EL VERANO POSPANDÉMICO QUE SE ACERCA...

 

LA TARIFA DE LA SILLA ELÉCTRICA

 

De El Estafador. Gracias.

GRAN PORTADA DE ORDOZGOITI EN INFOLIBRE: "LIFESTYLE POBRE"

 Gracias, Infolibre; gracias, Ordozgoiti.

LA VIDA SIN MASCARILLA

 

LA ANTIGUA NORMALIDAD EN LA PLAYA

 

¡EL CORONAVIRUS EN 2013!

 Una vieja viñeta de "Estampitas de la Recuperación".

A LOS INDEPENDENTISTAS CATALANES LES FALTÓ UNA BUENA E.G.B.

 

LOS VERBOS POLISÉMICOS NO SIEMPRE AYUDAN EN LOS TITULARES

Foto eldiario.es

Es un verbo como mínimo salvador, "Ascender", pero seguro que había otro verbo menos paradójico para una trágica noticia de precipitación al vacío. O eso o que el corrector de pruebas del periódico estaba en caída libre. Ojo, tampoco vale: "Se elevan a 14 los fallecidos...". Otra cosa ya es averiguar por qué opina sobre el suceso el marisco, los carabineros, extrañamente "presentes en el lugar", o sea, en el bosque.

MIGUEL REINA 2, PORTERO DE CAMPO CON GAFAS

De pequeño quería ser el señor de verde de arriba, Miguel Reina, portero del Atlético de Madrid por aquellos tiempos. Ni Iríbar, ni García Remón, ni Artola, ni Carnevali... El Bilbao, el Real Madrid, el Barça, Las Palmas... Miguel Reina y sus patillas, del Atlético de Madrid. Y por Reyes, ya ni recuerdo el año, pedí su equipación... La de portero, por supuesto. Con sus guantes y sus rodilleras. Lo que más ilusión me hacía eran las rodilleras. No sé qué pasó en Málaga esas navidades que no había equipación de portero para nadie y mis padres me "trajeron" el seis de enero una preciosa equipación del Atlético de Madrid, pero de jugador de campo, tampoco recuerdo qué número. Un jugador de campo, joder. A mí el que me gustaba era Ayala y sus galopadas locas de lateral, abajo, junto a Leivinha, con melena y bigote, pero mi madre no lo iba a permitir bajo ningún concepto, ni las galopadas sin mirar a izquierda y derecha, ni las greñas... Así que antes que dejarme el bigote y la melena con siete u ocho años me hice yo mismo de urgencia unas rodilleras recortando una recámara que tenía mi padre en el patio y sujetándolas con unas gomas elásticas que le robé a mi madre del costurero. A disparo bestia de Antonio Pino con una pelotilla de plástico, en esa primera estirada heroica en un solar lleno de gravilla y chinos criminales me hice un agujero en la rodilla desde el que se veía Ceuta. Luego aquel pozo comenzó a llenarse inmediatamente de sangre, dejó de verse África, y el portero (de campo) con gafotas cuatro ojos, capitán de los piojos, se fue cojeando a casa a recibir instrucciones en la banda. Lo importante no era la lesión ni curar aquel agujero del que no paraba de salir sangre y que me tapaba como podía con la mano, lo importante era aquella calceta recién estrenada, echada a perder nada más comenzar la leyenda, y sobre la que mi madre tendría una opinión propia acerca de lavados y de jugar en la calle como un gitano... Pero allí estuve yo entre aquellos dos ladrillos verticales para que el tiro de Antonio Pino no fuera gol. Aplausos desde Ceuta a los dos segundos y esta mañana de domingo, cuarenta y tantos años después, enhorabuena a todos los Atléticos por la Liga. Mañana me compro yo mismo la equipación de Oblak, sin intermediarios.

ESPAÑOLES...

Ahora sí que nos duele saber que FRANCO HA MUERTO. En este enlace la mejor versión de "Hey Joe", la suya. Descanse en paz Franco Battiato.

 

UN PERLA

Francisco Serrano, arriba, juez de VOX... inhabilitado, creo. Bueno, lo que sea que le hacen a un juez que prevarica a sabiendas, canta la gallina y lo cazan. Ahora lo han pillado quedándose con una subvención. Una pastizara. Otro presunto ladrón. Lo que ha demostrado hasta ahora, sin presuntos, es que el tipejo es racista, machista, homófobo y fascista. Con esos collares no te sale una inocente nativa de Gauguin tomando el sol en la hierba de Mauna Loa. Cada uno tiene la cara y la caricatura que se merece. Un perla. Vosotros, queridos ciudadanos, seguid votando a VOX. La mierda es que nos roban a todos, no solo a los que les votan...

FORAJIDOS DEL PASADO

A veces me siento como un viejo pistolero con su memoria de canallas y forajidos a cuestas. Fue escuchar que habían detenido por fin al ex vicealcalde de Valencia (lo fue con Rita Barberá, el Megalodón de los corruptos) y aulló un coyote en las montañas... Alfonso Grau, el tipejo que se cruzó en mi camino hace unos años y que recibió el balazo de arriba. Y este otro también, con animación incluida. Dicho así parece que había cancán en el salón, pero no, que es un archivo AVI.

¿Y LOS 24.000 MILLONES DE EUROS PARA CUÁNDO?

José Ignacio Goirigolzarri, arriba, presidente de CaixaBank, el Banco Gordo Repugnante resultante de la fusión endogámica de Bankia con la Caixa, depredadores de la misma familia y ladrones con pedigrí y antecedentes, sobre todo el primero. Acaban de ganar 4.800 millones de euros con la operación, "con lo cual" van a despedir a 8.000 empleados. Casualmente, el menda de la sangre en la boca triplica su sueldo. Hace nueve años que hice su retrato. No me equivoqué al pintarlo como vampiro.

LA HORA FELIZ

No hay mascarilla que me proteja de la gente con la que me voy a cruzar hoy en la calle. En una proporción aproximada de dos de cada tres serán franquistas, racistas, machistas, homófobos, corruptos, ladrones e hijos de la gran puta, vecinos todos. Nada en las cabezas. Muera la inteligencia. Cáscaras de coco. Política de emociones. Déjate llevar por lo que sientan los cerdos. Ya habló el listo. Razona tú con una retroexcavadora. ¿Para qué quieres razonar con Isabel Ayuso? No han sido suficientes los miles de muertos en las residencias de ancianos por su culpa como para que vengas tú ahora a decirle que toda ella y todo su partido te producen arcadas... Y que no pasarán... La desolación de ver azul el mapa de Madrid y la imagen inmediata de una demografía de zombis levantando sus banderas azules de desalmados contentos consigo mismos. Venceréis, pero no convenceréis. Pobre don Miguel. La vociferación de la estadística bruta por arriba mientras en las catacumbas los solidarios y bien pensantes volvemos a ser los lóbregos mamíferos que se peinan de César Vallejo, los que hoy se van a cruzar con sus futuros asesinos. Perdonadme la tristeza, pero el siguiente bar donde nos confiemos en parar de palabra al fascismo en España será una trinchera con libre acceso a la barra de sacos terreros. Luego vendrá la hora feliz de los fusilamientos. Ya pasó una vez... Estoy tan triste que me hago gracia, que decía alguno por ahí, así que propongo hacer sonar esos cocos vacíos que han ganado las elecciones como los cascos de caballo de los Monty Python. Es otra película, pero es que el Frente Libertario Lista Tripartita por la Democracia en Madrid acaba de suicidarse unánimemente en la Puerta del Sol para que aprendan esos fascistas de una vez por todas. ¿Cuántas veces podemos suicidarnos los de izquierdas sin que nos tiemble demasiado la voz en el próximo aperitivo?

MALDITAS VACUNAS...

 

SERENDIPIA EN EL PAÍS

 

LA EQUIDISTANCIA Y ALGO MÁS

 

LA OTRA CASA TOMADA, SIN CORTÁZAR

Gracias, Vergara

 Gracias, elDiario.es

Hoy fui a la cocina y cuando regresé al salón estaba ocupado. Bajé a la portería a pedirle explicaciones al portero, pero también estaba ocupado y no podía atenderme. Llamé por teléfono a la policía y todos sus agentes estaban ocupados en ese momento, que esperara mientras oía una musiquilla de La Polla Records: Ellos dicen Mierda, nosotros Amén...

Lo peor de todo es que probablemente esa brainstorming se produjo de verdad en alguna reunión de esos miserables de VOX.

ESTA NOCHE EMPIEZA LA CAMPAÑA...

 Foto Pixabay       

        Oficialmente, esta noche salen de sus tumbas-sedes los profesionales en comerte el cerebro (el coco) para que votes a favor de sus andares (zombies). En efecto, salvo Mónica García, que está más fresca, es más fresca y huele a fresco, todos los demás son muertos vivientes. ¿Pablo Iglesias también? Huele a santo, a incienso y a cerrado, como su propio apellido indica. ¿A qué huelen los dogmas? Por otro lado, entre la doxa y la episteme, Gabilondo, el muerto viviente más elocuente, trata seriamente de explicarnos en qué consiste la metafísica socialista en un posado de zombie tipo Don Tancredo, me va a caer la del pulpo, amigos. Y del lado más repugnante de los fiambres caducados en movimiento, dos antropófagas gourmet, Isabel Díaz Ayuso y Rocío Monasterio, a las que van a votar cadáveres tardofranquistas, fascistas Coronel Tapioca y camareros descerebrados, adónde vais con el tupper de regalo vacío... En esta Noche de Walpurgis (se celebra por estas fechas) dice la wikipedia que se homenajea a Santa Walpurga, una señora que luchó contra las plagas y la brujería, comunismo o libertad. De antorchas, se admiten linternas de móvil para la vigilia nocturna y las exequias caminantes de los candidatos. Oficia George A. Romero. Folletos en la entrada y en tu buzón.

LOS CANDIDATOS DE VOX ABIERTOS A PACTAR CON EL PP EN LA BATALLA POR MADRID

 Foto wwf.es               

LOS CANDIDATOS DEL PP ABIERTOS A PACTAR CON VOX EN LA BATALLA POR MADRID

Foto wwf.es        

UNA PELEA ENTRE FAMILIAS DE ETNIA JEDI SE SALDA CON SEIS DETENIDOS, UN PADRE ASMÁTICO Y DOCE HOSPITALIZADOS POR HERIDAS DE NAVAJA LÁSER.

 ...Había que llamar vuestra atención.

¡¡ VIVA LA REPÚBLICA !!

(A mi abuelo fusilado por los fascistas, in memoriam)

LA MUJER SALVAVIDAS

Arriba, Helena Maleno. Una heroína sin discusión. Y como tal heroína, la persigue la policía. Unas veces la española, a menudo la marroquí. Esta mujer ha sacado más gente del agua que las medusas. Y quien dice sacado, dice salvado. Pateras a la deriva, pateras condenadas, pateras con precadáveres pero con un teléfono móvil desde el que la llamaban a ella, su última esperanza, y ella, sin falta, llamaba a su vez a la policía que correspondiera dando las coordenadas exactas de los emigrantes en apuros. Un sistema de rescate tan sencillo y tan efectivo como para haber devuelto a tierra a unos cien mil seres humanos, cálculo aproximado en la dilatada carrera "antisistema" de nuestra chica. Antisistema porque salvar a esta desesperada gente de la muerte no resuelve el problema de fondo (nótese el sarcasmo marítimo) y los devuelve a la casilla de salida, lo peor de lo peor para los gobiernos y los países, ya sean emisores o receptores. Los muertos no vuelven a jugársela, por eso sí que son un problema menos dado lo bien que borra el mar a los jugadores con mala suerte. Recoges con altísimos grados de pena la cáscara vacía del cayuco o de la patera y aquí no ha pasado nada, señores. Así que, frente a la inquina de los responsables políticos y de los responsables de organizar y desordenar el desorden de la emigración desorganizada, la chica va de juicio en juicio defendiéndose como puede de acusaciones oficiales e infames que nada tienen que ver con su labor salvavidas, sin excluir oficiosas y profusas amenazas de muerte contra ella y contra su familia. Que la acusen también de colaborar con las mafias de LITORAL ya me parece más gracioso. Un emigrante con una fabada en el estómago no se hunde jamás. Incluso nada más rápido. A propulsión. Mis respetos, señora. Ha entrado usted en mi galería de héroes.

DESPUÉS DEL BREXIT, DOS VIÑETAS ANTIGUAS EN AGUAS DE GIBRALTAR...

 

LOS PÁJAROS

Toni Cantó y Agustín Conde, los pájaros a los que acaban de sacar de las listas el PP por pájaros Cuco, los del parasitismo de puesta y el asalto okupa electoral. Los ha detenido la Policía de los Comicios, les han pedido los papeles, y eran todos falsos como un euro de gomaespuma. Ahora se harán las víctimas. Estos socialistas terroristas y bolivarianos no les dan la libertad de engañarnos a todos... Si por cada arcada que me provocan me dieran cinco euros, de aquí al 4 de Mayo estoy llamando a Amancio Ortega para comprarle la tienda y que puedan salir al recreo los niños de Bangladesh.  

CINCO AÑOS SIN MANOLO

4 de abril. Cinco años de la muerte de Manolo Tena. Cada día menos libres, cada día menos salvajes, cada día menos hacia el mar... Pero un día todo será diferente, cuando llegue septiembre, cuando llegue septiembre... En la memoria y en el corazón, Manolo.

SI VIENEN LOS TURISTAS, A LOS QUE HABRÍA QUE ENCERRAR ES A LOS POLÍTICOS...

Desde que tengo uso (poco) de razón, he vivido con turistas a mi alrededor, mañana, tarde y noche. No es que fueran pesados, es que tenían que aprovechar el tiempo porque en pocas semanas estaban obligados a volver a sus respectivos países donde, imagino, no estaban todo el rato mañana, tarde y noche, o al menos no presencialmente como en Málaga. Ingleses, franceses, irlandeses, holandeses, alemanes, finlandeses, daneses... Solo ellos se metían en el agua los inviernos y les parecía de perlas, con lo cual a nosotros nos daban un poquito de pena: a saber de qué infierno procedían esas criaturas para disfrutar chapoteando en el Mediterráneo en diciembre. Los he visto bucólicos, borrachos, jóvenes, carcamales,  entregados, ariscos, buena gente y bichos de torear aparte pasada la medianoche. Los ingleses con su mal vino, los alemanes con esa cerveza que les daba por cantar, las francesas tan libres, las irlandesas (católicas) desatadas con el sexo indígena, esos irlandeses comiendo habichuelas a carcajadas a las once de la mañana con tomate... Año tras año, sustituyéndose unos a otros como de molde y también estaban los que repetían... Y los que comenzaron a quedarse, a hacerse residentes y hasta pedir la nacionalidad española... El alcalde de Mijas todavía no es inglés por azares de la política, no del censo... Así que algo entiendo de turistas... Pero no tanto como mi paisano, el alcalde de Málaga Francisco de la Torre (arriba), que ha justificado el confinamiento de los malagueños con el argumento de que los españoles nos tenemos que fastidiar para que los turistas disfruten de una estancia "segura" en nuestro país... Ya... Tuve dos amigos daneses en mi infancia, dos hermanos, Ule y Bron. Estudiábamos juntos la EGB. Su madre, una rubia gigante, y su padre, siempre fuera, cocinero en un petrolero. Ule y Bron hablaban danés solo entre ellos, se manejaban de puta madre con el español y le dieron un susto a más de un desconocido porque eran dos rubios fosforescentes con un perfecto andaluz... Menos con una palabra que no les salía bien... Un insulto... "Shalao"... Hoy en día (a saber dónde están esos dos) se lo habrían llamado al alcalde de Málaga... Franco encarcelaba preventivamente a los mendigos, a las prostitutas, a los homosexuales y a los carteristas de Madrid cuando iba a visitarnos algún capitoste extranjero... Ninguna diferencia con lo que quiere hacer Francisco de la Torre con los malagueños para que los turistas sólo se encuentren con camareros debidamente desinfectados, vacunados y aleccionados... Por eso hay que plantarse y hacerle al alcalde la pregunta: Shalao, ¿tú te crees que esa es forma de venir a España? Aunque traigan todo el mono de sol, chiringuito y borrachera, ¿tú te crees que son tontos? Los que vengan en esas condiciones, como de safari de pastel, primero vomitarán y luego saldrán de aquí perdiendo el culo para no volver nunca jamás... O al menos hasta que hagamos una buena limpieza interna con nuestros políticos peseteros.

CUERPO A TIERRA EN MADRID (4)

Solo con lo que ha hecho Rocío Monasterio en contra de los niños inmigrantes (esos niños a los que llaman MENAS), mintiendo y acosándolos hasta que los han agredido dentro y fuera de sus centros de acogida (poco menos que cárceles) y en sus pisos tutelados, bastaría para inhabilitarla para cualquier cargo público por incitación al odio y prevaricación... Yo añadiría también que, básicamente, por mala persona. La señora es del tipo chungo porque lo valgo y de las de sonrisa insufrible de suficiencia más allá del colmillo retorcido... Y es la candidata de la ultraderecha el 4 de Mayo... Ayuso y ella están ahora mismo de compis jugando a las casitas con la Comunidad de Madrid y enseñándose todos los venenos de sus armaritos para cuando toque salir del armario en las elecciones ya como dos fascistas redomadas y de la mano a cargarse a todos los dependientes, inmigrantes y pobres del reino... "Cari, juntas seremos invencibles..." Como dos vampiras al alimón... Habrá que pararlas con un muro de ajo rojo... Si los niños obreros de guardería pública quieren ir haciendo estacas de macarrones o de pinzas de la ropa, serán todas bienvenidas...

CUERPO A TIERRA EN MADRID (3)

Y de repente, la jauría de los fachas comenzó a babear profusa y conjuntamente... No sé si lograremos unir el voto de la izquierda en Madrid ante el inminente ataque de la ultra derecha, pero lo estamos bordando con la carnaza. Está bien que algún dirigente de Podemos haya decidido arremangarse y bajar a la arena, aunque sea Pablo Iglesias (arriba) y su insoportable altanería y suficiencia... Lo que pasa es que con él enfrente, la vieja más inválida, enferma y reaccionaria del Barrio de Salamanca ese día que no pensaba votar y quedarse en casa, ese día, digo, se presenta patinando alegremente en el colegio electoral con un voto para el PP o para VOX, y la pistola del difunto de su marido, el torturador. Contra El Coletas, lo que sea... ¿Tenemos de nuestro lado una vieja así en contrapartida?

CUERPO A TIERRA EN MADRID (2)

Ángel Gabilondo de parapeto humano desde el PSOE, y la médica Mónica García (arriba) pegando tiros de verdad (con verdad de verdades) desde Más Madrid, últimamente Más Paguí. Lo suyo es que fueran los dos en la misma barquita de izquierdas del Retiro, por no dispersar la ráfaga de votos. No sé lo que hará Podemos, ni siquiera si se presentará a las elecciones. Igual es mucho más importante para ellos pegar pingos en la tapia de la Moncloa para que se les vea el careto de mira, mamá, mira, mamá... 

CUERPO A TIERRA EN MADRID

Creo que fue Lezama Lima el que dijo que no valía para pegar tiros, pero que podían usar su gordo cuerpo de parapeto si había que luchar por la revolución... Es la misma sensación de utilidad que me viene a la cabeza pensando en Ángel Gabilondo ahora que los fascistas han conseguido adelantar las elecciones en Madrid a su conveniencia y se nos vienen encima en tromba. Mi caricatura es una simpleza comparada con la que le ha hecho hoy Sciammarella. Genial, maestro.

 

REDACCIÓN: EL FASCISMO

El fascismo es muy bonito y muy alegre, señorita, y lo mismo tiene camisas negras y brochas negras que luego no quiere tener nada con los negros porque mi libertad empieza donde he machacado la tuya, dice mi padre, que seguro que también piensa que el fascismo es muy bonito y muy alegre porque se le encienden los colores. Como animal veterano, vertebrado y perenne de bandera caduca, las cuatro fases más comunes del fascismo anfibio de metamorfosis son las Montañas Nevadas, las Caras al Sol, las Carrozas con Carrozas al Viento Descapotable y el Secarral en las Cabezas Por Eso Me Pongo Tanta Brillantina, hasta las mujeres. Las mujeres fascistas son muy dueñas por ser amas de casa que huelen a amoniaco y a mí me gusta como en el chiste verbigracia, y los hombres fascistas son muy hombres pero porque lo pone en la consigna, dice también mi padre, señorita, que ahora mismo está cantándole en el comedor a una tal Carmela, ay, y a lo mejor es la cajera sudamericana del Ahorramás que siempre está sonriendo aunque sea la que tiene la cola más larga, el Ejército del Ebro, canta mi padre, que no para de distraerme, señorita, pero yo sigo lo que sé. Al Fascismo el gusta el movimiento por la parte de la falange como a las mujeres de cuello de jirafa de África por la parte del cuello, una atrofia muscular desde la falange al hueso bisagra del hombro que les hace tener el brazo derecho extendido con tratamiento de ultrasonidos del himno de España para aliviarse el dolor histórico parando un taxi. Y lo que le decía antes de las ranas anfibias pleonasmas, que se ponen nombres muy bonitos y muy alegres como su propio nombre indica: Macarena Olona, la Virgen de la Brocha Fregona, por eso el olor tan agradable del amoniaco (arriba), o Rocío Monasterio, La Muselina, como Mussolini pero en arquitecta con pelazo. Y no sé más del Fascismo, señorita, porque lo que está chillando mi padre en el comedor no se lo voy a poner todo por escrito en la redacción. Que no pasarán, me grita, digo yo que por lo del suelo fregado. Y cuando nos ponga otra redacción del Fascismo, El Fascismo 2, como cuando nos puso El Verano 2 y nosotros solo habíamos ido un fin de semana a Gandía (por eso la dejé en blanco), esa se la redacciona mi padre, que ya ve usted la redacción tan fuerte que le provoca el Fascismo. Mire usted por donde, escribiéndole de Gandía ahora quiere ir al frente de Gandesa, primera línea de fuego, a lo mejor donde las barbacoas, no sé. Una vez estuvo en el frente de un bar de luces y tampoco entró, que yo lo vi, y usted perdone la intromisión, aunque fuera que no, señorita.

MOJARSE POR EL 8-M...

 ¿Ni michismi ni fiminismi? Iris tidis i timir pir quili...

Igualdad en derechos y retribuciones a todas aquellas que no se contagien hoy por cabezas locas.

¿De verdad hay que recurrir al Tribunal Constitucional en Madrid para poder juntarse sesenta mil personas y que el virus se ponga como el quico?

Anda y que no habrá días cuando pase la pandemia para plantarle cara a los hijos de puta.

EN DONDE SE HABLA DE LA MANO DE EMPRESARIOS CHUNGOS EN EL CULO DE ALGUNA POLÍTICA SIN FORMACIÓN

Haber sido ventrílocua de un perrito en las redes sociales es un buen currículum para que ahora tu culo le sirva de guante a los empresarios más chungos de Madrid y te pongan a hablar ante las cámaras. Esos ojos de IDA quedan explicados perfectamente por la manopla lingüística que la obliga a frasear mandamientos neoliberales enloquecidos y depredadores. Pobrecilla, la muñeca. Angelita, la verborreica. A cambio de la vejación consentida, en sus horas libres Isabelita disfruta de áticos exclusivos, impunidad gramatical y chulazos de lujo tardofranquistas a elegir. ¿Lo sabes seguro? ¿El qué? ¿Lo de la "impunidad gramatical"? No, lo de los "chulazos de lujo". Vale, no lo sé con certeza, pero mira cómo viste. Esos colores solo pueden provenir de haber estado toda la noche mirando a Cuenca... O intentando leer sin atrancarse los pies de foto de su novela histórica favorita, "Blancanieves". Por boca de la estúpida muñeca, los empresarios más chungos de Madrid quieren otros diez mil muertos en Semana Santa a cambio de dinero... Y me hierve la sangre. Isabel Díaz Ayuso está intentando hacer lo mismo que su maestra Esperanza Aguirre, ese otro espanto, sólo que con cadáveres de por medio. Miles de cadáveres de por medio. Nadie estuvo ahí para detenerlas hasta que todo fue latrocinio y corrupción... Hasta que todo fueron viejos muertos en las residencias sin recursos y con protocolos nazis... Una cadena criminal de amistad entre ambas... Espero verlas a las dos en la cárcel algún día... A la rubia en una cárcel de rubias malas, arrogantes y ponzoñosas... A la morena en una cárcel de muñecas hinchables malas... Y no me pongas otra vez esos ojos... ¿En serio que no te lo esperabas?

PROBLEMAS DE AUDICIÓN EN LOS GUARDIAS FRONTERIZOS DE COREA DEL NORTE Y COREA DEL SUR

 Normal que en una frontera acaben todos tapias...

¿QUIÉNES SON LOS QUE INCITAN AL ODIO?

Gabinete Caligari ya planteaba la disyuntiva de "Rey o Vasallo" como si ser Bufón no valiera como pasito lateral. Claro que ser un palanganero del humor en la corte supone que aquello es poco más que un burdel con putas de linaje y chaperos de sangre azul. No digo yo que los Borbones se dediquen a la prostitución, pero es sabido que los reyes de toda la vida se han dedicado a robar lo que pueden y lo que no pueden, y a dar por culo al pueblo (chaperos con mallas, tunos tabarreros) creando la costumbre (como la anestesia que contiene la picadura del mosquito) que acogota y amodorra a los súbditos a lo largo de la historia de España porque la monarquía ha estado ahí desde el año catapún como la ley de gravedad del gobierno de los pueblos, y no se te ocurra imaginar otro tipo de sodomía u otra forma de latrocinio institucional, que a esas iniciativas locas del populacho siempre les han dado para el pelo en nuestro triste devenir: los moriscos en las Alpujarras, los comuneros, La Pepa en 1812, los cantones y las dos licencias poéticas de República que acabaron fatal por culpa de los militares que hacían de jurado en los Juegos Florales Patrios o de la infame clase política que ha medrado en este bendito país de mierda también desde el año catapún. En España te comes la monarquía sí o sí, y olvídate del PSOE para que defienda tu derecho constitucional a expresarte libremente (juás, lo de constitucional). No solo no ha derogado todavía la Ley Mordaza (y no hablemos de la Reforma Laboral), sino que la misma Iglesia se ha apropiado de tropocientas mil propiedades, que al no ser de nadie eran de la gente, y ni el partido de la izquierda de los cien años de honradez ni el del asalto a los cielos desde mi chalet han rechistado todavía del Hurto Inmobiliario del siglo, y eso sí que a mí me ofende en mi sentimiento religioso... Puede que a Felipe González le hayan ofrecido una puerta giratoria en algún convento, no sé, o que a Pablo Iglesias le esté importando ahora más cargarse una Ley de Igualdad porque no es suya, tampoco lo sé... En definitiva: si la Corona te ofende, te jodes; si tú ofendes a la Corona, te jodes también, pero en el trullo. Arriba, Pablo Hasél, rapero con unos versos detestables (no me gustan) y actualmente en la cárcel por escribir, decir y "cantar" lo que le da la gana contra los Borbones. También parece que ha rimado violento y como que enalteciendo el terrorismo, aunque no creo que en mayor medida que Vox o que el PP cuando incitan a acabar con los emigrantes o cuando dejan morirse a los dependientes en casa y a los ancianos en las residencias a su cargo. Se habla de anormalidad democrática y de alguna pequeña deficiencia en el Estado de Derecho cuando no puedes llamar ladrón a un ladrón confeso porque es ladrón de alcurnia y eso en España todavía se respeta. Si se lo dices con la voz normal, injuria. Si se lo dices cantando, trullo televisado. Luego puedes tener amiguitos "compi yogui" más imputados que la Terete (desde los catorce dale que te pego) y no pasa nada, allá cada reina con sus amistades, lo mismo que las del rey emérito fugado vaya usted a saber por qué. Esta noche algunos vasallos rebeldones y levantiscos (por Cataluña y Levante, como su propio nombre indica) han salido a la calle a liarla por la causa del rapero en la cárcel y la policía ha sacado sus cetros de goma a poner orden en el reino: si los grabas en vídeo porque están abollando la cabeza de un vasallo que a su vez estaba abollando la fachada de un banco, un suponer, tú también vas preso. Y no hagas ningún chiste, que a los bufones son a los primeros que tienen enfilados por aquello de que los chistes le hacen más daño a nuestra Monarquía Parlamentaria (juás, con lo poco que parlamenta) que una anormalidad democrática como un elefante presentándose con su sigilo habitual a preguntar dónde está la Libertad de Expresión en este país, que la pisoteo y no pasa nada. ¿Quiénes son los que incitan al odio, entonces?

EL CANSANCIO PANDÉMICO DE LA CUESTIÓN CATALANA

Me habría gustado que ayer no hubiera ido nadie a votar en Cataluña. La convocatoria fue de las de invitar a barrer el salón mientras arde la casa entera. Y votaron algunos. Ganan los independentistas, casi ganan los socialistas, Ciudadanos y PP se van a la mierda, y las ratas de la ultraderecha multiplican repugnantemente la camada. El PP es como el agua a partir de la media noche para los gremlims de VOX. Más aún con la colaboración de la presidenta de la Comunidad de Madrid, la Ayuso, que se ha dado un par de vueltas por Barcelona echándole agua bendita nocturna a los fascistas que solo son un poco más fascistas que ella. Be water. Y Salvador Illa, el hombre de la tónica y del efecto, se presentará a la investidura para ser también el hombre que quiso reinar. De vez en cuando me cae bien Iceta, pero estoy cansado también de que de vez en cuando me caiga bien Iceta. Cataluña sí que es un cansancio pandémico. Y España entera. Mucho antes de que apareciese el bicho.

EFECTO IÑAQUI

Iñaki Gabilondo se ha cansado de Ehpaña. Cuelga las botas, se corta la coleta, y ya no oiremos sus editoriales en la SER ni lo veremos opinando lo mismo en El País con su chaquetilla de sport y su aire de escritor inglés de bestsellers. Hartazgo de la Actualidad, dice que tiene. Y Hasta la Polla de este país de los huevos, digo yo, que no él. Hasta las narices de todo lo que está pasando, y no es solo la pandemia, y tener que opinar ponderadamente y hasta aportar algún apunte de solución sopesada e inteligente sobre el chocho humano en que se ha convertido el solar patrio (qué gusto da escribir "solar patrio"). Me pasaría también a mí si tuviera que reflexionar sobre una Puta Mierda Diaria. De hecho me pasa. Así van tan pocas entradas en el blog desde hace un tiempo. Efecto Iñaki. El hombre se fue con la elegancia de Cary Grant, pero si se hubiera acercado un poco más al micrófono le habríamos oído el rechinar de las muelas. Y en su vídeo de El País estos bocadillos de tebeo. No sé si los compartirá del todo, pero por aquí va mi Hasta la Polla de:

-Esos políticos malnacidos y miserables que casi ofenden más por su mediocridad que por sus iniquidades.

-Esos "periodistas" entrecomillados por dos pares de berzas y vendidos sin ningún disimulo a los bancos y las corporaciones que realmente mandan en España.

-Esa franja horaria de pazguatismo que antes duraba cinco segundos al día (de debilidad intelectual) y ahora nos ocupa las veinticuatro horas.

-La frivolidad de libro de los Youtubers y el paletismo audiovisual de los Influencers y las Influencers.

-Las palabras innecesarias en inglés. Pudiendo decir en español mamarrachos, decir Youtubers. Pudiendo decir pedorros y pedorras, decir Influencers.

-Los famosos de chichinabo y los chichinabos de persona, esos dos rebaños de tarados que se alimentan mutuamente y que los medios pastorean a su antojo.

-Que tantísima gente ande descerebrada dejándose engañar por los canallas y que no se tome de una puta vez un bote de lejía cada uno porque les han dicho que es Fanta Naranja y nos dejen en paz ya: total, si para lo que servían era para votar como el culo.

-Que no importe ser un ignorante. Incluso que se premie. Y no se confunda la ignorancia con la incultura. De ser un inculto se sale leyendo. De ser un ignorante premiado se asciende a la Champion League en poco tiempo, y se convierten en redomados imbéciles y cretinos escenificando rituales y cucamonas en un córner o en una barra de bar.

-La pornografía que supone el subidón de los programas de cocina en tiempos donde la peña está pasando hambre. Y me explico: que te enseñen a esferificar una emulsión cuando lo que necesitas es un huevo frito es sencillamente sexo por delegación, o sea, pornografía. Y que sepas que la actriz porno que se está masturbando sin apartar la mirada de tus ojos no está pensando en ti.

-Que los fascistas, racistas, clasistas, homófobos y xenófobos puedan ocupar un cargo público.

-Que los cómicos oficiales y populares sean menos divertidos que los anónimos y desconocidos  (véanse memes y tuiters) y sigan ahí en sus pantallas por vender coches o seguros.

-Que los "artistas" puedan cantar como si estuvieran cagando y con una lata de atún en la garganta (autotune), y tengan éxito. Que tener un cadenón de oro, un descapotable de colores chillones y una zorra en minifalda sentada en el capó sean señal de otra cosa distinta a ser un hortera millonario con una mujer que no te quiere por tus valores idealistas.

-Que la Izquierda siga discutiendo sobre el convenio marco de la orquesta del Titanic la noche del iceberg y convoque una manifestación guardando la distancia de seguridad para dentro de tres semanas.

 

Podría seguir y seguir, pero también estoy hasta la polla de ladrar al viento.

Y eso, que chapeau, Iñaki. Yo creo que voy a seguir por aquí todavía un tiempo...

PODEROSO CABALLERO DON DINERO...

...Aunque al caballero de arriba no le haya servido de nada frente a la muerte. Acaba de cascarla Sheldon Adelson, el que quería hacer de Madrid una gigantesca ruleta con puticlubs. Le salió rana la jugada. Y mira que lo apoyó hasta la extenuación la madama Esperanza Aguirre, que quería pillar cacho... Aunque tampoco es de extrañar. Siempre hay ranas chungas por donde pasa ella... Suenan fantasmagóricas las máquinas tragaperras cerca de El Álamo, Madrid... La cucaracha, la cucaracha, ya no puede caminar... Descanse en paz el multimillonario...

 

FELIPE VI Y LOS GRADOS DE MONARQUÍA

Desde Soberano, los reyes son básicamente marcas de coñac. Veterano -ahora Emérito- y Espléndido, si eres rey a la fuga y tienes una amante rubia que se ha operado los labios exclusivamente para las felaciones, Centenario por tu comisión en el tren del AVE a la Meca, Magno si la Constitución te hace inviolable, y 103 por los tres primeros números de tu cuenta bancaria más gorda en Suiza... Y como marca de coñac, te colocan un pueblo debajo y tú te pones a funcionar en copas de cristal rayado como el desfile de la Hispanidad o como el discurso de Nochebuena. Por dentro puedes ser un putero, un gañán, un granuja, un adicto a la pornografía y hasta una buena persona atrapada en un personaje odioso, pero por fuera has de ser todo etiqueta y grados de monarquía. Cada bifurcación histórica de cama te la han señalado con un nombre y unos números romanos y esos serán tus predecesores en el árbol genealógico para que a ti te toque ser el guisante FELIPE VI. Después de eso, se jodió tu vida de persona normal... ¿Y qué, con ese dineral? Por lo pronto, todo lo que tocas se convierte en Real. Te lías con una periodista casquivana y la haces reina; le quitas la paga a tu padre y lo transformas en un delincuente sin "presunto" por delante; le echas la bronca a los sediciosos catalanes para cargártelos y los multiplicas por dos, realmente... Después de todo ese paripé sucesorio por ser ahora la cabeza visible de una maloliente institución obsoleta... ¿Encima vas a esforzarte por disimular, por explicar, por ser humilde con la suerte que te ha tocado? ¿Por ser tolerante con todo el mundo porque a ti nadie te ha votado en un país supuestamente del siglo XXI? ¿Con los independentistas que te quieren romper el reino? ¿Con los venezolanos que te quieren romper el cuello? ¿Qué más da la querencia legendaria de los Borbones por el robo, si nos salvasteis de otra guerra civil en la transición? ¿Qué más da que Franco hiciera de Deliveroo trayéndonos a tu padre? ¿Por qué os sorprendéis ahora de que la Monarquía sea intrínsecamente corrupta y de derechas y, contigo, todos los guisantes? La prueba del nueve de que el PSOE dejó de ser de izquierdas hace mucho tiempo es que te apoya. Confía en ellos, abomina del Coletas y ama a los que quieren fusilar a 26 millones de españoles: están con los arzobispos de toda la vida y con los nuevos fachas, que te adoran... Así que lo bordas. Como lo bordó tu padre hasta que lo cazaron en Botswana. Ya te saldrán tus propios vicios y tus propios elefantes que te pierdan, que todo llegará, como la Semana Dinástica en el Corte Inglés. Mientras tanto, te aseguro que tus grados de monarquía irán subiendo con los años y poco a poco te irás haciendo más campechano y mucho más Garvey. Disfruta.

DIPLOMACIA ESPAÑOLA EN LA CUMBRE

Contra el dictador bielorruso Lukashenko, la opositora (entre otras) Svetlana Tihanovskaya. Viene estos días a España a entrevistarse con Sánchez pero se lo encuentra en cuarentena, así que la va a recibir la mejor de nuestras ministras (sin broma), la de exteriores. Arancha González Laya, siempre a la altura, siempre con su excelente empatía de diplomática, incluso eslavizando sus apellidos si hace falta... 

PRONTO SURGIRÁN MARCAS DE TIZA ALREDEDOR DE SU TUMBA

Había una vez un ratoncito que entraba y salía a su antojo por un agujero de la cocina de una buhardilla que había comenzado a caerse a pedazos no hacía mucho. Siempre era a altas horas de la noche y cuando más silencio había en las ruinas de aquel cuento. El ratoncito se quedaba allí unos minutos contemplándome desde su agujero ("He ahí un ser humano en una butaca: cada día le queda menos") y luego se largaba por donde había venido a contarle a los vecinos del bloque cómo le iba al capullo del desahucio. Al ratoncito le puse Karla.

Qué año horripilante. Descanse en paz John Le Carré.

Mal día para Smiley.

 

¿PENSABA?

 

TURRÓN "EL EMÉRITO": VUELVEEEE, A CASA VUEELVE... POR NAVIDAAAD...

 

Los que sí han regresado son los chicos de EL ESTAFADOR, esa publicación mítica que te buzoneaban directamente en el correo electrónico y que siempre traía alguna joya. Mandanga de la buena, como ellos la llaman. La de arriba me parece sublime.