DE COPAS
Tómate un hombrecito y verás cómo se te pasa...
miércoles, 21 de febrero de 2007
AL GUSTO
Dentro de la línea de puntos, ponga el rostro de su santo predilecto, vírgen, cristo, imán, mulá, santón, maestro, cantante, iluminado, líder, profeta, mártir, fakir, escritor suicidado, amigo que le ha prestado dinero, exnovio que no molesta, exnovia que no molesta, camarero que fía, tendero que no dice "por unos días que lleve caducado el yogur no pasa nada, hombre". Si lo pone con una chincheta, no lo haga directamente en la pantalla. Aviso 1: esta estampita no funciona con los toreros. Aviso 2: esta estampita no sirve para volar. Aviso 3: esta estampita no se hace responsable de la petición insensata de milagros ni de su probable incumplimiento. Aviso 4: esta estampita no produce fe. Aviso 5: esta estampita vacía también es apta para ateos, descreídos y desafectos del mundo invisible de las potencias.
RAYITO
Foto Joan RoigRayito, perro luminoso, fulgurante y desastre. A sus pocos años le ha pasado de todo: ha estado perdido, ha sido secuestrado, lo han atropellado y se ha jalado una maceta entera de cierta planta fumable (casi un mes sin levantar cabeza). Por tener, tiene un espléndido chip que es el faro por el que se guían los helicópteros de la policía, y una fantástica prótesis metálica en su pata derecha (secuela del atropello y operación que pagamos a escote algunos de sus incondicionales). Por lo demás es alegre, sensato y muy buen psicólogo. Bohemio a la fuerza, frecuenta mucho La Ratonera, garito de la calle Salitre. Ni que decir tiene que en las habituales redadas que se celebran en el local le han cacheado varias veces. Por si en el collar, que el perro presume de antecedentes.
Su preocupada madre, Linda
EL COCHE QUE NO EXISTE
Estaba aparcado en la esquina de Salitre con Doctor Piga. Era real. Estaba allí. Con todos sus ceros.
300 DE LAVAPIÉS (15)
La señora Martina polinizaba bolsas
Las recolectaba
Las doblaba amorosa
Como a camisas de difunto
En los estratos de ese ajuar
Se describían sus andares
Los metros caminados
Las ofertas visitadas
El ADN de su pensión
Compartía retrete con diez vecinos
Pero no sus bolsas
La mató el ayuntamiento
Con una fundadísima carta
De desahucio
Toda una mujer continental
Matada por una bolsa rota
Lo que es una embolia
El ayuntamiento
También ha hecho muchos extraterrestres
Como la cocaína
A Ingrid y Ciro les dieron casa nueva
En el extrarradio
Nuevas goteras
Nuevas grietas
Nuevas ratas
Nuevos aires
Boquearon como peces
Antes de quedarse quietos
Sixto tampoco quería mudarse
Como los perros con sus amos
La escalera de madera
Ya era el rostro machacado
De su columna vertebral
Y se sacaban a mear mutuamente
Le condenaron a casa extraterrestre
Con vehículo ascensor
Los siete pisos a pie
Con zapatos nuevos
Viejos
Acabaron con él
Ahora han hecho apartamentos
Con las antiguas palanganas
Las recolectaba
Las doblaba amorosa
Como a camisas de difunto
En los estratos de ese ajuar
Se describían sus andares
Los metros caminados
Las ofertas visitadas
El ADN de su pensión
Compartía retrete con diez vecinos
Pero no sus bolsas
La mató el ayuntamiento
Con una fundadísima carta
De desahucio
Toda una mujer continental
Matada por una bolsa rota
Lo que es una embolia
El ayuntamiento
También ha hecho muchos extraterrestres
Como la cocaína
A Ingrid y Ciro les dieron casa nueva
En el extrarradio
Nuevas goteras
Nuevas grietas
Nuevas ratas
Nuevos aires
Boquearon como peces
Antes de quedarse quietos
Sixto tampoco quería mudarse
Como los perros con sus amos
La escalera de madera
Ya era el rostro machacado
De su columna vertebral
Y se sacaban a mear mutuamente
Le condenaron a casa extraterrestre
Con vehículo ascensor
Los siete pisos a pie
Con zapatos nuevos
Viejos
Acabaron con él
Ahora han hecho apartamentos
Con las antiguas palanganas
Parejos
Estudiantes
Artistas
Turistas de documental
Sergio María hace vanguardia, por ejemplo
La quilla de un televisor
Surca un mar de yogur de fresa
En una pecera
Lo último
En el dúplex de al lado
Kasta y Kosto
Diseñan faldas de zumo natural
Solidificado con polímeros
No son mala gente
Demasiado pintados los dos
Pero no son mala gente
Donde antes vivían Ingrid y Ciro, Salomé, Chema, Restituto, el republicano, Eugenia y Tomasa, las dos hermanas, Alberto, el de la imprenta
Ahora vive un Loft
Vacío
Una ameba cuadrada
Sin desayunar
Esperando a su memo
DIÁLOGO (EN SINGULAR) DE LA LENGUA
En los primeros carteles de los chinos en sus tiendas he leído de todo: "Narangas", "Mansanas", "Caga de leche 12"... Y se ve que bastante se ha reído ya la gente de ellos que han aprendido la lección y han acudido al diccionario. Por eso no hay plurales en sus carteles de ahora: ellos por no arriesgar y el diccionario por singular. Nótese la aportación idiomática de "peraagua".
martes, 20 de febrero de 2007
NAJDORF
José María González, el primer director de la revista de ajedrez JAQUE, allá por el arranque de los ochenta, viajó a Buenos Aires a entrevistar al G.M. Najdorf, venerable gladiador que seguía en activo pese a sus muchos años. La afición le llamaba cariñosamente El Viejo. Hoy en día, es Korchnoi el que va por el mismo camino. Bien. Terminado el trabajo para JAQUE, el periodista se iba a quedar unos días más en la ciudad y aún quería otra cosa del genio: con toda humildad, clases particulares. ¿Era posible? Por supuesto. Al amanecer. Mañana. Sin falta. Aquí. Y para usted gratis, que hace que la gente me lea en España... Al día siguiente, el director de una revista de ínfima tirada picaba tímidamente en la puerta del Gran Maestro y se encontraba con un anciano recién despertado que le decía: "Colocá las piezas, me ducho y estoy en seguida". Luego jugaban decenas de partidas blitz (5 minutos) hasta que al Viejo le llegaba la hora de irse al curro (al diario Clarín, donde era cronista, o adonde fuera que le llevaba promover el ajedrez por Argentina), y se citaban de nuevo para el amanecer siguiente. Así estuvieron durante tres o cuatro días, calculo... Cuando leí esta historia en la propia revista me quedé turulato: era la misma pasión, la misma necesidad de ajedrez que yo sentía por entonces cuando sólo podía obligar a mis primas y primos a echarme alguna partida y todo era devorar en solitario libros que pedía por catálogo al propio José María González y que tardaban una desesperante eternidad en llegar a Málaga desde San Sebastián... Para el que no sea aficionado, esas partidas al alba probablemente no cobren mayor tinte emotivo ni por la hora, ni por la circunstancia, pero a mí aún se me ponen los pelos de punta cuando imagino la escena. Buenos Aires, un viejo polaco exiliado, el amanecer, las piezas de madera gastada, el olor a jabón, el tic-tac del reloj, tal vez el vértigo de jugarle al propio Najdorf una Defensa Siciliana y emplear la variante que lleva su nombre... En fin. Mihail (Miguel) Najdorf (pronúnciese "Naidorf") nunca fue campeón del mundo, pero en los Torneos de Candidatos los rusos se buscaban todo el rato la cartera... Y hay más de uno que la perdió definitivamente: la cartera y el conocimiento, que El Viejo pegaba duro. Y cómo no recordar aquella vez, en el 47, cuando se encerró con 45 tableros en unas simultáneas a la ciega. Ganó a 39, cuatro tablas y dos derrotas. Casi se volvió loco del esfuerzo. Épica pura. Es triste que viniera a morir a mi tierra, a Málaga, hace poco menos de diez años, el 4 de Julio de 1997. Edema pulmonar, sacrificio irrefutable en el centro. El recuerdo no necesita justificación, Viejo, pero es que anoche le zurré a un australiano en el Playchess con tu receta y también yo hoy he madrugado para pintarte. Dile a Caissa que te ponga una cañita de mi parte. Llevas blancas. Si e4, yo c5.
W.C. PISO DE ESTUDIANTES
INODORO CAMALEÓN. TRAMA MAREA NEGRA. FIREWORK. DESAPARECIDO DE CASA UNA NOCHE LOCA. MUY CARIÑOSO, NO PELIGROSO, PERO ALTERADAS SUS FACULTADES RECTALES. SE RECOMPENSARÁ DEVOLUCIÓN.300 DE LAVAPIÉS (14)
Alvarito, el jubilado
Va por los bares pidiendo chapas
Para sus nietos
Los ve cada tres meses
Les da las chapas
A esos niños secos
En una preciosa caja
Que ha decorado él mismo
En secreto
Está preparándoles un circuito
El Tour de Francia
En el dorso de los carteles de toros
Que consigue por ahí
De vuelta a su chalet
Es su propio hijo
El que tira la caja por la ventanilla
Lejos del barrio
Mientras los niños
Juegan en el asiento de atrás
Con sus maquinitas
El abuelo sigue arrodillándose
A por chapas
Robando carteles
Y oliendo a anís
Pongo la cafetera debajo del Fandi
Y ya tenemos el Alpe de Huez, Cristóbal
Eso no lo sube una chapa, Alvarito
Esfuerzo y paciencia
Hay que enseñarlos de pequeños
O luego se tuercen
Todo hace pensar que los motivos del
En un barrio diariamente azotado por
A Marte con un cochecito
A Júpiter con un mechero
A Venus
De funambulistas
Sobre una línea erótica
Mientras Teresa comprende con chupitos
Las progresiones aritméticas
Las sucesiones lógicas
Con un nublado
Una víctima por apuñalamiento en
Aunque las causas de la reyerta aún
Pero Alvarito
O Cheles y su asma
Trae hierbabuena, Cheles
Y romero y lavanda
De un campo al que va
En tres autobuses
Otros tres de regreso
Viene con paisajes en bolsa
Con canciones de niña
Con piedras de niña
Luego saca soles de limón
De sus manos
Y te los da a oler
Tosiendo
Prende una amapola
En el ojal de una tragaperras
Y juega
El origen del siniestro probablemente
La brutal agresión se produjo alrededor
Por la noche
Martín bebe lunas
En los charcos
Las arponea con pajita de cubata
Y las sorbe con fe
Como un mosquito
Religioso
Las lunas a Martín le han dejado los ojos
De minero
Insostenibles
Y hay que ducharle el resto de la cara
Con pastillas de la seguridad social
Él no va a cambiar
Qué le importa tener baba de lunas
Por las mañanas
Si aún le viven sus muertos
Por la noche
Teresa también tuvo un hermano
Así
Doloroso y dulce
Se sentaba en la piedra esquinera
De San Lorenzo
Y las palomas iban a catarle
El charquito de saliva del suelo
Lo pilló un camión en la Ronda
Mejor un camión que un coche, dice Teresa
Sufriría menos, ¿verdad?
Le llamaban Teresito
Pero se llamaba Damián
Alguna vez me senté a su lado
Con un frío de plástico en las manos
Sí, Teresa
Mejor un camión
¿Qué fue a hacer Teresito a la Ronda?
¿Qué llevaba el chino de los tanques
En las putas bolsas?
Tso-Fu vende fruta fea
La compra fea por los pueblos
Y es la más barata
Más limpia
Más buena
Pero fea
Tendrá que cerrar pronto
O buscar tomates de piernas largas
A Teresito lo atropellaron frente a la iglesia
De los Salesianos
No retenía bien la saliva
Tal vez la aventura de otra piedra esquinera
Otra vida
Un sitio donde volver a llamarse
Damián
La mujer de Tso-Fu
Llora desterronando patatas de Mercurio
Y él no sabe nada de Tiannamen
Volverán a vender pipas
Y tabaco suelto
Por apolíticos con la fruta
TUBINGAS (12)
Hace tiempo leí por ahí que la inteligencia común de los hombres (algo así como su listeza colectiva, su capacidad para enfrentar los problemas de la grey) es finita, limitada. Sin darle demasiadas vueltas, el hecho es objetivo: cada día somos más a repartir lo poco que va quedando y es natural que toque a menos. Ese tipo de inteligencia, como bien escaso, todo dendemo a dosivicadla devedencando. La conclusión acerca de este problema de reparto se manifiesta en lo más arcano de nuestro pensamiento profundo: "A tomar por culo el futuro, el planeta y la puta madre que parió a mi especie, que bastante tengo yo con que no me pille un coche y echarme novia".
Necesitamos héroes de la cabeza.
Y unas veces que llueva y otras que deje de llover, así que estamos desquiciados.
¿Por qué un tipo sin "quicios" se vuelve loco? ¿Necesitamos también quicios?
Se les dice a los chinos que los quicios prolongan la vida y se pondrán a fabricarlos inmediatamente. Y muy baratitos.
Regresemos al trueque: nosotros les damos carnets de identidad y ellos nos dan quicios.
Como decía Sender de los bártulos, que eran una tribu nómada, me parece que los quicios también son tribu, aunque algo más sedentaria.
Sedente: el sentado. Decumbente: el tumbado. Cínico: amigo de los perros.
Nota de Prensa: Debate parlamentario para discutir la inclusión del tema de las Neuronas Madre en el nuevo anteproyecto de inteligencia artificiosa.
Y como diría el otro: "Son neuronas contás". Pero tú sigue, sigue con el Sudoku, que acabará pillándote un coche y tu novia será un zorrón.
lunes, 19 de febrero de 2007
300 DE LAVAPIÉS (13)
Los recién nacidos trenes
De niños
Que se enroscan en los portales
De madrugada
Esperan a que pases
Los niños pitón
Pronto cazarán su primer leopardo
Harán surf en la barriga
De alguna camisa floreada
Si no mueren antes
Karim es silencioso
Cogotero
Dobla espaldas por atrás
Mustafá es el que pide tabaco
Primero
O fuego
Eligen
Borrachos de retirada
Mujeres solitarias
Siluetas nerviosas
Algún desorientado
De chaqueta y miedo
Buenas marcas de pegamento en España
Buena policía
Buenas motos
Hakim arrastró a la señora Juliana
Diez metros
Ella quería soltar el bolso
Pero el tirón enlazó el asa
A la muñeca
Sin ser cobarde
La señora Juliana ya no sale a la calle
Le da vergüenza su cara quemada
Hakim se desprendió del bolso
Del abanico
De la pomada para las piernas
Gastó rápido los diez euros
El hijo menor de la señora Juliana
Lo encontró una noche
Le atravesó el cuello con un estoque
El periódico dijo Bandas Rivales
Quizá no se equivocaran
Y siempre mandan
Una cámara asustada de televisión
Un micrófono con nudillos blancos
Nos encontramos en el muy
Donde una vez más la violencia
EL LÁPIZ ÓPTICO
Cuando venga el Gran Kabum, algún superviviente cogerá una madera quemada y volverá a dibujar al carboncillo en las paredes, en las piedras, en la chapa calcinada de una incubadora. No será un dibujo demasiado optimista. No se verán jugosos bisontes a punto de ser cazados, ni estilizadas señoras sin sujetador. El superviviente tal vez se acuerde del tremendo salto del lápiz staedtler B-1 al lapicito óptico de plástico. Pero mientras llega el Gran Kabum, uno puede ser feliz de madrugada dibujando palabras, escribiendo dibujos. Tal cual. La felicidad son los chapoteos digitales de colores vivos. El que está sentado es el feliz.
300 DE LAVAPIÉS (12)
Miradlos
Ahora es un vaso de ron helado
Ventana y vencejos
Una estela de avión
Husmeando la pista de Júpiter
Un helicóptero de la policía
Husmeándome a mí
Y al Desfiladero
Adentrémonos aún más
Boiro dejó embarazada a Candela
La ciega
Candela se quemó los ojos con ácido
De pequeña
Pero Boiro temía que el niño naciera
También ciego
O carpintero
Como él
La obligó a abortar
A Júpiter a por tabaco
A Venus
De putas
A informar
El helicóptero
Ahora es un vaso de ron helado
Ventana y vencejos
Una estela de avión
Husmeando la pista de Júpiter
Un helicóptero de la policía
Husmeándome a mí
Y al Desfiladero
Adentrémonos aún más
Boiro dejó embarazada a Candela
La ciega
Candela se quemó los ojos con ácido
De pequeña
Pero Boiro temía que el niño naciera
También ciego
O carpintero
Como él
La obligó a abortar
A Júpiter a por tabaco
A Venus
De putas
A informar
El helicóptero
Meli, la camarera
Tuvo gemelos
De copas
El padre dice
Que sólo reconoce a uno
El sí tiene un balcón de marihuana
La abuela Mamen
Perdió la custodia de su nieta
Por culpa de los martinis
La niña la seguía en sus rondas
Como un posavasos
Y había comenzado a vestir
Picante
Teresa dice que iba para puta
Ella sabe
Una bellota es a una encina
Lo que unos puntos suspensivos
A una farola
A Reme
La chica retrasada con respecto a qué
Le han comprado unos zapatos de tacón
Los ecuatorianos se burlan de ella
Pero la invitan a cerveza
Le tocan la risa del culo
Esos zapatos la dejarán preñada
Una bombilla, Teresa
Por qué una bombilla
Michi es un niño dominicano
De Tamayo
Negro
Futbolista de balón propio
Otra cosa son las matemáticas
Y la historia de España
El menor de once hermanos
Y algún muerto
Tanta pelota en la calle
Le ha enseñado a fumar
Y a pedir agua sin modales
En los bares
Ayer olía a pegamento
Marcará fantásticos goles en el Bernabéu
Por dentro
TUBINGAS (11)
Al maravilloso LUIS CIGES, in memoriamRicardo III, el coñac que tomaba Shakespeare.
¿Por qué Jorge Manrique escribió "Coplas por la muerte de SU padre", si era precisamente el suyo? ¿Por qué no "Coplas por la muerte de MI padre"? Fue un asesinato. Un parricidio. Y cuando confesó, que en términos hampones vendría a ser "cantó", lo llamaron Copla. El libro lo escribió un policía. Se acabó la discusión.
Tras leer "A Sangre Fría" y "Música para Camaleones", la rana Gustavo pensó que había encontrado por fin al escritor idóneo para su biografía. Cuando le dijeron que Capote había muerto lo sintió de veras, pero siguió buscando. ¿Qué tal ese otro, Popol Vuh, el de "La Serpiente Emplumada"? -le preguntó a su manager una buena mañana de charca y mosquitas muertas-. Si Epi y Blas han salido del armario, yo también podría...
Reivindicación sindical: "Finiquito" dejará de ser diminutivo y connotativo o se convoca huelga.
La Asociación de Víctimas del 11-M solicita en firme la retirada de las librerías de cualquier libro de Patricia Highsmith, y no sólo el censurado por el poco respetuoso título de "Extraños en un tren".
Tras leer "Raíces", de Alex Haley, el Señor Patata de Toy Story no quedó muy convencido.
Tras leer "La Conjura de los Necios", de Kennedy Toole, el Señor Aznar de Azores Story tampoco quedó muy convencido.
Los abogados de la Fundación "Patricia Highsmith no era tan fea" se defienden: "¿Y qué pasa con Bohumil Hrabal? 'Trenes Rigurosamente Vigilados' sí que es un sarcasmo".
300 DE LAVAPIÉS (11)
A Júpiter a por tabaco
A Venus
De putas
El próximo Amor será con pastillas
Con miedo
Inverosímil
Inventado
El próximo Amor será con sudor
De artificieros
Ellas y ellos
Orbitales
Aterrados
Pero para otros
Susana se enamoró de Enrique
El yesista músico
Aprendió a tocar una pandereta moderna
Por él
Consiguió no enrojecer demasiado
En el escenario
Por él
Camino de una verbena de pueblo
La furgoneta dio cinco vueltas de campana
Cuando veo a Susana sin piernas
Me gusta imaginar el sonido de su pandereta
En el accidente
El próximo Amor será tremendo
Monstruoso
Un delicado huevo de codorniz
En una mesa de autopsias
Alejandro se enamoró de Isabel
La peluquera poetisa
Se dejó perilla
Por ella
Le escupió a su padre
Por ella
La buhardilla duró dos meses
Alejandro era un vago
Isabel era una golfa
El próximo Amor será inclemente
Definitivo
De fémur y escupidera
Pero para otros
300 DE LAVAPIÉS (10)
Adentrémonos
Mirko era bosnio
Ahora es albañil
Ha corrido en Sarajevo
En la Avenida de los Francotiradores
Con su gorro rojo
Un gorro rojo de suicida
Mejor que me dispararan a mí
Que a los niños
¿Cómo se llamaba antes esa avenida?
Bulevar Mesa Selimovic
Mirko era bosnio
Ahora es albañil
Ha corrido en Sarajevo
En la Avenida de los Francotiradores
Con su gorro rojo
Un gorro rojo de suicida
Mejor que me dispararan a mí
Que a los niños
¿Cómo se llamaba antes esa avenida?
Bulevar Mesa Selimovic
Rado era serbio
Ahora es albañil
Sus mandos le obligaron
A violar a una anciana
La bala le atravesó la mandíbula
De abajo a arriba
Sin alcanzar el cerebro
Pero él lo intentó
Mladic era croata
Ahora es albañil
El que asomaba la cabeza
Por una trampilla del tanque
Mladic
De las afueras de Zagreb
Emboscados en un recodo del camino
Una noche cenaron mortero
A Mladic le faltan una oreja
Y todos los dientes
La siguiente guerra indigna
Será con bichitos
Con fiebres
Una ráfaga de infartos
Por cada tecla apretada
Madres que darán a luz
Niños en forma de tetera
Sorpresas de corral
Alí era iraquí
Ahora es tendero
Oyó los primeros bombardeos de Bagdad
Por radio
Como un partido de fútbol
Buscaba la voz de su madre
Entre las alarmas antiaéreas
Vio los segundos bombardeos de Bagdad
En la tele
Como una feria
La muerte en verde fosforescente
Las balas trazadoras
Que pasaban por encima
De la tumba de su madre
Raschid era iraquí
Ahora es tendero
Su padre desertó contra los iraníes
Y ellos tuvieron que huir
En el fondo
Está orgulloso del cobarde de su padre
La próxima guerra política
Será con agüitas
Extrañas
Caramelos desde el aire
Cosas con mucha vida dentro
domingo, 18 de febrero de 2007
MARINA
Me cabrearon con la esperanza de vida. Definitivamente las palabras "esperanza" y "vida" en manos de unos putos banqueros y concejales con las manos oliendo a pedo. Marina D'Orr. Sí, con dos erres, por si me mandan abogados pistoleros. Marina D'Orr, estúpido. El tufo a soma. Aldous Huxley. Un Mundo Feliz. Me suena a las residencias del verano nazis. No problem. No pain. Tú, que eres rubio, te lo mereces todo. Y si sólo tienes dinero, te tiñes. Rubias y rubios sonriendo: échate a temblar. Soma. Balneario de aguas medicinales. Hasta el agua hirviendo es medicinal, estúpido. Hasta un apartamento con ventanita es medicinal, estúpido. Vacaciones todo el año. Como el anuncio de cualquier agencia espacial de película futurista. Marina D'orr. Hijos de puta multimillonarios que quieren ser polimultimillonarios a base de estúpidos y pobres y memos con un problema en la espalda o en la vista. Ven a nuestras aguas termales con daiquiri todo el año. Ven a codearte con más gente estúpida como tú. Mira cómo crece el césped en la roca. Mira cómo surgen piscinas de mármol donde la espantada de un lagarto. Mira cómo hacemos que la vida pueda ser terriblemente una mierda azul. Danos tu estupidez en un cheque.
TOVARICH HARPO
PIANISTA EN UN CINE DE BARRIO:
"Había aprendido un montón de imaginativas variaciones sobre mis dos piezas, suficientes para acompañar cualquier tipo de películas sin que la gente se diera cuenta de que me repetía. Para las comedias, "Waltz me around again, Willie", tocada dos octavas arriba y rápido. Escenas dramáticas: "Love me an the world is mine", con un trémolo en las bajas. Escenas de amor: un trino en la mano derecha. Para las persecuciones: cualquiera de las dos piezas, tocada demasiado rápido para que fuese posible reconocerla. "
"El cine estaba en la Calle 34 de Manhattan, y su clientela consistía principalmente en personas que viajaban por ese distrito. El local estaba mal ventilado y apestaba. La gente hablaba, comía y roncaba durante las películas. Los niños gritaban y se perseguían por los pasillos. Pero después de la Taberna de los Tiempos Felices, aquello era como una casa de reposo."
"Por alguna razón, las madres que daban el pecho preferían sentarse delante, cerca del piano. Tal vez pensaban que la música era un buen acompañamiento tranquilizador para los bebés que mamaban. De cualquier manera, me divertía con ellas. En medio de una escena apacible todaba un acorde con todas mis fuerzas, sólo para ver los pezones saltar de la boca de los bebés."
de "¡HARPO HABLA!", Harpo Marx
Por cierto, también estuvo de espía aterrado en la U.R.S.S., en 1933. Probablemente le preguntaron si tenía algún parentesco con Karl Marx, el otro humorista, pero eso no lo cuenta.
300 DE LAVAPIÉS (9)
Adentrémonos
Un garboso pasodoble militar
Mirando
El Desfiladero
Carmona es caballero legionario
Tiene un muñeco de nieve
Tatuado en el brazo
Por Nieves, su amor de juventud
Se alistó borracho una mañana
Teresa conoce sus camisas
Blasco era mecánico de helicópteros
En Morón
Pidió la jubilación anticipada
Cuando se le cayó el segundo pájaro
Por falta de repuestos
Ahora centrifuga lavadoras
A domicilio
También las rompe
Teresa dice que tiene la televisión
De cara a la pared
Que le da miedo
Megido pasó cárcel por desertor
Cuando la Marcha Verde
Ninguno de los marroquíes del barrio
Sabe agradecerle
Como se debe
Teresa dice que la tiene muy torcida
Objetivamente
Si volvemos a pagar una guerra unisex
Será con tarjeta
De creerle, Bragancita estuvo en la de Angola
De cocinero
Es un portugués viejo, medio loco
Medio pan
Medio vino
Los negros disparaban con los ojos cerrados
Para que no los vieran en la noche
Mientras él hacía cisnes de patata
Con un cuchillito
Un garboso pasodoble militar
Mirando
El Desfiladero
Carmona es caballero legionario
Tiene un muñeco de nieve
Tatuado en el brazo
Por Nieves, su amor de juventud
Se alistó borracho una mañana
Teresa conoce sus camisas
Blasco era mecánico de helicópteros
En Morón
Pidió la jubilación anticipada
Cuando se le cayó el segundo pájaro
Por falta de repuestos
Ahora centrifuga lavadoras
A domicilio
También las rompe
Teresa dice que tiene la televisión
De cara a la pared
Que le da miedo
Megido pasó cárcel por desertor
Cuando la Marcha Verde
Ninguno de los marroquíes del barrio
Sabe agradecerle
Como se debe
Teresa dice que la tiene muy torcida
Objetivamente
Si volvemos a pagar una guerra unisex
Será con tarjeta
De creerle, Bragancita estuvo en la de Angola
De cocinero
Es un portugués viejo, medio loco
Medio pan
Medio vino
Los negros disparaban con los ojos cerrados
Para que no los vieran en la noche
Mientras él hacía cisnes de patata
Con un cuchillito
Todavía da un respingo
Con los africanos del barrio
Todos son angoleños para él
Teresa dice que tiene una gran cicatriz
En el culo
Un machetazo
A oscuras
Figueredo, de Cascaes
También pegó tiros con Portugal
En Mozambique
Cuenta de una fruta que comía por allí
Si caía una semilla en la trinchera
Al día siguiente
Nacía un muerto
A Figueredo le falta un brazo
Y el del centro, dice Teresa
La siguiente guerra innoble
Será con botones
Con ratas venenosas
Con picorcitos
Con una lluvia de cadáveres
De otro tiempo
Sin brazos
Aquí
La siguiente guerra infame será siempre
sábado, 17 de febrero de 2007
LITERATURA UNIVERSAL (4)
Hay autores que, sin haberlos leído, te son desagradables. Unas veces por su aspecto, otras por oírlos hablar, y a menudo por la gente que los lee. Casi siempre por la gente que los lee. Por no querer ser uno como ellos: "esa gente que lee a Isabel Allende, a Claudio Coello, a Gala, a Rosa Montero...". La numerosa cooperativa de los que leen, manos a la espalda, patinando. Ole sus huevos, que da gusto verles tan contentos con sus amores y sus arquitectos y sus desamores y sus desarquitectos, pero uno no. Con esas pintas, yo no me veo. No es que los que prefiramos a Dostoievski vayamos con greñas y un hacha en la mano para matar a nuestra casera, pero por lo menos no nos mojamos el dedo cada vez que pasamos una página. Y eso, amigo mío, es fundamental. Así que también sabemos reconocernos entre nosotros, sin alterarnos ni hostias, calladitos y más viajados que su puta madre, discretos como abrigos guardados. De modo que no comparemos. Y por una vez, que Fiodor no esté tan crispado.
ESA BARRERA ESTÁ DEMASIADO LEJOS
Los niños que se mueren sin haber marcado nunca un gol en el Bernabéu son iguales que los niños que se mueren sin haber marcado nunca un gol en Old Traford o en la Bombonera o en la Academia Sueca.
300 DE LAVAPIÉS (8)
Beli es bajita
De gafas defensivas
Pelo corto y tímido
Lee libros Fuma lento Bebe fino
Ama a Belarmina
La frutera bestial
Que le compra plátanos a pilas
Pero es correspondida
Desde los cebollinos
Pero correspondida
Mujer en Bangla se dice
Muhila
Las lesbianas se comunican en secreto
Tienen sus códigos
Leen los labios vaginales
A gran distancia
Como Orcas Delfines Ballenas
Siempre hay un tipo ridículo cerca
Con snorkel
No tubo de respirar
Snorkel
Y arponcito
Hombre en Bangla se dice
Purush
A redimir lesbianas
Y a Júpiter a por tabaco
También hay gente
Que tiene el espacio aéreo cerrado
Los que no sueñan
Fermín era concreto
Hasta que se murió, por ejemplo
No ahorros No quinielas No planes
Vigilaba coches
Siempre comía carne
De gafas defensivas
Pelo corto y tímido
Lee libros Fuma lento Bebe fino
Ama a Belarmina
La frutera bestial
Que le compra plátanos a pilas
Pero es correspondida
Desde los cebollinos
Pero correspondida
Mujer en Bangla se dice
Muhila
Las lesbianas se comunican en secreto
Tienen sus códigos
Leen los labios vaginales
A gran distancia
Como Orcas Delfines Ballenas
Siempre hay un tipo ridículo cerca
Con snorkel
No tubo de respirar
Snorkel
Y arponcito
Hombre en Bangla se dice
Purush
A redimir lesbianas
Y a Júpiter a por tabaco
También hay gente
Que tiene el espacio aéreo cerrado
Los que no sueñan
Fermín era concreto
Hasta que se murió, por ejemplo
No ahorros No quinielas No planes
Vigilaba coches
Siempre comía carne
Tenía una mujer concreta
Dos hijos concretos
Lo mató un infarto
Concretamente
Pero también hay gente
Aeródromo
Suelen ser mujeres
Desde ellas despegan los hombres
Aurora Aeródromo
Despegó un poeta de éxito
Un abogado honrado
Un suicida
Por ese orden
Ahora ya no despega hombres
Se ha vuelto madre soltera
Mariana Aeródromo
Despegó una promoción de sindicalistas
En la facultad
Una embriagadora flor de barricada
Mariana
Ahora es próspera Delegada de algo
Del gobierno de algo
La pista llena de matojos
Y vacaciones en Cuba
CHEERLEADERS Y MAJORETTES
Los americanos de importación (los de haber llegado) lo han hecho todo con cheerleaders, desde matar búfalos (o cargarse a Martin Luther King) a invadir Irak. Chapman, el asesino de Lennon, también es una cheerleader en el fondo. Les tengo pavor a esas chicas. Y a las majorettes. Hay un tremendo chiste machista al respecto: en términos de evolución, la mujer ha progresado más que la yegua; por lo menos las majorettes no se cagan en los desfiles. Jua. Doscientas chicas superhormonadas, con sombrero, entorchados y palos de hierro. Y como levantan las rodillas. Mucho mejor que las yeguas. Lo más parecido en hombres superhormonados, con sombrero, entorchados y palos de hierro es un desfile militar de las juventudes nazis. Sólo que Hitler les tenía prohibido sonreír a sus chicos, o mascar chicle, o tener pequitas. Pánico a las cheerleaders, pánico a las majorettes, cariñitos a las yeguas. Aunque se caguen en los desfiles.
LOS BUZONES SON AMARILLOS PARA ATRAER A LOS CARTEROS (2)
El día en que a mi brazo le nació una mujer distinta era un día lunes y verde, como un problema recién creado. Aquella cosa colgaba de mi antebrazo con facilidad. Se llamaba Rosa o algo así y comía las chuletas sonriendo, con las manos, como si las chuletas fueran un saludo o una broma o una foto. La llevé al cine, a bailar, a llorar con mi vida. La llevé a hacer el amor con otro y aceptó. Asentía, sonreía, lloraba, callaba. Yo era su hombre, ella me había encontrado y todo estaba bien. La metí en la cama y le di lo que se había ganado: el cuerpo de su hombre. También me comió con las manos y sonriendo, como a las chuletas. Luego me largué a ganar algo de dinero y le dije "cuida de la casa, volveré al mediodía". Cuando regresé, la cocina brillaba, los suelos brillaban, los libros brillaban. Todo brillaba menos ella, sudorosa y reventada sobre la butaca raspada con un cigarrillo quemándose entre sus dedos flojos.
-Hola -trató de sonreírme.
-Hola. Date una ducha.
Tardó media hora en recuperar su aire sexy.
La besé, hicimos el amor.-Hola -trató de sonreírme.
-Hola. Date una ducha.
Tardó media hora en recuperar su aire sexy.
Había cocinado un delicioso plato pero le dije que comíamos fuera. Abrí la puerta y salí primero. Después de comer caro paseamos por el barrio. Ella procuraba no fijarse en los escaparates, pero los ojos se le pegaban al vidrio como ventosas. Entramos en una tienda y le compré una chaqueta domingo, elegante, de mujer casada y bien follada. Salió con ella puesta, sonriente y avergonzada. Paré un taxi.
-A la esquina de Alvarez de Castro con Viriato, un sitio que se llama "Oh, Mandril".
Le di mil duros al taxista y un beso a ella.
No pudo reaccionar.
Los vi largarse.
En esa esquina fue donde la conocí.
LITERATURA UNIVERSAL (2)
Miller iba mucho en bici. Probablemente porque siempre necesitó alguna sensación en la entrepierna, fuera del tipo que fuera. Las más importantes, sin embargo, las sentía en la cabeza, que es el sitio más apropiado para tener el corazón limpio de ventrículos y soplos. El pedrusco feliz, que decía de sí mismo el amigo. El Chino, como le llamaba su gente. O los Trópicos, o la Crucifixión, o el Coloso. Enormes y jugosos filetes de pura vida. Los franceses todavían dan un respingo cuando le ven venir lanzado cuesta abajo por Clichy, y es que la relación de Francia con la Literatura siempre ha sido peatonal y despistada. A los franceses los han atropellado cientos de veces: Villon, Rimbaud, Rabelais, Voltaire..., y hasta Camus, que se mató en coche. Por perder, incluso han perdido una generación entera. Luego les ponen plazas y calles y mucha grandeur, pero el bote a la acera lo han pegado siempre, boina incluída. Miller lo sabía bien, el cabrón. En "Max y los Fagocitos Blancos" (Alfaguara) todavía conservo un pétalo de rosa de la tumba de Balzac. Jamás he cometido una cursilería tan atroz como esa. De las de sonreír y seguir p'alante. Jodío chino americano, qué pedaladas más buenas has dado por mi cabeza. Toca el timbre, si me oyes.
300 DE LAVAPIÉS (7)
El Gallo López no comía nada
Que conservara su forma original
Sólo la fruta en batido
El pollo en filetes
La merluza en cubatas
(Le llamaban Gallo
más por lo que amanecía,
que por lo que peleaba)
Un domingo vino su familia del cortijo
Y consiguió internarlo
Lo matará
La primera manzana redonda
Por eso el alcohol
Las madres
Pensar que moriremos
Y que la gente
Sigue limpiando estudiosa
Los aros de vino en el mármol
Las mujeres que recuerdan tus fechas
Como si fueran suyas
Hasta que tú mismo
Pides un paño
Un escudo
O con él o sobre él
Una lanza
Los terroristas
Vendrán a matarnos con gases
Con pequeños artefactos nucleares
Como niños sucios
Héctor lee el periódico
Estos no nos ponen una bomba
Estos nos ponen un fin de semana, dice
Muchos más muertos
Y todos se ríen del tráfico
Que conservara su forma original
Sólo la fruta en batido
El pollo en filetes
La merluza en cubatas
(Le llamaban Gallo
más por lo que amanecía,
que por lo que peleaba)
Un domingo vino su familia del cortijo
Y consiguió internarlo
Lo matará
La primera manzana redonda
Por eso el alcohol
Las madres
Pensar que moriremos
Y que la gente
Sigue limpiando estudiosa
Los aros de vino en el mármol
Las mujeres que recuerdan tus fechas
Como si fueran suyas
Hasta que tú mismo
Pides un paño
Un escudo
O con él o sobre él
Una lanza
Los terroristas
Vendrán a matarnos con gases
Con pequeños artefactos nucleares
Como niños sucios
Héctor lee el periódico
Estos no nos ponen una bomba
Estos nos ponen un fin de semana, dice
Muchos más muertos
Y todos se ríen del tráfico
Emilio limpia cristales
A la manera clásica,
Limpiándolos
Y por las noches le gustan los hombres
En otro barrio
Tano es gay sin saberlo
Y aún insiste en sacar a bailar mujeres
Por costumbre
Se le conocen cuatro o cinco
Novias caballunas
Ninguna duradera
Cualquier noche se emborrachará
Más en serio
Y probará con otras calles
Sin preservativos
Sin saberlo
A Júpiter a por tabaco
A otro barrio a por sí mismo
TOY STORY
Nadie te avisa de que hay un gancho en alguna parte. Puedes ser un reloj o un peluchito o un bebé atrancado. El gancho o los fórceps te sacan de ahí. En la película, la cara de los bichitos azules cuando ven bajar el brazo mecánico del gancho es la misma que pone la gente cuando algún político promete una zona verde, tres puntos menos de déficit o un campanario reservado exclusivamente para gays. Viene el gancho y va a por ti. Sonríe. Da la hora.
viernes, 16 de febrero de 2007
300 DE LAVAPIÉS (6)
El Sebas tiene carnet de loco
Y lo renueva cada seis meses
Cuando se va acercando la fecha
Hace ganas de estar loco y ensaya
Para pasar la revisión
Es un dinero que le viene muy bien
Pero cada vez le cuesta más
No estar cuerdo
Y lo renueva cada seis meses
Cuando se va acercando la fecha
Hace ganas de estar loco y ensaya
Para pasar la revisión
Es un dinero que le viene muy bien
Pero cada vez le cuesta más
No estar cuerdo
Relinchamos
La sonda Cassini se posa en un cometa
Y nos lo creemos
La Petra no ha engañado a Miguel
Y nos lo creemos
Y ardemos
De la raza que sonríe en el patíbulo,
Decía el Abisinio
Vendo Seat Panda
Francisco C.B. abrió a su mujer
Como una nécora
Y le comió el corazón
Ahora ella pasea despacito
Por el jardín de un convento
Mitad psiquiátrico mitad cementerio
Francisco C.B. sale mañana de la cárcel
Sus amigos le preparan
Una fiesta asturiana
La carrera espacial
De una mujer
Contra el tapón
De una botella de sidra
Mientras Teresa
Se convierte en tres puntos suspensivos
A mi lado
Julián identifica
Un hacha gato
Y la puta sonda Cassini
Dice miau
Por eso el alcohol
Por eso recordar madres
Algún agua fresca
que hubiera en el pueblo
Antes del Desfiladero
EL ISOCARRO DE JUAN JAMÓN
Foto gentileza de Claro García
El isocarro es pequeño, cojonudo, grave; tan blando por fuera, que se diría todo de latón, que no lleva hierros. Sólo los espejos de desguace de sus retrovisores son duros cual dos escupitajos de cristal negro. Lo dejo suelto y se va al solar, y acaricia tibiamente con su guardabarros, rozándolas apenas, las inmundicias rosas, celestes y gualdas… Lo llamo dulcemente: “¿Isocarro?”, y viene a mí con un ralentí alegre que parece que se ríe, en no sé qué concesionario ideal…
EL ALBA CABLEADA
Bastaba un cable, y tuve un cable. Bastaba conectarlo bien, y no supe. Hasta ayer. Mi teléfono móvil ya puede hablar con mi ordenador y contarle cosas de la calle, del horror, de la risa, y de los cielos. Este amanecer es antiguo, si todos los amaneceres no fueran el primero. Septiembre del año pasado. Si encontráis una buhardilla caída en el suelo, subidla adonde abrevan y seréis felices los dos. Lavapiés es lo de abajo; lo de arriba es Dios haciendo la colada.
300 DE LAVAPIÉS (5)
Ramón ha sido mecánico de barcos
Toda su vida
Cincuenta años
Ahora le han diagnosticado Parkinson
Y sabe lo que es
Él ha viajado mucho a Southampton
Aunque todavía no han comenzado
Los temblores
Southampton
Hidropedales
Un chiringuito con hidropedales
En el Campillo de Manuela
El agua lo nivela todo
Ahí deja de haber cuesta
Miradlos
Se cargaron a un argelino
En Santiago el Verde
Que le den por culo
Pásame el Marca
No sé en qué momento
Comenzó la mutación
Pero estamos relinchando
El viejo feliz de estar tetrapléjico
También
Ardemos y relinchamos
En este camión de viento
Y miramos la tele
Siete mil muertos en ninguna parte
La sonda espacial Cassini
Mira, como la que te pusieron a ti, Matías
Casi ni meas, casi ni cagas
Relinchamos y ardemos
jueves, 15 de febrero de 2007
ISLAMOFILIA
Desde que me he enterado de que las mujeres adultas de religión islámica lo primero que hacen es enseñar el óvalo en público, estoy un poco desconcertado... Qué un poco. Estoy estupefacto. ¡El óvalo! Chico, yo tardé siglos en ver una teta, y era de una mujer adulta de religión turista en una playa. Y ahora, de repente, hay mujeres que enseñan el óvalo por ahí sin parar y con el consentimiento de los maridos, novios, hermanos y padres... Qué despiste lo nuestro con las otras religiones. Los budistas, gordos; los chinos, de Confucio; los senegaleses, del Barça... A las monjas domésticas, las españolas, sólo se les ve la cara, pero de pronto dicen que las mujeres musulmanas, que más o menos visten igual, van todo el día por ahí enseñando ¡el óvalo! Mañana me tengo que fijar mejor en las que hay en el barrio, no sea que enseñen de pronto el óvalo y me lo pierda. ¿Lo habrán estado enseñando en secreto aunque la norma diga que lo tienen que hacer en público? ¿Cómo se explica que no lo haya visto nunca? Y sobre todo ¿cómo pueden soportarlo los hombres sin caer enfermos? Supongo que la felicidad va por dentro y que el islamismo también enseña contención de las emociones. Sabia religión. Tengo que preguntarle a mis amigos Larbi y Said. Tánger y Tetuán. Ni un sólo día más sin ver un óvalo de esos, con lo guapísimas que son algunas aunque sólo se les vea la cara, casi como a las monjas domésticas nuestras... Las más guapas, por lo que dicen, de Fez.
ALEJANDRO FINISTERRE
ALEJANDRO FINISTERRE, inventor del futbolín,
poniéndose la máscara de preferir haber inventado a León Felipe.
Lo del fútbol en pequeño formato se le ocurrió viendo cómo convalecían los niños en un hospital. Gran tipo. Murió el pasado 8 de Febrero en Zamora. Lo de "Finisterre" se lo puso por su amor a Galicia, y lo de León Felipe fue una estatua que consiguió erigirle al maestro en el bosque de Chacultepec, en México. Siempre anduvo peleando por la dignidad y la memoria de los exiliados, y ése era su mayor orgullo de combatiente en la guerra civil... Pero aunque el hombre se pusiera colorado cada vez que surgía el tema, indudablemente se le recordará con la más profunda de las gratitudes por inventar el futbolín, el juego de mesa que más cerveza, amistades y novias saladas ha suscitado a lo largo de la historia (el futbolín es ciencia, el billar es una carambola). Se ve que es propio de españoles inventar cosas con mango: el chupachups, la fregona, el futbolín, las guerrillas... El primer gol que marque en el futbolín del Revuelta te lo dedico. Otros, cuando marcan, hacen el arquero, bailan o mecen a un bebé: yo otearé el horizonte, Finisterre. Por los buenos ratos que nos has hecho pasar, y los que quedan. Gracias. In Memoriam.
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