LOS SÚPER PODERES DEL PAJARITO DE OJOS ENLOQUECIDOS...

Todavía recuerdo el punto de azufre y de mal rollo que se respiraba en Madrid cuando la visita de Benedicto XVI. El ambiente tóxico de sus babeantes seguidores llegados de todo el mundo y de toda la ralea de fascistas locales. Los zapatitos millonarios del pastor alemán perturbado, fanático, intolerante, amigo de los pederastas, de los corruptos... Qué estupefacción, qué mundo al revés... Esperanza Aguirre escondiendo a los pobres de la capital en cárceles improvisadas... Los confesionarios ambulantes con carteles en la entrada de pitonisas repartidos por el Retiro como garitas de guiñoles demoníacos... El horror del "santo padre"... El Papa emérito, como si se pudiera rascar más al fondo del contenedor de pudrición... Dios en la tierra... Un pajarito de ojos enloquecidos que ha muerto hoy por tercera o cuarta vez, como si realmente hubiera tenido poderes en algún momento... Y no los tuvo nunca más que para revolver las tripas a distancia, con solo aparecer por la tele, como el icono de un negocio de casquería. 
 

NINGUNA ESPERANZA PARA EL 2023

 

No es pesimismo, ni estoicismo... Supongo que es inercia. Esperar cosas, a ser posible buenas, suele generar frustración, desencanto. Como mínimo melancolía. Y ese es el fallo. ¿Qué se esperaba la paloma? ¿Migas? Pues lo mismo cabe pensar de las promesas que nos hace desde la distancia un año que se llama 2023 y del que no tengo ninguna referencia. Una higa de antemano (sic) para él. Me encanta el título (sub) del especial de Cachitos para Nochevieja (hoy, vamos): "Ya no hay nostalgia como la de antes". Una maravilla. Esos tíos poniéndole nombre a las cosas son la leche... Pues lo mismo para esta sensación premonitoria llena de presagios para el año nuevo: "Sin esperanza todo será mejor". Pues eso. Con mis mejores deseos.

EN UN MADRID, TE ARRIESGAS...

(Fuente: BBC, gracias)

(Fake: no es España ni Madrid, es Ucrania)

(Disculpa: por un chiste, cualquier cosa)

 

QUE NI DUERMAS...

El presidente del Tribunal Constitucional, arriba, tiene guión entre apellidos, González-Trevijano, así que no mea ni caga igual que tú, por lo cual puede mearte desde arriba y cagarte desde mucho más arriba todavía. Hasta puede saltarse las leyes para que no le levanten el culo del inodoro. Hoy me he enterado de lo que cobra el tío al mes: más de 13.000 euros. También perdería el coche oficial. Da igual, Por Lavapiés tampoco se iba a pasar a tomarse unas cañas con la gente. Normal. No conoce lo que es la gente. Si supiera con qué poquito nos basta para ser felices, hasta nos cogía miedo, oye. Hay formas y formas de ser antisistema ¿verdad, colega? Porque lo eres... Sí, tú... Tú... (Póngase la voz de Robert De Niro hablándole a Billy Cristal en Una Terapia Peligrosa) Tú... Eres bueno, tío, eres bueno...  Y también te entiendo, tío. Hay días en que todos nos sentimos un poco por encima del Parlamento, ¿no es cierto? Un poco por encima de la peña. Y más sabiendo que te quieren echar de tu curro. Un poco nerviosillo sí que tienes que estar, supongo. La idea de que están a punto de que te busquen con antorchas por los pantanos tampoco te ayudará a dormir, claro... En los intentos de golpe de estado parece que se duerme poco, por otra parte. A ver lo que aguantas, figura. 

CUANDO SE TE CRUZA UN CONEJO EN LA AUTOPISTA Y NO PUEDES PARAR...

Enrique Arnaldo, arriba, miembro del Tribunal Constitucional y magistrado nada sospechoso de independencia como jurista. No es del PP. pero cobra del PP, le hace los trabajos sucios al PP y su ideología es muy próxima al PP, si no más allá del PP por remarcar conceptos. Así que no nos quepa duda de las intenciones del caballero cuando se niega a que le toquen la poltrona y se abanica el morro con un ejemplar de la Constitución cuando están a punto de declararlo en rebeldía. Que haya cobrado un millón de euros de la FAES o que haya sido el que enchufó a Pablo Casado y Cifuentes en la Universidad Rey Juan Carlos para que les dieran títulos por la cara tampoco le inhabilita para ejercer su imparcialidad en aquellos ámbitos en los que se requiera de su sabiduría de cemento y caspa. Habrá quien diga de él que es un sicario corrupto filofascista enquistado en la costra institucional donde lo ha alojado su querido PP criminal, pero a mí ni se me ocurre, señor juez. Es más, preferiría estar hablando de la victoria de Argentina en el mundial.

VAMOS, ARGENTINA, CON LA ILUSIÓN QUE LE HACE A MESSI...

Modric, no fastidies, ¿vale? 

 

INDULTAN A DAVID BOWIE

Vuelta la mula al trigo. "Grafiti indultado". Como si hubiera hecho algo malo. Y bien bonita que es la pintura, arriba (spray on concrete, supongo, aunque más bien parece spray on tile, incluso acrylic). Obra de un artista consagrado (al menos consiguió engañar a Madona para que le comprara un cuadro), Jesús Arrúe, valenciano. Lo pintó en la calle Beneficencia de la propia Valencia, iban a derribar el edificio que le servía de soporte y ahora está tan ricamente en el Museo del Carme después de una machacona campaña de lobby de su autor, otra campaña de crowdfounding y un largo y complicado proceso técnico de extracción. Vale, que el artista no sea un mindundi y que se haya empeñado hasta la pesadez en salvar la pintura no quita para que me siga jodiendo la condescendencia y el paternalismo del estado en este sentido, interviniendo e "indultando" como si estuviera por encima del bien y del mal, cuando lo que suele hacer es aplicarle chorros de pintura gris a cualquier obra de arte que pesque por la calle, sea de la calidad que sea. Porque "INDULTAR" supone un delito previo, hostias. Insisto. Y una autoridad sobre el arte que me río yo... Y salvo algunas firmas espantosas y los rayajos en los muros que se ven por ahí, hay grafiteros de mérito que no necesitan ninguna autoridad ni compasión de las instituciones para que los "indulten". Es más, en la raíz del arte callejero está su caducidad, su accidente, su urgencia; ser efímeras les da a estas manifestaciones artísticas el valor añadido que no tienen las Murallas de Lugo, por ejemplo, que también las hicieron en la calle, pero con el "permiso", esa es otra, del ayuntamiento de turno. Conceptos enfadosos aparte, ahí tenemos a la postre  (de posteridad) al bueno de David Bowie en su nuevo "estado civil", indultado como un toro bravo, libre en la dehesa, marcando silueta y con toda una vida por delante para follarse a todas las vacas que se arrimen a su zona museística. O becerros. Bedeles incluidos. Pasará el tiempo y veremos una inusitada densidad de valencianos con los ojos de distinto color. Ojalá también en nuestras magnificentes instituciones... Comisarios de muestra, secretarios de cultura, asesores artísticos... En valenciano: Che-che-che-che-cheinyeeé... Change.

 

SÍNDROME DE ESTOCOLMO CON MARRUECOS EN LAVAPIÉS

Yassine Bono, arriba, portero de la selección marroquí de fútbol. Con la que nos ha liado a nosotros (y a Portugal), pero me cae bien el tío. Nació de casualidad en Canadá, también de casualidad se hizo hincha del River argentino, y el terruño definitivo de sus amores es Casablanca. Los azares de miles de marroquíes repartidos por el mundo con las leches de la emigración. En Lavapiés no hay porteros tan buenos como él (todavía, vamos a ver si sale alguno en los Dragones), pero sí con historias parecidas e igual de rocambolescas. Vale, nos echaron del mundial. Vale, mira que dieron por saco festejando toda la noche. Pero ni un solo problema, oye. Qué manera tan cojonuda de pintarles la cara a los racistas de VOX. Qué manera tan hermosa. Por eso y por alguna otra razón más, síndrome de Estocolmo aparte, voy con Marruecos contra Francia. Arriba los leones del Atlas, abajo los gabachos. Pero ni un paso más allá. Si clasifica Argentina, estoy con la albiceleste. Y si Croacia, con Modric. Pero la papeleta que se le presentaría a Bono si le toca enfrente a Messi va a ser de las que hagan historia. Ojalá la veamos. Solo esa estampa, quizá ese penalti, ese momentillo, valdría por todo este ortopédico mundial infame. 

ES DIFÍCIL SER UN NIÑO HONESTO EN ESTAS FECHAS

 

TRADUCCIONES IMPROVISADAS EN QATAR

No sé lo que está diciendo el japonés arriba, pero probablemente esté alabando muy ponderadamente las virtudes futbolísticas de Croacia y, en concreto, de su portero Livakovic parando penaltis. Perfecto, quillo. Os han eliminado y me alegro. Pero de la hostia me alegro. Aunque solo sea por el segundo gol que nos colasteis, literalmente, gracias al VAR. Hala, a pasar de octavos en otro mundial. Tampoco nos vamos a pelear si no os clasificáis para el siguiente.

REZANDO EN LA BALÍSTICA DE SAN PEDRI

No soy muy de rogar en balísticas, por muy importantes y sagradas que sean, pero hoy necesito rezarle un poquito a San Pedri de cara a nuestro encuentro de octavos con los infieles sarracenos a las cuatro de la tarde. "Pedri, que estás en el centro del cielo, baja a nosotros al área de Unai Simón para que no se enrede con la consigna del balón jugado desde atrás atrás atras (línea de meta, vamos) y organiza con tu clarividencia en vertical nuestro juego atacante, que no necesitamos dormir a los marroquíes, sino ganarles. Si ves que se despistan nuestros delanteros, lleva unas estampitas con la foto del portero contrario (Bono, se llama) y las repartes, que se orienten un poco. Bendito seas, chaval. Que tengas una buena tarde, y la tendremos todos, seguro (*)

(*) (21:25) Mala tarde para todos. Si no hubiera sido un partido de octavos de un mundial, habría que denunciarlo a la protectora del buen fútbol. Una solemne mierda aburrida y cutre. Marruecos sin balón era más agresivo que nosotros. Se reservaban para los penaltis, si llegaban. Llegaron. Hicieron bien. Adiós Qatar. Puta vida.

 

NO A TODOS NOS SIRVE POR IGUAL LA CONSTITUCIÓN ESPAÑOLA

 

SIEMPRE NOS QUEDARÁ EL "ABC"

Ningún invento. Catch de hoy de las páginas del "ABC". 

El entrecomillado es delicioso.