domingo, 23 de marzo de 2014

TUBINGAS (13)


Retomo mis "Tubingas" de hace siete años.
Por aclarar:
Tubinga: Dígase del pensamiento que se atorra y expresa en frase con olor a quemado.
Tubinga (2): Pueblecito alemán do raigó Hölderlin ya pirado.


Marcha por la Dignidad. Entre los 45.000 asistentes que dice el gobierno y los 2 millones que dicen los organizadores hay un señor que acaba de sufrir un ictus estadístico. El SAMUR trata de reanimarle por partes, pero acaba dándole por muerto en un 130%.

En el casting para la pelicula "Noé" los productores prefirieron el currículum de Russell Crowe al de Tom Hanks. "Master and Commander" para las escenas en el arca les convenció algo más que "Náufrago". Los guionistas de "Verano Azul" no fueron consultados en ningún momento.

Los camareros tuvieron gran parte de la culpa en el asalto de ayer al Café Gijón. No se puede salir a la puerta a afearle los ripios a los manifestantes sólo porque venían de provincias. Luego pasa lo que pasa y se echan de menos los duelos junto a la tapia del cementerio entre un delantal blanco y una levita negra. A un tío con un palestino en la cabeza le vas a hablar tú de rimas en asonante...

Correo electrónico de Cristina Cifuentes al concejal de jardines del ayuntamiento: "Tiendas de campaña para campamento de verano no, pero tienes mi visto bueno para el huerto urbano en Recoletos. Ponedle un nombre bonito".

Busco en Google el eslogan "Illa, illa, illa, Botín Hijo de Puta" y hay bastantes hallazgos. Entre otros éste. Nihil novum sub sole.

Respuesta del concejal de jardines: "¿Patatal Súbito?"

De todas las columnas que confluían ayer en Madrid habríamos preferido la Columna Salomónica, la de los borrachos. Una fuerza de choque zigzagueante a la que es muy difícil acertar con las pelotas de goma. En todo caso, por código binario. Borracho sí, borracho no, borracho sí, borracho no... 101010... Un tanto por ciento muy aceptable de borrachos fuera del furgón y de borrachos dentro. Fifty-fifty. Lo que le pasa a cualquier columna salomónica que se enfrenta a columna dórica de antidisturbios, que fracasa y triunfa al mismo tiempo sin necesidad de que el ABC y Gordillo contrasten sus datos.

Correo Electrónico de Russell Crowe a Tom Hanks: "Jódete, tartamudo".

El helicóptero de la policía de Madrid para las manifestaciones es hembra, aunque desde tan abajo no se note. Una helicóptero. La madre loca delegada del gobierno de su casa asomada al balcón sin dejar de tricotar, a ver lo que está haciendo su hijo traumatizado con esos amigotes que acaba de echarse.

Correo electrónico de Tom Hanks a Russell Crowe: "En Gladiator no eras tú ni la mitad de la película".

Correo electrónico de Cristina Cifuentes al gerente de la empresa proveedora de material antidisturbios: "Cuéntame algo más de esas nuevas pelotas de goma de borrar. Por ahora lo que hacemos es borrar manifestantes en los periódicos al día siguiente, pero nos encantaría poder hacerlo en directo, claro. Si nos da el presupuesto, te compro todo el material, majete".


BOCACHANCLA AWARDS


ABC (23 - 3 -2014)
Tatiana G. Rivas

"De la dignidad, a la vergüenza. De la proclama contra los recortes de la gente cívica (y en pos de la República entre otras rimas), al arrojo del adoquín sin pudor y los cócteles molotov ardiendo. Así arrancaron 1.500 radicales los "peores disturbios de la legislatura", como los calificó el Ministerio del Interior. Los grupos antisistema llegaron desde todos los puntos de España y desataron de forma organizada una batalla campal sin sentido en el eje de Recoletos, que quedó arrasado a su paso. Ése fue el escenario de su inexplicable actuación sin argumento e ideología, sin reivindicaciones; una algarada salvaje como no se había visto en los últimos tiempos en la capital. Entre medias, viandantes y turistas atemorizados y perplejos. Madrid quedó sitiada y destrozada en parte por estos antisistema. 


Cantan los mirlos en Lavapiés esta mañana, pese al "adoquín sin pudor" y la "inexplicable actuación sin argumento e ideología, sin reivindicaciones", que dice Tatiana. "Entre medias, viandantes y y turistas atemorizados y perplejos".

Madre del amor hermoso...

No se puede escribir ni describir peor, como una monja en una ventana.

Queda inaugurada la etiqueta "Bocachancla Awards" de este blog.

LA MANIFESTACIÓN FUE DE LETRAS


Completamente de letras, porque a El País no le salen los números. Ni a nadie. Ni en cuanto a los asistentes, ni en lo que respecta a los insistentes. Ya no sé si son 55 policías detenidos, tres de ellos menores leves, 22 heridos por la parte del mobiliario urbano, 30 autobuses retenidos, 20 sucursales bancarias cacheadas y el Café Gijón cómplice del Botellón por la Dignidad, o qué. Sobre todo qué. Porque hasta La Cibeles, mi non plus ultra, todo fueron cánticos de Heidi en el Prado con el micrófono inalámbrico del helicóptero de la policía ("Ito, ito, ito, que caiga el pajarito", rimaban los niños). Y un poco hasta las narices de la "Fiesta de la Democracia" (inane) flanqueados por los Antidisturbios Robocop como en una pasarela de moda de Mad Max Fashion. Abuelos pret a porter, amas de casa casuals, trajes regionales de la libertad de expresión y estolas de entretiempo ciudadano. Un poco cansado de esta Revolución Madrileña de perfil bajo para que luego los Letraheridos de derechas de El País (ya definitivamente) y los Letraheridos de los Antisistema se encuentren en fotografías simbólicas al anochecer...

Foto Jerónimo Andreu

...Abriendo bares donde no los había...

Foto Jerónimo Andreu

...Y echando el cierre en los bares de toda la vida, las olas de la playa de San Lorenzo de Recoletos contra los pantalanes del Gijón...

Foto Jerónimo Andreu

...Una manifestación de letras y de rimas y de eslóganes peripatéticos (caminantes) para que no se diga, y sí se diga, que estamos aquí y que no estamos de acuerdo y que etcétera. Como el cura que no era partidario (en el chiste), pero como un solo cuerpo social de cabreados educadamente... Hasta la llegada de los Letraheridos que decía antes y su intento de acampada poética -juegos florales en el Dirty Bulevar- justo enfrente del café de la vieja inteligencia de España, alrededores del castillo de Mordor en Génova. Letraheridos con manuales de instrucciones de IKEA en la mochila, deconstruya su propia Democracia Borgen, hágase una estantería con una marquesina, desadoquíneme usted esta circunstancia por la línea de puntos de la fractura social. Y para qué quieres más, Santo Tomás. Los fotoperiodistas con sus casquitos de Calimero y todas las selfies de este bendito país de mierda en cuatro hijos naturales de Gordillo apaleando un luminoso en otro fracaso fotogénico más de nuestra rebeldía de juguete... Tiempo y resultado, compañero. Decepción en Las Gaunas. Fascistas 1700. Progresistas para casa. Empate otra vez. Y por no contar sólo lo bueno, la señora que nos preguntó por lo bajito (sí, era posible preguntar por lo bajito en la manifestación de ayer) por qué estabábamos cantando una cosa que no rimaba ni lo más mínimo: ¿Illa illa illa, Botín hijo de puta? Porque es absurdo, le dije. Porque es absurdo todo, tendría que haber añadido. Y para confundir a la policía. Que no seamos nosotros los únicos confundidos...