CUANDO MIRAS LAS FOTOS DEMASIADO RÁPIDO...

 

QUE SE SIGNIFIQUEN ELLOS.

Si metes a fondo una fregona en un contenedor grande de basura orgánica del ayuntamiento, uno de esos con solera, con lixiviados abundantes abajo (ese líquido negro nauseabundo), y la restriegas bien restregada, dejando que se empape a gusto, el aspecto que adquiere la fregona, la pobre, es más o menos el de Víctor Sánchez del Real, su cara arriba guapeada una cosa mala: uno de los fundadores de VOX (ideólogo, juás) y su diputado por Badajoz. Vi sus aspavientos y escuché su tracatraca fascista el otro día, cuando babeaba furibundo a gritos contra Irene Montero desde la tribuna del Congreso. Mientras la insultaba, ofrecía su nuca y su pecho lobo a las balas comunistas, el cretino. Lo que es un tiparraco mal nacido provocando, a ver si conseguía una mala reacción de los "pusilánimes" de izquierdas y empezaba a merendarse de una maldita vez la puta Democracia en este país por la vía teatrera. Supongo que la Guerra Civil tuvo prolegómenos parecidos con iguales indeseables de ultraderecha que este impresentable. No consiguió más que significarse delante de todo el mundo y que le pillaran el ADN de troglodita. Bueno, y de mí esta caricatura de lixiviado con corbata para que no le perdamos de vista el careto por si se vuelve a significar por ahí. Ojo, que esta gente antes estaba en el PP. Tampoco perdamos la perspectiva y blanqueemos a la antigua Alianza Popular. Lo hermoso de todo (y lo que les revienta pero de qué manera) es que llevemos casi cincuenta años sin darles el gusto de pelearnos en serio con ellos... O de meter sus putas cabezas de asesinos en un contenedor grande de basura orgánica... Huy, perdón.. Con lo bonito que es no hacerles caso y seguir más o menos con lo nuestro. Eso sí, pendientes los jueces, por favor. Habrá insultos y chorros de baba en público que estén en el código penal, digo yo...

TRIANGULACIONES EN EL PATIO DE RECREO

Esta noche soñé que resolvía un problema de matemáticas prolongando una hipotenusa. Me alegraba en el sueño por haber dado con la solución y porque también comprendí, cosa de los sueños, que no era una hipotenusa cualquiera, que era un pase largo de uno de los extremos, uno perfectamente angulado para que lo recibiera el otro extremo, ya en boca de gol... Catetos aparte, ojalá todo se resolviera con una buena triangulación. Aragonés, Del Bosque, Luis Enrique, por ejemplo. Quedaron fuera los cojones de Camacho y los huevos de corbata de Clemente (Clemente entrena a Spiderman y Spiderman sale a empatar). Me gusta ver el patio de recreo de ahora lleno de rayajos de tiza y a los niños correteando sobre ellos con el balón controlado, felices. Tras el 7-0 a Costa Rica, comprendo que en el Caribe acabaran ayer odiando la geometría. A ver qué dicen el domingo los alemanes. El problema es que ya nos han visto el cuaderno de dibujo. No descarto que intenten parar nuestras hipotenusas con los tacos por delante.

QUÉ TENDRÁ MARBELLA...

La señora de arriba, Ángeles Muñoz, alcaldesa de Marbella, se casó de segundas nupcias con un capo di capi rubio como la cerveza, un sueco de la mafia sueca concretamente. También tuvo un capito di capitos, un sub vástago también rubio como la cerveza y también amigo de lo ajeno con el tiempo, aparte de traficante de drogas. Un perla como su padre y un chulo. Cuando ganó el PP en el 2019 dijo: "La ciudad es nuestra. La Junta... La jodida Andalucía...". Fitú con el capito hispano sueco de los huevos. De esa época a esta parte, tres décadas en política, la alcaldesa solo ha cobrado del partido y de su sueldo en el consistorio, pero ha ingresado en sus cuentas unos doce millones de euros, válgame Dios. Siendo como mínimo sospechosa, el Diario.es la ha estado investigando y ha ido publicando los avances, por aquello de informar sobre las oscuras andanzas de la nube negra rubia en el consistorio marbellí... Negocios inmobiliarios, pelotazos ídem, y posibles blanqueos de dinero tan inmobiliarios como ídem por doquier. Ahora la munícipe, señalada como manifiesta delincuente "supuesta", amenaza muy ufana y mafiosa con penas de cárcel a los chavales del periódico digital por "revelación de secretos". Natural que le enfade que revelen sus secretos, la pobre, qué pudor... Pero ya le han contestado los chicos de la prensa que nones, que van a seguir, que les gusta el tema y que van a continuar sacándola en los cantares. Ole. Serán sus secretos, señora, pero es nuestro dinero. Y que no puede usted meter a la mafia sueca dentro de las arcas públicas como un papel secante vikingo por más rubios que seáis todos y haya tradición en Marbella de supuestos golfos como ustedes con el mismo pantone en la cabeza. Qué tendrá Marbella, qué tendrá la Costa, que todo el que llega allí se coloca... Coloca, coloca... Hala, a mamarla a Parla con las amenazas. Lo que nos vamos a reír cuando la veamos a la sombra... Y mira, ya puestos, no está mal Marbella en el punto de mira como metáfora para meterle una goleada hoy a "Costa Rica" (*).

(*) Como así fue, 7-0. De no ser por esa goleada lírica, tras el empate con Alemania, y el bochorno (gol robado aparte) con la derrota ante Japón, tenemos a día de hoy (3 de Dic.), a todos nuestros seleccionados de vuelta a casa, eliminados.
 

SE AVECINA UNA TORMENTA...

Al dibujillo de arriba lo titulé "Se Avecina una Tormenta", por aquello del juego de palabras "Se Atormenta una Vecina", como consta. Recuerdos de hace la tira... Andaba yo escribiendo para un programa que se titulaba "Aquí no hay quien Duerma", que fue un fracaso relativo, y también andaba con proyectitos, como siempre... Había uno en especial que iba sobre una comunidad de vecinos del que nos pagaron el tratamiento a Claro García y a mí... Bueno, dejémoslo, que no es el momento de recordar cosas raras... El caso es que al poco salió una serie nueva: "Aquí no hay quien Viva", un bloque de vecinos, caramba, con lo más granado y variopinto en desastres humanos intentando convivir: un portero con su padre, tres viejas en una misma vivienda, una pareja gay... De acuerdo, muchas coincidencias, pero un exitazo de hace veinte años del que nos tuvimos que despreocupar porque nos arrollaban los trenes por todos los lados y no era el momento de pararse... Pasado el tiempo, me gusta que las cosas vayan bien en el mundo del guión. Sobre todo en el humor. Y que renueve una serie como "La Que Se Avecina", hija de "Aquí no hay quien Viva", ya es la hostia. En serio. Da alegría ver que se mantiene cierto tipo de risa entre tanto post humor, creo que se me entiende. Luz Mellado entrevista hoy en El País a uno de sus creadores, junto a su hermana Laura, Alberto Caballero.

Optimismo a raudales en sus palabras y una visión lúcida de cómo está el patio. La entrevista completa, aquí. Lo de Arniches en los tranvías, yo lo suelo hacer en los bares y espero seguir haciéndolo mucho tiempo. El problema es que tengo que elegir los bares meticulosamente o no hablan como yo necesito, joder, que está la gente que ni se la entiende...  Espera, que a lo mejor el problema soy y sólo tengo oído para lo que me da la gana, como los abuelos... Os doy también el enlace de otra entrada con Caballero en este blog a tenor del horario infantil y demás pamemas.

"CADA VEZ SOY MENOS DE IZQUIERDAS..."

He tomado copas debajo de su casa y soy vecino suyo, pero no conozco personalmente a Joaquín Sabina. Igual me cae bien en las distancias cortas, aunque lo dudo. Al que sí conozco en persona es a Pancho Varona, un tipo afable, humilde, con un talento brutal, un sentido del humor a prueba de balas, y que me cae de puta madre. Y ahora, a lo que vamos. Sabina lo ha sacado de su última gira por no sé qué mierdas de banda y sub-bandas de "cover". Y a Pancho le ha dolido. Con Antonio García de Diego (otro genio), Varona le ha acompañado toda su vida por esos escenarios de Dios, y no creo que pintando la mona. Ahora, en el último suspiro, colega, te quedas en casita. Muy feo y muy mal, pero supongo que cada uno es libre de contratar a quien le dé la gana. Lo mismo que de opinar. Y voy a opinar. Lo que pienso de Sabina, tanto más cuanto que he visto el magnífico (y suicida) documental que le ha hecho Fernando León de Aranoa, "Sintiéndolo Mucho". Magnífico porque retrata al protagonista en toda su esencia. Y suicida porque retrata al protagonista en toda su esencia. A Sabina le escribe las letras Benjamín Prado, le hacen las músicas Varona y García de Diego, salvo algún tarareo borracho de sobremesa, algún adjetivo, y es una reinona que no soporta que nadie le haga sombra, un divo ególatra esponjado de sí mismo a todas horas y un surtidor ignorante de vanidad y lugares comunes (¿Habrá leído algún libro de los que atesora en su casa como el Tío Gilito los billetes?). Si a esto le sumamos que tiene que cantar a la distancia de un cenicero a mano porque facultades vocales no tiene, que es un déspota con su mujer, que es un hortera, que su presencia en "La Mandrágora" casi molesta, y que ahora dice "que cada vez es menos de izquierdas..." (manda huevos con la que está cayendo, joder), pues el chaval lo tiene todo, desde siempre, pero ahora más con la judiada a Pancho Varona, para que este servidor siga sin comprarle un puto disco. Hala, me he descargado. Y eso que no he contado el estupendo incidente con Manolo Tena, cuando mi extremeño favorito (sí, el que canta como los ángeles y se componía el mismo todo lo que sacaba al mercado) le robó la novia al de Úbeda. Ah, qué tiempos. Aún había gente que no le hacía reverencias a la folclórica... Fernando, que el documental chapeau, ¿eh? Esto no va contigo. Lo que me sigo preguntando es cómo ha consentido el Sabina en que lo veamos los demás... O peor... Cómo no te ha perseguido Jimena por todo Lavapiés para arrancarte los pelos y que le devuelvas el máster... ¿Su Joaquín quedando como un petardo delante de todo el mundo? Al tiempo, 18 de Noviembre 2022, sólo un día después de este post, parece que más gente piensa como yo, también Elsa Fernández Santos, en el País.

"AS BESTAS", TERROR RURAL

Terror en el campo: entrar sin darte cuenta en el cercado de Mazinger Z, que te pille una gota fría con pedrisco como jarras de cerveza, limpiarte el culo con aterciopeladas hojas verdes y eran ortigas, y "AS BESTAS", un pasote de película dirigida por el señor de arriba, Rodrigo Sorogoyen. A cuatro manos en el guión con Isabel Peña, lo que están llamando un "western rural", pero de auténtico miedo. En "El Reino", también suya, era una cosa de políticos corruptos y tiene momentos de verdadero pánico que ni El Resplandor de Kubrick. Una gran película, pero habría que quitar la segunda parte, que dura tres años porque aparece una hija francesa con ganas de hablar y a mí como que me pareció de más. Así que la película está de vicio y no tengo ninguna objeción, pero para mí habría que quitarle la segunda parte entera, que dura siete años, qué necesidad, y cada vez que la recuerdo más dura, así que nunca tendré una hija francesa. Cómo será de cojonuda la primera parte que la sigo recomendando y no me cuesta nada. Venga, vale, está bien... Y si sois sensibles y tenéis tiempo y sentimientos, pues también la segunda parte. La película entera para los Goya, vamos: Mejor Película, Mejor Dirección, etc, etc... Aunque en la segunda parte Luis Zahera sale menos y en la primera estaba cumbre, lo que se dice cumbre, y es una pena que malísimos así se difuminen como lágrimas en la lluvia de cháchara de una hija francesa, pero en fin. Que la disfrutéis y cuidado con las ortigas.

VAMOS A MORIR TODOS

Si me permitís, quisiera abundar algo más en el personaje de la entrada anterior, que he estado mirando en Wikipedia y de repente tengo algo en común con él... ¡El bullying! Sí, señor.  Me zurraban de pequeño por llevar gafas, así de simple. Bueno, y por destacar con la mierda de las notas. Lo de siempre. A Elon Musk, arriba, lo corrieron también a hostias de pequeño en los múltiples colegios por lo que pasó. Le dieron las del pulpo al chaval, a saber por qué. Probablemente, era más inteligente que sus matones. Y más chulo. Yo no era nada chulo, a lo mejor irritante, terco, un test dummie parlante... Pero, al igual que yo, Eloncito Musk no sabía pegarse, me da por pensar. Y aprendió kárate, el tío. Cojonudo, ¿no? Pues no lo sé. Yo tampoco sabía dar puñetazos en condiciones y no había academia de kárate por allí cerca. En Málaga la otra opción era el atletismo y salir zumbando, que fue la que escogí. La otra opción "donde" Elon Musk (Sudáfrica, Estados Unidos...) era comprarse una pistola, supongo, que era lo más fácil para los niños. Aquí nuestras "carreras" se separan. Hasta luego, Elon... No se compró una pipa, pero la sublimó. Muchas veces. Muchas pipas. Vistas las empresas innovadoras y agresivas que ha creado y dirigido desde que el amigo salió de la adolescencia (tierra, mar y aire, las empresas), la perturbación de esas hostias de chico y el evidente trauma por la falta de cariño (apenas veía a sus padres), esas empresas, digo, son las metáforas, las sublimaciones de las armas con las que se ha protegido el niño Elon desde entonces: sus alzas en los tacones, su fiereza en la máscara del escaparate de Caramelos Paco... Adler ya hablaba del complejo de inferioridad como el principal motor de la personalidad, así que ahí lo tenemos, si me dejáis seguir especulando a mala leche. Elon Musk, el dueño del mundo. Un tipo listo, chulo, acomplejado / acomplejado, chulo, listo, el dueño del planeta, el más rico del mundo, casándose con todo lo que se mueve, divorciándose de todo lo que se mueve, comprándose los juguetes más caros, cargándose los juguetes más caros, un tiparraco perturbado, dolido, armado hasta los dientes, y que solo está pidiendo que le hagan caso en el recreo. A su foto vestido de superhéroe me remito... Vamos a morir todos. 

 

EL BARANDA CÓSMICO

Por su cara de mutante (muta en todas las fotos) y su aspecto de niñato (peor es el Zuckelberg) criado con leche de sirena caucásica, Elon Musk siempre me pareció el principal candidato a Villano Mundial entre todos los millonetis acretinados de hoy en día. No del tipo Hitler o Pol Pot o Stalin, esos antiguos, sino Villano Revolera de dibujos animados siempre buscando su portada, Villano Lisérgico de caprichos descerebrados para minar la moral de la gente: que le corten las alas a todas las mariposas azules, prohibidas las fuentes de chorro vertical de agua, las madres de niñas pelirrojas no podrán entrar en ninguna farmacia bajo pena de decapitación... Un Villano sin paliativos y forradísimo de pasta hasta niveles absurdos soltando declaraciones delirantes que te congelan la sonrisa inicial. Yo no soy de Twitter, pero también algún día irán por mí, así que me solidarizo con todos esos millones de drogadictos. Tener de repente un jefe como Elon Musk te hace pensar cosas, supongo. No para cortarte en lo que escribes, sino para replantearte qué sentido tiene la libertad de expresión más reivindicativa (política, ideológica, ecológica, humanista, etc.) si luego llega un pirado vestido de superhéroe y con veinte catedrales en el bolsillo, y puede hacer del Amazonas el estrecho papel de plata que adorna su belén particular, desde el palacio de Pilatos a la tienda de alquiler de bicicletas en la que ha obligado a pararse a los tres Reyes Magos. Gates, Bezos y Amancio Ortega, que hace de negro por ser español. Un tipo así, insufrible, ultrapoderoso, desquiciado, pidiendo casito a gritos con un megáfono tamaño Júpiter en la oreja de nuestro pobre planeta, de nuestra pobre humanidad inerme a estas alturas de la tontería y la inanidad: que me paguen ocho euros los que quieran ser ellos mismos...

 

LA OTRA POLÉMICA DE LA LEY TRANS: LA HUEVA