miércoles, 28 de febrero de 2007

300 DE LAVAPIÉS (y 25)

Los perros y la cerveza
A veces el whisky A veces el ron
Los únicos que nos hacen caso

Pero a algo había que abrazarse
Ellos y nosotros

Una vez sabido
Que Dios sólo sale en los pastelitos

Que el Más Allá está a diez minutos
Andando

Que el amor de verdad es mentira

A algo había que abrazarse

De no estar ahí

El Desfiladero

Quizá intentara
Un amor de fémur

Un amor de mantenimiento
Con alguna mujer sin demasiadas marcas

Un poco más de sexo sin libros
Con alguna hembra sana

Pero ya no

Conmovedoras
Pobres niñas que queden
Soñando besos
Unos hijos
Su casa

Pero tiene que ser así
Al menos para otros

Un amor de fémur y escupidera
Es lo que deseo a los buenos que queden

Si pueden

Un amor de herida limpia
Cicatriz noble

Si podéis

Estamos tan adentro
Del siglo agujero

Y nada más ha empezado
La femoral de la penumbra

Tus sirenas hacha no van a servir
Para librarnos de la negrura
Julián

Que ya ni siquiera nos han dejado lugar
Para un amor de fémur y escupidera
A los de la primera línea
Los de las heridas
Y cicatrices espeluznantes

Y eso
Exactamente eso
No es bueno que lo sepan
Una tarde de verano
Los tipos armados con lanza y escudo

Los de las heridas y cicatrices espeluznantes
Con su lanza y su escudo

De modo que
Cierro casa
Esperanza
Y bajo las escaleras

Que acaban de convertirse
En escalinata

Ya
En el ágora
La luz de estos relinchos
La carcajada agónica
De estas nobles bestias en llamas

Que os he contado

Este imprevisible orgullo
Y esta forma desnaturalizada
De Honor

Por eso
Nosotros
Los menos
Los de siempre

Decimos que una mierda

Y partimos hacia
El Desfiladero

Aunque Hemingway nunca comiera aquí
Ahora sé
Lo que el chino llevaba en las bolsas

Eran cervezas frías
Para la tropa

Y nunca nos llegaron

En el primer ataque
Preguntaremos por ellas

Con desprecio

A esos diez mil que dicen
Que vienen

Los espartanos son a los persas
Lo que este brindis a lo que tú quieras
Teresa

Lo más estupendo que odies

Por los 300

Y a morir sin darle la menor importancia.

Buhardilla de Lavapiés, 21 de Agosto del 2004

HUMAN BEING (1)


300 DE LAVAPIÉS (24)




La calle de la Esgrima
Y las navajas de los atracos

La horrible calle Buenavista
La arisca calle Amparo
La triste calle Primavera
La desalmada calle de la Fe

A lo lejos, el Desfiladero

Y siguen llegando

Pierre es belga
Ni explora ni es pederasta
Tiene una beca Erasmus

(El del Elogio de Teresito)

Y se ha aficionado a la Soraya
Que le reta por Arniches
Cuando él ha venido a España
Por Cervantes

Soraya tiene hermanos en Toledo

Han quedado mañana
Para partirle las piernas
Al belga
Porque sí

Dylan es irlandés
Ni es un gran borracho
Ni degolló náufragos de la Armada Invencible

Analiza aguas para el Canal
Escribe poemas en gaélico
Y se lo gasta todo en un novio argelino
Que tampoco se reconoce
Demasiado bereber

Pero le ha pedido más

Tom es holandés
No le falta una oreja como a Mladic
Es joven, viudo y traduce prospectos
Para unos laboratorios farmacéuticos

Una colombiana tremenda
Lo ha metido en un lío
De drogas sintéticas

(Muertes resumidas, Tom)

Del que no sabe cómo salir

Los tres se entienden en un español
Sofisticado

En las barras
La gente se gira molesta

Un español así
Sólo se les consiente a los yugoslavos
Tal vez a algún polaco

Pero les gusta nuestro vino
Los gritos

Y tienen papeles

La policía pasa en sus sedosas motos
Y estudia a la chusma en la puerta de los bares

La policía
Con ojos estimativos

Licenciados Yesistas Profesores Cogoteros Novelistas Refugiados Fontaneros Pintores

Escultores Estafadores
Ángeles
Putas
Y borrachos

Siempre hay alguno
Que se ha dejado el carnet en casa

O en su país

La etiqueta que se anuda
En el dedo gordo
Del pie de los cadáveres



Oíd el chirrido de esas radios
Sujetadas con guantes negros

Sentid el frío de la cámara frigorífica

Los que corren
Los que aprietan los dientes
Los que agachan la cabeza
Los que suplican

Los que esposan boca abajo en el suelo
Como si marcaran reses

La Residencia en la Tierra
Que decía el Diplomático
La Nana de la Cebolla
Del Pastor

La infecciosa calidad de vida

(Una mejilla aplastada contra el asfalto
La boca abierta en una mueca
Junto a una cagarruta de perro
Las manos atrás
Amarradas
Rezando a la contra)

Los millones de indios que matamos
Mejorándoles la calidad de vida

Ahora nos devuelven la visita
A por más viruela

Caballos ardiendo
En las traseras de los Zetas

Si Murube supiera que Pierre es belga
Tal vez se acordara de Leopoldo III

De la masacre de sus abuelos
En el Congo

Dejaría de sonreírle
Cuando quiere que le compre un CD

También los buenos irlandeses
Cortaron cabelleras
En el Norte de América

En esas Indias por el Oeste
Que se apostó Colón

Por aquí los únicos indios de John Ford
Son los Pies Negros de la plaza

Y los Chiricauas

Los Chiricauas
Por las becas Chiricauas
De algunos bares
No todos

Se sabe de ellos
Que robaban ganado por la noche
Sin que se les oyera
Que tajaban nucas por la noche
Sin que se les oyera

Las becas Chiricauas
Suelen ser para el Agua de Fuego
Fiada
Por la noche

Mejor que las becas Erasmus


Rodri tiene una Chiricaua
En el España y en el Segurita

Aparece bien tarde
Con sus dos perros caballo
La Pilu
El Trasto

Rodri hace su emboscada al whisky
En silencio
Mientras la Pilu detiene
Huesos de aceituna con gran estilo
Y el Trasto vigila
Por su ojo bueno

Pobres perros
Que todavía nos hacen caso
Teresa

¿Los gatos no?

No
Los gatos son quinta columna
Como los pijamas
O planear fines de semana

DIA DE ANDALUCÍA


Andalucía no es blanca y verde.

Andalucía es una casa rural con porche a la playa, chiringuito y estatua subvencionada de pescador.

Después de haber lindado con Poitiers ahora lindamos el ridículo.

Hablamos inglés de paseo marítimo.

Hablamos andaluz de foto.

Decimos Andalucía y el alma se nos pone morfológicamente en alpargata, sintácticamente en chiste.

Andalucía tiene geranios en el pensamiento y pensamientos en el geranio. Luego siembras un japonés y te sale una polaroid.

A la Generación del 127 le dieron mucho por culo.

Pablo Ruiz prefirió Cannes a Málaga.

Alberto Rafael y la Bahía prefirieron Roma.

Antonio Cipriano José María se fue a Soria.

Andaluces, levantaos. Pedid tierra, libertad, la hora. Serán para Andalucía libre, España y la Urbanidad.

Cinco son los continentes: Europa, Asia, Africa, América y Estefanía.

Andalucía no son ocho provincias, sino la sospecha de una infección hospitalaria cuando nacimos.
Andalucía no es blanca y verde, ni hoy es su puto santo con discurso y tarima.

Somos un diagnóstico, no una región. Y soy de Málaga. Y vivo en Madrid. Y me cago en todos los políticos de izquierdas y de derechas que comen y beben del hambre y de la sed eternas de los míos ahí abajo. Bajando de Despeñaperros para España.