SUSANA GRISÚ

La lista de cosas que me indignan últimamente está siendo demasiado larga, pero es que el trabajo manda y poco respiro me deja para el blog, así que lo tengo bastante abandonado... Sin embargo, esta mañana he podido dar cuenta de la pija en frasco de Susana Griso, inmediatamente a engrosar la piara de chusma de ralea de la Canallesca Mala. Lo que le dijo a esa pobre mujer sobre Podemos, las pensiones y que acabaría sus días en la indigencia como en Grecia es para sacarle las 5 W de su alma con un abanico de los chinos. ¿Por qué no le dijiste que las izquierdas lo están haciendo de puta madre en Portugal, por ejemplo? La rubia periodista forrada aterrorizando en vivo y en directo a una señora mayor porque acababa de confesar que nunca había votado al PP. Sólo con lo que se ha gastado la periodistísima en operaciones de cirugía estética y en ropita podría pasar la abuela tan ricamente lo que le queda de vida... Asco de gente, pordió. Y encima no me ha quedado repugnante, que es lo que quería. Mierda pa' mí.

SUBVENCIONES, ALBÓNDIGAS DE CURRITO Y BOMBONES DE ARENISCA

Con esto de la compra de periódicos y periodistas con la publicidad institucional (el PP comprando portadas y porteadores) me he dado cuenta de que los tengo pintados a todos: Marhuendas, Bieitos, Rojos, etc... Pero me faltaba uno de esos "jartibles". El de arriba. Martín Beaumont.  De la canallesca mala de toda la vida y hasta político pepero directamente. Para qué cortarse. El mismo que le ha escrito no hace mucho una biografía hagiográfica a la Santa Cospedal, la que sangra billetes de quinientos euros por los ojos y se hace mantillas con los cheques que le regalan los empresarios por tener los ojos fríos de escualo más milagreros a la hora de la depredación del dinero público. Ya no veo los púlpitos desde donde pontificaba el Papa-da, esos programillas de pressing catch con trasfondo político y matasietes de la demagogia haciendo esgrima de salón, pero sí recuerdo su pachorra mintiendo y su cuajo en hacerse el "burgués ofendido con corbata" cada vez que se hablaba de injusticias y desigualdades: "No, mejor Stalin, ¿verdad?". O algo así. ¿En qué película también contrataban a gordos para que hicieran de mercenarios? El Padrino. La receta que vende Beaumont cada vez que le ponen un micrófono delante: albóndigas de carne de currito con tomate azul. Porque le pagan. Como a la Preysler con los bombones de arenisca.

LA VERGÜENZA DEL OFICIO

Sigo sin ver la tele (sólo El Intermedio) y sigo sin picotear novedades "informativas" en Youtube. Pero me he cruzado con el tipo de arriba, "Cake Minuesa" (nombre artístico), y maldita la hora. No he visto una manera de hacer "mal periodismo" más infame. Y no es fácil. No sólo se carga cuatro o cinco reglas básicas de las que se aprenden como el abecedario en la facultad para poder informar objetivamente (o recabar esa información sin contaminarla, al menos), sino que se carga y se caga en las más elementales normas del respeto: es maleducado, impertinente, provocador, chungo, resabiado, cretino, chulo, barriobajero y violento. Un matón con cámara y un miserable que se siente inmune  (todos los descerebrados están bendecidos) esgrimiendo su condición de periodista sin pelos en la lengua y sólo es un sicario-bomba con preguntas aviesas enviado por sus jefes como quien manda un perro rabioso completamente desquiciado. Telemadrid, Intereconomía, 13Tv, El Gato al Agua, OKDiario y esas otras plataformas totalitarias de periodismo fascista vendido al capital, la iglesia y la mafia. Le he visto en algunos vídeos y es de vómito. Una indignación que todavía me dura. En uno de ellos andaba el tipo por Bayona, cuando la entrega de armas de ETA. Hay un momento en que le está increpando al "Carnicero de Mondragón", un asesino confeso y sin remordimientos de conciencia, y te cae mejor el terrorista... De flipar. Como muestra un botón escupiéndole preguntas a Monedero y es de hace años. El tipo ha empeorado, que lo sepáis. De lo más repugnante que me he encontrado de la canallesca mala, de la canallesca podrida, en años. 

ESPADI ARCADA

Creo que el adjetivo que califica taxonómicamente al "periodista" de arriba es INSUFRIBLE. Arcadi Espada, el ínclito. Hay otros, por supuesto, pero ya son meramente subjetivos: señorito, pamplinas, arrogante, reaccionario, ególatra, chulo piscinas y clarinete neoliberal. A escoger el vestidito. Ni que decir tiene que le profesa un odio zulú a todo lo que huela a izquierda y somatiza la presencia de Podemos en la realidad española como un vampiro ante una ristra de ajos, pero tirando de enrevesadísimas frases subordinadas (al capital). El otro día mandó callar a Ramón Espinar al modo franquista, desde una peana de tertuliano caro. El elegante Arcadi Espada. El dialogante. El intelectual. ¿Arcadi? ES PA DArle en todo el fociño con un calcetín sudado de Santiago Carrillo y quitarle toda la suficiencia de apóstol por correspondencia. El insufrible independiente frente a los independentistas pero dando por saco en toda España. Espadi Arcada. Miradle las amistades que me gasta y a ver si os gustaría estar en esta foto, de buen rollito con Herrera, Sostres y Girauta. Dios los croa y ellos se juntan:

MEMENTO MAURI

Del álbum de cromos "Por qué el Periodismo se ha convertido en una Mierda" creo que he sacado un montón de estampitas en este blog con la etiqueta "Canallesca Mala". Supongo que me faltan todavía muchas más, pero no quería dejar de jugarme mi cuello de reportero sin pintar al menda de arriba, Mauricio Casals, capitoste del Grupo Planeta, gerifalte de Atresmedia, y, por supuesto, presidente de La Razón, esa mierda de periódico y ese periódico de mierda. Ya ha sido "desinvestigado" por coaccionar, con Marhuenda, su palanganero, a Cristina Cifuentes para que dejara de meter el dedo (interesadamente, no por justicia) en el lodazal del Canal de Isabel II. Santo varón, Mauricio, Dios me aparte del vicio, pero fue el que negoció con Bárcenas y el PP su indemnización por "despido". Su hermanito también consiguió dos finales en el premio Planeta, oh, casualidad. No en vano le llaman "El Conseguidor". Y también "El Príncipe de las Tinieblas". Si algún día cae sobre él la luz purificadora de un flexo de interrogatorio, los tricornios de la guardia civil se vuelven murciélagos como en un episodio de los Muppets y otra vez vuelta a empezar. Y cómo se descojona el tío de todos nosotros con su palanganero Igor Marhuenda... Memento Mauri.

VICTORIA, POR FAVOR...

A Victoria, por favor, le parece de perlas El Valle de los Caídos. La mujer está muy en contra de que se estigmatice esa perla del franquismo. Tanto más cuanto que ahí no se esclavizó a nadie ni se humilló a ningún republicano. Y los que se morían picando piedra era cosa suya. Que no fueron tantos los que curraron, que no fueron tantos los fusilados y que Franco no era tan hijo de la gran puta. La mujer, Victoria Prego, lo dice y lo escribe aquí, tan panchamente. Una de las adalides del periodismo en este bendito país de mierda. De flipar. Como para no leerle una letra más en la vida. La deriva al sumidero ya es tan evidente que ni disimulan. Queda un poquito de periodismo independiente. De periodismo libre. Aquí la denuncia del artículo de marras, por supuesto en eldiario.es. La firma Carlos Hernández y viene encabezada por la foto más repugnante que he visto hasta ahora de Rafael Hernando. No os la enseño directamente porque es de vomitar. Prefiero otra imagen. Así hasta que hagamos chinorros de ese panteón al fascismo. No sé lo que habría que poner encima y en memoria de las víctimas enterradas debajo, pero lo que hay ahora es lo que quería Franco y como que no.

POBRE PERIODISTA SIN CORAZÓN...

Ya gastamos algunas palabras sobre Petra en este blog en su momento.

LA CANALLESCA MALA CONTRA LA CANALLESCA BUENA

Hará unos cuatro años escribí una cosa muy encorajinada contra Cebrían en este mismo blog, "Perro come Perro". Me quedé corto entonces. La saña con que el menda acaba de revolverse contra sus compañeros de profesión a causa de los "Papeles de Panamá" no tiene igual. Querellas, demandas, coacciones y coerciones contra todo aquél que no rinda sumisión al sátrapa de los medios. Ignacio Escolar, despedido de la SER por publicar informaciones contrastadas en el diario.es que implicaban reveladoramente al Buda de El País y sus manejos con dineros de extrarradio y sombrías petroleras. Qué importa si es verdad o no. Aquí no estamos hablando de periodismo, sino de PRENSA. La que siguió a la del Movimiento y sigue cumpliendo su mismo "papel" en papel... Y luego el infame de Sostres "apoyando siempre al empresario" en su pestilente columna de "Ducha de Odio". Iba a poner su caricatura también. Para qué, si ese tiparraco escribe desde un esfínter y no se le ve.

LA SICARILLA

Pilar Gómez, subdirectora de La Razón. No la he podido pintar más inteligente. Pilar Gómez, la mano tonta de Marhuenda, pero obediente hasta la extenuación, lerda hasta la estupefacción y repelente hasta el shock anafiláctico. Da igual lo que tengas entre manos, que se te cae. La oyes hablar y le buscas la rendija del disco a la muñeca. La oyes defender las fascistadas de su periódico como la recluta novata con guión y echas de menos un buen discurso con gomina y pistolas de José Antonio Primo de Rivera. El coche de los bomberos a cuerda del PP, dándose de hostias con todos los rodapiés de las tertulias pero encantada de tener una estúpida campana que ir tocando por ahí porque su consigna más elaborada es "tolón tolón". Ayer apareció por "Salvados" justificando las calumnias contra Tania Sánchez y las portadas del "Hola" de la mafia contra Manuela Carmena. También andaba por ahí el sicario triste de Casimiro García Abadillo, incapaz de reconocer que su periódico se levantaba con el cornetín de órdenes de la derecha todas las mañanas: "Jódeme a este (a Trías, por ejemplo)", "Manipula estos datos" y "Distrae por aquí mientras nosotros metemos la mano por allí". El sicario veterano, triste y faltón de García Abadillo, como un teleñeco en tratamiento psiquiátrico. A su lado, Pilar Gómez, la sicaria becaria, la sicarilla de domingo. Echo la pota sólo con imaginar las inmundicias éticas y físicas que habrá tenido que tragar la "profesional del periodismo" para alcanzar el puestarraco que ocupa en un periódico de mentira, por no decir en un periódico de mierda.

LA VIEJA PRENSA DEL MOVIMIENTO

El mismo impresentable que dijo que a Madina le molaba ETA, el mismo impresentable que salió corriendo escaleras arriba delante de Gonzo (El Intermedio) cuando le preguntaba sobre un elogioso reportaje sobre Guinea Ecuatorial en su periódico (puteando a la cámara y contestando de mala manera), es el mismo impresentable que se descuelga ahora con que la salvajada del Toro de la Vega le parece de perlas. Bieito Rubido, director de ABC. A la derecha de la derecha y con los modales y la actitud de un jefe de prensa del Movimiento. Un tipo al que no hace falta que vote nadie. El cuarto poder, fillo. La canallesca mala en carne viva. Le enseñas una foto de Pablo Iglesias y llama de inmediato a Melilla para saber cómo va lo del Segundo Alzamiento.

ASÍ DE CLARO, ASÍ DE CARO, ASÍ DE CARA...

¿Has estado en las islas Buruagas este verano? Te lo digo por el suave tono marrón sobre Manila que tienen tus mejillas. Sí, gracias, pero el médico me ha dicho que tengo muy altas las buruagas. Eso va a ser de comer demasiada carne azul... Tanto monta, monta tanto, el empleado como el jefe (intercambiables los dos en un momento dado) para lo que se vende en este país en cuestiones de periodismo y objetividad... De arcada. Yo sí he visto las caritas de los trabajadores de TVE en la puerta de Prado del Rey intentando que alguno de los cochazos que pasaban por ahí abriera la ventanilla para dejarse colar un folleto explicativo, un lazo naranja, un "buenos días, compañero, ¿sabías que estamos en lucha contra la manipulación informativa?". Y acelerón pa' dentro del cochazo negro con los cristales tintados. 

ENHORABUENA, "PERIODISTA"

Hay tantas maneras gratuitas de ser un miserable en la vida privada que tenemos que darle la enhorabuena a Sergio Martín, que eligió serlo en público y cobrando, durante la entrevista que le hizo el otro día en RTVE a Pablo Iglesias. La enhorabuena por no disimular. La enhorabuena por abominar ante las cámaras de ese periodismo riguroso y veraz que tanto daño podría causarle al gobierno, y hacerle al entrevistado que le marcaron como objetivo a putear las preguntas execrables que no haría un gusano de manual, por problemas de conciencia, pero que a él seguro que le parecieron de una finura psicológica rayana en el pedo de una meninge. Fascista, la pobre y escuálida meninge. Otra con pánico al asteroide "Podemos", tirándole piedrecitas del monte Igueldo, a ver si lo para con insinuaciones de cálculo biliar sobre el "tema vasco" y si está a favor de los españoles o de los asesinos, el miserable a sueldo contra el verbo en indicativo, primera persona del plural con coleta.

UNA DE PERIODISTAS MALOS Y PERIODISTAS BUENOS...

Las Mañanas de la COPE tienen su muecín siniestro en Ángel Expósito. Curioso nombre predestinado para un devoto. Pero Ángel Expósito, más que un querubín de inclusa, es un malo de escaparate. Como solo se puede ser malo siendo cristiano. De la peor manera. Con sectarismo, fanatismo, intolerancia, y, sobre todo, con anteponer la justicia de Dios a la justicia de los hombres. Lo mismo para defender la segregación por sexos en los colegios o la Santísima Trinidad como valor en Bolsa (por ejemplo) que para defender al abominable arzobispo de Granada, Francisco Javier Martínez, la madama de los curas pederastas granadinos (antes lo fue de los curas pederastas de Córdoba). Solidario con su dolor (porque lo han pillado) y agradeciéndole las lágrimas de orina de niño que derramó al final de la entrevista onanista que le hizo desde su minarete matinal. Un extracto bochornoso que emitieron anoche en El Intermedio. Pero también lograron otra pieza reveladora y de efecto aún más contundente: la entrevista que le hizo en 2003 Alberto Almansa al mismo arzobispo abyecto y donde el periodista ya consiguió que la alimaña mostrara su verdadero rostro... Preguntas directas y en tono educado e irónico, suavísimo, a las que el repugnante y sorprendido arzobispo se negaba a responder (dineros de Caja Sur, curas pederastas bajo su manto...), atacándole por contra en el terreno personal con toda la bilis que un "Hombre de Dios" con galones puede volcar sobre un miserable insecto de redacción... Escalofriante documento, pero a su vez tristísimo. Ese genial periodista íntegro murió este año de un infarto. Indagando en su trayectoria, por agradecimiento, descubres que fue un profesional cordobés comprometido con la gente y con la verdad. En Canal Sur, en el 15-M, en Stop Desahucios... Un periodista bueno muerto, por contrastarlo PROFESIONALMENTE con un periodista malo vivo. La Canallesca Mala protegiendo a los suyos mientras los chavales de la Canallesca Buena caen fulminados por infartos en estos tiempos de mierda. Sirva esta entrada de homenaje al hombre de honor que fue este periodista irreductible. Va su foto, con todo respeto:

Alberto Almansa (1957 - 2014)

D.e.p.

Y, por otro lado, tengo que replantearme la actitud ante mi programa favorito, El Intermedio. E incluso si seguir viéndolo. Las arcadas y los escalofríos están superando a las carcajadas, y no sé si tanta información hiriente es buena a esas horas de la noche, que luego uno sueña con ángeles expósitos y con arzobispos caídos, empalmados sobre el mármol.

Y EL OTRO AGENTE INFECCIOSO, A DIRIGIR RTVE...

El megáfono de su amo, que no la voz. Y las tijeras. Y el esparadrapo. Propaganda, censura y mordaza. Tres en uno y un solo director sicario verdadero. José Antonio Sánchez. El que va a ser el baranda de la tele de todos en breve. El llamado a ser su liquidador. Su enterrador. Manu militari. Primero fue Atila en Telemadrid, ahora será Godzilla en RTVE, que el esbirro se crece con los mimos de los fascistas de la libertad de expresión. No se cortan. No disimulan. No habrá prisioneros. Sin el más mínimo escrúpulo ni vergüenza, otro virus mortal en medio de la gente. Para la basura que nos tocará ver a los espectadores y para el ERE que les tocará ver a los currantes del ente público. En la culata del consolador de Rajoy ya no caben más muescas.

QUÉ PERIODISMO, QUÉ ENTREVISTA, QUÉ PERSONAJE...

Hay veces que pongo la tele como quien deja descolgado el telefonillo de la calle, idiotamente, sin esperar otros sonidos que los del tráfico, algún perro ladrando, algún niño chillando, las voces de los vecinos al paso frente al micrófono... Mala cosa. Uno no está preparado para escuchar de repente el gorgoteo de un monstruo ahí mismo... Tal cual. Y te llevas un susto de espanto antes de colgar el cacharro y apagar la tele para los restos. Sí, sí... Estoy hablando del de arriba. Todavía se me ponen los vellos de punta, pero lo he pintado. Con estas manitas y las tizas de la Wacom... A Eduardo Inda lo echaron de Mordor por mala persona y tampoco pudo trabajar en Juego de Tronos porque los Otros (los no Muertos) se negaban a rodar en su presencia (les daba mal rollo), pero en la Sexta Noche lo han contratado sin problemas y ahí está, ahí estuvo en mi telefonillo, el No Persona, retorcido, malsano, chungo y estirado como una piruleta de mierda blanca, y sin el más mínimo control sobre los gestos de su cara (esos rictus de asco y odio feliz, por dios), como si el Eduardo Inda que está detrás de la piel fuera cien veces peor que el que "da la cara" y estuviera intentando salir por esa boca que, incluso callada, no para de deletrear insultos. Sus "preguntas" de anoche a Pablo Iglesias, de Podemos, fueron más propias de un psicópata descerebrado, histérico, vengativo, mentiroso e indocumentado que de cualquier profesional que haya pasado siquiera media hora por la puerta de una facultad de periodismo aunque solo fuera a ciscarse en la esquina. Y el cachondo de Pablo Iglesias (la verdad es que tiene sus días) que de vez en cuando le tiraba un cacahuete y hasta lo halagaba tratándolo como si fuera un ser humano. ¡A Eduardo Inda! Un perturbado de sí mismo que ha llegado incluso a superar a Marhuenda por la derecha y por la parte del hemisferio de las circunvalaciones de la idiocia en trineo (cuando se arrogó todas las exclusivas que había sacado El Mundo desde el Neolítico ya fue de vomitar)... Una cosa insoportable, físicamente. Una cosa que aparece en la tele porque a la gente le gusta el landismo de terror psicológico, esto es, Eduardo Inda con los calzoncillos en la frente. Si no, no se explica. 

PILAR RAHOLA VS. MARHUENDA: EL TROMPAZO

Antes de que el sabio Marhuenda nos deslumbrara a todos con su periodismo apolítico y veraz, la otra catedrática de tebeo era Pilar Rahola. Repartida por tribunas, tertulias y saraos como una plaga unipersonal de langosta, la catalana no escatimaba ni un ápice de su ignorancia para dar a conocer al resto del mundo, sin escatimar tampoco grito alguno, sus opiniones sobre la pera conferencia, la conferencia del pero, el independentismo catalán y el catalán indie como nueva forma de soberanismo histérico. Con las meninges siempre en "push up" (su wonderbrá de tertuliana para el ceño), lo mismo se ciscaba en los regadíos de Aragón que en los crucigramas exclusivamente en castellano del Diario de Plasencia, por lo cual a veces solo se le sentaba enfrente un bafle de sonido o una pastorcilla de Lladró. Renombrados casos los de algunos que se atrevieron a llevarle la contraria y acabaron desenroscando sus orejas y arrojándolas al suelo del plató, incapaces de seguir escuchando sus apologías de la sardana o sus argumentos a favor del sionismo (otro baile genocida). Y para nombrarlo también en este blog, el caso de su defensa A PRIORI de Jordi Pujol, negando los titulares de los periódicos y chillando que todo era una "persecución política" a comienzos de Julio de este año. Y digo "a priori" porque fue antes de que el molt honorable confesara sus dineros volanderos en Andorra. Y digo "a priori" porque es la salsa italiana (o latina, qué más da) de todos los prejuicios y fanatismos. Mi Jordi no. Y con él, mi Artur Mas tampoco. España nos roba y esto es una persecución política de Joda y de la sardana. A día de hoy, no sé en qué lugar pestilente se estará guardando la lengua la de los dos doctorados falsos; solo espero que la saque del mismo sitio para poder responderle a Marhuenda en su reaparición tras la canícula. Lo de la materia oscura dando vueltas en el CERN hasta que se produzca el encontronazo con la partícula de Dios no es nada comparado con el choque que está a punto de producirse entre los dos carneros de mierda de la objetividad... Materia oscura, materia marrón, qué más da... Yo quiero verlo y olvidarme del mañana.

MARILÓ MONTERO CONTRA EL MUNDO

Mariló Montero, presentadora de las "Mañanas de la 1" (maitines), ha denunciado por injurias a "El Mundo Today", que es como denunciar al parchís acusándole de segregación por colores. Los chavales del noticiero satírico han puesto en su boca palabras que ella no ha pronunciado: "Mariló Montero dice que los maricones dan mucho asco pero no pasa nada porque ella es así". Y como que no está bien hacer unas risas a su costa porque ella no ha dado pie, ni mucho menos... En qué estarían pensando estos inconscientes de El Mundo Today para jugar a las falsas declaraciones de la muchacha, habida cuenta de que sus momentos de presentadora seria en el programa antes citado son ya reseña del buen periodismo del siglo XXI: 

1) No está demostrado técnicamente que el alma no se transmita con la donación de órganos.

2) Me cabe la duda de si los calamares del Museo del Kraken de Luarca están vivos.

3) Las fotos sobre el martirio del Toro de la Vega están sacadas de contexto.

4) Si acabo de ver un documental sobre Egipto, es natural que confunda el Miño con el Nilo.

Mariló Montero empezó en esto de la comunicación de miss. Luego alternó lo de miss con la radio, pero en el Caribe, que no deja de ser una radio más visual. Y después le fueron llegando ofertas de miss audible y visible (audiovisual) en diferentes televisiones y programas al sol de cotilleos, recetas de cocina con las manos llenas de joyas y consejos para un cutis inmejorable incluso si eres tú misma la que tienes que cortarte las uñas de los pies. Exitazo. Con menos estudios que una liebre (algo de magisterio y un máster de 3x2 por alguna universidad con salsa de hilo musical), Mariló Montero no parece mala persona, y lo de ser de derechitas probablemente le venga sólo de haber nacido en Navarra (ya se curó de su boda con Carlos Herrera), pero enfadarse con el cascabeleo de los bufones no lleva a nada, salvo significarse aún más y aparecer en los cantares (como éste) con letras aún más chuscas. Tampoco que le pida trabajo a Juanra Bonet y se meta a humorista patética, como Urdaci, con algún monólogo en la nube y alguna columna en La Novena (el canal de humor que deberían montar los obispos ya). Mariló debería aceptarse como es y vivir felizmente de su cerebro, como Gracita Morales. Con menos chispa, pero más guapa. Y sin guión. Anda y que se le iba a ocurrir a Gracita lo del Nilo a su paso por La Guardia... Aguantarla en su contexto de piernas con varices, divorcios con actrices y marujis con matices hasta que te suelte lo de los transplantes no, pero que te la extraigan de vez en cuando por ahí en sus Cartas a los Corintios es una gozada. Que se quede en nada lo suyo contra el parchís y que no se nos deprima... Somos millones los que estamos pendientes de su boquita... Mmm, y ahora enfadada, como Braveheart contra los ingleses de "El Mundo aujourd'hui".

EL ATAQUE DE LAS RUBIAS CARDADAS

El primer ataque, "La Gran Desvergüenza", de Esperanza Aguirre, contra un agente de la movilidad, el pobre. El segundo ataque, "La Gran Desmemoria", de Pilar Urbano, contra un agente de la inmovilidad, el Rey. Del primero, rubiata y fuga, nos lo creemos todo. Del segundo, también. Y ninguno de los dos volantazos nos pillan por sorpresa. Ni el de la pija tiránica y politiquera sacando fuera su yo más soberbio contra unos pitufillos, ni el de la pija bocas del Opus Dei panfletando la manifiesta actitud conspiratoria del rey en los traspiés y golpes de la transición: toc toc, quién es, una rosa y un clavel, cierra la muralla, toc toc, quién es, Alfonso Armada, que pase, que Suárez me aburre: lo pongo de presidente y al de la rosa de vicepresidente. Felipe González, sin haber leído el libro: "Pilar Urbano miente más de lo que habla". Esperanza Aguirre, ya en su casa, a los dos guardias civiles que tenía de escoltas: "Salid ahí fuera y comeros a los pitufos". Algún día se confirmarán históricamente todas las ignominias de las que vamos siendo testigos tontos. Una colectividad de millones de personitas y tontitos elegidos por estos malnacidos trileros de la política como víctimas ideales de la bolita de la Democracia. ¿Dónde está la bolita? ¿Dónde está la bolita, pardillo? ¡"Ciudadano pardillo"! Ciudadano pardillo, usted perdone. Mientras le escondo otra vez la bolita, vaya usted entreteniéndose con estas persecuciones cutres por Madrid y con el libro de esta maravillosa  y urbana mujer, torera ella, que le aguantó a la reina ochocientas horas de amenísima conversación en griego raro para forrarse con la hagiografía. ¿Cómo no va a publicar ahora que su marido siempre ha sido un golfo precisamente en estos días en los que acaba de morir por segunda vez el que tuvo que cubrirle las espaldas? "¿Cebreros son las sombras?" Que no, hostia, una cosa más de tebeo. Ya sabe, de Planeta. "La Gran Desmemoria". ¿A que nos vas a comprar el libro para enterarte de todo? "Yo preferiría leer 'La Gran Desvergüenza', que suena más porno". Te compras los dos y te masturbas con el que quieras, hombre. "Ah, pues muy bien entonces". Ole. "¿Qué le debo?" No te preocupes, que ya te mandaremos la policía a casa con la factura. "¿Y estos arneses?" Van de regalo con la compra. "¿Y para qué unos arneses?" Para que no te caigas nunca del guindo, chaval.

ANTONIO CAÑO, UN RETRATO Y UN AUTORRETRATO

Hecho el retrato, aquí va su autorretrato. Una selección de sus twitters para desmentir categóricamente que El País se esté derechizando, o, ni mucho menos, vaya a derechizarse aún más cuando Antonio Caño se estrene como su director el 4 de Mayo. Los acentos y letritas que faltan son cosa suya. La boca llena de España también.

Desacreditar la democracia en vísperas de una elecciones es una vileza. Lo digan los indignados o lo diga quien lo diga.

No conozco un pais con peor relacion con su historia que España. Lo que leo sobre la muerte de Fraga lo confirma.

Fraga hizo en la derecha el trabajo que en su dia Carrillo hizo en la izquierda. La democracia debe por ello reconocimiento a ambos

No acabo de decidir si la acusación a la Infanta habla mal o bien de España.

Una nueva demagogia crece en España. No veo que en ningún otro país sea noticia el sueldo del director del FMI. Ese no es el problema.

¡JESUCRISTO, LA PRENSA!

Hay un chiste más o menos gracioso que tiene a Jesucristo clavado en la cruz y despotricando contra los romanos: 

CRISTO: ¡Eh, centurión! A la que me baje de aquí te voy a abollar ese casco a hostias. Y como pille al del lanzazo en el costado, se come la lanza hasta el píloro. ¿Me estás oyendo, cabronazo? ¡Muy chulitos todos ahí abajo, pero yo me cago en Roma, en los romanos y en vuestra puta madre...!

MARÍA MAGDALENA: ¡Jesucristo! ¡Que viene la prensa!

CRISTO: (Gesto doliente, mejilla izquierda pegada a la clavícula) ¡Padre...! ¿Por qué me has abandonado...?

Ayer en El Intermedio entrevistaba Gonzo a Casimiro García Abadillo en su despacho de El Mundo como nuevo director del periódico. El sustituto de Pedro Jota Ramírez. Qué dulzura de hombre. Qué humildad. Qué ponderación. Qué elegancia aceptando el relevo de su maestro. Qué finura, qué amabilidad, qué discreción, qué optimismo y qué independencia frente a los inversores, el gobierno y la maldad universal. Qué tipo maravilloso, Casimiro García Abadillo. Jesucristo, que vienen los del Intermedio. Por si se le ocurre a alguien recordarle urdiendo la trama de la conspiración del 11-M, editorial va, editorial viene, testigos amañados van, orquestas Mondragones vienen. O por si a alguien se le ocurre mentarle el ejemplo de dignidad que dio hace ya algunos años su compañero de investigaciones, Jesús Cacho, largándose de ese nido de psicópatas, sicarios y periodistas de pago. Él no. Él encantado. Él feliz y radiante y ecuánime nuevo director de ese periódico fundamental en la historia de España que es, ha sido, y será, El Mundo del Siglo XXI. Padre, por qué me has abandonado... Tela.