viernes, 29 de diciembre de 2017

LA MANDADA EDELMIRA


La señora de arriba suele atender, aunque no atienda, por el nombre de Edelmira Barreira, Comisionada del PP ante el Reto Demográfico... Ya respuestos del susto, sea por la señora en sí o por el cargo, la insufrible pija es amiga de Soraya, cobra 100.000 euros al año y no se le conoce producción alguna en lo que va de año. No es que se le pida tener hijos o ancianos o algo por aquello del Reto Demográfico, es que se le pide que comisione... ¿Y que es una Comisionada? Aparte de todos los juegos de palabras que se os ocurran, una comisionada no es nadie en su acepción de "mandada". Así que La Mandada Edelmira puede irse a engordar la lista de cuentos malos de García Márquez o devolver la pasta que seguro que se ha gastado en lacas como para detener el iceberg del Titanic. Por todo lo demás, feliz año que viene a los lectores del blog y perdonad tanta mella en mis citas diarias, pero el trabajo aprieta últimamente. ¿Propósito de año nuevo? Que a todo el que vote al Partido Popular se le cierre el culo. ¿Y eso no es más bien un deseo? Y hasta un anhelo, pero dejémoslo en una... precaria disposición al diálogo con esa pandilla de cómplices, cuando no de letales descerebrados.

sábado, 16 de diciembre de 2017

POR SI COMPRÁIS VINO ESTA NAVIDAD...




SINCERIDAD EN EL ETIQUETADO
(Referencia aquí)

domingo, 10 de diciembre de 2017

¿QUIÉN CUBRE EL TURNO DE NOCHE?, de Manuel Rivas



TRAS LA SENTENCIA que condenó a Ratko Mladic, conocido por el Carnicero de Srebrenica, juzgado por genocidio por el Tribunal Internacional para la ex Yugoslavia, en La Haya, lo primero que me vino a la cabeza fue una pregunta del historiador judío estadounidense Hayim Yerushalmi: “¿Es posible que el antónimo de ‘olvidar’ no sea ‘recordar’ sino ‘justicia’?”. Esta vez, la respuesta no era un enmudecimiento. Se ha hecho justicia. Es la impunidad, la suspensión de las conciencias y la indiferencia decretada lo que activa la memoria histórica. Sí, es posible que el antónimo del olvido sea la justicia y que lo que impide descansar a la memoria sea la injusticia. En España lo sabemos muy bien. ¿O no?

Sí, esta vez se ha hecho justicia. Así que me olvidé del verdugo Mladic y me fui por el túnel de un poema a abrazar a Izet Sarajlic. Estaba en el cementerio, bajo la lluvia, al lado de la tumba de su esposa, muerta justo al terminar la guerra: “¡Cuánto me gusta empaparme junto a ti!”.

Se habían amado como nunca durante el sitio de Sarajevo, el más largo de los asedios, cuatro años en vilo (1992-1996), 12.000 muertos y más de 50.000 heridos. Izet Sarajlic, fallecido en 2002, era antes de la guerra un célebre poeta bosnio, el más traducido de la desaparecida Yugoslavia. Doctor en Filosofía, figura universitaria, académico. Cuando empezaron a caerse las vigas del cielo, podría ser de los primeros en zafar del infierno. ¿Y quién iba a reprochárselo? Muchos lo hicieron. Pero Izet se quedó. Cada día se jugaba la vida en las colas del pan o del agua. Y la poesía también era una forma de apostar la cabeza. No es una metáfora. En la oscuridad helada, sin luz ni calefacción, los poetas de Sarajevo daban recitales al pueblo de la noche. Mantenían vivos los cuerpos de las palabras.

Terminada la Guerra Mundial, el filólogo judío alemán Victor Klemperer, un superviviente, tuvo un encuentro casual con una mujer berlinesa, no hebrea, que le contó que había estado en prisión durante el nazismo. “¿Por qué estuvo usted en la cárcel?”. Y ella contestó: “Pues por ciertas palabras”. Esa respuesta sencilla y genial, “por ciertas palabras”, empujó a Klemperer a escribir una obra en verdad imprescindible. La LTI (Lingua Tertii Imperii) o La lengua del Tercer Reich. Es la historia mejor contada de la mutilación de las palabras para imponer un “orden” criminal.

La lengua del Tercer Reich es la historia mejor contada de la mutilación de las palabras para imponer un “orden” criminal

Cuando el poder abusivo somete al lenguaje, cuando contagia todo de arenga, desaparece lo que Esther Cohen denomina “la posibilidad de la aventura”. Ese es el meollo. En la literatura y en la vida.

Lo extraordinario de Izet, y de gente como Izet, es que custodiaron la libertad de las palabras, la posibilidad de la aventura, en el imperio de la destrucción. Sobre aquel tiempo de asedio, Izet Sarajlic escribió una carta con el escritor italiano Erri De Luca: “¿Quién cubre el turno de noche para impedir el secuestro del corazón del mundo? Nosotros, los poetas”.

Me parece una pregunta extraordinaria: “¿Quién cubre el turno de noche?”.

Ahora, la antología en castellano de Sarajlic, con el título Después de mil balas (Seix Barral, noviembre de 2017), se abre con una semblanza del propio Erri De Luca que es uña y carne de los poemas. De ambos, de Izet y Erri, decían que eran como los hermanos Grimm: “En el siglo más zarandeado y desbocado de la historia humana, nos dedicábamos a escribir cuentos”.

Hay una poesía de Antonio Machado tan estremecedora que resume todo el horror de una guerra, esa en la que podemos sentir a través del tiempo un bombardeo sobre la población civil y el peor destrozo: La muerte del niño herido. Allí donde dice:

“Invisible avión moscardonea

—¿Duermes, oh dulce flor de sangre mía? El cristal del balcón repiquetea.

—¡Oh, fría, fría, fría, fría, fría!”.

Izet le llevó la contraria a la guerra de otra forma. Frente al tableteo de las armas, él tecleaba muchas veces, como una provocación histórica, la repudiada palabra “amor”. Ante un incesante bombardeo nocturno, va y escribe: “Una noche como ésta inconscientemente te preguntas cuántas noches de amor te quedan”. Caen las granadas y una de ellas está a punto de alcanzar el poema: “Ha sido lanzada desde el Mrkovici / donde antes de la guerra /cogía margaritas /con la mujer que amo”.


Machado e Izet, cada uno a su manera. Así es la gente del turno de noche en el corazón del mundo.

lunes, 4 de diciembre de 2017

CUMPLEAÑOS DE FERLOSIO


Hoy cumple 90 años y dice que sólo se queda con el "Alfanhuí". Estoy de acuerdo. Y con "Vendrán...". Felicidades, maestro. A no morirse nunca.

sábado, 25 de noviembre de 2017

viernes, 24 de noviembre de 2017

RAMOS DE ARMAS, FLORERO DE CAZOS


Al tipo de arriba, Federico Ramos de Armas, le siguen periodísticamente la pista por adjudicar dinero público (175 millones de euros, "nada") a una empresita privada (Suez) que ha acabado fichándole por una pastizara casualmente un mes después de que el hombre quedara libre tras cumplir los dos años de barbecho a los que le obliga la ley de incompatibilidades (a lo mejor es otra la ley, pero igualmente inútil). Lo dice aquí eldiario.es. Por otro lado, en este blog ya lo teníamos graciosamente fichado por su honrada tarea en Medio Ambiente y la aprobación en su día de la Ley de Costas a favor de la depredación de las constructoras y su rapiña en nuestro litoral. Recordadlo aquí, si queréis. ¿Que Federico no estuvo a favor del medio ambiente, sino de sus amigotes? ¡Por favor! Estamos hablando de un servidor público del PP, así que la duda ofende... Federico Ramos de Armas, Florero de Cazos, número 3 de Soraya... Imputado en el escándalo Acuamed hace unos años, el virus hisopero dimitió en su momento: casualmente su "baja laboral" coincide con un bajón de los contratos públicos con sus amiguitos rapaces. Aquel que vea sólo una coincidencia es probable que siga votando a esta puta banda criminal. Por cierto, Federico lleva ahora barba y sale sonriente en las fotos. Como todos, tiene aspecto de no ir a pisar la cárcel nunca ¿verdad?



martes, 21 de noviembre de 2017

¿QUÉ VOTA LA MANADA?


domingo, 19 de noviembre de 2017

FLAMENCO EN DIFERIDO


Para después de las elecciones del 21 - D espero poder pintar algo menos explícito que el 1 - O de arriba (Uno - Cero). Tal vez a Puigdemont intentando votar por correo o que su voto llegue 21 Días después, por si cuela la independencia en flamenco diferido. ¿Un concierto de Camarón traducido al lenguaje de sordomudos? "La Leyenda del Tiempo" y que el de los gestos no encaje el playback...

LA MINITRA DE DEFENSAR


APOCALIPSI ARA


sábado, 18 de noviembre de 2017

ROSA MARÍA, ROSA MARÍA, SI TÚ LO PINTARAS QUÉ FELIZ ME HARÍAS...


Los pilotos norteamericanos de la base de Whidbey Island (cerca de Whasington) pintaron este pene al vapor el otro día sobre el cielo. Al poco, la Navy pidió disculpas. El pene era completamente inaceptable y no respondía a los valores de la Armada. Por "inaceptable" entendemos "rechazable", un "no es no", y a mí no me llevas a la cama; y por "no responder a los valores de la Armada" entendemos que la Armada tiene otros valores, otras medidas: mayores o menores, vaya usted a preguntárselo a los países penetrados por el ejército estadounidense, directamente violados. Aparte de lo poético que es un níscalo de nubes, obsérvese que los pilotos dibujantes, o el piloto dibujante, hizo un esbozo de los testículos en otro papel de cielo, algo detrás... Un artista meticuloso: Pinte usted una polla in the sky sin levantar la tobera del DIN-A3. Fantástico ejercicio de habilidad y menudo fresco. A mí esto me remite a las heroicidades de la mitología griega y a cierto relato de Bolaño. Espero ansioso la respuesta de los norcoreanos, que seguro que lo pintan más grande, pero, sobre todo, la respuesta del ejército español... Ojo, que tenemos una magnífica piloto de F-18 (Rosa María García-Malea) que puede que esté de chulitos hasta el moño y a lo mejor pinta algo con rima...

viernes, 17 de noviembre de 2017

SALVATOR MUNDI NACIONAL


Manuel Morocho, inspector de la UDEF, "indiciariamente" el hombre que puede conseguir que toda la cúpula del PP, tan criminal como la cúpula de la nangreta hoy en día o de la mafia en Chicago durante los años 20, acabe finalmente en la cárcel por la documentación que ha sabido hacerle llegar al juez sobre la trama Gürtel.  Por todo el calvario que ha sufrido hasta poder declarar en sede judicial, es un hombre honesto sin la más mínima duda. Por el temblor de su boca y de sus ojos cuando dijo que toda la plana mayor de la banda había cobrado dinero negro "indiciariamente", es un hombre valiente como pocos. Y, por todos los indicios, Manuel Morocho es un hombre honesto, valiente, incorruptible y portentoso. A lo mejor es tarde para que nos libre de nuestros pecados, pero bien hace con enumerarlos delante del juez supremo y rellenar la linea de puntos al lado de la palabra "pecador". Este país está tan podrido que sólo con que nos rellene alguien ese formulario, incluso con mano temblorosa, nos resarce un poquito a todos. Gracias, chavalote, Salvator Mundi. Cordero y vino por Lavapiés cuando quieras. Invita el pueblo. 

martes, 14 de noviembre de 2017

SI TÚ ERES MI HOMBRE... Y YO TU PORTAVOZ...


De todos los iluminados del "procés", hay unos que me caen peor que otros y otros mejor que algunos impresentables. La mujer de arriba, portavoz de "Esquerra Republicana", es una de ellas. A mejor, digo. Marta Rovira. Desde mi punto de vista de microespañolista, de microindependentista y de microfisonomista, una mujer atrapada entre su inteligencia y su romanticismo. Por un lado, rodeada de tarados, por el otro, de drogadictos. Tarados embrutecidos por un par de axiomas "geopueblerinos" (el nacionalismo resumido para idiotas) y drogadictos ciegos de su propia cocaína de codicia y egolatría (la política resumida para ilusos). La mujer ha llegado a decir que las elecciones del 21-D son ilegítimas, pero que "Esquerra" las legitimará presentándose a ellas... Flipando, la pobre. Con su lupus en brote desquiciado y cuesta abajo en el delirio portavocero. Pero luego hay otra explicación más triste... Sus fotos junto a Josito Paniagua (Oriol Junqueras en castellano). Lo adora. Es su líder. ¿Es su hombre...? ¿O son imaginaciones mías? Bah, seguro que son imaginaciones mías. Demasiado trastorno. El suyo... O el mío...









Cuando Marta despierte, esperemos que el dinosaurio no siga allí... Y no sé si me refiero a la cárcel de Soto del Relax, exactamente.

domingo, 12 de noviembre de 2017

RECORDANDO A CHIQUITO SIEMPRE

HACE MÁS DE SIETE AÑOS DE ESTO...


jueves, 22 de abril de 2010

CIUDAD DE VIDA, MUERTE Y JARL


"Ciudad de Vida y Muerte", una película cruda sobre la matanza de chinos a manos de los japoneses en la conquista de Nanking. Proximidades con "La Lista de Schindler", "Salvad al Soldado Ryan" y "El Condemor". Impagable secuencia hacia el final (1hora:55') cuando ves a los japoneses caminando y gesticulando como Chiquito de la Calzada mientras suena una batucada. Ya me pareció de lo más chocante cuando lo vi por primera vez. Tuvieron que recordarme que Chiquito ya dijo que sus andares los había copiado de los japoneses cuando trabajaba en Osaka. Venga ya, pensarían algunos. Pues clavado. Directamente. Memorable y memorioso Don Gregorio. Un genio, el tío... La pena es que con esta referencia el dramatismo de la peli se va completamente al traste. Como si vieras venir hacia ti doscientos legionarios en puntas de pie y bailando Los Pajaritos con cierto aire marcial en "A mí la Legión". Ay, si no fuera por estos ratos...

sábado, 11 de noviembre de 2017

CHIQUITO EN EL CORAZÓN Y EN LA MEMORIA



    Grabamos una Gala de Nochevieja para Antena 3, hace ya muchos años. De camareros en un bar con extraterrestres, Miguel Caiceo y Chiquito de la Calzada. Entre los despropósitos y delirios de una fiesta enloquecida, Chiquito ponía de repente el contrapunto y con el mando a distancia cambiaba el canal de la tele diciendo: "Y ahora, un poquito de fuentes de Badajoz...". Tras un zoom lento sobre la pantalla, dos, tres segundos, ahí entraba un VTR a total con veinte segundos de alguna fuente de Badajoz, tal cual. Preferiblemente al mediodía. Chorros mansos de agua y paz desde Extremadura en la noche más loca de la tele. "Se van a ir todos a mear", me decía la directora. "Se quedan todos hipnotizados viendo el agua", decía yo. "Y el que no, por si pasa algo".  
    -Y yo qué digo después... -preguntaba Chiquito ya en la grabación. 
    -Nada.
    -Cómo que nada...
    -Nada. Dices "Y ahora un poquito de fuentes de Badajoz", apuntas a la tele con el mando, y te quedas callado.
    -Vale...
    No sé cuántas veces hubo que repetir la toma. Chiquito no podía callarse con las fuentes. Y a cada repetición era distinto. El hombre luchaba con su ser interno... Y ganaba la risa. Llorábamos de risa en aquel plató. No importó que hubiera que repetir y repetir, incluso con Miguel tirado por el suelo y los extraterrestres revolcados por la barra. El surrealismo de poner unos segundos de fuentes de Badajoz en Nochevieja tenía que tener al más grande mirando el agua para que fuera uno de esos momentos inolvidables y mágicos de tu vida, y a la mierda el guión.

    Que Tomás se despierte hoy muy tarde, así Gregorio seguirá vivo más tiempo.
    Qué nudo en la garganta.
    Descanse en paz Chiquito de la Calzada.

viernes, 10 de noviembre de 2017

LOS PAYASOS SON MEJORES PERSONAS


No sé cuántos muertos habría necesitado la cosa "simbólica" de Carmen Forcadell para que no volviera a dormir jamás en libertad ni con la conciencia tranquila. Afortunadamente su función de teatro no se ha cobrado más víctimas que algunos millones de arcadas de asco. Ahora "paga" 150.000 euros y aquí no ha pasado nada. Fue un paripé. Disculpad. Viva la Constitución. Fijaos de cuándo es la caricatura. Desde entonces hasta ahora haciendo de Fofito y nosotros tomándola en serio. Los payasos son mejores personas.

A TI SÍ QUE TE VAMOS A ECONOMIZAR NOSOTROS...


No pudieron impedir que hubiera un Ayuntamiento de izquierdas en Madrid y ahora lo amarran de pies y manos para que no siga dejándoles en vergüenza: el equipo de Manuela Carmena ha reducido el lastre de la deuda (el robo de los fascistas) en más de 2.700 millones y todavía les da a los chavales para incrementar el gasto social en los madrileños. Les "daba". Cristóbal Montoro, a la izquierda, no puede consentir que Sánchez Mato, a la derecha, los deje en evidencia. A él, un sicario, y a todos los suyos, unos ladrones. Por eso la intervención totalitaria. Ojo con estos, que son de los que gritan que el Rey va Desnudo. Cristóbal Montoro en pelotas y enseñando sus genitales, dos minieuros del Banco Famobil del BBVA, regálaselo a tu pequeño bróker esta Navidad. Cómo los odio, pordiós. El cinismo con el que "justifican" su fusilamientos con sordina y a todas horas Cataluña en Sálvate De Luxe. Con altavoz. Y la carita de Sánchez Mato, un economista de los buenos, al recibir la petición de amistad de los sodomitas del pueblo: "Deja de hacer bien tu trabajo o te vamos a dejar el ojete como un bostezo..."

miércoles, 8 de noviembre de 2017

EL DE LAS AMNISTÍAS FISCALES INTERVIENE MADRID...


¡RESISTE, MANUELA!
(Ya los intervendremos nosotros a ellos)
(Con Montoro bastará un champú anti piojos)

martes, 7 de noviembre de 2017

WE ARE UGLY, BUT WE HAVE THE MUSIC...


Hoy hace un año que murió Leonard Cohen. Una forma de espiritualidad que sonaba de puta madre. Llegará un día en que estemos tan locos que lo olvidemos. No será hoy. Ni aquí.

lunes, 6 de noviembre de 2017

LO QUE HACE UN NOMBRE MÁS QUE UN HOMBRE...


Si yo tuviera que inventarme un nombre para un personaje ficticio... No sé, un nombre para un escritor petulante y reaccionario pero con mucho éxito entre los banqueros y las mujeres, y con un retorcido plan diabólico para destruir el mundo durante un Congreso Literario en Miami, por ejemplo, creo que consideraría "Dante Fachín" como un hallazgo estupendo. Pero también podría ser el enemigo mortal de Carpanta, o el de Súper López, o el apelativo de algún narcotraficante colombiano o mexicano. También algún supervillano de los de Roberto Alcázar y Pedrín. Para una viñeta de Mortadelo y Filemón no lo veo, sin embargo. Dante Zambombo, sí. O Dante Currante, el Albañil Saboteador de la Banda de la Reforma Laboral Sube la Moral... Pero si ya teníamos un partido de tebeo, Podemos, para qué queremos más. El chaval se ha dado cuenta y ha dimitido. Ahora dice que va a formar un Partido Instrumental. Una orquesta, vamos. A la batuta, el maestro venezolano Dante Fachín... Y tachán, claro. ¿Y qué culpa tiene el chaval de haber nacido con nombre artístico? Ninguna. Peor sería llamarse Fachín Dante. Como Emocionante, pero en Fascinante, como diría un personaje de Arévalo, y vuelta la mula al trigo...

viernes, 3 de noviembre de 2017

EL HOMBRE BLANDENGUE QUE DENOSTABA EL FARI...


Han metido en la cárcel a Josito Paniagua, en catalán "Oriol Junqueras". El "Hombre Blandengue" que denostaba El Fari en sus conferencias acerca del pantalón de campana y las patillas a juego (las de arriba, los bigotes de las orejas). A Josito Paniagua se le acusa de rebelión violenta, sedición y alguna atrocidad nefanda más. A este tenor, la población carcelaria no para de quitarle yogures de la bandeja y, por supuesto, ya lo han sacado en los cantares. Entresacamos aquí alguna coplilla: "Debajo de la barba de Oriol Junqueras, Vilanova i la Geltru vuela que vuela, Madrid te está buscando para prenderte y yo solo te busco para quererte...". Verso este último en ambiente carcelario que es una clara amenaza para su puerta de atrás, cuando el único crimen de Josito Paniagua es el de haber tenido una infancia con más bollicao que pedradas y más Rabindranath Tagore que una adolescente gordita, el pobre. ¿En qué momento las malas compañías le hicieron creer que tenía algo que ofrecerle al mundo...? ¿Por usarlo de escudo humano para la metralla cuando llegara la ocasión? ¿De aislamiento acústico? ¿De música chill out para sardanas deconstruidas: "Mi Cataluña, dónde estás tuuuuuuú..."?


Sobre los responsables del comentario parece que ya se ha abierto una investigación. No puede uno escribir nada con voluntad cómica sin que lo copie la realidad... Otro día hablaremos del concepto de "voluntad cómica", que se me acaba de ocurrir, pero yo creo que se las trae. Ahí nos vamos a encontrar con un tanto por ciento de personas tan preocupante como interesante. Y hablamos del éxito, que es la carcajada... Otro día, como digo.

martes, 31 de octubre de 2017

ENTRE PÁJAROS ANDA EL JUEGO...


¡VIVA EL INDEPENDENTISMO MODERADO!


Santi Vila, el que ahora se "postula", ha sido calificado por doquier como "Independentista Moderado". Busco comparaciones al efecto y adjetivaciones mitigantes, y encuentro algunas, de acuerdo, pero ninguna tan exagerada... "Corrupto Honesto", "Croupier Manco", "Cura Ateo", "Caníbal Vegerariano" o "Teruel, Ciudad del Amor"... Del caníbal de antes ya sabemos que sólo te come el nabo, la flora intestinal y las plantas de los pies, y de Teruel, con todo el cariño, que le den un beso a su publicista y que lo arropen. 

NUEVA INVASIÓN DEL PLANETA HOTH


Maravillosa portada. Un oportuno chivatazo de mi amigo Claro.

TOLKIEN SIGUE ESCRIBIENDO


Cuando lees en diagonal, de repente te asalta una frase de "El Señor de los Anillos" en las páginas de cultura de un periódico nacional (EL PAÍS) y la sensación es de lo más divertida... ¡Falomir, amigo, envaina tu espada! ¡El Salón de Reinos siempre estuvo retrasado! A este tenor, de Moneo hablo y no de retrasos -aunque tal vez-, todavía recuerdo aquel titular de otro periódico nacional (ABC) acerca de una obra arquitectónica suya de reciente inauguración: "División de opiniones acerca del mamotreto de Moneo".

domingo, 29 de octubre de 2017

EL MEJOR RESUMEN DE LA SITUACIÓN DE CATALUÑA EN UN TITULAR DE "ABC"


Cómo me recuerda a un viejo sketch de "QTR" (Que Trabaje Rita). Encerrados en la misma celda, Jesús Gil y Michael Jackson. El americano no paraba de llorar...
.....
4 NOV.
Pasan los días y Llamazares coincide conmigo en El País, qué le vamos a hacer...


sábado, 28 de octubre de 2017

TRAPOS QUE HABLAN Y PUTEAN

Se ha usado la barretina como guiñol de trapo para decir lo que su manipulador ha querido. Y un buen manipulador sabe que entre "La Realidad y el Deseo" no basta un eslogan, más que nada por algún que otro antecedente, y ahí tienes al pobre Cernuda sufriendo una cosa mala durante su exilio en Londres. Nada parecido al exilio que están sufriendo hoy algunos millones de personas sin haberse movido de Lérida, Mollerusa, o de la mismísima Diagonal barcelonesa, pero ya irá llegando la angustia... Así pues, las quejas al manipulador, pero también al empresario que había leído el burdo guión unos años antes y le pareció de perlas para sus putos intereses fascistas. Puigdemont y Rajoy.  Ahora, coged al trapo, que no sabe qué hacer ni qué decir. Recogedlo. Y coged también a las banderas, esos otros trapos. Recoged ahora a esos murciélagos de colores idénticos, y hasta identitarios, esos que soltasteis alegremente en su momento y que se están transformando en extraños vampiros a cada minuto que pasa con los románticos segadores cegados cara al sol. 

viernes, 27 de octubre de 2017

LA BANCA SALIVA


Probablemente haya más ladrones del lado de los fascistas mentirosos, manipuladores y corruptos del gobierno español que del lado de los señoritos corruptos, mentirosos, manipuladores, plutócratas y timadores del Gobierno catalán, pero los responsables de ir de un lado a otro con un cóctel molotov son los que llevan de un lado a otro un cóctel molotov y algún eslogan romántico, librepensador y dicharachero. Hasta su nombre es de cuento de los Hermanos Grimm: Candidatura de Unidad Popular. La CUP. Creo que barajaron otros nombres antes: Ofrecimiento Sinuoso de Amaneceres. Propuesta de Meriendas Ricas. Ternura Hacia las Cosquillas. Independencia para los Dependientes y para los Recepcionistas de Noche. Amor, Qué Te Diría Que Te Encendiera de Pasión... Lo malo de ir con un libro de Bécquer por ahí para hacer política es cuando te sale un hijoputa iletrado (como Rafael Hernando no, lo siguiente) y te arranca el libro y la cabeza de un tarrazo. O eso o ves arder a tu espalda todo lo que más querías y nadie te ha enseñado ni a llevar un cubo con agua ni, por supuesto, a respetar a los que hacen cubos, a los que saben donde está el agua, y a los que saben cómo NO provocar incendios porque no piensan como tú. Arriba, Ana Gabriel, de Somos Maravillosos o Lo Seremos Algún Día, bastante fastidiada hoy y también por el día de mañana, no sea que en un futuro aparezca en los libros de historia como el dibujo animado que se puso a jugar a la independencia flamígera de sus juguetes sin contar con que los demás también tenían juguetes y hasta mecheros más gordos que su cóctel molotov de la Señorita Pepys. Qué asco de metáforas y qué asco de todo. Entre los asesinos, los ladrones, los señoritos, los timadores y los descerebrados estamos dale que te pego a Cataluña mientras los trabajos no dan para vivir, los abuelos se quedan sin medicinas y la Banca saliva y reluce como el sol sobre nuestros cadáveres.

sábado, 21 de octubre de 2017

DESOBEDIENCIA REBELDE, SISTEMÁTICA Y CONSCIENTE


Por lo pronto un pleonasmo:
"DESOBEDIENCIA REBELDE"
Gracias, fascista de mierda (¡Otro pleonasmo!)
Luego si eso ya pinto algo...
(Hala, para Tot Barcelona)

EL "ISIS" ENTRA EN CATALUÑA O COMO SE ESCRIBA...


Lo decía el otro día Savater en la tele: "Hay cosas que acaban mal... Porque si no, no acaban". El artículo 155 que aplica un gobierno fascista y el artículo 155 que quiere que le apliquen unos secuestradores. El artículo 155155, entonces. El desgobierno de dios aplicado a los infieles. La altura de los políticos de un país, cuando es ínfima, se acaba midiendo en ceniza. Ya ha comenzado el incendio.

viernes, 20 de octubre de 2017

PORQUE ELLOS SON INMUNES


domingo, 15 de octubre de 2017

martes, 10 de octubre de 2017

LA MOTIVACIÓN SEXUAL DE LLUÍS COMPANYS




Impresionante. Sí, un artículo inculpatorio del ABC contra Companys. Lo interesante no es exactamente la motivación sexual de Lluís, sino los tejemanejes conspiratorios y hasta el más que posible chivatazo de su parte para que se cargaran al Capitán Gemelos del Sur... De traca todo. Lo de la motivación sexual para un golpe de estado, comerse un yogur o declarar la independencia de una alfombrilla de "Bienvenidos" ya lo venía diciendo Freud y no tiene más vuelta de hoja. Todo es una pulsión, desde un Enter hasta un orgasmo.

lunes, 9 de octubre de 2017

...O HASTA QUE NOS SALTE A LA CARA.


Venga banderas y banderitas. Venga echarle color y calor a la discusión hasta que el bicho que anida en la tela eche humo...

sábado, 7 de octubre de 2017

UNA DE BURROS, POR FERNANDO SAVATER


LA COMPETICIÓN
Fernando Savater
Soñé con una competición entre los mayores disparates que se han dicho últimamente sobre el Golpe de Cataluña: ¡el derbi de las sandeces! Algunas que ayer parecían favoritas se lesionaron y no llegaron a participar, como esa de los “separatistas y los separadores”, sustituida por otra de la misma cuadra: Rajoy es el mayor fabricante de independentistas. ¡Ganas de robarle protagonismo a TV3! Con buen cajón de salida y cómoda de peso estaba una de las más rebuznadas, sobre todo por políticos serios: la de que los jueces y las leyes no pueden sustituir a la política. ¿Sabrán por qué se llama el nuestro Estado “de derecho”? ¿Creerán que hay alguna medida política más urgente que la aplicación de las leyes como paso previo a cualquier debate? Con algunos kilos de más (y algo menos de masa cerebral) figuraba todo un clásico popular: el de que aún no hemos liquidado el franquismo. ¿Y por qué no el carlismo, con su romanticismo de sacristanes antimodernos que tanto se parece a lo que burbujea en Cataluña? Pues recordemos que no fue Franco quien trajo el carlismo, sino el carlismo quien trajo a Franco e imitadores. La última inscripción, tras el 1-O, es el de la “brutalidad” policial. Para brutos nada nobles, los que confunden policías y guardias civiles con vendedores de souvenirs,los que se consideran pacíficos mientras violan en masa todas las leyes imaginables y, sobre todo, los que olvidan que los únicos brutalizados son los antinacionalistas grandes y chicos que no se atreven a salir a la calle por miedo a los de las sonrisas...
No sé quién ganará este derbi, pero conozco el lema de la cuadra: “La verdad nos haría libres, pero preferimos la mentira porque nos hará independientes”.
Gracias por el aporte copiado de El País aquí, maestro. La foto que acompaña es cosa mía y no es por ofender al burro en la comparativa (en Mijas los adoramos), que siempre saldría ganando el rucio, sino por reírme yo también con él. Y acabo, don Fernando: desde ya le digo que no importa quién gane porque los van a descalificar después por correr dopados hasta las cejas. Veneno de serpiente era...

viernes, 6 de octubre de 2017

SOLOS EN LA MADRUGADA


José Sacristán siempre ha sido como una radio sonando en alguna parte. Alguien diciendo. La voz de cojones y un tanto monocorde que hablaba y hablaba en cierta forma del color en blanco y negro sobre sus propias paranoias y las paronias colectivas de la tribu: la libertad, el sexo, el miedo, la estupidez, la soledad... Sacristán dale que te pego, incansable, mientras la gente iba muriendo a su alrededor y los problemas se iban solucionando, unos mal y otros peor, pero la vida continuaba, el sexo seguía siendo un problema, la libertad también, y cada día estábamos más solos. De fondo, la voz de un canijo grave, la voz grave de un canijo sentimental y algo impostado al que se le perdonaba su terquedad porque uno se lo imaginaba como condenado a trabajos forzados de sobrevalorada comedura de tarro hasta que se le parara la cuerda, se pegara un tiro o le dieran el Premio Nobel al Mejor Maratón de Pepe Grillo. Quizá porque los demás pensábamos que la intemperie era una cosa de modas, de atrasos o de pubertades extenuadas más allá de los cuarenta. Una masturbación de ciencias sociales con partitura y recitado... Ahora que vuelven las tinieblas sociológicas y otra vez el blanco y negro del bien y del mal con su amenaza de caos y de libertades al carajo, se agradece recuperar ese sonido de la radio. Percatarlo. Nunca se había ido, el cabronazo. "Hay gente a la que le quitas la bandera y se queda en pelotas". Se agradece mucho. Ahí sigue. Unos escuchándolo mientras engrasan sus pistolas fascistas, otros planchando su queridísima y heroica bandera contra las banderas asesinas de los demás que también planchan sus queridísimas y heroicas banderas contra las banderas asesinas de los otros, y todos solitos en la madrugada como cabezas de viejos muñecos descabezados en viejos cajones: cabezas que de repente abren los ojos en la oscuridad con su resorte histórico, mecánico. Cabezas que abrimos los ojos.

martes, 3 de octubre de 2017

CACHIS LA MAR CON LOS ANTECEDENTES...


Con "Hambre" fue muy parecido a lo que me ocurrió con "Trópico de Cáncer", casi inmediatamente después. La magia de las palabras. La libertad del creador. La santidad animal de la pelea en solitario contra la muerte en mitad del caos, la euforia, el dolor, la penuria, el placer y el coro de mil millones de tristes pronosticando tu derrota. Ese Hamsun me pilló muy jovencito, con la ventolera Miller, como digo, pero también con Hesse, Borges, Tagore y Salgari... Y a cada racha de aire, el misterio de la luz personal zarandeada entre la inocencia reveladora de unos y los puñetazos metafísicos de otros, y todavía no tenía ni barba... Más adelante, tampoco mucho más mayor, pude hacerme con otras novelas de Hamsun: "Pan", "Victoria", "La Bendición de la Tierra"... Y otra vez era maravilloso leer de frente las aventuras de aquel noruego loco. Ahora se ha vuelto a poner de moda (una nueva edición de "El Círculo se Cierra") y, como si fuera un medicamento, vuelven a aflorar las advertencias sobre su pasado filonazi. Advertencias, consejos, precauciones, efectos secundarios en almas puras... Yo leí a Hamsun sin tener ni idea de que le regaló su premio nobel a Goebbels, por ejemplo, cachis la mar (y qué cabronazo). Y luego, con los años, ni el más mínimo rencor porque nadie me hubiera avisado de que al chavalote le molara el paso de la oca. Otra vez cachis la mar. Ya me ocurrió también con "Viaje al Fondo de la Noche", de Celine, que lo leí de una sentada sin sospechar que era otro escritor cachislamar maravilloso. Así que voy a dar algo parecido a un consejo: a la mierda. Y no por leer a escritores filonazis cachislamar, sino porque te plantes delante de un Caravaggio, por ejemplo, viva el Barroco, y no te guste el cuadro debido a que lo pintó un pandillero macarra bipolar, homosexual y asesino. Cachis la mar con los chivatos.