jueves, 18 de agosto de 2011

MAFIA DE BRUJOS



Esta ciudad ha sido invadida por un millón de descabezados cantamañanas. Otras veces han sido sólo los franceses, los hinchas del Bayern o los visigodos. Estamos acostumbrados, parece. Hay callo de bienvenida. Tanto me dan los gabachos de Pepe Botella que los aguachirris de Ana Botella. Aunque hay cierto punto límite lindero con la parte de tocar en exceso los cojones, claro. Que una secta manipuladora (por muy multitudinaria y consentida que sea) se te meta hasta la cocina, pues, oye, como que no... Un ejemplo de ayer mismo por la tarde, que fuimos a por horchata a la calle Alcalá. Desde Lavapiés se corta guapo cruzando por el Retiro... En otra época del año. Mala idea cruzar el Retiro ayer. Porque allí estaban. En el núcleo. El nido madre. Un bosque estridente infectado de yanomamis gilipollas. Vale... Otras veces son los mimos, que a su manera también meten ruido, pero estos eran otra cosa. Gordopilos en bullangueras manadas saludándose entre ellos como si fueran al cielo en los mismos coches locos. Y venga banderas. "¡Nosotros estamos con Dios desde Italia!" "¡Nosotros desde Venezuela!" Ñiaon. Ñiaoun. Ñiaon. Y de repente, todo un paseo cortado. Verboten. Stop. Hasta aquí el buen rollo. La Brunete de confesionarios con los cañones tiaras apuntando al cielo y cientos de abducidos de verde cerrando el paso a los que no teníamos nada que confesar, mirusté. Un asco de aparición obscena. Porno duro. La repugnación al ver todo lleno de brujos (con sus trajes de hacer que llueva) dentro de esas tiaras blancas del Imperio y cientos de asesinos, violadores y onanistas sentados delante de ellos (o al costado a través de una rejilla), barajando sus almas en un parque público donde juegan los niños. O jugaban. Corte usted por donde quiera, padre... En español, en inglés, en italiano, en ruso, en alemán... Hijos de puta. Hubo tentación de montar bulla, pero la policía estaba con los brujos y los colegas llevaban artillería católica. Mejor pa' casa, que en Lavapiés no se ve tanto subnormal... Y una mierda. Desfilando por delante de El Castilla, justito delante de nuestros botellines de fumadores out bar, una compañía entera de esclavos de Don Bosco, americanos ellos y en fila india, como la patrulla de la selva. El que parecía más inteligente era la viva imagen de Falete drogado. El que menos kilos balanceaba podía usar una hormigonera de chupito... Malditos curas de mierda. Hijos de puta los brujos... ¡Jugad limpio! ¡Dejad a los disminuidos psíquicos en paz, hostias! ¡Intentad venderle la moto a alguien que sepa sumar, cabrones! Y vas atando cabos... Un profeta cojonudo con un mensaje cojonudo y al que los romanos se cargan por la vía más infamante y dolorosa... Le das la idea a un tonto y ya la has liado. Así que el dolor, ¿eh...? Hum.... Mola. A ver a cuántos convenzo. Si cuela lo de la vida después de la muerte, esto está hecho. Mío es el poder, la gloria y la pastizara. De ahí hasta aquí, la mafia de brujos enloquecidos por el dominio absoluto del planeta (véase el "dominionismo" de los Tea Party) y el bendito exterminio de los no cotizantes. Brujos criminales, parásitos y traidores a los que la Segunda Venida del Mesías haría que salieran huyendo cagando leches, por mucho que la prediquen con la bocachancla de decirle misa a los paralíticos cerebrales. Súmale a esa mierda infame y apocalíptica todo el daño que le han hecho a la humanidad (quema de científicos, preservativos nunca, la Tierra es plana, etc., etc.,) y el que le siguen haciendo (nosotros sí podemos violar niños, es fantástico), y me parece poquito lo de los detenidos anoche en la Puerta del Sol en el encontronazo entre la minoría de laicos y los invasores. Porque llevábamos dos litros de horchata, si no, ayer me confieso enterito en austrohúngaro con el primer brujo que me hubiera dicho sin pecado concebida. Y por la cosa de pecar, la Magdalena de arriba, con su papelillo de seda y todo. Anda y que no se lo pasó bien Jesucristo dando amor para que luego digan estos mierdas que ni hizo ni se le ocurrió y que el amor es otra cosa, joven, usted no sabe... ¿Qué podrán enseñarnos del amor unas cucarachas reprimidas que se follan a los monaguillos? El primer telefonazo de Jesucristo cuando avise que vuelve, va a ser a la oficina de turismo del Cañón del Colorado: me lo vayan haciendo cantera de ruedas de molino, que hay tela de trabajo por delante para los amigos de los niños... "Seguidores de Cristo", se llaman, los hijos de perra, y le escupen a las Magdalenas y a la felicidad porque ellos están tarados... ¿Que Jesucristo no lo pasó guay zumbándole amor a las samaritanas? Con lo buen mozo que era, de calle, Rouco Varela, de calle, tío parguela... Y ahora quién te confiesa a ti, encubridor, lacayo de los nazis, Paco Clavel de los altares...