jueves, 20 de marzo de 2014

REDACCIÓN EL BACALAO CON TOMATE


El bacalao con tomate es muy bonito y a lo mejor hasta de su misma familia subacuática, pero muy práctico en su manera de ser bacalao con tomate por encima de lo bonito que pueda ser de aspecto, señorita, que será todo lo limitado que usted quiera en su frase "bacalao con tomate", pero en lo que es no puede ser más correcto porque no te da más, pero tampoco te quita, como hacen las almejas con el arroz en las paellas o mi tito Manolo en las bodas, que quita las ganas de comer, dicho por todo el mundo. El bacalao con tomate vive en las aguas frías del año y sólo se arrima al litoral de las mesas cuando la gente ya está harta del bacalao con garbanzos, que es otra especie anfibia de comer pero en olla-pozo y camuflaje de espinacas, como los comandos. Y no confunda usted los comandos con las comandas, señorita, que en lo que respecta a la igualdad de género los comandos son unos mandados y las comandas lo que usted le manda traer al camarero, que lo mismo puede ser bacalao con tomate u otra cosa, y ahí está la contradicción, que usted me ha pedido una redacción de la Semana Santa y mi padre me ha dicho que se la haga del bacalao con tomate y va usted servida. Porque en lo asiduo de las cosas de religión, consentimiento paterno aparte, en casa nada más que con el perejil a San Pancracio para las quinielas. Y visto que también son cosas de comer, el perejil, y que te salga bueno el bacalao en su punto de sal también es una quiniela, digo yo que el bacalao con tomate es la Semana Santa y el peligro. Porque a usted le parezca mal que le escriba la redacción que a mí me ha dado la gana. Y por las espinas. O le va usted a decir a la niña que las espinas no son religión. Esto último lo ha escrito mi padre, señorita, y usted disculpe, verbigracia, y a ver la nota de sal que me pone.

GORBACHOV HIZO MUCHO DAÑO


-Mi madre me ha dicho que como mate a un solo ruso no vuelva a casa...
-Y mi abuela que como no mate a más de cien rusos me deshereda...
-Parece mentira que estemos en el mismo ejército, ¿eh?
-Deberían pelear tu madre y mi abuela, pero entre ellas...
-Eso es lo que querría Putin.
-Eh... Que ellos tampoco lo tragan. Ayer me vino a saludar mi primo Sergei y me lo dijo.
-¿Lo reconociste con el pasamontañas?
-Pues claro... Siguen usando el mismo jabón que nosotros, macho. Se me saltaban las lágrimas...
-Déjalo, tío. Bastante he llorado yo esta mañana con la carta de Irina...
-No valemos para nada...
-Que se casa en Mayo con un español de Madrid y que me olvide de ella...
-Joder...
-¡Se te va la novia de puta rusa a España y aquí te quedas tú vestido de menestra y con cara de gilipollas...!
-Pero qué dices, si Irina es ucraniana...
-¿Irina? ¿De puta en España? Rusa, colega. Rusa.
-¿Ni eslava siquiera, que es más genérico?
-¡Rusa y se acabó!
-Joder... Que tengamos que motivarnos para pegar tiros por la vía del psicoanálisis...
-Ella y yo echamos el primer polvo en un chiringuito de Crimea. En una hamaca...
-Pues entonces deberías ayudarles a los rusos a meterle fuego al chiringuito...
-No entiendes nada. Si los americanos les hubieran regalado Las Vegas a los mejicanos en una noche de borrachera y ahora quisieran recuperarla, ¿tú de parte de quién estarías?
-¿Nosotros somos los mejicanos y Las Vegas son Crimea?
-Love me tender.
-Mejicano total.
-¿Y la puta de Irina?
-Rusa total. Rubia platino gringa total happy birthday, mister Putin...
-¿Estás ya más motivado?
-En una hamaca de Crimea, Iván, como si no hubieras leído El Capital...
-Gorbachov hizo mucho daño.