MARINA

Me cabrearon con la esperanza de vida. Definitivamente las palabras "esperanza" y "vida" en manos de unos putos banqueros y concejales con las manos oliendo a pedo. Marina D'Orr. Sí, con dos erres, por si me mandan abogados pistoleros. Marina D'Orr, estúpido. El tufo a soma. Aldous Huxley. Un Mundo Feliz. Me suena a las residencias del verano nazis. No problem. No pain. Tú, que eres rubio, te lo mereces todo. Y si sólo tienes dinero, te tiñes. Rubias y rubios sonriendo: échate a temblar. Soma. Balneario de aguas medicinales. Hasta el agua hirviendo es medicinal, estúpido. Hasta un apartamento con ventanita es medicinal, estúpido. Vacaciones todo el año. Como el anuncio de cualquier agencia espacial de película futurista. Marina D'orr. Hijos de puta multimillonarios que quieren ser polimultimillonarios a base de estúpidos y pobres y memos con un problema en la espalda o en la vista. Ven a nuestras aguas termales con daiquiri todo el año. Ven a codearte con más gente estúpida como tú. Mira cómo crece el césped en la roca. Mira cómo surgen piscinas de mármol donde la espantada de un lagarto. Mira cómo hacemos que la vida pueda ser terriblemente una mierda azul. Danos tu estupidez en un cheque.

TOVARICH HARPO

PIANISTA EN UN CINE DE BARRIO:

"Había aprendido un montón de imaginativas variaciones sobre mis dos piezas, suficientes para acompañar cualquier tipo de películas sin que la gente se diera cuenta de que me repetía. Para las comedias, "Waltz me around again, Willie", tocada dos octavas arriba y rápido. Escenas dramáticas: "Love me an the world is mine", con un trémolo en las bajas. Escenas de amor: un trino en la mano derecha. Para las persecuciones: cualquiera de las dos piezas, tocada demasiado rápido para que fuese posible reconocerla. "

"El cine estaba en la Calle 34 de Manhattan, y su clientela consistía principalmente en personas que viajaban por ese distrito. El local estaba mal ventilado y apestaba. La gente hablaba, comía y roncaba durante las películas. Los niños gritaban y se perseguían por los pasillos. Pero después de la Taberna de los Tiempos Felices, aquello era como una casa de reposo."

"Por alguna razón, las madres que daban el pecho preferían sentarse delante, cerca del piano. Tal vez pensaban que la música era un buen acompañamiento tranquilizador para los bebés que mamaban. De cualquier manera, me divertía con ellas. En medio de una escena apacible todaba un acorde con todas mis fuerzas, sólo para ver los pezones saltar de la boca de los bebés."

de "¡HARPO HABLA!", Harpo Marx

Por cierto, también estuvo de espía aterrado en la U.R.S.S., en 1933. Probablemente le preguntaron si tenía algún parentesco con Karl Marx, el otro humorista, pero eso no lo cuenta.

300 DE LAVAPIÉS (9)

Adentrémonos

Un garboso pasodoble militar
Mirando
El Desfiladero

Carmona es caballero legionario
Tiene un muñeco de nieve
Tatuado en el brazo
Por Nieves, su amor de juventud

Se alistó borracho una mañana

Teresa conoce sus camisas

Blasco era mecánico de helicópteros
En Morón
Pidió la jubilación anticipada
Cuando se le cayó el segundo pájaro
Por falta de repuestos

Ahora centrifuga lavadoras
A domicilio

También las rompe

Teresa dice que tiene la televisión
De cara a la pared

Que le da miedo

Megido pasó cárcel por desertor
Cuando la Marcha Verde

Ninguno de los marroquíes del barrio
Sabe agradecerle
Como se debe

Teresa dice que la tiene muy torcida
Objetivamente

Si volvemos a pagar una guerra unisex
Será con tarjeta

De creerle, Bragancita estuvo en la de Angola
De cocinero

Es un portugués viejo, medio loco
Medio pan
Medio vino

Los negros disparaban con los ojos cerrados
Para que no los vieran en la noche

Mientras él hacía cisnes de patata
Con un cuchillito

Todavía da un respingo
Con los africanos del barrio

Todos son angoleños para él

Teresa dice que tiene una gran cicatriz
En el culo

Un machetazo
A oscuras

Figueredo, de Cascaes
También pegó tiros con Portugal
En Mozambique

Cuenta de una fruta que comía por allí

Si caía una semilla en la trinchera
Al día siguiente
Nacía un muerto

A Figueredo le falta un brazo

Y el del centro, dice Teresa

La siguiente guerra innoble
Será con botones
Con ratas venenosas
Con picorcitos
Con una lluvia de cadáveres
De otro tiempo
Sin brazos
Aquí
La siguiente guerra infame será siempre

ALFA ALEGRE

Desayuno subtitulado para sordos

LITERATURA UNIVERSAL (4)

Hay autores que, sin haberlos leído, te son desagradables. Unas veces por su aspecto, otras por oírlos hablar, y a menudo por la gente que los lee. Casi siempre por la gente que los lee. Por no querer ser uno como ellos: "esa gente que lee a Isabel Allende, a Claudio Coello, a Gala, a Rosa Montero...". La numerosa cooperativa de los que leen, manos a la espalda, patinando. Ole sus huevos, que da gusto verles tan contentos con sus amores y sus arquitectos y sus desamores y sus desarquitectos, pero uno no. Con esas pintas, yo no me veo. No es que los que prefiramos a Dostoievski vayamos con greñas y un hacha en la mano para matar a nuestra casera, pero por lo menos no nos mojamos el dedo cada vez que pasamos una página. Y eso, amigo mío, es fundamental. Así que también sabemos reconocernos entre nosotros, sin alterarnos ni hostias, calladitos y más viajados que su puta madre, discretos como abrigos guardados. De modo que no comparemos. Y por una vez, que Fiodor no esté tan crispado.

ESA BARRERA ESTÁ DEMASIADO LEJOS

Los niños que se mueren sin haber marcado nunca un gol en el Bernabéu son iguales que los niños que se mueren sin haber marcado nunca un gol en Old Traford o en la Bombonera o en la Academia Sueca.

300 DE LAVAPIÉS (8)

Beli es bajita
De gafas defensivas
Pelo corto y tímido
Lee libros Fuma lento Bebe fino
Ama a Belarmina
La frutera bestial
Que le compra plátanos a pilas

Pero es correspondida

Desde los cebollinos
Pero correspondida

Mujer en Bangla se dice
Muhila

Las lesbianas se comunican en secreto
Tienen sus códigos
Leen los labios vaginales
A gran distancia
Como Orcas Delfines Ballenas

Siempre hay un tipo ridículo cerca
Con snorkel

No tubo de respirar
Snorkel

Y arponcito

Hombre en Bangla se dice
Purush

A redimir lesbianas
Y a Júpiter a por tabaco

También hay gente
Que tiene el espacio aéreo cerrado

Los que no sueñan

Fermín era concreto
Hasta que se murió, por ejemplo

No ahorros No quinielas No planes
Vigilaba coches
Siempre comía carne

Tenía una mujer concreta
Dos hijos concretos

Lo mató un infarto
Concretamente

Pero también hay gente
Aeródromo

Suelen ser mujeres

Desde ellas despegan los hombres

Aurora Aeródromo
Despegó un poeta de éxito
Un abogado honrado
Un suicida

Por ese orden

Ahora ya no despega hombres

Se ha vuelto madre soltera

Mariana Aeródromo
Despegó una promoción de sindicalistas
En la facultad

Una embriagadora flor de barricada
Mariana

Ahora es próspera Delegada de algo
Del gobierno de algo

La pista llena de matojos
Y vacaciones en Cuba

LITERATURA UNIVERSAL (3)

CHEERLEADERS Y MAJORETTES

Los americanos de importación (los de haber llegado) lo han hecho todo con cheerleaders, desde matar búfalos (o cargarse a Martin Luther King) a invadir Irak. Chapman, el asesino de Lennon, también es una cheerleader en el fondo. Les tengo pavor a esas chicas. Y a las majorettes. Hay un tremendo chiste machista al respecto: en términos de evolución, la mujer ha progresado más que la yegua; por lo menos las majorettes no se cagan en los desfiles. Jua. Doscientas chicas superhormonadas, con sombrero, entorchados y palos de hierro. Y como levantan las rodillas. Mucho mejor que las yeguas. Lo más parecido en hombres superhormonados, con sombrero, entorchados y palos de hierro es un desfile militar de las juventudes nazis. Sólo que Hitler les tenía prohibido sonreír a sus chicos, o mascar chicle, o tener pequitas. Pánico a las cheerleaders, pánico a las majorettes, cariñitos a las yeguas. Aunque se caguen en los desfiles.

LOS BUZONES SON AMARILLOS PARA ATRAER A LOS CARTEROS (2)

El día en que a mi brazo le nació una mujer distinta era un día lunes y verde, como un problema recién creado. Aquella cosa colgaba de mi antebrazo con facilidad. Se llamaba Rosa o algo así y comía las chuletas sonriendo, con las manos, como si las chuletas fueran un saludo o una broma o una foto. La llevé al cine, a bailar, a llorar con mi vida. La llevé a hacer el amor con otro y aceptó. Asentía, sonreía, lloraba, callaba. Yo era su hombre, ella me había encontrado y todo estaba bien. La metí en la cama y le di lo que se había ganado: el cuerpo de su hombre. También me comió con las manos y sonriendo, como a las chuletas. Luego me largué a ganar algo de dinero y le dije "cuida de la casa, volveré al mediodía". Cuando regresé, la cocina brillaba, los suelos brillaban, los libros brillaban. Todo brillaba menos ella, sudorosa y reventada sobre la butaca raspada con un cigarrillo quemándose entre sus dedos flojos.
-Hola -trató de sonreírme.
-Hola. Date una ducha.
Tardó media hora en recuperar su aire sexy.

La besé, hicimos el amor.
Había cocinado un delicioso plato pero le dije que comíamos fuera. Abrí la puerta y salí primero. Después de comer caro paseamos por el barrio. Ella procuraba no fijarse en los escaparates, pero los ojos se le pegaban al vidrio como ventosas. Entramos en una tienda y le compré una chaqueta domingo, elegante, de mujer casada y bien follada. Salió con ella puesta, sonriente y avergonzada. Paré un taxi.
-A la esquina de Alvarez de Castro con Viriato, un sitio que se llama "Oh, Mandril".
Le di mil duros al taxista y un beso a ella.
No pudo reaccionar.
Los vi largarse.
En esa esquina fue donde la conocí.

LITERATURA UNIVERSAL (2)

Miller iba mucho en bici. Probablemente porque siempre necesitó alguna sensación en la entrepierna, fuera del tipo que fuera. Las más importantes, sin embargo, las sentía en la cabeza, que es el sitio más apropiado para tener el corazón limpio de ventrículos y soplos. El pedrusco feliz, que decía de sí mismo el amigo. El Chino, como le llamaba su gente. O los Trópicos, o la Crucifixión, o el Coloso. Enormes y jugosos filetes de pura vida. Los franceses todavían dan un respingo cuando le ven venir lanzado cuesta abajo por Clichy, y es que la relación de Francia con la Literatura siempre ha sido peatonal y despistada. A los franceses los han atropellado cientos de veces: Villon, Rimbaud, Rabelais, Voltaire..., y hasta Camus, que se mató en coche. Por perder, incluso han perdido una generación entera. Luego les ponen plazas y calles y mucha grandeur, pero el bote a la acera lo han pegado siempre, boina incluída. Miller lo sabía bien, el cabrón. En "Max y los Fagocitos Blancos" (Alfaguara) todavía conservo un pétalo de rosa de la tumba de Balzac. Jamás he cometido una cursilería tan atroz como esa. De las de sonreír y seguir p'alante. Jodío chino americano, qué pedaladas más buenas has dado por mi cabeza. Toca el timbre, si me oyes.

300 DE LAVAPIÉS (7)

El Gallo López no comía nada
Que conservara su forma original
Sólo la fruta en batido
El pollo en filetes
La merluza en cubatas

(Le llamaban Gallo
más por lo que amanecía,
que por lo que peleaba)

Un domingo vino su familia del cortijo
Y consiguió internarlo

Lo matará
La primera manzana redonda

Por eso el alcohol
Las madres

Pensar que moriremos
Y que la gente
Sigue limpiando estudiosa
Los aros de vino en el mármol

Las mujeres que recuerdan tus fechas
Como si fueran suyas
Hasta que tú mismo
Pides un paño

Un escudo

O con él o sobre él

Una lanza

Los terroristas
Vendrán a matarnos con gases
Con pequeños artefactos nucleares
Como niños sucios

Héctor lee el periódico

Estos no nos ponen una bomba
Estos nos ponen un fin de semana, dice

Muchos más muertos

Y todos se ríen del tráfico

Emilio limpia cristales
A la manera clásica,
Limpiándolos

Y por las noches le gustan los hombres
En otro barrio

Tano es gay sin saberlo
Y aún insiste en sacar a bailar mujeres
Por costumbre

Se le conocen cuatro o cinco
Novias caballunas
Ninguna duradera

Cualquier noche se emborrachará
Más en serio
Y probará con otras calles
Sin preservativos
Sin saberlo

A Júpiter a por tabaco
A otro barrio a por sí mismo

TOY STORY

Nadie te avisa de que hay un gancho en alguna parte. Puedes ser un reloj o un peluchito o un bebé atrancado. El gancho o los fórceps te sacan de ahí. En la película, la cara de los bichitos azules cuando ven bajar el brazo mecánico del gancho es la misma que pone la gente cuando algún político promete una zona verde, tres puntos menos de déficit o un campanario reservado exclusivamente para gays. Viene el gancho y va a por ti. Sonríe. Da la hora.

LITERATURA UNIVERSAL (1)

¿Gigantes? ¿Molinos? ¿Psiquiatra? ¿Oculista?

300 DE LAVAPIÉS (6)

El Sebas tiene carnet de loco
Y lo renueva cada seis meses

Cuando se va acercando la fecha
Hace ganas de estar loco y ensaya
Para pasar la revisión

Es un dinero que le viene muy bien

Pero cada vez le cuesta más
No estar cuerdo

Relinchamos

La sonda Cassini se posa en un cometa
Y nos lo creemos
La Petra no ha engañado a Miguel
Y nos lo creemos

Y ardemos

De la raza que sonríe en el patíbulo,
Decía el Abisinio

Vendo Seat Panda

Francisco C.B. abrió a su mujer
Como una nécora
Y le comió el corazón
Ahora ella pasea despacito
Por el jardín de un convento
Mitad psiquiátrico mitad cementerio

Francisco C.B. sale mañana de la cárcel
Sus amigos le preparan
Una fiesta asturiana

La carrera espacial
De una mujer
Contra el tapón
De una botella de sidra
Mientras Teresa
Se convierte en tres puntos suspensivos
A mi lado
Julián identifica
Un hacha gato
Y la puta sonda Cassini
Dice miau

Por eso el alcohol
Por eso recordar madres

Algún agua fresca
que hubiera en el pueblo

Antes del Desfiladero

EL ISOCARRO DE JUAN JAMÓN

Foto gentileza de Claro García

El isocarro es pequeño, cojonudo, grave; tan blando por fuera, que se diría todo de latón, que no lleva hierros. Sólo los espejos de desguace de sus retrovisores son duros cual dos escupitajos de cristal negro. Lo dejo suelto y se va al solar, y acaricia tibiamente con su guardabarros, rozándolas apenas, las inmundicias rosas, celestes y gualdas… Lo llamo dulcemente: “¿Isocarro?”, y viene a mí con un ralentí alegre que parece que se ríe, en no sé qué concesionario ideal…

EL ALBA CABLEADA

Bastaba un cable, y tuve un cable. Bastaba conectarlo bien, y no supe. Hasta ayer. Mi teléfono móvil ya puede hablar con mi ordenador y contarle cosas de la calle, del horror, de la risa, y de los cielos. Este amanecer es antiguo, si todos los amaneceres no fueran el primero. Septiembre del año pasado. Si encontráis una buhardilla caída en el suelo, subidla adonde abrevan y seréis felices los dos. Lavapiés es lo de abajo; lo de arriba es Dios haciendo la colada.

300 DE LAVAPIÉS (5)

Ramón ha sido mecánico de barcos
Toda su vida
Cincuenta años
Ahora le han diagnosticado Parkinson
Y sabe lo que es
Él ha viajado mucho a Southampton
Aunque todavía no han comenzado
Los temblores
Southampton

Hidropedales
Un chiringuito con hidropedales
En el Campillo de Manuela
El agua lo nivela todo
Ahí deja de haber cuesta

Miradlos

Se cargaron a un argelino
En Santiago el Verde

Que le den por culo
Pásame el Marca

No sé en qué momento
Comenzó la mutación
Pero estamos relinchando

El viejo feliz de estar tetrapléjico
También

Ardemos y relinchamos
En este camión de viento

Y miramos la tele

Siete mil muertos en ninguna parte
La sonda espacial Cassini

Mira, como la que te pusieron a ti, Matías
Casi ni meas, casi ni cagas

Relinchamos y ardemos

CURAS

ISLAMOFILIA

Desde que me he enterado de que las mujeres adultas de religión islámica lo primero que hacen es enseñar el óvalo en público, estoy un poco desconcertado... Qué un poco. Estoy estupefacto. ¡El óvalo! Chico, yo tardé siglos en ver una teta, y era de una mujer adulta de religión turista en una playa. Y ahora, de repente, hay mujeres que enseñan el óvalo por ahí sin parar y con el consentimiento de los maridos, novios, hermanos y padres... Qué despiste lo nuestro con las otras religiones. Los budistas, gordos; los chinos, de Confucio; los senegaleses, del Barça... A las monjas domésticas, las españolas, sólo se les ve la cara, pero de pronto dicen que las mujeres musulmanas, que más o menos visten igual, van todo el día por ahí enseñando ¡el óvalo! Mañana me tengo que fijar mejor en las que hay en el barrio, no sea que enseñen de pronto el óvalo y me lo pierda. ¿Lo habrán estado enseñando en secreto aunque la norma diga que lo tienen que hacer en público? ¿Cómo se explica que no lo haya visto nunca? Y sobre todo ¿cómo pueden soportarlo los hombres sin caer enfermos? Supongo que la felicidad va por dentro y que el islamismo también enseña contención de las emociones. Sabia religión. Tengo que preguntarle a mis amigos Larbi y Said. Tánger y Tetuán. Ni un sólo día más sin ver un óvalo de esos, con lo guapísimas que son algunas aunque sólo se les vea la cara, casi como a las monjas domésticas nuestras... Las más guapas, por lo que dicen, de Fez.

ALEJANDRO FINISTERRE

ALEJANDRO FINISTERRE, inventor del futbolín,

poniéndose la máscara de preferir haber inventado a León Felipe.

Lo del fútbol en pequeño formato se le ocurrió viendo cómo convalecían los niños en un hospital. Gran tipo. Murió el pasado 8 de Febrero en Zamora. Lo de "Finisterre" se lo puso por su amor a Galicia, y lo de León Felipe fue una estatua que consiguió erigirle al maestro en el bosque de Chacultepec, en México. Siempre anduvo peleando por la dignidad y la memoria de los exiliados, y ése era su mayor orgullo de combatiente en la guerra civil... Pero aunque el hombre se pusiera colorado cada vez que surgía el tema, indudablemente se le recordará con la más profunda de las gratitudes por inventar el futbolín, el juego de mesa que más cerveza, amistades y novias saladas ha suscitado a lo largo de la historia (el futbolín es ciencia, el billar es una carambola). Se ve que es propio de españoles inventar cosas con mango: el chupachups, la fregona, el futbolín, las guerrillas... El primer gol que marque en el futbolín del Revuelta te lo dedico. Otros, cuando marcan, hacen el arquero, bailan o mecen a un bebé: yo otearé el horizonte, Finisterre. Por los buenos ratos que nos has hecho pasar, y los que quedan. Gracias. In Memoriam.

C.B.M.

"Tarde o temprano, los padres siempre nos abandonan...

O te dan unos tablones y unos clavos para que te busques la vida..."

Con respeto, una versión libre del Cristo de la Buena Muerte.

300 DE LAVAPIÉS (4)

Nuestra biografía
La escribirán las cucarachas
Alguna subespecie de lagarto
Como las sirenas

Sirenas, tritones, amonales

En los recordatorios de Atocha
Alguien podría haber escrito:
“Vendo Seat Panda”

Y debajo
El teléfono de algún amigo
Traidor

Las explosiones se oyeron desde aquí

Los muertos no

Los borrachos eligieron
Otra vez bares sin televisión

Qué hospital iba a aceptar su sangre

Jodió que los asesinos estuvieran en Lavapiés
Pero como siempre

Todos tenemos caras de malo después
Pero como siempre

Julián se lo pasó bien ese día
Con sus sirenas

El infierno son los otros,
Decía el Abisinio

Miradlos arder en sus charlas en sus muecas en sus copas en sus madres Miradlos

Ponte otra ronda, Pedrito

A Júpiter
A por

Todo el mundo apreciaba a Regis
Hasta que se supo lo suyo con las fotos

Todo el mundo apreciaba a Juan
Hasta que se supo lo suyo con su hija

Todo el mundo odiaba a Reme
Hasta que se supo lo suyo con su hermano

Todo el mundo pensaba que eran unos
Hasta que se supo que eran otros

Puede que algún día nos amemos todos
En Júpiter

O en el Desfiladero

Por lo pronto, otra ronda, Pedrito

Y la vuelta ciclista y los tomates muy caros y la puta zanja y el puto tabaco y la subnormal de la Teresa que dice que ya no plancha más camisas y que si los trenes tienen marcha atrás qué mierda tienen los barcos

EL FLAMENCO, EL BLUES Y ANDALUCÍA

Las cosas del blues, como las del flamenco, siempre tienen a un tipo dolorido y triste por lo bien que se lo ha pasado. Cuando el que canta no habla de sí mismo o es una saeta (vírgenes y crucificados) o es algo sobre una puta, un asesino, un muerto o un alcaide malvado. No sé qué habría sido del blues si los negros hubieran probado el jamón a tiempo… O el fino… La Semana Santa no. Negros y nazarenos siempre se han juntado en Mississipi y por esos bajos de la América KKK. Al flamenco alegre se le llama rumba o bulería (las alegrías en flamenco son bien tristes). Al blues alegre todavía lo están buscando. “Si tus ojitos fueran aceitunitas verdes, toda la noche estaría muele que muele, muele que muele, muele que muele”. Tela. Te doy una patada en las gafas y te opero de cataratas. Porque te quiero, japuta. Precioso mundo el de las metáforas. En gran parte de Andalucía “entrañas” empieza por “s”. Tres partes del cuerpo humano que empiezen por “Z”: La zuña, la zoreja y lo zojo. Hay andaluces profesionales como hay fontaneros profesionales o informáticos profesionales. Por una cuestión de nacimiento es bastante patético echarle horas y no bajar la guardia ni un momento. Los andaluces aficionados como yo podemos decir que somos de Málaga con acento vasco, cagondiós, sin inmutarnos. A un andaluz profesional la bromita le cuesta un confesionario. Un tío mío ya fallecido (qepd) contando sus experiencias en el servicio militar: “Cuando yo bajé de Despeñaperros para España…”. Mística del botijo: “Oh, infelice de mí, qué crimen cometí, que cada vez que se me nombra me ponéis a la sombra…”. Parque eólico en Tarifa. Parque de botijos en Málaga: la lucha contra el calentamiento global ha empezado.

EL NUEVO TRACTOR YA SUENA

Ardió mi ordenador y por lo supuesto del fuego se escribió frío o nada. De modo que se explica este lapsus extintor. Hoy ha llegado tractor nuevo a casa con transplante de alma y metempsicosis rara. Reencarnación casi líquida del viejo tractor muerto. Y se le ha puesto de nombre lenitivo VALENTÍN. Habrá menos problemas de costumbre, menos problemas de hábito, menos. Más de todo el resto. Donde se lea tractor ha de leerse ordenador. Esta dependencia con los tractores es horrible. Y con el arar. Hasta mi Corel está sulfatado de colores. Hasta el tonto ADSL se ha sentido filipino y ha estallado. No sé adónde vamos a volver. No hay más que regresar a la servilleta y que la lea el policía que me vacíe los bolsillos, o el forense. Cuesta. Y basta de pruebas. Gorrión que mira tractor, espera lombriz.

POLÍGONOS CON BAILE

Un bate de béisbol, un nazi y quien podría ser otro Alejo Carpentier, escondido en alguna parte.

FALLO DE PROTOCOLO

Chicos... La bandera no es esta... Chicos... Vale ya de bromas...

TUBINGAS (10)

Más que por etapas literarias o geológicas, por influencias, Proust era claramente del Magdaleniense.

Dostoievsky, un homo ludens, el Hombre de Baden-Baden, podría haber pertenecido al "play stoceno".

Del Cretácico, Miller, Durrell, Seferis... Creta es preciosa.

Del Jurásico, Spillane, con "Yo, el Jurado".

De cuando los brontosaurios, las hermanas Bronte.

(Olvídate de Gorki: no es ningún primitivo escritor vasco)

"Primavera Negra", también Miller: el carbonífero.

Editando durante la primera glaciación: Truman Capote (previsor), Gogol ("El abrigo"), Mihura ("Tres sombreros de copa").

De la Edad del Hierro: Ernst Jünger ("Tormentas de Acero"), Günter Grass ("El Tambor de Hojalata"), Arturo Barea ("La Forja de un Rebelde"), Onetti ("El Astillero") y José Hierro.

De la Edad de Piedra: "Los Cipreses creen en Dios" (un peñazo), "Los Pilares de la Tierra" (Follet), "La Piedra Lunar" (Collins), "La Montaña Mágica" (Thomas Mann) y el "Libro de Arena" (Borges).

Averiguar similitudes entre Jack London y Juan Madrid. Si las hubiera, llamar por teléfono a ambos y concertar un careo.

Estudio comparativo Camus / Süskind: "La Peste" contra "El Perfume".

Escritura salvaje: "Tigre Juan", "Moby Dick", "El Mono Desnudo", "El Collar de la Paloma".

Escritura cavernícola: "La Hoguera de las Vanidades", "El Pozo", "Las Moscas", "Encerrados con un solo juguete", "La Pasión Turca".

Escritura afrancesada: "La Familia de Pascual Du Arte".

Estudio comparativo Sartre / Platón: "La Náusea" contra "El Banquete".

Estudio comparativo Casablanca / Veracruz. Bogart y Bergman contra Cooper y Lancaster. En Veracruz, Sam no habría durado mucho. A Burt Lancaster en Casablanca todavía se le habría agrandado más la sonrisa, que el hombre fumaba de todo...

Más escritura afrancesada: "Latiatu la".

DARWIN

Qué sabes tú de nosotros, que nosotros no sabemos...

CARNAVALES 2007

(SIN PALABRAS)

MA LIBERTÉ

http://www.youtube.com/watch?v=i8rGOUqrZC0

SULTANS

http://www.youtube.com/watch?v=yQoZmYUuvXw

Soy de esos que se saben mucho mejor el punteo de Sultans of Swing que el Padrenuestro o los afluentes del Ebro. Digo el punteo, que lo otro es inglés tarareado. En la comparación Padrenuestro-Sultans, un obispo bien alimentado convoca hoy una manifestación. A ese respecto es donde a mí los obispos me la tararean. En latín.

En un documental me dicen que sólo uno de los cuatrocientos y pico congresistas de EEUU tiene un hijo combatiendo en Irak. No parece un tanto por ciento muy solidario. No parece un tanto por ciento muy justo. Qué obscenidad mandar a que mueran los hijos de otros. Y hacerlo con mentiras. Y hacerlo por dinero. Y que nadie los meta a todos en un cercado para cerdos y dejar que las madres de los muertos los lapiden... Los muertos americanos y los muertos iraquíes y todos sus muertos en esta guerra.

Es sabido que la especie animal que sobrevivirá a una catástrofe planetaria probablemente sea la cucaracha. ¿Seguro que no la acompaña un cura o un político o un congreso entero, un concilio entero? A saber los tapetitos que ha bordado ya el Papa para su búnker privado.

Se acabó el buen rollo con los polos. Se acabó eso de que todos los cubatas estuvieran por fuera. A la que el hielo vaya dejando paso a la tierra, veremos cómo le fue la glaciación a los chiringuitos gigantes. Tal vez surja algún cliente congelado en el acto de comerse una paella, un camarero fregando un vaso... Las figuras carbonizadas de Pompeya y Herculano van a ser dibujos animados comparadas con las que veamos cuando salgan a la luz estos chiringuitos y sus momias de clientes congelados. Sería cuestión de volver a enchufar las cámaras y meterlos dentro para que no se estropeen. También por si preguntan cómo va la cosa climática o qué tal el Real Madrid.

ENTREGA

300 DE LAVAPIÉS (3)

Todos oímos voces
Todos sonamos

Celestino sonaba bien
Se compró un pianito eléctrico
Y sonaba bien en el metro
Negro y ciego,
Pero mira qué idiota me gano la vida, decía
Ahorraba para más voltios
Cuando lo deportaron a Guinea

Algún hijo de puta trajo la noticia
de que lo habían fusilado

Sigue sonando bien
en nuestras cabezas

Y las sirenas
Las fuerzas del orden
El orden a la fuerza
El berrido narcótico que calma
Las aceras

Julián distingue más de veinte tipos
De sirenas

A unos les da por reconocer pájaros
A Julián le ha dado por las sirenas

Son tres grandes grupos, explica
Porra, jeringa y hacha
Luego las subespecies
Porra azul, porra negra, porra secreta
Jeringa cama, jeringa goma, jeringa coma
Hacha gato, hacha leña, hacha macho

Pero si escuchas con atención
Hay mestizaje, dice
Porra cama macho
Hacha negra leña
Jeringa gato secreta

En la calle
Al lado de Julián puedes saber
Quiénes vienen
A qué vienen
Y si nos va a servir de algo su pánico
Ateniense

A Teresa la pillará un coche
A Julián una ambulancia

Cuando no suenan
Es porque te han visto fumando hachís
En la puerta de algún bar

Ábrase usted de piernas
Que no me gusta lo que fuma

A Júpiter a por tabaco

A los descampados a por heroína

Cohete cunda

Morales adoraba el cine
La oscuridad, las butacas, el olor a tonto
Nunca se enteraba bien de lo que había visto
Pero te lo contaba

Murió de sobredosis en una subtitulada

Nadie se explicó nunca
Lo de Morales con el cine

Chema, otro yonqui,
Era de menos palomitas
Le pegaron un tiro
Asaltando una tienda de chinos

Taikun,
Astronauta en chino

Espacio

Adela consiguió dejarlo
Está llena de tatuajes tristes
Y sus padres no le hablan
Pero consiguió dejarlo

Ahora se ha enterado de que el Chano
ha muerto del bicho
y no quiere hacerse los análisis

Lo malo es el embarazo

LA QUE NOS QUIERE QUITAR EL VINO

¡Y además me cago en la puta madre de toda la gente alegre!

Elena Salgado, Ministra de Sanidad y Consumo, en un bar, a la media hora de que el camarero siga sin ponerle la botellita de agua mineral que ha pedido.

TUBINGAS (9)

Lo dijo hace poco Tom Waits. Su modelo de comportamiento era a menudo Cantinflas. ¿Cómo no nos habíamos dado cuenta antes? Ahora está todo mucho más claro.

Probable modelo de comportamiento de Lou Reed: Buster Keaton.

Napoleón perdió Europa con Waterloo. Los de Abba ganaron Eurovisión con lo mismo. Careo entre los dos. A Napoleón le dan dos maracas y le dedican “Chiquitito”.

Probable modelo de comportamiento de Van Morrison: Orson Welles.

Mocedades era sólo uno en el escenario, pero muy esquizofrénico, y gordito. La voz cantante del problema se llamaba Amaya. Prueba de que era una esquizofrenia de las más graves es que ahora ella se hace llamar el Consorcio.

Probable modelo de comportamiento de Cher: Frankenstein.

Napoleón se anima y en un bis canta “Tullerías, Tullerías”, a lo Bisbal.

Probable modelo de comportamiento de Bisbal: Marcelino Pan y Vino

PROTOMACHISMO

Limpiezas MILO

EL PEREJIL DEL PERRO (1)

Te dejé porque yo era otra cosa. Nunca supiste qué. Vinieron los viajes, los tipos de dientes perfectos, la luz con suavizante de algunos amaneceres. Claro que tuve amigos y claro que los perdí. De ese tiempo es el perro que maté porque ahora no me acuerdo. Luego conversé y trabajé como un imbécil hasta que algunas putas enderezaron mi camino. Y así, un día crecí tanto que exploté blando como una de tus yemas. Mi nana de fango y aros en el mármol fueron aquellos años de suciedad y libros en que me bastaba sumar vino, mujeres y tiempo para que el dinero fuera eso que tenían los demás cuando no podían tener otra cosa, madre. Por eso me hice del sindicato. Para tenerlo todo y fácil. No sabía disparar ni daba miedo, pero yo era un poeta y amenazaba sin levantar la voz. Pronto tuve coche, rubia y Lügger. Una pistola, madre. Tu hijo aprendió a reir con el costado de la boca. Y hay peinados que mejoran esa risa amarilla, madre. Fue cuestión de aprenderlos. Tú nunca supiste peinarme contra Chúpamela cuando fui niño. Mandé que lo buscaran. Se había hecho granjero, tenía familia, no se acordaba de mí. La Lügger desdibujó por segunda vez sus rasgos. Fue como una estampida de pájaros, madre.
Descuida, sigo apreciando ciertas horas de la noche, algunas páginas de Dostoievsky, Cortázar, el bourbon tibio, los brazos de los niños, la mamada extrema de esa mujer que, a la postre, no evita la muerte de su marido allí presente, madre.
Pero hoy he visto tu cara en los ojos zorros de una vieja detrás de un ventanal. Había avisado a la policía porque ella era mejor que todos nosotros. Podíamos volarla con las Thompson, partir el edificio por la mitad, destruir el barrio. No obstante, avisó a la policía. Esperamos y no tardaron. Sirenas. Luego el silencio, mi calmoso cigarrillo de recuento entre los muertos y las ganas de un whisky bajo la mirada de la vieja, esa mirada horrorizada que se parece a la tuya, madre: una vieja pegada a una ventana, con su cara de rata decente, esta madrugada u otra cualquiera. Esa vieja repugnante que le escupiría al cadáver que conservo en casa, madre. Y me he acordado mucho de ti.
Madre, quiero que conozcas a los chicos.
Quiero que conozcas mi Lügger.
Abrígame cuando llegue. Sonrío raro.

LOS BUZONES SON AMARILLOS PARA ATRAER A LOS CARTEROS (1)

P. J. Harvey nos pone el coche a doscientos, la cabeza soñada, completa, las putas en su sitio, con la sonrisa en el tanga. Hay gasolineras y edificios que pasan también a doscientos a nuestro lado y P. J. Harvey canta y fuma y la anorexia se le rompe en los altavoces como el cristal de una botella de ron, de whisky, en el tobogán de la Castellana. Es un domingo por la noche y el mundo está vacío.
Paramos.
Mi editor y yo entramos en otro burdel.
Hay camareros armados, terciopelos, cadáveres de niños debajo de los cojines, senderos a los servicios, hombres hirviendo risas, deteniendo cigarrillos en el aire. Las mujeres nos traen su sexo en la boca como perros enseñados y nosotros nos limitamos a preguntarles cuánto o si han leído a Sábato.

MAESTRO CIRUELA (2)

Matemáticas: queridos niños, no ha de asustaros la cuantía atroz en dígitos del famoso y denostado por inmenso número π (Pi): 3,14159265358979323846264338327950288419716939937510… etc., etc., etc… Si no sabéis montar a caballo para seguirle la pista, aquí va la FÓRMULA DE MACHÍN para calcular Pi en términos tangentes inversas de fracciones unitarias (single).

Para los que han leído la fórmula tratando de encontrar las gardenias, la gracia estriba en que la FÓRMULA DE MACHÍN es completamente auténtica. Data de 1706 y aún sigue vigente entre los matemáticos.

La Física cuántica y la molinera: cuanto más la miras, más molecular.

Etapas de la Humanidad: se conocen el neolítico, el paleolítico y demás, pero la más descriptiva y fastidiosa es la etapa que sucedió inmediatamente a la primera glaciación: el mucolítico. (Alicia Ron y C.R.)

Urbanismo: ciencia difusa que se transparenta hasta desaparecer cuando te encuentras en el extrarradio de la periferia del suburbio del arrabal, y te dan una pedrada en la cabeza, en el cráneo, en la chota, en el melón, que ya va siendo agricultura, una ciencia más concreta.

LA AVENTURA DEL SABER

TUBINGAS (8)

Solidaridad con la Torre Eiffel. Entre las 19:55 y las 20:00 he apagado mi flexo más de cien veces. Desde la ventana de la buhardilla me ha extrañado no ver más morse en Madrid. No sé. Dijeron que a apagar y yo me he puesto a apagar como loco.

Correo electrónico desde la MIR: Eso que has dicho por la ventana está muy feo. Te seguiremos vigilando.

Esta mañana he oído atentamente a la ministra de vivienda. En un minuto dijo "sustanciar" tantas veces que a Aristóteles se le habría caído la nariz. Cuando esta mujer decía "sustanciar" como una ametralladora supongo que estaba queriendo decir "concretar". Eso sí, hablaba como en cartón piedra de teatro cuando anunció diez mil pisos de 30 metros cuadrados para estudiantes a poco más de cien € el alquiler mensual. Jua. A la que se cayó la nariz en ese momento fue a ella, pero como era en la radio...

Reenvío correo electrónico a la MIR: Esos paneles que tenéis por fuera parecen ropa puesta a secar en un tendedero. ¿Qué van a pensar de nosotros los extraterrestres? A ver si vemos más cine y hacemos cosas orbitales bonitas, hombre.

Luna llena. Como decía Torpedo (Abuli & Bernet): ¿Llena de qué?

Sugerencia de negocio en el barrio: una peluquería para hombres lobo. ¿Que no tendría futuro? Ya. Con la cantidad de enfermedades tropicales que nos están entrando, espérate y verás.

Correo electrónico de la MIR (esto ya parece un chat): Nuestros paneles solares por lo menos están limpios. Tu tejado está cagadito de palomas.

Pues esas manchas que veo en la luna no estaban antes. ¿Qué hacéis vosotros con vuestras... palomas?