lunes, 28 de febrero de 2011

EL CAMINO DE LOS NIÑOS ISLANDESES

Una pequeña reflexión infantil y una llamada también infantil. Después de la crisis habrá otra crisis. El euro es la medallita del Sagrado Corazón de Jesús de la misma iglesia que congrega a banqueros y políticos. Nos hemos creído todas las supersticiones de la Democracia y ahora somos niños aterrados en la noche. Sin cenar, por nuestro bien. Llorando, pero porque nos hemos merecido la paliza. Niños huérfanos obedeciendo a sus padrastros malvados y deshonestos, trabajando para ellos, alimentándolos, engordándolos, satisfaciéndolos en todo; niños aturdidos por sus drogas, sometidos a sus abusos de poder (sexuales, chantajistas, de reglamento, por ley, por mayoría de ellos solos) y neurotizados con sus hechicerías, somatizando en dudas, deudas, paranoias y sarpullidos masoquistas sus verborreas de curanderos. Los Mercados dragones ahí fuera. El Bienestar Social cínico. El lúgubre rezo a los Derechos Humanos. El pestilente sol de la Igualación. Los pantanos de la Justicia. Las "Bancas" "Éticas". Primero "Banca", y luego "Ética". Las "Redes" "Sociales". Primero "Redes", y luego, "Sociales". Escuálidos niños de postguerra de la guerra que mató a nuestros verdaderos padres. Los principios. Los valores. Los ideales. El corazón del hombre. De los Hombros y de las Hombras. Sí. Los Principios. Fueron algunos y muy respetados. Fundamentales. Importantísimos. Tenían nombres propios. La Libertad. La Igualdad. La Fraternidad. Banderas sin Estado, palios laicos de la Individualidad, la Rebeldía, la Autenticidad, la Independencia, la Nobleza íntima sin bisutería de blasones ni títulos de aristocracia... El Ser Humano como Ser Bueno y Ser Generoso por encima de cualquier otra consideración enfermiza que trataran de inculcarnos los inhumanos con rostro y sin rostro que agitan el caldero con los rabos de lagartija de ser los Representantes del pueblo, los brujos de la voluntad popular y los mediums ante los crueles Dioses de la Economía y sus acongojados creyentes, sus aturdidos pecadores aguardando arrodillados la penitencia, el castigo, la absolución, el milagro... El sagrado derecho a la insumisión, entonces. La apostasía. La Blasfemia instintiva, desobediente, inmediata. La sagrada apuesta de la propia vida en conseguir la derrota de todos los malos padrastros hijos de puta allí donde traten de imponer su mentira, su codicia y su intención perversa. Cuanto menos, por no ser cómplices de esta infamia histórica. Cuanto más, por morir con honra y no en una cuneta de fumador, una silla de prejubilado, un puente de desahuciado o una cola de trabajador innecesario. ¡Maldita sea! ¡Cojones! Cualquier polvoriento revolucionario del XVIII brillaba más que nosotros. Cualquier fusilado republicano estaba más vivo que nosotros... Y en otro Orden de Cosas, cualquier puto Papa pederasta del Renacimiento era más considerado con los niños de su alrededor que estos cerdos políticos y gobernantes con nosotros (de derecha, de izquierda o estratégicamente céntricos como el Corte Inglés). Con nosotros, los niñatos ciudadanos que dejamos de leer mapas por nuestra cuenta y que escuchamos tiritando sus cuentos de terror y opio en la peor y más estúpida noche de nuestras vidas. El Norte de África ha reventado por algo tan simple como el pan y algunos canales más en la tele. En Málaga hay un Camino de los Ingleses. Ya va siendo hora de que tomemos el camino de los niños islandeses. Sin mi siniestro tono bíblico, pero algo parecido sugiere también Isaac Rosa. Un a tomar por saco la bicicleta desde el corazón de la misma bicicleta. En Europa. En España. No sé por dónde comenzaría el lanzamiento de bicicleta. Tal vez por declarar enemigos públicos a todos los políticos. Lo más infantil va a ser lo que funcione. No se lo esperan.

sábado, 26 de febrero de 2011

EXPLICACIÓN DE BALADA TRISTE DE TROMPETA

BALADA TRISTE DE TROMPETA

Ayer vi la película. Sí, pirateada. Sí, por un compañero de Academia del propio Álex de la Iglesia. Impresionante. Impresionado desde ayer por la noche hasta que me he levantado para poner las cosas en claro. Llevaba tiempo sin ver un despropósito de tal envergadura. Espantoso. Desconsolador. Tristísimo. Ideas buenísimas al carajo. Escenas de acción maravillosas y una historia a la mierda. Un payaso tonto, gracioso, “fantástico” con los niños, y que resulta inverosímil con los niños y con el humor, en general. Un payaso triste que enloquece “por amor” y que tampoco te crees de tan escalofriantemente mal que está contada su relación (aparte de un Buster Keaton Areces ilegible cuando se pone humano y de una Carolina Bang Marvel incapaz de más registros que Grito-Sonrisa-Cara de miedo-Mira mis tetas). Actores magníficos en papelitos minimalistas, de relleno de sketch… Joder. Estupendos Villén, Tejada, Guillén Cuervo, Sancho Gracia, Terele Pávez, Galiana, Tallafé… Con lo bien que arrancaba, en esa secuencia terrorífica de risas de niños en el circo, payasos horripilantes y el bombardeo de la guerra civil fuera (espeluznante Fofito, patético y efectivo Segura). Pero, ay, amigo… No he visto una película donde sobren tantos planos. No he visto una película donde falten tantos planos. Imposible contar nada sólido con esos mimbres. Y ha sido tan triste… Fue tan descorazonador ver tanto talento a la mierda para empaquetar un producto tan… ¿infame? ¿descompuesto? ¿falso?… Que no podía ser. Tanto despropósito junto no. Y había que buscar la causa. De acuerdo, el guión parece haberse escrito con el culo, en un fin de semana o menos (la idea del argumento parece ser del propio Areces y Álex la hizo suya de inmediato: ay, el entusiasmo). Trazos aquí y allá, diálogos de cartón, ocurrencias, y la sensación continua de que se han dejado sin resolver los problemas de escritura en la esperanza de que se resolverían con la brillantez de los planos, la contundencia de las imágenes, el impacto de los payasos psicópatas… Y un espectador costurera en el patio de butacas, hilando planos que no están y cosiendo explicaciones todo el rato. Pero eso es tan de novatos, tan irresponsable… Que tal vez el guión en un principio fuera pasable, no tan horrible, y luego sobrevinieron los imprevistos del rodaje, la dictadura de los dineros, el apremio del tiempo, los productores Fu Manchú… Esto es echarle ganas a buscarle una explicación que me tranquilizara. Uno es como es. En algún lado tenía que estar la respuesta… Pasé mala noche por culpa de la puta película (suena ñoño, pero ha sido así). Me venían imágenes de otra trompeta. La del Secdleto de la Tdlompeta. Y esta madrugada me he puesto a resolver el enigma, vía internet. Efectivamente, el secreto lo desvela el propio Alex de la Iglesia en el blog que mantuvo durante el rodaje. La Señora Mayor escribe el blog “Balada Triste de Trompeta”. Una pieza de valor humano y literario espléndida. Sinceramente. Álex de la Iglesia escribe de puta madre y pasó un infierno durante los preparativos de la peli, rodando la peli y durante el delirante montaje de la peli. Van algunos fragmentos de ese blog. Siniestras claves de lo inexplicable ahora que sabemos el resultado (vale, todo es opinable, pero el susto no me lo quita nadie todavía). Escribe el propio Álex de la Iglesia:

“Estoy oyendo por teléfono a Domingo, explicarle a Carlos Areces los cambios de la quinta versión del guión, las escenas suprimidas -se va al garete la escena de El Lute-. tengo que pasar de diez semanas de rodaje a nueve, porque no tengo pasta (lo ideal eran once, haw, haw, haw!!!). Quité dos días, pero tengo que quitar tres de rodaje. Con las escenas eliminadas, lo he dejado en dos días y medio menos de rodaje. Espero que Domingo haga los malabarismos necesarios -nunca mejor dicho- para acomodarlo todo. Lo de El Lute era bueno, incluso intenté que hiciera el papel el grandioso Imanol Arias, pero no parecía predispuesto a ello, o sencillamente no tenía tiempo. Me estoy quedando sin actores por el presupuesto. El tema es el siguiente. Hay secuencias complicadas, hay animales, y sobre todo hay muchas secuencias. Tambien hay muchos figurantes, o no muchos, pero muchos para lo que se supone es una película media española. Joder, esto cada día es más complicado. Además, si se paga poco, se paga poco proporcionalmente, y eso complica las cosas. He perdido cosas terribles, cosas que me duelen personalmente, que me destrozan y que no me dejan dormir. He perdido personas, y espero no haber perdido amigos. Ya pierdo suficientes neuronas con la academia”

……………………….

“10 minutos para que me recojan. Se jodió el disco duro. Asi, como suena. En una toma con especialistas. No grabó. La toma no se grabó. Hice otra. Quedó mejor. No se grabó. Perdí el control. Los nervios me estallaron en la cabeza. Me retrasó dos horas. Me descentró totalmente. Paso del disco duro, ruedo en los magnetos. Broncas, mal rollo, angustia. Por la tarde, mala suerte tras mala suerte. Vamos a toma única con tres cámaras, montando tres acciones paralelas en un mismo plano. Más dificil imposible. Con docenas de figurantes, especialistas, bombas, disparos, cristales. Rodamos el ensayo, no hay tiempo de repetir. Ayer llegamos a cotas de tensión inenarrables. Espantoso. Sólo me queda hoy para arreglarlo. ¡Y llevo dos dias! En un rodaje normal me hubiera llevado, un día como ayer, una semana de rodaje. La gente jugándose la vida. No hubo heridos de milagro. Es una locura”

…………………

“Rodando una de las mejores tomas de la película cagamos con el foco. No pasa nada. Intento no perder los nervios. Hacemos otra toma y cortamos para comer. Cuando estoy llegando a la carpa, me dicen que ha pasado algo. Vuelvo y el segundo plano tampoco tiene foco. Se me caen los huevos. Pienso en matar a alguien. Ya sé a quién matar. Pero no le quiero matar. Además todos cometemos errores, yo el primero (aceptando las condiciones de producción). Nunca me ha parecido justo castigar por castigar, sobre todo por deficiencias técnicas, pero en esta película no hay tiempo para errores. El plan está más apretado que nunca en mi vida, jamás he rodado en estas condiciones de presión, y puedo hacerlo, sé que puedo hacerlo, pero sin que falle la máquina. Tiene que ir todo engrasado y sin fisuras, porque a la primera grieta me caigo con todo el equipo. El otro día me follaron con la putada del disco duro, que por cierto, sigue ahí, sin mi consentimiento, aún más, ocultándomelo, y no hemos rodado con los magnetos, ¿por qué? Por cuestiones de producción. Que no tienen nada que ver con Youssaf, bendito sea Dios. Tienen que ver con las tocadas de pelotas de mi señora productora, que no tiene ni zorra del nivel de presión al que estoy trabajando. A mi no me importa cantar mientras hago malabares con las dos manos, y un arito de colores en la polla. No. Lo que me saca de quicio es que las mazas las hayan comprado en un chino. O peor, que sean malabares belgas, por cuestiones de coproducción. Imagino que no habrá habido otra opción (rezo por mi salud mental para que sea efectivamente así), y que, la pobre mujer, desesperada, tome las decisiones que tome. Pero llega un momento en que se rompe la cuerda. Y si lo lees, no me llames para comentarlo. No tiene vuelta de hoja. Ya lo hemos discutido mucho. Disculpa la vehemencia, pero quiero que sepas lo que ocurre, y sobre todo, desahogarme de las putadas que me como todos los días”

…………………….

La verdad es que es muy triste, es lamentable no poder hacer las cosas como uno quiere, rodar a trompicones, de mala manera, presionando a todo el mundo, sin tiempo de pensar, ni de reaccionar siquiera. Esta noche es la fiesta del ecuador de la pelí. Me pienso pillar una tajada descomunal, impropia de un hombre sensato y maduro, de un estadista como yo. Bajaré a los infiernos y maldeciré una y mil veces el día en que Dios permitió que yo dijera que sí a nueve semanas. El día en que Youssaf me dijo que no tendría diez, y dije que "estupendo". El día en que acepté este plan de trabajo imposible. El día en que decidí hacer la película en estas condiciones. El día en que pensé "mejor hacerla que no hacerla". Así se hace cine. Esto es dirigir. Esto es mi profesión. Otros tienen siete semanas, o cinco, o cuatro. O no tienen nada, porque no ruedan. Me quejo de vicio. Pobre idiota. Ahora sonreiré, porque esa es mi obligación, y adelante. Siempre adelante.

……….

Y esta es la cara que se le quedó a Carlos Areces uno de los días de rodaje infernal:

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Por todo lo cual “Balada Triste de Trompeta” debería exhibirse en los cines con la infaltable lectura de los testimonios del propio Álex de la Iglesia para que el producto se entienda en su totalidad. La novela de su concepción, preparativos, rodaje y edición con DVD adjunto, sería otra opción nada desdeñable. El producto multimedia del delirio de un director voluntarioso al que hay que agradecer el intento, por sus huevos y por su “siempre adelante”. Cojones, mil veces es preferible este despropósito de película ibérica a cualquiera de Garci o Aranda. Sonreír y adelante. Cabrón, qué mala noche me ha hecho pasar. Y hay que ver la película sin falta para poder hablar mal del cine español. La copia pirateada es de una calidad inmejorable. Qué planos más cojonudos y qué fotografía, macho. Otra de las cosas buenas de la peli: el maquillaje. Impresionante. Por eso lo pinto arriba.

viernes, 25 de febrero de 2011

EL TRASTEVERE

El Lavapiés romano. El Trastevere. Ganas tremendas de pintarlo a raíz del reportaje de El País Semanal del pasado domingo y sus beneficiosos efectos sobre las naturalezas humanas. Ya huelo a cerveza Peroni. Me encanta cómo ha quedado de desangelado, melancólico e ilegible el letrero del hostal. Gracias sean dadas a la autora de la foto, Anam. He tratado de conseguir la misma luz vieja y dura que ella logró con la cámara.

jueves, 24 de febrero de 2011

ÉPICOMAN Y LOS FRESONES REBELDES

Sensación de soma en el aire. Como si nos hubieran narcotizado el viento. Vampiros morales. Podía haber pintado un superhéroe. Alguno nuevo. ÉPICOMAN, el superchavalote con sus guantes de rejilla de carnicero... Juás. En la tienda de tebeos de la calle Tribulete vi una portada cojonuda: "Los Fulanitos contra la Momia que huele que mata". A falta de talento, unas fresas /fresones. Y una canción pegadiza y estúpida que me encanta, "Al amanecer", de los Fresones Rebeldes (cómo no). El vídeo es una tontá simpática que levanta el ánimo. ÉPICOMAN, ponte las pilas. El superchavalote con sus guantes de rejilla de carnicero y sus fulminantes reojos.

miércoles, 23 de febrero de 2011

ODA A LAS MAJORETTES

Todo Platón y todo Nietzsche para llegar a una majorette
Las Termópilas o Austerlitz o Las Ardenas para llegar a una majorette
El soldado de caramelo que es una majorette
La marcialidad de la nada que es una majorette
Oh, la épica de juguete con la que desfila una majorette

martes, 22 de febrero de 2011

RECUERDOS DEL NIÑO GUSANO







Y el perro millonario

Le habló al hombre gusano

De quién era el perro

Y quién era el amo


Dibujando y escribiendo lo de arriba me he acordado de "El Niño Gusano", Sergio Algora, muerto hará unos tres años. Un tipo con una música especial y con unas letras especialísimas:


"Uno a uno sus cabellos se electrocutaban
El Hombre Bombilla se apagó"

"Hay luz en la casa del fabricante de alas de mariposa
Ahora está eligiendo algunos colores que hagan juego con tu cara"

"De papel adhesivo
Era su traje de novia
Al quitarle el vestido
Ella perdió el sentido"

Va un retrato que hice de él hace eso, unos tres años. Por los calamares que usaba el Capitán Mosca de lentes bifocales... In Memoriam, chavalote.





lunes, 21 de febrero de 2011

VALLE-INCLÁN Y LOS BIZCOCHOS DE CHOCOLATE


No ha habido pincel nuevo que pueda con el desayuno de arriba. Se han tenido que pintar a la antigua y a mano las tiernas cárcavas del bizcocho y las mojadas lindes del chocolate. Así han devenido en alimento los colores eléctricos de la Wacom, que, de suyo, son más proclives a devenirse en tetas y culos, también cosas de comer en metáfora, pero nunca un bodegón de cafetería como el de arriba, señores. Seamos nutricios. Glosa a la pintura de un bizcocho de chocolate después de haber encontrado una edición cubana de "El Ruedo Ibérico" (Valle-Inclán) en la también muy nutricia Cuesta de Moyano.

domingo, 20 de febrero de 2011

LA APUESTA

Había perdido la apuesta con mi primo, el gordo. Efectivamente, el primer experto en introducir la técnica del balón gástrico en España fue Koeman, de un tiro libre directo que dio contra la barrera. Putos cañoneros. Puto Barça. Ahora había que buscar algún pardillo que compensara esa estúpida pérdida de dinero. El metro era un buen sitio para el rececho. Puto primo listillo. Puto dietista Koeman. No tardó en aparecer mi cartera. Con gafitas.

sábado, 19 de febrero de 2011

AY, LA SPANGLED BAAAAANNER


 
Amanece: ¿no veis, a la luz de la aurora,

Lo que tanto aclamamos la noche al caer?

Sus estrellas, sus barras flotaban ayer

En el fiero combate en señal de victoria,

Fulgor de cohetes, de bombas estruendo,

Por la noche decían: "!Se va defendiendo!"



Coro:

!Oh, decid! ¿Despliega aún su hermosura estrellada,

Sobre tierra de libres, la bandera sagrada?



En la costa lejana que apenas blanquea,

Donde yace nublada la hueste feroz

Sobre aquel precipicio que elévase atroz

¡Oh, decidme! ¿Qué es eso que en la brisa ondea?

Se oculta y flamea, en el alba luciendo,

Reflejada en la mar, donde va resplandeciendo



Coro:

!Aún allí desplegó su hermosura estrellada,

Sobre tierra de libres, la bandera sagrada!



¡Oh así sea siempre, en lealtad defendamos

Nuestra tierra natal contra el torpe invasor!

A Dios quien nos dio paz, libertad y honor,

Nos mantuvo nación, con fervor bendigamos.

Nuestra causa es el bien, y por eso triunfamos.

Siempre fue nuestro lema "¡En Dios confiamos!"


Coro:

!Y desplegará su hermosura estrellada,

Sobre tierra de libres, la bandera sagrada!

¡Y ahora, El Himno de Afganistán, que tampoco se entiende y probablemente venga a decir lo mismo!



Garam shah la garam shah

Ta e muquadas lamara

E da-azadi lamara

E da-nekmarghÌ lamara

Muzh patufanunoke

Pri kra da-bari lara

Ham da-toro shpo lara

Ham da-ranai lara

Sra da-sarbazi lara

Paka da-rori lara

Da inqilabi vatan

Os da-kargarano de

Dagha da-zmaro miras

Os da-bazgarano de

Ter-so da-sitam daur

Var da-mazdurano de

Muzh pa-narivalo-ke

Sola au ururi gvaru

Muzhan ziyar istunko-ta

Parakha azadi gvaru

Muzh varta dode gvaru

Kor gvaru kali gvaru.

UNA COSILLA EN FLASH

viernes, 18 de febrero de 2011

BAJADA DE BANDERA (CUENTO INFANTIL)



La niña soñó que paraba un taxi en la noche y era su padre llevándola a ella de mayor en el asiento de atrás, muy maquillada, de puta de hotel. ¿Era a eso a lo que se refería su padre cuando le prometía que le iba a pagar la carrera? Cuando despertó, el Ratoncito Pérez había dejado la Visa.

jueves, 17 de febrero de 2011

VIAJES EN EL TIEMPO O DE POR QUÉ DESAPARECIERON LOS ATLANTES

ARCO 2011

"Sé perfectamente lo que quiere la gente. El mundo es abigarrado, sinsentido, pretencioso e intelectualmente hinchado, y de esto quiere burlarse, esto quiere negar, destruir. Y de ello hay que hablar... El que odia íntimamente debe haber amado mucho alguna vez. El que quiere negar el mundo tiene que haber abrazado aquello que ahora quema".
Kurt Tuchosky, "Dada, 20" (I-VII-1920)

"El bluff y la perplejidad se pertenecen mutuamente y producen un efecto provocante de despabilamiento".

Peter Sloterdijk, "Crítica de la Razón Cínica"

miércoles, 16 de febrero de 2011

LA ANTIGUA TABACALERA

Al dibujo lo llamé "Senegal" instintivamente, del mismo modo en que lo hice. Puede que tenga algo que ver con la exposición que vi este domingo en la antigua Tabacalera de Madrid. La parte de "Fricciones". Fotografías multiétnicas, muy variopintas ellas. Interesante, la cosa. Tanto como el edificio en sí. Más que los pasos de curritos en mono con cartones y fardos con hojas de tabaco, allí todavía resonaban los pasos de la postguerra o de cualquier fantasma peor. Y un biruji de rilarse.

ENLOQUECIDO REY A SOLAS

ENLOQUECIDO REY

Enloquecido Rey a solas,

Mengua tu reino

Y tu cara desaparece, rey nictálope,

Asesino.

Tiembla una estrella, rey cadalso,

Rey, tu momia caliente, la frente amarilla,

Te encoges de miedo y fatiga, innoble rey,

Lumbre de centinelas imantados al suelo,

Rey, la negra majestad de tus caballos durmiendo,

Rey, se acerca furiosamente, rey,

Se acerca una quietud de barranco por la marisma,

Rey, se acerca gótica una ventana que habla,

Rey, se acerca una dentadura negra, enorme.

Siempre hacen el amor tus simios enjaulados,

Rey, qué viento de árboles, rey, qué

Estrépito, qué

Niña ha muerto en la marisma y viene

Monstruosa a palacio. Se acerca,

Ella se acerca, Rey, se acerca

Una lanza, un aceite helado, rey, se acerca

Una tropa de pantano a la muralla, rey,

Se acerca una tiniebla por la marisma,

Rey, cómo rey si desnudo no llamas a ti los soldados

En el espanto, noche reina que te rodea

Como la capucha a un condenado, rey, mira

El brillo de tu puñal ahora, el brillo

De tu puñal en la mano mira

Qué brillo, rey,

Míralo.

DE OLAS, TETAS Y POMPITAS


Un poco de frescor, que la entrada de antes ha quedado bien siniestra. Acuarela, pincel de agua y, toma cachondeíto, pincel seco. Todo, eso sí, en la Wacom. Me gustan los colores, más que el efecto de chapuzón en sí. Ah, y las tetas respingadas en el saltito. Estoy por poner además "Acuarela", pero esa canción siempre ha sido mejor tarareada. Como el sonido de los huevos fritos. Tuve una vez un amigo que sabía hacerlo con la boca. Qué gracia tenía, el jodío, y qué poco les gustaba a las tías (le salían pompitas).

martes, 15 de febrero de 2011

LA DESCENDIENTE Y EL ABDICUO

Lo primero es no intentar tapiar el campo, o no tratar de ponerle puertas: desde siempre ha sido cosa de latifundistas, dictadores o, directamente, estúpidos; lo segundo es que tampoco se pongan en todo el perímetro guardias de la porra entrenados para detectar quién va al campo a ver porno y quién va al campo a robarle a Perales una pera... Porque lo del campo ya es imparable. Nos gusta a todos. Un campo donde la cultura es gratis o, cuanto menos, barata. Y el problema no lo tienen los que HACEN la cultura (productos culturales, si hablamos pronto y triste: libros, canciones, películas, videojuegos, etc.) sino los que negocian o negociaban con ella. Los creadores ven peligrar el dinero que les pagaban los intermediarios: un diez por ciento (como mucho) de los beneficios totales que generaba su obra. ¿Y por ese diez por ciento defienden el noventa por ciento de abuso y explotación de las multinacionales y de los parásitos que se lucraban a costa de ellos y del público en general? Internet lo único que ha provocado en el acceso a la cultura es la inmediatez y la universalidad que obvia y prescinde (y poco a poco suprimirá) el factor exógeno y tóxico de los distribuidores, almacenistas, mensajeros y transportistas carísimos de películas, músicas y demás. Que alguien le pague a Perales lo que vale exactamente su pera (con publicidad de banners en la página en la que se descargue la gente su perita, a tanto por ciento, por ejemplo; es una idea), que siempre será más que lo que le pagaban en la discográfica de turno, y cobrándonos de rondón a nosotros la dichosa pera a precio de marisco. Item más, y porque el público no queda al margen en este nuevo marco de intercambio, es evidente que ya pagaremos también nosotros la pera cuando nos suban el precio del yogur (p.e.) que se haya anunciado en la página de marras, con la perita de Perales y el pollo frito de Ramoncín, El Supremo. Cien mil descargas de la pera, cien mil impactos publicitarios: Peras Martínez, famosas en el mundo entero, y Perales en paz, con su chalet intacto... Lo otro, la policía, Ramoncín (El Supremo), Bosé, Víctor Belén, Teddy Bautista, la Ley Sindescargas, los inquisidores, recaudadores, vigilantes de la playa (el campo) y un mariachi de satélites espía encima de los ordenadores, es más un incordio temporal que una amenaza real: la rueda se impondrá, la penicilina también, y el ridículo histórico de estos años sólo será comparable con la vergüenza ajena que nos hacen pasar ahora mismo los que se suponen que deberían estar a la última con las libertades y atentos, muy atentos, a cualquier añagaza fascistoide, tenga la excusa tecnológica que tenga. En el discurso goyesco de Alex de la Iglesia el pasado domingo creo que faltó más mala leche contra los pusilánimes y boborracos y vendidos a la industria que lo acosaron hasta hacerle dimitir. Tampoco aportó idea nueva alguna, aunque dibujó bien el croquis del problema; Adenauer hizo lo mismo con los alemanes después de la Segunda Guerra Mundial, pero dijo algo importante: Chicos, autopistas. Las caras de los contrarios en la gala fueron de lo más explícitas, por no decir bochornosas. La borderline de la Pajín (me dicen que es lista, pero qué tiene eso que ver con ser imbécil) y la muy ética y profunda Bollain, a la que parece que le han echado vinagre en polvo con un abanico. ¿Se puede decir "abdicuo"? Parece que no. Mejor. Lo digo. Arriba, la descendiente Iciar (se verá, se verá) y el abdicuo Alex. Un poema. El retrato a dos lo he sacado de un blog por ahí, "Bichotoblog", una bizarría extremeña, aunque la fuente puede que sea otra. Pues eso. ¿Andivás con el downloader, ladrón? ¿A por las peras de antes? Ni de coña. Están todas en screener, señor guardia. Voy a por las peras de temporada de Boardwalk Empire. A Buscemi le paga directamente el alcalde de Atlantic City y no se me va a quejar. Es un mafioso de los buenos.

lunes, 14 de febrero de 2011

LO CONTRARIO QUE LAS TOSTADORAS BANGLIS

Y porque a los banglis y demás panaderos multicopistas de DVDs se lo prohíbe su religión: una cosita que he encontrado en la página de los cojonudos sinvergüenzas de Notodofilm Fest al respecto de la Ley Sinde, el canon digital, la SGAE y demás cerdadas. Lo que no se copia ni se descarga es el talento, colega. Para lo otro está Víctor Belén llorando porque le roban "su música". Más quisieras tú, picador. Mírala, mírala, mírala. Digo la máquina que inventaron hace ha. Me ha quedado guapu el gochu con los pinceles nuevos. Ojo: un cerdo de más de 3.000 píxeles por 2.000, el lienzo. Magro total. Ampliad, si no. Tenéis guarro para toda la vida.

EL BOSQUE ANIMADO

domingo, 13 de febrero de 2011

EL CONCEPTO CARNE

El concepto churrasco / chuletón con patatas, aunque el modelo que posó para el retrato era mucho más expresivo: una foto estupenda de la carne, con luz interior, personalidad, fuerza, futuro... A mí me ha quedado al menos comestible, creo (pero no me habléis de las patatas: me habrían gustado mejor fritas y más sueltas, pero estaba cansado de tanta capita erre que erre con la carne). Con los pincelillos míos de toda la vida. Los nuevos son tan agresivos y efectistas que tengo que domarlos un poco todavía. Salud. Qué aproveche, vegetarianos del demonio. Y luego un cigarrito, sea donde sea.

sábado, 12 de febrero de 2011

PINCELES NUEVOS (3)

PINCELES NUEVOS (2)

Hala, a ir por ahí asustando niños con mis pinceles nuevos. Son la releche. Una linda pesadilla estética para ilustrar democracias, declaraciones de San Valentín y escaleras mecánicas del Corte Inglés. Mola.

PINCELES NUEVOS

Alucinante el Mundo Brush. He estado por ahí cogiendo flores de pincel y es la leche todo lo que hay para el Adobe. Así me explico las maravillas que veo colgadas en la red. Con estos achiperres no hay talento que no se joda, colega. La hostia. Para variar, otra reivindicación más: fumador a la intemperie, que es donde una paciencia se acaba bajo los meteoros. Y de las cosas de zampa, tengo por ahí un chuletón que no tardará en salir de la cocina. He bajado un pincel que te lo sirve en la misma niebla de Londres y con la luz de una mesita de noche en Júpiter. Espero que se pueda comer.

miércoles, 9 de febrero de 2011

GOBIERNO HOCICOPOLLO

Por dentro o por fuera, seguimos fumando, rascaliendres, chupatuercas, bocachancla, findelmundo. Gobierno tobillocabra de los cojones.

martes, 8 de febrero de 2011

viernes, 4 de febrero de 2011

UNA EDUCACIÓN SIN DATOS

Hoy no se le exige, no se le pide, no se le sugiere amablemente al niño que memorice. Acabas preso, si lo intentas. No se le puede atiborrar la cabeza con datos. Aunque sea con un dato tan sólo. Si tiene que acordarse en algún momento dado del nombre de un río, por poner un hecho acuático, fluctuante, pero hecho, ya habrá alguien que subraye en los alrededores la palabra cuenca, o cauce, o afluente, o agua. Y el niño sabrá que lo más importante de todo no es el nombre del río, sino que tendrá siempre un gilipollas a su lado para atusarle el pelo y comprarle chucherías a cambio de no tener ni puta idea de los ríos ni de nada que fluya ni falta que le hace, con su cordillera, su vertiente y su puta desembocadura, como si te adelantaran el final de una película. Para qué saber el nombre de esa mierda de agua que corre sin asfaltar. A quién le importa. A quién se le va a preguntar eso que no te denuncie por maltrato. Para qué saber nada ni hacérselo saber a nadie, si lo que hoy necesita un niño exclusivamente es tranquilidad, tiempo libre y dinero, como un aristócrata. Supongo que habrá maestros por ahí arrancándose los ojos de impotencia. Otros habrá que estén de acuerdo con no joderle la infancia a ese pobre niño y dejarle sin saber que el Everest es navegable. Cuando los veo regresar de sus clases, a los niños digo, con esa cara de absurdo tiempo perdido, loqueando por recuperar su consola, gritarle al padre, burrear por las calles con su estúpida e inútil mochila con ruedas... Cómo añoro las hostias por equivocarte con el Nalón, que era el Bidasoa. Ay, los ríos de la cantábrica, que ni tiempo tienen de recibir comentarios afluentes con esa vertiente tan corta que se gastan, hala, plis plas y ya están en el agua grande que es el mar. Cuál. El Cantábrico, como su propio nombre indica y no hace falta que lo memorices, no sea que me denuncies. ¿Hay algún niño leyendo por la noche en su cama? ¿Lo hay? ¿Existen todavía esas criaturas del pasado? Como lo fui yo, tan degenerado hoy... ¿Están ahí?

jueves, 3 de febrero de 2011

ARBEIT MACHT FREI Y OLÉ


Ángela, el paro infinito. Ángela, el euríbor delincuente. Ángela, los mercados del Antiguo Testamento. Ángela, el lobo de la burbuja inmobiliaria. Ángela, la corrupción eterna. Ángela, el repugnante bipartidismo. Ángela, los políticos inútiles. Ángela, los políticos hijos de puta. Ángela, la infame educación. Ángela, la telebasura multimillonaria. Ángela, la iglesia en la parra. Ángela, el periodismo sicario. Ángela, por Dios.

miércoles, 2 de febrero de 2011

PARAJODAS DE LA LEY ANTITABACO

Ayer entré con un cigarro encendido en un estanco. Ni lo pensé. Pedí mi tabaco de liar, me lo dieron, pagué... Y sólo en ese momento, ahí, con mi dinero ya en su caja, el camello me dijo que en el estanco no se podía fumar. Lo suyo habría sido devolverle el tabaco, que él me devolviera mi dinero, y que se lo comprara su puta madre o alguno que no fumara. Pero no reaccioné por ese lado. Me lo tomé a chufla filosófica. Le dije que aparte de una gilipollez era ya putearnos en la jaula con un palo: a ver cómo reaccionan los monitos y lo bien que nos lo vamos a pasar. "Nos lo prohíben", se defendió, marcando mucho el "nos". Le dije que esa mierda de no poder fumar en los estancos era como si a las gasolineras hubiera que entrar con el coche en punto muerto y salir de allí empujándolo. Buen ejemplo. E inútil. El pavo se encogió de hombros expresivamente: "Y a mí que me cuentas, imbécil. Estáis secuestrados y os jodéis. Aquí mandan los terroristas. Los mismos que te engancharon a la droga vendiéndotela hasta en la sopa. Fuma exactamente donde ellos te digan y cállate la boca. Eso sí, no dejes de fumar, chavalote, que con la pasta que te estamos sacando se van a comprar otra docena de chalets este año. Eso sí, de aquí a unos meses volverá a subir el precio del rescate y pagarás sus barbacoas y sus chorizos. Enfermo, que eres un enfermo. ¿Te ha quedado claro, piolín?". Como el agua. Y las máquinas de tabaco dentro de los bares. También la usura es un delito y están las televisiones llenas de anuncios de bancos. Para cagarse en vuestra putísima madre, perros. Ya veremos en qué para todo esto. Por lo pronto, estáis criando bombas andantes, a la intemperie. Primero la inevitable, razonada y justa insumisión, y luego, plis plas, vuestras cabezas en un cesto. Por corruptos parásitos cantamañanas que nos habéis vendido a los belgas y queréis que todos seamos ahora belgas porque queda más bonito los domingos. ¿Cómo se convierte un español en belga? Pareciéndole estupendo que se prohíba fumar en los estancos. ¿A qué mierda va a entrar en un estanco un menda al que le moleste el humo? ¿El que sólo va a comprar sellos? ¡Pues que vendan los sellos en las floristerías, cojones!

martes, 1 de febrero de 2011

VIVAN LOS MONICACOS

Últimamente visito algunas páginas de peña que se dedica a pintar en cuadernos por ahí. Esbozos urbanos, bocetos de gente, bares, parques. Cuando son buenos, son la bomba. En español, Ladrones de Cuadernos o Urban Sketchers Spain. En mundial, los Urban Sketchers... Y un verbo en inglés: To Doodle, que es básicamente garabatear y dibujar monicacos. De ahí salen los Doodlers Anonymous, que son la leche, los colegas. Me he fijado que en la peña hay de todo, desde pirados jovencísimos hasta venerables ancianitas pinta margaritas. Pero esas páginas están vivas. Esos cuadernillos destilan alegría. Dibujan mesas a la remanguillé, se dibujan los zapatos, sus propios lápices, la gente que les rodea, coches, motos, edificios. Emplean acuarelas, rotuladores, lápices, pinceles, carboncillos, café, vino. Son camareros, profesores, funcionarios, músicos, arquitectos, estudiantes... Y ni la más mínima gana de ser perfectos. Lo fundamental es el goce, el momento y la rapidez. Los cabrones son polaroids humanas. Y saben de lo que disfrutan cuando se enseñan sus libretillas como cazadores, cuando hablan entre ellos de cuadernos, tintas, grosores, pesos, fríos, lluvias y comidas. Ole sus huevos. Vivan los monicacos. Yo creo que Juan Gris fue uno de ellos, pero en sedentario, tanta mesa y tanto cafelito, chaval... Lo de arriba es pura envidia. Mesa propia y metasketch con una acuarela que saqué de una foto de El País: Central Park. Para que digan que no viajo.