miércoles, 24 de marzo de 2021

SI VIENEN LOS TURISTAS, A LOS QUE HABRÍA QUE ENCERRAR ES A LOS POLÍTICOS...


Desde que tengo uso (poco) de razón, he vivido con turistas a mi alrededor, mañana, tarde y noche. No es que fueran pesados, es que tenían que aprovechar el tiempo porque en pocas semanas estaban obligados a volver a sus respectivos países donde, imagino, no estaban todo el rato mañana, tarde y noche, o al menos no presencialmente como en Málaga. Ingleses, franceses, irlandeses, holandeses, alemanes, finlandeses, daneses... Solo ellos se metían en el agua los inviernos y les parecía de perlas, con lo cual a nosotros nos daban un poquito de pena: a saber de qué infierno procedían esas criaturas para disfrutar chapoteando en el Mediterráneo en diciembre. Los he visto bucólicos, borrachos, jóvenes, carcamales,  entregados, ariscos, buena gente y bichos de torear aparte pasada la medianoche. Los ingleses con su mal vino, los alemanes con esa cerveza que les daba por cantar, las francesas tan libres, las irlandesas (católicas) desatadas con el sexo indígena, esos irlandeses comiendo habichuelas a carcajadas a las once de la mañana con tomate... Año tras año, sustituyéndose unos a otros como de molde y también estaban los que repetían... Y los que comenzaron a quedarse, a hacerse residentes y hasta pedir la nacionalidad española... El alcalde de Mijas todavía no es inglés por azares de la política, no del censo... Así que algo entiendo de turistas... Pero no tanto como mi paisano, el alcalde de Málaga Francisco de la Torre (arriba), que ha justificado el confinamiento de los malagueños con el argumento de que los españoles nos tenemos que fastidiar para que los turistas disfruten de una estancia "segura" en nuestro país... Ya... Tuve dos amigos daneses en mi infancia, dos hermanos, Ule y Bron. Estudiábamos juntos la EGB. Su madre, una rubia gigante, y su padre, siempre fuera, cocinero en un petrolero. Ule y Bron hablaban danés solo entre ellos, se manejaban de puta madre con el español y le dieron un susto a más de un desconocido porque eran dos rubios fosforescentes con un perfecto andaluz... Menos con una palabra que no les salía bien... Un insulto... "Shalao"... Hoy en día (a saber dónde están esos dos) se lo habrían llamado al alcalde de Málaga... Franco encarcelaba preventivamente a los mendigos, a las prostitutas, a los homosexuales y a los carteristas de Madrid cuando iba a visitarnos algún capitoste extranjero... Ninguna diferencia con lo que quiere hacer Francisco de la Torre con los malagueños para que los turistas sólo se encuentren con camareros debidamente desinfectados, vacunados y aleccionados... Por eso hay que plantarse y hacerle al alcalde la pregunta: Shalao, ¿tú te crees que esa es forma de venir a España? Aunque traigan todo el mono de sol, chiringuito y borrachera, ¿tú te crees que son tontos? Los que vengan en esas condiciones, como de safari de pastel, primero vomitarán y luego saldrán de aquí perdiendo el culo para no volver nunca jamás... O al menos hasta que hagamos una buena limpieza interna con nuestros políticos peseteros.

miércoles, 17 de marzo de 2021

CUERPO A TIERRA EN MADRID (4)


Solo con lo que ha hecho Rocío Monasterio en contra de los niños inmigrantes (esos niños a los que llaman MENAS), mintiendo y acosándolos hasta que los han agredido dentro y fuera de sus centros de acogida (poco menos que cárceles) y en sus pisos tutelados, bastaría para inhabilitarla para cualquier cargo público por incitación al odio y prevaricación... Yo añadiría también que, básicamente, por mala persona. La señora es del tipo chungo porque lo valgo y de las de sonrisa insufrible de suficiencia más allá del colmillo retorcido... Y es la candidata de la ultraderecha el 4 de Mayo... Ayuso y ella están ahora mismo de compis jugando a las casitas con la Comunidad de Madrid y enseñándose todos los venenos de sus armaritos para cuando toque salir del armario en las elecciones ya como dos fascistas redomadas y de la mano a cargarse a todos los dependientes, inmigrantes y pobres del reino... "Cari, juntas seremos invencibles..." Como dos vampiras al alimón... Habrá que pararlas con un muro de ajo rojo... Si los niños obreros de guardería pública quieren ir haciendo estacas de macarrones o de pinzas de la ropa, serán todas bienvenidas...

martes, 16 de marzo de 2021

CUERPO A TIERRA EN MADRID (3)




Y de repente, la jauría de los fachas comenzó a babear profusa y conjuntamente... No sé si lograremos unir el voto de la izquierda en Madrid ante el inminente ataque de la ultra derecha, pero lo estamos bordando con la carnaza. Está bien que algún dirigente de Podemos haya decidido arremangarse y bajar a la arena, aunque sea Pablo Iglesias (arriba) y su insoportable altanería y suficiencia... Lo que pasa es que con él enfrente, la vieja más inválida, enferma y reaccionaria del Barrio de Salamanca ese día que no pensaba votar y quedarse en casa, ese día, digo, se presenta patinando alegremente en el colegio electoral con un voto para el PP o para VOX, y la pistola del difunto de su marido, el torturador. Contra El Coletas, lo que sea... ¿Tenemos de nuestro lado una vieja así en contrapartida?

lunes, 15 de marzo de 2021

CUERPO A TIERRA EN MADRID (2)


Ángel Gabilondo de parapeto humano desde el PSOE, y la médica Mónica García (arriba) pegando tiros de verdad (con verdad de verdades) desde Más Madrid, últimamente Más Paguí. Lo suyo es que fueran los dos en la misma barquita de izquierdas del Retiro, por no dispersar la ráfaga de votos. No sé lo que hará Podemos, ni siquiera si se presentará a las elecciones. Igual es mucho más importante para ellos pegar pingos en la tapia de la Moncloa para que se les vea el careto de mira, mamá, mira, mamá... 

CUERPO A TIERRA EN MADRID


Creo que fue Lezama Lima el que dijo que no valía para pegar tiros, pero que podían usar su gordo cuerpo de parapeto si había que luchar por la revolución... Es la misma sensación de utilidad que me viene a la cabeza pensando en Ángel Gabilondo ahora que los fascistas han conseguido adelantar las elecciones en Madrid a su conveniencia y se nos vienen encima en tromba. Mi caricatura es una simpleza comparada con la que le ha hecho hoy Sciammarella. Genial, maestro.




 

martes, 9 de marzo de 2021

REDACCIÓN: EL FASCISMO



El fascismo es muy bonito y muy alegre, señorita, y lo mismo tiene camisas negras y brochas negras que luego no quiere tener nada con los negros porque mi libertad empieza donde he machacado la tuya, dice mi padre, que seguro que también piensa que el fascismo es muy bonito y muy alegre porque se le encienden los colores. Como animal veterano, vertebrado y perenne de bandera caduca, las cuatro fases más comunes del fascismo anfibio de metamorfosis son las Montañas Nevadas, las Caras al Sol, las Carrozas con Carrozas al Viento Descapotable y el Secarral en las Cabezas Por Eso Me Pongo Tanta Brillantina, hasta las mujeres. Las mujeres fascistas son muy dueñas por ser amas de casa que huelen a amoniaco y a mí me gusta como en el chiste verbigracia, y los hombres fascistas son muy hombres pero porque lo pone en la consigna, dice también mi padre, señorita, que ahora mismo está cantándole en el comedor a una tal Carmela, ay, y a lo mejor es la cajera sudamericana del Ahorramás que siempre está sonriendo aunque sea la que tiene la cola más larga, el Ejército del Ebro, canta mi padre, que no para de distraerme, señorita, pero yo sigo lo que sé. Al Fascismo el gusta el movimiento por la parte de la falange como a las mujeres de cuello de jirafa de África por la parte del cuello, una atrofia muscular desde la falange al hueso bisagra del hombro que les hace tener el brazo derecho extendido con tratamiento de ultrasonidos del himno de España para aliviarse el dolor histórico parando un taxi. Y lo que le decía antes de las ranas anfibias pleonasmas, que se ponen nombres muy bonitos y muy alegres como su propio nombre indica: Macarena Olona, la Virgen de la Brocha Fregona, por eso el olor tan agradable del amoniaco (arriba), o Rocío Monasterio, La Muselina, como Mussolini pero en arquitecta con pelazo. Y no sé más del Fascismo, señorita, porque lo que está chillando mi padre en el comedor no se lo voy a poner todo por escrito en la redacción. Que no pasarán, me grita, digo yo que por lo del suelo fregado. Y cuando nos ponga otra redacción del Fascismo, El Fascismo 2, como cuando nos puso El Verano 2 y nosotros solo habíamos ido un fin de semana a Gandía (por eso la dejé en blanco), esa se la redacciona mi padre, que ya ve usted la redacción tan fuerte que le provoca el Fascismo. Mire usted por donde, escribiéndole de Gandía ahora quiere ir al frente de Gandesa, primera línea de fuego, a lo mejor donde las barbacoas, no sé. Una vez estuvo en el frente de un bar de luces y tampoco entró, que yo lo vi, y usted perdone la intromisión, aunque fuera que no, señorita.

lunes, 8 de marzo de 2021

MOJARSE POR EL 8-M...


 ¿Ni michismi ni fiminismi? Iris tidis i timir pir quili...
Igualdad en derechos y retribuciones a todas aquellas que no se contagien hoy por cabezas locas.
¿De verdad hay que recurrir al Tribunal Constitucional en Madrid para poder juntarse sesenta mil personas y que el virus se ponga como el quico?
Anda y que no habrá días cuando pase la pandemia para plantarle cara a los hijos de puta.

jueves, 4 de marzo de 2021

EN DONDE SE HABLA DE LA MANO DE EMPRESARIOS CHUNGOS EN EL CULO DE ALGUNA POLÍTICA SIN FORMACIÓN


Haber sido ventrílocua de un perrito en las redes sociales es un buen currículum para que ahora tu culo le sirva de guante a los empresarios más chungos de Madrid y te pongan a hablar ante las cámaras. Esos ojos de IDA quedan explicados perfectamente por la manopla lingüística que la obliga a frasear mandamientos neoliberales enloquecidos y depredadores. Pobrecilla, la muñeca. Angelita, la verborreica. A cambio de la vejación consentida, en sus horas libres Isabelita disfruta de áticos exclusivos, impunidad gramatical y chulazos de lujo tardofranquistas a elegir. ¿Lo sabes seguro? ¿El qué? ¿Lo de la "impunidad gramatical"? No, lo de los "chulazos de lujo". Vale, no lo sé con certeza, pero mira cómo viste. Esos colores solo pueden provenir de haber estado toda la noche mirando a Cuenca... O intentando leer sin atrancarse los pies de foto de su novela histórica favorita, "Blancanieves". Por boca de la estúpida muñeca, los empresarios más chungos de Madrid quieren otros diez mil muertos en Semana Santa a cambio de dinero... Y me hierve la sangre. Isabel Díaz Ayuso está intentando hacer lo mismo que su maestra Esperanza Aguirre, ese otro espanto, sólo que con cadáveres de por medio. Miles de cadáveres de por medio. Nadie estuvo ahí para detenerlas hasta que todo fue latrocinio y corrupción... Hasta que todo fueron viejos muertos en las residencias sin recursos y con protocolos nazis... Una cadena criminal de amistad entre ambas... Espero verlas a las dos en la cárcel algún día... A la rubia en una cárcel de rubias malas, arrogantes y ponzoñosas... A la morena en una cárcel de muñecas hinchables malas... Y no me pongas otra vez esos ojos... ¿En serio que no te lo esperabas?