sábado, 21 de marzo de 2020

DIARIO DEL CORONAVIRUS EN ALGÚN LUGAR DE LAVAPIÉS (8º DÍA DE CUARENTENA)


Iba a poner el dibujillo /ilustración del coronavirus de siempre, pero en la ventana de "añadir archivos" me ha aparecido también mi Huevo Frito Pomposo, recién usado en otra entrada de hoy. Me ha parecido más irónico e icónico que el puto bichito con ojos. Pero lo dejo en las entradas anteriores, a fuer de consecuentes y por dejar constancia. Anda y que no he dejado yo la constancia veces.

El miserable de Rafael Hernando ha llamado por ahí a Fernando Simón "Presunto experto". Y luego algo así como que se "fuera a casa, sinvergüenza". No sé si se puede ser más bocas o más desagradable, pero entiendo que está en la naturaleza del matón cobarde y malnacido decir esas cosas. Pobre pedo flojo con corbata ya sin poder alguno para hacer daño.

Me enveneno. Me envenenan. La diferencia está en uno. Lo decía José María Álvarez: "No haber tenido con la Barbarie ningún otro contacto que el estrictamente policial". Unos benditos los policías al lado de los cachorros de asesinos de Fuerza Nueva como Hernando cuando iban por Argüelles intentando matar rojos con sus cadenas y sus puños americanos.

Me vuelvo a envenenar.

Anoche escuchamos un chunda-chunda, creíamos que procedente de la calle. ¡Viernes in the night! Y Lavapiés siempre ha sido muy fiestero los fines de semana... Incluso veíamos luces intermitentes de colores en la calle. Me asomé a la terraza con ilusión... Era mi vecino de piso, que le acababa de dar un corto avenate musical con subida de volumen. Y las luces de discoteca en la calle eran las de un coche patrulla parado en medio y disuadiendo a la peña de cualquier conato de fin de semana "normal". Covid-19, tu pinchadiscos de moda.

Curiosa la sensación que me viene con la situación actual de Alemania y sus medidas contra el coronavirus, probablemente influido por el extraño tonito de las noticias que me llegan de allí. ¡No tienen suficientes muertos a estas alturas, comparados con Italia, Inglaterra o nosotros! Algo hacen o algo han dejado de hacer, pero no es justo que a esos alemanes les vaya distinto, parecen contarme... O es una sensación mía o realmente a los medios españoles les da envidia Alemania, o rencor... Incluso cuando se comunicó que Ángela Merkel le había dicho a su gente que era un trago muy malo, casi tan malo como el que pasaron después de la Segunda Guerra Mundial, había en el tonito algo así como un "¡La Segunda Guerra Mundial la provocasteis vosotros, cabrones! ¡Ahora os jodéis como todo el mundo!". Y no, por ahora no se joden... Cosa de la que me alegro mucho. ¿Por lo bien que me lo pasé en Kreuzberg, Berlín? También. Y por Rilke y por Nietzsche y por Zweig y por las bradwurst...

Otra cosa son los ingleses, que van a caer los pobres como chinches por culpa del descerebrado de su primer ministro, Boris Johnson. Más listo que Trump, casi de su misma peluquería, pero listo en el sentido chungo de la palabra "listo". De modo que le van a dar la del pulpo a su demografía a causa de un corte de pelo y de unas maneras. En momentos así, cuánto se echa de menos un tecnócrata al frente del sistema, aunque sea malo. Podrá equivocarse con las medidas, pero está obligado a tomarlas independientemente de su ideología, o de su chulería. Que el bicho no se ensañe demasiado con su poblado ahora que los centinelas están todos borrachos.

Tocaría hablar de Francia, pero bastante apurados están intentando no parecerse ni a los italianos ni a nosotros. Ah, la grandeur... No descarto que le estén echando perfume a sus últimas cifras.

¿Qué es esto? ¿Un diario de Europa?  Chaval, ni Napoleón escribía así cuando iba de país en país haciendo turismo con soldados.

No sé si la gente ahora está bebiendo más en sus casas. Puede que estén intentando compensar el déficit del Producto Interior Bruto tras el cierre de los bares. Y hasta puede que lo consigan. Conozco verdaderos atletas. Sin embargo, yo apenas si estoy bebiendo cerveza. Se ve que me falta la barra. Más la barra que la gente, que soy muy de abstraerme de todo. Es la barra que no está presente, ni cerca ni lejos, ni arriba ni debajo (¿nunca os habéis sentado ahí en el suelo con el saliente de la barra a modo de cornisa?) Tampoco la echo de menos como mobiliario, o como objeto, o como soporte del codo, su natural posavasos en los bares. Pero sí que de tarde en tarde siento su ausencia. Ese picor onírico. Y pica en la cabeza y en el recuerdo la barra fantasmagórica como un miembro amputado. Esto último podría haberlo escrito Valle Inclán con la mano que le faltaba. Se la reventó de un bastonazo Miguel Bueno, de Fuengirola, donde tiene calle a su nombre y donde tengo familia, lo que son las cosas de la fantasmagoría.

EN EL DÍA DE LA POESÍA CON CORONAVIRUS: "CORRUPTOS, FASCISTAS Y CHORIZOS, EL PP FUE QUIEN LO HIZO"

Gracias, Manel (eldiario.es). Ole tus lápices.

La santa indignación, si fuera creyente. Pero es que me como los codos cada vez que alguno del PP habla de la Sanidad Pública, siquiera bien. Es que se me blanquean los nudillos cada vez que alguna psicópata, alguna emperifollada, algún mangante o algún cerdo "conservador" critica a este gobierno "ilegítimo" de izquierdas por la falta de recursos sanitarios... Ellos, los que lo han robado todo para sus bolsillos impunemente (por ahora), escupiendo salivajos de "coronavirus fascista" sobre todos nosotros. Me vais a llamar miserable, hacedlo, pero ojalá se quedaran sin sirvienta unos días en sus chalets.

EL LANZAMIENTO PERFECTO DEL SOL POR ENCIMA DE LOS ESTANCOS Y QUE LLAMAMOS DÍA...


...Internacional de la Poesía. Por meter más ruido, con viejos escritos que parece que hoy vienen al caso en esta cuarentena y, por lo mismo, siguen sin importar una mierda: algunos fragmentos de "300 de LAVAPIÉS" y de "LAS EXTRAORDINARIAS AVENTURAS DEL TURBIO NIÑO MATOMUERO".


"300 de LAVAPIÉS"

...Adentrémonos

Mirad qué hermosura de altar
Nos han preparado los virus
Qué graciosas volutas dibuja la enfermedad
Salomónica

Lidia hace el amor un sábado con alguien
Muerta, aún recuerda su olor

Ricardo hace el amor un viernes con alguien
Muerto, todavía busca su teléfono

Qué hermosura de causas

Mercedes viene de Extremadura
Se monta en un avión ruso
Y muere en Turquía

Serafín es un recurso humano
Le echan del trabajo
Y deja de serlo

Hernando es funcionario antidisturbios
Pero en su casa no pone la tele

Adentrémonos

Los bisnietos del cólera
La culpa remota
Los monos en los laboratorios
Las batas blancas

El bigote de Lord Byron observado al microscopio

Los huérfanos del amor libre
Los primogénitos del V.I.H.

Lo que matan los siglos
Lo que matan las siglas

Qué modernos

Porque volamos a Marte
Mandamos un cochecito a pilas
Con cámara de fotos
Y llegamos a Marte

En la Luna había polvo
En Marte había hielo
En Júpiter habrá tabaco

Mientras todo es alarido aquí abajo
Y buscamos algo parecido a un escudo
Algo parecido a una lanza

Adentrémonos 


...

La próxima guerra política
Será con agüitas extrañas
Caramelos desde el aire
Cosas con mucha vida dentro

A Júpiter a por tabaco
A Venus
De copas

El próximo Amor será con pastillas
Con miedo Inverosímil Inventado

El próximo Amor será con sudor
De artificieros
Ellas y ellos
Orbitales
Aterrados

El próximo Amor será tremendo
Monstruoso

Un delicado huevo de codorniz
En una mesa de autopsias

Adentrémonos aún más


"LAS EXTRAORDINARIAS AVENTURAS DEL TURBIO NIÑO MATOMUERO"

...
Hoy todo es Perro
Y nosotros, de Dios,
Las mascotas descuidadas

¡Cuánto tiempo lleva sin vernos un buen cura!
Un buen Veterinario de Almas
Que nos ausculte la mierda
Y reconozca que late a infinito
Que tiende al Todo
Como los pobres a una alfombra roja

....
Jazz de instrumentos cadáveres
Zombies de madera
Sonando a civilización desaparecida

También vosotros estáis ahí
En esas notas sin vida

HIJOS DE PUTA

La felicidad de las compresas
Las palabras de un futbolista
El perfume de la independencia
La hombría de un coche

¿Qué mierda estáis diciendo?

La libertad en los relojes de mil agujas
El amor en una lavadora silenciosa
Los orgasmos en un cartón con sopa
El cielo en una tarjeta de crédito

¿Pero qué cojones estáis diciendo?

(La frivolidad es alegría)
(La ignorancia es normal)
(La crueldad es decisión)
(La monotonía es perfección)

HIJOS DE PUTA
Acabaréis poniendo altavoces en todas las calles