sábado, 17 de abril de 2021

ESTA NOCHE EMPIEZA LA CAMPAÑA...


 Foto Pixabay       

        Oficialmente, esta noche salen de sus tumbas-sedes los profesionales en comerte el cerebro (el coco) para que votes a favor de sus andares (zombies). En efecto, salvo Mónica García, que está más fresca, es más fresca y huele a fresco, todos los demás son muertos vivientes. ¿Pablo Iglesias también? Huele a santo, a incienso y a cerrado, como su propio apellido indica. ¿A qué huelen los dogmas? Por otro lado, entre la doxa y la episteme, Gabilondo, el muerto viviente más elocuente, trata seriamente de explicarnos en qué consiste la metafísica socialista en un posado de zombie tipo Don Tancredo, me va a caer la del pulpo, amigos. Y del lado más repugnante de los fiambres caducados en movimiento, dos antropófagas gourmet, Isabel Díaz Ayuso y Rocío Monasterio, a las que van a votar cadáveres tardofranquistas, fascistas Coronel Tapioca y camareros descerebrados, adónde vais con el tupper de regalo vacío... En esta Noche de Walpurgis (se celebra por estas fechas) dice la wikipedia que se homenajea a Santa Walpurga, una señora que luchó contra las plagas y la brujería, comunismo o libertad. De antorchas, se admiten linternas de móvil para la vigilia nocturna y las exequias caminantes de los candidatos. Oficia George A. Romero. Folletos en la entrada y en tu buzón.

viernes, 16 de abril de 2021

miércoles, 14 de abril de 2021

UNA PELEA ENTRE FAMILIAS DE ETNIA JEDI SE SALDA CON SEIS DETENIDOS, UN PADRE ASMÁTICO Y DOCE HOSPITALIZADOS POR HERIDAS DE NAVAJA LÁSER.


 ...Había que llamar vuestra atención.
¡¡ VIVA LA REPÚBLICA !!
(A mi abuelo fusilado por los fascistas, in memoriam)

martes, 13 de abril de 2021

LA MUJER SALVAVIDAS


Arriba, Helena Maleno. Una heroína sin discusión. Y como tal heroína, la persigue la policía. Unas veces la española, a menudo la marroquí. Esta mujer ha sacado más gente del agua que las medusas. Y quien dice sacado, dice salvado. Pateras a la deriva, pateras condenadas, pateras con precadáveres pero con un teléfono móvil desde el que la llamaban a ella, su última esperanza, y ella, sin falta, llamaba a su vez a la policía que correspondiera dando las coordenadas exactas de los emigrantes en apuros. Un sistema de rescate tan sencillo y tan efectivo como para haber devuelto a tierra a unos cien mil seres humanos, cálculo aproximado en la dilatada carrera "antisistema" de nuestra chica. Antisistema porque salvar a esta desesperada gente de la muerte no resuelve el problema de fondo (nótese el sarcasmo marítimo) y los devuelve a la casilla de salida, lo peor de lo peor para los gobiernos y los países, ya sean emisores o receptores. Los muertos no vuelven a jugársela, por eso sí que son un problema menos dado lo bien que borra el mar a los jugadores con mala suerte. Recoges con altísimos grados de pena la cáscara vacía del cayuco o de la patera y aquí no ha pasado nada, señores. Así que, frente a la inquina de los responsables políticos y de los responsables de organizar y desordenar el desorden de la emigración desorganizada, la chica va de juicio en juicio defendiéndose como puede de acusaciones oficiales e infames que nada tienen que ver con su labor salvavidas, sin excluir oficiosas y profusas amenazas de muerte contra ella y contra su familia. Que la acusen también de colaborar con las mafias de LITORAL ya me parece más gracioso. Un emigrante con una fabada en el estómago no se hunde jamás. Incluso nada más rápido. A propulsión. Mis respetos, señora. Ha entrado usted en mi galería de héroes.

DESPUÉS DEL BREXIT, DOS VIÑETAS ANTIGUAS EN AGUAS DE GIBRALTAR...



 

lunes, 12 de abril de 2021

LOS PÁJAROS



Toni Cantó y Agustín Conde, los pájaros a los que acaban de sacar de las listas el PP por pájaros Cuco, los del parasitismo de puesta y el asalto okupa electoral. Los ha detenido la Policía de los Comicios, les han pedido los papeles, y eran todos falsos como un euro de gomaespuma. Ahora se harán las víctimas. Estos socialistas terroristas y bolivarianos no les dan la libertad de engañarnos a todos... Si por cada arcada que me provocan me dieran cinco euros, de aquí al 4 de Mayo estoy llamando a Amancio Ortega para comprarle la tienda y que puedan salir al recreo los niños de Bangladesh.  

domingo, 4 de abril de 2021

CINCO AÑOS SIN MANOLO


4 de abril. Cinco años de la muerte de Manolo Tena. Cada día menos libres, cada día menos salvajes, cada día menos hacia el mar... Pero un día todo será diferente, cuando llegue septiembre, cuando llegue septiembre... En la memoria y en el corazón, Manolo.

miércoles, 24 de marzo de 2021

SI VIENEN LOS TURISTAS, A LOS QUE HABRÍA QUE ENCERRAR ES A LOS POLÍTICOS...


Desde que tengo uso (poco) de razón, he vivido con turistas a mi alrededor, mañana, tarde y noche. No es que fueran pesados, es que tenían que aprovechar el tiempo porque en pocas semanas estaban obligados a volver a sus respectivos países donde, imagino, no estaban todo el rato mañana, tarde y noche, o al menos no presencialmente como en Málaga. Ingleses, franceses, irlandeses, holandeses, alemanes, finlandeses, daneses... Solo ellos se metían en el agua los inviernos y les parecía de perlas, con lo cual a nosotros nos daban un poquito de pena: a saber de qué infierno procedían esas criaturas para disfrutar chapoteando en el Mediterráneo en diciembre. Los he visto bucólicos, borrachos, jóvenes, carcamales,  entregados, ariscos, buena gente y bichos de torear aparte pasada la medianoche. Los ingleses con su mal vino, los alemanes con esa cerveza que les daba por cantar, las francesas tan libres, las irlandesas (católicas) desatadas con el sexo indígena, esos irlandeses comiendo habichuelas a carcajadas a las once de la mañana con tomate... Año tras año, sustituyéndose unos a otros como de molde y también estaban los que repetían... Y los que comenzaron a quedarse, a hacerse residentes y hasta pedir la nacionalidad española... El alcalde de Mijas todavía no es inglés por azares de la política, no del censo... Así que algo entiendo de turistas... Pero no tanto como mi paisano, el alcalde de Málaga Francisco de la Torre (arriba), que ha justificado el confinamiento de los malagueños con el argumento de que los españoles nos tenemos que fastidiar para que los turistas disfruten de una estancia "segura" en nuestro país... Ya... Tuve dos amigos daneses en mi infancia, dos hermanos, Ule y Bron. Estudiábamos juntos la EGB. Su madre, una rubia gigante, y su padre, siempre fuera, cocinero en un petrolero. Ule y Bron hablaban danés solo entre ellos, se manejaban de puta madre con el español y le dieron un susto a más de un desconocido porque eran dos rubios fosforescentes con un perfecto andaluz... Menos con una palabra que no les salía bien... Un insulto... "Shalao"... Hoy en día (a saber dónde están esos dos) se lo habrían llamado al alcalde de Málaga... Franco encarcelaba preventivamente a los mendigos, a las prostitutas, a los homosexuales y a los carteristas de Madrid cuando iba a visitarnos algún capitoste extranjero... Ninguna diferencia con lo que quiere hacer Francisco de la Torre con los malagueños para que los turistas sólo se encuentren con camareros debidamente desinfectados, vacunados y aleccionados... Por eso hay que plantarse y hacerle al alcalde la pregunta: Shalao, ¿tú te crees que esa es forma de venir a España? Aunque traigan todo el mono de sol, chiringuito y borrachera, ¿tú te crees que son tontos? Los que vengan en esas condiciones, como de safari de pastel, primero vomitarán y luego saldrán de aquí perdiendo el culo para no volver nunca jamás... O al menos hasta que hagamos una buena limpieza interna con nuestros políticos peseteros.

miércoles, 17 de marzo de 2021

CUERPO A TIERRA EN MADRID (4)


Solo con lo que ha hecho Rocío Monasterio en contra de los niños inmigrantes (esos niños a los que llaman MENAS), mintiendo y acosándolos hasta que los han agredido dentro y fuera de sus centros de acogida (poco menos que cárceles) y en sus pisos tutelados, bastaría para inhabilitarla para cualquier cargo público por incitación al odio y prevaricación... Yo añadiría también que, básicamente, por mala persona. La señora es del tipo chungo porque lo valgo y de las de sonrisa insufrible de suficiencia más allá del colmillo retorcido... Y es la candidata de la ultraderecha el 4 de Mayo... Ayuso y ella están ahora mismo de compis jugando a las casitas con la Comunidad de Madrid y enseñándose todos los venenos de sus armaritos para cuando toque salir del armario en las elecciones ya como dos fascistas redomadas y de la mano a cargarse a todos los dependientes, inmigrantes y pobres del reino... "Cari, juntas seremos invencibles..." Como dos vampiras al alimón... Habrá que pararlas con un muro de ajo rojo... Si los niños obreros de guardería pública quieren ir haciendo estacas de macarrones o de pinzas de la ropa, serán todas bienvenidas...

martes, 16 de marzo de 2021

CUERPO A TIERRA EN MADRID (3)




Y de repente, la jauría de los fachas comenzó a babear profusa y conjuntamente... No sé si lograremos unir el voto de la izquierda en Madrid ante el inminente ataque de la ultra derecha, pero lo estamos bordando con la carnaza. Está bien que algún dirigente de Podemos haya decidido arremangarse y bajar a la arena, aunque sea Pablo Iglesias (arriba) y su insoportable altanería y suficiencia... Lo que pasa es que con él enfrente, la vieja más inválida, enferma y reaccionaria del Barrio de Salamanca ese día que no pensaba votar y quedarse en casa, ese día, digo, se presenta patinando alegremente en el colegio electoral con un voto para el PP o para VOX, y la pistola del difunto de su marido, el torturador. Contra El Coletas, lo que sea... ¿Tenemos de nuestro lado una vieja así en contrapartida?

lunes, 15 de marzo de 2021

CUERPO A TIERRA EN MADRID (2)


Ángel Gabilondo de parapeto humano desde el PSOE, y la médica Mónica García (arriba) pegando tiros de verdad (con verdad de verdades) desde Más Madrid, últimamente Más Paguí. Lo suyo es que fueran los dos en la misma barquita de izquierdas del Retiro, por no dispersar la ráfaga de votos. No sé lo que hará Podemos, ni siquiera si se presentará a las elecciones. Igual es mucho más importante para ellos pegar pingos en la tapia de la Moncloa para que se les vea el careto de mira, mamá, mira, mamá... 

CUERPO A TIERRA EN MADRID


Creo que fue Lezama Lima el que dijo que no valía para pegar tiros, pero que podían usar su gordo cuerpo de parapeto si había que luchar por la revolución... Es la misma sensación de utilidad que me viene a la cabeza pensando en Ángel Gabilondo ahora que los fascistas han conseguido adelantar las elecciones en Madrid a su conveniencia y se nos vienen encima en tromba. Mi caricatura es una simpleza comparada con la que le ha hecho hoy Sciammarella. Genial, maestro.




 

martes, 9 de marzo de 2021

REDACCIÓN: EL FASCISMO



El fascismo es muy bonito y muy alegre, señorita, y lo mismo tiene camisas negras y brochas negras que luego no quiere tener nada con los negros porque mi libertad empieza donde he machacado la tuya, dice mi padre, que seguro que también piensa que el fascismo es muy bonito y muy alegre porque se le encienden los colores. Como animal veterano, vertebrado y perenne de bandera caduca, las cuatro fases más comunes del fascismo anfibio de metamorfosis son las Montañas Nevadas, las Caras al Sol, las Carrozas con Carrozas al Viento Descapotable y el Secarral en las Cabezas Por Eso Me Pongo Tanta Brillantina, hasta las mujeres. Las mujeres fascistas son muy dueñas por ser amas de casa que huelen a amoniaco y a mí me gusta como en el chiste verbigracia, y los hombres fascistas son muy hombres pero porque lo pone en la consigna, dice también mi padre, señorita, que ahora mismo está cantándole en el comedor a una tal Carmela, ay, y a lo mejor es la cajera sudamericana del Ahorramás que siempre está sonriendo aunque sea la que tiene la cola más larga, el Ejército del Ebro, canta mi padre, que no para de distraerme, señorita, pero yo sigo lo que sé. Al Fascismo el gusta el movimiento por la parte de la falange como a las mujeres de cuello de jirafa de África por la parte del cuello, una atrofia muscular desde la falange al hueso bisagra del hombro que les hace tener el brazo derecho extendido con tratamiento de ultrasonidos del himno de España para aliviarse el dolor histórico parando un taxi. Y lo que le decía antes de las ranas anfibias pleonasmas, que se ponen nombres muy bonitos y muy alegres como su propio nombre indica: Macarena Olona, la Virgen de la Brocha Fregona, por eso el olor tan agradable del amoniaco (arriba), o Rocío Monasterio, La Muselina, como Mussolini pero en arquitecta con pelazo. Y no sé más del Fascismo, señorita, porque lo que está chillando mi padre en el comedor no se lo voy a poner todo por escrito en la redacción. Que no pasarán, me grita, digo yo que por lo del suelo fregado. Y cuando nos ponga otra redacción del Fascismo, El Fascismo 2, como cuando nos puso El Verano 2 y nosotros solo habíamos ido un fin de semana a Gandía (por eso la dejé en blanco), esa se la redacciona mi padre, que ya ve usted la redacción tan fuerte que le provoca el Fascismo. Mire usted por donde, escribiéndole de Gandía ahora quiere ir al frente de Gandesa, primera línea de fuego, a lo mejor donde las barbacoas, no sé. Una vez estuvo en el frente de un bar de luces y tampoco entró, que yo lo vi, y usted perdone la intromisión, aunque fuera que no, señorita.

lunes, 8 de marzo de 2021

MOJARSE POR EL 8-M...


 ¿Ni michismi ni fiminismi? Iris tidis i timir pir quili...
Igualdad en derechos y retribuciones a todas aquellas que no se contagien hoy por cabezas locas.
¿De verdad hay que recurrir al Tribunal Constitucional en Madrid para poder juntarse sesenta mil personas y que el virus se ponga como el quico?
Anda y que no habrá días cuando pase la pandemia para plantarle cara a los hijos de puta.

jueves, 4 de marzo de 2021

EN DONDE SE HABLA DE LA MANO DE EMPRESARIOS CHUNGOS EN EL CULO DE ALGUNA POLÍTICA SIN FORMACIÓN


Haber sido ventrílocua de un perrito en las redes sociales es un buen currículum para que ahora tu culo le sirva de guante a los empresarios más chungos de Madrid y te pongan a hablar ante las cámaras. Esos ojos de IDA quedan explicados perfectamente por la manopla lingüística que la obliga a frasear mandamientos neoliberales enloquecidos y depredadores. Pobrecilla, la muñeca. Angelita, la verborreica. A cambio de la vejación consentida, en sus horas libres Isabelita disfruta de áticos exclusivos, impunidad gramatical y chulazos de lujo tardofranquistas a elegir. ¿Lo sabes seguro? ¿El qué? ¿Lo de la "impunidad gramatical"? No, lo de los "chulazos de lujo". Vale, no lo sé con certeza, pero mira cómo viste. Esos colores solo pueden provenir de haber estado toda la noche mirando a Cuenca... O intentando leer sin atrancarse los pies de foto de su novela histórica favorita, "Blancanieves". Por boca de la estúpida muñeca, los empresarios más chungos de Madrid quieren otros diez mil muertos en Semana Santa a cambio de dinero... Y me hierve la sangre. Isabel Díaz Ayuso está intentando hacer lo mismo que su maestra Esperanza Aguirre, ese otro espanto, sólo que con cadáveres de por medio. Miles de cadáveres de por medio. Nadie estuvo ahí para detenerlas hasta que todo fue latrocinio y corrupción... Hasta que todo fueron viejos muertos en las residencias sin recursos y con protocolos nazis... Una cadena criminal de amistad entre ambas... Espero verlas a las dos en la cárcel algún día... A la rubia en una cárcel de rubias malas, arrogantes y ponzoñosas... A la morena en una cárcel de muñecas hinchables malas... Y no me pongas otra vez esos ojos... ¿En serio que no te lo esperabas?

jueves, 25 de febrero de 2021

PROBLEMAS DE AUDICIÓN EN LOS GUARDIAS FRONTERIZOS DE COREA DEL NORTE Y COREA DEL SUR


 Normal que en una frontera acaben todos tapias...

miércoles, 17 de febrero de 2021

¿QUIÉNES SON LOS QUE INCITAN AL ODIO?


Gabinete Caligari ya planteaba la disyuntiva de "Rey o Vasallo" como si ser Bufón no valiera como pasito lateral. Claro que ser un palanganero del humor en la corte supone que aquello es poco más que un burdel con putas de linaje y chaperos de sangre azul. No digo yo que los Borbones se dediquen a la prostitución, pero es sabido que los reyes de toda la vida se han dedicado a robar lo que pueden y lo que no pueden, y a dar por culo al pueblo (chaperos con mallas, tunos tabarreros) creando la costumbre (como la anestesia que contiene la picadura del mosquito) que acogota y amodorra a los súbditos a lo largo de la historia de España porque la monarquía ha estado ahí desde el año catapún como la ley de gravedad del gobierno de los pueblos, y no se te ocurra imaginar otro tipo de sodomía u otra forma de latrocinio institucional, que a esas iniciativas locas del populacho siempre les han dado para el pelo en nuestro triste devenir: los moriscos en las Alpujarras, los comuneros, La Pepa en 1812, los cantones y las dos licencias poéticas de República que acabaron fatal por culpa de los militares que hacían de jurado en los Juegos Florales Patrios o de la infame clase política que ha medrado en este bendito país de mierda también desde el año catapún. En España te comes la monarquía sí o sí, y olvídate del PSOE para que defienda tu derecho constitucional a expresarte libremente (juás, lo de constitucional). No solo no ha derogado todavía la Ley Mordaza (y no hablemos de la Reforma Laboral), sino que la misma Iglesia se ha apropiado de tropocientas mil propiedades, que al no ser de nadie eran de la gente, y ni el partido de la izquierda de los cien años de honradez ni el del asalto a los cielos desde mi chalet han rechistado todavía del Hurto Inmobiliario del siglo, y eso sí que a mí me ofende en mi sentimiento religioso... Puede que a Felipe González le hayan ofrecido una puerta giratoria en algún convento, no sé, o que a Pablo Iglesias le esté importando ahora más cargarse una Ley de Igualdad porque no es suya, tampoco lo sé... En definitiva: si la Corona te ofende, te jodes; si tú ofendes a la Corona, te jodes también, pero en el trullo. Arriba, Pablo Hasél, rapero con unos versos detestables (no me gustan) y actualmente en la cárcel por escribir, decir y "cantar" lo que le da la gana contra los Borbones. También parece que ha rimado violento y como que enalteciendo el terrorismo, aunque no creo que en mayor medida que Vox o que el PP cuando incitan a acabar con los emigrantes o cuando dejan morirse a los dependientes en casa y a los ancianos en las residencias a su cargo. Se habla de anormalidad democrática y de alguna pequeña deficiencia en el Estado de Derecho cuando no puedes llamar ladrón a un ladrón confeso porque es ladrón de alcurnia y eso en España todavía se respeta. Si se lo dices con la voz normal, injuria. Si se lo dices cantando, trullo televisado. Luego puedes tener amiguitos "compi yogui" más imputados que la Terete (desde los catorce dale que te pego) y no pasa nada, allá cada reina con sus amistades, lo mismo que las del rey emérito fugado vaya usted a saber por qué. Esta noche algunos vasallos rebeldones y levantiscos (por Cataluña y Levante, como su propio nombre indica) han salido a la calle a liarla por la causa del rapero en la cárcel y la policía ha sacado sus cetros de goma a poner orden en el reino: si los grabas en vídeo porque están abollando la cabeza de un vasallo que a su vez estaba abollando la fachada de un banco, un suponer, tú también vas preso. Y no hagas ningún chiste, que a los bufones son a los primeros que tienen enfilados por aquello de que los chistes le hacen más daño a nuestra Monarquía Parlamentaria (juás, con lo poco que parlamenta) que una anormalidad democrática como un elefante presentándose con su sigilo habitual a preguntar dónde está la Libertad de Expresión en este país, que la pisoteo y no pasa nada. ¿Quiénes son los que incitan al odio, entonces?

lunes, 15 de febrero de 2021

EL CANSANCIO PANDÉMICO DE LA CUESTIÓN CATALANA


Me habría gustado que ayer no hubiera ido nadie a votar en Cataluña. La convocatoria fue de las de invitar a barrer el salón mientras arde la casa entera. Y votaron algunos. Ganan los independentistas, casi ganan los socialistas, Ciudadanos y PP se van a la mierda, y las ratas de la ultraderecha multiplican repugnantemente la camada. El PP es como el agua a partir de la media noche para los gremlims de VOX. Más aún con la colaboración de la presidenta de la Comunidad de Madrid, la Ayuso, que se ha dado un par de vueltas por Barcelona echándole agua bendita nocturna a los fascistas que solo son un poco más fascistas que ella. Be water. Y Salvador Illa, el hombre de la tónica y del efecto, se presentará a la investidura para ser también el hombre que quiso reinar. De vez en cuando me cae bien Iceta, pero estoy cansado también de que de vez en cuando me caiga bien Iceta. Cataluña sí que es un cansancio pandémico. Y España entera. Mucho antes de que apareciese el bicho.

miércoles, 27 de enero de 2021

EFECTO IÑAQUI


Iñaki Gabilondo se ha cansado de Ehpaña. Cuelga las botas, se corta la coleta, y ya no oiremos sus editoriales en la SER ni lo veremos opinando lo mismo en El País con su chaquetilla de sport y su aire de escritor inglés de bestsellers. Hartazgo de la Actualidad, dice que tiene. Y Hasta la Polla de este país de los huevos, digo yo, que no él. Hasta las narices de todo lo que está pasando, y no es solo la pandemia, y tener que opinar ponderadamente y hasta aportar algún apunte de solución sopesada e inteligente sobre el chocho humano en que se ha convertido el solar patrio (qué gusto da escribir "solar patrio"). Me pasaría también a mí si tuviera que reflexionar sobre una Puta Mierda Diaria. De hecho me pasa. Así van tan pocas entradas en el blog desde hace un tiempo. Efecto Iñaki. El hombre se fue con la elegancia de Cary Grant, pero si se hubiera acercado un poco más al micrófono le habríamos oído el rechinar de las muelas. Y en su vídeo de El País estos bocadillos de tebeo. No sé si los compartirá del todo, pero por aquí va mi Hasta la Polla de:

-Esos políticos malnacidos y miserables que casi ofenden más por su mediocridad que por sus iniquidades.

-Esos "periodistas" entrecomillados por dos pares de berzas y vendidos sin ningún disimulo a los bancos y las corporaciones que realmente mandan en España.

-Esa franja horaria de pazguatismo que antes duraba cinco segundos al día (de debilidad intelectual) y ahora nos ocupa las veinticuatro horas.

-La frivolidad de libro de los Youtubers y el paletismo audiovisual de los Influencers y las Influencers.

-Las palabras innecesarias en inglés. Pudiendo decir en español mamarrachos, decir Youtubers. Pudiendo decir pedorros y pedorras, decir Influencers.

-Los famosos de chichinabo y los chichinabos de persona, esos dos rebaños de tarados que se alimentan mutuamente y que los medios pastorean a su antojo.

-Que tantísima gente ande descerebrada dejándose engañar por los canallas y que no se tome de una puta vez un bote de lejía cada uno porque les han dicho que es Fanta Naranja y nos dejen en paz ya: total, si para lo que servían era para votar como el culo.

-Que no importe ser un ignorante. Incluso que se premie. Y no se confunda la ignorancia con la incultura. De ser un inculto se sale leyendo. De ser un ignorante premiado se asciende a la Champion League en poco tiempo, y se convierten en redomados imbéciles y cretinos escenificando rituales y cucamonas en un córner o en una barra de bar.

-La pornografía que supone el subidón de los programas de cocina en tiempos donde la peña está pasando hambre. Y me explico: que te enseñen a esferificar una emulsión cuando lo que necesitas es un huevo frito es sencillamente sexo por delegación, o sea, pornografía. Y que sepas que la actriz porno que se está masturbando sin apartar la mirada de tus ojos no está pensando en ti.

-Que los fascistas, racistas, clasistas, homófobos y xenófobos puedan ocupar un cargo público.

-Que los cómicos oficiales y populares sean menos divertidos que los anónimos y desconocidos  (véanse memes y tuiters) y sigan ahí en sus pantallas por vender coches o seguros.

-Que los "artistas" puedan cantar como si estuvieran cagando y con una lata de atún en la garganta (autotune), y tengan éxito. Que tener un cadenón de oro, un descapotable de colores chillones y una zorra en minifalda sentada en el capó sean señal de otra cosa distinta a ser un hortera millonario con una mujer que no te quiere por tus valores idealistas.

-Que la Izquierda siga discutiendo sobre el convenio marco de la orquesta del Titanic la noche del iceberg y convoque una manifestación guardando la distancia de seguridad para dentro de tres semanas.
 
Podría seguir y seguir, pero también estoy hasta la polla de ladrar al viento.

Y eso, que chapeau, Iñaki. Yo creo que voy a seguir por aquí todavía un tiempo...

martes, 12 de enero de 2021

PODEROSO CABALLERO DON DINERO...

...Aunque al caballero de arriba no le haya servido de nada frente a la muerte. Acaba de cascarla Sheldon Adelson, el que quería hacer de Madrid una gigantesca ruleta con puticlubs. Le salió rana la jugada. Y mira que lo apoyó hasta la extenuación la madama Esperanza Aguirre, que quería pillar cacho... Aunque tampoco es de extrañar. Siempre hay ranas chungas por donde pasa ella... Suenan fantasmagóricas las máquinas tragaperras cerca de El Álamo, Madrid... La cucaracha, la cucaracha, ya no puede caminar... Descanse en paz el multimillonario...

 

sábado, 26 de diciembre de 2020

FELIPE VI Y LOS GRADOS DE MONARQUÍA


Desde Soberano, los reyes son básicamente marcas de coñac. Veterano -ahora Emérito- y Espléndido, si eres rey a la fuga y tienes una amante rubia que se ha operado los labios exclusivamente para las felaciones, Centenario por tu comisión en el tren del AVE a la Meca, Magno si la Constitución te hace inviolable, y 103 por los tres primeros números de tu cuenta bancaria más gorda en Suiza... Y como marca de coñac, te colocan un pueblo debajo y tú te pones a funcionar en copas de cristal rayado como el desfile de la Hispanidad o como el discurso de Nochebuena. Por dentro puedes ser un putero, un gañán, un granuja, un adicto a la pornografía y hasta una buena persona atrapada en un personaje odioso, pero por fuera has de ser todo etiqueta y grados de monarquía. Cada bifurcación histórica de cama te la han señalado con un nombre y unos números romanos y esos serán tus predecesores en el árbol genealógico para que a ti te toque ser el guisante FELIPE VI. Después de eso, se jodió tu vida de persona normal... ¿Y qué, con ese dineral? Por lo pronto, todo lo que tocas se convierte en Real. Te lías con una periodista casquivana y la haces reina; le quitas la paga a tu padre y lo transformas en un delincuente sin "presunto" por delante; le echas la bronca a los sediciosos catalanes para cargártelos y los multiplicas por dos, realmente... Después de todo ese paripé sucesorio por ser ahora la cabeza visible de una maloliente institución obsoleta... ¿Encima vas a esforzarte por disimular, por explicar, por ser humilde con la suerte que te ha tocado? ¿Por ser tolerante con todo el mundo porque a ti nadie te ha votado en un país supuestamente del siglo XXI? ¿Con los independentistas que te quieren romper el reino? ¿Con los venezolanos que te quieren romper el cuello? ¿Qué más da la querencia legendaria de los Borbones por el robo, si nos salvasteis de otra guerra civil en la transición? ¿Qué más da que Franco hiciera de Deliveroo trayéndonos a tu padre? ¿Por qué os sorprendéis ahora de que la Monarquía sea intrínsecamente corrupta y de derechas y, contigo, todos los guisantes? La prueba del nueve de que el PSOE dejó de ser de izquierdas hace mucho tiempo es que te apoya. Confía en ellos, abomina del Coletas y ama a los que quieren fusilar a 26 millones de españoles: están con los arzobispos de toda la vida y con los nuevos fachas, que te adoran... Así que lo bordas. Como lo bordó tu padre hasta que lo cazaron en Botswana. Ya te saldrán tus propios vicios y tus propios elefantes que te pierdan, que todo llegará, como la Semana Dinástica en el Corte Inglés. Mientras tanto, te aseguro que tus grados de monarquía irán subiendo con los años y poco a poco te irás haciendo más campechano y mucho más Garvey. Disfruta.

lunes, 21 de diciembre de 2020

DIPLOMACIA ESPAÑOLA EN LA CUMBRE


Contra el dictador bielorruso Lukashenko, la opositora (entre otras) Svetlana Tihanovskaya. Viene estos días a España a entrevistarse con Sánchez pero se lo encuentra en cuarentena, así que la va a recibir la mejor de nuestras ministras (sin broma), la de exteriores. Arancha González Laya, siempre a la altura, siempre con su excelente empatía de diplomática, incluso eslavizando sus apellidos si hace falta... 

lunes, 14 de diciembre de 2020

PRONTO SURGIRÁN MARCAS DE TIZA ALREDEDOR DE SU TUMBA

Había una vez un ratoncito que entraba y salía a su antojo por un agujero de la cocina de una buhardilla que había comenzado a caerse a pedazos no hacía mucho. Siempre era a altas horas de la noche y cuando más silencio había en las ruinas de aquel cuento. El ratoncito se quedaba allí unos minutos contemplándome desde su agujero ("He ahí un ser humano en una butaca: cada día le queda menos") y luego se largaba por donde había venido a contarle a los vecinos del bloque cómo le iba al capullo del desahucio. Al ratoncito le puse Karla.

Qué año horripilante. Descanse en paz John Le Carré.

Mal día para Smiley.



 

viernes, 11 de diciembre de 2020

¿PENSABA?


 

miércoles, 9 de diciembre de 2020

TURRÓN "EL EMÉRITO": VUELVEEEE, A CASA VUEELVE... POR NAVIDAAAD...

 

Los que sí han regresado son los chicos de EL ESTAFADOR, esa publicación mítica que te buzoneaban directamente en el correo electrónico y que siempre traía alguna joya. Mandanga de la buena, como ellos la llaman. La de arriba me parece sublime.

sábado, 5 de diciembre de 2020

MOMENTO EN BLANCO Y NEGRO DE JOSÉ MOTA EN 1935...

...Aunque en realidad sea una captura de pantalla de la película "El Capitán Blood" de 1935. Errol Flynn (Mota) y Olivia de Havilland (La Blasa) andan por ahí y yo hago de Michael Curtiz. ¿Qué español rondaría por esos estudios de la Warner Bros para colarles esa isla y esa virgen? Ninguno. Era un italiano. Rafael Sabatini, autor de la novela en la que está basada el guión aguachirlado de Casey Robinson. Sabatini, el mismo que escribió Scaramouche. Un máquina. Y a otro tenor, la tristeza nunca ha podido gran cosa contra el sentido del humor y sé lo que me digo.


 

jueves, 3 de diciembre de 2020

HAGA LO QUE LE DÉ LA GANA ESTAS NAVIDADES: USTED SE LO MERECE...

¿Que no se podrá ir de una comunidad autónoma a otra? 
Bueno, es Navidad... Si va a visitar a un familiar o a un allegado, sí.
Menos mal, porque yo pensaba ir de Castilla-La Mancha a Andalucía a seguir terminando la Autovía del Mediterráneo en Nochevieja...
Instrucciones del gobierno.
También habría que denunciar al Corte Inglés por incitación al suicidio.

sábado, 28 de noviembre de 2020

EFECTO ÓPTICO DE MARADONA ENTRE RIVALES


No he querido manchar la foto con circulitos ni flechas. Basta con que observéis la pierna izquierda de Maradona y la pierna derecha del jugador de la camiseta a rayas que le persigue por su izquierda... ¿O ya no le persigue y se le ha "superpuesto"...? ¿Es un intento de zancadilla fantasmagórica al Pelusa? De cualquier manera, un efecto óptico inquietante. Y con los ojos entrecerrados más... Haced la prueba. La Mano de Dios es poca cosa comparada con esos muslos que se anteponen y que retroceden al gusto...

miércoles, 25 de noviembre de 2020

"MARADONA, INMORTAL", por John Carlin (Diario Clarín)

 



Entrevisté a Diego Maradona el 21 de junio de 1986 en el césped del Estadio Azteca, en la Ciudad de México, al lado del arco dónde 24 horas marcaría los dos goles más famosos de todos los tiempos. Aquel día se convirtió en un inmortal y, para muchos, en Dios.

Dios me mintió. Era un partido de cuartos de final del Mundial, el rival era Inglaterra, habían pasado cuatro años y una semana desde la Guerra de las Malvinas.

¿Venganza? Le pregunté. “Noooooo!” ¿En serio? “Y, noooo. Es un partido importante, no hay más”. ¿De verdad? insistí, incrédulo. “¡Uuuuh, ustedes los periodistas cómo son!".

"¡Otro partido. Duro, sí, pero ya está”. Todo el esfuerzo que tiene haber hecho Maradona para reprimir el odio que realmente sentía hacia “los piratas ingleses” ─Maradona en aquel momento el sentimiento nacional argentino hecho carne─ explotó el día siguiente en la cancha.

Primero, el gol con la mano, la Mano de Dios que todos los 120.000 espectadores en el Azteca vimos, todos salvo, por un milagro, el árbitro. Después, el épico, extraplanetario gol de la victoria, aquel que Maradona inició en el centro del campo y, tras regatearse a toda Inglaterra, culminó en la red.

Pero él ya era consciente, desde mucho antes. de su inmortalidad. O, lo que es lo mismo, se lo creía. Me lo explicó otro excapitán de la selección argentina, el también difunto Roberto Perfumo. “César”, dijo Perfumo, “siempre tenía un esclavo a su lado que le decía, ‘Recuerda que eres humano, recuerda que eres humano’. Con Maradona es al revés. Desde que tiene 12 años todo el mundo le dice, ‘Recuerda que eres Dios, recuerda que eres Dios’". Y se lo siguió creyendo después de dejar el fútbol, la droga, de todas las drogas que consumió, que le provocó la mayor adicción.

La indomable energía que había exhibido con la pelota en los pies se trasladó a Maradona el personaje público, el que opinaba con una convicción férrea y absoluta sobre la política, la religión, la guerra y as paz; sobre el comunismo, el capitalismo, el peronismo, el catolicismo. Para muchos hizo el payaso; para sus fieles, no solo en Argentina sino que en medio planeta, todo lo que decía iba a misa.

Literalmente. Se creó la Iglesia Maradoniana en Rosario, lugar de nacimiento de la otra divinidad argentina Lionel Messi. La liturgia, celebrada semanalmente, rezaba: "Diego nuestro / que estás en las canchas, / santificada sea tu zurda, / venga a nuestros ojos tu magia, / háganse tus goles recordar, / así en la tierra como en el cielo…". Una noche en Buenos Aires lo vi en televisión cantando una canción ante un público enfervorecido. La letra decía: "Sembré alegría en este pueblo, / regué de gloria este suelo, / si Jesús tropezó, / por qué él no habría de hacerlo…".

No. Nadie se río. Maradona tampoco. La ausencia de ironía, la fe en sí mismo, era total. Una fe que ni la cocaína, ni la obesidad, ni las enfermedades, ni sus anteriores roces con la muerte, ni sus fracasos en el campo (que los hubo) o fuera de él en ningún momento pudieron quebrar. Ahí estaba su locura y su grandeza. Pero Maradona fue más grande que ridículo. Mucho más. Por lo que hizo en el fútbol, la religión que más devotos tiene, y por su inmensa fuerza de personalidad. No era un pecho frío.

Para bien o para mal, siempre despertó emociones. Nadie se quedaba neutral ante su figura.

Era, como dicen en la tierra de “los piratas”, “larger than life”, más grande que la vida misma.

Si lo hubiera sido sin haber marcado esos dos goles contra la pérfida Inglaterra, ¿quién sabe? Peros esos goles, y el Mundial que ganó acto seguido en la final contra Alemania, le confirieron un aura que nunca soltó y que no dejó de fascinar tanto en Argentina, el país con más hambre de ídolos que conozco, como en el resto del mundo, sacudido en su totalidad por la noticia de su muerte.


Gracias, John Carlin.
Gracias, Diario Clarín.
Mi pésame, argentinos.

domingo, 22 de noviembre de 2020

CARRERA DE VACUNAS, por Nico Ordozgoiti


 Gracias, Infolibre, salaos

viernes, 20 de noviembre de 2020

¿ALGUIEN LEE LOS PIES DE FOTO?


Me encantan los pies de foto en la prensa cuando no son literales. Y entiendo por literal el pie de foto que reza: "Jubilado juega a la petanca", por ejemplo, y vemos arriba la foto de una persona mayor jugando a la petanca, efectivamente. Esa literalidad de pleonasmo gráfico que nada añade a la información y que tanto molesta a veces... Así que he disfrutado mucho con la creatividad de Associated Press (AP) para El País en su sección de Deportes con Nadal devolviendo un revés de esa manera tan... imaginativa, según el pie de foto, y la imagen que acompaña... De izquierda a derecha, de arriba abajo, se me retuerce el cuerpo todo pensando que "eso" es una devolución de revés, pero ahí está. La magia existe. Voy a seguir las actualizaciones durante el día de hoy a ver si alguien de El País cae en la cuenta y corrige. O no. Para qué enmendalla, si la gente se ha tragado divinamente la serie "Gambito de Dama" y le ha importado un carajo que el tablero tenga "lado" de rey y "lado" de dama, en lugar de FLANCOS... Qué más dará que Nadal devuelva el servicio de habitaciones de Tsitsipas de tacón y en pijama. Qué mejor "pie" de foto...

viernes, 13 de noviembre de 2020

"PATRIA", REFLEXIONES TAN RISIBLES COMO DISCUTIBLES ACERCA DE UNA SERIE


Acabo de terminar la serie "Patria". Si es por el guión de Aitor Gabilondo, el problema del terrorismo en el País Vasco se podía haber arreglado en su momento con menos lluvia y calzándoles una buena charla de madre al cura del pueblo, Serapio, y al camarero bonus track de Escorbuto, Patxi. Lo demás, lo de los comandos asesinos, es una fuga adelante de hijos etarras huyendo del pavoroso matriarcado en las Vascongadas y atacando al Estado Español en el típico "Mírame, mamá, mírame, mamá...".  No en vano, la metáfora de la reconciliación entre víctimas y verdugos se escenifica con un abrazo seco entre madres a las puertas de una iglesia y una hija que esa misma mañana ha conseguido pronunciar su primera palabra desde que le diera el ictus: "Mamá". Así que de "Patria" nada. Tampoco "Matria", que está muy sobado... "Triapa" y que suene James Brown, la música menos maternal del mundo, y por meterle algo de ritmo y color a una serie con secuencias bostezantes por no decir capítulos enteros... En "Patria", como en "Triapa", hay racismo hasta con la gente de Salamanca, por eso sé que un negro con el pelo liso colará al principio, pero luego suscitará todo tipo de comentarios y sospechas entre la muchachada abertzale, y más aún entre las chicas borrokas del corte de pelo con el estilismo de un bocado de burro... Yironlé...  Por Nerea, el personaje con idénticos problemas de peluquería (epílogo en rizos de Sunsilk) y que follaba también en fuga hacia adelante para olvidarse de que habían asesinado de tres tiros en la calle a su padre... Sex Machine... "Ay, San Ignacio, si era tan malo lo que hacíamos, ¿por qué nos dejaste hacerlo?". Yironlé, muchacha, y todos contentos con la serie, a lo mejor hasta el pobre Miguel Ángel Blanco. En Madrid todavía retumban por la noche los cristales de mi pensión con los bombazos de ETA. Ojalá pudiera haber encendido "Patria" en ese momento y no la radio. Tranquilos, solo es un asunto familiar...

jueves, 12 de noviembre de 2020

GENERACIONES DE TIMADORES


 Miren al "Campechano"... Cómo me tuvo de engañado tantos años, el Hijo de la Gran Puta... Lo único que le agradezco es que, a día de hoy, es el que se ha cargado definitivamente las Navidades, por lo menos la cena de Nochebuena... "¡Callaros, que habla el Rey!"... El Timador... La tradición sigue, incluso a nivel institucional, pero allá cada casa... Aunque yo creo que dejar que hable el hijo ya es únicamente para los muy viciosos... Los Borbones son una estirpe de ladrones, inútiles y timadores de mucha raigambre y abolengo, raro será que falle alguno en las páginas de Toy's are Us.

lunes, 9 de noviembre de 2020

JOSÉ MANUEL DE PRADA OLÍMPICO


 -Es la persona más tonta que conozco -dijo la tonta de la Menina Escarlata.

domingo, 1 de noviembre de 2020

¿JUNIOR? ¿DÓNDE TE HAS METIDO CON EL AGUA DE ESA VASIJA DE BARRO?


Aunque solo fuera por "El Hombre Que Pudo Reinar" o "Los Intocables de Eliot Ness", qué gran actor. Siempre pensé que Manolo Escobar trataba de imitarlo en todo en sus películas con Concha Velasco; también en la única que rodó con Rocío Jurado, "Los Guerrilleros". No sé si Manolo Escobar podría haberlo reemplazado un poquito en ese papel algo bufo que tuvo en "Indiana Jones: En Busca del Arca Perdida". Descanse en paz Sean Connery.

miércoles, 21 de octubre de 2020

ANDREA LEVY SALVA LA CULTURA EN MADRID, Y EL DEPORTE, Y EL TURISMO...

Andrea Levy, arriba, pepera, Concejala de Cultura, Deporte y Turismo del Ayuntamiento de Madrid. Ayer volvió a significarse como la tonta sin costuras que es en un rifirrafe con la oposición femenina del PSOE. Creo que la acusaron de postureo. Y debió de ser injusto, porque ya me diréis si no ha sido bien visible y aplaudido todo su trabajo, al menos desde marzo, en las áreas de su competencia: la Cultura en Madrid sangra por los ojos, el Deporte ya lo vemos todos acudiendo de público a los polideportivos, a las canchas y a los estadios, y el Turismo de no dar a abasto en la Plaza Mayor explicándole en inglés al Fantasma de las Navidades Pasadas por qué al Fantasma de las Navidades Futuras no se le espera hasta el 2028... Se encendió la chica como la linterna de su móvil y aplicó toda su exquisita furia intelectual a llamar machistas a sus rivales y a escupir salivajos (literales) sobre la pantalla de su puesto de teletrabajo... No os metáis con Andrea, que hace vudú online y os arranca la cabeza en un corta sin pega... ¡¡Concejala de Cultura del Ayuntamiento de Madrid!! Esa contradicción en los términos... Cultura - Ayuntamiento - Madrid...  El mismo Ayuntamiento de Madrid que arrancó de cuajo los versos de Miguel Hernández sin que a su concejala de Cultura le diera ningún ataque de dignidad, ni, por supuesto, le cambiara la postura de pija parpadeante y obediente esperando la palmadita de sus jefes fascistas, ese postureo de caniche hembra exhibiéndose en una mesa de metacrilato y luego dirá que la he llamado perra y sólo es una metáfora, pero a saber si las metáforas son de su concejalía o ya pertenecen a jardines, acaso a mobiliario urbano, por parangones. 


 

jueves, 15 de octubre de 2020

MANUEL MOROCHO, EL HÉROE DEL DÍA


Arriba, Manuel Morocho, inspector incansable y sufrido de la UDEF. Gracias a su tesón y a su resistencia heroica tenemos hoy la primera sentencia de la trama Gürtel. Le han difamado, ha sufrido siete querellas de dirigentes del PP (todas archivadas) y sus "superiores" le han hecho la vida imposible durante muchos años... Hoy la Justicia le da la razón. Para mí, es el héroe del día. Aquí, una entrada de hace años donde ya apuntábamos su carácter indomable, su profesionalidad. Una de las señales de que te vas haciendo mayor es que comienzas a hablar bien de la policía, cachis la mar...

SIN PERDÓN PARA EL CHIVATO


José Luis Peñas, exconcejal del PP en Majadahonda y chivato esencial del Caso Gürtel. Once años después de que se pusiera en marcha la maquinaria judicial gracias a sus grabaciones furtivas ya tiene sentencia firme también: le han caído cuatro años y ocho meses de cárcel. "Colaborar" interesadamente con la justicia no ha sido suficiente para que le perdonen su afición a la "pastuqui" de las comisiones. Parece que grababa con una mano y trincaba con la otra. Incluso Correa, don Vito, le decía al juez que las grabaciones no eran en principio para la policía sino para extorsionarle a él y pedirle más dinero. Sin hacerle caso al capo, tampoco parece que Peñas sea el más decente de los hombres. "Concejal del PP en Majadahonda" es pedigrí de otro tipo de actitud en la vida. Incluso pertenecer a ese partido como militante tan solo ya es antecedente de algo turbio y no del todo legal. Si esto os parece un prejuicio, mirad el careto de las "Juventudes" del PP. Esa camada de engominados y teñidas. A estas alturas del historial de corrupción, criminalidad y fascismo de ese partido fundado por el franquista Fraga Iribarne, todo aquel que tenga algo de honestidad en su ADN ya debería haberlo abandonado. Así que los que quedan, quedan por algo... Espero que la entrada en prisión de la mujer de Bárcenas sea por fin el detonante que lleve al extesorero a tirar de la manta del todo y que caigan presos Aznar, Esperanza Aguirre y Rajoy como mínimo. Lo que no sé es cómo van a cuidar al chivato esencial para que no tenga ningún "accidente" cuando entre en la cárcel... Cada día hay más gente del PP y menos honrados ladrones de banco...

miércoles, 14 de octubre de 2020

POR LA LEY DE MEMORIA HISTÓRICA Y CONTRA LAS INFAMIAS DE LOS FASCISTAS


Aunque solo sea por su defensa de los trabajadores frente a la explotación de los señoritos, caciques y patronos insaciables, y contra las infamias que han vertido sobre su nombre los hijos de puta fascistas de siempre, ahora más crecidos que nunca, va esta humilde caricatura de Francisco Largo Caballero, un luchador de izquierdas que murió en el exilio. Salud.

sábado, 3 de octubre de 2020

QUINO 1978, CERCA DE FUENGIROLA


La primera vez que pude ver una viñeta de Mafalda fue ese año de 1978, cuando nos cambiaron por fin a la escuela nueva. Los padres de La Cala de Mijas se habían turnado para construir un Grupo Escolar con el apoyo del Ayuntamiento (materiales y terreno) y la Junta de Andalucía puso la nómina de profesores. Grupo Escolar García del Olmo, cuatro aulas frente al rompeolas. Impresionantes los recreos driblando al pilla-pilla entre las sombrillas hawaianas del chiringuito de Andrés, impresionante que el profesor de lengua no fuera el mismo que el de matemáticas... Y, encima, venían de fuera. Eran tan exóticos como que alguno era de Valladolid, de Soria... Celia, Don Miguel... Pero fue Mari Ángeles la que trajo a Mafalda, a Felipe, a Manolito a la pizarra de la clase de dibujo y creo que a partir de entonces dejé de dibujar tanques y tipos con espadas... Con el tiempo supe que los padres de Quino habían nacido en Fuengirola, a ocho kilómetros de allí, y que luego emigraron a Argentina. Todo era posible, entonces. No hace mucho que volví a ver a Mari Ángeles. Seguía tan guapa, tan bajita, tan miope y tan feliz como la recordaba de niño -ni me fijé en sus canas-, y en su puesto, en el mismo Grupo Escolar García del Olmo, aunque en su nueva ubicación, en lo que nosotros llamábamos La Redondela, ahora con tropocientas aulas, huerto y hasta polideportivo... Cuando supe de la muerte de Quino, ella fue la primera que me vino a la cabeza. Viniendo de tan lejos en el mapa de España, los padres de Quino a ocho kilómetros de allí y yo recibiendo aquel regalo. Gracias, Mari Ángeles.

miércoles, 30 de septiembre de 2020

MALDITO 2020 POR SIEMPRE


 Ha muerto Quino. Descanse en paz.



MAGNÍFICA COLUMNA DE ISAAC ROSA: EL GOLPE DE BANKIA

 


¿Qué es un atraco a un banco comparado con fundar uno y sacarlo a Bolsa?

Fotografía del expresidente de Bankia Rodrigo Rato junto al resto de acusados del Caso Bankia durante el juicio. EFE/Fernando Alvarado /Archivo

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Pongamos que 34 ladrones entran a pleno día en una oficina bancaria para dar el gran golpe. ¿Recuerdan aquella película, Le llaman Bodhi, donde los atracadores se disfrazan con caretas de ex presidentes norteamericanos? Pues los asaltantes de nuestra historia llevan caretas de ex ministros y ex representantes políticos cuando entran en la sucursal y revientan la caja fuerte a golpe de palanca. Llenan varios sacos con millones y salen corriendo mientras suena la alarma, sin que empleados y clientes puedan impedirlo.

Pero los acaban atrapando, gracias a varios ciudadanos que los zancadillean y los sujetan hasta que llega la policía. El día del juicio, la banda de atracadores dice en su defensa que el atraco fue autorizado nada menos que por el Banco de España y las autoridades financieras, que hicieron la vista gorda. Aún más: aseguran que esas mismas autoridades les animaron a dar el golpe, y hasta colaboraron distrayendo a empleados y clientes mientras cometían el robo.

El atraco está ahí, se ha cometido, es indudable pues han desaparecido varios miles de millones, hay testigos y ha quedado todo registrado por las cámaras de seguridad. Pero los atracadores son absueltos. Hay atraco, pero no hay atracadores. Según los jueces, el robo fue respaldado, aprobado e "intensamente supervisado con éxito por las autoridades económicas y financieras". Además, los atracadores repartieron a empleados y clientes un folleto donde más o menos se podía entender entre líneas que aquello era un atraco, sin que nadie opusiese resistencia. Es más: el cabecilla tocó una campana para avisar de su acción.

No, ya sé que Rodrigo Rato y los otros 33 absueltos del caso Bankia no atracaron ningún banco, ni reventaron la caja fuerte con una palanca. Hicieron algo mejor, algo más sofisticado y por tanto más impune: fundaron un banco. Y luego lo sacaron a Bolsa. Es decir, siguieron al pie de la letra el famoso lamento de Mackie Cuchillo en La opera de cuatro cuartos de Brecht: "¿Qué es una ganzúa comparada con un título cambiario? ¿Qué es un palanquetazo a un banco comparado con la fundación de un banco?"

La sentencia del caso Bankia, que absuelve a los estafadores quedando demostrada la estafa, está a la altura de la corta e intensa historia del calamitoso banco que surgió del proceso de fusiones bancarias hace una década. Bankia ha sido grande en todo: la mayor operación político-financiera, el mayor pinchazo bursátil, el mayor engaño contable, la mayor estafa a los accionistas y a los ciudadanos, el mayor hundimiento de una entidad financiera, el mayor rescate bancario, la mayor sombra corrupta –pues Bankia aparece directa o colateralmente en decenas de sumarios de corrupción política, económica o financiera–, el mayor juicio a todo un consejo de administración, el mayor dinero perdido para el contribuyente, y ahora por fin uno de los mayores escándalos judiciales recientes: hay atraco, hay atracados, pero los atracadores y sus compinches que los supervisaron y autorizaron quedan impunes.

Como diría Mackie Cuchillo: "es el mercado, amigo. Es la justicia, amigo".


Publicado hoy, aquí.

Gracias, eldiario.es. Gracias, Isaac Rosa.