viernes, 3 de febrero de 2023

ALMAS EN PENA EN INISHERIN Y OJALÁ QUE MÁS LEJOS

Como el título indica, ojalá que disfruten de esta película todos los que quieran pasar un rato de vacío rural con fondo de violín y psicopatías de tedio congénito en un paraje perdido de la Irlanda más perdida en una pequeña isla. La comencé a ver porque me gustan sus dos actores principales, Colin Farrell (arriba) y Brendan Gleeson, y juro que tenía muy buen feeling. A los diez minutos pensé que sólo me iba a aburrir como una ostra con un argumento famélico y hasta absurdo, tipo placebo para abúlicos. A la media hora me estaba cagando por las paredes en la puta madre del guión y del director por el mal rollo que destilaba la cinta y la insistencia patológica en hurgar en la pamplina irritante con consecuencias. El único personaje que me sostenía un pelín con la película era una burrita enana de lo más simpática pero que al final... Puaj, sin spoilers: no sabéis a qué punto cardinal de la mierda acabé mandando la dichosa película. Con enfado tremendo por los aires y las nominaciones para los Oscar con los que se presentaba y la pinta engañosa de sus tráileres... A menudo no me gusta coincidir con Carlos Boyero, pero hoy dice algo parecido a lo que yo pienso en El País. Lo del mal rollo no lo avisa, Seguro que ya sabía que lo iba a pregonar yo. Se la desaconsejo fervientemente a todos los amigos a los que llego a tiempo. También es una buena piedra de toque para calibrar relaciones. Si al otro o a la otra les gusta, algo pasa, oye...

 

jueves, 2 de febrero de 2023

EL REY DE MARRUECOS NO RECIBE


Anoche, de madrugada, sobre las 3:30, me sorprendió mucho este titular de ElDiario.es. Me pareció una perla de retranca para lo serio que suele ser este periódico. Esa ironía cabrona que es la retranca contra el desplante del reyezuelo africano que tantos dolores de cabeza nos da. Más o menos: "Mohamed nos da por saco y el Gobierno le agradece que se implique". Me gustó y hasta solté mi carcajada en la alta noche. Un placer. Pensé en hacerle yo a mí vez alguna retranca más, pero estaba cansado. Así que guardé el catch y me fui a dormir... Esta mañana no había ni rastro de la noticia "irónica" en el periódico digital. O se arrepintieron del atrevimiento o fue, claramente, un desliz. Un maravilloso duende de imprenta que ha desaparecido con la luz del sol... Menos mal que lo guardé y ahí lo tenéis arriba, literal y burlesco como cuando nació en las sombras. De su espíritu surgieron otros títulos y subtítulos, estos sí manipulados a las claras, que son los que sugirieron la efímera poesía de algún glorioso y anónimo redactor o editor de ElDiario.es. Esta es su correspondiente secuela creativa. Por aquello de que no nos traguemos el enésimo sapo sin su poquito de salsa hispana. ¿Que nos merecemos el sapo y los que nos echen por la putada que les hemos hecho con el Sáhara? Tal vez, pero no es óbice para que no nos defendamos con el sentido del humor que nos caracteriza. Al menos en este blog. Bueno o malo, Wala!! (no en francés, que suena a vualá, juás, sino en marroquí: ¡Vamos!).





Se admiten sugerencias, desde Melilla a Fisterra.

martes, 31 de enero de 2023

NI UN SOLO ADJETIVO BUENO, OYE...


Quería actualizar la caricatura que tenía de Feijóo y en ello he estado con los pinceles, percatándome al tiempo de que a Nuñez Feijóo, con los años, se le está poniendo cara de mueble. De la poca gracia que tiene, un trasto viejo, de familia rancia, agrisándose año tras año. Amustiándose la pieza. Si no fuera tan mediocre, trapacero y desleal, hasta tendría su punto de actual jefe inútil de la oposición, un peluche meado por los perros y completamente inocuo, un trasto apartable con mal olor y poco más. Pero a su condición de cachivache indeseable, hay que añadirle su asquerosa falta de escrúpulos para desenvolverse en política (véanse sus tratos con el traficante Marcial Dorado o sus vergonzosos escarceos traidores por Europa para hundir al gobierno de coalición) y además ser un cagaliendres mindundi para pararle los pies a la perturbada miserable de Ayuso, que es su empleada y cualquier día descabeza a la Mariblanca en Madrid y se pone ella, aunque sólo sea para vender el ABC, más piedras, y que no le quiten ojo a la tonta de la cara de mármol subida en un pedestal como suele. Creo que eran los estilitas los santones que se subían a una columna para no bajar nunca, siglo V o por ahí. ¿Qué hace la Mariblanca subida a una columna en Madrid hoy en día? Para que no la guinden, fijo.

martes, 17 de enero de 2023

EL INCREÍBLE HOMBRE MENGUANTE MAÑUECO, FUTURA ESTRELLA DE TELEVISIÓN



Alfonso Fernández Mañueco, arriba, del PP, presidente de la Junta de Castilla y León, y el que consintió sin dimitir el infame pacto con la ultraderecha más rancia y desbocada de VOX, que se quedó con la vicepresidencia, a día de hoy le relinchan los caballos en la distancia cada vez que oye su nombre como en "El Jovencito Frankenstein". El caso es que tiene al fascista del vicepresidente, García-Gallardo, un cargo en principio vacío y solo lucrativo (una puta prebenda), completamente subido a la parra y soltando sandeces sin parar contra mujeres, homosexuales y emigrantes; un niñato patético, el orco atildado que decíamos en otra entrada, berreando su impunidad de invitado a la democracia y sin cortarse un pelo. Así que Mañueco, a la fuerza ahorcan, se ve obligado a salir al paso cada dos por tres para "justificar" las salidas de pata de banco de la alimaña petimetre. Para atenuarlas, para desactivarlas, para anularlas y para quitarles importancia en los medios de comunicación: "No le hagan caso al niño, que es adoptado". Si fuera un político con lo que hay que tener, ya hacía tiempo que habría dimitido, pero es una marioneta de los otros fascistas de su propio partido y traga con lo que haya que tragar, al tiempo que intenta disimular haciendo malabares como en el chiste del control de drogas de la Guardia Civil de tráfico. Y cada vez que lo hace, Mañueco mengua un poco. Se hace más pequeño. Le sale la voz de pitufo. Cuando pase la movida del aborto, vendrá otra, y otra, y otra... Y llegará el día en que veamos al Muñueco Mañueco haciendo su ridículo definitivo al intentar explicar por enésima vez los desmanes descerebrados de su vicepresidente. A voz pitufa en grito y debajo (muy debajo) de una sombrilla de micrófonos de los que saldrán unas risas enlatadas tras cada parida insostenible. Ha nacido una estrella.

viernes, 13 de enero de 2023

EL ORCO ATILDADO DE BURGOS


El vicepresidente de Castilla-León, Juan García-Gallardo, arriba, Juan Ga-Ga, no hace nada, como dice el PP, pero manda. Manda hacer y cobra. De ultraderecha, el atildado, homófobo y fascista jinete (buen caballo te tire, buena yegua te hocique -maldición gitana-) ahora pide que las mujeres que quieran abortar en su "cortijo" pasen humillaciones varias y sufran los psicodramas que a él le dé la gana (como escuchar el latido de su feto, si ha lugar) con la ayuda de los sanitarios reacios a cumplir con su trabajo, esos objetores de conciencia más por ideología que por motivos objetivamente médicos. Con el beneplácito de Mañueco, presidente de la Junta, y de toda la caterva de socios del PP, estamos dejando que los trogloditas se adueñen de este país, eructo a eructo, gruñido a gruñido. De esos putos pactos entre alimañas no esperemos que surjan florecillas matinales. Los Orcos se están juntando y han aprendido a escribir decretos.

lunes, 9 de enero de 2023

DE PETER PAN, COMO DIEZ BARRAS

El otro día había un chaval cantando en la radio una cosa de trip, o de trap, o de trapi tripi: "Que tú no me queriste". Y tan pancho. Con la garganta metida en almíbar retocado por ordenador, que tú no me queriste... Disculpad que no sepa el nombre del interfecto, pero también tenía sus coros y no dudaron en seguirle con el "que tú no me queriste". Como patada al castellano, en autotune, no estaba mal. Le faltó añadir: "Con lo que yo te quisí y tú no me queriste". Y ahí van los chavales. Y no pasa nada. Estoy seguro de que lo localizo en internet y tiene dos mil millones de visitas a la hora... No dudo de que Ibai Llanos, arriba, referente mundial en internet (al menos latino), no le perpetra esas putadas al castellano cuando hace de caster (locutor) en sus piezas de streamer en Youtube o en Twitch comentando cualquier evento. Aunque se defina a sí mismo como "creador de contenidos" y la putada es otra, cuando el "contenido" que crea es una pachanga con globos (locutada), un torneo de fútbol-mus o una velada de boxeo (Coca Cola, creadora de contenidos, ya puestos). Yo pensaba que "crear contenido" era otra cosa. Desde una redacción sobre la Primavera a "Rayuela" de Cortázar; o alguna cosilla al piano de Mozart, o "El Beso" de Rodin, contenido en mármol. Pero, venga, vale, que no está mal si hemos llegado a esa infravaloración de los "contenidos". Se gana su dinerito (o dineral) y no mata a nadie, el hombre. Hay millones a los que les gusta. Por mi parte, no lo aguanto. Igual que me producen grima un montón de los personajillos que pululan por la red, grandes y pequeños, gritando a los cuatro vientos unas naderías vociferantes y con los egos tumefactos que se salen de las pantallas. Aparte de la vanidad mortífera que se gastan, les une la juventud, y probablemente la inconsciencia. Vale, bastaría con no ir a verles o apagar internet, pero es que ya están hasta en la sopa. Lo que en la prehistoria podía ser Manolo El Del Bombo, ahora son Manolos Los Del Autobombo. En eso Ibai Llanos es figura cumbre, por ejemplo. En el Himalaya de los Peter Panes, el puto Everest. Lo más gordo que he visto subido a la parra en mucho tiempo. Vale, con retranca, pero es que me tiene frito últimamente. En diciembre le dieron el premio al mejor streamer de la vida (del mundo) por tercer año consecutivo. Un acto con toda la pompa y todo el boato, que hay gente que le da mucha importancia a esas cosas, allá cada uno. El caso es que Ibai no fue a recogerlo, pero grabó su propia reacción cuando mencionaron su nombre (no puedo con esas cosas). Y así se hizo viral el vídeo de sus conmovedoras palabras de agradecimiento en ese momento: "¡¡¡Que me la chupen los americanos!!! ¡¡¡Me la chupan los americanos!!!" O algo así. Inaguantable. ¿Qué soberbia o qué mierda hay que tener por dentro para que se te rompan las costuras así, de la explosión de Yomimé Conmigo en Singular? Eso son las malas compañías, Ibai. Deja a Piqué, coño. O cuando le levantaste la patita a todos los periodistas deportivos con la exclusiva de tu entrevista a Messi. Everest, que te vienes arriba, te vienes arriba... Y así te ves. Sin sombra por ninguna parte. El Rey del Mambo y con los huevos como dos maracas: haga lo que haga, soy la hostia. Mirad mis premios, mirad mis números... Y cuando hablamos de sentimientos, estamos hablando de dinero y de vanidad, lírica pura. No digo yo que el hombre no tenga sus méritos en lo de ser estentóreo, vulgar, prepotente y narcisista hasta tener el ombligo subido a la cara y con dos hoyuelos, pero, de verdad, casi prefiero que tú no me queriste en autotune... Un abrazo, Ibai, y suerte con los premios ESLAND en México. Aunque si tiene que ganar un español, y por motivos estrictamente personales, prefiero mil veces antes a Illo Juan, dónde va a parar el sentido del humor de uno de Bilbao con el de uno de Málaga, de Fuengirola, concretamente... Que no se diga que soy un puto boomer resentido escupiendo al viento. No me importa que no me queran.

viernes, 6 de enero de 2023

UN PALO





 

jueves, 5 de enero de 2023

LA MOMIA DE LLADRÓ


Tres amigas jóvenes, dos guapas y una feísima, están hablando en la plaza del pueblo. Las guapas hablan de ligues y de novios y la fea, callada y sin perspectiva de pareja, se aburre, se enfada, las corta.
-¿¡Queréis dejar de hablar ya de novios!?
-Vale. No hablamos de novios. ¿Y de qué quieres que hablemos?
-Da igual. No sé... De aficiones, de la Naturaleza...
-Huy, con lo que te ha hecho a ti la Naturaleza... ¿De verdad quieres que hablemos de la Naturaleza?

Lo mismo, pero al revés, con Isabel Preysler. Con lo que le ha hecho esa mujer a la Naturaleza... Y, sobre todo, a la NATURALIDAD. Porque cosa más artificial que esa muñeca "desnaturalizada" no la he visto en mi vida. La traigo a colación (huy, mira, cócteles) por su separación del tonto de Vargas Llosa, que podrían seguir juntos, nos ahorran tiempo a todos y dejan de ocupar "prensa seria". No sé las virtudes que le encontraría el peruano a la filipina, salvando las leyendas de cama, pero tampoco entiendo el viceversa de las querencias de la otra. Una pareja de lo más ortopédica e inquietante. Los conocí en persona por accidente hace años. Estábamos fumando en un aparte de una gala de los Goya cuando entraron del bracete y muy estirados los dos, SÚPER estirados los dos en aquel salón habilitado para drogadictos. Estirados como con todas las bisagras secas de la muerte. Se habrían despistado, o pensaron que el humo era hielo seco de atrezzo para recibir grandes parejas y acontecimientos caminantes como ellos, viva Valerio Lazarov. La sensación al verlos era de documental antiguo del Antiguo Egipto. Dos veces antiguo. No se sabía quién se había embalsamado antes, o quién llevaba más laca por dentro o por fuera. Realmente de impacto: la visión fantasmagórica y el silencio que se hizo con su entrada, que parecían a punto de gritar, condescendientes: "Estamos vivos, estamos vivos, no se confundan... Gracias, y sigan con lo que estén haciendo, queridos; no se preocupen de nosotros"... Premio Nobel aparte y sentenciado ya de tonto, a la filipina, sin embargo, le reconozco su habilidad para el casting como negocio, que no pone el sucesivo coño que no sea en una cuenta corriente gorda, la tía. Julio Iglesias, Boyer, Banco de España... Y luego en su eterno carácter revistero de "Reina de Corazones" ya desde los tiempos de Franco. El puto chalet de la Preysler, las putas vacaciones de la Preysler, el nuevo puto anuncio de la Preysler...  Eso sí, la Piedra Filosofal del pijerío desde los tiempos de Hermes Trimegisto. ¿Cómo puede criar a todos los hijos iguales (todos de patada en la boca, con perdón), esa alquimia, ese crisol de Chanel, ocus pocus, ocus muchus mejor, y con esas glotis que parecen tapones de frasco de perfume, esos pedruscos vivos tallados en la tontá y la cursilería? Media hora con ella y los gremlins se hacen pijos de La Moraleja. En fin, con la edad que tiene ya, y el dinero que se le supone, no sé si va a intentar otro asalto vaginal bancario la momia de Lladró, que se le pasa el arroz a Nefertiti, pero estaré al tanto y con la máquina de detectar rayos Kirlian en marcha. Descartada que la incineren a su muerte (ese cuerpo ardiendo debe de contaminar un montón: suben los niveles de ácido hialurónico por el Barrio de Salamanca... El bótox asfixia Alcobendas... Hasta arriba de silicona las fuentes de Monte Príncipe), no sé si el Mesmerismo incluía entre sus prácticas las felaciones con medium en habitaciones en semi penumbra y con candelabros. El tema radica en lo que esté dispuesto a pagar el Hola por ese último devaneo de paliativos o si la portada es publicable, claro. Vargas Llosa no, pero su pito ha vendido la exclusiva de sus últimos orgasmos a "Júbilo". Otros dicen que a "Zona Cero", pero la gente es que es muy envidiosa y malmete.

miércoles, 4 de enero de 2023

NICOLÁS REDONDO: RECUERDOS DE 1988.


 
Vuelvo al "monorrasgo". Un detalle, una personalidad, una cara. Ya lo hice con Luis Tosar y con Pepe Isbert, creo recordar. Hoy, y es lástima, vamos al ojo izquierdo de Nicolás Redondo, que en paz descanse, que acaba de morir. Legendario líder de la UGT y protagonista en su día de la huelga general de 1988, casi me mata el ínclito líder sindical. Llevaba poco más de tres años en Madrid, me había despegado del todo del colegio mayor, vivía (malvivía) por entonces en una vieja pensión en la calle Santa Isabel y estaba muy enfermo. Neumonía, según me dijeron más tarde. Solito en aquel cuartucho y ardiendo de fiebre tras la ventana con mellas en el acristalado. En el delirio, reuní fuerzas para salir a la calle a buscar algo de comida y bebida (galletas, leche), por no decir un poco de calor humano, encontrarme con un conocido que me invitara a un café con leche, esas cosas... Corría Diciembre. Sería un catorce. Todo cerrado a cal y canto desde Antón Martín a Benavente o hacia Atocha, al menos (no conseguí caminar más allá; a la estación de trenes parecía que la iban a bombardear en cualquier momento), y veneno de la policía endemoniada por todas partes. Un Madrid terrorífico. Ni pan ni agua ni cafelitos con leche, y por calor humano el de las sirenas de las lecheras y las miradas violentas de la madera, pendientes de que no nos juntáramos ni en los semáforos ni de que se nos despegara el miedo del cuerpo en ningún momento. Qué mal rato caminando con tiritona y asomando la nariz por las esquinas hasta que volví a la pensión a caerme en la cama inconsciente. Ni Marcelino Camacho ni leches: en mi cabeza estaba usted siendo el único responsable de mi muerte, con sus ojeras achinadas y su sonrisa de bandolero de ricachones. Que yo siga siendo de izquierdas es un milagro, don Nicolás. Pasado el susto, cuando le veía luego en la tele, me daba usted un mal rollo y una paranoia que ríase de los gatos escaldados. Le hizo usted pasar a Raskolnikov el test de estrés de los bancos. No se preocupe (qué decirle), que ya le perdí el rencor y, supongo, aquello me hizo más fuerte. Puta vida, don Nicolás. Que la tierra le sea leve.

martes, 3 de enero de 2023

POCO LE PAGAN A ESA CHICA...


...Y poco llora.
No es que haya que volver al existencialismo,
pero poner la tele y que salga eso...
Ah, que era en solidaridad con algo...
Encima.

 

LA MEMORIA QUE SE TIENE DE UN PAPA COMO DIOS MANDA

 


Gracias, Manel, que no sabía yo como expresarlo.

lunes, 2 de enero de 2023

SE CONFIRMAN LAS CUALIDADES DEL DIFUNTO PAPA EMÉRITO




Si me quedaba un resquicio de duda, efectivamente, tras las palabras de Cañizares, bobo y pequeño,
recogidas hoy en ABC,
Benedicto XVI fue un auténtico bicho
de los de ni acercarse con un palo.

 

sábado, 31 de diciembre de 2022

LOS SÚPER PODERES DEL PAJARITO DE OJOS ENLOQUECIDOS...


Todavía recuerdo el punto de azufre y de mal rollo que se respiraba en Madrid cuando la visita de Benedicto XVI. El ambiente tóxico de sus babeantes seguidores llegados de todo el mundo y de toda la ralea de fascistas locales. Los zapatitos millonarios del pastor alemán perturbado, fanático, intolerante, amigo de los pederastas, de los corruptos... Qué estupefacción, qué mundo al revés... Esperanza Aguirre escondiendo a los pobres de la capital en cárceles improvisadas... Los confesionarios ambulantes con carteles en la entrada de pitonisas repartidos por el Retiro como garitas de guiñoles demoníacos... El horror del "santo padre"... El Papa emérito, como si se pudiera rascar más al fondo del contenedor de pudrición... Dios en la tierra... Un pajarito de ojos enloquecidos que ha muerto hoy por tercera o cuarta vez, como si realmente hubiera tenido poderes en algún momento... Y no los tuvo nunca más que para revolver las tripas a distancia, con solo aparecer por la tele, como el icono de un negocio de casquería. 
 

NINGUNA ESPERANZA PARA EL 2023


 

No es pesimismo, ni estoicismo... Supongo que es inercia. Esperar cosas, a ser posible buenas, suele generar frustración, desencanto. Como mínimo melancolía. Y ese es el fallo. ¿Qué se esperaba la paloma? ¿Migas? Pues lo mismo cabe pensar de las promesas que nos hace desde la distancia un año que se llama 2023 y del que no tengo ninguna referencia. Una higa de antemano (sic) para él. Me encanta el título (sub) del especial de Cachitos para Nochevieja (hoy, vamos): "Ya no hay nostalgia como la de antes". Una maravilla. Esos tíos poniéndole nombre a las cosas son la leche... Pues lo mismo para esta sensación premonitoria llena de presagios para el año nuevo: "Sin esperanza todo será mejor". Pues eso. Con mis mejores deseos.

miércoles, 21 de diciembre de 2022

EN UN MADRID, TE ARRIESGAS...


(Fuente: BBC, gracias)
(Fake: no es España ni Madrid, es Ucrania)
(Disculpa: por un chiste, cualquier cosa)

 

martes, 20 de diciembre de 2022

QUE NI DUERMAS...



El presidente del Tribunal Constitucional, arriba, tiene guión entre apellidos, González-Trevijano, así que no mea ni caga igual que tú, por lo cual puede mearte desde arriba y cagarte desde mucho más arriba todavía. Hasta puede saltarse las leyes para que no le levanten el culo del inodoro. Hoy me he enterado de lo que cobra el tío al mes: más de 13.000 euros. También perdería el coche oficial. Da igual, Por Lavapiés tampoco se iba a pasar a tomarse unas cañas con la gente. Normal. No conoce lo que es la gente. Si supiera con qué poquito nos basta para ser felices, hasta nos cogía miedo, oye. Hay formas y formas de ser antisistema ¿verdad, colega? Porque lo eres... Sí, tú... Tú... (Póngase la voz de Robert De Niro hablándole a Billy Cristal en Una Terapia Peligrosa) Tú... Eres bueno, tío, eres bueno...  Y también te entiendo, tío. Hay días en que todos nos sentimos un poco por encima del Parlamento, ¿no es cierto? Un poco por encima de la peña. Y más sabiendo que te quieren echar de tu curro. Un poco nerviosillo sí que tienes que estar, supongo. La idea de que están a punto de que te busquen con antorchas por los pantanos tampoco te ayudará a dormir, claro... En los intentos de golpe de estado parece que se duerme poco, por otra parte. A ver lo que aguantas, figura. 

lunes, 19 de diciembre de 2022

CUANDO SE TE CRUZA UN CONEJO EN LA AUTOPISTA Y NO PUEDES PARAR...


Enrique Arnaldo, arriba, miembro del Tribunal Constitucional y magistrado nada sospechoso de independencia como jurista. No es del PP. pero cobra del PP, le hace los trabajos sucios al PP y su ideología es muy próxima al PP, si no más allá del PP por remarcar conceptos. Así que no nos quepa duda de las intenciones del caballero cuando se niega a que le toquen la poltrona y se abanica el morro con un ejemplar de la Constitución cuando están a punto de declararlo en rebeldía. Que haya cobrado un millón de euros de la FAES o que haya sido el que enchufó a Pablo Casado y Cifuentes en la Universidad Rey Juan Carlos para que les dieran títulos por la cara tampoco le inhabilita para ejercer su imparcialidad en aquellos ámbitos en los que se requiera de su sabiduría de cemento y caspa. Habrá quien diga de él que es un sicario corrupto filofascista enquistado en la costra institucional donde lo ha alojado su querido PP criminal, pero a mí ni se me ocurre, señor juez. Es más, preferiría estar hablando de la victoria de Argentina en el mundial.

martes, 13 de diciembre de 2022

VAMOS, ARGENTINA, CON LA ILUSIÓN QUE LE HACE A MESSI...


Modric, no fastidies, ¿vale? 

 

INDULTAN A DAVID BOWIE


Vuelta la mula al trigo. "Grafiti indultado". Como si hubiera hecho algo malo. Y bien bonita que es la pintura, arriba (spray on concrete, supongo, aunque más bien parece spray on tile, incluso acrylic). Obra de un artista consagrado (al menos consiguió engañar a Madona para que le comprara un cuadro), Jesús Arrúe, valenciano. Lo pintó en la calle Beneficencia de la propia Valencia, iban a derribar el edificio que le servía de soporte y ahora está tan ricamente en el Museo del Carme después de una machacona campaña de lobby de su autor, otra campaña de crowdfounding y un largo y complicado proceso técnico de extracción. Vale, que el artista no sea un mindundi y que se haya empeñado hasta la pesadez en salvar la pintura no quita para que me siga jodiendo la condescendencia y el paternalismo del estado en este sentido, interviniendo e "indultando" como si estuviera por encima del bien y del mal, cuando lo que suele hacer es aplicarle chorros de pintura gris a cualquier obra de arte que pesque por la calle, sea de la calidad que sea. Porque "INDULTAR" supone un delito previo, hostias. Insisto. Y una autoridad sobre el arte que me río yo... Y salvo algunas firmas espantosas y los rayajos en los muros que se ven por ahí, hay grafiteros de mérito que no necesitan ninguna autoridad ni compasión de las instituciones para que los "indulten". Es más, en la raíz del arte callejero está su caducidad, su accidente, su urgencia; ser efímeras les da a estas manifestaciones artísticas el valor añadido que no tienen las Murallas de Lugo, por ejemplo, que también las hicieron en la calle, pero con el "permiso", esa es otra, del ayuntamiento de turno. Conceptos enfadosos aparte, ahí tenemos a la postre  (de posteridad) al bueno de David Bowie en su nuevo "estado civil", indultado como un toro bravo, libre en la dehesa, marcando silueta y con toda una vida por delante para follarse a todas las vacas que se arrimen a su zona museística. O becerros. Bedeles incluidos. Pasará el tiempo y veremos una inusitada densidad de valencianos con los ojos de distinto color. Ojalá también en nuestras magnificentes instituciones... Comisarios de muestra, secretarios de cultura, asesores artísticos... En valenciano: Che-che-che-che-cheinyeeé... Change.

 

lunes, 12 de diciembre de 2022

SÍNDROME DE ESTOCOLMO CON MARRUECOS EN LAVAPIÉS


Yassine Bono, arriba, portero de la selección marroquí de fútbol. Con la que nos ha liado a nosotros (y a Portugal), pero me cae bien el tío. Nació de casualidad en Canadá, también de casualidad se hizo hincha del River argentino, y el terruño definitivo de sus amores es Casablanca. Los azares de miles de marroquíes repartidos por el mundo con las leches de la emigración. En Lavapiés no hay porteros tan buenos como él (todavía, vamos a ver si sale alguno en los Dragones), pero sí con historias parecidas e igual de rocambolescas. Vale, nos echaron del mundial. Vale, mira que dieron por saco festejando toda la noche. Pero ni un solo problema, oye. Qué manera tan cojonuda de pintarles la cara a los racistas de VOX. Qué manera tan hermosa. Por eso y por alguna otra razón más, síndrome de Estocolmo aparte, voy con Marruecos contra Francia. Arriba los leones del Atlas, abajo los gabachos. Pero ni un paso más allá. Si clasifica Argentina, estoy con la albiceleste. Y si Croacia, con Modric. Pero la papeleta que se le presentaría a Bono si le toca enfrente a Messi va a ser de las que hagan historia. Ojalá la veamos. Solo esa estampa, quizá ese penalti, ese momentillo, valdría por todo este ortopédico mundial infame. 

viernes, 9 de diciembre de 2022

martes, 6 de diciembre de 2022

TRADUCCIONES IMPROVISADAS EN QATAR


No sé lo que está diciendo el japonés arriba, pero probablemente esté alabando muy ponderadamente las virtudes futbolísticas de Croacia y, en concreto, de su portero Livakovic parando penaltis. Perfecto, quillo. Os han eliminado y me alegro. Pero de la hostia me alegro. Aunque solo sea por el segundo gol que nos colasteis, literalmente, gracias al VAR. Hala, a pasar de octavos en otro mundial. Tampoco nos vamos a pelear si no os clasificáis para el siguiente.

REZANDO EN LA BALÍSTICA DE SAN PEDRI


No soy muy de rogar en balísticas, por muy importantes y sagradas que sean, pero hoy necesito rezarle un poquito a San Pedri de cara a nuestro encuentro de octavos con los infieles sarracenos a las cuatro de la tarde. "Pedri, que estás en el centro del cielo, baja a nosotros al área de Unai Simón para que no se enrede con la consigna del balón jugado desde atrás atrás atras (línea de meta, vamos) y organiza con tu clarividencia en vertical nuestro juego atacante, que no necesitamos dormir a los marroquíes, sino ganarles. Si ves que se despistan nuestros delanteros, lleva unas estampitas con la foto del portero contrario (Bono, se llama) y las repartes, que se orienten un poco. Bendito seas, chaval. Que tengas una buena tarde, y la tendremos todos, seguro (*)

(*) (21:25) Mala tarde para todos. Si no hubiera sido un partido de octavos de un mundial, habría que denunciarlo a la protectora del buen fútbol. Una solemne mierda aburrida y cutre. Marruecos sin balón era más agresivo que nosotros. Se reservaban para los penaltis, si llegaban. Llegaron. Hicieron bien. Adiós Qatar. Puta vida.
 

NO A TODOS NOS SIRVE POR IGUAL LA CONSTITUCIÓN ESPAÑOLA


 

sábado, 3 de diciembre de 2022

SIEMPRE NOS QUEDARÁ EL "ABC"



Ningún invento. Catch de hoy de las páginas del "ABC". 
El entrecomillado es delicioso.

 

lunes, 28 de noviembre de 2022

CUANDO MIRAS LAS FOTOS DEMASIADO RÁPIDO...


 

QUE SE SIGNIFIQUEN ELLOS.


Si metes a fondo una fregona en un contenedor grande de basura orgánica del ayuntamiento, uno de esos con solera, con lixiviados abundantes abajo (ese líquido negro nauseabundo), y la restriegas bien restregada, dejando que se empape a gusto, el aspecto que adquiere la fregona, la pobre, es más o menos el de Víctor Sánchez del Real, su cara arriba guapeada una cosa mala: uno de los fundadores de VOX (ideólogo, juás) y su diputado por Badajoz. Vi sus aspavientos y escuché su tracatraca fascista el otro día, cuando babeaba furibundo a gritos contra Irene Montero desde la tribuna del Congreso. Mientras la insultaba, ofrecía su nuca y su pecho lobo a las balas comunistas, el cretino. Lo que es un tiparraco mal nacido provocando, a ver si conseguía una mala reacción de los "pusilánimes" de izquierdas y empezaba a merendarse de una maldita vez la puta Democracia en este país por la vía teatrera. Supongo que la Guerra Civil tuvo prolegómenos parecidos con iguales indeseables de ultraderecha que este impresentable. No consiguió más que significarse delante de todo el mundo y que le pillaran el ADN de troglodita. Bueno, y de mí esta caricatura de lixiviado con corbata para que no le perdamos de vista el careto por si se vuelve a significar por ahí. Ojo, que esta gente antes estaba en el PP. Tampoco perdamos la perspectiva y blanqueemos a la antigua Alianza Popular. Lo hermoso de todo (y lo que les revienta pero de qué manera) es que llevemos casi cincuenta años sin darles el gusto de pelearnos en serio con ellos... O de meter sus putas cabezas de asesinos en un contenedor grande de basura orgánica... Huy, perdón.. Con lo bonito que es no hacerles caso y seguir más o menos con lo nuestro. Eso sí, pendientes los jueces, por favor. Habrá insultos y chorros de baba en público que estén en el código penal, digo yo...

jueves, 24 de noviembre de 2022

TRIANGULACIONES EN EL PATIO DE RECREO








Esta noche soñé que resolvía un problema de matemáticas prolongando una hipotenusa. Me alegraba en el sueño por haber dado con la solución y porque también comprendí, cosa de los sueños, que no era una hipotenusa cualquiera, que era un pase largo de uno de los extremos, uno perfectamente angulado para que lo recibiera el otro extremo, ya en boca de gol... Catetos aparte, ojalá todo se resolviera con una buena triangulación. Aragonés, Del Bosque, Luis Enrique, por ejemplo. Quedaron fuera los cojones de Camacho y los huevos de corbata de Clemente (Clemente entrena a Spiderman y Spiderman sale a empatar). Me gusta ver el patio de recreo de ahora lleno de rayajos de tiza y a los niños correteando sobre ellos con el balón controlado, felices. Tras el 7-0 a Costa Rica, comprendo que en el Caribe acabaran ayer odiando la geometría. A ver qué dicen el domingo los alemanes. El problema es que ya nos han visto el cuaderno de dibujo. No descarto que intenten parar nuestras hipotenusas con los tacos por delante.

miércoles, 23 de noviembre de 2022

QUÉ TENDRÁ MARBELLA...


La señora de arriba, Ángeles Muñoz, alcaldesa de Marbella, se casó de segundas nupcias con un capo di capi rubio como la cerveza, un sueco de la mafia sueca concretamente. También tuvo un capito di capitos, un sub vástago también rubio como la cerveza y también amigo de lo ajeno con el tiempo, aparte de traficante de drogas. Un perla como su padre y un chulo. Cuando ganó el PP en el 2019 dijo: "La ciudad es nuestra. La Junta... La jodida Andalucía...". Fitú con el capito hispano sueco de los huevos. De esa época a esta parte, tres décadas en política, la alcaldesa solo ha cobrado del partido y de su sueldo en el consistorio, pero ha ingresado en sus cuentas unos doce millones de euros, válgame Dios. Siendo como mínimo sospechosa, el Diario.es la ha estado investigando y ha ido publicando los avances, por aquello de informar sobre las oscuras andanzas de la nube negra rubia en el consistorio marbellí... Negocios inmobiliarios, pelotazos ídem, y posibles blanqueos de dinero tan inmobiliarios como ídem por doquier. Ahora la munícipe, señalada como manifiesta delincuente "supuesta", amenaza muy ufana y mafiosa con penas de cárcel a los chavales del periódico digital por "revelación de secretos". Natural que le enfade que revelen sus secretos, la pobre, qué pudor... Pero ya le han contestado los chicos de la prensa que nones, que van a seguir, que les gusta el tema y que van a continuar sacándola en los cantares. Ole. Serán sus secretos, señora, pero es nuestro dinero. Y que no puede usted meter a la mafia sueca dentro de las arcas públicas como un papel secante vikingo por más rubios que seáis todos y haya tradición en Marbella de supuestos golfos como ustedes con el mismo pantone en la cabeza. Qué tendrá Marbella, qué tendrá la Costa, que todo el que llega allí se coloca... Coloca, coloca... Hala, a mamarla a Parla con las amenazas. Lo que nos vamos a reír cuando la veamos a la sombra... Y mira, ya puestos, no está mal Marbella en el punto de mira como metáfora para meterle una goleada hoy a "Costa Rica" (*).


(*) Como así fue, 7-0. De no ser por esa goleada lírica, tras el empate con Alemania, y el bochorno (gol robado aparte) con la derrota ante Japón, tenemos a día de hoy (3 de Dic.), a todos nuestros seleccionados de vuelta a casa, eliminados.
 

domingo, 20 de noviembre de 2022

SE AVECINA UNA TORMENTA...




Al dibujillo de arriba lo titulé "Se Avecina una Tormenta", por aquello del juego de palabras "Se Atormenta una Vecina", como consta. Recuerdos de hace la tira... Andaba yo escribiendo para un programa que se titulaba "Aquí no hay quien Duerma", que fue un fracaso relativo, y también andaba con proyectitos, como siempre... Había uno en especial que iba sobre una comunidad de vecinos del que nos pagaron el tratamiento a Claro García y a mí... Bueno, dejémoslo, que no es el momento de recordar cosas raras... El caso es que al poco salió una serie nueva: "Aquí no hay quien Viva", un bloque de vecinos, caramba, con lo más granado y variopinto en desastres humanos intentando convivir: un portero con su padre, tres viejas en una misma vivienda, una pareja gay... De acuerdo, muchas coincidencias, pero un exitazo de hace veinte años del que nos tuvimos que despreocupar porque nos arrollaban los trenes por todos los lados y no era el momento de pararse... Pasado el tiempo, me gusta que las cosas vayan bien en el mundo del guión. Sobre todo en el humor. Y que renueve una serie como "La Que Se Avecina", hija de "Aquí no hay quien Viva", ya es la hostia. En serio. Da alegría ver que se mantiene cierto tipo de risa entre tanto post humor, creo que se me entiende. Luz Mellado entrevista hoy en El País a uno de sus creadores, junto a su hermana Laura, Alberto Caballero.


Optimismo a raudales en sus palabras y una visión lúcida de cómo está el patio. La entrevista completa, aquí. Lo de Arniches en los tranvías, yo lo suelo hacer en los bares y espero seguir haciéndolo mucho tiempo. El problema es que tengo que elegir los bares meticulosamente o no hablan como yo necesito, joder, que está la gente que ni se la entiende...  Espera, que a lo mejor el problema soy y sólo tengo oído para lo que me da la gana, como los abuelos... Os doy también el enlace de otra entrada con Caballero en este blog a tenor del horario infantil y demás pamemas.

jueves, 17 de noviembre de 2022

"CADA VEZ SOY MENOS DE IZQUIERDAS..."


He tomado copas debajo de su casa y soy vecino suyo, pero no conozco personalmente a Joaquín Sabina. Igual me cae bien en las distancias cortas, aunque lo dudo. Al que sí conozco en persona es a Pancho Varona, un tipo afable, humilde, con un talento brutal, un sentido del humor a prueba de balas, y que me cae de puta madre. Y ahora, a lo que vamos. Sabina lo ha sacado de su última gira por no sé qué mierdas de banda y sub-bandas de "cover". Y a Pancho le ha dolido. Con Antonio García de Diego (otro genio), Varona le ha acompañado toda su vida por esos escenarios de Dios, y no creo que pintando la mona. Ahora, en el último suspiro, colega, te quedas en casita. Muy feo y muy mal, pero supongo que cada uno es libre de contratar a quien le dé la gana. Lo mismo que de opinar. Y voy a opinar. Lo que pienso de Sabina, tanto más cuanto que he visto el magnífico (y suicida) documental que le ha hecho Fernando León de Aranoa, "Sintiéndolo Mucho". Magnífico porque retrata al protagonista en toda su esencia. Y suicida porque retrata al protagonista en toda su esencia. A Sabina le escribe las letras Benjamín Prado, le hacen las músicas Varona y García de Diego, salvo algún tarareo borracho de sobremesa, algún adjetivo, y es una reinona que no soporta que nadie le haga sombra, un divo ególatra esponjado de sí mismo a todas horas y un surtidor ignorante de vanidad y lugares comunes (¿Habrá leído algún libro de los que atesora en su casa como el Tío Gilito los billetes?). Si a esto le sumamos que tiene que cantar a la distancia de un cenicero a mano porque facultades vocales no tiene, que es un déspota con su mujer, que es un hortera, que su presencia en "La Mandrágora" casi molesta, y que ahora dice "que cada vez es menos de izquierdas..." (manda huevos con la que está cayendo, joder), pues el chaval lo tiene todo, desde siempre, pero ahora más con la judiada a Pancho Varona, para que este servidor siga sin comprarle un puto disco. Hala, me he descargado. Y eso que no he contado el estupendo incidente con Manolo Tena, cuando mi extremeño favorito (sí, el que canta como los ángeles y se componía el mismo todo lo que sacaba al mercado) le robó la novia al de Úbeda. Ah, qué tiempos. Aún había gente que no le hacía reverencias a la folclórica... Fernando, que el documental chapeau, ¿eh? Esto no va contigo. Lo que me sigo preguntando es cómo ha consentido el Sabina en que lo veamos los demás... O peor... Cómo no te ha perseguido Jimena por todo Lavapiés para arrancarte los pelos y que le devuelvas el máster... ¿Su Joaquín quedando como un petardo delante de todo el mundo? Al tiempo, 18 de Noviembre 2022, sólo un día después de este post, parece que más gente piensa como yo, también Elsa Fernández Santos, en el País.

lunes, 14 de noviembre de 2022

"AS BESTAS", TERROR RURAL


Terror en el campo: entrar sin darte cuenta en el cercado de Mazinger Z, que te pille una gota fría con pedrisco como jarras de cerveza, limpiarte el culo con aterciopeladas hojas verdes y eran ortigas, y "AS BESTAS", un pasote de película dirigida por el señor de arriba, Rodrigo Sorogoyen. A cuatro manos en el guión con Isabel Peña, lo que están llamando un "western rural", pero de auténtico miedo. En "El Reino", también suya, era una cosa de políticos corruptos y tiene momentos de verdadero pánico que ni El Resplandor de Kubrick. Una gran película, pero habría que quitar la segunda parte, que dura tres años porque aparece una hija francesa con ganas de hablar y a mí como que me pareció de más. Así que la película está de vicio y no tengo ninguna objeción, pero para mí habría que quitarle la segunda parte entera, que dura siete años, qué necesidad, y cada vez que la recuerdo más dura, así que nunca tendré una hija francesa. Cómo será de cojonuda la primera parte que la sigo recomendando y no me cuesta nada. Venga, vale, está bien... Y si sois sensibles y tenéis tiempo y sentimientos, pues también la segunda parte. La película entera para los Goya, vamos: Mejor Película, Mejor Dirección, etc, etc... Aunque en la segunda parte Luis Zahera sale menos y en la primera estaba cumbre, lo que se dice cumbre, y es una pena que malísimos así se difuminen como lágrimas en la lluvia de cháchara de una hija francesa, pero en fin. Que la disfrutéis y cuidado con las ortigas.

martes, 8 de noviembre de 2022

VAMOS A MORIR TODOS


Si me permitís, quisiera abundar algo más en el personaje de la entrada anterior, que he estado mirando en Wikipedia y de repente tengo algo en común con él... ¡El bullying! Sí, señor.  Me zurraban de pequeño por llevar gafas, así de simple. Bueno, y por destacar con la mierda de las notas. Lo de siempre. A Elon Musk, arriba, lo corrieron también a hostias de pequeño en los múltiples colegios por lo que pasó. Le dieron las del pulpo al chaval, a saber por qué. Probablemente, era más inteligente que sus matones. Y más chulo. Yo no era nada chulo, a lo mejor irritante, terco, un test dummie parlante... Pero, al igual que yo, Eloncito Musk no sabía pegarse, me da por pensar. Y aprendió kárate, el tío. Cojonudo, ¿no? Pues no lo sé. Yo tampoco sabía dar puñetazos en condiciones y no había academia de kárate por allí cerca. En Málaga la otra opción era el atletismo y salir zumbando, que fue la que escogí. La otra opción "donde" Elon Musk (Sudáfrica, Estados Unidos...) era comprarse una pistola, supongo, que era lo más fácil para los niños. Aquí nuestras "carreras" se separan. Hasta luego, Elon... No se compró una pipa, pero la sublimó. Muchas veces. Muchas pipas. Vistas las empresas innovadoras y agresivas que ha creado y dirigido desde que el amigo salió de la adolescencia (tierra, mar y aire, las empresas), la perturbación de esas hostias de chico y el evidente trauma por la falta de cariño (apenas veía a sus padres), esas empresas, digo, son las metáforas, las sublimaciones de las armas con las que se ha protegido el niño Elon desde entonces: sus alzas en los tacones, su fiereza en la máscara del escaparate de Caramelos Paco... Adler ya hablaba del complejo de inferioridad como el principal motor de la personalidad, así que ahí lo tenemos, si me dejáis seguir especulando a mala leche. Elon Musk, el dueño del mundo. Un tipo listo, chulo, acomplejado / acomplejado, chulo, listo, el dueño del planeta, el más rico del mundo, casándose con todo lo que se mueve, divorciándose de todo lo que se mueve, comprándose los juguetes más caros, cargándose los juguetes más caros, un tiparraco perturbado, dolido, armado hasta los dientes, y que solo está pidiendo que le hagan caso en el recreo. A su foto vestido de superhéroe me remito... Vamos a morir todos. 

 

jueves, 3 de noviembre de 2022

EL BARANDA CÓSMICO

Por su cara de mutante (muta en todas las fotos) y su aspecto de niñato (peor es el Zuckelberg) criado con leche de sirena caucásica, Elon Musk siempre me pareció el principal candidato a Villano Mundial entre todos los millonetis acretinados de hoy en día. No del tipo Hitler o Pol Pot o Stalin, esos antiguos, sino Villano Revolera de dibujos animados siempre buscando su portada, Villano Lisérgico de caprichos descerebrados para minar la moral de la gente: que le corten las alas a todas las mariposas azules, prohibidas las fuentes de chorro vertical de agua, las madres de niñas pelirrojas no podrán entrar en ninguna farmacia bajo pena de decapitación... Un Villano sin paliativos y forradísimo de pasta hasta niveles absurdos soltando declaraciones delirantes que te congelan la sonrisa inicial. Yo no soy de Twitter, pero también algún día irán por mí, así que me solidarizo con todos esos millones de drogadictos. Tener de repente un jefe como Elon Musk te hace pensar cosas, supongo. No para cortarte en lo que escribes, sino para replantearte qué sentido tiene la libertad de expresión más reivindicativa (política, ideológica, ecológica, humanista, etc.) si luego llega un pirado vestido de superhéroe y con veinte catedrales en el bolsillo, y puede hacer del Amazonas el estrecho papel de plata que adorna su belén particular, desde el palacio de Pilatos a la tienda de alquiler de bicicletas en la que ha obligado a pararse a los tres Reyes Magos. Gates, Bezos y Amancio Ortega, que hace de negro por ser español. Un tipo así, insufrible, ultrapoderoso, desquiciado, pidiendo casito a gritos con un megáfono tamaño Júpiter en la oreja de nuestro pobre planeta, de nuestra pobre humanidad inerme a estas alturas de la tontería y la inanidad: que me paguen ocho euros los que quieran ser ellos mismos...


 

miércoles, 2 de noviembre de 2022

lunes, 31 de octubre de 2022

MUERTE A LOS OSITOS // UNICORNIO BUENO, UNICORNIO MUERTO


"UNICORN WARS", una peli de animación candidata a los Goya. La pelea a muerte entre los Ositos amorosos y los legendarios Unicornios. De verdad, un pasote digno de ver. Según su creador, Alberto Vázquez, una mezcla entre Apocalipsis Now y Bambi. Doy fe. Y a unos niveles soberbios. Impactante desde todo punto de vista. Directamente blasfema contra la cursilería y la tontuna de la estética y la "filosofía" que se les vende a los niños. Todo lo contrario que vamos a ver esta noche: las brujas son buenas, los esqueletos caminantes son majos... Los Ositos adorables son una especie abyecta y los Unicornios son unos mutantes crueles. Ya era hora de que alguien nos lo contara así. 

 

sábado, 29 de octubre de 2022

EL SEÑOR DE LAS MOSCAS


Cuatro o cinco diluvios atrás, la academia de mecanografía de Beli estaba en una habitación pegada a la alberca y a las cuadras de Cristóbal Pérez, que tenía unas vacas lecheras que daba gloria verlas, de modo que sé lo que es estar rodeado de moscas desde pequeño. El traqueteo estrepitoso de veinte máquinas de escribir desacompasadas y las moscas, tu entorno de trabajo. No escuchabas ni lo que estabas pensando y más te valía respirar por la nariz. Como metáfora de Telecinco se acerca un poco, con el permiso de mis compañeros de esos años. Por resumir y saltar a lo que nos ocupa, sigo viviendo de lo que escribo a máquina, he escrito a diario y sin mayor problema para esas moscas, y también me preocupé de que no comieran siempre la misma mierda, con cariño, que uno tenía su orgullo de creativo y los jefes lo asumían. No voy a mencionar en qué programas, pero fueron de éxito. Directores solventes, formatos descarados, colores hipnóticos, rótulos  deslumbrantes, esas cosas. Era la época en que las otras cadenas querían copiar nuestra dieta milagro, tan rentable para nosotros y para los anunciantes... y nos robaban los presentadores. No los cocineros ni las brujas en el caldero, sino los presentadores. Bueno, y el pantone de colores, los colorinches de la felicidad... Qué inocencia, pobreticos. Eso entonces, pero con el tiempo todo se normalizó en una dieta poco menos que inmunda, que es la que sigue dándose de comer en la tele hoy en día, con el añadido infecto, quizá, de la información prostituida y manipulada, y de la política criminal normalizada en espectáculos para ratas y en falsos debates también rateros (La Alimentación para Ratas en la Tele sería otro tema a considerar, aunque mucho más asqueroso y dañino, y no me apetece ahora). Hablo de las cadenas generalistas, por supuesto, con la salvedad de las series, en las que hay de todo, bueno y malo, a escoger, y que son otro mundo. Vale que Telecinco fue la precursora en lo de las moscas y en lo de la "televisión basura", pero tampoco este país ha sido nunca mucho de la BBC en castellano ni consumimos documentales de la 2 en otra hora que no sea la de la siesta. Valerio Lazarov, dado que murió, tampoco era el demonio, y a Paolo Vasile, el otro comprador de almas, arriba, lo acaban de "despedir", y hasta hay antiguos puristas que lo lamentan. Carlos Boyero lo recordaba casi con cariño hoy en El País: de los chacales, el más virtuoso, decía. Leyendo a Rubén Darío, la tele puede parecer un circo chabacano y frívolo, y "Azul" no está mal, pero yo he visto a más de un Rubén Darío largando ripios por dinero y también tenían su público, probablemente más numeroso. Para contratarlos, tanto Lazarov como Vasile no hablaban con ellos de estética ni de pureza, sólo de pasta. Y de la audiencia que conseguían en el papelito de los audímetros por las mañanas, que se reflejaba en millones de moscas eructando comentarios y carcajadas por toda España en el café o en el aperitivo: "¿Viste lo de Fashion Darío anoche?" Algunas moscas, con mierda todavía en las comisuras, para simular luego muy dignos, ellos y ellas, los aires y la navegación solitaria, aristocrática y sumamente trascendente de un cisne en un lago de estampita. De esa hipocresía endémica, y porque los cisnes también cagan, surgen los Señores de las Moscas, los que han sido y los que serán.

 

martes, 25 de octubre de 2022

RISHI SUNAK, RICHI NADA MÁS

Ah, United Kingdom, patria de piratas, tiranos y mercachifles, pero también cuna del Rey Arturo,  Shakespeare y Nelson (un brazo menos en Canarias). Isla Menguante y Tiquismiquis, te están comiendo a bocaditos los acantilados de Dover mientras tus jubilados ven cómo decrecen sus pensiones desde sus apartamentos en la Costa del Sol como en un videojuego con el Game Over parpadeando en pantalla. Ahora con nuevo primer ministro, dispuesto a meterle prestigio a su desprestigio con su rancio abolengo de afortunado emigrante indio de segunda generación, Rishi Sunak, arriba (*), pijo, rico, abstemio y reaccionario. Una joyita que al principio pensé de Bangladesh. Su cara me sonaba de haberla visto antes por Lavapiés, circa calle Amparo o Mesón de Paredes. Y no. Con Pakistán, los indios son los enemigos naturales de los banglis por lo mucho que les han dado por saco a lo largo de la historia. Ahora la Isla Menguante vuelve a poner sus cartas en manos de otro trilero de derechas. En cuanto haga su visita de rigor a su gran hermano tradicional EEUU, veremos qué tanto de apoyo natural recibe de su socio angloparlante ahora que los gringos tienen que volver a negociar con un indio. Eso sí,  siendo abstemio este nuevo Sitting Bull,  ya no va a ser tan fácil engañarle con agua de fuego. En bangli "Argui su?" significa "algo más?" (en el mostrador de una tienda, por ejemplo). Y si contestas "Argui su na", le estás diciendo que "nada más". Me parece un buen nombre de guerra para el nuevo petimetre de Downing Street: Richi Nada Más. Seguro que los banglis ya tienen su gracieta circulando por ahí.  


(*) Recuperé una vieja carpeta que tenía una caja de pinceles de Junio de 2015 y me compré una tableta nueva, claro. Hay que afinar todavía muchas cosas, pero vamos empezando, poco a poco.