viernes, 31 de diciembre de 2021

YO, ESTA NOCHE, VRAGAS LLOSA


Es Nochevieja y quiero comprobarlo. Toda la vida oyendo a la gente decir que para recibir el año con suerte hay que llevar Vragas LLosa y nunca lo he intentado. Así que me descoco del bajo vientre liberal y lo que surja. ¿Que veo que a mi lado votan mal en la barra libre? Vragas Llosa. ¿Que veo que nadie le está comiendo bien el coño a Esperanza Aguirre? Vragas Llosa al rescate. ¿Camareros iberoamericanos contratados ilegalmente? Vragas Llosa al instante y ya los tengo en una minibús y camino al chalet de mi Isabel, chamizo de recursos humanos, donde se escogerán según la selección natural de las especies: fotogenia y tamaño de pene. ¿Que alguien se aburre después de 5 Horas con Mario? Eso es que no ha visto mis Vragas Llosas en los tobillos, el Golden Gate de todos los desenfrenos para que pasee Miguel Delibes escopeta al hombro, que ahora se lleva mucho en las fiestas... Vragas Llosa con las campanadas, con los campanudos, con las uvas y con las habas, Vragas Llosa si eres un buen español y los saltos de esquí te pillan durmiendo y Vragas Llosa si eres un cursi de mierda y te encanta ver cómo se contagian  de Covid los austriacos, sonrisa idiota a sonrisa idiota, con la Marcha Radetzsky en interiores. Vragas  Llosa como lo más loco que se me ocurre ponerme esta noche de fin de año: por lo chillón, hipócrita, descerebrado y fuera de sitio que está el mundo a estas alturas. En la Chocolatería San Ginés se van a partir de risa cuando me vean aparecer esta madrugada con Vragas Llosa en la frente. Feliz Ano Nuevo. ¡Todos sin virgulilla después de tanta pandemia, cono!

 

jueves, 30 de diciembre de 2021

EL AÑO QUE SE VA Y EL AÑO QUE SE VIENE (SIN PINTAS DE ORGASMO, LÁSTIMA)

 


Hago mío el resumen del año que dibuja hoy El Roto en El País (gracias, maestro),

y os deseo un

Feliz Año Nuevo 2022, o como he leído por ahí, 2020, Tercera Temporada.

martes, 21 de diciembre de 2021

PASMOSO ESCRITOR Y PROHOMBRE


No es fácil esquivar los halagos, incluso los merecidos, pero si dejas que tu reseña personal donde firmas en El País permanezca así desde hace meses, en esos términos más allá del elogio, es que eres "mu tonto", majo. Y hoy no he podido más y también te subrayo yo, pasmoso escritor y prohombre experto en todos los géneros, con notable sentido del humor y una profunda capacidad de análisis, encima confesando lo mucho que te gustan esas dos piedras de toque de la indignidad humana como son Isabel Díaz Ayuso y Cayetana Álvarez del Olimpo. Hala, pa' ti, letra H.
 

viernes, 17 de diciembre de 2021

DIOS Y AYUDA


 Acabo de acceder a mi propio blog. Dios y ayuda para conseguirlo. Esto de Blogger está fatal cuando se desajusta una tuerca. ¿Soy yo mismo la tuerca? Peor que la alquimia esta leche...

viernes, 19 de noviembre de 2021

SUEÑOS DE JUBILACIÓN

 


viernes, 12 de noviembre de 2021

¡SALUD, GRETA!


En la escala de millones de años que lleva dando vueltas el planeta estamos a medio segundo (medio milímetro) de ser ya fósiles. Una media verónica mirando al tendido de la Vía Láctea y chimpún. La Tierra seguirá dando vueltas sobre sí misma y alrededor del Sol, pero la especie humana ya sólo será, si acaso, la foto aérea de millones de gordos trilobites en la roca blanda, a lo mejor en la postura unánime de mandar un wasap. Un mal recuerdo hasta que otro bichito con ínfulas salga del limo recuperado y consiga sus manitas para volver a inventar el fuego y a los dioses. El coche y La Piedad de Bernini. Los vídeos de gatitos y el gazpacho. El nazismo y la Inquisición. Eurovisión y el racismo. ¿En qué nos hemos convertido para que ya no podamos disfrutar de Mozart sin arrasar con los árboles de la selva amazónica? En este Apocalipsis no quedará nadie impune, como su propio nombre indica, magnates y mandatarios por delante y ojalá que los primeros en palmarla, ese mínimo resarcimiento, pero me preocupa, y tampoco demasiado, en qué postura me voy a quedar finalmente en esta Pompeya planetaria que está a punto de producirse. Probablemente ni pueda elegir, así que me tiro gran parte del día con un tercio de cerveza fría en la mano.

martes, 9 de noviembre de 2021

EVARISTO PÁRAMOS, PRESIDENTE


Acabo de ver "NO SOMOS NADA", el documental de La Polla Records. Dirigido y escrito por Javier Corcuera, han sido necesarias ocho productoras para sacar esta maravilla adelante. Su "última" gira da pie a un potentísimo recorrido por sus mejores temas siempre en directo y la semblanza envejecida de sus músicos (también de los caídos por el camino), pero, sobre todo, es la talla en madera de roble de su vocalista, Evaristo Páramos, de frontman y en el backline con su mujer y su hija, y el monólogo rutilante de sus caminatas por los campos de Agurain. Llevaba tiempo sin escuchar una lucidez como esa, un sentido común tan rabioso y los sarcasmos de un espíritu de lucha tan noble contra el poder y sus estructuras saliendo de un tipo con un palo al hombro mientras habla con los árboles. De cuando el rock radical vasco olía a hierba fresca y era algo más que marihuana. Con esa cabeza que parece el escaparate de una ferretería, sin duda: Evaristo Páramo, presidente. Aunque solo fuera para provocarles una gastroenteritis súbita a los políticos, a los banqueros y a los curas. Lo bien que se conserva el tío y qué nostalgia de los tiempos en el San Juan Evangelista pared con pared con el Follador de Kentucky (nunca supe cómo se llamaba de verdad el vecino) y su Polla Records a toda hostia mientras yo intentaba aprender algo del Juan de Mairena de Machado. Mejor me habría ido prestándole más atención a "Ellos Dicen Mierda"... Y nosotros amén, amén, amén, a menudo llueve.

viernes, 29 de octubre de 2021

DESDE B.U.P.


He tenido compañeras de clase como Nadia Calviño. De primera fila, brillantes, eficaces, concentradas, panzers. Gerentes de su futuro antes que de su presente, que se lo saltaron marcialmente perdiéndose la juventud, el hedonismo y hasta la sexualidad. Los golfos las mirábamos pasar con prevención de insolventes ante aquellas sucursales piloto del Banco de España, pero también con respeto: eran especímenes superiores de la categoría de empollonas. Luego estaban las Yolanda Díaz, si tenías esa suerte de compartir aula con alguna de ellas: frescas, inteligentes, maniáticas, divertidas, fascinantes. Con cuatro o cinco futuros por delante, las Yolandas preferían un presente de fiesta, cagadas, carreras equivocadas, abortos, desapariciones y apariciones de bruja despeinada después de una pelea de gatos y los arañazos en la cara de poder sobrevivir tan ricamente sin la ayuda ni la compañía de ninguno de nosotros. He tratado de pintar a la Yolanda Díaz de verdad y no me ha salido ese espíritu, así que no hay caricatura de ella. Yo ya tengo mi favorita para que gestione la derogación de la Reforma Laboral. Desde hace meses. Y años. Desde B.U.P.

miércoles, 27 de octubre de 2021

NINGUNA ESPERANZA


En la difuminación estética que ha sufrido Podemos a lo largo de su trayectoria, mi único referente de ese movimiento que nació en la calle siempre ha sido Alberto Rodríguez. Cuando pisó por primera vez el hemiciclo levantó un revuelo de narices fruncidas en la derecha (la asquerosa de Celia Villalobos comentó que traía piojos en las rastas cuando todo el mundo sabe que en las rastas solo se crían acordes de reggae) y también en la izquierda de los domingos del PSOE, la izquierda arreglada, por no decir amañada. Un tipo alto y vehemente con acento canario que destacaba como una araña en un plato de nata (Chandler) en el ambiente pitiminí /mafioso del Congreso. Ahora lo echan de su escaño por una patada fantasma a un policía hace unos años. Una fantasía judicial indemostrada como tantas otras con las que acosan y siguen acosando a los insolentes niñatos bolivarianos. Alberto se ha largado de Podemos. Podemos se ha largado de Alberto. En la decadencia de las vigilias de la Puerta del Sol contra los chorizos de la política y la política de los chorizos, nos queda el espectáculo de una pelea de rubias en el barro por ver quién de las dos es la que taconea más fuerte en las reuniones de los empresarios para peinarle el vello púbico a la tranca de la Reforma Laboral. Una pena que el volcán de la Palma no tenga un primo en la Carrera de San Jerónimo. Los leones de las Cortes harían de podencos abandonados. Los rescataría Bertín Osborne. Ninguna esperanza.

sábado, 18 de septiembre de 2021

"MEDITERRÁNEO", UN PELICULÓN SECO


Ayer vi "Mediterráneo", paradójicamente una película seca, pero buenísima. La ruta desde Turquía a Lesbos de miles de personas buscando pisar suelo europeo a través de diez kilómetros de agua y el trabajo de locos de unos socorristas catalanes dirigidos por Óscar Camps, arriba, ante la hostilidad de las autoridades griegas y la indiferencia del mundo. El detonante de esta aventura épica (civil) fue la espantosa foto del niño Elian ahogado con la cara enterrada en una orilla. El argumento, sacar al mayor número de gente del agua. Así que no tienes que inventar nada y no lo han hecho. Una película seca protagonizada por Eduard Fernández, Dani Rovira, Anna Castillo y Jordi López. La Lista de Schindler eligiendo a quien salvar, pero en el agua y sin ningún dulzor. Spoiler: no es tan seca, que hay lágrimas.

viernes, 17 de septiembre de 2021

EL OTRO GRAN ABUSO


Es espantoso que cientos de gimnastas estadounidenses hayan sido víctimas de abusos sexuales ante la indiferencia de quienes tenían que cuidarlas. ¿Sus padres? No, parece que ahí delegan en el FBI. Ignoro cómo llegarían esas niñas a sus casas los días del diablo, pero me da por pensar que ni siquiera "llegaban", es decir, que dormían en sus centros de entrenamiento, "concentradas" en su deporte, juntas en su desgracia con las otras compañeras, cada una en su cama, en silencio, con los ojos desorbitados... Y ahí es donde aparece el otro abuso, muy anterior, estructural... El Gran Abuso consentido por familias, federaciones y países enteros. ¿Quién tiene derecho a capturar a unas niñas, sacarlas de sus casas y deformarles el crecimiento (la musculatura, el esqueleto y los biorritmos) y su visión de la realidad? Algunas ni siquiera sabrían que estaban siendo víctimas de un depredador sexual, acostumbradas como estaban a que otro depredador deportista igual de sádico les deformara la pelvis con ejercicios inhumanos cada mañana para aumentar su flexibilidad. Yo soy más de ajedrez, pero lo llaman Gimnasia y no lo es. 
-Me quedé así de bajita y deforme porque abusaron de mí de pequeña.
-¿Lo sabe alguien más?
-Fue en 243 polideportivos. Estaban llenos de gente. 

miércoles, 15 de septiembre de 2021

ENCHUFISMOS


Borja Prado, de Endesa, en una caricatura vieja. El enchufe que le abrí en la frente está pidiendo otro más en el culo, hasta abrirle un segundo ojete de alto voltaje. La imagen es desagradable, pero él lleva dándonos por el ídem desde hace años, más ahora cuando le dejan poner el precio de la luz a tarifa de bandolero. Siguiendo con los enchufes, esto de la electricidad ladrona no se arregla hasta que no acabemos con el enchufismo, hoy "puertas giratorias", en las empresas eléctricas gordas. Un tanto por ciento espantoso de cargos en esas empresas son ex políticos, es decir, ladrones con experiencia y sin escrúpulos. Doy las gracias por el listado que sigue a W. Smith en un comentario de hoy a una columna de Quique Peinado en Infolibre. Políticos que se han pasado a esas empresas privadas que nos están jodiendo la vida con la luz.  

Jose María Aznar (PP), presidente del Gobierno, a ENDESA.
• Felipe González (PSOE), presidente del Gobierno, a GAS NATURAL.
• Manuel Marín (PSOE), presidente del Congreso, a IBERDROLA, presidente Fundación IBERDROLA.
• Elena Salgado (PSOE) ministra de Economía, a ENDESA.
• Isabel Tocino (PP) ministra de Medioambiente, a ENAGÁS y BANCO SANTANDER.
• Ana Palacio (PP), ministra de Asuntos Exteriores, a ENAGÁS.
• Ángel Acebes (PP), ministro de Administraciones Públicas, a IBERDROLA y BANKIA.
• Pio Cabanillas Alonso (PP), ministro Portavoz, a ENDESA.
• Miquel Roca (CiU), diputado, a ENDESA.
• José Montilla (PSC), ex presidente de la Generalitat de Cataluña, a ENAGÁS.
• Luis Maria Atienza (PSOE), ministro de Agricultura, a RED ELÉCTRICA.
• Marcelino Oreja (PP), diputado Parlamento Europeo, a ENAGÁS.
• Alberto Nadal (PP), secretario de Estado de Energía, a RED ELÉCTRICA.
• Antonio Hernández Mancha (PP), presidente del PP, a ENAGÁS.
• Gonzalo Solana (PP), presidente Tribunal de Defensa de la Competencia, a ENAGÁS.
• Luis Valero Artola (PP), secretario general de Industria, a ENAGÁS.
• Luis Valero (PP), director general de Industria, a ENAGÁS.
• Ramón de Miguel (PP), secretario de Estado de Política Exterior, a ABENGOA e IBERDROLA.
• Jose Folgado (PP), secretario de Estado Economía y Energía, a RED ELÉCTRICA.


Un saludo a los lectores del blog: entre las vacaciones y los proyectos he estado ausente de manera vergonzosa. Hemos vuelto.

viernes, 30 de julio de 2021

LOS ESTÓMAGOS AGRADECIDOS CIERRAN LA COCINA, EN INGLÉS EL CASO KITCHEN


Ante la perspectiva de un juicio con mala pinta, esto es, sentencia desfavorable, el pobre se jode con su abogado de oficio, el rico cambia de abogado y el político corrupto cambia de juez. Arriba, el juez Manuel García Castellón, el encargado del caso Kitchen. Acaba de dar por finalizada la fase de instrucción (creo que se dice así) y sólo van a cubrir de alquitrán y plumas al ex ministro de interior Fernández Díaz, el beato del ángel de la guarda que le aparca el coche. Se libran los pestilentes peces gordos que ordenaron el espionaje y el acoso a Bárcenas para quitarle las pruebas que tuviera en su contra, Mariano Rajoy y Dolores de Cospedal. Lo consiguieron. Ni los van a tocar. Rajoy ni siquiera tiene que declarar, gracias al juez apesebrado que digo. Veinte años disfrutando de las prebendas del PP como para que ahora que han cazado a sus jefes en una mierda más (y las que quedan) no salga él de su caseta de perro a espantar cualquier fantasma democrático y cualquier atisbo de justicia. Menudos mordiscos le pega él a los fantasmas (gracias al PP, 9.500 € al mes en Francia y en Italia en un puesto de lujo y sin saber ni papa de francés ni de italiano) y menudos tarascones le arrea él a los atisbos... A los de justicia y a los de decencia... Y no le desacates en esta merienda de negros, que te cierra la cocina, como así ha hecho el estómago agradecido, y a los demás que nos den por saco. 
 

miércoles, 28 de julio de 2021

LA EVOLUCIÓN DE UNA CHORRADA TRASCENDENTE: DE 2010 A NUESTROS DÍAS...

 


Hace unos once años se me ocurrió un invento patacientífico antigravitatorio (copiado abajo con el título de "Lowon Oppenheimer") que esta mañana he visto hecho realidad  en un vídeo de youtube (aquí, minuto 9:05, inútil que pinchéis en la imagen de arriba, que solo es un catch). De flipar, claro. La misma idea, pero ilustrada con algo más que un dibujaco de mierda. El GATO-TOSTADA como el motor definitivo y muy bien resuelto. También conocida como la Dínamo Joder Joder Joder. Ya quisiera ver también la TERREVADA  o la NEVAMOTO. Estaremos pendientes. Lo nuestro son las chorradas trascendentes.

miércoles, 10 de marzo de 2010

LOWON OPPENHEIMER


Todo el mundo sabe que el motor eterno se compone someramente de gato y tostada untada de mantequilla (véase Fig.1), y se basa en el sencillo principio de que un gato lanzado al aire siempre intentará caer de pie (por naturaleza) y de que una tostada lanzada igualmente al aire siempre intentará caer por el lado de la mantequilla (por maldad; véase Principio de Peter). Unidos ambos, a ese vórtice levitante a unos treinta centímetros del suelo se le conoce como la Dinamo Joder Joder Joder. ¿Algún uso práctico? Por supuesto. Basta con meterle luego al gato un cable por el culo y aprovechar la energía cinética resultante (véase Molinos de Viento). Ahora bien, habida cuenta de la reciente sucesión de nevadas y terremotos por el mundo (Cataluña también pertenece al mundo, aunque ellos lo nieguen), esta conocida ley física -principio fundamental de la Dinamo Joder Joder Joder- también es aplicable al dominio de los pueblos y la manipulación de las masas por los políticos. ¿Cómo? Bastaría con provocar artificial y simultáneamente un terremoto y una nevada. ¿Y esto? Cosas peores se han visto en periodo electoral y tampoco han de salvarse de ello científicos comprados, si hasta hay médicos, obispos y jueces que se venden. ¿Una nevada y un terremoto a la vez? Nos explicamos. Si con los terremotos la ciudadanía huye despavorida de sus casas hacia la calle y con las nevadas la ciudadanía huye despavorida de la calle hacia sus casas... ¡Ahí tenemos de nuevo el vórtice levitante! Con el Terrevada o con la Nevamoto (ya se pronunciaría la Academia con sus disquisiciones sobre el género), millones de ciudadanos flotarían literalmente entre sus casas y la calle, estupefactos, confusos, nevados, estremecidos, sin suelo bajo sus pies, desasistidos, influenciables... El estado ideal para que los políticos nos metan un cable por el culo y a ver qué pasa. No sería peor que lo de ahora.

sábado, 24 de julio de 2021

NADA COMO DIRIGIR UNA TELEVISIÓN PÚBLICA PARA COMER LANGOSTA GRATIS



Con todos los antecedentes de haber sido fichado para mal en este blog hace años, el ex director de la radio televisión de Castilla-La Mancha, Nacho Villa, arriba (y en catch de Infolibre más arriba, gracias), parece que por fin va a ser "castigado", al menos por ladrón, o por chupón, o por apropiación indebida (como quiera que se llame eso ilegal de meter la mano en el dinero de todos), eso si no recurren sus abogados o hurta el cuerpo de alguna manera, que las alimañas tienen habilidades secretas y la piel escurridiza. Ya lo cazarán por prevaricador, espero, aunque me temo que se va a librar de los cargos de chulería, malevolencia o nepotismo manifiesto, entre otros. Con la desfachatez que le caracteriza, me parecen pocos los 70.000 € a devolver. Supongo que es el despilfarro y el morro cuantificable que ha podido demostrar la fiscalía en el juicio... Y los tres millones de euros (pudiera ser) en suites, orgías, bacanales y compra de países pequeños, quedarán para siempre impunes... Snif... Con mis prejuicios y la biliosa inquina a borbotones que le tengo (muchas horas de trabajo para nada y más de un proyecto televisivo a la porra por sus propios prejuicios y su inquina hacia los profesionales no fachas, entre los que me incluyo), le imagino tirando de tarjeta institucional a lo loco con carcajadas de tirano de tebeo y pidiendo ostras de Arcade para todos los empresarios de Toledo, por ejemplo, que le enseñen la banderita con el aguilucho en algún desayuno de trabajo con la Cospedal, que esa es otra y espero que no se valla de Rositas, que se quede de Dolores y lo pague también. Y mientras empresarios, jefes de departamento y pelotas esperan que lleguen a Toledo los veinte camiones con ostras directamente de Arcade esa mañana, la tele de Castilla-La Mancha paralizada y emitiendo latas del año catapún... Chimpún. 

martes, 20 de julio de 2021

LOS VIEJOS COCODRILOS CUANDO ABREN LA BOCA, QUÉ LUJO DE PONENCIAS...


Ignacio Camuñas, arriba, ex ministro franquista con Suárez y fundador de Vox, acaba de descolgarse de su viga en el castillo de Drácula diciendo que no hubo ningún golpe de estado en 1936 y que la culpa de la guerra civil en España la tuvo en exclusiva el gobierno de la República. Un viejo cocodrilo fascista bostezando pestilentes bocadillos de tebeo y nosotros escuchándole pasmados. Pasmado o no, lo dijo al lado de Pablo Casado que no sólo no le contradijo sino que se permitió una sonrisita (aquí están los míos, qué lujo de ponencias).  Espero que cuando entre en vigor la Ley de Memoria Democrática todos estos vómitos en público sean considerados enaltecimiento del franquismo y lleven su correspondiente castigo. Y al que los escuche de brazos cruzados y con sonrisita de cobarde meapilas no les vote ni su puta madre. 

miércoles, 14 de julio de 2021

AYUSO TIRA DE LA BIBLIOTECA DE SICARIOS DEL PP PARA CONTROLAR TELEMADRID


José Antonio Sánchez, arriba, será elegido hoy Administrador Provisional de Telemadrid para controlar, manipular, sojuzgar y reorientar "ideológicamente" la cadena autonómica en beneficio de Ayuso y sus ínfulas de poder y narcisismo mediático. Vamos, que le han encargado un trabajito. IDA tira de la biblioteca de sicarios del PP y vuelve a soltarle la correa al tipo de arriba, un experto en fontanería maloliente con balcones (pantallas) a la calle. Lo ha hecho ella, y a mí me ha venido el tufo de lejos. Este venerable blog ya tuvo a este individuo en su inútil punto de mira en dos ocasiones. aquí y aquí. En 2014 y 2015. Hay gente que, por más putadas que le hagan a la democracia, no pilla antecedentes, sino solera. 

martes, 13 de julio de 2021

UN CUADRO DE FRIDA KAHLO Y EL CURA GUARDAMETA


Serendipia en el ABC. Una coincidencia, una casualidad... La estirada de la suicida (Dorothy Hale) que pintó Frida Kahlo en 1933 y a su lado la estirada aérea de un cura guardameta en foto de Ramón Masats. La suicida se tiró desde "una ventana muy alta", según palabras de la propia Frida. 

domingo, 11 de julio de 2021

miércoles, 7 de julio de 2021

CUANDO TE LO PONEN A HUEVO...

 La fotografía es auténtica, el texto acababa en "creadores culturales". Gracias, huevo frito. Gracias, El País.

viernes, 2 de julio de 2021

"ALBERT CAMUS Y UNAI SIMÓN", DELICIOSA COLUMNA DE ANDONI ZUBIZARRETA

 


Prometí escribir de Unai Simón, pero se me ha adelantado Andoni Zubizarreta en El País con un delicioso texto sin desperdicio. He tenido que girar la foto y parece que su pie izquierdo fue el que "metió la pata", cuando fue el derecho. Disculpad la manipulación. Agradecido al ex portero y agradecido al ex periódico (El País, el periódico independiente de la mañana, pero ni un minuto más), corto, pego, y aquí lo tenéis.


ANDONI ZUBIZARRETA

Cuentan que Albert Camus, escritor y Premio Nobel francés, decía: “Después de muchos años en que el mundo me ha permitido variadas experiencias, todo cuanto sé con mayor certeza acerca de la moral y de las obligaciones de los hombres se lo debo al deporte, lo aprendí en el RUA [Racing Universitario de Argelia]”.

Ese deporte era el fútbol y su puesto era, tras un inicio como delantero, el de portero. Y decía aun más Camus cuando definía su amor por el fútbol y su equipo: “Era por eso que quería tanto a mi equipo, no solo por la alegría de la victoria cuando estaba combinada con la fatiga que sigue al esfuerzo, sino también por el estúpido deseo de llorar en las noches luego de cada derrota”.



Se diría que Albert Camus había escrito esto para todos los porteros del mundo, representados en Unai Simón, a las 18.25 del pasado lunes, unos minutos después de que el balón burlase su pie derecho y la pelota fuera a alojarse, delicada y suave, un punto perversa, en el fondo de su portería.

Unai pasaba después por todos esos estadios que te llevan del desastre a la alegría para volver al desastre para finalizar como una mascletá perfecta con una traca final emocionante, embriagadora, magnífica, a la que contribuyó con un par de paradas decisivas. Y, sobre todo, al no abandonar su puesto tras la tragedia del primer gol porque hay una línea emocional que ante una situación adversa te lleva a seguir estando físicamente, pero a abandonar mentalmente el combate de forma que tienes un portero pero su alma se ha escapado, derrotada y humillada por el grosero error.

Para completar la lección de madurez, Unai Simón no ponía tristes excusas al error. Ya saben, que si el sol, que si un mal bote, que si el pase llegaba demasiado fuerte, qué sé yo, cualquier elemento que hasta los más cercanos le propusieron para mitigar el dolor del fallo. Todo lo contrario, aceptaba el error y simplemente alegaba que era una acción que ha realizado miles de veces, siempre impecable, siempre perfecta.

Y si lo que aprendí en el fútbol del siglo XX vale para el siglo XXI, yo diría que ahí empezó a hacerse grande, siguiendo aquella máxima con la que Iribar concluía mis disertaciones postpartido llenas de excusas: “Andoni, con las excusas no crecemos. Con los problemas y su análisis, sí”.

Por tanto, fuera excusas y, tal vez, alguien de la neurociencia podría explicarnos por qué cuando realizamos acciones rutinarias, automatizadas, de esas que cada día ejecutamos sin pensar, hay días en los que la columna del garaje se interpone y roza nuestro coche, esa columna que siempre ha estado ahí, esa maniobra que hemos realizado cientos de veces siempre igual, siempre el mismo giro, siempre la misma velocidad, y justo hoy, que además voy con prisa, el espejo retrovisor ha decidido impactar con la esquina de la columna.

Lo único que creo haber aprendido de esas situaciones es que en lo más rutinario, en aquello que tenemos tiempo para pensar, ver el balón, no tener ninguna presión de nadie y un buen césped para fiarse de él, en esas acciones siempre hay un microsegundo que el cerebro deja de seguir el balón, deja de estar pendiente de la pelota para mirar más lejos, para otear el horizonte pensando ya en la jugada siguiente y , ¡oh destino!, es ese microsegundo en el que el control se olvida, la pelota se burla de nosotros y con relajado bote se va a visitar el fondo de nuestra portería.

Mejor lo definía Camus cuando escribía: “Aprendí pronto que una pelota no llega nunca del lado que uno espera. Me sirvió en la existencia y sobre todo en la metrópoli, donde la gente no es sincera”.

jueves, 1 de julio de 2021

PEDRI MAÑANA.


Pedri, el niño de arriba, cumple 19 años en noviembre. Es uno de los centrocampistas de la selección española. Como buen canario, te da un pase milimetrado una hora antes de que se enteren los adversarios. Emociona verle culebrear con la pelota defendida hasta otro pase letal con un desmarque. Según sus palabras, juega como cuando lo hacía de chico con sus amigos en la calle. Esa ilusión y esa entrega. Y es justo lo que pensé cuando lo vi jugando el lunes contra Croacia, midiéndose con el veterano, el mítico Modric. No sé que pasará mañana contra los suizos anfibios, pero sí sé que el chaval lo dará todo y que generará ilusión y alegría entre sus compañeros en el campo y entre nosotros, algo menos aterrados frente a la tele gracias a él. Otro día hablamos del terror y de Unai Simón. Somos así. Para frote de manos de los cardiólogos. A ver si mañana le damos algo más a los suizos que cuentas corrientes de políticos corruptos.

miércoles, 30 de junio de 2021

MORENO ALEGA PERSONALIDAD MÚLTIPLE: ROCKEFELLER CALLA.


No sé cuántos años hace ya, pero el día en que nos enteramos de que a José Luis Moreno le habían abierto la cabeza con un hacha, hubo ronda inmediata de llamadas para confirmarnos mutuamente las coartadas o, en su defecto, inventar una bien sólida y solidaria, aunque se tratara de averiguar en el fondo cuál de nosotros se había vuelto loco por fin sin que la autoría saliera de "nuestro" círculo... Cuál de sus guionistas fantasma le había dado físicamente el "punchline"... Más tarde, incluso corrió la broma de hacer una colecta para pagarle la fianza al albanokosovar que lo había hecho de verdad, que saliera de la cárcel y montarle una fiesta al chaval... Supongo que también hubo llamadas de teléfono en voz baja entre sus actores, actrices, bailarines, maquilladores... En voz baja o eufórica, que conozco yo a una de sus maquilladoras, se nacionaliza en la antigua Yugoslavia y se hace pasar por albanokosovara de tirria que le tenía y, supongo, le sigue teniendo: madre de familia engañada por famoso ventrílocuo, que se desentiende sin parar de sonreír... Ahora que lo han detenido por fin, todos aquellos recuerdos "laborales" me vienen con un halo de mundo irreal en el que estuve deambulando como en un sueño sin dejar de escribir chorradas... He estado en su mansión (ya quisieran los chalets de la Moraleja compararse con esa villa romana), le he dado la mano en su salón principal (un pescado blando, flojo y tibio), he visto su exquisita colección de óperas y verbenas en docenas de anaqueles vigilados por el servicio doméstico de etiqueta, le he escuchado tocar su piano blanco en escarpines y batín de seda, he discutido (temerariamente) con él sobre tramas de series que nunca vieron la luz... Y estoy en condiciones de opinar que el poderoso José Luis Moreno sólo es un villano de tebeo, ocurrente, simpático, admirador de la belleza auténtica y del auténtico talento, pero, cachis la mar, sonámbulo de su ego, que es el que le tiene la mano metida por el culo como a cualquier muñeco de ventrílocuo sin parar de sonreír, y, de vuelta al cajón, el personaje maquinador que se traslada de programa en programa movido por la codicia y la ambición. ¿Es cierto que tiene grabaciones comprometedoras de la mitad de los políticos y personajes influyentes de este país? Parece ser que era eso precisamente lo que buscaba nuestro buen albanokosovar, quién lo puede afirmar... Todo se sabrá en su momento... Igual no dura ni dos minutos en la trena y entonces se confirma lo de los vídeos a traición, y punto en boca todo el mundo, que no queremos saturar el mercado con miles de vídeos de Pedro Jota con tutú en la cama... En fin... Después de haber hecho hablar en castellano a alguno de sus guapos rumanos en una teleserie, todo lo más que le puedo desear al hombre es que se le cumpla alguna de sus fantasías sexuales en la cárcel, dure lo que dure, que lo otro sólo es dinero (aparte de las 25.000 pts que le sigue debiendo a Yolanda Ramos), como los tres episodios largos que todavía le debe a mi amigo guionista gallego (un dineral) y que también trabajó sin contrato lo mismo que yo, qué vida esta... ¿Que le imputan a Moreno una estafa de 50 millones de euros? Espera, que me da la risa. Como Al Capone, que lo trincaron por la calderilla... Y a Rockefeller, Macario y Monchito, pobres testaferros, hombres de paja, muñecos interpuestos, colaboradores necesarios. Igual vienen también a por nosotros, entonces. Pues va ser que no, que no constamos en ninguna parte. Algo bueno tiene que tener haberle trabajado a Moreno como una temporera marroquí de la fresa completamente borracha y la gracia que le hacía al puñetero... "De tus compañeros, tú eres el malo: te lo noto", me dijo, sin parar de sonreír en aquella mesa que parecía el altar principal de la Basílica de San Pedro. Y fuera, en los jardines, tipos trajeados con gafas de sol y cables de pinganillo asomándoles en un lateral de sus cuellos de toro... "El jefe está discutiendo con ese gilipollas sobre tramas y sub tramas. ¿Entramos y le damos un susto?" Eso no pasó, claro, pero estaba en el aire, como casi todo por aquellos años. Luego hicimos una serie que sí se emitió y en la que me despidieron a la mitad por disparidad de criterios con Moreno mismo. Demasiado salvajes mis chistes. A mí me la sudaba que me despidiera, si ni siquiera tenía contrato, pero la pasta era la pasta, así que le propuse a mi editor seguir trabajando a sus espaldas y facturando, pero sin firmar los capítulos. Mis compañeros aceptaron firmarlos en mi nombre tan panchos (les encantaba la idea de jugársela), aunque el editor, que era y sigue siendo amigo, no las tenía todas consigo: "Te conoce el estilo y te va a pillar, pero prueba a ver. Eso sí, yo no sé nada y esto es cosa vuestra, que estáis zumbados". Moreno leía y releía cada capítulo y él mismo mandaba las correcciones, pero coló el primero, coló el segundo... Y la suplantación funcionó sin ningún problema y con gran cachondeo interno hasta el final de la temporada. Yo también sé poner voces.   

domingo, 27 de junio de 2021

BOLSONARO, OBJETIVAMENTE...


Como Almeida, otro político carapolla, Bolsonaro, presidente de Brasil. El fascista responsable de que haya más de medio millón de muertos a causa del Covid en su país a base de negligencia y latrocinio a partes iguales. Encima, un negacionista ignorante, un racista vomitivo y un machista de tirar de la cadena. ¿Algo más? Que lo ves venir y no le prestarías la bici, mucho menos el voto. Lula da Silva va a enfrentarse a él en las próximas elecciones. Es probable que le gane. Y el mierda de arriba ya está preparando el escenario: "Nos han robado las elecciones". De libro. Se lo coman las pirañas y que luego echen la pota. Objetivamente.

sábado, 19 de junio de 2021

¿EL PROFESOR DE AJEDREZ QUE HA REVOLUCIONADO UN EQUIPO DE LA ÉLITE DEL FÚTBOL?




 


Será un gran profesor de Balonchess o de Ajedrez Campo a Través, pero ha dejado que le saquen la foto del tablero con dos alfiles negros que juegan por casillas blancas. Alaridos del aficionado... al ajedrez. Tela. Una vez más, la falta de rigor de los medios cuando "informan" sobre ajedrez... Si mostraran una foto de baloncesto con los jugadores armados con palos o una de futbolistas en patines sería la misma aberración que lo que se ve en la foto de arriba. Sí, sí, por supuesto que la serie "Gambito de Dama" le ha puesto las pilas a todo el mundo acerca del apasionante reino de las 64 casillas. Una locura, la nueva afición... 

viernes, 18 de junio de 2021

LA VIDA PARA ALGUNAS


No conozco a la muchacha ni sé qué concepto tiene de la "madurez", pero la foto que ilustra su declaración vital me ha llegado al alma: ahí ella, toda serena y madura con el pelo al viento en su tabla de planchar...

miércoles, 16 de junio de 2021

INSPECTOR MANUEL MOROCHO, QUÉ GRANDE


El inspector Manuel Morocho está destapando estos días toda la miseria y las manipulaciones de la organización criminal conocida como Partido Popular. El héroe civil sigue declarando la verdad ante el juez. El viernes vuelve a sentarse ante él con nuevas pruebas contra los delincuentes-dirigentes del PP. La mafia tiembla. Pero están locos y son peligrosos. Sólo deseo que esto acabe con todos ellos en la puta cárcel y DON MANUEL MOROCHO a salvo de sus garras, que son muchas y están en todas partes. ¡Ánimo, valiente!
 

domingo, 13 de junio de 2021

LA FOTO DE TORRIJOS, LA FOTO DE COLÓN...



La foto al óleo de arriba está en el Museo del Prado y la pintó Antonio Gisbert. Fernando VII, El Deseado, el de "Vivan las Cadenas", se va a cargar a 48 liberales liderados por el general Torrijos recién desembarcados en las playas de Málaga. La foto de abajo está en la memoria infame de la ultraderecha y nadie quiere repetirla hoy en la Plaza de Colón en Madrid (con el tiempo algún Stalin fascista quizá borre gente del negativo: "En Rusia el pasado es impredecible"; a Rivera lo pondrán mirando al frente, a Villacís le colorearán la gabardina roja de azul falange...). El "encuadre" de la foto y el de la pintura es parecido y siempre me inquietó un poco. Lejos, lejísimos de mí como de aquí a Málaga la idea de que también podrían fusilarlos a todos, por Deseados y reaccionarios de libro, aunque ellos a su vez, si pudieran, y no lo reconocerán con periodistas cerca, sí que fusilarían a los independentistas catalanes de la foto de la república unilateral de los 56 segundos... Cualquier burrada con tal de mantener la unidad de Ehpaña... O eso o cadena perpetua (jajá) no revisable. Por lo pronto, indultos no. Luego ya se verá, que tenemos comprado un volquete de jueces...

viernes, 11 de junio de 2021

UNA MARAVILLOSA COLUMNA DE MIGUEL SÁNCHEZ-ROMERO EN INFOLIBRE ACERCA DE VACUNAR AHORA O NO A LA SELECCIÓN ESPAÑOLA DE FÚTBOL

 




¡¿NEGARLE UNA VACUNA A PEDRI?!

¿Qué le pasa a la izquierda con el fútbol? ¿Por qué a una parte de ella le parece mal que se vacune a la selección española? ¿Qué quieren? ¿Que vacunemos a la de ajedrez? Eso sería tirar el dinero. Pensar no es lo nuestro. Es cosa de alemanes. Y así les va. Son una potencia mundial, una sociedad avanzada con una envidiable estabilidad política y un sólido estado del bienestar, pero sólo tienen ocho Copas de Europa. Nosotros dieciocho. ¿Creen que si los alemanes pudieran elegir entre ser el país de Kant, Schopenhauer y Heidegger o tener dieciocho “orejonas” elegirían lo primero? El propio Heidegger, según biografía no autorizada, se quejaba amargamente en su lecho de muerte del uso que había dado a su sesera: “He indagado cuestiones fundamentales de la fenomenología, he arrojado luz al sentido del ser, pero me voy sin haber marcado un solo gol de cabeza”.

¿Qué tiene la izquierda contra el fútbol? ¿Qué tiene en contra de que un grupo humano —es verdad que poblado de egos— se una en un esfuerzo solidario para pelear por conseguir una victoria, con la tranquilidad de que si pierde siempre puede culpar a otro de la derrota? En esencia, el fútbol es la izquierda.

Y sin embargo, a la progresía le parece mal que vacunemos a nuestros muchachos para que defiendan a España en el terreno en el que ahora se libran las guerras modernas: el césped de un estadio. La izquierda no entiende que el fútbol es la continuación de la guerra por otros medios. Actualmente, no hay un solo país en guerra que tenga una buena selección. La única forma de convertir a los talibanes en un grupo pacífico sería una buena política de fichajes y dejarles participar en el mundial de clubes.

A la izquierda —a una parte de ella al menos— le parece mal que vacunemos a estos soldados del deporte porque, según ellos, no son trabajadores esenciales. Os diré una cosa: mi concepto de trabajador esencial cambió radicalmente el día que tuve que montar solo una estantería Holstöm. La UCI no puede ser peor que eso. Cuando terminé, mi nivel de concentración de oxígeno en sangre estaba por debajo del de la llave Allen.

Algún tertuliano, militante de la pureza ideológica y boina verde en todas las causas posibles, arguye en un artículo urgente —no sea que durante quince minutos no sepamos qué opina sobre algo— que lo fundamental no es el hecho en sí de utilizar cincuenta y dos vacunas del stock nacional sino que se trata de una cuestión ética, de un dilema moral. ¿Un dilema moral? ¡Estamos hablando de fútbol, motherfucker! Baja el listón. El único que ha utilizado el concepto dilema en un vestuario fue Benzema cuando dudaba entre comprarse el Lamborghini Huracán o el Lamborghini Veneno. Al final tomó la decisión correcta y se compró los dos.

Vacunar a nuestros muchachos es un acto de humanidad. ¿Alguien de esa izquierda intensa, eternamente indignada y empeñada en convertir en trascendente hasta lo más insignificante, se ha molestado en contemplar la carita de Pedri? Si Pedri no estuviera en la selección podría estar perfectamente en un anuncio de Save The Children. Hay que ser un desalmado para poder mirar a los ojos a Pedri y decirle: “No, Pedri, para ti no hay. Pero te hemos puesto hidrogel en el banderín de córner”. ¡Coherencia, por favor! ¡Quien niega una vacuna a Pedri no puede defender a un mena!

Gracias a Miguel Sánchez-Romero, maestro; gracias,  Infolibre

jueves, 10 de junio de 2021

LA CARRERA DE CARRÈRE

 


Emmanuel Carrère, Premio Princesa de Asturias de las Letras 2021. Ahora tiene el pelo blanco, no como cuando le hice la caricatura hace siete años a propósito de su novela "Limonov". Una mala racha desde entonces. Me apuesto lo que queráis a que saca novela del asunto: "El Premiazo", "Asturias, ¿Paraíso Natural?", "La Sidra y Yo, pero sobre todo Yo", "El Dilema: Cabrales vs. Roquefort". Ni lo intenté con su última novela, "Yoga", y tampoco pude acabar "El Reino". Ahora tiene todo un Principado a sus pies. Que lo disfrute el hombre. Bastante mal lo pasa escribiendo, que ye un intenso...

miércoles, 2 de junio de 2021

martes, 1 de junio de 2021

LA TARIFA DE LA SILLA ELÉCTRICA


 
De El Estafador. Gracias.

lunes, 31 de mayo de 2021

GRAN PORTADA DE ORDOZGOITI EN INFOLIBRE: "LIFESTYLE POBRE"


 Gracias, Infolibre; gracias, Ordozgoiti.

domingo, 30 de mayo de 2021

LA VIDA SIN MASCARILLA


 

jueves, 27 de mayo de 2021

LA ANTIGUA NORMALIDAD EN LA PLAYA


 

¡EL CORONAVIRUS EN 2013!


 Una vieja viñeta de "Estampitas de la Recuperación".

miércoles, 26 de mayo de 2021

lunes, 24 de mayo de 2021

LOS VERBOS POLISÉMICOS NO SIEMPRE AYUDAN EN LOS TITULARES


Foto eldiario.es

Es un verbo como mínimo salvador, "Ascender", pero seguro que había otro verbo menos paradójico para una trágica noticia de precipitación al vacío. O eso o que el corrector de pruebas del periódico estaba en caída libre. Ojo, tampoco vale: "Se elevan a 14 los fallecidos...". Otra cosa ya es averiguar por qué opina sobre el suceso el marisco, los carabineros, extrañamente "presentes en el lugar", o sea, en el bosque.

domingo, 23 de mayo de 2021

MIGUEL REINA 2, PORTERO DE CAMPO CON GAFAS


De pequeño quería ser el señor de verde de arriba, Miguel Reina, portero del Atlético de Madrid por aquellos tiempos. Ni Iríbar, ni García Remón, ni Artola, ni Carnevali... El Bilbao, el Real Madrid, el Barça, Las Palmas... Miguel Reina y sus patillas, del Atlético de Madrid. Y por Reyes, ya ni recuerdo el año, pedí su equipación... La de portero, por supuesto. Con sus guantes y sus rodilleras. Lo que más ilusión me hacía eran las rodilleras. No sé qué pasó en Málaga esas navidades que no había equipación de portero para nadie y mis padres me "trajeron" el seis de enero una preciosa equipación del Atlético de Madrid, pero de jugador de campo, tampoco recuerdo qué número. Un jugador de campo, joder. A mí el que me gustaba era Ayala y sus galopadas locas de lateral, abajo, junto a Leivinha, con melena y bigote, pero mi madre no lo iba a permitir bajo ningún concepto, ni las galopadas sin mirar a izquierda y derecha, ni las greñas... Así que antes que dejarme el bigote y la melena con siete u ocho años me hice yo mismo de urgencia unas rodilleras recortando una recámara que tenía mi padre en el patio y sujetándolas con unas gomas elásticas que le robé a mi madre del costurero. A disparo bestia de Antonio Pino con una pelotilla de plástico, en esa primera estirada heroica en un solar lleno de gravilla y chinos criminales me hice un agujero en la rodilla desde el que se veía Ceuta. Luego aquel pozo comenzó a llenarse inmediatamente de sangre, dejó de verse África, y el portero (de campo) con gafotas cuatro ojos, capitán de los piojos, se fue cojeando a casa a recibir instrucciones en la banda. Lo importante no era la lesión ni curar aquel agujero del que no paraba de salir sangre y que me tapaba como podía con la mano, lo importante era aquella calceta recién estrenada, echada a perder nada más comenzar la leyenda, y sobre la que mi madre tendría una opinión propia acerca de lavados y de jugar en la calle como un gitano... Pero allí estuve yo entre aquellos dos ladrillos verticales para que el tiro de Antonio Pino no fuera gol. Aplausos desde Ceuta a los dos segundos y esta mañana de domingo, cuarenta y tantos años después, enhorabuena a todos los Atléticos por la Liga. Mañana me compro yo mismo la equipación de Oblak, sin intermediarios.

martes, 18 de mayo de 2021

ESPAÑOLES...


Ahora sí que nos duele saber que FRANCO HA MUERTO. En este enlace la mejor versión de "Hey Joe", la suya. Descanse en paz Franco Battiato.

 

UN PERLA


Francisco Serrano, arriba, juez de VOX... inhabilitado, creo. Bueno, lo que sea que le hacen a un juez que prevarica a sabiendas, canta la gallina y lo cazan. Ahora lo han pillado quedándose con una subvención. Una pastizara. Otro presunto ladrón. Lo que ha demostrado hasta ahora, sin presuntos, es que el tipejo es racista, machista, homófobo y fascista. Con esos collares no te sale una inocente nativa de Gauguin tomando el sol en la hierba de Mauna Loa. Cada uno tiene la cara y la caricatura que se merece. Un perla. Vosotros, queridos ciudadanos, seguid votando a VOX. La mierda es que nos roban a todos, no solo a los que les votan...

domingo, 16 de mayo de 2021

FORAJIDOS DEL PASADO


A veces me siento como un viejo pistolero con su memoria de canallas y forajidos a cuestas. Fue escuchar que habían detenido por fin al ex vicealcalde de Valencia (lo fue con Rita Barberá, el Megalodón de los corruptos) y aulló un coyote en las montañas... Alfonso Grau, el tipejo que se cruzó en mi camino hace unos años y que recibió el balazo de arriba. Y este otro también, con animación incluida. Dicho así parece que había cancán en el salón, pero no, que es un archivo AVI.

jueves, 6 de mayo de 2021

¿Y LOS 24.000 MILLONES DE EUROS PARA CUÁNDO?


José Ignacio Goirigolzarri, arriba, presidente de CaixaBank, el Banco Gordo Repugnante resultante de la fusión endogámica de Bankia con la Caixa, depredadores de la misma familia y ladrones con pedigrí y antecedentes, sobre todo el primero. Acaban de ganar 4.800 millones de euros con la operación, "con lo cual" van a despedir a 8.000 empleados. Casualmente, el menda de la sangre en la boca triplica su sueldo. Hace nueve años que hice su retrato. No me equivoqué al pintarlo como vampiro.