jueves, 1 de junio de 2023

EN LA PUERTA DE JEREZ CON CERVECITA

 


Bono, arriba, el porterazo marroquí del Sevilla, fue uno de los artífices anoche de la victoria hispalense contra la Roma de Mourihno, ese ser petulante y... petunioso. Lo siento por los italianos, pero ya veo esa fiesta con cervecita en la Puerta de Jerez y me apunto a la mayor. Por cierto, escucharles el himno del Arrebato en Europa es algo que no le tiene nada que envidiar al "Nunca caminarás solo" del Liverpool. Enhorabuena.

sábado, 27 de mayo de 2023

HAY UN HOMBRE QUE LO HACE TODO EN ALEMANIA...


Seguro que conocéis esa canción de Astrud: "Hay un hombre en España que lo hace todo"... En función de las pancartas alemanas que aparecen en la foto de arriba, hay un hombre en Alemania que también lo hace todo. Al menos, escribir pancartas como un loco él solito. Ecologista y omnipresente, me gustaría conocer a ese tío, oye...

 

martes, 23 de mayo de 2023

LOS CARTELES ELECTORALES Y LOS JUEGOS DE PALABRAS QUE SON CASI ANAGRAMAS...


¿Saber más? Vota al Mierda porque es un mindundi y un trepa sin escrúpulos, porque es un petimetre chupacirios vomitivo, porque es un ultraderechista ratonero papafrita, porque es un retaco parásito y mentiroso, porque es un ínfulas con alzas en los tacones, porque es un lameculos cobarde y perruno, porque es un leñador furtivo y, además, por las noches, se caga en todo lo sublime y hermoso que tiene Madrid en su memoria y en sus monumentos, y luego lo destruye. ¿Quiere saber más? Por mi parte no, señor fiscal, que todo esto es ficción y fruto de la inventiva autodestructiva y objetiva de este pobrecito hablador... Pero si realmente se quiere saber más sobre él, la Constitución está llena de sus tropelías...

 

jueves, 18 de mayo de 2023

DIRECTOS A GANAR LAS ELECCIONES, SÍ, SEÑOR...





Que el catch sirva, cuando menos, para que se le vea la cara a la candidata socialista a la Alcaldía de Madrid, Reyes Maroto, que menuda campaña está haciendo... De verdad, tal y como está el panorama de mierda de bulos y mentiras y medias verdades y titulares basura, no me podía creer el titular de arriba tan espontáneo y nítido a una entrevista suya en Diario.es, ironías aparte, ese discurso "transparente" y "contundente" de la izquierda más noble y peleona contra las infamias criminales de la derecha. Efectivamente, la muchacha se descuelga así, lírica, misteriosa, y, además, apelando a un voto antiguo y fracasado, legendario, el de Carmena: "Apelo a quienes votaron a Carmena a que vean en mí la continuidad de un cambio"... ¿Qué te pasa en la boca? ¿Qué cojones estás diciendo? ¿Qué hostias quiere decir "la continuidad de un cambio"? ¿Mística? ¿Heráclito? ¿Los papeles del Mar Muerto? ¿Hay que haber votado a Carmena para necesitar a Reyes Maroto en la inmensidad continua del Karma, que es cambiante en su mismidad de candidata? Veste a la mierda, joder... Se nos va la pinza una cosa mala con la ciudadanía que ya no se sabe hablar con ella directamente. Tantas mentiras, que ya se han olvidado de algo tan simple como proponer una idea sencilla... O algo auténtico... Positivo... Verdadero... Ya no comunican, sólo enredan, por si acaso... ¡¡¡No sea que se les entienda y es que estaban vacíos!!! Lo mismo le habría dado a la mujer decir lo de arriba, que lo de abajo, que sí está manipulado...



Que nos da lo mismo... Cualquier despistado lee lo de arriba, o lo de más arriba, y siente una paz interior maravillosa: por fin sé a quien votar.
 

lunes, 15 de mayo de 2023

SAN ISIDRO FOR EVER


Es antiguo el GIF, pero estamos en fechas. Buenas birras en la pradera, compañeros. 

sábado, 13 de mayo de 2023

AH, MARINALEDA... SI NO FUERA POR ESTOS RATOS.


Es una noticia que me ha llamado mucho la atención. Para bien. Y me he descojonado una cosa mala cuando le he puesto antecedentes en mi imaginación. Es esa tontería del buenismo de hoy en día, eso de insistirle a los niños en que los lobos son buenos, las arañas tejedoras, las esponjas marinas muy parlanchinas y que las nobles águilas reales mastican gominolas de fresa mientras planean sobre los cadáveres en descomposición de los animales en el campo, que son también cadáveres buenos y no apestan. En este "contexto" para niños tontos, con su chalequito o su rebequita, les dicen a los chavales fascistas del Barrio de Salamanca: "¡Eh, que vamos a presentar VOX en Marinaleda! ¡Veníos, que echamos un día de campo! ¡Será divertido!"... Y ahí va el Cayetanito con su pelo engominado hacia atrás y sus banderas al viento a conocer por fin a los comunistas de verdad, donde se crían, donde han tirado bocados toda la vida, que son bueeenos los típicos rojos, que son simpáticos los clásicos de toda la vida... Me imagino al pavo de la  piel tersa haciendo por acariciarle delicadamente el hocico a un curtido jornalero de setenta años en la plaza del pueblo, minutos antes del mitin de presentación del partido ultraderechista... Y me parto de risa, claro. Vale, han ido a provocar y lo han conseguido, cachis la mar, pero otras veces les sale más barato. Si no fuera por estos ratos...

 

miércoles, 10 de mayo de 2023

A 215 KM POR HORA...


"Solo quería sentir el viento de la carretera en la punta de mi ciruelo... ¿Qué clase de gobierno es este que castiga los sueños de los gallegos?"

BALTAR HIJO A SOPLO DEL PADRE
 

martes, 9 de mayo de 2023

EL HOMBRE INVISIBLE

De pronto un banner en El País. Nueva colección de libros imprescindibles. Arrancan con El Hombre Invisible... De ningún autor conocido. Ni por asomo H. G. Wells. Les ha dado lo mismo. Da igual quien lo haya escrito, chaval. Iba a protestar y a encocorarme como una mona, pero me ha parecido más divertido tratar de ponerle autores al azar y ver cómo sería la novela en una frase. Vamos a probar.

El Hombre Invisible, de Stevie Wonder, "Pues como todos"

El Hombre Invisible, de Esty Quesada, "Y que no aparezca que gomito"

El Hombre Invisible, de Almudena Grandes, "Rojo y amigo de sus amigos, no le quedaba otra contra el franquismo"

El Hombre Invisible, de Ana Rosa Quintana, "Primero irá de misterioso... A la segunda semana en pantalla ya lo vestimos de maricón perdido... ¿Un ex amante del rey emérito, tal vez?

El Hombre Invisible, de BBVA, "Mayor, dependiente, de pueblo, con poco dinero..."

El Hombre Invisible, de Isabel Díaz Ayuso, "En una capital, dice Miguel Ángel que queda mejor asín, invisible, a lo fino, pero que para las palizas vaginales y anales que me pega todas las noches, a la que saquemos la dición en provincias, ya podemos llamarlo directamente Íncubo, que no sé lo qué es..."

sábado, 6 de mayo de 2023

¡¡ÓRALE, MI REY!!


 

jueves, 4 de mayo de 2023

EFLUVIO A RIDÍCULO EL DOS DE MAYO

 

Foto Somos Malasaña

Me encanta el busto que le han dedicado a Clara del Rey en la Plaza de las Comendadoras de Madrid. Soberbia escultura a esta mujer que acudió a socorrer a su marido en la jornada histórica de marras, uno de los "levantados" contra los franceses en el Parque de Artillería de Monteleón. Gente brava y con dignidad traicionada en su día, exactamente en su día cuando decidieron levantarse contra la infame tropa napoleónica, traicionada digo por Gobierno, Estado, Iglesia y Ejército, a los que la canallada y la humillación gabacha les parecía de perlas a sus intereses. Yo creo que no se puede ser más "históricamente". Y de la mala conciencia de los implicados empingorotados hasta que no reconozcan públicamente la cagada del momento (que todavía no se ha producido), pues estos homenajes de paripé y no dejes que se ponga el ministro, diga usted que sí. Póngase entonces a una Ayuso, por ejemplo, al lado de cualquiera de estas personas a las que les partieron la cara para siempre en su día, por ejemplo Clara del Rey, y mire cómo comienza a emanar alegremente el efluvio a ridículo de la viva, Ayuso o Almeida. En el caso de la esquizo, cómo me gustó su look festivo con la hombrera de guacamayo pirata aplastado a todo color.

martes, 25 de abril de 2023

GRÂNDOLA VILA MORENA, AMIGOS. FELIZ 25 DE ABRIL.

 



Fue un día hermoso en Portugal.
La Revolución de los Claveles, efectivamente.
Y el pueblo cantando Grândola.

miércoles, 19 de abril de 2023

EL REY VIENE A ENTRENAR

El rey se viene a Sanxenxo hoy pasando de recomendaciones y de veladas instrucciones de la Casa Real (lo pongo con mayúsculas por mala costumbre). Se la suda al menda. Como si viniera a traficar con drogas a las costas gallegas, qué tendrán que opinar las autoridades. Él viene a entrenar para una regata. Entrenar. ENTRENAR. Con el porrón de años que tiene encima y lo cascado que está. Qué gracia me hace ese peso muerto en la cubierta en plena marejada y con muleta. Igual hasta se ha zampado un par de botellas de Albariño y una de licor café mientras todos los aristócratas con algo de forma se afanan por enderezar el barco millonario en el que se les ha colado el emérito por sus cojones. ¡¡Por babor, Juancar, que viene una ola espantosa!! Ni por favor ni hostias, que soy el rey... Mira, ojalá se lo lleven las olas y así come lamprea, o al revés... Descansa él... de los entrenamientos. Y descansamos nosotros, señor fiscal. 

 

lunes, 17 de abril de 2023

DOS ESCLAVOS DE SU PROPIA BOCA

 

Foto Eldiario.es

La sonrisa te explica, si no te delata. Una sonrisa limpia, una sonrisa natural es una cosa. Una sonrisa extraña, una sonrisa tenebrosa, una sonrisa artificial y falsa también es una cosa muy distinta. Y ya entonces no es únicamente sonreír. Cuando no eres dueño de tu sonrisa, eres su esclavo. Arriba, dos esclavos. Jamás lograrán sonreír y que no les salga la podredumbre que llevan dentro. Hasta lo que dicen va más allá de lo dicho y se difunde como cagada. Ese aroma es lo que se te queda cuando recuerdas lo que dijeron y cómo lo dijeron sonriendo.

domingo, 16 de abril de 2023

OFERTA DE YATES PARA EL QUE QUIERA


No sé cómo andará hoy el "algoritmo" en internet, pero a mí me ha soltado de sopetón esta mañana un banner con precios de yates, ni más ni menos, así que el "algoritmo" está, como diría Tip, rabisalsero rabisalsero. Yates para mi atención exclusiva en las páginas de ABC, mon Dieu. Me he buscado en los bolsillos y resulta que me lo he gastado todo en cartuchos de dinamita para la Revolución, así que este domingo la jet set financiera mundial tendrá que bandearse otra vez sin mí. Una lástima. En referencia al precio del último barco, si yo tuviera 18 millones de euros, lo más probable es que me lo gastara en un yate con toda la pinta del mueble de las bragas de Tamara Falcó. Una cucada, oye. 
 

viernes, 14 de abril de 2023

¿HABRÁ ESTACAS EN AMSTERDAM?


Para ser un tío con 3.800 millones de euros, Rafael del Pino, arriba, poco ha hecho en su vida para tener menos cara de vampiro. O es que le gusta su aspecto. Aparentar su poquito de Transilvania. Como presidente ejecutivo de Ferrovial, se ve que le van las apariencias. Por mí, si vais a pagar lo mismo de impuestos, cuantas menos posibilidades tenga de ver tu careto por Madrid, te largas cuanto antes a los Países Bajos. Con la mala follá que tienes en la cara, qué dinero tan chungo da una ingeniería de caminos, oye... A saber cuántos bebés han sacrificado en tu honor mientras eras el sobrinito de Calvo Sotelo, el expresidente del Gobierno. Ya veo que la alegría de vivir te viene de familia...

¡¡¡FELIZ DÍA DE LA REPÚBLICA!!!


No sé qué les pasa a los privilegiados de sangre azul
que todos se ponen un poquito nerviosos con esta fecha.
Algo haría bien mi abuelo.
¡¡Feliz Día de la República, compañeros!!



 

lunes, 10 de abril de 2023

EL CORAZÓN TIENE RAZONES QUE LA RAZÓN NO COMPRENDE...


Ha muerto hoy de un infarto Fernando Sánchez Dragó, arriba, aunque para mí murió hace décadas, de repugnante que se había puesto el tío. Descanse en paz, en la medida que pueda, porque creo que lo van a dejar en la sección de residuos tóxicos, departamento de restos altamente contaminantes. ¿Cómo se pudo torcer de tal manera un tipo que lo peor que tenía era el ego? En su día, me deslumbró su España Mágica y me divertían mucho sus artículos furibundos en prensa, cuando era la izquierda brillante y subversiva. Una maravilla también sus programas sobre libros en televisión. Realmente eran de divulgación. Lo conocí en una ocasión durante una conferencia en un colegio mayor y se me cayeron todos los palos del sombrajo... En fin, lo que fue histeria ya es historia. Qué años finales más malos tuvo.

¡¡SE HAN METIDO CON EL HONOR DE BATMAN!!


 Foto Huelva Información







Mucho mejor la Virgen del Rocío, claro.




miércoles, 5 de abril de 2023

LA MONJA MARVEL


No sé si Ione Belarra, arriba, es la primera monja Marvel, pero le votaría la candidatura sin dudar, con su súper traje pezonero incluido. Que me perdonen las otras monjas, pero la figura de "hermanita" de uniforme nunca me ha suscitado ningún pensamiento positivo. Aparte del aspecto físico de la muchacha, paliducha, picuda, vampírica y como esterilizada con lejía, la actual número uno de Podemos es irritante, soberbia y dogmática. Monja que sigue la linde, la linde que para, la monja que sigue... En Mijas nunca se caería de un burro ni con agua caliente... Sólo por su enfrentamiento con Yolanda Díaz, ya son dos monjas en el barro en busca de la unidad. A la monja Belarra le preocupa que le desmonten su antiguo burdel de monjas, a la ex monja Yolanda le importa más cambiar la razón social de su antiguo negocio. Me sorprendo hablando así con este desparpajo, tanto más cuanto que yo era muy asiduo del garito e incluso pasé buenísimos ratos soñando a cielo abierto en la Puerta del Sol... La culpa de mi decepción creo que es la misma que sienten muchos progresistas en este bendito país de mierda: el ego de sus "dirigentes" y tanto postureo repugnante. Pero necesitamos alternativas: no sé si le veis ya las fauces a la ultraderecha mientras Podemos se marca este bailecito patético de Dignidad antes de las próximas elecciones... A escobazos los ponía ya a las órdenes de la nueva jefa de sala. Con todas mis prevenciones ahora mismo, pero ningún problema con la escoba, la marca de la escoba ni la velocidad de los mandobles...

 

lunes, 3 de abril de 2023

NO TE QUIERES ENTERAR...


Un amigo me mandó por transfer su propio CS3 Illustrator (bendito sea) y aquí está un primer apuntillo de Yolanda Díaz, desde ayer que presentó SUMAR transformada en el terror caramelizado de las derechas en este país. Algún pepero dijo que era la "marca blanca" de Podemos y tiene su gracia porque a la chica le tiran los modelitos claros. No está pagado con nada todo el daño psicológico que esta mujer le esta haciendo a los fascistas desde ya y sin mover un dedo todavía en la campaña. A mí me parece como la tita libertaria que hay en algunas familias y horripila a los patriarcas, o como esa hermana rebelde que va abriendo el camino a sus hermanos y acaba de volver vivita y coleando de su aventura amorosa en Alemania con un novio espeluznante. Me divierte y me gusta esta bruja del tren de la escoba que tiene sin dormir a Garamendi, a Feijoo, a Ayuso... Vale, le pone las peras al cuarto a sus antiguas compañeras de residencia si quieren irse a vivir con ella; mi casa nueva: mis reglas... Pero igual se lo tenían merecido esas monjas orgásmicas como Belarra, Iglesias o Montero. Ya basta de follar en abstracto y en mármol con el Amado vía San Juan de la Cruz de la izquierda y ahora vamos a joder la marrana lo que podamos con Santa Teresa de Yisas en versión Concha Velasco rubia y gallega. Si esto no es SUMAR, que baje Dios y lo vea. Gracias, Carlitos. 

 

jueves, 30 de marzo de 2023

OLE VALLADOLID


Arriba, Óscar Puente, alcalde de Valladolid. El año que viene, la capital pucelana acogerá la gala de los Goya y se ha sabido hoy. Así que estupendamente. Ah, bueno, y en el 2025 se celebrará en Granada. Miel sobre hojuelas. Tenía caricatura del amigo Puente, y me he lanzado a colgar la entrada. Para celebrarlo, sí, pero también para justificar tanta ausencia en el blog, que llevo la tira sin publicar nada... Como siempre, y es lamentable, se debe a otro problema con la tablet y con el soporte gráfico, que no ha sido por falta de ganas o de oportunidad. Me he quedado sin aplicación, sin programa de ilustración y sin pintura. Una tarde, en un  pispás de segundos, se me fue a tomar por saco el disco duro (salvé lo básico porque lo tenía en extraíbles) y no encuentro manera de volverme a descargar todo el tinglado "accesorio" sin sufrir timos o intentos de asalto (otra vez, porque el reventón fue un puto virus). De modo que a la espera de que me las ingenie de alguna manera con la informática, por ahora esto es lo que puedo ofreceros, más o menos conjuntado. Menuda temporada llevo con el ordenador. No levanto cabeza cuando ya estoy en otra. También se nota que me ha tirado mucho la sensación "lechazo" para el año que viene. Y que cambiar de aires nos vendrá a todos muy bien. Por cierto, el amigo Óscar Puente tiene hoy en día la misma carita de pachucho, los mismos aires que hace nueve años, de cuando le pinté el retratito de arriba... 

lunes, 13 de marzo de 2023

EL MAL DE REPENTE...

He sentido un escalofrío horripilante tras ver esta foto con la que me he topado esta mañana en el ABC. No estaba preparado para la revelación, si pudiera llamarse así... Ayuso y Almeida, la mediocridad, el medro, la torpeza, la desazón mezquina, el sufrimiento de la codicia como enfermedad, las dos cabezas podridas de ansias que harían vomitar a una rata, el mal... Dos rostros pestíferos.

 

viernes, 10 de marzo de 2023

TITO BERNI, CUANDO LA CÁRCEL VA EN EL SUELDO


Tito Berni, arriba, empezó fuerte para reunificar Yugoslavia, pero se quedó en intermediario de chanchullos empresariales usando su acta de diputado del PSOE. Cualquiera puede tener un pase mágico como ese, aunque tienes que dedicar tu vida a lamer culos y medrar en la acera de los parásitos, que todos los partidos tienen un camino parecido. Por comparar, en poesía transitan por ahí los poetas mediocres de pastel vomitivo con palabras como cisne, amanecer o nácar, una vulgaridad de sensaciones; en política por ahí van los políticos de mierda vomitiva con conceptos como putas, drogas o mordidas, otra vulgaridad de sensaciones. Pero si te va la marcha coprófaga, no dudes en afiliarte a un partido, aunque te tachen de mediocre. Eso sí, vete preparando un careto marmóreo cuando te pillen abrazado a alguna prostituta o cenando de traje y corbata con sanguijuelas de traje y corbata. Para ser un político así tienes que asumir que la cárcel iba en el sueldo, chaval.

martes, 7 de marzo de 2023

OTRO GAÑÁN CORRUPTO PARA EL SACO


Ex alcalde de Puerto Lumbreras, ex presidente de la Comunidad de Murcia, el gañán con pinta de gañán y de derechas para llevárselo muerto Pedro Antonio Sánchez, el que tanto confiaba en la justicia, por fin ha caído. Tres años de cárcel, multa e inhabilitación para cualquier cargo público en un porrón de años. Cantó robando a manos llenas en un proyecto inacabado, una chapuza que llamaron auditorio. Hay veces que la fotogenia, o la fisonomía directamente, es una puta ciencia exacta. ¿No os pasa que veis a alguno de estos politicastros por primera vez en la tele o en el periódico y el tufo a delincuente es inmediato? Pues eso. Fue verlo y amor a primera vista. Carne de trullo, si lo pillan. Lo han pillado. Ahora acordaos de todos los pintas que quedan todavía sueltos por ahí... Porque ya le tenía hecha la caricatura desde la primera vez que lo vi, por el año 2017, cuando echaba un tufo que tiraba para atrás, si no, es que ni lo pongo, ni me molesto en pintar al papa frita...

martes, 28 de febrero de 2023

OLOR A COQUINAS EN EL AIRE: TODOS EN PIE...


 

Hoy, especialmente hoy, Día de Andalucía, bajo este frío de mil demonios en Madrid, me gustaría dedicar uno de los temas más hermosos de El Kanka a uno de sus descubridores para mí, mi amigo Tomás Summers, que en paz descanse. Por esos viajes de Sevilla a Mollina escuchando al Kanka en el coche, por esos churros y esos molletes de los desayunos milagrosos en Estepa... Por toda la gracia y todo el arte, feliz Día de Andalucía... Creo que voy a pedir otra de coquinas en Isla Antilla, Tomás, pon tú la música y ojalá que vuelva a partir la silla en el chiringuito. Ya sabes que el olor a coquinas en la sartén lo mismo nos vale de himno que de mueble bar, amigo. Aquella vez que por fin conseguiste llevar al Kanka al programa, esa tarde en los estudios de Mollina, y aquel tipo desgalichao con esas greñas y esa guitarrilla que parecía haber sacado de un accidente de tráfico. Qué ojo tuviste siempre, Tomás, y cómo se te echa de menos... Lo dicho... Pon "Andalucía", que fue la que nos cantó esa vez. 

lunes, 27 de febrero de 2023

OH, ES ELLA...


 En "Lo de Évole" disfruté con el programa que le dedicaron a los hermanos Muñoz, los Estopa. Fue de un buen rollo diamantino, terapéutico. Asistir con esa naturalidad a la "convivencia" de tres colegas mientras se iban desvelando con sencillez las raíces telúricas que unían a esos dos hermanos fue un espectáculo impagable. Gracias, Jordi. Por el lado contrario, cómo no, el programa de ayer dedicado a Maruja Torres me puso de los nervios. Van siendo los años en que este tipo de personajes se decantan en tu biografía: los aceptas o los rechazas completamente, demostrado lo que había que demostrar. Y anoche esta señora demostró ser una ególatra arrogante, chula, vanidosa y con la peor mala leche del mundo, encima con aires de púlpito pregonando desde sus sonrisa torcida sus verdades del barquero, que ella ha acumulado más sabiduría que nadie, y sus hazañas bélicas de casquivana de izquierdas por esos despachos editoriales de los dioses... Incluso se atrevió a dar consejos para escribir bien... Y eso ya acabó por repatearme el hígado... Como referente para las nuevas generaciones es una tía perfecta tanto en lo literario como en lo periodístico... Bueno, salvo lo que llevo dicho hasta ahora y dos detalles de poner los pelos de punta: que estuvo hablando de sí misma todo el rato (sin ningún pudor) cuando se comentó el asesinato de su compañero fotógrafo Juantxu Rodríguez en Panamá, y su italiano "fluido" con dependientes y camareros en la mismísima Roma, también sin ningún pudor. Sé que la caricatura de arriba es chunga, pero como ella, y aquí no estamos para hacer justicia a nadie. Que cada cual piense lo que quiera. Yo confirmo la opinión que ya tenía de ella a los veinte años, cuando aquí en Madrid en la "Facultad de Ciencias de la Información" (ni Facultad: es una cárcel de Otawa; ni Ciencias, quitando el mus; ni Información, salvo la pizarra con el precio de la copa de Chinchón) había repelentes niñatas que querían ser como la "irreverente" Maruja Torres, oh, es ella... Las bragas del Nuevo Periodismo, que es de los años sesenta, con "Sangre Fría". Toma ya, qué moderna ha sido siempre oh es ella. Jubiladas cargantes y sabihondas las ha habido siempre, a lo mejor no sonriendo torcido hacia el público y perdonando vidas, pero yo diría que sí, más vieja que el hilo negro y tan "rebelde" ella, pero sí. Me estaría todo el día poniéndole alfileres con mensajitos en su culo, ya veis, así que es mejor parar ya... Ah, vaya, parece que a alguien le gustó mucho el programa. Que no sea sólo mi palabra destemplada y en contra. Columnista de El Pais, Paloma Rando, a favor, pero muy a favor, aquí.

sábado, 18 de febrero de 2023

UN DIAGNÓSTICO CLÍNICO DE RICKI BLANCO

 

Viñeta de Ricki Blanco hoy en El País
(Gracias, maestro)

¿Un votante de Ayuso en la Comunidad de Madrid?

lunes, 13 de febrero de 2023

BUEN "CUEGPO" DESPUÉS DE LOS GOYA


Aguanté como una estaca en el gallinero las tres horas y media de la gala de los Goya 37. Menos guión de continuidad y sobriedad en los presentadores, pero el lastre de siempre con las dedicatorias. Más en el directo, con la losa de la muerte el día anterior precisamente del Goya de Honor, Carlos Saura. Aún así, mereció la pena por "As Bestas" y por el Goya a los unicornios, y también por el amplio aparte que nos hicieron luego en la fiesta a los fumadores, con comida, bebida y sin latigazos. Ahora que lo pienso, todo fue comer pescado desde que llegamos el sábado a Sevilla hasta el domingo a mediodía, en un buen bar por Triana en el que todavía no tenían abierta la cocina, pero sí despachaban jamón. Buen reencuentro con la Cruzcampo en su punto justo de frío, buen tiempo en el Guadalquivir y mucho buen actor avinagrado sin Goya en la cola de vuelta a Madrid desde Santa Justa. Es un trabajo especialito, el de actor. Aunque te lleven los demonios por dentro, pero venga a poner buena cara y sonreír con las fotos de los fans, y son muy cansinos en esa tropa. Con sus sobresaltos hormonales y la merma en educación que les provoca su urgencia de "likes" en las redes, están desatados. Cazadores cuando llegamos, cazadores más necesitados aún cuando salíamos. Un montonazo. Recuerdo especial para dos actuaciones de esa noche, "Cantares" (Manuel Carrasco) y "Alegría de Vivir" (Israel Fernández y Pablo López), ambas con un sonido excelente y unas interpretaciones de la hostia, de ésas que darán que hablar un tiempecito (esas síncopas de Pablo López con la letra), y recuerdo emotivo también para dos Goyas muy en concreto, el de Laura Galán, por "Cerdita" (una sincera alegría la de la actriz), y el que le dieron a Telmo Irureta por "La Consagración de la Primavera": ¡irrumpió en el escenario como un galán en descapotable, el tío! Horas más tarde, en pleno follón de la fiesta, me dio muchísima ternura ver cómo le acariciaban la cabeza cuando nos íbamos ya del sarao, sobre las tres de la mañana. Su cuidadora (su madre, su familiar, quien fuera, un cariño inmenso...) le acunaba la cabeza y le acariciaba las mejillas; él estiraba el cuello allí, desde la silla de ruedas, con carita de ser un niño de nuevo, desvalido, fuera de su entorno, e infinitamente cansado... A mí me compensó tanto petardeo, no sé a él. Pero igual hoy lunes se acuerda de todo con ilusión, lejos ya de los trastornos y del agobio. A disfrutar del cabezón, colega, más ligero, más pequeño, más "moderno"... Pues no sé... Resultaban más auténticos y más "Goyas" los reclamos que colocaron de adorno los sevillanos por toda Sevilla que aquellos prêt-à-porter que repartieron la noche en cuestión con aspecto de chocolate de Ketama: la noche tenía trasfondo de reciclaje (una aleación de bronce más sostenible, parece ser), y por poco no le dan un Goya también a Fernando Esteso, que vino a entregar uno y apareció achacoso con la garrota, el pobre, casi pidiendo una reunión urgente con Saura y Villaronga... Hablando de prêt-à-porter, arriba, una de las sorpresas de la noche, Denis Ménochet. Goya al mejor actor por "As Bestas". Todo el mundo hablando francés esa noche, oye, hasta Antonio de la Torre. Cualquier año vamos a celebrar los Goya en París, a ver cómo se les queda el cuegpo a los franchutes... Lo suyo allí deberían ser los premios Zola, ¿no? Pues nada, que como Zola no pintaba, no tienen un Delacroix o un Monet con patillas del que echar mano y son los premios César, como si estuviéramos en la Roma Imperial, que los italianos tendrían en cinemascope el circo romano, pero poco más...

jueves, 9 de febrero de 2023

COINCIDENCIAS DEL DESTINO...



De mi etapa en el ambiente rebeldón y alegre del San Juan Evangelista (el Johnny) guardo momentos incendiarios y realmente memorables de su salón de actos: los conciertos de Bobby Mcferrin, Stéphane Grappelli, Dizzy Gillespie, o Javier Krahe y su Cuervo ingenuo... Y también de otros momentos más discretos, pero igualmente memorables en mi corazón. Dos coincidencias, en concreto. Dos meadas en los servicios, para ser exactos. Una junto a Ramón Tamames (arriba) y otra junto a Compay Segundo. Con este último volví a coincidir pasados los años en la escalera a los servicios del Eucalipto, un local  salsero de Lavapiés donde paraba a repostar ron y mojitos la mayor parte de la Vieja Trova Santiaguera, qué purazos en la terraza... Pero con Ramón Tamames no he vuelto a orinar jamás en mi vida y mira que lo echo de menos. Afortunadamente, con Tamames postulándose para la moción de censura de los fascistas, no será difícil que ahora nos volvamos a juntar cualquier día en los servicios de la sede madrileña de VOX para cambiarle el agua al canario. Dos rojos de toda la vida, firmes en su trayectoria en pos del progreso social y meando en paralelo, hacia el frente, de lo más simbólicos los dos... Heroicos... No creáis que no me hace ilusión ver cómo se cumple esta coherencia del destino, como cuando Compay en solitario y luego todo Buena Vista Social Club. Por cierto, Buenavista, es una marca de inodoros...

El cariño que te tengo
No te lo puedo negar
Se me sale la babita
Yo no lo puedo evitar
 

viernes, 3 de febrero de 2023

ALMAS EN PENA EN INISHERIN Y OJALÁ QUE MÁS LEJOS

Como el título indica, ojalá que disfruten de esta película todos los que quieran pasar un rato de vacío rural con fondo de violín y psicopatías de tedio congénito en un paraje perdido de la Irlanda más perdida en una pequeña isla. La comencé a ver porque me gustan sus dos actores principales, Colin Farrell (arriba) y Brendan Gleeson, y juro que tenía muy buen feeling. A los diez minutos pensé que sólo me iba a aburrir como una ostra con un argumento famélico y hasta absurdo, tipo placebo para abúlicos. A la media hora me estaba cagando por las paredes en la puta madre del guión y del director por el mal rollo que destilaba la cinta y la insistencia patológica en hurgar en la pamplina irritante con consecuencias. El único personaje que me sostenía un pelín con la película era una burrita enana de lo más simpática pero que al final... Puaj, sin spoilers: no sabéis a qué punto cardinal de la mierda acabé mandando la dichosa película. Con enfado tremendo por los aires y las nominaciones para los Oscar con los que se presentaba y la pinta engañosa de sus tráileres... A menudo no me gusta coincidir con Carlos Boyero, pero hoy dice algo parecido a lo que yo pienso en El País. Lo del mal rollo no lo avisa. Seguro que ya sabía que lo iba a pregonar yo. Se la desaconsejo fervientemente a todos los amigos a los que llego a tiempo. También es una buena piedra de toque para calibrar relaciones. Si al otro o a la otra les gusta, algo pasa, oye...

 

jueves, 2 de febrero de 2023

EL REY DE MARRUECOS NO RECIBE


Anoche, de madrugada, sobre las 3:30, me sorprendió mucho este titular de ElDiario.es. Me pareció una perla de retranca para lo serio que suele ser este periódico. Esa ironía cabrona que es la retranca contra el desplante del reyezuelo africano que tantos dolores de cabeza nos da. Más o menos: "Mohamed nos da por saco y el Gobierno le agradece que se implique". Me gustó y hasta solté mi carcajada en la alta noche. Un placer. Pensé en hacerle yo a mí vez alguna retranca más, pero estaba cansado. Así que guardé el catch y me fui a dormir... Esta mañana no había ni rastro de la noticia "irónica" en el periódico digital. O se arrepintieron del atrevimiento o fue, claramente, un desliz. Un maravilloso duende de imprenta que ha desaparecido con la luz del sol... Menos mal que lo guardé y ahí lo tenéis arriba, literal y burlesco como cuando nació en las sombras. De su espíritu surgieron otros títulos y subtítulos, estos sí manipulados a las claras, que son los que sugirieron la efímera poesía de algún glorioso y anónimo redactor o editor de ElDiario.es. Esta es su correspondiente secuela creativa. Por aquello de que no nos traguemos el enésimo sapo sin su poquito de salsa hispana. ¿Que nos merecemos el sapo y los que nos echen por la putada que les hemos hecho con el Sáhara? Tal vez, pero no es óbice para que no nos defendamos con el sentido del humor que nos caracteriza. Al menos en este blog. Bueno o malo, Wala!! (no en francés, que suena a vualá, juás, sino en marroquí: ¡Vamos!).





Se admiten sugerencias, desde Melilla a Fisterra.

martes, 31 de enero de 2023

NI UN SOLO ADJETIVO BUENO, OYE...


Quería actualizar la caricatura que tenía de Feijóo y en ello he estado con los pinceles, percatándome al tiempo de que a Nuñez Feijóo, con los años, se le está poniendo cara de mueble. De la poca gracia que tiene, un trasto viejo, de familia rancia, agrisándose año tras año. Amustiándose la pieza. Si no fuera tan mediocre, trapacero y desleal, hasta tendría su punto de actual jefe inútil de la oposición, un peluche meado por los perros y completamente inocuo, un trasto apartable con mal olor y poco más. Pero a su condición de cachivache indeseable, hay que añadirle su asquerosa falta de escrúpulos para desenvolverse en política (véanse sus tratos con el traficante Marcial Dorado o sus vergonzosos escarceos traidores por Europa para hundir al gobierno de coalición) y además ser un cagaliendres mindundi para pararle los pies a la perturbada miserable de Ayuso, que es su empleada y cualquier día descabeza a la Mariblanca en Madrid y se pone ella, aunque sólo sea para vender el ABC, más piedras, y que no le quiten ojo a la tonta de la cara de mármol subida en un pedestal como suele. Creo que eran los estilitas los santones que se subían a una columna para no bajar nunca, siglo V o por ahí. ¿Qué hace la Mariblanca subida a una columna en Madrid hoy en día? Para que no la guinden, fijo.

martes, 17 de enero de 2023

EL INCREÍBLE HOMBRE MENGUANTE MAÑUECO, FUTURA ESTRELLA DE TELEVISIÓN



Alfonso Fernández Mañueco, arriba, del PP, presidente de la Junta de Castilla y León, y el que consintió sin dimitir el infame pacto con la ultraderecha más rancia y desbocada de VOX, que se quedó con la vicepresidencia, a día de hoy le relinchan los caballos en la distancia cada vez que oye su nombre como en "El Jovencito Frankenstein". El caso es que tiene al fascista del vicepresidente, García-Gallardo, un cargo en principio vacío y solo lucrativo (una puta prebenda), completamente subido a la parra y soltando sandeces sin parar contra mujeres, homosexuales y emigrantes; un niñato patético, el orco atildado que decíamos en otra entrada, berreando su impunidad de invitado a la democracia y sin cortarse un pelo. Así que Mañueco, a la fuerza ahorcan, se ve obligado a salir al paso cada dos por tres para "justificar" las salidas de pata de banco de la alimaña petimetre. Para atenuarlas, para desactivarlas, para anularlas y para quitarles importancia en los medios de comunicación: "No le hagan caso al niño, que es adoptado". Si fuera un político con lo que hay que tener, ya hacía tiempo que habría dimitido, pero es una marioneta de los otros fascistas de su propio partido y traga con lo que haya que tragar, al tiempo que intenta disimular haciendo malabares como en el chiste del control de drogas de la Guardia Civil de tráfico. Y cada vez que lo hace, Mañueco mengua un poco. Se hace más pequeño. Le sale la voz de pitufo. Cuando pase la movida del aborto, vendrá otra, y otra, y otra... Y llegará el día en que veamos al Muñueco Mañueco haciendo su ridículo definitivo al intentar explicar por enésima vez los desmanes descerebrados de su vicepresidente. A voz pitufa en grito y debajo (muy debajo) de una sombrilla de micrófonos de los que saldrán unas risas enlatadas tras cada parida insostenible. Ha nacido una estrella.

viernes, 13 de enero de 2023

EL ORCO ATILDADO DE BURGOS


El vicepresidente de Castilla-León, Juan García-Gallardo, arriba, Juan Ga-Ga, no hace nada, como dice el PP, pero manda. Manda hacer y cobra. De ultraderecha, el atildado, homófobo y fascista jinete (buen caballo te tire, buena yegua te hocique -maldición gitana-) ahora pide que las mujeres que quieran abortar en su "cortijo" pasen humillaciones varias y sufran los psicodramas que a él le dé la gana (como escuchar el latido de su feto, si ha lugar) con la ayuda de los sanitarios reacios a cumplir con su trabajo, esos objetores de conciencia más por ideología que por motivos objetivamente médicos. Con el beneplácito de Mañueco, presidente de la Junta, y de toda la caterva de socios del PP, estamos dejando que los trogloditas se adueñen de este país, eructo a eructo, gruñido a gruñido. De esos putos pactos entre alimañas no esperemos que surjan florecillas matinales. Los Orcos se están juntando y han aprendido a escribir decretos.

lunes, 9 de enero de 2023

DE PETER PAN, COMO DIEZ BARRAS

El otro día había un chaval cantando en la radio una cosa de trip, o de trap, o de trapi tripi: "Que tú no me queriste". Y tan pancho. Con la garganta metida en almíbar retocado por ordenador, que tú no me queriste... Disculpad que no sepa el nombre del interfecto, pero también tenía sus coros y no dudaron en seguirle con el "que tú no me queriste". Como patada al castellano, en autotune, no estaba mal. Le faltó añadir: "Con lo que yo te quisí y tú no me queriste". Y ahí van los chavales. Y no pasa nada. Estoy seguro de que lo localizo en internet y tiene dos mil millones de visitas a la hora... No dudo de que Ibai Llanos, arriba, referente mundial en internet (al menos latino), no le perpetra esas putadas al castellano cuando hace de caster (locutor) en sus piezas de streamer en Youtube o en Twitch comentando cualquier evento. Aunque se defina a sí mismo como "creador de contenidos" y la putada es otra, cuando el "contenido" que crea es una pachanga con globos (locutada), un torneo de fútbol-mus o una velada de boxeo (Coca Cola, creadora de contenidos, ya puestos). Yo pensaba que "crear contenido" era otra cosa. Desde una redacción sobre la Primavera a "Rayuela" de Cortázar; o alguna cosilla al piano de Mozart, o "El Beso" de Rodin, contenido en mármol. Pero, venga, vale, que no está mal si hemos llegado a esa infravaloración de los "contenidos". Se gana su dinerito (o dineral) y no mata a nadie, el hombre. Hay millones a los que les gusta. Por mi parte, no lo aguanto. Igual que me producen grima un montón de los personajillos que pululan por la red, grandes y pequeños, gritando a los cuatro vientos unas naderías vociferantes y con los egos tumefactos que se salen de las pantallas. Aparte de la vanidad mortífera que se gastan, les une la juventud, y probablemente la inconsciencia. Vale, bastaría con no ir a verles o apagar internet, pero es que ya están hasta en la sopa. Lo que en la prehistoria podía ser Manolo El Del Bombo, ahora son Manolos Los Del Autobombo. En eso Ibai Llanos es figura cumbre, por ejemplo. En el Himalaya de los Peter Panes, el puto Everest. Lo más gordo que he visto subido a la parra en mucho tiempo. Vale, con retranca, pero es que me tiene frito últimamente. En diciembre le dieron el premio al mejor streamer de la vida (del mundo) por tercer año consecutivo. Un acto con toda la pompa y todo el boato, que hay gente que le da mucha importancia a esas cosas, allá cada uno. El caso es que Ibai no fue a recogerlo, pero grabó su propia reacción cuando mencionaron su nombre (no puedo con esas cosas). Y así se hizo viral el vídeo de sus conmovedoras palabras de agradecimiento en ese momento: "¡¡¡Que me la chupen los americanos!!! ¡¡¡Me la chupan los americanos!!!" O algo así. Inaguantable. ¿Qué soberbia o qué mierda hay que tener por dentro para que se te rompan las costuras así, de la explosión de Yomimé Conmigo en Singular? Eso son las malas compañías, Ibai. Deja a Piqué, coño. O cuando le levantaste la patita a todos los periodistas deportivos con la exclusiva de tu entrevista a Messi. Everest, que te vienes arriba, te vienes arriba... Y así te ves. Sin sombra por ninguna parte. El Rey del Mambo y con los huevos como dos maracas: haga lo que haga, soy la hostia. Mirad mis premios, mirad mis números... Y cuando hablamos de sentimientos, estamos hablando de dinero y de vanidad, lírica pura. No digo yo que el hombre no tenga sus méritos en lo de ser estentóreo, vulgar, prepotente y narcisista hasta tener el ombligo subido a la cara y con dos hoyuelos, pero, de verdad, casi prefiero que tú no me queriste en autotune... Un abrazo, Ibai, y suerte con los premios ESLAND en México. Aunque si tiene que ganar un español, y por motivos estrictamente personales, prefiero mil veces antes a Illo Juan, dónde va a parar el sentido del humor de uno de Bilbao con el de uno de Málaga, de Fuengirola, concretamente... Que no se diga que soy un puto boomer resentido escupiendo al viento. No me importa que no me queran.

viernes, 6 de enero de 2023

UN PALO





 

jueves, 5 de enero de 2023

LA MOMIA DE LLADRÓ


Tres amigas jóvenes, dos guapas y una feísima, están hablando en la plaza del pueblo. Las guapas hablan de ligues y de novios y la fea, callada y sin perspectiva de pareja, se aburre, se enfada, las corta.
-¿¡Queréis dejar de hablar ya de novios!?
-Vale. No hablamos de novios. ¿Y de qué quieres que hablemos?
-Da igual. No sé... De aficiones, de la Naturaleza...
-Huy, con lo que te ha hecho a ti la Naturaleza... ¿De verdad quieres que hablemos de la Naturaleza?

Lo mismo, pero al revés, con Isabel Preysler. Con lo que le ha hecho esa mujer a la Naturaleza... Y, sobre todo, a la NATURALIDAD. Porque cosa más artificial que esa muñeca "desnaturalizada" no la he visto en mi vida. La traigo a colación (huy, mira, cócteles) por su separación del tonto de Vargas Llosa, que podrían seguir juntos, nos ahorran tiempo a todos y dejan de ocupar "prensa seria". No sé las virtudes que le encontraría el peruano a la filipina, salvando las leyendas de cama, pero tampoco entiendo el viceversa de las querencias de la otra. Una pareja de lo más ortopédica e inquietante. Los conocí en persona por accidente hace años. Estábamos fumando en un aparte de una gala de los Goya cuando entraron del bracete y muy estirados los dos, SÚPER estirados los dos en aquel salón habilitado para drogadictos. Estirados como con todas las bisagras secas de la muerte. Se habrían despistado, o pensaron que el humo era hielo seco de atrezzo para recibir grandes parejas y acontecimientos caminantes como ellos, viva Valerio Lazarov. La sensación al verlos era de documental antiguo del Antiguo Egipto. Dos veces antiguo. No se sabía quién se había embalsamado antes, o quién llevaba más laca por dentro o por fuera. Realmente de impacto: la visión fantasmagórica y el silencio que se hizo con su entrada, que parecían a punto de gritar, condescendientes: "Estamos vivos, estamos vivos, no se confundan... Gracias, y sigan con lo que estén haciendo, queridos; no se preocupen de nosotros"... Premio Nobel aparte y sentenciado ya de tonto, a la filipina, sin embargo, le reconozco su habilidad para el casting como negocio, que no pone el sucesivo coño que no sea en una cuenta corriente gorda, la tía. Julio Iglesias, Boyer, Banco de España... Y luego en su eterno carácter revistero de "Reina de Corazones" ya desde los tiempos de Franco. El puto chalet de la Preysler, las putas vacaciones de la Preysler, el nuevo puto anuncio de la Preysler...  Eso sí, la Piedra Filosofal del pijerío desde los tiempos de Hermes Trimegisto. ¿Cómo puede criar a todos los hijos iguales (todos de patada en la boca, con perdón), esa alquimia, ese crisol de Chanel, ocus pocus, ocus muchus mejor, y con esas glotis que parecen tapones de frasco de perfume, esos pedruscos vivos tallados en la tontá y la cursilería? Media hora con ella y los gremlins se hacen pijos de La Moraleja. En fin, con la edad que tiene ya, y el dinero que se le supone, no sé si va a intentar otro asalto vaginal bancario la momia de Lladró, que se le pasa el arroz a Nefertiti, pero estaré al tanto y con la máquina de detectar rayos Kirlian en marcha. Descartada que la incineren a su muerte (ese cuerpo ardiendo debe de contaminar un montón: suben los niveles de ácido hialurónico por el Barrio de Salamanca... El bótox asfixia Alcobendas... Hasta arriba de silicona las fuentes de Monte Príncipe), no sé si el Mesmerismo incluía entre sus prácticas las felaciones con medium en habitaciones en semi penumbra y con candelabros. El tema radica en lo que esté dispuesto a pagar el Hola por ese último devaneo de paliativos o si la portada es publicable, claro. Vargas Llosa no, pero su pito ha vendido la exclusiva de sus últimos orgasmos a "Júbilo". Otros dicen que a "Zona Cero", pero la gente es que es muy envidiosa y malmete.

miércoles, 4 de enero de 2023

NICOLÁS REDONDO: RECUERDOS DE 1988.


 
Vuelvo al "monorrasgo". Un detalle, una personalidad, una cara. Ya lo hice con Luis Tosar y con Pepe Isbert, creo recordar. Hoy, y es lástima, vamos al ojo izquierdo de Nicolás Redondo, que en paz descanse, que acaba de morir. Legendario líder de la UGT y protagonista en su día de la huelga general de 1988, casi me mata el ínclito líder sindical. Llevaba poco más de tres años en Madrid, me había despegado del todo del colegio mayor, vivía (malvivía) por entonces en una vieja pensión en la calle Santa Isabel y estaba muy enfermo. Neumonía, según me dijeron más tarde. Solito en aquel cuartucho y ardiendo de fiebre tras la ventana con mellas en el acristalado. En el delirio, reuní fuerzas para salir a la calle a buscar algo de comida y bebida (galletas, leche), por no decir un poco de calor humano, encontrarme con un conocido que me invitara a un café con leche, esas cosas... Corría Diciembre. Sería un catorce. Todo cerrado a cal y canto desde Antón Martín a Benavente o hacia Atocha, al menos (no conseguí caminar más allá; a la estación de trenes parecía que la iban a bombardear en cualquier momento), y veneno de la policía endemoniada por todas partes. Un Madrid terrorífico. Ni pan ni agua ni cafelitos con leche, y por calor humano el de las sirenas de las lecheras y las miradas violentas de la madera, pendientes de que no nos juntáramos ni en los semáforos ni de que se nos despegara el miedo del cuerpo en ningún momento. Qué mal rato caminando con tiritona y asomando la nariz por las esquinas hasta que volví a la pensión a caerme en la cama inconsciente. Ni Marcelino Camacho ni leches: en mi cabeza estaba usted siendo el único responsable de mi muerte, con sus ojeras achinadas y su sonrisa de bandolero de ricachones. Que yo siga siendo de izquierdas es un milagro, don Nicolás. Pasado el susto, cuando le veía luego en la tele, me daba usted un mal rollo y una paranoia que ríase de los gatos escaldados. Le hizo usted pasar a Raskolnikov el test de estrés de los bancos. No se preocupe (qué decirle), que ya le perdí el rencor y, supongo, aquello me hizo más fuerte. Puta vida, don Nicolás. Que la tierra le sea leve.

martes, 3 de enero de 2023

POCO LE PAGAN A ESA CHICA...


...Y poco llora.
No es que haya que volver al existencialismo,
pero poner la tele y que salga eso...
Ah, que era en solidaridad con algo...
Encima.

 

LA MEMORIA QUE SE TIENE DE UN PAPA COMO DIOS MANDA

 


Gracias, Manel, que no sabía yo como expresarlo.

lunes, 2 de enero de 2023

SE CONFIRMAN LAS CUALIDADES DEL DIFUNTO PAPA EMÉRITO




Si me quedaba un resquicio de duda, efectivamente, tras las palabras de Cañizares, bobo y pequeño,
recogidas hoy en ABC,
Benedicto XVI fue un auténtico bicho
de los de ni acercarse con un palo.