CENTINELAS BAJO EL SOL ABRASADOR

Una buena andanada de izquierdas de parte de Benjamín Prado, aquí, en Infolibre. Que no lo llamen negociaciones cuando es un chantaje... Porque la canallesca buena no descanse ni un segundo en verano. Los demás también seguimos y estamos, por lo menos de megáfono para la voz de un compañero.

DISCULPAS, CABALLERO

Por todas las veces que me he metido con Caballero Bonald, esta magnífica columna que publicó este fin de semana en El País. Chapeau, maestro. Se sembró usted el domingo. Si queréis recordar viejas pullas en este blog, algún rifirrafe y alguna defensa en su nombre (de Federico), hemos de remontarnos a mayo de 2013 cuando aquí nos acordábamos de los burros.

LO QUE NOS ESPERA

MARÍA FRISA: ALGUNAS IDEAS PARA CENSURAR MEJOR

María Frisa, autora de "75 Consejos Para Sobrevivir en el Colegio". Vale, una caricatura un poquito idealizada. Le he quitado años y la he puesto más guapa. Es mi blog y es mi pincel y es mi estado de ánimo. No he pintado crucifijos porque la mujer ha logrado escapar a tiempo, aunque todavía se oyen los martillazos de los carpinteros romanos. España está llenita de carpinteros freelance de los romanos. Unos veinte mil que piden por escrito que se retire la obra de las librerías y que a su escritora la coloquen unos cincuenta años de ejercicios espirituales en el Monasterio de Ñoñería de las Dueñas, de fundación feminista y ultra bien pensante. El libro en cuestión es una obra de ficción, pero a las Dueñas y sus Consortes les da lo mismo. Que si hay ofensa contra los que sufren acoso escolar, que si es machista, y que no está impreso mirando a la Meca de la Igualdad de Género, Loado sea Di@s. La mujer ha intentado aclarar que su protagonista, Sarita, no es una persona, sino un personaje, y que como tal personaje en una obra de ficción ya puede venir Moisesa con los Tablos de la Leya que a un escritor no le enmienda el personaje ni lo que diga el personaje nadie más que la inspiración. Otra cosa es el editor (ole por Alfaguara, que la apoya a muerte), la crítica literaria o la respuesta del público en cuanto a las ventas, pero la ficción es la ficción, y es soberana en su reino de mentiras, ocurrencias, invenciones y fantasías. Hay quien vive de eso y para eso y la realidad NOS importa casi una mierda. Pero también hay quienes viven de dar por saco porque la imaginación no les llega para discernir una cosa de la otra, básicamente porque ni leen ni les gusta la gente que lee. Son los que no leen ni un libro al año y están dispuestos a seguir bajando la cifra, esto es, si yo no leo nada, todavía voy a leer menos porque me basta con un twitt acusador para comprender la obra entera y saber que es perniciosa para nuestra moral de borregos con calcetines de marca... Así que la retiro del mercado. O lo intento. Y este año leo "Menos un Libro". Este es el patio y estos son los geranios. No solo que un novelista viejo no pueda ganar dinero con sus libros (prohibido por ley, actualmente), sino que ay cómo ofendas a alguien en mitad de tu carrera. En el caso de María Frisa, los ofendidos son al parecer los niños acosados, esos que no saben distinguir un huevo de una tableta de chocolate, los pobrecillos, y necesitan que todos los ñoños, pazguatos, tiquismiquis, puritanos, mojigatos, pacatos, remilgados y gazmoños de este país les defiendan de una obrita de ficción malencarada y sarcástica. Ni por flores. No se lo creen ni ellos, pero tienen tiempo libre y lo gastan. Por mi parte,  yo estoy con lo que decía ya en el siglo X el alumno más destacado de Almutamid de Córdoba, Almutacid de Arriate: "Que les den mucho por culo". Ya se me podrá argumentar en contra que sus opiniones también son válidas o que si el criterio didáctico o que si la fragilidad de la infancia... Repito la frase de Almutacid. Y lo que dije más arriba: La ficción es soberana. Por esta regla de tres de los censores, habría que retirar de las librerías alguna que otra obrita menor de la literatura por apología o defensa de ciertas conductas inapropiadas para la convivencia. Las hayan leído o no estos señores ("Menos un libro al año" son muchos libros no leídos, llegados a una edad), quiero darles algunas ideas para que las retiren de las librerías y bibliotecas, si no las tienen ellos en mente ya, que tampoco sería de extrañar. Aquí van las obritas y los criterios para su oportuna retirada, censura y/o quema en la plaza pública. Habráse visto...

"Tom Sawyer ", de Mark Twain: Desobediencia infantil, racismo.

"Don Quijote de la Mancha", de Miguel de Cervantes: Apología del Alzheimer.

"Matar a un Ruiseñor", de Harper Lee.: Vandalismo (y que Harper leía).

"Lolita", de Nabokov: Abuso de menores.

"La Odisea", de Homero: Inmigración ilegal.

"El Alcalde de Zalamea", de Calderón de la Barca: Atentado contra la Autoridad.

"Moby Dick", de Herman Melville: Matanza de ballenas.

"Tarzán de los Monos", de Burroughs: Maltrato animal para festejos.

"Cien Años de Soledad", de García Márquez: Apología del Autismo.

"La Divina Comedia", de Dante: Necrofilia.

"El Principito", de Saint Exupery: Proselitismo.

"La Metamorfosis", de Kafka: Suplantación de identidad.

"El Capital", de Karl Marx: Incitación a la insurgencia civil.

"Hamlet", de William Shakespeare: Profanación de tumbas.

"Crimen y Castigo", de Dostoievski: Incitación al asesinato.

"Cinco Horas con Mario", de Delibes: Necrofilia.
"La Santa Biblia", de Dios: Canibalismo, Incesto, Homofobia, Machismo.

"Los Miserables", de Victor Hugo: Desobediencia civil.

"El Lazarillo de Tormes", anónimo: Delincuencia juvenil.

"Alicia en el País de las Maravillas", de Lewis Carroll: Ludopatía. Consumo de drogas.

"Drácula", de Bram Stoker: Apología del dopaje.

"Un Tranvía llamado Deseo", de Tennessee Williams: Acoso sexual en transporte público.

"La Gata sobre el Tejado de Zinc Caliente", también de Tennessee Williams: Maltrato animal.

"París era una Fiesta", de Ernest Hemingway: Apología del alcoholismo.

"Bajo el Volcán", de Malcom Lowry: Apología del alcoholismo, de las drogas y del Parkinson.

"En el Camino", de Kerouac: Enaltecimiento de la mendicidad y el vagabundeo.
"El Hombre sin Atributos", Robert Musil: Apología de la disfunción eréctil.

"Informe sobre Ciegos", de Ernesto Sábato: Maltrato de invidentes.

"Rayuela", de Julio Cortázar: Incitación a las pintadas callejeras.

"Trópico de Cáncer", de Henry Miller: Pornografía. Primeros Ninis. La Generación Perdida.

"Madame Bovary", de Flaubert: Incitación al adulterio.

"Los Viajes de Gulliver", de Jonathan Swift: Inmigración ilegal.

"La Náusea", de Sartre: Incitación al suicidio.

"Frankestein", de Mary Shelley: Profanación de tumbas.

"La Celestina", de Fernando de Rojas: Proxenetismo.
"Conversación en la Catedral", de Vargas Llosa: Incitación al odio religioso.

"Un Mundo Feliz", de Aldous Huxley: Apología de las drogas.

"Rebelión en la Granja", de George Orwell: Enaltecimiento del terrorismo.

"Crónicas Marcianas", de Ray Bradbury: Absentismo Laboral.
"Rojo y Negro", de Stendhal: Incitación al odio racial.

"La Isla del Tesoro", de Stevenson: Apología de la piratería.

"Pedro Páramo", de Juan Rulfo: Necrofilia, espiritismo.

"La Vida es Sueño", de Calderón de la Barca: Absentismo laboral.
"Tiempo de Silencio", de Luis Martín Santos: Maltrato de sordomudos. Medicina ilegal.

"Romancero Gitano", de García Lorca: Incitación al odio racial.

"Robinson Crusoe", de Defoe: Absentismo laboral.
"Yo, Robot", de Isaac Asimov: Apología de la esclavitud.

"El Jugador", de Fiodor Dostoievski: Ludopatía.
"Una Temporada en el Infierno", de Rimbaud: absentismo laboral.

"Don Juan Tenorio", de Zorrilla: Acoso Sexual y Violencia de Género.
"La Saga Fuga de J.B.", de Torrente Ballester: Alcoholismo.

"El Origen de las Especies", de Darwin: Maltrato animal.

"Las Uvas de la Ira", de Steinbeck: Alcoholismo.
"Prometeo Encadenado", de Esquilo: Apología de la esclavitud.

"Luces de Bohemia", de Valle Inclán: Alcoholismo y maltrato de esperpentos.

"Fortunata y Jacinta", de Galdós: Lesbianismo.

"En Busca del Tiempo Perdido", de Proust: Absentismo laboral.

"El Señor de los Anillos", de Tolkien: Incitación al Consumismo.

"El Proceso", de Kafka: Ofensa contra el honor de los funcionarios.

"La Conjura de los Necios", de Kennedy Toole: Maltrato de discapacitados.

"El Buscón", de Quevedo: Pornografía masculina.

"El Tambor de Hojalata", de Günter Grass: Contaminación acústica.

"El Ruido y la Furia", de Faulkner: Contaminación acústica.
"Canto General", de Neruda: Contaminación acústica.

"Marinero en Tierra", de Alberti: Absentismo laboral.

"La Hoguera de las Vanidades", de Tom Wolfe: Piromanía.

"Platero y Yo", de Juan Ramón Jiménez: Zoofilia.

"Guerra y Paz", de Tolstoi: Maltrato de bipolares.

"Las Ilusiones Perdidas", de Balzac: Incitación al absentismo laboral.
"Las Enseñanzas de Don Juan", de Castaneda: Apología de las drogas, absentismo escolar.

Estamos contigo, María.
Se aceptan aportaciones para este donoso escrutinio de obras de ficción censurables de toda censuración. Yo me lo he pasado pipa.
Un apoyo de Elvira Lindo. Con su Manolito sabe de lo que habla.

PLAN B EN LA ZARZUELA

LA INVESTIDURA, OBJETIVAMENTE

QUÉ DIFÍCIL ES SER AMERICANO

Imagínate en la tesitura de tener que votar al payaso loco (Trump) o a la de arriba (La Señora de Clinton). Sin duda a la de arriba, aunque la mujer no controle su cara y sea una liberticida manifiesta. Como si aquí sólo tuviéramos la opción de votar a Esperanza Aguirre o a Pocholo. Qué difícil es ser americano de USA, chaval... 

CARNET DE BAILE

UN TERCIO DE LOS NIÑOS ESPAÑOLES

EL HIELO ES UN ARMA DE FUEGO CONTRA EL SOL CRIMINAL

El año pasado por estas fechas andaba regalando cubitos de hielo. Con la caló de estos días (la gente se refrescaba en los asadores de pollos y viendo Lawrence de Arabia), ni me he acordado de que tenía lacitos y paralelepípedos de agua dura para todos. El regalo más efímero del mundo porque es lábil, esto es, que la palma en condiciones ambientales "normales". En tiempos, las parejas esquimales se los regalaban entre ellos en señal de amor eterno. Actualmente, y a causa del cambio climático, se los siguen regalando, pero como quien regala una experiencia. Ahí va de todas maneras el cubito. Y recordad: a partir de los cuarenta grados el gintónic se hace gas de helio y se te pone voz de tonto. 

ER DO GAN ("YES WE CAN", EN TURCO)

1. Queda inaugurada la Escuela Turca para Reprimir Golpes de Estado. Se llamará Autoescuela Erdogán. Todo aquel que la llame Autogolpe será fusilado.

2. Los ciudadanos turcos serán divididos en dos clases: a) Los que apoyaron el golpe de estado, y b) Los que lo apoyaron por omisión. Omisión ha sido detenido ya, así que abandonad toda esperanza o seréis fusilados.

3. La palabra "PURGA" sólo será admitida en su acepción andaluza, de modo que todo el que se rasque en público, en privado o por escrito será fusilado.

4. De no cesar la presión internacional para el restablecimiento de la Democracia en nuestro país, daremos instrucciones a todos los kebabs del mundo para que los hagan más humanitarios, a vuestro gusto occidental... Si no sabéis distinguir la carne de cordero de la carne de pollo, tampoco sabréis distinguir la carne de opositor.

5. No respetamos la Convención Europea de Derechos Humanos ni la Convención de Ginebra porque no son textos sagrados. Además, El Corán prohíbe expresamente el alcohol, listillos.

DE LA DAMA DE HIERRO A LA DAMA DEL RASTRILLO

A la nueva primera ministra británica, Theresa May (arriba), no le gustan los inmigrantes, no le gustan los "moros", no le gustan los sindicatos y, ahora, no le gusta la Unión Europea. Por esos hobbies de odio suyos, deduzco que tampoco le gusta la libertad de los demás o que la gente se niegue tercamente a pasar hambre. Pero a lo que iba: cuando me interesé por su careto en Google mi sorpresa fue tremenda. ¡El fenotipo! En la cara, en la boca, en la sonrisa... Ese tipo de sonrisa hiriente y esforzada que llevamos viendo por aquí en todas las bocas de las marquesas, señoronas y fascistas de los rastrillos del barrio de Salamanca cada vez que les arriman una cámara y luego son unas alimañas como para hacerles un infierno aparte. Después de Margaret Thatcher, la segunda perra del demonio que les toca a los ingleses. Lo arreglarán con alcohol, como siempre. La San Miguel está aumentando la producción a marchas forzadas. Que no les falte una buena toña de consuelo a esos pobreticos cuando les busquen las vueltas para la segunda guerra de las Malvinas, sea donde sea.

ASIGNANDO SILLONES A TODA PRISA EN EL CONGRESO

Aquí podéis leer toda la información sobre los tronos y las aguas a los que aludo...

Gracias a los chicos de Editanding, 

que me han facilitado la poltrona.

ENALTECIMIENTO DE LA CORRUPCIÓN

SIN NINGÚN SARCASMO

El dogma de la Libertad de Expresión no debería andar en las pesadillas de los fiscales ni de la policía. Tampoco en los sueños de ningún "colectivo de víctimas" de algo. Todo lo más en las plazas, en los bares, en la calle. Mi derecho a cagarme en tu puta madre y en lo que piensas, y el tuyo en vicemierda: gana el que mejor se exprese, el que más alto se exprese, o el que más talento tenga... O gana el que mejor impida que yo me exprese, el que más alto impida que yo me exprese, o el que reparta hostias con más talento para que yo no me exprese y quede impedido algún tiempo para abrir la boca o para mear de pie. Libertad absoluta entre el emisor y el receptor con un mensajito de por medio. Yo digo lo que me da la gana y luego ya depende del público, oyes... Pero si yo escribo (y publico) la fórmula de una bomba de carburo, probablemente estoy en mi derecho divulgativo y científico de explicar el metabolismo y el afán de un detonante cabrón o de un principio químico desagradable -¿alguien se atrevería a censurarme cuando estoy hablando de principios?-, pero a lo mejor no paso a la historia de la literatura con ese texto. César Strawberry (arriba) tampoco pasará a la historia del humor con sus twits rabiosos y de mala baba, pero de ahí a que haya enaltecimiento del terrorismo... Es lo mismo que hacen los curas con la masturbación, que es pecado mortal, y luego son ellos los que violan monaguillos. Así que apartad vuestras sucias manos de la libertad. O bajaros de los altares y veniros a nuestros bares para que nos podamos expresar libremente. Y la policía que deje las pistolas fuera. A ver qué pasa. Y otra cosa: hay más enaltecimiento del terrorismo en cualquiera de las páginas que ha publicado el gobierno del PP en el B.O.E. estos últimos años (Amnistía fiscal, recortes en sanidad, reforma laboral, etc., etc.) que en los twits por los que se pide la cárcel para Strawberry o Zapata. Sin ningún sarcasmo.

Útima hora: ¡Strawberry absuelto!

LO QUE LE HACÍA FALTA A ANA PASTOR...

Una maza.




Efectivamente, también le faltaba a la mujer esta foto "institucional" tan reveladora:
su besamanos con el empresario Villar Mir.

LA GUERRA CIVIL AUMENTADA

18 de Julio. Un día para ponerse a los Clash de gotero. Y con los huesos que quedan enterrados en las cunetas montar un lego gigantesco con la cara de García Lorca. "¡Un pokemon!" Lo que viene siendo la guerra civil aumentada de estos últimos años. Canjea tus puntos de inequidad en el IBEX 35. España sube pero tú no. Feliz alzamiento, hijos de la gran puta.

POBRE DON ANTONIO

Ayer me encontré un libro abandonado en la calle. Tirado junto a un contenedor. De Machado, sí. Proverbios y cantares. Un libro de Don Antonio Machado. Como una paloma aplastada por un coche, como un paquete vacío de tabaco, como una lata vacía de cerveza. Un libro por el que yo habría matado de pequeño. Un tesoro despreciado por su condición de "libro". No es que ya nadie lea, es que ya nadie respeta lo escrito. Nos vamos a la mierda. Como casa de putas y como país.

"El hombre es por natura la bestia paradójica, un animal absurdo que necesita lógica"

LOS CATORCE DE JULIO SON SIEMPRE FRANCESES

Se me afrancesa esta fecha desde que tengo uso histórico de los datos. No sé cómo me explicaron de pequeño la Toma de la Bastilla que se me quedó en el corazón como la gesta épica y romántica más hermosa. El avenate que prende toda revolución. 14 de Julio de 1789. Chúpate ésa, Antiguo Régimen. Así que los catorce de julio pienso en francés. De ahí que me haya acordado de Buster Keaton (!)... Rodeado por sus amigos en el lecho de muerte y por lo "expresivo" que era él, impávido y con los ojos cerrados, parecía que ya todo había terminado irremediablemente. Uno de sus amigos ellos le pidió a otro que comprobara su muerte tocándole los pies. "Nada más morir, a los muertos se les quedan los pies fríos", dijo (más o menos). Y Buster Keaton, que todavía no había muerto y estaba escuchando, soltó las que fueron sus últimas palabras: "A Juana de Arco no". Arriba, la foto de su estatua en París. La saqué así de malamente el año pasado. ¡Vive la France!

UN SABIO ANDALUSÍ

El gran Almutamid de Córdoba dejó una buena cantidad de proverbios durante el califato de Abderramán III. Los estudiosos de la filosofía de la época han omitido sus escritos en el ranking de los señeros por su cercanía a los libros de autoayuda (de derecha a izquierda) y la complejidad de su ontología de andar por casa, pero yo he pasado noches muy buenas cantando esos proverbios en karaoke. Aquí tenéis una primera entrega.

 Miraremos pasmados el vuelo del gorrión sobre nuestras cabezas, pero el guerrero sabio no abrirá mucho la boca.

Desconfía del contento de tu mujer. En la batalla, todo lo que venga silbando es malo.

Es dulce el tesoro de los amigos, pero también es dulce el tuyo. Cambiad las cerraduras de vez en cuando.

Sueña la gacela con pestañas más largas. El león, con gacelas de piernas más cortas.

Bebe de las fuentes de la sabiduría y de la tradición, pero déjate de tonterías en el desierto.

A los ojos de la mujer buena, el marido es incomparable, pero éste le regalará una yegua.

El ratoncillo de campo se maravillará de la flor silvestre, pero el halcón tiene una visión más general.

Admirarás las virtudes de tu esposa, pero no te probarás su ropa.

Respetarás las arrugas de los ancianos e imitarás sus costumbres, pero en el combate te moverás algo más rápido.

Honra a tus suegros, pero engrasa el puente levadizo.

El rayo fulmina por igual a guerreros y a árboles, pero tu mujer se reirá más en tu caso.

Si arrojas una gallina desde la almena, planeará. Si arrojas una bolsa de oro, planeará tu mujer.

Oirás con valentía el tambor del enemigo en la distancia. Si oyes más tambores, ya puedes hacer lo que creas más conveniente...

La mansedumbre es virtud divina, pero no llores cuando pregunten por el señor del castillo y salga tu mujer.

Caballo comprado en mayo, verano de relinchos, pero la trucha no tendrá nunca una sartén en su casa.

Si mandas a tus siervos a plantar arroz, al año siguiente te preguntarán por el pollo. Mándalos a plantar pollos y te mirarán raro.

No castrarás a todos los varones de tu castillo para preservar la virtud de tu esposa, pero pensarás en lo mucho que mejorará el coro de la iglesia.

Si tu mujer quemó vuestro cuadro de nupcias, tú no pondrás los camafeos de ella y de tus hijos entre las orejas de tu caballo.

Una mala cosecha de patatas no traerá más piernas de cordero a la fuente.

Consulta a los magos antes de la batalla, pero, sobre todo, cuenta a tus hombres.

Alá, en su sabiduría, hizo el barrizal y los carros. El hombre, en su sabiduría, los junta.

Darás uvas cuando te pidan vino y darás consejos financieros cuando te pidan dinero, pero ese día correrás más que otros.

Serás hospitalario con el viajero cansado, pero te rascarás la barbilla cuando se dirija al dormitorio de tu mujer.

Si tu mujer pronuncia en sueños el nombre de otro, perdónala. Si tu mujer pronuncia trescientos nombres distintos en la misma noche, deja las cruzadas.

Alá es grande y cuidará del buen creyente y de sus bienes. Con todo, ata tu camello.

COMO SIEMPRE CON "EL JUEVES", UN MIÉRCOLES

Y una portadilla de réplica, que también tiene su mala leche...

Pero sí, llamar "mínimamente" gilipollas a quien a votado a favor de los asesinos y de los ladrones me sigue pareciendo demasiado suave...

MI DIBUJANTE: EDMOND BAUDOIN

 Y a cada día que pasa, más.

"LAS HUMANIDADES FABRICAN INÚTILES", UN ARTÍCULO EXQUISITO

Las humanidades fabrican inútiles

Por ALEJANDRO PRADA VÁZQUEZ

Las humanidades fabrican inútiles, todo el mundo lo sabe. Por eso, avergüéncense de sus hijos, de las amistades que se hayan podido formar o estén formándose en alguna de esas disciplinas    intempestivas. Avergoncémonos todos de esta persistencia que mantienen algunos en lo que ya no es civilizado: hoy, ahora, ya mismo, la única manera de no ser un salvaje es perseguir el éxito, y su medida no es otra que la cantidad de monedas y billetes que se puedan acumular con la mayor presteza posible. ¿Qué produce un filósofo o un historiador del arte, qué riqueza genera para sí o para la sociedad? Ya hemos comprobado que si algo avanza a contrapelo del negocio es que ese algo es intrascendente. Por otro lado, el pensamiento político, independientemente de su color, pone su énfasis sin dilación, su centralidad misma, en el deseo económico de las personas civilizadas y, ¿acaso puede equivocarse el pensamiento político tan rotundamente?

Todos contamos en la familia o entre nuestros amigos con este tipo de gente que se desliga inconscientemente (esperemos) de la civilización, que persisten en lo que únicamente son vestigios para despreocupados. Aceptemos de una vez por todas que las humanidades son un conjunto de disciplinas desfasadas, accesorias e intrascendentes, útiles para lo inútil (el doble de inútiles por tanto), encargadas de adherir a lo esencial de la cultura sutilezas innecesarias: hemos asumido para nuestro bien que la cultura sólo es tal en cuanto no implica esfuerzo y que nada tiene que ver con reflexiones abstrusas sobre asuntos que no resultan rentables. Ya basta de esa tendencia arcaica que consiste en ocuparse de bagatelas históricas, como hacen estos nuevos salvajes, de desentrañar las variaciones que una palabra haya podido sufrir desde que fue utilizada por primera vez, de hacerse preguntas sobre un cuadro que tiene tres colores y medio. Lo humano ahora es distinto: hemos pasado de la especulación y el interés por el saber a la feliz y necesaria constatación de que en pleno siglo XXI podemos vivir sin Cervantes o Velázquez, pero no sin dinero.

El mito del buen salvaje se materializa de alguna forma en ellos y nosotros,desde la cumbre de la evolución, los aceptamos con la condescendencia que nos merece cualquier recóndita tribu. Les hemos dejado actuar y sentirse respaldados (puede que más de lo necesario) porque sabemos que podemos extinguirlos, hundir su vida selvática, quemar sus chozas de razón y rasgar sus vestimentas de palabras en el instante que nos convenga. ¿Qué es hoy nuestra historia sino la tácita batalla contra el pensamiento que no genera riquezas inmediatas? Esta conflagración es un enterramiento tolerado y ya nadie se engaña o asusta al constatarlo. Nuestro tiempo, un tiempo en el que tintinean las fortunas y no cesa la producción, no está para cargar con las veleidades del conocimiento, con esta retahíla de enamorados de lo que ha muerto.

Estos niños y niñas de la imprenta que aún parecen avanzar a cuatro patas no sabrán ponerse en pie por sí mismos y discurrir al paso bípedo que marca la civilización. Por ello es fundamental reconducirlos, hacerlos virar hacia el futuro lo antes posible, y trabajar para que no surjan de nuevo en nuestros sistemas educativos. Se hace obvio entonces que no parece suficiente reducir las horas de estas asignaturas en los colegios. Ante todo, sería necesario comunicar al alumnado, desde el comienzo de su educación, las razones por las que semejante tipo de disciplinas resultan perniciosas para el devenir de nuestras sociedades y para su propio destino. La elaboración de un breve Manual contra las Humanidades, en el que se argumentase implacablemente contra ellas, se torna  insoslayable mientras éstas pervivan. Así, en pocas generaciones podríamos arrancarle    definitivamente la voz a lo extemporáneo. Si existe un deber político para nuestro tiempo, social también, es el de inspirar un modo de vida que permita la supervivencia de nuestros valores y caprichos, unos valores y caprichos que son el dorado fruto de dar cumplimiento a nuestras pragmáticas aspiraciones.

Un estudiante de humanidades, una investigadora perteneciente a cualquiera de estas periclitadas disciplinas, al igual que sus docentes en trance de ser merecidamente fosilizados, están más cerca del museo que del bien común.

En todo caso, lo más vergonzoso para nosotros es que tanto ellas como ellos, los jóvenes de hoy, herederos del salvajismo que hoy representan las humanidades, persisten con vano estoicismo en mantenerse inútiles, recorridos siempre por esa determinación que sólo tienen en los ojos los locos y los inconscientes, en mostrarse optimistas a pesar de que difícilmente podrán encontrar un trabajo de lo suyo, sabiendo que probablemente se hayan esforzado para nada. Así que si pueden abofetéenlos, sáquenlos ya de su sueño infantil e inútil y pónganlos a vivir para el éxito. Luego congratúlense, porque con ese acto civilizatorio ya podrán ustedes considerarse absolutamente civilizados.

Muchas gracias, Don Alejandro.

Aquí, el enlace de EL PAÍS, donde se ha publicado esta maravilla de artículo.

LOS HIJOS BASTARDOS DE HARPO

Entre el tipo de arriba, Boris Johnson, y Donald Trump, la política internacional se ha convertido en el tablao flamenco de los hijos bastardos de Harpo. Las niñas locas de Lauren Postigo. Unos tendiendo la garra muerta de Charlton Heston hacia el botón nuclear y otros poniendo piedras de linde en el Canal de la Mancha. Y triunfan. Lo mismo que aquí en España, ese tuit que nos recuerda que votamos al más tonto como delegado de clase para echarnos unas risas. Cuanta más gente conozco, más me gusta mi perro, y no tengo. Mec mec.

UN ARTÍCULO COJONUDO DE JOSÉ ANTONIO PÉREZ

EL DISCURSO QUE RAJOY NO DIO

por JOSÉ ANTONIO PÉREZ

Buenas noches, bueno, buenas noches a todos.

Oye, amigos y amigas, os voy a decir una cosa. Este es el discurso más difícil de mi vida, y algunos he echado. Quiero deciros dos cosas. La primera, a mi partido, al Partido Popular. Seguid así. No permitáis que los juicios morales de la izquierda hagan mella en vuestro espíritu. Nos acusan de corruptos solo por tener mil o mil quinientos casos aislados de corrupción. Pero, ¿en qué casa no hay un 25% de ovejas negras? ¿En qué familia no acaban imputados aproximadamente un cuarto de sus miembros?

Nuestro país, todo el mundo lo sabe, tiene una larga tradición picaresca. Somos el único pueblo que ha hecho del hurto un género literario. Y ahora los comunistas y los socialdemócratas se avergüenzan de ello. Quieren sacar la picaresca de nuestra herencia cultural del mismo modo que quieren sacar los muertos de las cunetas, con lo muchísimo que le costó a nuestros abuelos meterlos allí.

El resultado de esta noche prueba también que, oye, espiar a catalanes nos fortalece. Por eso quiero hacer un llamamiento a las bases, y también a nuestros simpatizantes: espiad a más catalanes. En el extravagante caso de que sea usted simpatizante de nuestro partido y, sin embargo, catalán, le apremio a que se espíe también a sí mismo. Tome notas de sus conductas más deshonrosas y airéelas con desparpajo porque solo así conseguiremos construir una España fuerte.

En los últimos años hemos emprendido la senda del crecimiento. Lo hemos hecho recortando en sanidad y en dependencia. Fui criticado por ello. Se llegó a decir que perdería las elecciones. Pero lo cierto es que los afectados por la dependencia son, en general, tullidos o gente con las capacidades cognitivas más bien pochas. Y esa gente, amigos y amigas, ¡oye, no vota! ¡Viva España!

También quiero decir una cosa a los casi ocho millones de españoles que han depositado su confianza en el Partido Popular. Muchos os mirarán por encima del hombro. Os preguntarán por qué votáis a un partido que roba, que espía, que se ha financiado ilegalmente. Pondrán en duda vuestro intelecto, dejarán de llamaros para cenar los sábados, evitarán que os quedéis a solas con sus hijos. Y yo os digo: esa gente tiene razón. ¿Pero qué ofrecen a cambio? Venezuela. En otras palabras: carestía de papel higiénico. Y si algo puedo prometeros como presidente del Gobierno es mucha más celulosa de la que jamás necesitaremos. ¡Viva la celulosa!

Este partido ha pasado momentos difíciles, es verdad. Muchos de mis mejores amigos están en la cárcel y el resto acabarán en ella en los próximos meses. No es gente de fiar, eso es así, pero son españoles. Decidme, ¿qué clase de partido da la espalda a un compatriota? No el Partido Popular. Somos una gran nación. Somos el mejor país del mundo y no pararemos hasta ser una superpotencia intergaláctica. ¡Viva España! ¡Vivan los españoles en general!

Muchas gracias.

(Espero que no le importe a eldiario.es que se lo haya copiado tal cual, 

o al propio José Antonio: 

muchísimas gracias; qué risas más buenas)

26-J: LA NATURALEZA DE LA OVEJA

Y cobarde.

Y gregaria.

Y cómplice del matarife.

PE-PEEEEEEEEE...

MI PRESIDENTE IDEAL

José Antonio Bastos, presidente de Médicos sin Fronteras. Él debería presidir España hoy a la caída de la noche. Pero no se presenta. Odia a los políticos. Lo suyo es hacer lo contrario que ellos. No envenena, no infecta, no cercena, no mata. Cura a todo el mundo por igual, ya sea un puto blanco de la Moraleja que a un niño somalí desnutrido. Salvando vidas en las nieves de Bosnia mientras cantaba jotas de su tierra, que es maño. Comparas su trayectoria vital con Rajoy, por poner un ejemplo, y los méritos del registrador de la propiedad son para meterlo sencilla y llanamente en la cárcel, no para presentarse a presidente de nada. Que me ha dado la melancolía y he intentado encontrar un poquito de paz en la Wacom. Ahí queda el buen rollo. Salud, tío majo.

TIMES SHIT ROMAN 14

JORNADA DE REFLEXIÓN, REFLEXIONES Y VENGA A REFLEXIONAR...

TORMENTA EN EL CANAL: EL CONTINENTE QUEDA AISLADO

¿Alguna sorpresa con el fallo de todos los sondeos? ¿Tan raro es que haya ganado el "Brexit" por más de un millón de votos? ¿Un inglés respondiendo sin ironía a un encuestador? Desde que los escuchaba de pequeño cantando calipso a las cuatro de la madrugada un miércoles de Agosto en Málaga, los ingleses siempre me han parecido unos tipos muy peculiares, siempre con su neopreno de borrachos encima y su flema histérica a todas horas. Gran país de turistas, piratas y meñiques. Gran país de monárquicos, escritores y travestis. Gran país de rosas, negros y blanquitas. No los echaremos de menos porque siempre estarán ahí. No los echaremos de menos porque nunca han estado. Uno de los líderes del "Brexit" argumentaba que no querían seguir en la Unión Europea porque tenía la sensación de ir secuestrado en el maletero de un coche sin saber adónde lo llevaban y sin saber quién conducía, aunque probablemente hablaba muy mal inglés. Inglaterra nos da la espalda. El continente vuelve a quedar aislado. Y nuestros camareros en Londres, que adquieren de inmediato la misma condición laboral que un emigrante somalí. Pobre Campo de Gibraltar, por otro lado. Sus euros son de repente divisa extranjera. Y la verja un muro.

SIETE MILLONES DE CÓMPLICES

EL MINISTRO INTESTINAL Y LA NUEVA NALGA

La noche del 26 de Junio, espero que tórrida, veremos elevarse turbias fumarolas de las chimeneas de todos los ministerios de Madrid. Los de la banda criminal queman documentos comprometedores ante la llegada de los nuevos. Entre ellos, digo documentos, una costosa versión a la española de la película "El Guardaespaldas", tal vez una producción furtiva del Segura. En ella Jorge Fernández Díaz, como Whitney Houston, se deja sacar en brazos y desmayadito de un concierto de Serrat por Marcelo, su ángel de la guarda. Luego se besan con pasión en Las Ramblas, pero Marcelo graba traidoramente hasta el último chuic. En la vida real, al ministro intestinal lo que menos le importa es conspirar para liquidar independentistas. Lo que lo tiene más turbado que de costumbre es la posibilidad de que su guardaespaldas angélico no exista realmente, y los ariscos adolescentes de Podemos sí... Fumarolas o esos gráciles hilillos de las destructoras de documentos, por millones, en el cielo sucio de la Castellana, la antigua boina, la nueva nalga.

FELIZ VERANO AJENO

-¿Ha elegido ya montura para sus cristales nuevos?

-No... Pero debería ser una montura que pudiera soportar la presión extrema de los muslos de una hermosa mujer de veinte años...

-Unas normalitas, entonces.

-Eh... Sí...

(Por los días de la luz, del vitalismo, de la alegría de comer y beber en compañía en este bendito país de mierda, protegidos del mal con un vaso de cerveza y los superpoderes de un chiste, un amigo, un amor o un entrecot. Walt Whitman lo dijo mejor, pero le ocupó más espacio. A la mierda los políticos y que ardan todas las hogueras de aquí a Upsala. Y una cosa más: ¿Los extrovertidos son los que se cagan encima? Porque yo sólo estoy expansivo, por ahora...)

LA CAMPAÑA ELECTORAL RESUMIDA EN UN ESLOGAN

GLOBOS ÉPICOS CONTRA LA REFORMA LABORAL

-¡En cuanto acaben con las pelotas de goma y los gases lacrimógenos, contraatacaremos nosotros con nuestras espadas de globos...!

Los franceses le están diciendo que NO estos días a la reforma laboral que pretende imponer su gobierno. Manifestaciones a lo grande y con todo el peso de sindicatos y asociaciones derramándose en oleadas por París. Algo que apenas hicimos nosotros en Madrid contra una reforma idéntica, la capitalista más depredadora. La que ahora mismo ha conseguido sueldos de miseria y trabajos de esclavo para el ochenta por ciento de los nuevos empleos en España. Con algo más de sangre que aquí, pero me temo que a los franceses se les acabará imponiendo también. Sus antidisturbios tienen el mismo concepto de la poesía que los nuestros. Y sus políticos y banqueros saben distinguir a un gilipollas ilusionado igual que los nuestros. A hostias. El chiste estúpido de arriba no es más que una estilización melancólica de la foto de abajo, que me ha dejado turulato esta mañana. Esa es la realidad a la que nos aboca la conciencia blandita de los tiempos: estamos siendo exterminados, pero qué maravillosos somos, señor agente.

Foto Asociated Press

TRAS EL DEBATE DE AYER, EL PUNK

Sólo vi unos minutos del debate entre los cuatro que quieren dirigir este bendito país de mierda. Fue repugnante. Ni desolador, siquiera. Como ver a cuatro curas masturbándose. Mi favorito, mientras le hablaba a los niños en una clase de Educación para la Ciudadanía, el maestro enrollado Pablo Iglesias. El de Ética y Religión. Le votaré, si no estoy muy borracho ese domingo. Luego cogerá mi voto, le dará forma de supositorio y me lo meterá por mi populismo de atrás para pactar con Pedro Sánchez, el Mármol Tonto. La alternativa ya la dio el tipo de arriba en Trainspotting, Irwine Welsh. Ver pasar trenes. La Heroína. El Punk. Manda cojones que todavía siga siendo una salida el Punk en este patio.

EL LAVADO DE CARA DEL PP VALENCIANO

En aras de la renovación, la transparencia y la rehabilitación de toda la cúpula del archicorrupto PP valenciano, su nueva presidenta en la Zona Cero de la Pestilencia, arriba, Isabel Bonig, le ha escrito una carta de apoyo y solidaridad al Arsobispo de Valensia, Cañita Cañisares, el que está en contra del Imperio Gay, el Feminismo y los Refugiados que no son trigo limpio. De perlas. Para empezar a quitaros la mierda con espátula, lo mejor, sin duda, es ponerle una peana de oro a un mojón. Vamos, que os estáis lavando la cara con heces al gotelé.

EL PARKINSON DE "EL PAÍS"

El que fuera un periódico puntero y cierta bandera de la profesionalidad en España con la Santa Transición ha degenerado en titulares de portada como el de hoy en su edición digital. Ni en un taller de periodismo en un instituto te dejarían poner esa frase. Suspenso en Redacción Periodística y ni se le ocurra volver en septiembre. Dedíquese usted a otra cosa. "Es que soy becario...". Pues usted y su jefe a la puta calle. Ya dejaron de ofender.

EL DE LA MOTO Y EL DEL CARRITO DEL HELAO'

Cuando un tribunal de justicia te mete una multa de casi 400.000 euros es que la has debido de liar muy gorda. Tanto como para arruinarte de por vida. O tanto como para pagar con la cárcel si no dispones de los cuartos. Pero si perteneces al PP es distinto. Esa multa de la justicia significa que vas por el buen camino. Que eres indiscutiblemente de los suyos. Adelante, chaval. Acabarás de vicesecretario sectorial del partido. Aunque no sepas de qué vicesector ni de qué secretariado por partes, un cargazo. Y más si eres gay "formal" (de los que se casan de frac) y no te gustan los moros. A la mierda lo que hayas afanado (supuestamente: yo también escribo de frac) en el Ayuntamiento de Vitoria con tu valedor Alfonso Alonso. Eurillos a la mar. Arriba, Javier Maroto, enterándose de que lo suyo con la justicia no supone el más mínimo inconveniente (al contrario) para que lo saquen de los primeritos en la lista electoral de cara al 26-J. Ni para su partido ni para sus votantes. Impasibles los "alemanes". Y al resto de España también parece que se la suda. Estamos llegando a la hez madre de este caldo de tiempos.

LA SENCILLA MISIÓN DE CELIA MAYER

Celia Mayer, arriba, por el gesto casi de Podemos, pero más de Ganemos Madrid y Ahora Madrid. Sustituta del hereje de Guillermo Zapata al frente de la Concejalía de Cultura y Deportes del Ayuntamiento de la capital, esta mujer tiene la fácil misión de resucitar a un muerto (la cultura madrileña) y de que los muertos fascistas no anden homenajeados por las paredes de la ciudad como lagartijas de mármol en versalita. Con lo cual todo el mundo trata de ayudarla colándole títeres para adultos en la programación infantil y metiéndole inocentes asesores de la iglesia en su comisión de Memoria Histórica. Todos los días que sale el sol entre los leones mojados de la Cibeles algún engominado o alguna cocodrila pide su cabeza y hasta el cuerpo entero porque los muertos no se tocan, nena: ni los caídos de la Summa Roja (cuando Madrid era una fiesta) ni los caídos de la División Azul (cuando Madrid era un palio). Su mejor momento del día debe de ser cuando se junta con la alcaldesa Manuela a echarse un cigarrito y contarse mutuamente las puñaladas y las flechas de la falange que aporta cada una en la espalda. Miras sus fotos de unos años antes, de cuando regaba geranios tan ricamente en el Patio Maravillas, y esas ojeras no las tenía. Echar a andar un geranio era más fácil, Celia. Estamos contigo.

HA NACIDO UN ATLÉTICO

Mi caída del caballo con el Real Madrid ha sido paulatina (cómprenme la imagen de una "caída paulatina"), pero el trastazo gordo se produjo con la imagen de su presidente abrazándose con el otro ex presidente, Aznar. Hasta aquí llegó el Ebro. Ni por fútbol,  ni por imagen, ni por ética me iba a caer bien el Real Madrid nunca más... El memo de Ronaldo tampoco ha ayudado a que vuelva a simpatizar con la causa blanca, la verdad. Pero lo de anoche fue de "atragantá"... Y mi bautizo para profesar la disparatada fe en el Atlético de Madrid. Como el que se hace moro, me convertí en rojiblanco. Vi al Dios Colchonero. Lo sentí. Aleluya. Mirad mis llagas. ¡El Pupas! Ya intenté convertirme en el pasado, más bien como turista en una sinagoga o en una mezquita, pero sin ningún resultado revelador ni ningún milagro futbolístico apareciéndose en la coronilla de una higuera. Anoche sí. Con una derrota injusta, dolorosa, épica. Pobre Juanfran. Pobre Atleti. Dos penaltis fallados, el gol del Real Madrid en fuera de juego y el último tanto en la tanda marcado por el impresentable Ronaldo, que no hizo nada durante todo el partido... Pero mi enfado santo al levantarme esta mañana sigue siendo contra el tipo de arriba, Pepe, que no paró de hacer teatro cada vez que un atlético le rozaba y de la manera más infame y canalla. Un sucio miserable marrullero indigno de llamarse a sí mismo deportista. Que las imágenes de su repugnante actuación en la final se pasen en vídeo en todos los colegios del mundo. Que a partir de hoy mismo los niños devuelvan avergonzados la camiseta del farsante. 

EL PAYASO DE CARA BLANCA, CIUDADANO DE BIEN

Si algo me faltaba para convencerme de la futilidad reaccionaria de Albert Rivera, su viaje a Venezuela me lo ha acabado de confirmar. Una carambola de payaso de cara blanca para atizarle con el chorro del agua al payaso tonto, Pablete, que estaba distraído en un lateral de la pista de al lado. Aplausos y risotadas de los niños de la derecha. Pero el resto de los niños sabemos que el tiparraco ese no es bueno. Que solo se mueve por codicia y que está más falto de una poltrona forrada de billetes que una yonqui de un chute. Y ahí se ha ido la mujer, donde los chándales.

EL IMPERIO DE LOS GAYS Y LA CAÑA DE ESPAÑA EN ARZOBISPO

Los curas y los gays son mucho de Imperio. En lo de imperiosos, en la pompaza y en lo de marcar territorio. Unos con el Imperio de Dios y otros con el de Imperio Argentina, pero creo que andan a la par en afeites, afectaciones y mucha pluma en la voz. Los curas con las del Gallo de San Pedro, también de madrugada, y los gays con las de la suave boa constrictor de las grandes fiestas. Con todos los parecidos (véase arriba una simbiosis), yo creo que la diferencia básica entre unos y otros es que los gays son más naturales, me caen mejor, y no te prometen el puto paraíso cada vez que te ven, como un relaciones públicas a la puerta de la discoteca. Llámese Iglesia a la Discoteca que frecuenta el de arriba, la Loca de los Flyers, Antonio Cañizares, La Caña, Arzobispo de España, y lo tendremos todos mucho más claro, "Candle in the Church".

QUIÉN LE SACA LOS COLORES A QUIÉN...

Concepción Dancausa. En wolof, Konchidancausa. Delegada del gobierno en Madrid. Hija de falangistas. Hija del Tamayazo. Ya hablé de ella en este blog, en los días en los que se negaba a cambiarle el nombre fascista a las calles de Madrid. Ahora, la mujer prohíbe a los aficionados al Barça que lleven ninguna "estelada" a su partido contra el Sevilla en el Calderón. De banderas andaluzas no ha dicho nada. Ni de los chistes. Y mira que también son "identitarios". A la mujer lo que le fastidia es que pienses en colores diferentes. ¿Amarillo y rojo? No, espera, que esos son los que más le gustan a Konchi... A ella lo que le fastidia es que enseñes tu sujetador con esos colores en un recinto sagrado. ¿El campo colchonero? No, espera... A ella lo que le fastidia es que los catalanes vayan a animar su equipo con toda la parafernalia independentista por ver si consigue esta temporada su primer título en el extranjero, esto es, Madrid... Más o menos. Yo iré con el Sevilla, pero, si fuera al campo, por éstas que intentaría lucir una "estelada"...

CUANDO FRANCISCO GRANADOS ESCUCHABA A LA GENTE...

...Y tenía un oído fino para la política.