REFLEXIÓN TARDÍA

TOBOGÁN (51)

El vacío come en mi mano
Apesto bondad
Soy un pistolero que bebe despacio
Su whisky
El sombrero en llamas
La barra abandonada
El camarero agachado

Vivo
Soy
El corazón poco hecho
Que se le sirve a una hambrienta
Vestida para la ocasión

Muerto
Soy
Las micropalizas
Que propina todavía mi agenda
MADRE

La gloria puesta a secar
Entre los hombros
Como una piel de Unicornio
En el culo
El cuerno del único animal
Al que las mujeres engañan a medias

Esta Desesperanza
Como una Butaca
Que me sobrevivirá
La Trama de caricias no dadas con que me taparé del frío
Que viene
El redoble húmedo de millones de coños
Si camino hacia mi cama
Que es la tuya
Preso
Muerto

MURO (3)

NIÑOS AÑEJOS