HA MUERTO JOSÉ MARTÍ GÓMEZ, MAESTRO DE PERIODISTAS.

Íntegro, humanista, de una inteligencia feroz, insobornable, luminosa y libre... José Martí Gómez. Ya había escrito sobre su figura aquí. Descanse en paz.

 

ANTÓNIMO MARAÑA

Otra vez a vueltas con los apellidos, hay uno de lo más sarcástico en la canallesca buena de este país, el de Jesús Maraña, la nitidez personificada. Un tipo que hable de lo que hable es  la claridad,  el rigor expositivo, la objetividad y la elocuencia. Eso hablando. En lo que escribe, al menos en sus columnas de Infolibre, que son las que sigo, es mejor todavía. Irónico, cabrón, documentado e implacable. ¿Muchas flores para un solo periodista? Las otras ya las recibieron Enric González, Ignacio Escolar y Ramón Lobo, por ejemplo. Tenemos poquitos como ellos. Vamos a cuidarlos. Buscad antónimos de "maraña", por ahí. Honradez, claridad, verdad... Su segundo apellido es Marcos. "Maraña Marcos": definición cojonuda de la Feria de Arte Contemporáneo de Madrid. ARCO. La de juego que da este hombre, que no debería llamarse Jesús, sino Antónimo... Adelante con la pelea, valiente. Estamos contigo.

PUES NADA... ¿Y SI NOS DEJAMOS DE BROMAS?

Carlos Elordi, arriba (de la Canallesca Buena, por supuesto), se pregunta aquí si podríamos haber hecho más por defender a Cassandra frente a los jueces fascistas y, de suyo, digo yo, defender la libertad de expresión contra la deriva represora y totalitaria que está tomando la DDP en nuestro país. La Democracia De Paripé. Lo mismo que a la muerte de Franco todas las alimañas reaccionarias se colgaron un cencerro de consenso donde antes tenían un republicano ahorcado, hoy en día han sustituido el cencerro de la Transición (el de Millán Astray disfrazado de Milikito) por un pecho lobo de golpistas con tatuajes de la gallina. Y en el cuartel nadie se ríe del patinazo hasta las nubes del Almirante destinado a suceder al Santo Paco. Cachis los mengues, estos niñatos sin respeto por la jerarquía ni por nada... Pues claro que podíamos haber hecho más por Cassandra, señor Elordi. Una marea blanca a favor del humor negro sobre el Palacio de la Moncloa y con el manual de combate de la Columna Durruti. Ya que no les gusta nuestro sentido del humor, oyes, nos dejamos de bromas.

AUTOPISTAS AL INFIERNO

Del robo anunciado de 5.000 millones en el bolsillo de todos los españoles escribe con exquisitos detalles aquí Isaac Rosa. El asalto a mano armada de las autopistas radiales. Las expropiaciones de su momento y la consiguiente construcción para las familias y las empresas de siempre. Se lo llevaron muerto, en dinero. Ahora el cadáver para nosotros, en deudas. ¿Hasta cuando el saqueo? ¿Quién va a parar esto?

A POR ELLOS, CARLIN

John Carlin. No lo encontrarán más íntegro ni furibundo. Renegó de los ingleses cuando el Brexit, echó vapor de sulfuro por las narices con el "no" a la paz en Colombia, y lo de Trump le va a provocar un infarto en la tecla de las mayúsculas, artículo tras artículo después del nacimiento del Monstruo Naranja. Hoy lo mezcla todo con lucidez en El Triplete del Miedo. Por lo que debe de beber habitualmente este hombre, como andaluz entiendo que haya nacido en Londres. Por lo que tiene que estar bebiendo últimamente este hombre (aún más, supongo), me tranquilizan sus orígenes genéticos. Tener un padre escocés y una madre española te parafina para bien el hígado y el folio. Y por supuesto que pasa a formar parte de honor de mi galería "La Canallesca Buena". Salud, John. A por ellos.

A POR ELLOS, CHE...

En la convicción de que todos los jueces también están en funciones y en la sospecha añadida de que aun a pleno rendimiento una gran mayoría de sus puñetas es soluble en el Espíritu (el Gobierno, de uno u otro signo pestífero), sólo me queda la fe en el Cuarto Poder para desratizar este bendito país de mierda. Y como los gatos están al agua, mejor perros, casi como siempre. Ernesto Ekaizer, arriba, de la Canallesca Buena. Un dogo argentino. Hasta ahora incansable tras la pista del PP como banda de criminales. Y si nos guiamos por su pronta marcha de El País, con un olfato excelente. En estos momentos tiene mordida la pantorrilla de Bárcenas y no parece que la vaya a soltar. Con cincuenta como él se nos acabaría el whisky, pero también llenaríamos las cárceles de hijos de puta por más jueces solubles que tiraran del otro lado. A por ellos, che.

CENTINELAS BAJO EL SOL ABRASADOR

Una buena andanada de izquierdas de parte de Benjamín Prado, aquí, en Infolibre. Que no lo llamen negociaciones cuando es un chantaje... Porque la canallesca buena no descanse ni un segundo en verano. Los demás también seguimos y estamos, por lo menos de megáfono para la voz de un compañero.

"LAS HUMANIDADES FABRICAN INÚTILES", UN ARTÍCULO EXQUISITO

Las humanidades fabrican inútiles

Por ALEJANDRO PRADA VÁZQUEZ

Las humanidades fabrican inútiles, todo el mundo lo sabe. Por eso, avergüéncense de sus hijos, de las amistades que se hayan podido formar o estén formándose en alguna de esas disciplinas    intempestivas. Avergoncémonos todos de esta persistencia que mantienen algunos en lo que ya no es civilizado: hoy, ahora, ya mismo, la única manera de no ser un salvaje es perseguir el éxito, y su medida no es otra que la cantidad de monedas y billetes que se puedan acumular con la mayor presteza posible. ¿Qué produce un filósofo o un historiador del arte, qué riqueza genera para sí o para la sociedad? Ya hemos comprobado que si algo avanza a contrapelo del negocio es que ese algo es intrascendente. Por otro lado, el pensamiento político, independientemente de su color, pone su énfasis sin dilación, su centralidad misma, en el deseo económico de las personas civilizadas y, ¿acaso puede equivocarse el pensamiento político tan rotundamente?

Todos contamos en la familia o entre nuestros amigos con este tipo de gente que se desliga inconscientemente (esperemos) de la civilización, que persisten en lo que únicamente son vestigios para despreocupados. Aceptemos de una vez por todas que las humanidades son un conjunto de disciplinas desfasadas, accesorias e intrascendentes, útiles para lo inútil (el doble de inútiles por tanto), encargadas de adherir a lo esencial de la cultura sutilezas innecesarias: hemos asumido para nuestro bien que la cultura sólo es tal en cuanto no implica esfuerzo y que nada tiene que ver con reflexiones abstrusas sobre asuntos que no resultan rentables. Ya basta de esa tendencia arcaica que consiste en ocuparse de bagatelas históricas, como hacen estos nuevos salvajes, de desentrañar las variaciones que una palabra haya podido sufrir desde que fue utilizada por primera vez, de hacerse preguntas sobre un cuadro que tiene tres colores y medio. Lo humano ahora es distinto: hemos pasado de la especulación y el interés por el saber a la feliz y necesaria constatación de que en pleno siglo XXI podemos vivir sin Cervantes o Velázquez, pero no sin dinero.

El mito del buen salvaje se materializa de alguna forma en ellos y nosotros,desde la cumbre de la evolución, los aceptamos con la condescendencia que nos merece cualquier recóndita tribu. Les hemos dejado actuar y sentirse respaldados (puede que más de lo necesario) porque sabemos que podemos extinguirlos, hundir su vida selvática, quemar sus chozas de razón y rasgar sus vestimentas de palabras en el instante que nos convenga. ¿Qué es hoy nuestra historia sino la tácita batalla contra el pensamiento que no genera riquezas inmediatas? Esta conflagración es un enterramiento tolerado y ya nadie se engaña o asusta al constatarlo. Nuestro tiempo, un tiempo en el que tintinean las fortunas y no cesa la producción, no está para cargar con las veleidades del conocimiento, con esta retahíla de enamorados de lo que ha muerto.

Estos niños y niñas de la imprenta que aún parecen avanzar a cuatro patas no sabrán ponerse en pie por sí mismos y discurrir al paso bípedo que marca la civilización. Por ello es fundamental reconducirlos, hacerlos virar hacia el futuro lo antes posible, y trabajar para que no surjan de nuevo en nuestros sistemas educativos. Se hace obvio entonces que no parece suficiente reducir las horas de estas asignaturas en los colegios. Ante todo, sería necesario comunicar al alumnado, desde el comienzo de su educación, las razones por las que semejante tipo de disciplinas resultan perniciosas para el devenir de nuestras sociedades y para su propio destino. La elaboración de un breve Manual contra las Humanidades, en el que se argumentase implacablemente contra ellas, se torna  insoslayable mientras éstas pervivan. Así, en pocas generaciones podríamos arrancarle    definitivamente la voz a lo extemporáneo. Si existe un deber político para nuestro tiempo, social también, es el de inspirar un modo de vida que permita la supervivencia de nuestros valores y caprichos, unos valores y caprichos que son el dorado fruto de dar cumplimiento a nuestras pragmáticas aspiraciones.

Un estudiante de humanidades, una investigadora perteneciente a cualquiera de estas periclitadas disciplinas, al igual que sus docentes en trance de ser merecidamente fosilizados, están más cerca del museo que del bien común.

En todo caso, lo más vergonzoso para nosotros es que tanto ellas como ellos, los jóvenes de hoy, herederos del salvajismo que hoy representan las humanidades, persisten con vano estoicismo en mantenerse inútiles, recorridos siempre por esa determinación que sólo tienen en los ojos los locos y los inconscientes, en mostrarse optimistas a pesar de que difícilmente podrán encontrar un trabajo de lo suyo, sabiendo que probablemente se hayan esforzado para nada. Así que si pueden abofetéenlos, sáquenlos ya de su sueño infantil e inútil y pónganlos a vivir para el éxito. Luego congratúlense, porque con ese acto civilizatorio ya podrán ustedes considerarse absolutamente civilizados.

Muchas gracias, Don Alejandro.

Aquí, el enlace de EL PAÍS, donde se ha publicado esta maravilla de artículo.

UN ARTÍCULO COJONUDO DE JOSÉ ANTONIO PÉREZ

EL DISCURSO QUE RAJOY NO DIO

por JOSÉ ANTONIO PÉREZ

Buenas noches, bueno, buenas noches a todos.

Oye, amigos y amigas, os voy a decir una cosa. Este es el discurso más difícil de mi vida, y algunos he echado. Quiero deciros dos cosas. La primera, a mi partido, al Partido Popular. Seguid así. No permitáis que los juicios morales de la izquierda hagan mella en vuestro espíritu. Nos acusan de corruptos solo por tener mil o mil quinientos casos aislados de corrupción. Pero, ¿en qué casa no hay un 25% de ovejas negras? ¿En qué familia no acaban imputados aproximadamente un cuarto de sus miembros?

Nuestro país, todo el mundo lo sabe, tiene una larga tradición picaresca. Somos el único pueblo que ha hecho del hurto un género literario. Y ahora los comunistas y los socialdemócratas se avergüenzan de ello. Quieren sacar la picaresca de nuestra herencia cultural del mismo modo que quieren sacar los muertos de las cunetas, con lo muchísimo que le costó a nuestros abuelos meterlos allí.

El resultado de esta noche prueba también que, oye, espiar a catalanes nos fortalece. Por eso quiero hacer un llamamiento a las bases, y también a nuestros simpatizantes: espiad a más catalanes. En el extravagante caso de que sea usted simpatizante de nuestro partido y, sin embargo, catalán, le apremio a que se espíe también a sí mismo. Tome notas de sus conductas más deshonrosas y airéelas con desparpajo porque solo así conseguiremos construir una España fuerte.

En los últimos años hemos emprendido la senda del crecimiento. Lo hemos hecho recortando en sanidad y en dependencia. Fui criticado por ello. Se llegó a decir que perdería las elecciones. Pero lo cierto es que los afectados por la dependencia son, en general, tullidos o gente con las capacidades cognitivas más bien pochas. Y esa gente, amigos y amigas, ¡oye, no vota! ¡Viva España!

También quiero decir una cosa a los casi ocho millones de españoles que han depositado su confianza en el Partido Popular. Muchos os mirarán por encima del hombro. Os preguntarán por qué votáis a un partido que roba, que espía, que se ha financiado ilegalmente. Pondrán en duda vuestro intelecto, dejarán de llamaros para cenar los sábados, evitarán que os quedéis a solas con sus hijos. Y yo os digo: esa gente tiene razón. ¿Pero qué ofrecen a cambio? Venezuela. En otras palabras: carestía de papel higiénico. Y si algo puedo prometeros como presidente del Gobierno es mucha más celulosa de la que jamás necesitaremos. ¡Viva la celulosa!

Este partido ha pasado momentos difíciles, es verdad. Muchos de mis mejores amigos están en la cárcel y el resto acabarán en ella en los próximos meses. No es gente de fiar, eso es así, pero son españoles. Decidme, ¿qué clase de partido da la espalda a un compatriota? No el Partido Popular. Somos una gran nación. Somos el mejor país del mundo y no pararemos hasta ser una superpotencia intergaláctica. ¡Viva España! ¡Vivan los españoles en general!

Muchas gracias.

(Espero que no le importe a eldiario.es que se lo haya copiado tal cual, 

o al propio José Antonio: 

muchísimas gracias; qué risas más buenas)

QUEMADOS, PERO TODAVÍA QUEDAN PERIODISTAS

En estos tiempos de ordenanzas disfrazados de periodistas y de pregoneros disfrazados de tertulianos, José Martí Gómez, arriba. Un maestro. Literalmente un maestro de escuela. Y probablemente lo habría sido, y de los cojonudos, si no le hubiera picado (como a Spiderman) la mancheta del Diari de Barcelona. De ahí hasta ahora, pegándose de hostias contra el poder y librándose de más de un fusilamiento por teléfono de parte de algún político con trono. Veterano de El País, y actualmente más quemado que los rulos de cocaína de los peperos valencianos, acaba de escribir "El Oficio más Hermoso del Mundo". ¿Un dedo índice manchado de nicotina apuntando directamente al culo de Cebrián? Hablamos de oficios, no de orificios. Aunque al IBEX le parezca hermosísimo. En cuanto tenga un rato, a leerlo. Digo el libro. A mí me cuentas una anécdota divertida con periodistas y ministros, y ya me tienes.

A LA ESPERA DE RUBÉN AMÓN

Por seguir con El País y la canallesca buena, arriba Rubén Amón, uno de tantos que debe de estar sintiendo vergüenza de su jefe. Vieja o nueva, pero vergüenza. Trabaja en el periódico, como lo hizo su padre, y con los mismos mimbres de libérrimo y rebeldón. Me gusta lo que escribe y de los temas que escribe. Sangre nueva en los viejos canalones de tinta roja. Supongo que en algo le mitigará el bochorno por culpa de su Dirección la victoria del Atlético de Madrid ayer frente al Bayern. Antes de la encerrona que nos espera en Munich la semana que viene auguro algún artículo suyo al respecto. ¿De Cebrián? ¿Del Glorioso? Nunca dejes de creer.

Nota del 4 de Mayo: Y ya en la final, después de sufrir ante el Bayern, el articulazo de Rubén Amón, el bueno.

LA CANALLESCA MALA CONTRA LA CANALLESCA BUENA

Hará unos cuatro años escribí una cosa muy encorajinada contra Cebrían en este mismo blog, "Perro come Perro". Me quedé corto entonces. La saña con que el menda acaba de revolverse contra sus compañeros de profesión a causa de los "Papeles de Panamá" no tiene igual. Querellas, demandas, coacciones y coerciones contra todo aquél que no rinda sumisión al sátrapa de los medios. Ignacio Escolar, despedido de la SER por publicar informaciones contrastadas en el diario.es que implicaban reveladoramente al Buda de El País y sus manejos con dineros de extrarradio y sombrías petroleras. Qué importa si es verdad o no. Aquí no estamos hablando de periodismo, sino de PRENSA. La que siguió a la del Movimiento y sigue cumpliendo su mismo "papel" en papel... Y luego el infame de Sostres "apoyando siempre al empresario" en su pestilente columna de "Ducha de Odio". Iba a poner su caricatura también. Para qué, si ese tiparraco escribe desde un esfínter y no se le ve.

EL PAÍS PALMIRA: ALGUNAS COLUMNAS Y POCO MÁS

A saber cómo tiene el estómago este hombre, Ignacio Vidal-Foch, para haberse mantenido atado a su columna en la vieja escuela de El País. La mancheta y la primera página arrasadas, pero ahí queda su columnita destacando en el paisaje, como el skyline de Palmira, junto a la columna de Vicent, la de Rivas, la de Rosa Montero, la de Almudena Grandes... Úlceras aparte, me gusta su línea clara con manchas de ironía, como si se le hubiera caído el folio al suelo y el perro se lo hubiera pisado al trote. Puede que los cínicos empezaran también así. ¿O así fue como terminaron? Con todo, se nota que este hombre aún sigue con su farol de tinta buscando la verdad en la oscuridad pestilente de su periódico.

RETRANCA GALLEGA CON WIFI

Creo que era Oscar Wilde quien decía que sólo los mediocres "desarrollan". Supongo que en su infinita modestia, a él le bastaba con apuntar, con sugerir. Estoy de acuerdo con "no desarrollar". Casi peor que explicar un chiste. Y en periodismo, intentar contarlo todo. Con las columnas de Manuel Jabois esto no pasa. Ni desarrolla ni concreta. Espolvorea semilla de chistes y se larga. En cheli: "Se aligera". Se volatiliza. Después de soltar el "zaca", se abre. Aquí no ha habido nadie. Ni siquiera una columna, sino la peana de una broma. Y un aroma estetizante... de post gallego. De gallego 2.0. Un gallego con buena sintaxis de izquierdas y la retranca con banda fina de un gag cada cuatro, cinco frases en una crónica o un artículo de opinión. Si lo comparamos con la pesadumbre y el desarrollismo de un José Manuel de Prada, por ejemplo, Jabois es el tebeo, pero no cambio ni una sola de las carcajadas que suele provocarme por toda la mística de un Vicent o las verbalizaciones hipocondríacas de Millás. Se está haciendo un sitio en la nada con guasa y se agradece. Después de Camba, Jabois con su láser blandito y la fotodepilación en columna. Un tocamiento. Un aligerarse. Denúnciame. Ya no hay nadie.

QUE NO NOS COJEE NUNCA LA ALEGRÍA

Ayer apareció una columna emocionante en eldiario.es. La firmaba José Antonio Pérez. Lo vengo siguiendo desde las primeras carcajadas en su blog "Mi Mesa Cojea". Su pieza de ahora en la SER, "Titulares del Futuro", es también para quitarse el sombrero roto. El artículo que digo se titula "Defensa de la Alegría" y es un alegato maravilloso e irrefutable en favor de la "sencilla" alegría y en contra de eso que se conoce como FELICIDAD. Dentro, una de las mejores definiciones de Democracia que he leído en mi vida. Y si no es una definición al uso, mejor. Estoy tentado de copiarlo aquí entero para facilitaros las cosas, pero me parece abusar del medio. Aquí va el enlace. Disfrutad.

COLUMNAS LÍRICAS, GUERRIERAS...

De lo mejor que se ha acercado a comer al vertedero de El País últimamente, como una gacela sin fondos. Leila Guerriero. Argentina, periodista y, sobre todo, lírica. Una mujer lírica. Una escritora lírica. Una verdad lirica. Todo lo que le he leído en sus columnas me resulta lírico. En el buen sentido de ese campo de exterminio de cursis que es la buena lírica. Porque no te habla de flores, de cisnes o de glandes azules. Te hablará probablemente de lo diario como poema terrorífico o como poema instigador o como poema deslumbrante. Escribe con una métrica cardíaca (un pulso en la sintaxis espléndido), con unas imágenes que harían sudar gotas de envidia a Onetti, a Cortázar, y con el arco siempre tensado de quien vigila por ti y por mí para darle su merecido al monstruo de la realidad que se acerque demasiado. Si la lees, claro. Un hallazgo que vengo atesorando desde hace meses y que hoy comparto en este blog. Ni que decir tiene que no es cosa mía. Ya ha tenido elogios más entregados que este en Juan José Millás y hasta una mejor caricatura del inefable Sciammarella si por curiosidad clicáis en este enlace.

UN GRAN ARTÍCULO DE JUAN DIEGO BOTTO

Podría limitarme a dar el enlace a este artículo en el diario.es, y lo doy, pero es que lo copio tal cual. Esperando que no le moleste al artista, lo firmo desde el principio al final. Lo hago mío. Chapeau, maestro. Y, encima, un gran actor. Decidme si no es el sumario más lúcido y completo que habéis leído en mucho tiempo sobre esta desgracia nacional que no para de sucedernos. Ahí va.

"JUGAMOS CON CARTAS MARCADAS"

Jugamos con cartas marcadas. Nos sentamos a la mesa y pretendemos que es un juego legal y decente pero todos sabemos que las cartas están marcadas. Se nos imponen unas reglas que en la mayoría de los casos solo nosotros debemos cumplir. Se nos dice que todos estamos en igualdad de condiciones mientras vemos cómo al jugador de nuestra izquierda se le caen los ases de la manga y el jugador de nuestra derecha le guiña un ojo al Crupier. Y lo peor es que debemos actuar como si el juego fuera limpio.

Jugamos con carta marcadas. Imaginemos por un momento que Ada Colau hubiera estado cargando el cuidado de su padre con problemas de salud al erario público mientras retrasaba el dinero que debía dar a otras personas con familiares dependientes. Pensemos por un momento las horas y horas de radio, editoriales en prensa escrita e informativos de televisión que abrirían pidiendo la dimisión de la alcaldesa. Es fácil hacer ese ejercicio. Y sin embargo el caso es mucho peor porque quien ha cometido semejante abuso es, ni más ni menos, que el presidente del gobierno. Y el silencio al respecto es ensordecedor.

Jugamos con cartas marcadas. El expresidente Aznar cobraba comisiones a Abengoa por conseguirle negocios en la Libia de Gadafi. El rey de España estrecha la mano de su homólogo Saudí, responsable de una de las más tiránicas dictaduras del mundo, con quien nuestro país tiene excelentes relaciones. Un juez dice que el PP se financió de forma irregular durante 18 años, Rajoy se subió el sueldo mientras recortaba salarios en los peores momentos de la crisis y aplicaba una reforma laboral que abarataba el despido. La sede del partido del gobierno se financió presuntamente con dinero negro, el PSOE robó millones y millones destinados a los ERE en Andalucía. Correa nos explica cómo el PP cobraba comisiones a empresarios de la construcción a cambio de otorgarles licencias de obras; cientos de millones en una putrefacta simbiosis entre política y empresa.

Se ha recortado en educación, en sanidad, en becas de comedor para los más necesitados, mientras se permitía que los comedores de colegios privados desgravaran Hacienda

Se ha recortado en educación, en sanidad, en becas de comedor para los más necesitados, mientras se permitía que los comedores de colegios privados desgravaran Hacienda. Se han reducido las becas universitarias y se han encarecido las tasas. La connivencia entre justicia y partidos es vergonzosa, jueces próximos al partido en el gobierno juzgarán sus casos de corrupción. Las televisiones públicas colocan a directivos cada vez más afines y en ocasiones no se distingue promoción de información; la censura aparece ya denunciada por los propios trabajadores de los entes públicos. La Banca es la principal accionista de la mayoría de los medios de prensa impresa y por lo que leemos (y lo que dejamos de leer) está claro que donde manda patrón...

Hemos visto impuestos al Sol, leyes mordaza, insultos constantes a las víctimas del franquismo. Hemos visto cómo parar un desahucio se convertía en un delito con multa de hasta 60000 euros y a Blesa reírse de nosotros mientras quedaba impune. Hemos visto a la Fiscalía pedir la absolución de corruptos y cárcel para sindicalistas o tuiteros. Hemos visto a casi todos los tesoreros del PP imputados y a CDC llevarse el 3%. Hemos visto dar dinero público a empresas privadas para que gestionen hospitales públicos gastando más que antes. Hemos visto Púnicas, Pokemons, Gürtel, ERE, cursos de formación. Hemos visto a la Guardia Civil disparar a náufragos, 16 muertos y al ministro del Interior mentir con notoriedad y alevosía. Hemos visto concertinas en el sur y genuflexiones en el norte. Hemos visto a la hermana del rey no saber nada de lo que firmaba y a los preferentistas estafados debiendo saberlo todo.. y la lista podría seguir y seguir.

El desprecio a los ciudadanos y a las supuestas reglas del juego es inagotable. Jugamos con cartas marcadas, mientras debemos dedicar días y días a demostrar que la flor que arrancó la alcaldesa de Madrid no estaba protegida o que Pablo Iglesias no vive de Venezuela o que Garzón no arruinaría las cuentas públicas.

Pero todo eso con ser insoportable ni siquiera es lo más importante, no es lo determinante. Jugamos con cartas marcadas porque el juego en realidad es otro. El poder no reside donde nos dicen, miramos una pantalla mientras la realidad se dilucida en otra habitación. Aquellos que realmente gobiernan no se presentan a las elecciones. Desde sus grandes corporaciones condicionan y presionan a los representantes electos para que legislen a favor de sus intereses. Ellos dibujan el tablero de juego, determinan las leyes y deciden los jugadores.

La gran Banca provocó una crisis global de gigantescas proporciones y ellos mismos han salido reforzados de todo este desastre. Ministros salidos de los grandes grupos financieros ocupan las principales carteras de economía en gran parte de Europa. Y son la primera línea de batalla en una guerra contra los pobres, las clases medias y los restos del Estado del Bienestar.

Jugamos con cartas marcadas. Y si pretendemos cambiar las reglas, si pretendemos atender a los más necesitados y recuperar la economía, rompen la baraja y nos echan de la mesa como ha pasado en Grecia. Porque no se trata de recuperar la economía, se trata de que algunos sigan ganando a costa de otros.

En España uno de cada tres niños vive bajo el umbral de la pobreza. El 27,3% de la población está en riesgo de pobreza y exclusión social (esto es cerca de 12,8 millones de españoles) de los cuales 3,3 millones están en situación extrema. El porcentaje de trabajadores pobres asciende al 14%. Un 11% de los Españoles no pueden calentar su casa. Un 12% no pueden afrontar los pagos de su vivienda. En España se producen cerca de 100 desahucios al día. La tasa de paro es del 22,37% esto significa 5.149.000 desempleados. La tasa de paro juvenil se sitúa en el 49% teniendo cuatro regiones españolas el récord de paro juvenil de Europa. Hay 1.570.000 hogares sin ningún miembro trabajando, de los cuales más de 700.000 no cobran prestación alguna...

Y sin embargo en estos meses de campaña electoral se hablará de banderas, patrias, pulseras y recuperación.

Jugamos con cartas marcadas pero a pesar de todo, la partida hay que jugarla y hay que intentar ganar. Y como no tenemos dinero para sobornar al crupier ni poder para escoger las cartas nuestra única baza es la gente. Nuestra única baza es organizar desde abajo una gran marea de "nadies" y ser muchos, muchos, realmente muchos para ponernos todos juntos al lado de nuestros jugadores.

JESÚS HERMIDA EN EL CORAZÓN

Hace ya más tiempo del que quiero acordarme que trabajé con Jesús Hermida y su mujer (Begoña) en cierto departamento de programas especiales. Mi función, con la de mis compañeros de guión, consistía en pergeñar elementos de ritmo, situaciones cómicas, disparates varios y despropósitos visuales divertidos que aliviaran el peso de las entradillas de los presentadores durante unas tres horas de televisión con todo su tráfico de artistas de más o menos fuste y la tropa de vídeos que no podía (o sí) entrar a capón. Hermida, Jesús, solía asistir a estas reuniones de guionistas hiperventilados sin sentarse en la mesa principal, atento a las propuestas con las que abrumábamos a Begoña, jugueteando siempre con un cordoncillo o un llavero en una silla aparte, respetuoso, con la sonrisa puesta de estar pasándoselo bien y sin perderse detalle, como un oyente en una mesa redonda de sabios, pero de chimpancés con gafas en nuestro caso. Una presencia callada que al principio imponía, pero a la que nos acabamos acostumbrando. Una presencia que acabamos agradeciendo. Porque cuando la estampida de neuronas profesionales comenzaba a languidecer y orillar en negativas de producción o imposibilidades técnicas (no, no podéis quemar a Liborio García, arrojarlo desde un tejado y pretender que luego siga presentando la gala tal cual), ahí escuchábamos la voz ¿mítica? de Jesús retomando algún gag que le había gustado o proponiendo la pirueta surrealista que le había sugerido alguno de nuestros desbarres de guión. Un salto en el vacío mayor que el de Liborio. Un riesgo televisivo mejor que el más atrevido de los nuestros... Y éramos atrevidos de la hostia. Begoña se echaba las manos a la cabeza, nosotros soltábamos la carcajada, y los de producción o los de contratación artística se miraban unos a otros pidiendo por dios tiempo muerto. Ese era Jesús Hermida. Y tres momentos que guardo en mi corazón. Cuando fue perdiendo color hasta quedarse en blanco y negro en una sobremesa con macarrones y empezó a hablarnos de su relación con la luna... Cuando se me acercó a mi mesa de trabajo por primera vez en todo ese tiempo, me dijo que acababa de leer mi novela ("El Loco Wonder"; se la había regalado a Begoña, no a él) y que estaba completamente loco... Y esa otra mañana en que tres vigilantes jurados me tenían acorralado contra una pared (les faltó encañonarme) sin dejarme subir a trabajar a un programa que ya no tenía nada que ver con el departamento de especiales (era un directo, llegaba tarde) y entonces apareció Jesús Hermida, sonriente, impecable: "Cristóbal, ¿qué has hecho ahora...?"... Me echó la mano por el hombro, los jurados se cuadraron militarmente, y salimos de allí juntos charlando como si tal cosa y como si no hubieran pasado años y años desde nuestra última reunión de escaleta... Ese era Jesús Hermida. ¿Su última y acomodaticia entrevista al rey? Qué rey. Qué cojones me estás hablando del rey. El rey era él... Veré si aún conservo el teléfono de Begoña y la llamaré. O no. Demasiada gente aturdiéndola hoy. Te acompaño en el sentimiento, niña. Descansa en paz, Jesús.

MATANZA EN LOS MEDIOS

A nivel personal, conozco periodistas señalados con cruces y amenazados en pueblos por atreverse a hacer preguntas molestas a los caciques del partido criminal que nos gobierna. Periodistas echados al paro desde sus propias redacciones por no atenerse a las consignas de la empresa, arrodilladas ante los bancos sicarios de los fascistas (y vicemierda). A nivel personal, todavía me admiro de la integridad de algunos. Todavía me maravillo del coraje suicida de otros. Veo la independencia de los temerarios y ahí están, arruinados, ninguneados, apestados. Y los que aún se mantienen en pantalla o en sus columnas, reventados a hostias y con un pie en el precipicio, sujetos a la vida profesional por el obstinamiento de un jefe todavía honesto, una jefa sin nada que perder, una empresa que prefiere morir matando. No ha sido el caso de Cuatro, que ha ofrecido en el altar de la jauría de perros del PP a su presentador de las mañanas, Jesús Cintora. Atravesado por la espada de los canallas hace dos días. Tenía opiniones propias y hacía preguntas molestas. Intolerable en esta Democracia que nos hemos dado. Cuando la libertad vuelva a este país, por el camino que sea, no olvidaremos a nuestros caídos.

"INHERENT VICE" Y LA AMARGURA EFERVESCENTE DE ALGUNOS...

Cuando leí la crítica de Carlos Boyero sobre la peli "Inherent Vice" (traducida al español como "Puro Vicio") cometí el error de descartarla. Según Boyero era un ejercicio de petulancia vacío, aburrido y casi insultante. Una tontá tocapelotas de Thomas Anderson. Pero, ay, amigo, que entonces vienen los colegas que respetas y te dicen que no hay que perdérsela, que está muy bien. Y entonces me acordé de la crítica absurda del de arriba a "Mortadelo y Filemón Contra Jimmy el Cachondo", que la película era un alarde, pero que él no era mucho de reírse tanto... Con lo cual uno no escarmienta, y donde hay un crítico de cine, hay un prejuicio, y casi viceversa, a nivel ventosa. De modo que la he visto. Y de modo que caricatura a Boyero, Canallesca Buena (pero recalcitrante), porque "Inherent Vice" es de lo más fresquita y sugerente y hasta descacharrante por momentos. Una suerte de parodia del mejor Chandler al timón de su mejor Marlowe (ojo, basada en una novela de Thomas Pynchon) en una trama clásica de drogas, secuestros, asesinatos y rubias casquivanas en California. ¿Y me la iba a perder por el recuelo de limón pasado que destila a veces el cascabelillo de arriba? A punto he estado, me cago en to. El daño que lleva haciendo en los cines la amargura efervescente de este hombre. Por comparar con otra melancolía tóxica, el daño que lleva haciendo en todo el país la impotencia apostólica del reprimido de Rajoy. Lo dicho, "Inherent Vice", buenísima. Con el aroma de "El Largo Adiós" (o incluso "El Halcón Maltés"), "Chinatown" y unos toques de "El Gran Lebowsky". La otra referencia sería "Triste, Solitario y Final" (de Oswaldo Soriano), pero esa es más literaria y personal. Y si no me creéis, probad a verla en blanco y negro. Aguanta lo que le echen.