EL HORROR HORROR HORROR

Nada más ver la foto me ha dado un "deja vu". A miniatura de texto medieval. Esos ojillos, esas bocas, ese horror. Horror, horror, horror.

UNA MARAVILLA DE FLAVITA BANANA

No se prodiga mucho en El País, pero es un gusto cuando lo hace.

NIEBLA EN EL CANAL...

El continente seguirá aislado, pero ya hay otro que se baja del carro.

El loco Johnson.

EL HORROR HORROR

Mirad esas sonrisas... 

¿Qué es lo que han hecho con sus vidas

para llegar a esas sonrisas?

Y pretender, desde esas dentaduras, socorrer las necesidades de un país.

MOCHILA 21, MAL ROLLO 0

Buenos días a las personas

y buen ritmo en el corazón

PABLO CASADO, EL PERLA

De la excelente sección de Eldiario.es, "PERLAS INFORMATIVAS DEL MES", buscadas, filtradas y expuestas con sangrante ironía por PASCUAL SERRANO, extraigo esta (gracias, compañeros):

Recorte de fotografía

Pablo Casado, el candidato del PP que termina con la pobreza. Así ( tuit 23 de junio):

Pero la foto completa era así, claro... Y si el día de mañana se descubre que el edificio alto del fondo se construyó con mordidas al ayuntamiento, se borra y ya está. Lo mismo que se borra a los acompañantes, si se revelan como corruptos, narcotraficantes o disidentes... Stalin lo hacía con sus fotos más queridas... Del pobre mendigo de la derecha, del mendigo pobre (pleonasmo), decir que tengo una camisa como la suya, que a mí se me habría puesto la misma mirada torva viéndoles pasar ignorándole, y que a partir de ahora desconfiaré todavía más de las camisas blanquitas, rositas o celestitas...

DE GEA Y EL RAYO SOLUBLE

Lo podíamos haber hecho peor en Rusia, pero es bastante complicado, retroactivamente. Es difícil dar más pases de lado o hacia atrás. Como decían en Twitter: Hierro pensaba que por cada 500 pases horizontales te regalaban un gol. Otra cosa es nuestro portero. David De Gea. Probablemente el mejor portero del mundo con Neuer, Ter Stegen, Oblak y Keylor Navas. Vale, son muchos, pero ninguno de ellos se volvió PERMEABLE durante este mundial. A De Gea le sucedió un hecho insólito, quizás un virus, y es que en Rusia se volvió Traspasable, y no entre clubes, sino por los delanteros. Se volvió permeable y el balón podía traspasarlo sin perder su forma hasta encontrar el fondo de la red. En la tanda de penaltis quedó claro. No paró ninguno. ¿Cómo podía hacerlo si no tenía materia que oponerle al esférico? Disparos por el centro, al cuerpo mismo, y el balón acababa en gol. El 91,6% de los tiros que recibió el pobre fueron goles. Es el tanto por ciento exacto de una persona permeable en su primera fase. Una cortina de baño detiene más penaltis, por ejemplo, incluso con las flores fláccidas. Puede que la hipótesis del virus que te vuelve poroso (poros del tamaño de un balón reglamentario) no sea descartable, pero España debería impugnar ese partido por otra sospecha que nos acaba de asaltar en las últimas horas. Al igual que los cubanos están atacando con ondas sónicas a los diplomáticos de la Embajada EEUU en La Habana, los rusos han inventado el Rayo Soluble y lo han puesto en práctica con nuestro pobre De Gea. Otro invento del profesor Bacteriof que se ha salido de madre. Nos volvemos a casa con la guerra perdida y con la sensación de que el enemigo ha empleado armas prohibidas con nosotros. Armas de tebeo. La Soporina, la Antitiquitaquina, el Rayo Soluble y el Blanqueador Facial Instantaneof, específicamente contra Iniesta, Piqué, y, por franjas cerebrales, contra Sergio Ramos. Que la Convención de Ginebra, tres dedos en vaso largo, nos asista. Los tocapelotas ya están en casa.

UN VIEJO DIRECTOR DE CINE RECUPERADO

Hay algo en la plaza del Obradoiro de Santiago de Compostela. Los cristianos pusieron una catedral a modo de aviso. Incluso hay un Camino radial que lleva hasta allí. En "La Guerra de las Galaxias" trataron el asunto, aunque superficialmente. Lo llamaron "Fuerza". Ahora acaba de terminar la rehabilitación de la obra de un director de cine de hace muchos años, el Maestro Mateo. Su arranque de película. "El Pórtico de la Gloria". Mirad con ojos limpios el fotograma en piedra. Sentid, de nuevo, el poder de la Berenguela. Su tañido. Esa banda sonora.

OLE POR EL NUEVO SAN JORGE DE ESTELLA

Por un afán "realista", los directores de arte de las pelis de ciencia ficción y las de época cometen a menudo el mismo error bien intencionado, que es el de envejecer meticulosamente objetos y escenarios. Nada más "guay" que ver una nave estelar ultramoderna con polvo o con grietas en su "aparataje". Nada más "auténtico, colega" que una estatua mutilada en una película de romanos... Y la pregunta es: ¿Es que nunca estuvieron en perfecto estado? ¿Ni "entonces" siquiera? Ya me refiera a una escultura policromada o a un "cobete" espacial nuevo de trinca, en algún momento estuvieron recién sacados del estuche... Pues bien, a mí la restauración "aficionada" que le han hecho al San Jorge de Estella me parece preciosa. Y la vidilla que le han sabido dar a esa cara es de un gran mérito. Si nadie se había imaginado qué aspecto tenía esa talla cuando estaba nuevita, aquí lo tienen. ¿No era Picasso el que envejecía sus bronces echándoles una meada todas las mañanas desde el balcón? Pues aquí tienen un rejuvenecimiento con orina Pantone. Y nada que ver con Disney, que es mucho más Pixar. Que salga el artista a saludar. Tiene mi aplauso. De la misma manera en que no tengo el título de licenciado en Bellas Artes, mi aplauso sí lo tiene, y a lo mejor por ahí viene la polémica... Por alguna sutil conexión, me recuerda a esa anécdota que me contaron de una clase de preescolar en que a los niños se les dejó que pintaran lo que quisieran... Una niña pintaba y pintaba muy concentrada tapando el dibujo como podía con los brazos... La profe le preguntó qué estaba pintando...

-Estoy pintando a Dios -contestó la niña.

-¡A Dios! Caramba... ¿Pero tú sabes cómo es Dios?

-Estás a punto de verlo.

LA POSTERIDAD EN VIDA DE MARADONA

Aunque los nigerianos fueran más del barrio (Lavapiés), yo iba con los argentinos. Me alegró que ganaran, por supuesto. Pero ya podrían haber pixelado (por caridad) las imágenes del dios budista Maradona en el palco. Fue demasiada la exposición a tanto saber estar y tanta elegancia en las formas de todo un modelo de comportamiento como para que no me sintiera un piojo gordo, borracho y drogado en comparación con cada uno de los ejemplarizantes planos que nos ofrecía didácticamente la televisión rusa. No somos dignos de tan señera figura regalándonos la imagen esmerada de su posteridad en vida, ese póster memorable que guardarán todos los niños argentinos en su corazón.

EL FÚTBOL DE LOS INFIELES

La selección de Marruecos pareció ayer un equipo sofisticado frente a la tozudez de mosca en la ventana que tuvo la selección española contra el área rival. No perdimos de milagro y empatamos de chiripa. De chiripa técnica y retroactiva. Por el taconazo del gol y por la moviola judicial del VAR cuando el árbitro ya había pitado el fuera de juego. No es culpa de Hierro, el entrenador sobrevenido: es culpa de que jugamos de memoria y de que las selecciones recién llegadas a los campos de hierba tienen todavía las tablas de multiplicar frescas y de vez en cuando prueban a que cuatro por cuatro sean diecisiete. Como suba al marcador es que ha colado. O que Iniesta pierde un balón por reducción al absurdo y anatema. ¿Qué puedes esperar de los infieles? Pues anatemas y que te dejen la carita completamente absurda. Ole por ellos y así aprendemos para el siguiente partido. Rusia. Iglesia Ortodoxa. Todos al área y balones por alto. Si Isco no dice lo contrario, que menos mal que ayer fue Ricardo Corazón de León y tuvo a la jaima sarracena en jaque todo el rato.

El retrato de Isco (figurativo) lo pinté el año pasado y con la camiseta del Real Madrid (sorry por los alérgicos), pero el de Hierro es de esta mañana. Al terminarlo me daba un aire a algo. Un entorno. Un tono. Una figura. En blanco y negro o en sepia, es una foto de la represión franquista o incluso de la propia guerra civil. Un exiliado, un republicano, un fusilado, un muerto del bando de los buenos. Después de pintarlo me cae mejor que antes, incluso. En este caso, "incluso" hasta puede que venga de "inclusero", que en esa época de daguerrotipos en sepia no eran infrecuentes.

EL CAFRE

Podría pasar por un ministro iraquí de economía o un concejal de fiestas afgano, pero es el vicepresidente de Italia y su ministro de interior, Matteo Salvini, básicamente un cafre. La propia palabra "cafre" ya es un poquito xenófoba, pues sólo es una denominación genérica de los indígenas que se encontraron los portugueses al sudeste de África cuando echaron un primer vistazo por ahí. Así que vamos a dejarlo en mala bestia. Ministro Afgano de Interior en Italia, Concejal Yihadista de las Pizzas, Racista de la Mar Salada y Asesino Preventivo a las Tres, que es la hora que hace Italia con España. Ayer vi la alegría de todos los emigrantes que venían en el Aquarius cuando avistaban Valencia y fue mi alegría. Al de arriba que le vayan dando. Por ejemplo, una mala ahogadilla este verano en su exclusiva y elitista playa del Lido, a las afueras de Roma, donde hubo un tiempo en que todos éramos bárbaros. Cojonudos éramos, oyes. Bienvenidos los de Sierra Leona, Darfur y demás. En cuanto se despierte el Trastévere de su borrachera, al pintas de Jomeini de arriba lo échamos en dos votos y menos. 

CUÑAOOOO...

La inteligencia también es como la sangre azul, se nace con ella o no. Si te casas con un noble, parece que algo de aristocracia te toca en los apellidos y en la cosa de los palacios (qué chorizos), pero no intentes casarte con un genio para que te toque algo de su inteligencia, que no suele pasar, pasar no suele... Pobre Cristina, que se casó con un súper lumbrera (obsérvese su mirada de lince) por si tocaba la flauta y  al cabo ninguno de los dos rebajó una décima en su escala de Richter de la tontería. A la infanta le quitaron, encima, un ducado, y al otro le van a hacer escribir con palotes en la celda de una cárcel mientras trafica con lo mismo, con ducados. Oh, casualidades del destino, cómo coinciden los garrotazos de la justicia con los sellos en los que ya no aparece la cara de mi suegro, mísero de mí, oh, perdices, yo, que tantos pelotazos di, infelice. Risitas, con me, una epopeya te pido... De yerno que fuiste a simple cuñao, qué triste...

LA SEÑAL INEQUÍVOCA DE QUE EL VERANO LLEGÓ POR FIN

Los becarios. Han aparecido los primeros becarios de El País. Hoy 12 de Junio ha sido aBistado el primero... Por fin llegó el Berano.

LO QUE DA DE SÍ UN GRANDE-MARLASKA...

-Y por fin coronamos el Grande-Marlaska al atardecer del 11 de junio del año de Nuestro Señor de 1618...
-En la cara de inquietud de nuestros grumetes podía deducirse que ya se avistaban a babor y estribor los pavorosos rompientes del Estrecho de Grande-Marlaska...
-El algoritmo de Grande-Marlaska volvió a acudir en mi rescate en la pizarra ante la cara de fastidio de mi evaluador...
-Una leve incisión separadora en el tegumento de Grande-Marlaska y todo el líquido seroso iría desapareciendo del oído en cuestión de horas...
-Todavía no he decidido donde colocar el Grande-Marlaska, o en el despacho o en el gabinete...
-Si tienes la mala suerte de tropezarte en Borneo con un Grande-Marlaska en época de cría, más te vale llevar un rifle automático...
-El Acuerdo de Grande-Marlaska estaba a punto de estallarnos en la misma Embajada por la negligencia de un intérprete mal pagado...
-Donde esté un Grande-Marlaska que se quite el mejor Ferrari...
-Impunidad para el gobierno criminal del PP tras el juicio del Yak-42 por culpa del juez Grande-Marlaska.

EN CONTRA DE QUITARLE LA MEDALLA A "BILLY EL NIÑO"...

...A favor de clavársela a martillazos en su corazón de alimaña para que no la pierda. 

A favor de asegurársela un poquito más todas las mañanas hasta que muera. 

Por causas naturales, evidentemente.

UNA ESPAÑA DESOLADA TRAS LA PATADA EN EL CULO A RAJOY

UNA MELANCÓLICA MIRADA A TODO LO ROBADO...

...Y destruir las pruebas. A falta de una enhiesta espada clavada en tierra por el puño sobre la que arrojarse de panza, la sopa de cicuta también ha funcionado desde tiempos pretéritos. Mañana, el gallo a Bárcenas que intente ofrendarlo a hurtadillas Soraya y que la detenga la policía a la puerta de la cárcel. Con las mismas, para dentro. 

Madre mía, un gif de hace cinco años y que lo hayamos tenido que soportar hasta hoy...

SI NO HAY NINGÚN TAMAYAZO...

Gracias, Maite.

AHORRA SI QUIERES DECIR LO QUE PIENSAS

He pasado un año de mi vida oyendo a mi vecino de habitación en el San Juan Evangelista con "La Polla Records" a todo trapo y no recuerdo haberle llamado la atención nunca: Madrid era también eso... Claro, que Tierno Galván murió también ese mismo año y la cosa empezó a irse al traste. Treinta años más tarde vamos a multar al gamba profesional de arriba, Evaristo, por decir lo que lleva diciendo toda la vida: que somos unos mierdas. La policía también. Piénsese ahora en el chalet de los que "salimos" a la calle a gritar que no nos representaban. ¿Cuánto me puede costar ciscarme en toda la clase política de este país, uno por uno? Voy ahorrando.

QUE LE PONGAN UN ALGO...

José Luis Peñas, la grabación con mordidas con la que arrancó la trama "Gürtel". Para unos un chivato, para otros un arrepentido, y él se considera a sí mismo un ciudadano "denunciante".  Si cae la Banda Criminal de Forajidos también conocida como PP y cae en su arrastre la Banda Criminal de Forajidos también conocida como gobierno del PP, a este tío habría que ponerle una calle o un algo, incluso una estatua en el Barrio de Salamanca, lo mismo que tenemos nosotros un BBVA en Lavapiés, qué coño...

EL DE LOS RAYOS UVA EN VENA DETENIDO POR "BLANQUEO"...

Pobresillo mulato...

MALDITOS ANUNCIOS

ADIÓS A JOSÉ MARÍA ÍÑIGO

Por todo lo que sabía de psicología, de música, de elegancia y de no ser nunca nunca nunca pesado. Por todo lo que sabía de entretener a la gente mirándola a los ojos detrás de una cámara. Se fue José María Iñigo. Una de las estampitas más queridas de mi infancia, e imagino que de la de muchos. Descanse en paz.

GRANDES ÉXITOS DE LA MANADA...

ABUSO DE CONFIANZA, CANIBALISMO DE QUÉ...

LO MÁS SINIESTRO DE ESPAÑA Y POR COJONES

Lo hablábamos ayer A. y yo viendo la tele. Realmente es Mordor... Tom Waits decía que había conocido a un tipo que era capaz de colocarte el ojete de una rata por un anillo de boda... La Iglesia, Los Fascistas y La Banca, tres Anillos y un solo Anillo para mantenerlos unidos en la Oscuridad, el ojete de Franco.

DOS ROSTROS DEL MAL

Fuente: EL PAÍS

Sin palabras

PRIMERA VEZ QUE DEFIENDO A UN FRANCO

José Manuel Franco, arriba, vivió un tiempo con inglés medio hablado y escrito en matemáticas. Fue profesor de apoyo en matemáticas sin la licenciatura y alguien "por error" lo puso en su currículum. Sea cierto o falso lo del error de un tercero o lo de engordar voluntariamente su currículum (conocimientos de informática hablada y escrita), no estafó a nadie comprando un título por su cara bonita (es ironía) como la infame Cifuentes (lo de infame lo digo más allá de su corruptela con el máster). Y si enseñó matemáticas sin queja, como parece ser, es que el hombre sabía matemáticas y sabía enseñarlas. Por otro lado, que el puto PP y sus esbirros de OK Diario lo utilicen para echar humo sobre la Rubia Que Se Hace La Tonta, me parece normal, dos más dos: cuatro, siempre y cuando la escaramuza no distraiga a nadie del verdadero objetivo, que es destapar las vergüenzas de un partido criminal allí donde se pueda y cuando se pueda. Desde que Cifuentes llamó terrorista a Ada Colau quedó marcada sencillamente como mala persona. Supuestamente, una alimaña. Y las alimañas no deberían cobrar de nuestro dinero.

¡VIVA LA REPÚBLICA!

No creo que la Monarquía sea el problema más grave de este bendito país de mierda. Ver a los Borbones en actos públicos me da casi la misma repugnancia inercial que ver a algunas ministras también con aires de putas eméritas o reinas frígidas y suspicaces en idénticos actos de desayuno de trabajo en la cama. Supuestamente. Tampoco creo que abolir la monarquía sirva de nada, si antes no abolimos esta democracia sucesoria, tapadera de franquistas, ladrones, pasmarotes y drogadictos del ego. Pero todos los 14 de Abril me da por emocionarme ante el recuerdo del asesinato de una República en cuya defensa murió mi abuelo Luis. Ante el recuerdo de un asesinato impune. No es fácil convivir con los hijos y nietos de aquellos asesinos para los que seguimos siendo escoria por defender, aún hoy, la libertad. O su recuerdo. Salud, compañeros.

MONARQUÍA BANANERA IN PROGRESS

La nieta de un genocida no tiene por qué ser genocida, pero insistir tanto en ser nieta da que pensar. Y sobre todo pienso que en este bendito país de mierda llevar la sangre de un puto cerdo aún sigue siendo un mérito para lograr un ascenso en la administración, incluso un Ducado. Yo antes los fumaba. Ahora lío. Metáfora de enredo y cubilete con bolita para que tanta lluvia y tanta Champion y tanta Cifuentes te mareen lo suficiente como para que la Convención de Ginebra no se aplique en tu trabajo o en la factura de la luz. Si Carmen Martínez Bordiú pasa de ser una parásita a ser una parásita aristócrata, propongo que los plátanos de Canarias (benditos sean, los pobrecillos) se incorporen al escudo oficial del país como Monarquía Bananera que somos o que estamos peleando por ser, con dos cojones ignorantes y estupefactos.

EL MARAVILLOSO MUNDO DE LOS TUITS BUENOS

Un tuit leído por ahí y que me pareció maravilloso. Lástima no haber anotado el nombre de su autor. Una injusticia muy frecuente. Mea culpa.

MADRE MÍA, QUÉ CARETO...

Foto de Cristina Cifuentes de hoy, en eldiairo.es. Ni en mis caricaturas más retorcidas y malintencionadas "contra" Cristina Cifuentes (política en el reverso de mis predilecciones) habría podido retratarla tan malvada y odiosa. Tan Re-pug-nan-te. Ves la foto y lo que menos te viene a la cabeza es que haya querido marcarse unos estudios por la cara (el máster de la Rey Juan Carlos) utilizando su cargo y su influencia... A mí me viene a la cabeza ese careto ordenando a los antidisturbios que revienten a hostias a los "terroristas" del 15-M en las calles de Madrid. Santa hembra, como sugiere la foto.

UNOS RESUCITAN...

...Y otros se mueren, como Efraím Ríos Mont.

¿Cómo es ese sentimiento cristiano de desear

que descanse en paz incluso un genocida?

Lo ignoro. 

Tampoco me acuerdo de por qué le hice esta caricatura hace cinco años.

En su momento conocí al portero de la selección nacional de Nicaragua.

Camarero en Lavapiés.

Un buen tipo, pero viva Guatemala.

Esto sí que es una obra de arte, por Sciammarella.

GRISCHUK, EL ENDEMONIADO

El Torneo de Candidatos lo ha ganado Fabio Caruana, con lo cual el chavalito de las gafas se enfrentará al campeón del mundo, Carlsen, en noviembre. Salpicaduras de sangre aseguradas. Sin embargo, mi favorito era un ruso, arriba, Alexander Grischuk. No ha podido ser. Pero ha sido una maravilla verlo jugar... y perder. Esas caras, esas miradas, esa ansiedad... Y ese nervio, esa fuerza, esa endemoniada voluntad de victoria acuchillando enroques y dejándose la vida en sus almenas... Lo más parecido a un personaje de Dostoievski jugando una Siciliana con olor a vodka. Los otros rusos, Kariakin, Aronian, Mamediarov o Nepomniatchi eran más de Tolstoi, por no decir de Putin. Y mira que me cae bien Nepo, pero no me sirve para Endemoniado.

POBRE MARTA ROVIRA

¿En qué encerronas de la inercia ha de meterse una "pequeño-burguesa" sentimental para acabar teniendo que huir de su país? ¿Cuántas ensoñaciones megalo-políti-Corín Tellado son necesarias hasta alcanzar una visión lisérgica de la realidad? ¿Cuántos Ángeles anunciadores han tenido que darte la matraca con estelada luz sobrenatural para que te creas embarazada de tu patria, oh, me ha poseído el palomo bienaventurado del independentismo? Pobre Marta Rovira, aterrada y perdida con ojos de loca miope por esas calles extranjeras de la fuga y esa cosa en su vientre...

LA DIVA ES ASÍ

CIFUENTES, EXPEDIENTE X (2)

CIFUENTES, EXPEDIENTE X

UN SPRAY DE OSOS PICANTES

Te pueden decir que Putin ha ganado las elecciones rusas con un 75 % de los votos (y no lo dudes o te empiezas a poner verde) como te pueden decir que morir por un agente nervioso es una cuestión de estadística más que de una infección, sobre todo si dejas de trabajar para él y te has llevado un boli de la oficina. También puedes pensar que los funcionarios rusos trabajan las veinticuatro horas: ocho en el ministerio, ocho en su casa haciendo de troll para que Trump no baje en las encuestas y otras ocho horitas en la Mafia rusa, donde ya se pueden relajar con los yates y las drogas y vienen a ser sus horas de sueño... Los enredos de un taxista, Putin, con el codo apoyado en la ventanilla y un coche del tamaño de un continente. La vuelta que te da para cobrarte el doble es el planeta entero. Y no te quejes. Tiene una barra de plutonio en la guantera y un spray de osos picantes. 

OJO POR OJO...

OJALÁ

POR EL DERECHO AL ONOR

Multa de 40.000 euros a la revista Mongolia por usar la cara de Ortega Cano en un cartel publicitario: "Viernes de Dolores, Sábado de Resaca, Estamos tan a gustito". ¿Cómo era ese twitt? Sí. Nos pusimos Mongolia porque España ya estaba cogido... Con todo, me entero de donde está la embajada y pido asilo media hora, a ver qué pasa... Si me dejan hacer chistes, me quedo para siempre.

QUEMAR FOTOS DEL REY NO ES DELITO

VAMOS PROBANDO, POR SI ACASO...

EL FEMINISMO DE BOQUILLA Y CON COPLA

Es fácil estos días ser feminista. Hay repentinos conversos por ahí como gremlins recién mojados. A ver lo que les dura. Del otro lado están los fanáticos de siempre, a los que la ola de reivindicaciones femeninas ayuda a quitarles más maquillaje todavía para que se les vayan viendo mejor los tatuajes franquistas. Independientemente de la injusticia manifiesta de las desigualdades y discriminaciones por género, no todo es maravilloso en esta luz reveladora que nos ha inundado a todos de súbito. Es la misma luz que delata a las "Violadoras del Verso" cuando se ponen a cargarse el lenguaje porque les sale de "la chocha" o la misma luz que revela que hay mujeres sin complejos cuyo complejo es querer ser hombres. Y del otro lado, el de los machirulos, me he topado estos días con una copla y una letra maravillosa BRUTALMENTE FEMINISTA pero de hace un porrón de años. "Macarena": un canto a la virgen y la pena porque no la dejaron ser mujer-mujer... Cuidado al final, porque vuelvo a hablar yo y hay un susto.

MACARENA

(CARLOS CANO - ANTONIO BURGOS)

Una noche de abril de luna

y claridad cuando la primavera

se viste de azahar

una noche de abril

pasó de madrugá

atravesando el cielo

una estrella fugaz

hacia la eternidad

como un rayo de luz

las campanas de bronce

bajo palio de seda iba la Soledad

y me puse a llorar.

doblaron de amargura

sentí el alma desnuda'

Ay según sean alegrías

Ay unos dicen María

y otros Dolores.

Macarena cántale al mundo

o sinsabores

Ay una noche de abril

para hacerla sufrir.

le cantaban saetas

Macarena que la cruz

tus penas las falticas del cariño

y ábrele tus ríos.

Macarena sé mujer.

que las espinas

que el calvario

y las cadenas

también son tu corazón.

Macarena.

Macarena.

Ay Macarena de Dios.

Deja ya de padecer.

Con la resignación la espina de la Fe

Perdida en el dolor

de un amargo querer

de pena marchitaba la Rosa de Belén.

su boca no olvidaba la boca de José.

dejó sobre su vientre

Ay qué terrible amor.

El amor de Yhavé.

que nunca fue mujer

Misterio de una madre

la Semilla Celeste

porque un Angel Divino

Ay nadie sabe por qué la pintaba Murillo como a una mujer.

del sueño de Israel.

Ay cuando cae la noche en la sacristía.

Ay los arcángeles bailan por alegrías.

Macarena.

Macarena cántale al mundo

tus penas las falticas del cariño

Macarena que la cruz

y ábrele tus ríos.

que las espinas

Macarena sé mujer.

que el calvario

y las cadenas

también son tu corazón.

Macarena.

Deja ya de padecer.

Estos dos señores, Carlos Cano y Antonio Burgos, uno en la interpretación y la música, y el otro con la letra, han compuesto una pieza reivindicativa de lo más poética y cañera cuya moraleja podría ser: "Antes MUJER que madre de Dios". Hasta aquí perfecto: lo firmo, la firma, lo firma, la firmo... Pues bien: Antonio Burgos es un machista confeso y de Carlos Cano son demasiados los rumores que aluden a su supuesta mano fácil con las mujeres como para no darles algo de supuesto crédito (sí, soy un supuesto canalla). Así que por aquí andamos. Machistas poetas. Poetas Machistas. Feministas repentinos. Repentinas feministas. A poco que nos despistemos, volvemos todos a la casilla de salida gracias a este buen rollo devenido, pero sólo de boquilla. Todas y todos. Todes. Lo contaba Forges en una viñeta. Mariano se acerca a Concha, que está leyendo en el sofá. "Esta noche hago yo la cena. ¿Dónde está la cocina?"

 Pongo la caricatura de Antonio Burgos por compensar la fallida de Carlos Cano (me atreví con una foto rara y así pasó lo que pasó: pero la dejo, a ver si aprendo). Ha sido buscar en el archivo de "Canallesca Mala" y ahí estaba el tío, con su carita de oler a pedo y siempre es de otro, probablemente de un rojo, de un travesti o de un ciclista...

SUERTE A LAS BUENAS

FELIZ 8 DE MARZO

INÉS ARRIMADAS RECHAZA LA HUELGA DEL 8-M PORQUE PREFIERE CENTRARSE EN "LO QUE NOS UNE" A LAS MUJERES

Con compañeras de viaje como Inesita, las reivindicaciones feministas no llegarán más allá de exigir un filtro más favorecedor en las fotos de Empleada del Mes en un McDonald's. También me pasa a mí cuando descubro de repente que estoy charlando con un tío que vota al PP o a Ciudadanos y hasta ese momento parecía que le gustaba la cerveza lo mismo que a mí...

En lo que respecta a la expresión y el tono lánguido de la chica en cuestión (arriba, en una caricatura vieja), siempre me ha recordado a esas "compañeras" de clase en el instituto que cuando el profesor de diseño, pretecnología (vintage) o dibujo daba tema libre, ellas se ponían a pintar arlequines y pierrots al pastel como locas. Azules y rositas y tristezas de lágrimas de cristal... Por supuesto, luego no podías contar con ellas para absolutamente nada que fuera interesante.