NADA COMO DIRIGIR UNA TELEVISIÓN PÚBLICA PARA COMER LANGOSTA GRATIS

Con todos los antecedentes de haber sido fichado para mal en este blog hace años, el ex director de la radio televisión de Castilla-La Mancha, Nacho Villa, arriba (y en catch de Infolibre más arriba, gracias), parece que por fin va a ser "castigado", al menos por ladrón, o por chupón, o por apropiación indebida (como quiera que se llame eso ilegal de meter la mano en el dinero de todos), eso si no recurren sus abogados o hurta el cuerpo de alguna manera, que las alimañas tienen habilidades secretas y la piel escurridiza. Ya lo cazarán por prevaricador, espero, aunque me temo que se va a librar de los cargos de chulería, malevolencia o nepotismo manifiesto, entre otros. Con la desfachatez que le caracteriza, me parecen pocos son los 70.000 € a devolver. Supongo que es el despilfarro y el morro cuantificable que ha podido demostrar la fiscalía en el juicio... Y los tres millones de euros (pudiera ser) en suites, orgías, bacanales y compra de países pequeños, quedarán para siempre impunes... Snif... Con mis prejuicios y la biliosa inquina a borbotones que le tengo (muchas horas de trabajo para nada y más de un proyecto televisivo a la porra por sus propios prejuicios y su inquina hacia los profesionales no fachas, entre los que me incluyo), le imagino tirando de tarjeta institucional a lo loco con carcajadas de tirano de tebeo y pidiendo ostras de Arcade para todos los empresarios de Toledo, por ejemplo, que le enseñen la banderita con el aguilucho en algún desayuno de trabajo con la Cospedal, que esa es otra y espero que no se valla de Rositas, que se quede de Dolores y lo pague también. Y mientras empresarios, jefes de departamento y pelotas esperan que lleguen a Toledo los veinte camiones con ostras directamente de Arcade esa mañana, la tele de Castilla-La Mancha paralizada y emitiendo latas del año catapún... Chimpún. 

LOS VIEJOS COCODRILOS CUANDO ABREN LA BOCA, QUÉ LUJO DE PONENCIAS...

Ignacio Camuñas, arriba, ex ministro franquista con Suárez y fundador de Vox, acaba de descolgarse de su viga en el castillo de Drácula diciendo que no hubo ningún golpe de estado en 1936 y que la culpa de la guerra civil en España la tuvo en exclusiva el gobierno de la República. Un viejo cocodrilo fascista bostezando pestilentes bocadillos de tebeo y nosotros escuchándole pasmados. Pasmado o no, lo dijo al lado de Pablo Casado que no sólo no le contradijo sino que se permitió una sonrisita (aquí están los míos, qué lujo de ponencias).  Espero que cuando entre en vigor la Ley de Memoria Democrática todos estos vómitos en público sean considerados enaltecimiento del franquismo y lleven su correspondiente castigo. Y al que los escuche de brazos cruzados y con sonrisita de cobarde meapilas no les vote ni su puta madre. 

AYUSO TIRA DE LA BIBLIOTECA DE SICARIOS DEL PP PARA CONTROLAR TELEMADRID

José Antonio Sánchez, arriba, será elegido hoy Administrador Provisional de Telemadrid para controlar, manipular, sojuzgar y reorientar "ideológicamente" la cadena autonómica en beneficio de Ayuso y sus ínfulas de poder y narcisismo mediático. Vamos, que le han encargado un trabajito. IDA tira de la biblioteca de sicarios del PP y vuelve a soltarle la correa al tipo de arriba, un experto en fontanería maloliente con balcones (pantallas) a la calle. Lo ha hecho ella, y a mí me ha venido el tufo de lejos. Este venerable blog ya tuvo a este individuo en su inútil punto de mira en dos ocasiones. aquí y aquí. En 2014 y 2015. Hay gente que, por más putadas que le hagan a la democracia, no pilla antecedentes, sino solera. 

UN CUADRO DE FRIDA KAHLO Y EL CURA GUARDAMETA

Serendipia en el ABC. Una coincidencia, una casualidad... La estirada de la suicida (Dorothy Hale) que pintó Frida Kahlo en 1933 y a su lado la estirada aérea de un cura guardameta en foto de Ramón Masats. La suicida se tiró desde "una ventana muy alta", según palabras de la propia Frida. 

LOS BAJOS SUELDOS DE LA CIENCIA EN ESPAÑA Y SUS CONSECUENCIAS

 

CUANDO TE LO PONEN A HUEVO...

 La fotografía es auténtica, el texto acababa en "creadores culturales". Gracias, huevo frito. Gracias, El País.

"ALBERT CAMUS Y UNAI SIMÓN", DELICIOSA COLUMNA DE ANDONI ZUBIZARRETA

 

Prometí escribir de Unai Simón, pero se me ha adelantado Andoni Zubizarreta en El País con un delicioso texto sin desperdicio. He tenido que girar la foto y parece que su pie izquierdo fue el que "metió la pata", cuando fue el derecho. Disculpad la manipulación. Agradecido al ex portero y agradecido al ex periódico (El País, el periódico independiente de la mañana, pero ni un minuto más), corto, pego, y aquí lo tenéis.

ANDONI ZUBIZARRETA

Cuentan que Albert Camus, escritor y Premio Nobel francés, decía: “Después de muchos años en que el mundo me ha permitido variadas experiencias, todo cuanto sé con mayor certeza acerca de la moral y de las obligaciones de los hombres se lo debo al deporte, lo aprendí en el RUA [Racing Universitario de Argelia]”.

Ese deporte era el fútbol y su puesto era, tras un inicio como delantero, el de portero. Y decía aun más Camus cuando definía su amor por el fútbol y su equipo: “Era por eso que quería tanto a mi equipo, no solo por la alegría de la victoria cuando estaba combinada con la fatiga que sigue al esfuerzo, sino también por el estúpido deseo de llorar en las noches luego de cada derrota”.

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Se diría que Albert Camus había escrito esto para todos los porteros del mundo, representados en Unai Simón, a las 18.25 del pasado lunes, unos minutos después de que el balón burlase su pie derecho y la pelota fuera a alojarse, delicada y suave, un punto perversa, en el fondo de su portería.

Unai pasaba después por todos esos estadios que te llevan del desastre a la alegría para volver al desastre para finalizar como una mascletá perfecta con una traca final emocionante, embriagadora, magnífica, a la que contribuyó con un par de paradas decisivas. Y, sobre todo, al no abandonar su puesto tras la tragedia del primer gol porque hay una línea emocional que ante una situación adversa te lleva a seguir estando físicamente, pero a abandonar mentalmente el combate de forma que tienes un portero pero su alma se ha escapado, derrotada y humillada por el grosero error.

Para completar la lección de madurez, Unai Simón no ponía tristes excusas al error. Ya saben, que si el sol, que si un mal bote, que si el pase llegaba demasiado fuerte, qué sé yo, cualquier elemento que hasta los más cercanos le propusieron para mitigar el dolor del fallo. Todo lo contrario, aceptaba el error y simplemente alegaba que era una acción que ha realizado miles de veces, siempre impecable, siempre perfecta.

Y si lo que aprendí en el fútbol del siglo XX vale para el siglo XXI, yo diría que ahí empezó a hacerse grande, siguiendo aquella máxima con la que Iribar concluía mis disertaciones postpartido llenas de excusas: “Andoni, con las excusas no crecemos. Con los problemas y su análisis, sí”.

Por tanto, fuera excusas y, tal vez, alguien de la neurociencia podría explicarnos por qué cuando realizamos acciones rutinarias, automatizadas, de esas que cada día ejecutamos sin pensar, hay días en los que la columna del garaje se interpone y roza nuestro coche, esa columna que siempre ha estado ahí, esa maniobra que hemos realizado cientos de veces siempre igual, siempre el mismo giro, siempre la misma velocidad, y justo hoy, que además voy con prisa, el espejo retrovisor ha decidido impactar con la esquina de la columna.

Lo único que creo haber aprendido de esas situaciones es que en lo más rutinario, en aquello que tenemos tiempo para pensar, ver el balón, no tener ninguna presión de nadie y un buen césped para fiarse de él, en esas acciones siempre hay un microsegundo que el cerebro deja de seguir el balón, deja de estar pendiente de la pelota para mirar más lejos, para otear el horizonte pensando ya en la jugada siguiente y , ¡oh destino!, es ese microsegundo en el que el control se olvida, la pelota se burla de nosotros y con relajado bote se va a visitar el fondo de nuestra portería.

Mejor lo definía Camus cuando escribía: “Aprendí pronto que una pelota no llega nunca del lado que uno espera. Me sirvió en la existencia y sobre todo en la metrópoli, donde la gente no es sincera”.

PEDRI MAÑANA.

Pedri, el niño de arriba, cumple 19 años en noviembre. Es uno de los centrocampistas de la selección española. Como buen canario, te da un pase milimetrado una hora antes de que se enteren los adversarios. Emociona verle culebrear con la pelota defendida hasta otro pase letal con un desmarque. Según sus palabras, juega como cuando lo hacía de chico con sus amigos en la calle. Esa ilusión y esa entrega. Y es justo lo que pensé cuando lo vi jugando el lunes contra Croacia, midiéndose con el veterano, el mítico Modric. No sé que pasará mañana contra los suizos anfibios, pero sí sé que el chaval lo dará todo y que generará ilusión y alegría entre sus compañeros en el campo y entre nosotros, algo menos aterrados frente a la tele gracias a él. Otro día hablamos del terror y de Unai Simón. Somos así. Para frote de manos de los cardiólogos. A ver si mañana le damos algo más a los suizos que cuentas corrientes de políticos corruptos.

MORENO ALEGA PERSONALIDAD MÚLTIPLE: ROCKEFELLER CALLA.

No sé cuántos años hace ya, pero el día en que nos enteramos de que a José Luis Moreno le habían abierto la cabeza con un hacha, hubo ronda inmediata de llamadas para confirmarnos mutuamente las coartadas o, en su defecto, inventar una bien sólida y solidaria, aunque se tratara de averiguar en el fondo cuál de nosotros se había vuelto loco por fin sin que la autoría saliera de "nuestro" círculo... Cuál de sus guionistas fantasma le había dado físicamente el "punchline"... Más tarde, incluso corrió la broma de hacer una colecta para pagarle la fianza al albanokosovar que lo había hecho de verdad, que saliera de la cárcel y montarle una fiesta al chaval... Supongo que también hubo llamadas de teléfono en voz baja entre sus actores, actrices, bailarines, maquilladores... En voz baja o eufórica, que conozco yo a una de sus maquilladoras, se nacionaliza en la antigua Yugoslavia y se hace pasar por albanokosovara de tirria que le tenía y, supongo, le sigue teniendo: madre de familia engañada por famoso ventrílocuo, que se desentiende sin parar de sonreír... Ahora que lo han detenido por fin, todos aquellos recuerdos "laborales" me vienen con un halo de mundo irreal en el que estuve deambulando como en un sueño sin dejar de escribir chorradas... He estado en su mansión (ya quisieran los chalets de la Moraleja compararse con esa villa romana), le he dado la mano en su salón principal (un pescado blando, flojo y tibio), he visto su exquisita colección de óperas y verbenas en docenas de anaqueles vigilados por el servicio doméstico de etiqueta, le he escuchado tocar su piano blanco en escarpines y batín de seda, he discutido (temerariamente) con él sobre tramas de series que nunca vieron la luz... Y estoy en condiciones de opinar que el poderoso José Luis Moreno sólo es un villano de tebeo, ocurrente, simpático, admirador de la belleza auténtica y del auténtico talento, pero, cachis la mar, sonámbulo de su ego, que es el que le tiene la mano metida por el culo como a cualquier muñeco de ventrílocuo sin parar de sonreír, y, de vuelta al cajón, el personaje maquinador que se traslada de programa en programa movido por la codicia y la ambición. ¿Es cierto que tiene grabaciones comprometedoras de la mitad de los políticos y personajes influyentes de este país? Parece ser que era eso precisamente lo que buscaba nuestro buen albanokosovar, quién lo puede afirmar... Todo se sabrá en su momento... Igual no dura ni dos minutos en la trena y entonces se confirma lo de los vídeos a traición, y punto en boca todo el mundo, que no queremos saturar el mercado con miles de vídeos de Pedro Jota con tutú en la cama... En fin... Después de haber hecho hablar en castellano a alguno de sus guapos rumanos en una teleserie, todo lo más que le puedo desear al hombre es que se le cumpla alguna de sus fantasías sexuales en la cárcel, dure lo que dure, que lo otro sólo es dinero (aparte de las 25.000 pts que le sigue debiendo a Yolanda Ramos), como los tres episodios largos que todavía le debe a mi amigo guionista gallego (un dineral) y que también trabajó sin contrato lo mismo que yo, qué vida esta... ¿Que le imputan a Moreno una estafa de 50 millones de euros? Espera, que me da la risa. Como Al Capone, que lo trincaron por la calderilla... Y a Rockefeller, Macario y Monchito, pobres testaferros, hombres de paja, muñecos interpuestos, colaboradores necesarios. Igual vienen también a por nosotros, entonces. Pues va ser que no, que no constamos en ninguna parte. Algo bueno tiene que tener haberle trabajado a Moreno como una temporera marroquí de la fresa completamente borracha y la gracia que le hacía al puñetero... "De tus compañeros, tú eres el malo: te lo noto", me dijo, sin parar de sonreír en aquella mesa que parecía el altar principal de la Basílica de San Pedro. Y fuera, en los jardines, tipos trajeados con gafas de sol y cables de pinganillo asomándoles en un lateral de sus cuellos de toro... "El jefe está discutiendo con ese gilipollas sobre tramas y sub tramas. ¿Entramos y le damos un susto?" Eso no pasó, claro, pero estaba en el aire, como casi todo por aquellos años. Luego hicimos una serie que sí se emitió y en la que me despidieron a la mitad por disparidad de criterios con Moreno mismo. Demasiado salvajes mis chistes. A mí me la sudaba que me despidiera, si ni siquiera tenía contrato, pero la pasta era la pasta, así que le propuse a mi editor seguir trabajando a sus espaldas y facturando, pero sin firmar los capítulos. Mis compañeros aceptaron firmarlos en mi nombre tan panchos (les encantaba la idea de jugársela), aunque el editor, que era y sigue siendo amigo, no las tenía todas consigo: "Te conoce el estilo y te va a pillar, pero prueba a ver. Eso sí, yo no sé nada y esto es cosa vuestra, que estáis zumbados". Moreno leía y releía cada capítulo y él mismo mandaba las correcciones, pero coló el primero, coló el segundo... Y la suplantación funcionó sin ningún problema y con gran cachondeo interno hasta el final de la temporada. Yo también sé poner voces.   

BOLSONARO, OBJETIVAMENTE...

Como Almeida, otro político carapolla, Bolsonaro, presidente de Brasil. El fascista responsable de que haya más de medio millón de muertos a causa del Covid en su país a base de negligencia y latrocinio a partes iguales. Encima, un negacionista ignorante, un racista vomitivo y un machista de tirar de la cadena. ¿Algo más? Que lo ves venir y no le prestarías la bici, mucho menos el voto. Lula da Silva va a enfrentarse a él en las próximas elecciones. Es probable que le gane. Y el mierda de arriba ya está preparando el escenario: "Nos han robado las elecciones". De libro. Se lo coman las pirañas y que luego echen la pota. Objetivamente.

¿EL PROFESOR DE AJEDREZ QUE HA REVOLUCIONADO UN EQUIPO DE LA ÉLITE DEL FÚTBOL?

 

Será un gran profesor de Balonchess o de Ajedrez Campo a Través, pero ha dejado que le saquen la foto del tablero con dos alfiles negros que juegan por casillas blancas. Alaridos del aficionado... al ajedrez. Tela. Una vez más, la falta de rigor de los medios cuando "informan" sobre ajedrez... Si mostraran una foto de baloncesto con los jugadores armados con palos o una de futbolistas en patines sería la misma aberración que lo que se ve en la foto de arriba. Sí, sí, por supuesto que la serie "Gambito de Dama" le ha puesto las pilas a todo el mundo acerca del apasionante reino de las 64 casillas. Una locura, la nueva afición... 

LA VIDA PARA ALGUNAS

No conozco a la muchacha ni sé qué concepto tiene de la "madurez", pero la foto que ilustra su declaración vital me ha llegado al alma: ahí ella, toda serena y madura con el pelo al viento en su tabla de planchar...

INSPECTOR MANUEL MOROCHO, QUÉ GRANDE

El inspector Manuel Morocho está destapando estos días toda la miseria y las manipulaciones de la organización criminal conocida como Partido Popular. El héroe civil sigue declarando la verdad ante el juez. El viernes vuelve a sentarse ante él con nuevas pruebas contra los delincuentes-dirigentes del PP. La mafia tiembla. Pero están locos y son peligrosos. Sólo deseo que esto acabe con todos ellos en la puta cárcel y DON MANUEL MOROCHO a salvo de sus garras, que son muchas y están en todas partes. ¡Ánimo, valiente!

 

LA FOTO DE TORRIJOS, LA FOTO DE COLÓN...

La foto al óleo de arriba está en el Museo del Prado y la pintó Antonio Gisbert. Fernando VII, El Deseado, el de "Vivan las Cadenas", se va a cargar a 48 liberales liderados por el general Torrijos recién desembarcados en las playas de Málaga. La foto de abajo está en la memoria infame de la ultraderecha y nadie quiere repetirla hoy en la Plaza de Colón en Madrid (con el tiempo algún Stalin fascista quizá borre gente del negativo: "En Rusia el pasado es impredecible"; a Rivera lo pondrán mirando al frente, a Villacís le colorearán la gabardina roja de azul falange...). El "encuadre" de la foto y el de la pintura es parecido y siempre me inquietó un poco. Lejos, lejísimos de mí como de aquí a Málaga la idea de que también podrían fusilarlos a todos, por Deseados y reaccionarios de libro, aunque ellos a su vez, si pudieran, y no lo reconocerán con periodistas cerca, sí que fusilarían a los independentistas catalanes de la foto de la república unilateral de los 56 segundos... Cualquier burrada con tal de mantener la unidad de Ehpaña... O eso o cadena perpetua (jajá) no revisable. Por lo pronto, indultos no. Luego ya se verá, que tenemos comprado un volquete de jueces...

UNA MARAVILLOSA COLUMNA DE MIGUEL SÁNCHEZ-ROMERO EN INFOLIBRE ACERCA DE VACUNAR AHORA O NO A LA SELECCIÓN ESPAÑOLA DE FÚTBOL

 

Miguel Sánchez-Romero

¡¿NEGARLE UNA VACUNA A PEDRI?!

¿Qué le pasa a la izquierda con el fútbol? ¿Por qué a una parte de ella le parece mal que se vacune a la selección española? ¿Qué quieren? ¿Que vacunemos a la de ajedrez? Eso sería tirar el dinero. Pensar no es lo nuestro. Es cosa de alemanes. Y así les va. Son una potencia mundial, una sociedad avanzada con una envidiable estabilidad política y un sólido estado del bienestar, pero sólo tienen ocho Copas de Europa. Nosotros dieciocho. ¿Creen que si los alemanes pudieran elegir entre ser el país de Kant, Schopenhauer y Heidegger o tener dieciocho “orejonas” elegirían lo primero? El propio Heidegger, según biografía no autorizada, se quejaba amargamente en su lecho de muerte del uso que había dado a su sesera: “He indagado cuestiones fundamentales de la fenomenología, he arrojado luz al sentido del ser, pero me voy sin haber marcado un solo gol de cabeza”.

¿Qué tiene la izquierda contra el fútbol? ¿Qué tiene en contra de que un grupo humano —es verdad que poblado de egos— se una en un esfuerzo solidario para pelear por conseguir una victoria, con la tranquilidad de que si pierde siempre puede culpar a otro de la derrota? En esencia, el fútbol es la izquierda.

Y sin embargo, a la progresía le parece mal que vacunemos a nuestros muchachos para que defiendan a España en el terreno en el que ahora se libran las guerras modernas: el césped de un estadio. La izquierda no entiende que el fútbol es la continuación de la guerra por otros medios. Actualmente, no hay un solo país en guerra que tenga una buena selección. La única forma de convertir a los talibanes en un grupo pacífico sería una buena política de fichajes y dejarles participar en el mundial de clubes.

A la izquierda —a una parte de ella al menos— le parece mal que vacunemos a estos soldados del deporte porque, según ellos, no son trabajadores esenciales. Os diré una cosa: mi concepto de trabajador esencial cambió radicalmente el día que tuve que montar solo una estantería Holstöm. La UCI no puede ser peor que eso. Cuando terminé, mi nivel de concentración de oxígeno en sangre estaba por debajo del de la llave Allen.

Algún tertuliano, militante de la pureza ideológica y boina verde en todas las causas posibles, arguye en un artículo urgente —no sea que durante quince minutos no sepamos qué opina sobre algo— que lo fundamental no es el hecho en sí de utilizar cincuenta y dos vacunas del stock nacional sino que se trata de una cuestión ética, de un dilema moral. ¿Un dilema moral? ¡Estamos hablando de fútbol, motherfucker! Baja el listón. El único que ha utilizado el concepto dilema en un vestuario fue Benzema cuando dudaba entre comprarse el Lamborghini Huracán o el Lamborghini Veneno. Al final tomó la decisión correcta y se compró los dos.

Vacunar a nuestros muchachos es un acto de humanidad. ¿Alguien de esa izquierda intensa, eternamente indignada y empeñada en convertir en trascendente hasta lo más insignificante, se ha molestado en contemplar la carita de Pedri? Si Pedri no estuviera en la selección podría estar perfectamente en un anuncio de Save The Children. Hay que ser un desalmado para poder mirar a los ojos a Pedri y decirle: “No, Pedri, para ti no hay. Pero te hemos puesto hidrogel en el banderín de córner”. ¡Coherencia, por favor! ¡Quien niega una vacuna a Pedri no puede defender a un mena!

Gracias a Miguel Sánchez-Romero, maestro; gracias,  Infolibre

LA CARRERA DE CARRÈRE

 

Emmanuel Carrère, Premio Princesa de Asturias de las Letras 2021. Ahora tiene el pelo blanco, no como cuando le hice la caricatura hace siete años a propósito de su novela "Limonov". Una mala racha desde entonces. Me apuesto lo que queráis a que saca novela del asunto: "El Premiazo", "Asturias, ¿Paraíso Natural?", "La Sidra y Yo, pero sobre todo Yo", "El Dilema: Cabrales vs. Roquefort". Ni lo intenté con su última novela, "Yoga", y tampoco pude acabar "El Reino". Ahora tiene todo un Principado a sus pies. Que lo disfrute el hombre. Bastante mal lo pasa escribiendo, que ye un intenso...

EL VERANO POSPANDÉMICO QUE SE ACERCA...

 

LA TARIFA DE LA SILLA ELÉCTRICA

 

De El Estafador. Gracias.

GRAN PORTADA DE ORDOZGOITI EN INFOLIBRE: "LIFESTYLE POBRE"

 Gracias, Infolibre; gracias, Ordozgoiti.

LA VIDA SIN MASCARILLA

 

LA ANTIGUA NORMALIDAD EN LA PLAYA

 

¡EL CORONAVIRUS EN 2013!

 Una vieja viñeta de "Estampitas de la Recuperación".

A LOS INDEPENDENTISTAS CATALANES LES FALTÓ UNA BUENA E.G.B.

 

LOS VERBOS POLISÉMICOS NO SIEMPRE AYUDAN EN LOS TITULARES

Foto eldiario.es

Es un verbo como mínimo salvador, "Ascender", pero seguro que había otro verbo menos paradójico para una trágica noticia de precipitación al vacío. O eso o que el corrector de pruebas del periódico estaba en caída libre. Ojo, tampoco vale: "Se elevan a 14 los fallecidos...". Otra cosa ya es averiguar por qué opina sobre el suceso el marisco, los carabineros, extrañamente "presente en el lugar", o sea, en el bosque.

MIGUEL REINA 2, PORTERO DE CAMPO CON GAFAS

De pequeño quería ser el señor de verde de arriba, Miguel Reina, portero del Atlético de Madrid por aquellos tiempos. Ni Iríbar, ni García Remón, ni Artola, ni Carnevali... El Bilbao, el Real Madrid, el Barça, Las Palmas... Miguel Reina y sus patillas, del Atlético de Madrid. Y por Reyes, ya ni recuerdo el año, pedí su equipación... La de portero, por supuesto. Con sus guantes y sus rodilleras. Lo que más ilusión me hacía eran las rodilleras. No sé qué pasó en Málaga esas navidades que no había equipación de portero para nadie y mis padres me "trajeron" el seis de enero una preciosa equipación del Atlético de Madrid, pero de jugador de campo, tampoco recuerdo qué número. Un jugador de campo, joder. A mí el que me gustaba era Ayala y sus galopadas locas de lateral, abajo, junto a Leivinha, con melena y bigote, pero mi madre no lo iba a permitir bajo ningún concepto, ni las galopadas sin mirar a izquierda y derecha, ni las greñas... Así que antes que dejarme el bigote y la melena con siete u ocho años me hice yo mismo de urgencia unas rodilleras recortando una recámara que tenía mi padre en el patio y sujetándolas con unas gomas elásticas que le robé a mi madre del costurero. A disparo bestia de Antonio Pino con una pelotilla de plástico, en esa primera estirada heroica en un solar lleno de gravilla y chinos criminales me hice un agujero en la rodilla desde el que se veía Ceuta. Luego aquel pozo comenzó a llenarse inmediatamente de sangre, dejó de verse África, y el portero (de campo) con gafotas cuatro ojos, capitán de los piojos, se fue cojeando a casa a recibir instrucciones en la banda. Lo importante no era la lesión ni curar aquel agujero del que no paraba de salir sangre y que me tapaba como podía con la mano, lo importante era aquella calceta recién estrenada, echada a perder nada más comenzar la leyenda, y sobre la que mi madre tendría una opinión propia acerca de lavados y de jugar en la calle como un gitano... Pero allí estuve yo entre aquellos dos ladrillos verticales para que el tiro de Antonio Pino no fuera gol. Aplausos desde Ceuta a los dos segundos y esta mañana de domingo, cuarenta y tantos años después, enhorabuena a todos los Atléticos por la Liga. Mañana me compro yo mismo la equipación de Oblak, sin intermediarios.

ESPAÑOLES...

Ahora sí que nos duele saber que FRANCO HA MUERTO. En este enlace la mejor versión de "Hey Joe", la suya. Descanse en paz Franco Battiato.

 

UN PERLA

Francisco Serrano, arriba, juez de VOX... inhabilitado, creo. Bueno, lo que sea que le hacen a un juez que prevarica a sabiendas, canta la gallina y lo cazan. Ahora lo han pillado quedándose con una subvención. Una pastizara. Otro presunto ladrón. Lo que ha demostrado hasta ahora, sin presuntos, es que el tipejo es racista, machista, homófobo y fascista. Con esos collares no te sale una inocente nativa de Gauguin tomando el sol en la hierba de Mauna Loa. Cada uno tiene la cara y la caricatura que se merece. Un perla. Vosotros, queridos ciudadanos, seguid votando a VOX. La mierda es que nos roban a todos, no solo a los que les votan...

FORAJIDOS DEL PASADO

A veces me siento como un viejo pistolero con su memoria de canallas y forajidos a cuestas. Fue escuchar que habían detenido por fin al ex vicealcalde de Valencia (lo fue con Rita Barberá, el Megalodón de los corruptos) y aulló un coyote en las montañas... Alfonso Grau, el tipejo que se cruzó en mi camino hace unos años y que recibió el balazo de arriba. Y este otro también, con animación incluida. Dicho así parece que había cancán en el salón, pero no, que es un archivo AVI.

¿Y LOS 24.000 MILLONES DE EUROS PARA CUÁNDO?

José Ignacio Goirigolzarri, arriba, presidente de CaixaBank, el Banco Gordo Repugnante resultante de la fusión endogámica de Bankia con la Caixa, depredadores de la misma familia y ladrones con pedigrí y antecedentes, sobre todo el primero. Acaban de ganar 4.800 millones de euros con la operación, "con lo cual" van a despedir a 8.000 empleados. Casualmente, el menda de la sangre en la boca triplica su sueldo. Hace nueve años que hice su retrato. No me equivoqué al pintarlo como vampiro.

LA HORA FELIZ

No hay mascarilla que me proteja de la gente con la que me voy a cruzar hoy en la calle. En una proporción aproximada de dos de cada tres serán franquistas, racistas, machistas, homófobos, corruptos, ladrones e hijos de la gran puta, vecinos todos. Nada en las cabezas. Muera la inteligencia. Cáscaras de coco. Política de emociones. Déjate llevar por lo que sientan los cerdos. Ya habló el listo. Razona tú con una retroexcavadora. ¿Para qué quieres razonar con Isabel Ayuso? No han sido suficientes los miles de muertos en las residencias de ancianos por su culpa como para que vengas tú ahora a decirle que toda ella y todo su partido te producen arcadas... Y que no pasarán... La desolación de ver azul el mapa de Madrid y la imagen inmediata de una demografía de zombis levantando sus banderas azules de desalmados contentos consigo mismos. Venceréis, pero no convenceréis. Pobre don Miguel. La vociferación de la estadística bruta por arriba mientras en las catacumbas los solidarios y bien pensantes volvemos a ser los lóbregos mamíferos que se peinan de César Vallejo, los que hoy se van a cruzar con sus futuros asesinos. Perdonadme la tristeza, pero el siguiente bar donde nos confiemos en parar de palabra al fascismo en España será una trinchera con libre acceso a la barra de sacos terreros. Luego vendrá la hora feliz de los fusilamientos. Ya pasó una vez... Estoy tan triste que me hago gracia, que decía alguno por ahí, así que propongo hacer sonar esos cocos vacíos que han ganado las elecciones como los cascos de caballo de los Monty Python. Es otra película, pero es que el Frente Libertario Lista Tripartita por la Democracia en Madrid acaba de suicidarse unánimemente en la Puerta del Sol para que aprendan esos fascistas de una vez por todas. ¿Cuántas veces podemos suicidarnos los de izquierdas sin que nos tiemble demasiado la voz en el próximo aperitivo?

MALDITAS VACUNAS...

 

SERENDIPIA EN EL PAÍS

 

LA EQUIDISTANCIA Y ALGO MÁS

 

LA OTRA CASA TOMADA, SIN CORTÁZAR

Gracias, Vergara

 Gracias, elDiario.es

Hoy fui a la cocina y cuando regresé al salón estaba ocupado. Bajé a la portería a pedirle explicaciones al portero, pero también estaba ocupado y no podía atenderme. Llamé por teléfono a la policía y todos sus agentes estaban ocupados en ese momento, que esperara mientras oía una musiquilla de La Polla Records: Ellos dicen Mierda, nosotros Amén...

Lo peor de todo es que probablemente esa brainstorming se produjo de verdad en alguna reunión de esos miserables de VOX.

ESTA NOCHE EMPIEZA LA CAMPAÑA...

 Foto Pixabay       

        Oficialmente, esta noche salen de sus tumbas-sedes los profesionales en comerte el cerebro (el coco) para que votes a favor de sus andares (zombies). En efecto, salvo Mónica García, que está más fresca, es más fresca y huele a fresco, todos los demás son muertos vivientes. ¿Pablo Iglesias también? Huele a santo, a incienso y a cerrado, como su propio apellido indica. ¿A qué huelen los dogmas? Por otro lado, entre la doxa y la episteme, Gabilondo, el muerto viviente más elocuente, trata seriamente de explicarnos en qué consiste la metafísica socialista en un posado de zombie tipo Don Tancredo, me va a caer la del pulpo, amigos. Y del lado más repugnante de los fiambres caducados en movimiento, dos antropófagas gourmet, Isabel Díaz Ayuso y Rocío Monasterio, a las que van a votar cadáveres tardofranquistas, fascistas Coronel Tapioca y camareros descerebrados, adónde vais con el tupper de regalo vacío... En esta Noche de Walpurgis (se celebra por estas fechas) dice la wikipedia que se homenajea a Santa Walpurga, una señora que luchó contra las plagas y la brujería, comunismo o libertad. De antorchas, se admiten linternas de móvil para la vigilia nocturna y las exequias caminantes de los candidatos. Oficia George A. Romero. Folletos en la entrada y en tu buzón.

LOS CANDIDATOS DE VOX ABIERTOS A PACTAR CON EL PP EN LA BATALLA POR MADRID

 Foto wwf.es               

LOS CANDIDATOS DEL PP ABIERTOS A PACTAR CON VOX EN LA BATALLA POR MADRID

Foto wwf.es        

UNA PELEA ENTRE FAMILIAS DE ETNIA JEDI SE SALDA CON SEIS DETENIDOS, UN PADRE ASMÁTICO Y DOCE HOSPITALIZADOS POR HERIDAS DE NAVAJA LÁSER.

 ...Había que llamar vuestra atención.

¡¡ VIVA LA REPÚBLICA !!

(A mi abuelo fusilado por los fascistas, in memoriam)

LA MUJER SALVAVIDAS

Arriba, Helena Maleno. Una heroína sin discusión. Y como tal heroína, la persigue la policía. Unas veces la española, a menudo la marroquí. Esta mujer ha sacado más gente del agua que las medusas. Y quien dice sacado, dice salvado. Pateras a la deriva, pateras condenadas, pateras con precadáveres pero con un teléfono móvil desde el que la llamaban a ella, su última esperanza, y ella, sin falta, llamaba a su vez a la policía que correspondiera dando las coordenadas exactas de los emigrantes en apuros. Un sistema de rescate tan sencillo y tan efectivo como para haber devuelto a tierra a unos cien mil seres humanos, cálculo aproximado en la dilatada carrera "antisistema" de nuestra chica. Antisistema porque salvar a esta desesperada gente de la muerte no resuelve el problema de fondo (nótese el sarcasmo marítimo) y los devuelve a la casilla de salida, lo peor de lo peor para los gobiernos y los países, ya sean emisores o receptores. Los muertos no vuelven a jugársela, por eso sí que son un problema menos dado lo bien que borra el mar a los jugadores con mala suerte. Recoges con altísimos grados de pena la cáscara vacía del cayuco o de la patera y aquí no ha pasado nada, señores. Así que, frente a la inquina de los responsables políticos y de los responsables de organizar y desordenar el desorden de la emigración desorganizada, la chica va de juicio en juicio defendiéndose como puede de acusaciones oficiales e infames que nada tienen que ver con su labor salvavidas, sin excluir oficiosas y profusas amenazas de muerte contra ella y contra su familia. Que la acusen también de colaborar con las mafias de LITORAL ya me parece más gracioso. Un emigrante con una fabada en el estómago no se hunde jamás. Incluso nada más rápido. A propulsión. Mis respetos, señora. Ha entrado usted en mi galería de héroes.

DESPUÉS DEL BREXIT, DOS VIÑETAS ANTIGUAS EN AGUAS DE GIBRALTAR...

 

LOS PÁJAROS

Toni Cantó y Agustín Conde, los pájaros a los que acaban de sacar de las listas el PP por pájaros Cuco, los del parasitismo de puesta y el asalto okupa electoral. Los ha detenido la Policía de los Comicios, les han pedido los papeles, y eran todos falsos como un euro de gomaespuma. Ahora se harán las víctimas. Estos socialistas terroristas y bolivarianos no les dan la libertad de engañarnos a todos... Si por cada arcada que me provocan me dieran cinco euros, de aquí al 4 de Mayo estoy llamando a Amancio Ortega para comprarle la tienda y que puedan salir al recreo los niños de Bangladesh.  

CINCO AÑOS SIN MANOLO

4 de abril. Cinco años de la muerte de Manolo Tena. Cada día menos libres, cada día menos salvajes, cada día menos hacia el mar... Pero un día todo será diferente, cuando llegue septiembre, cuando llegue septiembre... En la memoria y en el corazón, Manolo.

SI VIENEN LOS TURISTAS, A LOS QUE HABRÍA QUE ENCERRAR ES A LOS POLÍTICOS...

Desde que tengo uso (poco) de razón, he vivido con turistas a mi alrededor, mañana, tarde y noche. No es que fueran pesados, es que tenían que aprovechar el tiempo porque en pocas semanas estaban obligados a volver a sus respectivos países donde, imagino, no estaban todo el rato mañana, tarde y noche, o al menos no presencialmente como en Málaga. Ingleses, franceses, irlandeses, holandeses, alemanes, finlandeses, daneses... Solo ellos se metían en el agua los inviernos y les parecía de perlas, con lo cual a nosotros nos daban un poquito de pena: a saber de qué infierno procedían esas criaturas para disfrutar chapoteando en el Mediterráneo en diciembre. Los he visto bucólicos, borrachos, jóvenes, carcamales,  entregados, ariscos, buena gente y bichos de torear aparte pasada la medianoche. Los ingleses con su mal vino, los alemanes con esa cerveza que les daba por cantar, las francesas tan libres, las irlandesas (católicas) desatadas con el sexo indígena, esos irlandeses comiendo habichuelas a carcajadas a las once de la mañana con tomate... Año tras año, sustituyéndose unos a otros como de molde y también estaban los que repetían... Y los que comenzaron a quedarse, a hacerse residentes y hasta pedir la nacionalidad española... El alcalde de Mijas todavía no es inglés por azares de la política, no del censo... Así que algo entiendo de turistas... Pero no tanto como mi paisano, el alcalde de Málaga Francisco de la Torre (arriba), que ha justificado el confinamiento de los malagueños con el argumento de que los españoles nos tenemos que fastidiar para que los turistas disfruten de una estancia "segura" en nuestro país... Ya... Tuve dos amigos daneses en mi infancia, dos hermanos, Ule y Bron. Estudiábamos juntos la EGB. Su madre, una rubia gigante, y su padre, siempre fuera, cocinero en un petrolero. Ule y Bron hablaban danés solo entre ellos, se manejaban de puta madre con el español y le dieron un susto a más de un desconocido porque eran dos rubios fosforescentes con un perfecto andaluz... Menos con una palabra que no les salía bien... Un insulto... "Shalao"... Hoy en día (a saber dónde están esos dos) se lo habrían llamado al alcalde de Málaga... Franco encarcelaba preventivamente a los mendigos, a las prostitutas, a los homosexuales y a los carteristas de Madrid cuando iba a visitarnos algún capitoste extranjero... Ninguna diferencia con lo que quiere hacer Francisco de la Torre con los malagueños para que los turistas sólo se encuentren con camareros debidamente desinfectados, vacunados y aleccionados... Por eso hay que plantarse y hacerle al alcalde la pregunta: Shalao, ¿tú te crees que esa es forma de venir a España? Aunque traigan todo el mono de sol, chiringuito y borrachera, ¿tú te crees que son tontos? Los que vengan en esas condiciones, como de safari de pastel, primero vomitarán y luego saldrán de aquí perdiendo el culo para no volver nunca jamás... O al menos hasta que hagamos una buena limpieza interna con nuestros políticos peseteros.

CUERPO A TIERRA EN MADRID (4)

Solo con lo que ha hecho Rocío Monasterio en contra de los niños inmigrantes (esos niños a los que llaman MENAS), mintiendo y acosándolos hasta que los han agredido dentro y fuera de sus centros de acogida (poco menos que cárceles) y en sus pisos tutelados, bastaría para inhabilitarla para cualquier cargo público por incitación al odio y prevaricación... Yo añadiría también que, básicamente, por mala persona. La señora es del tipo chungo porque lo valgo y de las de sonrisa insufrible de suficiencia más allá del colmillo retorcido... Y es la candidata de la ultraderecha el 4 de Mayo... Ayuso y ella están ahora mismo de compis jugando a las casitas con la Comunidad de Madrid y enseñándose todos los venenos de sus armaritos para cuando toque salir del armario en las elecciones ya como dos fascistas redomadas y de la mano a cargarse a todos los dependientes, inmigrantes y pobres del reino... "Cari, juntas seremos invencibles..." Como dos vampiras al alimón... Habrá que pararlas con un muro de ajo rojo... Si los niños obreros de guardería pública quieren ir haciendo estacas de macarrones o de pinzas de la ropa, serán todas bienvenidas...