Bono, arriba, el porterazo marroquí del Sevilla, fue uno de los artífices anoche de la victoria hispalense contra la Roma de Mourihno, ese ser petulante y... petunioso. Lo siento por los italianos, pero ya veo esa fiesta con cervecita en la Puerta de Jerez y me apunto a la mayor. Por cierto, escucharles el himno del Arrebato en Europa es algo que no le tiene nada que envidiar al "Nunca caminarás solo" del Liverpool. Enhorabuena.
Es antiguo el GIF, pero estamos en fechas. Buenas birras en la pradera, compañeros.
El Hombre Invisible, de Esty Quesada, "Y que no aparezca que gomito"
El Hombre Invisible, de Almudena Grandes, "Rojo y amigo de sus amigos, no le quedaba otra contra el franquismo"
El Hombre Invisible, de Ana Rosa Quintana, "Primero irá de misterioso... A la segunda semana en pantalla ya lo vestimos de maricón perdido... ¿Un ex amante del rey emérito, tal vez?
El Hombre Invisible, de BBVA, "Mayor, dependiente, de pueblo, con poco dinero..."
El Hombre Invisible, de Isabel Díaz Ayuso, "En una capital, dice Miguel Ángel que queda mejor asín, invisible, a lo fino, pero que para las palizas vaginales y anales que me pega todas las noches, a la que saquemos la dición en provincias, ya podemos llamarlo directamente Íncubo, que no sé lo qué es..."
Me encanta el busto que le han dedicado a Clara del Rey en la Plaza de las Comendadoras de Madrid. Soberbia escultura a esta mujer que acudió a socorrer a su marido en la jornada histórica de marras, uno de los "levantados" contra los franceses en el Parque de Artillería de Monteleón. Gente brava y con dignidad traicionada en su día, exactamente en su día cuando decidieron levantarse contra la infame tropa napoleónica, traicionada digo por Gobierno, Estado, Iglesia y Ejército, a los que la canallada y la humillación gabacha les parecía de perlas a sus intereses. Yo creo que no se puede ser más "históricamente". Y de la mala conciencia de los implicados empingorotados hasta que no reconozcan públicamente la cagada del momento (que todavía no se ha producido), pues estos homenajes de paripé y no dejes que se ponga el ministro, diga usted que sí. Póngase entonces a una Ayuso, por ejemplo, al lado de cualquiera de estas personas a las que les partieron la cara para siempre en su día, por ejemplo Clara del Rey, y mire cómo comienza a emanar alegremente el efluvio a ridículo de la viva, Ayuso o Almeida. En el caso de la esquizo, cómo me gustó su look festivo con la hombrera de guacamayo pirata aplastado a todo color.
El rey se viene a Sanxenxo hoy pasando de recomendaciones y de veladas instrucciones de la Casa Real (lo pongo con mayúsculas por mala costumbre). Se la suda al menda. Como si viniera a traficar con drogas a las costas gallegas, qué tendrán que opinar las autoridades. Él viene a entrenar para una regata. Entrenar. ENTRENAR. Con el porrón de años que tiene encima y lo cascado que está. Qué gracia me hace ese peso muerto en la cubierta en plena marejada y con muleta. Igual hasta se ha zampado un par de botellas de Albariño y una de licor café mientras todos los aristócratas con algo de forma se afanan por enderezar el barco millonario en el que se les ha colado el emérito por sus cojones. ¡¡Por babor, Juancar, que viene una ola espantosa!! Ni por favor ni hostias, que soy el rey... Mira, ojalá se lo lleven las olas y así come lamprea, o al revés... Descansa él... de los entrenamientos. Y descansamos nosotros, señor fiscal.
La sonrisa te explica, si no te delata. Una sonrisa limpia, una sonrisa natural es una cosa. Una sonrisa extraña, una sonrisa tenebrosa, una sonrisa artificial y falsa también es una cosa muy distinta. Y ya entonces no es únicamente sonreír. Cuando no eres dueño de tu sonrisa, eres su esclavo. Arriba, dos esclavos. Jamás lograrán sonreír y que no les salga la podredumbre que llevan dentro. Hasta lo que dicen va más allá de lo dicho y se difunde como cagada. Ese aroma es lo que se te queda cuando recuerdas lo que dijeron y cómo lo dijeron sonriendo.
He sentido un escalofrío horripilante tras ver esta foto con la que me he topado esta mañana en el ABC. No estaba preparado para la revelación, si pudiera llamarse así... Ayuso y Almeida, la mediocridad, el medro, la torpeza, la desazón mezquina, el sufrimiento de la codicia como enfermedad, las dos cabezas podridas de ansias que harían vomitar a una rata, el mal... Dos rostros pestíferos.
Hoy, especialmente hoy, Día de Andalucía, bajo este frío de mil demonios en Madrid, me gustaría dedicar uno de los temas más hermosos de El Kanka a uno de sus descubridores para mí, mi amigo Tomás Summers, que en paz descanse. Por esos viajes de Sevilla a Mollina escuchando al Kanka en el coche, por esos churros y esos molletes de los desayunos milagrosos en Estepa... Por toda la gracia y todo el arte, feliz Día de Andalucía... Creo que voy a pedir otra de coquinas en Isla Antilla, Tomás, pon tú la música y ojalá que vuelva a partir la silla en el chiringuito. Ya sabes que el olor a coquinas en la sartén lo mismo nos vale de himno que de mueble bar, amigo. Aquella vez que por fin conseguiste llevar al Kanka al programa, esa tarde en los estudios de Mollina, y aquel tipo desgalichao con esas greñas y esa guitarrilla que parecía haber sacado de un accidente de tráfico. Qué ojo tuviste siempre, Tomás, y cómo se te echa de menos... Lo dicho... Pon "Andalucía", que fue la que nos cantó esa vez.
Como el título indica, ojalá que disfruten de esta película todos los que quieran pasar un rato de vacío rural con fondo de violín y psicopatías de tedio congénito en un paraje perdido de la Irlanda más perdida en una pequeña isla. La comencé a ver porque me gustan sus dos actores principales, Colin Farrell (arriba) y Brendan Gleeson, y juro que tenía muy buen feeling. A los diez minutos pensé que sólo me iba a aburrir como una ostra con un argumento famélico y hasta absurdo, tipo placebo para abúlicos. A la media hora me estaba cagando por las paredes en la puta madre del guión y del director por el mal rollo que destilaba la cinta y la insistencia patológica en hurgar en la pamplina irritante con consecuencias. El único personaje que me sostenía un pelín con la película era una burrita enana de lo más simpática pero que al final... Puaj, sin spoilers: no sabéis a qué punto cardinal de la mierda acabé mandando la dichosa película. Con enfado tremendo por los aires y las nominaciones para los Oscar con los que se presentaba y la pinta engañosa de sus tráileres... A menudo no me gusta coincidir con Carlos Boyero, pero hoy dice algo parecido a lo que yo pienso en El País. Lo del mal rollo no lo avisa. Seguro que ya sabía que lo iba a pregonar yo. Se la desaconsejo fervientemente a todos los amigos a los que llego a tiempo. También es una buena piedra de toque para calibrar relaciones. Si al otro o a la otra les gusta, algo pasa, oye...
El otro día había un chaval cantando en la radio una cosa de trip, o de trap, o de trapi tripi: "Que tú no me queriste". Y tan pancho. Con la garganta metida en almíbar retocado por ordenador, que tú no me queriste... Disculpad que no sepa el nombre del interfecto, pero también tenía sus coros y no dudaron en seguirle con el "que tú no me queriste". Como patada al castellano, en autotune, no estaba mal. Le faltó añadir: "Con lo que yo te quisí y tú no me queriste". Y ahí van los chavales. Y no pasa nada. Estoy seguro de que lo localizo en internet y tiene dos mil millones de visitas a la hora... No dudo de que Ibai Llanos, arriba, referente mundial en internet (al menos latino), no le perpetra esas putadas al castellano cuando hace de caster (locutor) en sus piezas de streamer en Youtube o en Twitch comentando cualquier evento. Aunque se defina a sí mismo como "creador de contenidos" y la putada es otra, cuando el "contenido" que crea es una pachanga con globos (locutada), un torneo de fútbol-mus o una velada de boxeo (Coca Cola, creadora de contenidos, ya puestos). Yo pensaba que "crear contenido" era otra cosa. Desde una redacción sobre la Primavera a "Rayuela" de Cortázar; o alguna cosilla al piano de Mozart, o "El Beso" de Rodin, contenido en mármol. Pero, venga, vale, que no está mal si hemos llegado a esa infravaloración de los "contenidos". Se gana su dinerito (o dineral) y no mata a nadie, el hombre. Hay millones a los que les gusta. Por mi parte, no lo aguanto. Igual que me producen grima un montón de los personajillos que pululan por la red, grandes y pequeños, gritando a los cuatro vientos unas naderías vociferantes y con los egos tumefactos que se salen de las pantallas. Aparte de la vanidad mortífera que se gastan, les une la juventud, y probablemente la inconsciencia. Vale, bastaría con no ir a verles o apagar internet, pero es que ya están hasta en la sopa. Lo que en la prehistoria podía ser Manolo El Del Bombo, ahora son Manolos Los Del Autobombo. En eso Ibai Llanos es figura cumbre, por ejemplo. En el Himalaya de los Peter Panes, el puto Everest. Lo más gordo que he visto subido a la parra en mucho tiempo. Vale, con retranca, pero es que me tiene frito últimamente. En diciembre le dieron el premio al mejor streamer de la vida (del mundo) por tercer año consecutivo. Un acto con toda la pompa y todo el boato, que hay gente que le da mucha importancia a esas cosas, allá cada uno. El caso es que Ibai no fue a recogerlo, pero grabó su propia reacción cuando mencionaron su nombre (no puedo con esas cosas). Y así se hizo viral el vídeo de sus conmovedoras palabras de agradecimiento en ese momento: "¡¡¡Que me la chupen los americanos!!! ¡¡¡Me la chupan los americanos!!!" O algo así. Inaguantable. ¿Qué soberbia o qué mierda hay que tener por dentro para que se te rompan las costuras así, de la explosión de Yomimé Conmigo en Singular? Eso son las malas compañías, Ibai. Deja a Piqué, coño. O cuando le levantaste la patita a todos los periodistas deportivos con la exclusiva de tu entrevista a Messi. Everest, que te vienes arriba, te vienes arriba... Y así te ves. Sin sombra por ninguna parte. El Rey del Mambo y con los huevos como dos maracas: haga lo que haga, soy la hostia. Mirad mis premios, mirad mis números... Y cuando hablamos de sentimientos, estamos hablando de dinero y de vanidad, lírica pura. No digo yo que el hombre no tenga sus méritos en lo de ser estentóreo, vulgar, prepotente y narcisista hasta tener el ombligo subido a la cara y con dos hoyuelos, pero, de verdad, casi prefiero que tú no me queriste en autotune... Un abrazo, Ibai, y suerte con los premios ESLAND en México. Aunque si tiene que ganar un español, y por motivos estrictamente personales, prefiero mil veces antes a Illo Juan, dónde va a parar el sentido del humor de uno de Bilbao con el de uno de Málaga, de Fuengirola, concretamente... Que no se diga que soy un puto boomer resentido escupiendo al viento. No me importa que no me queran.
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