YASMINA KHADRA

YASMINA KHADRA es en realidad Mohamed Moulessehoul, excomandante del ejército argelino. Su novela MORITURI merece la pena. Violencia, psicología de una brutalidad näif y estructura de novela negra. Me la prestó mi amigo Jabuti y a ver si se la devuelvo cuando nos juntemos en la madraza.

Y EL ETERNO FEMENINO (4) SIENDO SODOMIZADO POR EL CADUCO VARONIL

EL ETERNO FEMENINO (3)

EL ETERNO FEMENINO (2)

EL ETERNO FEMENINO

NADA QUE VER CON MONTAIGNE NI PASCAL

Me imagino a esos dos, cada uno con un blog en sus castillos. "A ver qué pienso en este post... A ver qué pienso en este post...". Y a quién dar por saco en los foros. Con la cosa de la inmediatez en las ediciones y con la otra de no estar obligados a decir nada razonable, habría que pasarles un Adobe Photoshop o un Corel para que se dejaran de gaitas y se pusieran a pintar guarrerías. Me da la impresión que el Pascal y el Montaigne que hubieran llegado hasta nosotros, habrían sido muy diferentes. Y, por supuesto, mucho más entretenidos.

ATROPELLAN A ROUCO VARELA

La idea era que esta pareja feliz atropellase a Rouco Varela en una animación de Flash. No me salía bien y abandoné el arzobispicidio. Por que no quede ahí el momento de máxima alegría, va la polaroid.

POESÍA DE LA RESISTENCIA

Una cita traída por ellos, de la mano de Bermúdez, que a su vez cita a José María Valverde: "Si alguien tiene un pensamiento sin palabras, que lo diga". Y si no, a pintar la mona. O las.

ERYKAH BADU, MÚSICA, RECOMENDADA

MÁS ALLÁ O MÁS ACÁ DE LAS PALABRAS

Sin necesidad de verbalizarlo todo, cosificar los sentimientos en cajoneras semánticas, hay sensaciones inefables por las que todavía merece la pena tener orejas y unas buenas gafas. Es tal vez ese rencor que te entra hacia los libros que prometieron tanto y que tanto se han vendido al demonio. Los de literatura menos, aunque a mí me esté fallando mucho últimamente Marcel Proust.

SUS CABEZAS NO VALÍAN NADA

Hay un punto en el que todos los intelectuales, filósofos y ensayistas defraudan completamente. A la postre, resulta que la vida ha sido mejor malabarista que ellos, y sin buscar el aplauso al final. Platón, Freud, Nietzsche, Cioran y su puta madre, malabaristas de circo ambulante y con los leones famélicos. Oigo hoy la música que me ilusionaba de pequeño y me cago en sus putas calaveras: aquí estás, con todas las palomitas comidas y más solo que la una frente a los trabajos de mierda, la gente de mierda y la vida de mierda, tan malabarista ella con tus huevos, sentimientos y esperanzas jodidas. A la que me venga otro Platón con su mundo de las ideas, se las hago meter por el culo una a una, en la caverna o fuera, que encima no voy a poner yo también la cama.

LA CANCIÓN DEL MISIL

LA REALIDAD ES MÍA