EL AJEDREZ Y EL PUTO CINE: ¡NO TOQUES! ¡¿POR QUÉ TOCAS?!

Eduard Fernández, arriba, es un magnífico actor. Impresionante su capacidad para encarnarse en el personaje que le toca en suerte. Desde el tipo más sublime al más abyecto. En una de sus últimas pelis, "Marco", le tocó la bola negra. Y borda una interpretación soberbia habitando un ser repugnante, un impostor sobre los campos de exterminio nazis. Esa roña humana, pero como de andar por casa. Una cucaracha con bigote y afán de protagonismo. Si no te la tropiezas, ni te fijas. Hasta aquí todo bien, y por eso la caricatura (se me nota la falta de entrenamiento con el programa avanzado del CS Illustrator, que Tesla confunda; se me volvieron locos los pinceles y los zooms, y dije guardo, paro, y lo que haya salido, por dió, por dió) y el reconocimiento al actor, al margen de todo y de todos... Pero la película es tirando a mala, por no decir desagradable. No te genera más que asquito y mal cuerpo, una pena, oye... Y en esas andaba, como que ya está, no pasa nada, tiene que haber películas así... Cuando te sacan una secuencia de ajedrez, probablemente falsa como todo en la vida de este hombre, en la que Marco juega con un SS, creí entender, y capta toda mi atención (hay una historia maravillosa, probablemente inventada, del campeón del mundo Alekhine jugando contra un oficial nazi en la cárcel, pero nada que ver con lo que quiero señalar)... Tablero mal colocado, de tiro en la nuca (primera fila con casilla blanca a la izquierda), y truño en el montaje con un mate de mentira donde una torre "parpadea" tras la edición, mano de Eduard incluida (38:41 torre negra en C6, ¡chas", 38:43 torre negra en C5, yendo a H5 a no sé qué, que se la comen), y les importa una mierda el raccord, la decencia y el respeto por el juego, que llega la Dama, da matarile (porque sabes que hay apoyo de otra torre en B8, venga a la moviola para verla), y el rey blanco "resigna"... Dos directores vascos que suelen ir en tándem, Aitor Arregi y Jon Garaño, y que ya me durmieron con "Andia" y me aburrieron (algo menos) con "La Trinchera Infinita". Podría abundar más en las cagadas de la secuencia con la supuesta partida legendaria donde Marco recobra "la dignidad" (qué vómito) jugándose la vida al ganarle al nazi, incluida la tontá de "Gané la batalla de Stalingrado" (Madre mía, ¿dejando a las blancas con el rey solateras y las negras con dos torres, dama, piezas menores y toda la pesca?), que ya me dirás tú el nivel, Maribel, porque son algunas cagadas más e igual de irritantes (mate de primeras con Da8, por ejemplo, puaj), pero paso de todo... Estoy hasta las narices de que se use el ajedrez en las pelis para darse no sé qué pisto de "inteligencia" o de "metáfora" de su puta madre y luego tratan las piezas como boñigas de vaca y al tablero como una cochiquera con rodapiés. Iros todos al peo y poned vuestras sucias manos en el parchís, que seguro que también da prestigio a la basura que estéis filmando...

AURELIA EN EL RECUERDO

Me dieron ayer una noticia espantosa: "Ha muerto Aurelia". Me la dio Teresa, una amiga, desde Torrejón. Se ve que salgo poco últimamente por el foro... Pensar que me voy ahora a la calle y que no la veré más... Hace miles de años la dibujé con su cara feliz de los bares, su luz de fiesta, sus kilos de vividora, arriba (sí, es ella, con Corel antediluviano), Aurelia, casi diría que en la Taberna de los Navares, con una copa de vino en la mano, un cigarrillo rubio en la otra, y con la Chus poniendo cañas a su espalda, Raquel vendiendo tabaco y ajetes en la puerta, y a lo mejor Tomasito eufórico en pleno Camino del Hoyo jaleado por palmas, quizá un fotograma antes, un fotograma después... Así la conocí de primeras y así me divertía y lo pasaba en grande escuchando sus coplas gaditanas (tenía siempre medio corazón en Andalucía), sus incendiarias soflamas comunistas (compartidas), sus berrinches contra la injusticia (solidarios los dos), el recuerdo de sus tardes riendo por las calles y los garitos de Cádiz, ese arte para el humor, sus recuerdos de cuando estuvo invitada en un viaje a China y lo pasó reguleras, o aquella vez que se descojonó al final de un mitin del PCE, delegada de algo en el escenario (una luchadora feroz por la vivienda pública y contra los desahucios), cuando ella y dos o tres gorditas más se vieron cantando La Internacional y su "en pie famélica legión" y se miraron entre ellas partidas de risa, en pie las "famélicas", qué lujo recordar su manera de contar el instante, eso era de verdad la política para ella... O escucharla cuando recordaba (siempre los ojos brillantes) las aventuras de su madre, la mítica churrera del bar Jesusín (quien lo conoció lo sabe) que reventaba con su clavel colorao' la grisura y la tristeza de los tiempos de Franco en el Madrid más castizo, sabe nadie si el Campillo de Manuela no tiene ese nombre por la "señá" Manuela en su honor, pero esta semana debe oler a churros y aguardiente y poltergeist hasta arriba (ven aquí, Iker Jiménez, que sales escopeteao')... Luego pasó un cáncer maldito que la quitó de fumar y adelgazó su cuerpo y su voz hasta dejarla casi irreconocible, aunque seguía siendo Aurelia en esencia, en frasquito pequeño, formato duende andarín por terrazas y plazas, coqueta, guapísima, bastante disminuida por el tratamiento y las secuelas de la quimio, naturalmente, pero todavía cantando y soltando frescas, lo que le daba de sí la garganta (empezó a hablar más por los ojos), ahora echándole cocaína al vino tinto (espesante) y miradas retrecheras a los varones de su gusto: una mirada "vegana" de Aurelia era más carnívora y depredadora que la de la adolescente más fiera de Lavapiés... Terror de fascistas, pánico de mediocres, martillo de tontos, tenía la gracia de quererte porque sí y no había más que hablar y te defendía el nombre y hasta la sombra como en una copla antigua, si le caías bien... Y nos caíamos bien. Yo le contaba chistes subidos de tono o raros de cojones y ella se reía a carcajadas, decía que "le alegraba la vida", y se pedía otro rioja con cocaína en la terraza del extinto Revuelta (esto también le habría sacado la risa o un codito de los suyos); yo ejercía de andaluz desastre y desclasado (con acento malagueño sólo cuando me acordaba de mi madre, casi como ella) y Aurelia se hacía la francesa con sus delicadas boinas violetas o rojas preguntándome por mi mujer o ciscándose en los políticos reaccionarios que nos estaban rodeando por todas partes, a nosotros, más rojos que el culo de un mandril, secuestrados por una patulea de fachas estúpidos y corruptos sin gracia ninguna... La he visto escandalizar a barras enteras hablando de su virgen románica... La he visto desconcertar a camareros con su pestañeo y su sonrisa guasona... La he visto convertirse en el centro de atención en los bares cuando se ponía en plan flamenca y de allí salía un amago de Carmen Amaya o la Pasionaria harta de vino y de razón peleando contra un abuso o despotricando contra los bancos... La he visto subir Lavapiés arriba con una bolsa de la farmacia con más elegancia que Greta Garbo llevando un foulard en la mano... Ah, aquel cumpleaños suyo en el "Mano a Mano", tanto amor, tantas risas y tanto arroz distinto y exquisito rodeada de amigos, regalos, canciones, bulla, disparates, el cocinero dándolo todo, el restaurante entero alborotado... Su pena, su cabreo, por tener que hacer puré con aquellas recetas y aquella maña que se daba para la cocina que hasta las vecinas salían ávidas a las ventanas a preguntar qué delicia estaba guisando la Aurelia y era un cordero con patatas o unos flamenquines al Oporto de chuparse los dedos, pero que irremediablemente tenía que pasar por el chino si quería catarlos ella misma por culpa de las secuelas del cáncer... Qué tontería acordarme ahora del negocio con que íbamos a reventar la Nasa envasando esos purés y haciendo pastillas para los astronautas, mejor si eran astronautas españoles, que con eso ganábamos la carrera espacial fijo y a los extranjeros una píldora de cocido madrileño les iba a dar diarrea, pobrecillos... Hoy te hago puré con el Taj Majal como si fuera un monumento funerario en tu honor, Aurelia, una escultura de tocino de cielo con la Torre Eiffel, que estamos de olimpiadas, y un gintónic gigante, pero gigante de dar buena sombra y con pompitas chulas (nunca nos faltará la risa) al puto Valle de los Caídos, por toda la verdad, la honestidad y la alegría de vivir con las que te paseaste entre nosotros porque sí, porque era tu barrio y porque éramos tu gente... Descansa en paz, amiga. Que la tierra te sea leve. O el aire. Ya puedes levantar del todo los brazos. Y unas bravas con cervecita en cuanto pueda. En tu recuerdo.

QUÉ CRUEL TODO

Pobre Carolina.

Toda espíritu, sin medalla por una rodilla.

He oído su llanto por la radio, entre gritos, muy confuso todo, muy lejos, y me ha conmovido la mujer.

Creo que somos más de uno los que echamos lágrimas contigo.

Para estos casos, amigos, música y alcohol. La vida es larga.

 

LO MISMO QUE CUANDO TE FUISTE, MARTA...

Ha vuelto Marta Rovira de su exilio de princesa en Europa... Regresa a su tierra, a su gente, a sus sabores... A qué le sabrá el primer pan tumaca que se coma... Su primera Voll-Damm... Su primera olla catalana... Sus primeros calçots... Seis años de soledad gastronómica y política para alcanzar la tan ansiada amnistía, no sé si tanto como su segunda Voll-Damm... Pero para comprobar que el dinosaurio seguía allí... Aquí... Que el dinosaurio sigue, por más meteoritos de jueces, por más asteroides que hayan arrasado la masía del procés... 

Por más que lo hubiéramos comentado aquí, digo lo suyo con Junqueras, el amor por los colores y los calores siempre ha dado para mucha novela. Al final, de la mano, más para una postal histórica que Alberti y La Pasionaria, tú...

LA MAMMA È MORTA...

En una de las secuencias de El Padrino, creo que la primera parte, no estoy seguro, un mafioso anglo italiano está en el patio de butacas de un teatrillo de barrio, quizás en Nueva York, viendo una opereta con piano, sesión varieté o similar, en la que el cantante, probablemente también anglo italiano, algo italiano, congelados Merca Donna, canta con mucho sentimiento: "¡La Mamma è Morta...!". Y al mafioso entre el público, arrobado, afectadísimo, le brillan los ojos, llora, se seca con un pañuelo, llora muy sentimental, con pucheritos, mocos, sentimientos puros, básicos, consternación primaria, mierda, llora, rellora, sentimentaloide... La mamma è morta, drama, espanto, la mamma, ¡La mamma...! ¡Y yo aquí, lejos de Nápoles, casi con certeza, lejos de Barcelona, la ciudad condal que nos dio la luz, la pasta, el bienestar, el poder, fluid, oh, lágrimas mías, dijo el policía... Descanse en paz Marta Ferrusola, la mamma de los Pujol. Palmaria rachita de figuras llevamos...

 

UNA VIEJA CARICATURA, UN MUERTO RECIENTE, EL PROBLEMA DE SIEMPRE...

Ha muerto Villar Mir, arriba, que en paz descanse el hombre, eso lo primero. Y lo segundo, menudo pieza. Qué bonito es el idioma español. Un pieza. Un figura. Un prenda. Tendría sus valores, más allá de los que lo embellecían en bolsa con sus negocios, pero para mí que su escala ética era la misma que la escalera de una rata de peluquería a su inodoro privado. ¿De una rata de alcantarilla a su cagadero de costumbre? No diría yo eso, si atendemos a los prestigiosos besamanos prodigiosos que le prodigaba a la ex ministra Ana Pastor, por cierto, otra joyita, un prestigio que producía prodigios, viceversa y vicemierda, el prestigio y los prodigios, que en este país siempre ha habido mucha propiedad simétrica entre la empresa privada y el Estado.

Negocietes, chanchullos, prebendas, alcábalas, mordidas... Qué bonito es el idioma español. Conexiones entre el dinero de todos con la escala de valores que decía antes. Qué en paz descanse el hombre, también como decía antes. ¿Se da cierto aire con el señor Burns de los Simpson (y su sonrisilla) en la foto con la ex ministra o me lo parece a mí, que lo mío sí que parece que es dar por saco...? 

ILLA, ILLA, ILLA...

Recuerdo un eslogan descacharrante durante las manifestaciones del 15-M: "Illa, illa, illa, Botín hijodeputa". Era absurdo, sin rima ni justificación alguna. Ni estaba por ahí Juanito Maravilla, ni Botín era probablemente un "hijodeputa", todo lo más un banquero sin escrúpulos, esa redundancia. Pero funcionaba. Bueno, "funcionaba". La gente lo repetía, se divertía, y a otra cosa. Porque el Illa de verdad, arriba, candidato del PSOE a las próximas catalanas, no sé yo si valdría para protagonizar cualquier eslogan con fuerza... Con fuerza, con gracia, con chispa, con gancho... La sombra de este hombre te deja soso un bacalao y hablando en un mitin capta la misma atención que un prohibido fijar carteles, así que salero parece que tiene poco, como no sea para dormir a la peña en la tele, que te coge la palabra y es para anestesiarla. A lo mejor su talento va por ese lado y es un político de consenso... y consiesta. "Con todo", Illa, Illa, Illa, Puigdemont, por ejemplo, lo que sea, aunque apetezca y preste una barbaridad... Y a espabilar, leche. A ver si nos vamos poniendo las pilas en Cataluña, que entre Junts y Esquerra sí que aburren ya a las ovejas desde hace años.

A BUENAS HORAS...

Hay un modo de navegar por youtube, con los "shorts", que tengo que ir dejando, porque se me va el tiempo y no me entero. Una sucesión ininterrumpida y rápida de piecitas cortas, fulgurantes, que te atrapan la atención cosa mala. Ya sea por la risa, por la truculencia, la rareza, la ternura o el brócoli en una presa hidráulica, algo adictivo de nivel superior. Y me he dicho esta mañana, terapia a lo bestia, yo me quito de esto... poniéndome arañas y venga arañas, que así me curo de mi aversión a las arañas, o dejo para siempre de ver los "shorts" estos del demonio... Arañas me puse como Federico Jiménez Losantos, arriba, en una sucesión de cortos en metralleta diciendo una sarta de brutalidades, insultos y mentiras del género pasmoso. De verdadero talento para dar asco. Un aspersor de odio y mierda a cámara rápida, de vértigo, que debería ser estudiado por los ecologistas por su capacidad fulminante de teñirte de verde bilis un desierto. Tenía para todos y contra todos, más bien de pensamiento progresista que del otro, sus dianas, y con una vocación navajera y canalla como si fuera un bebé alien asomando por primera vez del ombligo de un zombi cabreado. Qué tío. Qué careto. Qué desprecio. Qué inmundicia. Entiendo que sea un espejo para muchos, para todos los malvados y descerebrados sin corazón, imagino. Pero, bueno, como araña me ha valido. Estaré sin consumir "shorts" un tiempecito. Gracias, Federico. Perdona que te elogie, que no estarás acostumbrado. Eres un ser de luz... negra. Un agujero. El concepto "agujero" eres tú. El borde por dentro, la negrura sin límites. Que nos quede siempre tu concepto y que no se muera nunca el hombre de carne, que no sabríamos qué hacer con el cuerpo. Si lo quemas, nube tóxica... Si lo entierras, peor que los residuos radiactivos... Y si lo embalsamas para evitar la putrefacción, a buenas horas... Me sugieren otra posibilidad: que destilen su cuerpo y que sirva de matarratas. En principio, me parece una buena idea. Luego lo pienso mejor... ¿Veneno "Losantos"? ¿Para ratas? En todo caso, sería un anabolizante... Vamos, que saldrían ratas culturistas. Quita, quita...

VICTORIA, PREGO

Ha muerto Victoria Prego. Descanse en paz la mujer. No éramos muy partidarios de su pluma ni de su manera de pensar, como aquí se manifiesta. Logros tendrá mejores en su pasado que la última deriva reaccionaria en su manera de ser periodista. Mala profesión, desde siempre, y últimamente casi la más indecente y deshonesta por contar entre sus filas con bulócratas a sueldo del capital más explotador y de los políticos más canallas. Yo mismo soy periodista titulado y hasta he ejercido en cuatro chorradas a lo largo de mi vida, pero no puedo exhibirme en ninguna barricada de pundonor sin sentirme un advenedizo, aunque entienda y defienda el derecho de la gente a informarse adecuadamente, y la obligación de todo periodista de atenerse a la verdad siquiera sea por devoción deontológica, que los hechos y la objetividad no son ninguna creencia. Otra cosa es la opinión, no confundáis a la peña, hijos de la gran puta... Puta Doxa y puta Episteme, que por un concepto de más o uno de menos, lleváis a los países a la guerra civil. Buen día el de hoy, primero de mayo. Cuánto dolor y cuántas reivindicaciones. Y así me merma por dentro la entrada de hoy, más triste con la izquierda que ilusionado. Nos comen los fascistas y parece que no sabemos hacer una mierda para detener la carnicería. Sólo detenerla. Ni siquiera replicarles. Ni siquiera contratacar. Según el taxímetro del blog, que lo llevará una empresa fantasma en algún país extranjero, esta es la entrada 5.000 desde que empecé con mis cuitas y alegrías blogueras en el 2.007. Le cuento a la mujer de arriba el papel que le esperaba en esta novela absurda al cabo de los años y me retira el habla. ¿O no fue así? Cinco mil con Victoria, Prego. Me debo a mi público... Por cierto, seguís siendo lectores, no clientes, como en tantas megafonías de tantas empresas y nadie se alborota con la calificación consumista...

 

Y LOS QUE NO SABEN DECIR FEDERICO, ADEMÁS

El de arriba, Pello Ochandiano, candidato frustrado de Bildu a lendakari en las pasadas elecciones vascas, es teleco, ingeniero de cúspide de nómina, así que no debe ser tonto, al menos en lo que a inteligencia bruta se refiere. Pero tiene un problema logopeda, o logopédico (suena más complejo), y es que no sabe pronunciar algunas frases no demasiado sofisticadas como "ETA fue una banda terrorista", por ejemplo, y se obceca en no corregir la posición de la lengua para decir bien las cosas, váyase usted a saber por qué razón física, telúrica o ideológica, obcecación que cursa con el tiempo en tara, discapacidad o disfunción moral gorda, me temo que sin solución, y es que el alma se le ubica también en una posición muy mala para sentir bien las cosas o con un mínimo de nobleza, viniendo a degenerar en la misma dolencia que afecta a los fascistas con el nombre propio "Franco" y el adjetivo "dictador", que rara vez atinan a pronunciar juntos ambos vocablos. Igual que les sucede más prosaicamente a los que no saben decir Federico y, encima, tienen el federico estropeado. Curiosa tara compartida la de los ingenieros brutos, fanáticos y tontos de baba, y la de los fascistas ceporros, fanáticos y tontos de baba, dos sectas insufribles últimamente y, encima, con el federico estropeado.

SIN PRISA PERO SIN POUSA, POUSA, POUSA...

 

Hace unos doce años escribía asqueado contra las manipulaciones y estrategias de Cebrián en El País puteando a periodistas de toda la vida. Hoy el grupo Prisa ha expulsado fuera al individuo con profusión de pus como un pelo enquistado o como la tenia del chiste, por el ombligo. Una asquerosidad de situación y de metáfora, porque ninguna de las dos partes de la castración te deja indiferente. La tumefacción de un cuerpo repugnante y baboso que sigue vomitando titulares, una porquería de la que cada día se va salvando menos gente, y el otro, que todavía culebrea eléctricamente en el suelo como un rabo de lagartija ofendido, el pene cortado de Rocco Sifredi, el pobre. En el olor del aire, millones de euros en papel podrido. Oye, y el cuajo que tiene el de arriba de abrir la boca para protestar con esa sonrisa ladina de perdonavidas que todavía se gasta el Buda de Times Roman como si hablara en negrita, el cretino. Aquí el enlace de "Perro come perro", que no me apetece seguir escribiendo sobre él y ya dije gran parte de lo que me defeco en su manera de ser, coño ya. Pousa, pousa, pousa, que no me toque más que la cousa...

EL MAR, EL MAR, EL MAR...

Anoche en "El Intermedio" me refrescaron la memoria con las tropelías cometidas en su trayectoria "política" por el individuo de arriba, Miguel Ángel Rodríguez, esbirro del PP especializado en toxicología y violencia mediática. Mentiras, manipulaciones, amenazas y chulerías que habrían dejado cualquier currículum embarrado de por vida, pero que a Díaz Ayuso le parecieron preciosos atributos para tenerlo como al mejor jefe de gabinete del mundo y dejarse asesorar por su mente brillante. Depende de lo que quieras hacer con tu carrera, claro. Para infiltrarse en los medios, subvertir éticas y hasta puede que para influir en resultados electorales extorsionando gente, el mismo Putin lo habría descartado en una primera entrevista de trabajo, "no me jodas con este tío, que canta a la legua". Sin embargo, por chabacano, perturbado y amoral, Díaz Ayuso le consulta con qué mano tiene que rascarse el chichi para inquietar a la izquierda o qué tipo de pedo difundir en rueda de prensa por las mañanas, audible, sonoro o entrambos con sonrisa de psicópata y ojos de desequilibrada con idea fija... Pero como hoy es el Día del Padre, su puta madre con todo, que llevo mucho tiempo desatendiendo este blog y me apetece tomármelo todo más a la ligera. Y con chufla. Para descojonarse del tiparraco de arriba, nada mejor que este buen rollo con el MAR y Manel

 

UNO DE LOS NUESTROS

Todos hemos tenido a uno de los nuestros de repente jodido. Uno de los nuestros fastidiado, atacado, insultado, machacado. Las circunstancias, algún chivatazo, ley de vida, cualquier cosa para explicar el brete. Si la mafia es de calidad, el personaje salva los trastos. Queda al descubierto la mafia, quedan al descubierto los trastos, y queda al descubierto el personaje, claro. Es peor el remedio que la enfermedad, como dicen las viejas, todas ellas sabias. Pero cuando van a por uno de los nuestros y no hay mafia que lo remedie, sino amistad, o compañerismo, todo lo más un poco de lealtad, suele pasar que al personaje se lo acaban comiendo los lobos, tarde o temprano. Incluso se intenta camuflar la carnicería como ajena: no se han comido a uno de los nuestros, sino a uno de los vuestros. Era corrupto. Era calvo. Era fan del queso tierno... No sería tan de los nuestros. Uno de los nuestros de verdad no nos habría puesto en este compromiso. La culpa de Ábalos ha sido colocar a un colega más allá de toda prudencia y vigilancia. Imposible que el bueno de Koldo se propase con las confianzas porque lo he mimado desde que salió del pueblo. Era un poco bestia, pero yo pensaba que con un trabajo mejor, un sueldo mejor y otras amistades... Pues no. El machaca de malos modos y peor cara se reveló además como un burdo trincón al que han pescado a las primeras de cambio. Algo hay de verdad (y de mentira) en que Ábalos no sabía nada de la carrera que llevaba Koldo a sus espaldas, pero te tienes que aplicar a ti mismo lo de "Uno de los nuestros". Te pueden salir ranas todos tus asesores, como a Esperanza Aguirre, o te pueden salir hermanos todos tus delincuentes (Alfonso Guerra y Juan Guerra), lo que no te pueden salir son mamotretos de dos metros, quinientos kilos de peso y gafas de sol, y ni ser amigo ni ser mafia, porque los lobos te lo acabarán aplicando a ti. Además, es que estamos tontos. Con la de rastro que dejan en la estepa nevada los mamporreros guripas chóferes machacas guardaespaldas repentinos cargos públicos en línea recta, esa trayectoria... Se los acabarán comiendo las alimañas. A uno por tuyo y a ti por haber pensado que eras de los nuestros, con lo finos que son los nuestros...

 

EL JUECECILLO DE LOS RECADOS

Se enfadan los jueces si les dices cualquier cosa como si estuvieran hechos de otra pasta, de otra carne mortal, de otro cristal más fino que el del resto de los humanos de a pie. Qué bonito pelo tienes, qué hechuras de animal sexual, qué sabiduría te gastas en tu pestañeo a la luz de la luna...  Como que no les gusta. Por la cosa de la separación de poderes, por Montesquieu o por lo que sea, se enfadan los jueces, muy dignos ellos. También si sugieres de pasada que podrían ser imparciales en su trabajo, al menos de cara al público. Que no se les note tanto la ideología de derechas, el pelo fascista de la dehesa, por ejemplo, si hablamos de jueces con querencias diestras en el ruedo. Al de arriba, Manolo, Manuel García Castellón, le han dicho recientemente -por Dios qué decires, ¡y a un juez!- que se le notan demasiado sus sentencias a favor de la gente del PP, que ya huelen, que los culpables reaccionarios se le van siempre de rositas como agua de lluvia en una alcantarilla de La Moraleja. Bueno, y que también deje de hurgar en la ropa interior de los partidos de izquierdas, como Podemos, que ya son muchos años cacheándolos con saña y difamaciones en la puerta de la lavandería y los chavales siempre han demostrado que no tienen nada sucio que ocultar y que huelen, todo lo más, a alcanfor. O esa soplapollez de intentar enjuiciar a algunos políticos catalanes por terrorismo porque a alguien le dio un infarto en una de sus manifestaciones, y que sólo calificaría de soplapollas al juez que quisiera instar al procedimiento, por más independentistas que sean. Ah, que es el mismo juez del que hablábamos antes... Al que no le gustan ni la gente de izquierdas como Podemos ni los independentistas catalanes que suscitan infartos con sus manifestaciones. Vaya... Pues definitivamente sería de soplapollas, señor juez. Relato de ficción. Por cierto, que no sé si los soplapollas tienen jubilación del estado o es como los autónomos, que cobran luego según hayan ido ganando de soplapollas en su vida laboral. Miro las hazañas de Manolo en su currículum y no distingo bien, pero cuando se jubile, como sea, se va a a llevar un pastizal de todos sus grandes éxitos como soplapollas oficial o autónomo, como derechos de autor. Y hasta puede que le regalen una puerta giratoria de recuerdo en lugar de un reloj. La de Génova 13, mismamente. Qué años más buenos, ahí, 24 horas al día al pie del cañón, parando taxis o juicios, de cuando era el juececillo de los recados, una criatura apenas, viendo pasar y trabajar y robar y volver a pasar y robar a sus admirados líderes de España.

 

IL SOL DELL ' AVVENIRE

Ayer vi una película que merece la pena, "El Sol del Futuro", del director italiano Nanni Moretti, arriba. Divertida, vitalista y poética. Ah, y hasta tenía tiros, y había elefantes, y salían cachitos de Roma. Una delicia que podía haber firmado Woody Allen (a lo mejor lo hace algún día) y que habla del cine por el cine y de la puta vida por la puta vida con una ternura y un "tempo" de bocado exquisito. También se le hace un repaso satírico y muy concreto a la filosofía empresarial de Netflix, mira por cuanto, y al devenir de las ideologías de izquierdas, mira por donde. Recomendada cien por cien. Hedonistas, bienvenidos. No esperéis más, que el sol del futuro calienta hoy.

 

IN MEMORIAM, EL ALEMÁN DE LOS HUEVOS

Ha muerto el señor de arriba, Wolfgang Shäuble, el artífice de los recortes económicos en Europa y de la ruina de millones de personas de cuando la crisis, aquella en la que habíamos vivido por encima de nuestras posibilidades y que todavía estamos pagando. Sí, la banca se fue de rositas. Como el colega que acaba de morir. El ideólogo de los euros con cuentagotas y tentetieso con los golfos del sur, esos griegos y españoles de mierda. In memoriam, colega, ya te digo.

 

20.000 ESPECIES DE GÁRGOLAS

En la vida de una gárgola de piedra, 45 años de Constitución no dan para mucho. Ni las novedades de la monarquía parlamentaria como sistema de gobierno o el derecho de la gente a una vivienda digna la afectan demasiado. Tampoco, por supuesto, la inviolabilidad de los reyes (ah, ¿pero se podían violar?). La norma suprema está ahí y uno la acepta por cotidiana como la ley de la gravedad o las de la aritmética, que también caen por su peso. No matar, no robar, los bancos mandan, esas cosas. Uno trabaja en lo que puede, se gana la vida más o menos, de vez en cuando cae una cervecita con amigos y sucede uno de esos lindos atardeceres de aplaudir o un amanecer glorioso en que te aplauden los demás. La Constitución está y se la cuestiona poco porque no se nota: es un consenso respirable al que nos hemos acostumbrado. Claro, que yo hablaba gárgolas de piedra, lo mismo estoicas que hedonistas con excursiones de crucero. Otro cantar (en absoluto gregoriano) suena con las gárgolas de carne que nos petrifican a nosotros, generalmente políticos y santones mediáticos, y a las que les tira más el Antiguo Régimen (como una dieta caducada) y el olor a cirio litúrgico de fiesta patronal en el ADN de un país entero (como si eso existiera, digo el país entero). Tocapelotas desaforados y aforados, fascistas con pedigrí o de chaleco nuevo, monjas, monjos, aristócratas Rex, de medio pelo, hipnotizados, disminuidos psíquicos, tarados bicolores, patriotas de boquilla, cinturones negros de yoga y reaccionarios de paripé con rima en consonante, illa, illa, illa, Pedro Sánchez hijo de puta... Todo esto por la estupenda película que quería comentaros y que es la que más nominaciones tiene a los premios Goya 2024: "20.000 especies de abejas", una frase que ni se lee ni se dice en ningún momento de la cinta. ¿Pero hay abejas? Sí. ¿Son protagonistas de algo? Las 20.000. Es una peli que transcurre en el País Vasco y está llena de naturalidad y amor. ¿Pero no iba de homosexualidad? ¿De transexuales? Va de padres, de hijos, de familia buena, familia mala y del qué dirán. Y con unos intérpretes magníficos. Vamos, ni te enteras de que son actores y actrices. Ojalá se lleve muchos cabezones y ojalá que la vea todo el mundo, que te hace ser mejor persona. Creo que a esto me refería con lo de tener una Constitución como la que tenemos, que sin ella es probable que "20.000 especies de abejas" no hubiera podido rodarse. Ni concebirse. Así que mucho ojo con las gárgolas y gárgolos de carne, que también ellos tienen sus titubeos de género. Arriba, Estibaliz Urresola, directora ¡novel! de la película. Un aplauso para ella. 

 

A PROPÓSITO DE HENRY

A Henry Kissinger se le había olvidado morirse hasta que su cuerpo se lo recordó ayer a los cien años largos. Un tiempo de vida que le sirvió para recibir el prestigioso premio nobel de la paz por conseguir un alto el fuego en la guerra de Vietnam que prolongó paradójicamente el conflicto dos años más (un figura de la diplomacia internacional paradójica) o por incentivar el pisoteo de los derechos humanos en la dictadura de Pinochet que él mismo auspició con entusiasmo o por el fomento humanitario de la tortura en la democrática labor de los militares argentinos durante la sanguinariamente pacífica dictadura de Videla, por ejemplo. Ah, también fue uno de los impulsores intelectuales (mamporreros) de la Operación Cóndor (llamarla Operación Águila Calva Norteamericana Con sus Garras en toda América Latina les pareció demasiado explícito) durante ese período de tiempo de los setenta políticamente esperanzador en hispanoamérica en el que arrojar al océano disidentes ideológicos generalmente de izquierdas desde una razonable altura letal en aviones del gobierno fascista de turno no era sino una prolongación creativa y aerodinámica del debate político. Como icono del siglo veinte, lo que veinte o vino o viene siendo un póster de Marlon Brando en la habitación de cualquier ilusionado adolescente que busca inspiración para ser un buen actor el día de mañana, es hoy en día o fue un póster de Henry Kissinger en el sótano de cualquier asesino de masas que quisiera dedicarse a la diplomacia psicópata en el futuro. Bueno, también se habla elogiosamente de su mano de santo en los setenta para controlar el imperialismo depredador de China frente al imperialismo "bueno" de Estados Unidos... Un trabajo de filigrana, es cierto. Ahí tenemos hoy en día a China dueña de gran parte del continente africano y moderando su proverbial expansión tentacular por el mundo con bases militares en la mismísima Argentina, tan lejos y tan cerca de Taiwan. Gracias por todo, Henry. Que en paz descanse el hombre por fin, oye.

 

SI EL DUQUE DE ALBA LEVANTARA LA CABEZA...

Wilders, arriba, pestilente y rancio ultraderechista, ha ganado las elecciones en los Países Bajos. Ahora los paisesbajeños tratan de ponerle diques a toda costa como si no hubieran votado al yeti de chaqueta y corbata, lo que pasa siempre. ¡Huy! ¿Pero yo he votado a esta alimaña? Tenía su retrato de hace años y no parece que el bicho haya cambiado mucho su aspecto de simpático y buena gente, así que habéis votado precisamente "eso". Todos los días sueltan a un tonto preocupante y en todas las elecciones  de los países "civilizados" tienes alguno para escoger. A capricho. Tu madre no te hace caso y votas apocalipsis. La que te gustaba para salir prefiere a otro y votas suicidio colectivo. Añoras tu pasado imperial -como las gestas de Andorra en la conquista de Australia- y votas gas sarín. Y luego no veas la de gente buena y con estudios y con ideales que hace falta para desactivar la mierda de tu voto de mierda. La de paletadas de democracia pura que hacen falta para tapar la peste de tanto hijo de puta gastando libertad a manos llenas y para descojonarse del sistema... No, creo que no tengo un buen día con el sufragio universal. Con todo, esta noche voy a soñar a gusto con los viejos tercios españoles, los más canallas y arrojados del mundo. Por un ratito, en una encamisada, regresarán a Flandes como si fuera un viaje punitivo del Imserso y se encontrarán casualmente con el tontaina de Wilders a la salida de un mitin en Rocroi, por ejemplo...

 

QUE LES QUITEN YA LAS NARCOLANCHAS A LA IGLESIA

Juan José Omella, arriba, obispo de Barbastro, obispo de Calahorra, obispo auxiliar de Zaragoza (si a la Virgen del Pilar le sale un balón fuera, va él), arzobispo de Barcelona, cardenal y presidente de la Conferencia Episcopal, el manda más (y Más Allá) de la Iglesia católica en España y el que debería dar la cara ante el informe del Defensor del Pueblo sobre casi medio millón de víctimas de abusos de los empresarios que él dirige sobre españoles y que acaban de salir a la luz gracias a la investigación periodística que se ha venido realizando los últimos años. Eso, los que se han ofrecido a testificar y poner su nombre, que habrá un tanto por ciento que no y vete a saber cuántos más son. Niños en manos de los curas en España. Desde las humildes violaciones a los simpáticos sobeteos de cercanía por la autoridad y la fe. Ellos y ellas, más ellos. Casi medio millón de españoles traumatizados en un momento de sus vidas y ya para siempre. Así que la iglesia está incómoda, claro. Que es mentira, dice. Que no es para tanto, dice. Como si la "iglesia" hablara. Los que hablan son como el señor de arriba. Y se ponen de perfil, callan, se excusan, balbucean. Si tuviéramos una verdadera separación entre la Iglesia y el Estado en este país podríamos defendernos de una organización religiosa (secta) criminal que no solo ataca a sus gentes más vulnerables sino que interfiere en política cuando ve peligrar sus intereses como negocio. Todos presos, si por mí fuera. Prisión preventiva por asociación de malhechores y la incautación de todos los bienes, como se hace con las planeadoras de los narcotraficantes. Iglesias, monasterios, conventos, colegios, residencias, parcelas y su puta madre. Ah, también radios y televisiones que difundan su mensaje delictivo. Y me estoy quedando corto.