EL PREPUCHERAZO DE LOS SONDEOS

LA VERDADERA FILOSOFÍA DE CIUDADANOS

QUE LO ABATA LA POLICÍA CON BALAS DE PLATA

Juro que no he tocado la foto. Es de El País. Una cara de referencia y en pequeñito para clicar en ella o en el titular y acceder al cuerpo de la noticia, ya dentro: Aznar quiere otra vez guerra. Un corta y pega que hice ayer y que hoy aparece en tamaño aún más pequeño, supongo que hasta en El País tienen cargo de conciencia. La foto no está manipulada, pero es tendenciosa. Hay un grafismo proyectado casualmente sobre esa cara (FAES, parece) que no le hace ningún favor a su dueño, sobre todo si hay un fotógrafo cerca para captar el momento estigmático. "Aznar y el Mal". Como siempre, pero ahora con maquillaje de malvado de película de ciencia ficción. Un mutante. Un contaminado. Un poseído. Un sicario de los diablos. El llavero de una gárgola. Un aborto en frasco. Y el Paladín a la Taza Mugrienta de Occidente que quiere otra batida contra los sarracenos terroristas allí donde se crían. Como si no fuera él mismo el bicho que los engendró. Esto es... ¡España! Rato por ahí, en libertad, enseñando el culo en bañador de regalo, y Aznar, también en libertad, saltándose todos los cordones sanitarios para enseñarnos su corazón podrido y su cara de endemoniado. Que lo abata la policía con balas de plata. Por si no era una proyección.

DIEZ SON MUCHAS ADVERTENCIAS

Los pilotos del caza ruso derribado ayer desoyeron hasta diez advertencias de los turcos. Si el plan era provocar, eyectarse y sobrevivir, a uno de los pilotos le falló la estrategia. Si el plan era sobrevolar posiciones turcas para dar información a los kurdos, al avión entero le falló la última polaroid aérea y optó por hacerse un selfie con flash de queroseno. Pero si el plan era rondar el avispero hasta golpearlo con la cola de un caza en llamas por ver qué pasa etológicamente en la cosa del estímulo y la respuesta, Vladimir Putin ha conseguido despertar la máxima atención de los apicultores de la OTAN. Con toda la nube de insectos que sobrevuela actualmente el panal sirio y con toda la gavilla de reflectores cazamoscas y varas de varear que hay en tierra, doy por actualizado el mejor nombre de insecticida de la historia: RAID. A Putin le servirá su cazabombardero muerto de piercing de malote (tiene mil más zumbando en el cajón de su mesita de noche), pero a los pilotos turcos se les ha puesto su joystick de corbata de hace unas horas a esta parte. Un SU-24 derribado a pedradas teledirigidas no se ve todos los días. Ni un belga de uniforme fuera de África. Menos aún en Bruselas, con todas las coles cerradas. Y el metro.

HAMOR MEDITERRÁNEO

Bertín Osborne dice que nos olvidemos de la Memoria Histórica. Que a él le mataron a seis tíos en Paracuellos y que, si él se ha olvidado del tema, los demás tenemos que hacer lo mismo. Puestos a nivelar, esforcémonos por igualar su alegre desmemoria de facha de copas fuera del cuartel con nuestro rencor de pringados a secas. Dice el cantamañanas. En tu pocilga o en mi chalet. Te lo dice el señorito a lomos de su jaca Status y con su voz de cubata popular. Un Osborne. Un Bertín. De Norberto, no de Alberto. Nivelazo genealógico. Un aristócrata campechano con medallas rizadas en su pecho de machojerez. Hamor mediterráneo. La simpatía hecha pelo patrás. El historiador lubricante. En TVE1, por supuesto. Impartiendo rating de audiencia y doctrina a partes iguales para que las señoras del Barrio de Salamanca lancen sus bragas a la pantalla de plasma, chof: queda inaugurado este pantano que me ha surgido en los bajos. Sí, seguro que a Franco también le habría puesto cachondo este hombre. Una guerra civil genocida y 150.000 asesinados ya en las cárceles siguen sin ser motivo suficiente para que la derecha tenga siquiera un poquito de mala conciencia en el siglo XXI. Por qué la van a tener. Por qué se lo van a pensar. No han parado ni un momento desde que "ganaron" en el 39. No han tenido tiempo, ni siquiera durante el paripé de la Transición. Y por ellos no van a parar. Ni para pensárselo ni para otra cosa que seguir asesinando rojos por otros medios. Tendremos que pararlos nosotros. O intentarlo al menos. Como siempre. Fijaos en los números de share que hace el Queipo de Llano de arriba y sabréis a cuántos tendremos en frente.

LA PRÓXIMA GUERRA CIVIL...

LOS CURAS Y LOS BANCOS, DE LA MANO

ANDREA LEVY, TITULADA EN PROCOTOLO

En fecha tan significativa como la de hoy para nostálgicos de la gusanera, me he puesto a pintar a Andrea Levy, la Nueva Generación de dirigentes del PP en la Repúbica Catalana. Un nuevo gusanito de Erasmus fuera de la tumba del ínclito cerdo. La he oído en algunas ocasiones prestándole toda mi atención... Y quiero que me la devuelva lo antes posible. A su vez, ella escucha como una idiota, habla como una idiota y, me temo, también tiene en su cabeza perspectivas de idiota infulera. Por si estuviera equivocado (inducido además por su cara manifiesta: rostro de idiota ¿pero mente clara y alma compleja?), he mirado sus merecimientos en Google... y me alegra comunicarles que queda todo confirmado. La muchacha es agobado y tiene el título de procotolo por la Secuela Niternacional de Procotolo de Barcelona. ¿Qué esperabas, tontolhaba? Aquí la vemos ejerciendo a pleno rendimiento procotolario durante unos segundos. ¿En su casa? No, en el parlamento calatán. Así que la nombrarán ministra de algo a no tardar.

QUE NO NOS COJEE NUNCA LA ALEGRÍA

Ayer apareció una columna emocionante en eldiario.es. La firmaba José Antonio Pérez. Lo vengo siguiendo desde las primeras carcajadas en su blog "Mi Mesa Cojea". Su pieza de ahora en la SER, "Titulares del Futuro", es también para quitarse el sombrero roto. El artículo que digo se titula "Defensa de la Alegría" y es un alegato maravilloso e irrefutable en favor de la "sencilla" alegría y en contra de eso que se conoce como FELICIDAD. Dentro, una de las mejores definiciones de Democracia que he leído en mi vida. Y si no es una definición al uso, mejor. Estoy tentado de copiarlo aquí entero para facilitaros las cosas, pero me parece abusar del medio. Aquí va el enlace. Disfrutad.

COLUMNAS LÍRICAS, GUERRIERAS...

De lo mejor que se ha acercado a comer al vertedero de El País últimamente, como una gacela sin fondos. Leila Guerriero. Argentina, periodista y, sobre todo, lírica. Una mujer lírica. Una escritora lírica. Una verdad lirica. Todo lo que le he leído en sus columnas me resulta lírico. En el buen sentido de ese campo de exterminio de cursis que es la buena lírica. Porque no te habla de flores, de cisnes o de glandes azules. Te hablará probablemente de lo diario como poema terrorífico o como poema instigador o como poema deslumbrante. Escribe con una métrica cardíaca (un pulso en la sintaxis espléndido), con unas imágenes que harían sudar gotas de envidia a Onetti, a Cortázar, y con el arco siempre tensado de quien vigila por ti y por mí para darle su merecido al monstruo de la realidad que se acerque demasiado. Si la lees, claro. Un hallazgo que vengo atesorando desde hace meses y que hoy comparto en este blog. Ni que decir tiene que no es cosa mía. Ya ha tenido elogios más entregados que este en Juan José Millás y hasta una mejor caricatura del inefable Sciammarella si por curiosidad clicáis en este enlace.

BOCACHANCLA AWARD PARA MUNILLA, EL DE LAS NEURONAS PERRUNILLAS

Después de la salvajada de París, al Obispolari de San Sebastián, José Ignacio Munilla, le ha faltado poco para piar por Twitter apoyando la tesis del Bobo y Pequeño Cañizares de que no todos los refugiados son trigo limpio. Tanto injuriar a su adorado maestro del Taichí del Cazo y mira tú las lecciones que nos da la historia por esas discotecas de la Ciudad del Pecado que han tenido que aparecer seis o siete familias de ateridos refugiados con pasamontañas pidiendo pan y sangre a tiros para que todos nos demos cuenta de la verdad verdadera: que todos los que huyen del terrorismo y de la muerte son unos hijos de puta y que a destacados miembros de la Santa Madre Iglesia como José Ignacio Munilla habría que graparles las orejas al culo para que vieran definitivamente la luz que tanto dicen buscar.

LA DOBLE MORAL, POR MANEL FONTDEVILA

Chapeau, maestro.

POR "EL MATADERO" NI TE PASES, CHUPACIRIOS

Se puede ser más fanático, pero no más bobo y más fanático que Juan Manuel de Prada en este artículo. El enlace es de una web religiosa. Es extraño que no aparezca su link directo en ABC. Pero qué más da. El texto es el mismo. Un tonto a las diez llorando por el laicismo de los franceses desde hace más de dos siglos. Un obispo en babuchas civiles culpándonos a todos los demócratas ateos de la matanza en París. Un gogorito a la lupa penando porque los asesinados no tuvieron la oportunidad de rezar mientras los acribillaban. La hoja pastoral fumada se titula "Nos vemos en el matadero". Por El Matadero* ni te pases, chupacirios, que aquí somos gente.

(*) Matadero Madrid, Plaza de Legazpi, teatro, cine, exposiciones, conciertos, mercadillos, naves industriales, adoquines soleados, alquiler de bicis, paseo de cervezas y desfogue de niños.

"UN EXTRAÑO EN EL PARAÍSO", EL DOCUMENTAL

La monja de arriba es Manolo Tena en su época de "Cucharada", 1978 y alrededores. El año importa, y los alrededores. En la imagen ya le vemos unos hábitos que conservaría hasta bien entrados los noventa. Y no eran los de monja, precisamente. De todo eso y de los músicos que le acompañaron (y desacompañaron) hemos hecho un documental. "Un Extraño en el Paraíso". Se emitió el viernes 13 en TVE2. Gran éxito de público y de audiencia con el regalo de algunos temas de su último disco, "Casualidades". Abstenerse moralistas y seguidores de "La Oreja de Van Gogh".

ESTÁN TODOS VIVOS

Los atentados de antes de ayer en París me han provocado la sensación retroactiva de haber sido feliz en sus calles hoy abrasadas por el dolor. Casi la culpa de haber reído. De haber compartido con los franceses un ratito de patria universal y poesía. Benditos sean. Ahora pienso que quizá nos cruzamos con algún muerto, o con varios. Y no. Están todos vivos. Me cago en Dios. Están todos vivos.

PALINURO DE MADRID

Año 1986. Fe inquebrantable en la Literatura. Tirado en una cama devoro de un tirón la novela "Palinuro de México". Fiebre. Carcajadas. Pánico. Carcajadas. Fiebre. Fe inquebrantable en la Literatura, insisto. Una religión politeísta. Dostoievski, Balzac, Cortázar, Miller, Sábato, Onetti... Después de "La Vida Exagerada de Martín Romaña" (Bryce Echenique) no me había reído tanto con un libro. Pero el pánico estaba en la poesía. De la ternura desquiciada de Martín a la poesía hilarante de Palinuro. Se podía escribir así... Y ya se tendría que escribir así siempre... O estabas crucificando de nuevo a Jesucristo... Apenas si recuerdo el argumento de la novela. Es lo que tienen los atracones. Pero sí recuerdo el milagro de aquella cama de colegio mayor flotando por encima de Madrid y no había más futuro ni otra necesidad que la de seguir leyendo página a página aquel delirio... Luego devoré "Noticias del Imperio", por supuesto. Era otro registro en el manicomio. Maravilloso también, pero con la sensación de que era una locura con un grupo sanguíneo distinto al mío. Han pasado muchos años desde aquella ventolera. Ahora le dan el Premio Cervantes a Fernando del Paso. Viejito, achacoso y en silla de ruedas, pero todavía vistiendo chaquetas epilépticas y poniendo caras por esas esquinas de Google. No sé que entenderán las nuevas generaciones si se animan a leer "Palinuro de México" gracias a la popularidad de este premio, pero a mí me ha devuelto el aroma a incienso de una fe antigua y poderosa. No echo de menos al jovencito que fui en esos años. Quizá sí la cama revuelta. Y la flotación.

LOS FANTASMAS CON MIEDO DE "EL PAÍS".

Miguel Ángel Aguilar opinó en las páginas del New York Times. Dijo que la independencia de los medios de información en España estaba bajo sospecha y que sobre los periodistas estaba cayendo algo parecido al peso de la censura en otras épocas. Esa presión. Estaba hablando en concreto del periódico para el que escribe una columna desde hace la tira de tiempo. El País. La opinión de un hombre libre en un medio extranjero. Para tratar de contrarrestar el comentario o rebatirlo con algún tipo de argumento, El País lo puso de patitas en la calle a las 24 horas. Por si todavía nos quedara alguna duda. No sé qué más necesitamos saber sobre la deriva que ha sufrido esa mancheta de unos años a esta parte. Miguel Ángel Aguilar se incorpora por fin a la cuerda de magníficos profesionales que ya han dejado de sufrir bajo la rotativa de la banca. "Ahora" es el semanario que dirige por libre y al que imaginamos que podrá dedicar más atención a partir de "ahora". Y ahora, exactamente ahora, es el momento de no leer de El País (digital, por supuesto) más que las columnas de Grandes, Leila, Millás, Rivas, Vicent y Marías (últimamente también Jabois y Tallón, magníficos), y los chistes de El Roto y de Forges. Vaya, me doy cuenta de que todavía son muchos a los que aún no ha despedido el zombie tránsfuga de Cebrián. Al tiempo. Leerlos es como charlar con fantasmas estupefactos en un pueblo arrasado por las bombas. ¿Por qué no se van a otros paisajes? Supongo que porque los fantasmas también tienen derecho a tener miedo.

EL DESENLACE EN LOS JERÓNIMOS

El Tribunal Constitucional le ha dicho al Parlament que se pasa sus resoluciones por el forro de terciopelo de sus togas. A su vez, el Parlament le comenta al Tribunal Constitucional que no cae, que no lo reconoce, oyes. Que más que un Tribunal de nada parece la delantera de camareros de una boda de gala del PP. El soumiller de arriba, Francisco Pérez de los Cubos, el presidente de la cosa, tiene carnet del bingo fascista que digo y tampoco lo esconde, el tío ludópata. Los parla mentiras catalanes lo saben, claro, y están recusando el vino como si no hubiera un mañana. Unos por otros, la Constitución sin barrer, y por la megafonía del salón de convites y envites no se escuchan más que bravuconadas en la cocina y chulerías en la barra libre de las elecciones. A todo esto, la orquesta de viejos acabados que iba a amenizar el evento, La Orquesta Transición, no controla ni uno solo de los boleros transversales que les está pidiendo la peña: "Convergencia, por Dios, tú no sabes bailar chachachá", "Si tu me dices CUP", "Espérame en el Pleno", "Rajoy, no marques las horas"... Por la línea de puntos de la tarta nacional, un 3% de sablazo para Artur, el cuñado borracho, y la subasta de las bragas de la Democracia a cargo de los otros buenos partidos que han acudido a pillar el ramo de la novia y aplaudir en el enlace. Espera, que es una desconexión... Pues entonces el desenlace. En los Jerónimos. Sin paracaídas.

EL REVELADOR BESAMANOS A PIE DE OBRA

Te empujan hacia abajo. A la oscuridad. Con las bacterias anaeróbicas y el silencio. La incomunicación. El autismo cardíaco... ¿Después de la foto de arriba, publicada por eldiario.es, no ha dimitido la ministra Ana Pastor? No. ¿No está detenido el empresario Villar Mir? No. ¿Puertas giratorias, sobresueldos, comisiones a tiro fijo y ahora esto...? Sí. ¿Un besamanos de padre padrone a pie de obra? Sisí emperatriz. De Fomento. Dan ganas de votar distinto el 20D. No introducir un voto, sino una puñalada... Qué leches. Si lo que pienso votar es precisamente una puñalada. Me quedo más tranquilo. Abajo, los dos protagonistas de la ignominia. Hace años que los pinté, supongo que con un asco parecido al que me siguen provocandoj hoy díaj.

APOCALIPSI ARA

TOUS SE TROUVANT

170 millones de euros por el cuadro de arriba, Amedeo, "Nu Couché", con todo el mundo acostado a estas alturas... A estas bajuras del arte... Ya fue difícil encontrarte en Pere Lachaise... Ya fue difícil recordarte en "Los Amantes de París" delante de esa pieza final de alfarería triste. Pensar que ahí debajo estabais los dos, esqueléticos como siempre, lejos de todo. Qué obscena puede ser la posteridad, Amedeo. Qué guarra. Tú muriéndote de hambre hoy en el pasado y nosotros aquí llamándote genio y llenándote de millones de euros las cuencas de tu calavera... Qué guarridad más tenebrosa...

DEL ORIGEN DEL MUNDO AL ORIGEN DEL ESTADO CATALÁN (DE JOSEP PLA A BLAS)

Del blog de Miguel Ángel Morales
Gracias, salao.

LA SICARILLA

Pilar Gómez, subdirectora de La Razón. No la he podido pintar más inteligente. Pilar Gómez, la mano tonta de Marhuenda, pero obediente hasta la extenuación, lerda hasta la estupefacción y repelente hasta el shock anafiláctico. Da igual lo que tengas entre manos, que se te cae. La oyes hablar y le buscas la rendija del disco a la muñeca. La oyes defender las fascistadas de su periódico como la recluta novata con guión y echas de menos un buen discurso con gomina y pistolas de José Antonio Primo de Rivera. El coche de los bomberos a cuerda del PP, dándose de hostias con todos los rodapiés de las tertulias pero encantada de tener una estúpida campana que ir tocando por ahí porque su consigna más elaborada es "tolón tolón". Ayer apareció por "Salvados" justificando las calumnias contra Tania Sánchez y las portadas del "Hola" de la mafia contra Manuela Carmena. También andaba por ahí el sicario triste de Casimiro García Abadillo, incapaz de reconocer que su periódico se levantaba con el cornetín de órdenes de la derecha todas las mañanas: "Jódeme a este (a Trías, por ejemplo)", "Manipula estos datos" y "Distrae por aquí mientras nosotros metemos la mano por allí". El sicario veterano, triste y faltón de García Abadillo, como un teleñeco en tratamiento psiquiátrico. A su lado, Pilar Gómez, la sicaria becaria, la sicarilla de domingo. Echo la pota sólo con imaginar las inmundicias éticas y físicas que habrá tenido que tragar la "profesional del periodismo" para alcanzar el puestarraco que ocupa en un periódico de mentira, por no decir en un periódico de mierda.

LOS QUEBRADOS, LAS QUEBRADAS Y LA MATEMÁTICA DE LA VIOLENCIA DE GÉNERO

EL GENERAL DE PODEMOS

Llamadme loco, pero me siento más tranquilo teniendo a un piloto de caza entre los míos. Ellos tendrán sus testaferros suicidas, sus jueces en uniforme de camuflaje, sus abogados zapadores, sus banqueros acorazados... Pero nosotros acabamos de dar la bienvenida a un piloto de F-5 y de F-18. Julio Rodríguez. Ah, y también ex Jefe del Estado Mayor. Un general. No está en el ánimo de Podemos, supongo, iniciar una escalada de galones contra la Derecha (en ese lupanar descansan muchas más gorras de plato en sus percheros), pero no está nada mal contar con un militar democrático por si las cosas se tuercen y hay que organizar los turnos de centinelas con gafas en las trincheras, preparar un raid aéreo sobre algún Paraíso Fiscal o defender el cielo de Madrid. De nuevo. Llamadme loco, otra vez, pero pienso en los heroicos pilotos de la Segunda República. Los que la palmaron ahí arriba por mantenerse fieles a un gobierno de izquierdas elegido en las urnas y a sus principios democráticos. A esos valores se ha referido nuestro piloto a modo de explicación ante los periodistas por fichar con el Partido "Antisistema". Por la Democracia con mayúsculas tenemos a un piloto de cazas entre los nuestros. A la aviación de la República se la conocía como "La Gloriosa". Los propios pilotos republicanos llamaban a la aviación fascista... "La Numerosa". Como metáfora retrospectiva no está mal para desearle a este hombre toda la suerte del mundo en los combates que le quedan por librar de aquí al 20 de Diciembre. ¡Aquí tiene usted su mecánico en tierra, don Julio...! Bueno, mejor que no. Pero podría despejarle este blog de matojos en un pis pas por si le sirve de aeródromo improvisado. A unas malas. Que vendrán. Por lo pronto ya ha puesto usted de los nervios a dos ministros (al de Defensa por lo Privado y al de Injusticia). Así que ha despegado como los ángeles, señor. Buena caza.

UN DÍA DE ANGER (INSIDE OUT)

No os perdáis esta maravilla de película que es "INSIDE OUT" (Del Revés, en español). El ejercicio de instrospección más lúcido desde las Enseñanzas de Don Juan, de Castaneda. Y en dibujitos. Lo que van a aprender los niños. Y lo que aprende uno. Es impresionante que en un producto de masas hayan logrado tal nivel de propiedad y pertinencia con los conceptos más complejos de la mente sin que deje de ser hilarante, educativo y mágico en ningún momento. ¡Consiguen que la Tristeza te caiga bien! Amigos imaginarios ridículos, mazmorras del inconsciente, vertederos de recuerdos, el tren del pensamiento... Lo dicho. No os la perdáis. Pura emoción. Estoy seguro de que formará parte de vuestras experiencias esenciales en amarillo brillante... Arriba, la comparación evidente que me estuvo viniendo a la cabeza durante toda la película. Vosotros decidís si el personaje de Anger (furia, ira, etc) no se da un aire con Michael Douglas en su película homónima (Un día de...).  

UN GRAN ARTÍCULO DE JUAN DIEGO BOTTO

Podría limitarme a dar el enlace a este artículo en el diario.es, y lo doy, pero es que lo copio tal cual. Esperando que no le moleste al artista, lo firmo desde el principio al final. Lo hago mío. Chapeau, maestro. Y, encima, un gran actor. Decidme si no es el sumario más lúcido y completo que habéis leído en mucho tiempo sobre esta desgracia nacional que no para de sucedernos. Ahí va.

"JUGAMOS CON CARTAS MARCADAS"

Jugamos con cartas marcadas. Nos sentamos a la mesa y pretendemos que es un juego legal y decente pero todos sabemos que las cartas están marcadas. Se nos imponen unas reglas que en la mayoría de los casos solo nosotros debemos cumplir. Se nos dice que todos estamos en igualdad de condiciones mientras vemos cómo al jugador de nuestra izquierda se le caen los ases de la manga y el jugador de nuestra derecha le guiña un ojo al Crupier. Y lo peor es que debemos actuar como si el juego fuera limpio.

Jugamos con carta marcadas. Imaginemos por un momento que Ada Colau hubiera estado cargando el cuidado de su padre con problemas de salud al erario público mientras retrasaba el dinero que debía dar a otras personas con familiares dependientes. Pensemos por un momento las horas y horas de radio, editoriales en prensa escrita e informativos de televisión que abrirían pidiendo la dimisión de la alcaldesa. Es fácil hacer ese ejercicio. Y sin embargo el caso es mucho peor porque quien ha cometido semejante abuso es, ni más ni menos, que el presidente del gobierno. Y el silencio al respecto es ensordecedor.

Jugamos con cartas marcadas. El expresidente Aznar cobraba comisiones a Abengoa por conseguirle negocios en la Libia de Gadafi. El rey de España estrecha la mano de su homólogo Saudí, responsable de una de las más tiránicas dictaduras del mundo, con quien nuestro país tiene excelentes relaciones. Un juez dice que el PP se financió de forma irregular durante 18 años, Rajoy se subió el sueldo mientras recortaba salarios en los peores momentos de la crisis y aplicaba una reforma laboral que abarataba el despido. La sede del partido del gobierno se financió presuntamente con dinero negro, el PSOE robó millones y millones destinados a los ERE en Andalucía. Correa nos explica cómo el PP cobraba comisiones a empresarios de la construcción a cambio de otorgarles licencias de obras; cientos de millones en una putrefacta simbiosis entre política y empresa.

Se ha recortado en educación, en sanidad, en becas de comedor para los más necesitados, mientras se permitía que los comedores de colegios privados desgravaran Hacienda

Se ha recortado en educación, en sanidad, en becas de comedor para los más necesitados, mientras se permitía que los comedores de colegios privados desgravaran Hacienda. Se han reducido las becas universitarias y se han encarecido las tasas. La connivencia entre justicia y partidos es vergonzosa, jueces próximos al partido en el gobierno juzgarán sus casos de corrupción. Las televisiones públicas colocan a directivos cada vez más afines y en ocasiones no se distingue promoción de información; la censura aparece ya denunciada por los propios trabajadores de los entes públicos. La Banca es la principal accionista de la mayoría de los medios de prensa impresa y por lo que leemos (y lo que dejamos de leer) está claro que donde manda patrón...

Hemos visto impuestos al Sol, leyes mordaza, insultos constantes a las víctimas del franquismo. Hemos visto cómo parar un desahucio se convertía en un delito con multa de hasta 60000 euros y a Blesa reírse de nosotros mientras quedaba impune. Hemos visto a la Fiscalía pedir la absolución de corruptos y cárcel para sindicalistas o tuiteros. Hemos visto a casi todos los tesoreros del PP imputados y a CDC llevarse el 3%. Hemos visto dar dinero público a empresas privadas para que gestionen hospitales públicos gastando más que antes. Hemos visto Púnicas, Pokemons, Gürtel, ERE, cursos de formación. Hemos visto a la Guardia Civil disparar a náufragos, 16 muertos y al ministro del Interior mentir con notoriedad y alevosía. Hemos visto concertinas en el sur y genuflexiones en el norte. Hemos visto a la hermana del rey no saber nada de lo que firmaba y a los preferentistas estafados debiendo saberlo todo.. y la lista podría seguir y seguir.

El desprecio a los ciudadanos y a las supuestas reglas del juego es inagotable. Jugamos con cartas marcadas, mientras debemos dedicar días y días a demostrar que la flor que arrancó la alcaldesa de Madrid no estaba protegida o que Pablo Iglesias no vive de Venezuela o que Garzón no arruinaría las cuentas públicas.

Pero todo eso con ser insoportable ni siquiera es lo más importante, no es lo determinante. Jugamos con cartas marcadas porque el juego en realidad es otro. El poder no reside donde nos dicen, miramos una pantalla mientras la realidad se dilucida en otra habitación. Aquellos que realmente gobiernan no se presentan a las elecciones. Desde sus grandes corporaciones condicionan y presionan a los representantes electos para que legislen a favor de sus intereses. Ellos dibujan el tablero de juego, determinan las leyes y deciden los jugadores.

La gran Banca provocó una crisis global de gigantescas proporciones y ellos mismos han salido reforzados de todo este desastre. Ministros salidos de los grandes grupos financieros ocupan las principales carteras de economía en gran parte de Europa. Y son la primera línea de batalla en una guerra contra los pobres, las clases medias y los restos del Estado del Bienestar.

Jugamos con cartas marcadas. Y si pretendemos cambiar las reglas, si pretendemos atender a los más necesitados y recuperar la economía, rompen la baraja y nos echan de la mesa como ha pasado en Grecia. Porque no se trata de recuperar la economía, se trata de que algunos sigan ganando a costa de otros.

En España uno de cada tres niños vive bajo el umbral de la pobreza. El 27,3% de la población está en riesgo de pobreza y exclusión social (esto es cerca de 12,8 millones de españoles) de los cuales 3,3 millones están en situación extrema. El porcentaje de trabajadores pobres asciende al 14%. Un 11% de los Españoles no pueden calentar su casa. Un 12% no pueden afrontar los pagos de su vivienda. En España se producen cerca de 100 desahucios al día. La tasa de paro es del 22,37% esto significa 5.149.000 desempleados. La tasa de paro juvenil se sitúa en el 49% teniendo cuatro regiones españolas el récord de paro juvenil de Europa. Hay 1.570.000 hogares sin ningún miembro trabajando, de los cuales más de 700.000 no cobran prestación alguna...

Y sin embargo en estos meses de campaña electoral se hablará de banderas, patrias, pulseras y recuperación.

Jugamos con cartas marcadas pero a pesar de todo, la partida hay que jugarla y hay que intentar ganar. Y como no tenemos dinero para sobornar al crupier ni poder para escoger las cartas nuestra única baza es la gente. Nuestra única baza es organizar desde abajo una gran marea de "nadies" y ser muchos, muchos, realmente muchos para ponernos todos juntos al lado de nuestros jugadores.

EL PELO DE LA DEHESA DE CIUDADANOS

"OMS": UN MANTRA ZEN

UN DEPORTISTA DE PUEBLO CONTRA UN BOCACHANCLA

Sí, es raro que me vea pintando a un deportista. Quitando algún proyecto truncado para una colección de cromos de la selección española de fútbol y algún que otro ajedrecista, no soy de pintar músculo pagado. Pero hacemos una excepción con José Manuel Calderón, arriba, que puso en su sitio al detestable Sostres (abajo) a tenor de uno de sus detestables artículos detestables en la prensa escrita. Empatan a cero el Barça y el Villanovense (de Villanueva de la Serena, Badajoz, de donde es el baloncestista) y al repugnante memo se lo llevan los demonios. Tapaos la nariz, que van algunos extractos:

"Estas fases previas de la Copa del Rey tienen mucho de «siente un pobre en su mesa» y de «todo el mundo puede si lo intenta». Hay quien lo encuentra bonito y a mí me parece deplorable, porque ni todo el mundo puede, ni es agradable cenar con pobres, ni puede mantenerse el orden si todo el mundo empieza a intentarlo. Una hora antes del partido ya no cabía nadie en las gradas, en esta clase de entusiasmos de la gente que no vive en las ciudades (...)

Cada vez que las cámaras enfocaban al público, mi mujer hacía comentarios sobre lo afortunados que hemos sido. La vida sonríe en la ciudad y todo fluye ligero y amable. En los pueblos pasa la vida más lenta. Por eso las pieles de sus gentes son más gruesas y las facciones más duras y las miradas más penetrantes, como si a cada instante tuvieran el presentimiento de la muerte".

Es tal la sarta de estupideces y tan rastreros los comentarios despectivos del baboso plumilla, que la fantástica y escueta respuesta de Calderón en Twitter merece un sitio en este blog.

Tapón, canasta, bocina y final del partido.

UNOS NENOS DE ALDEA SIN BARCO

Nuevas Generaciones acusa de "proetarras" al sublime trío gallego "Poetarras" por esta canción. Juzgad vosotros en manos de quién estamos y quiénes son los criminales.

LA PATRIA COMO GOMINOLA ÉLFICA

COMER CARNE DE PROCESADA

La OMS puede llamar por igual a una hamburguesa de Los Ángeles que a un botillo leonés, a una salchicha inglesa que a un chorizo de Cantimpalos: todo es carne procesada y cancerígena. No sé si un español medio le ha hecho alguna vez caso a una recomendación de la OMS a lo largo de su vida. Puede que haya algún neurasténico por ahí, entre los veganos terminales. Algún hipocondríaco en paliativos. Pero sería como hacerle caso a una azafata con sus instrucciones de hinchado del salvavidas mientras sobrevolamos Zamora. Es probable que la mujer haya aprendido a nadar en una piscina monísima, pero seguro que no tiene ni puta idea del punto de pimentón que ha de llevar un buen chosco de Tineo. Hecha esta precisión, de lo que quería hablar no era de la carne procesada, sino de la carne de procesada. En concreto, de la cacheira de Esperanza Aguirre, ese tumor maligno que le sale a la pantalla de tu televisor cada vez que aparece su jeta oxidada en Eau de Bilis. Los hay que niegan el Holocausto, los hay que niegan la evolución de las especies, y Esperanza Aguirre niega que estuviéramos en la Guerra de Irak. Con nuestros muertos allí (Diwaniya, Nayaf, Bagdad) y con nuestros muertos aquí (Madrid, Atocha). Dice que no. Sonriendo. Como una pesadilla. Que le quiten el carnet de ser humano a esta víbora cancerosa, por favor. Luego, allá tú si te tragas lo que dice. Si te gusta la carne de procesada. Los "Ovarios podridos de Lideresa", como si fuera un plato exquisito japonés del que puedes morirte.

VIVA LA REPÚBLICA LACATANA

Carme Forcadell es desde ayer presidenta del nuevo parlamento catalán, un cuarto de los juguetes donde están repartidos casi a la mitad los juguetes bélicos y los juguetes educativos. Ayer entró la niña a ocupar su cargo en el cuarto, se subió a la caja de madera oficial, y lo primero que dijo fue: "¡Esto es la guerra!". Los amigos de la sangre en el recreo la aplaudieron a rabiar. Los gafotas, los pijos y los pusilánimes a favor del federalismo en la comba se cruzaron de brazos en silencio, ofendiditos. La actitud deberá ser otra de ahora en adelante, creemos. La actitud será considerar "Rompecabezas" como otro juego bélico más y no dejar que los repetidores se adueñen del recreo, por más que le hayan dado la caja de madera a una redicha.

UNO DE LOS CRIMINALES DE LA POLÍTICA PIDE PERDÓN

De los Cuatro de las Azores, Durâo Barroso, Tony Blair, George Bush y el Siniestro Aznar, el inglés ha sido el único en pedir perdón por la guerra de Irak. Ha habido que esperar años, pero ha ocurrido. Perdón. La cagué. Los informes estaban equivocados... Ya. Todos sabían de antemano que los informes estaban manipulados. Que la "inteligencia" trabajaba para las multinacionales. Que convenía una guerrita para ir sacando el stock de misiles y para ir parcelando el nuevo terreno rústico a petición de los coleguitas de las empresas afines. Perdón: sí, nos cargamos a cientos de miles de seres humanos sólo y exclusivamente por la pasta, comisiones aparte. ¿La Libertad? ¿La Democracia en la zona? Casi cuela el cuento de las Mil y Una Noches, ¿verdad? Ah, y perdón también por haber sembrado el caos del que ha surgido esa bestia prehistórica y sangrienta del Estado Islámico. Ya, otra vez. Si tan arrepentido está, que se preste a darles una de sus carísimas conferencias en alguna madriguera integrista, foro "Los Debates con Sangre Entran y Ya Tal". Sube el estirado inglés a la tribuna... Qué desagradable olor a heces y orina... Ejem (en inglés). Carraspeo (en árabe). "Chavales, no ponderamos bien las consecuencias de nuestra ambición de alimañas de chaqueta y corbata... Y quería pediros disculpas... Ejem (en inglés) Eh, eh... ¿Qué es eso? Me gusta mi traje de corte inglés... Ese mono naranja no va con el azulito de mis ojos... Por favor... Please... ¿Hay algún bestia de entre vosotros que hable mi idioma? El mono no... ¡El mono no! ¡El mono no...! ¡¡Fue el sieso español!! ¡¡¡Toda la culpa fue del español!!! ¡¡¡¡Ponedle el mono naranja al mierda del bigote...!!!! ¡¡Tengo su teléfono!! ¡Llamadle! ¡Que venga!  

ASOCIACIÓN DE MALHECHORES

NO PODEMOS PERDER LA GUERRA CIVIL DOS VECES ¿O SÍ?

CONGRESO INTERNACIONAL DE CANÍBALES EN MADRID

Hace unos días, Madrid se vio invadida por una horda hambrienta y pestilente de señores con corbata y señoras con traje chaqueta. Arrastraban sus zapatos de piel humana por parquets de Bolsa, ocupaban estrados, tribunas, atriles, se abrazaban a sus maletines de refugiados de la Banca y proferían alaridos liberales al unísono reclamando más desigualdad y que se aplicaran los artículos de la Convención de Ballantines y la Declaración de Davos sobre los Derechos Fundamentales del Alambre de Espino contra el sabotaje y las mentiras del populismo. Pedían agua de marca, bocadillos de carne de niño, se olían los bolsillos de atrás de los pantalones y, si detectaban un macho alfa de la depravación, había hostias capitalistas por ser los primeros en lamerle el interés de la deuda debajo de una tienda de campaña política. Hace unos días, Madrid perdió la oportunidad de encerrarlos a todos en un Centro de Detención, y tirar la llave.

DESENGAÑOS BURGUESES

¿No había sitio para Irene Lozano en Podemos? ¿No tenía Irene Lozano otro sitio que el PSOE? ¿No es de locos que un partido que se llama "socialista" renuncie a derogar la Reforma Laboral de los fascistas? ¿Por qué la regeneración democrática suena a podredumbre efervescente? ¿Se puede contratar a un político? ¿Por qué dedicarse a servir al pueblo parece cosa de mafiosos? ¿Podría considerarse el invento cosmético de la "centralidad" como el epicentro de un terremoto de Nada? ¿Podríamos llamarlo "anocentro"? ¿Cuántos turistas había en el 15-M dándose una vuelta por la Puerta del Sol? ¿De verdad eligieron los tres un puto café con leche en vaso? 

BOBO Y PEQUEÑO: ARZOBISPO DE ESPAÑA

La política produce de vez en cuando gusanos lustrosos como columnas salomónicas, y la Banca, y la Literatura, pero los gusanos más repugnantes los suele generar la Iglesia. Entre las hojas de morera de la Biblia se crían estupendamente. Luego te salen mariposones gordos como avestruces y graznan contra la homosexualidad, contra el vuelo gallináceo de los monaguillos que intentan huir de ellos y contra los que dudan de la autoridad de tanta mariposa tuneada. El arzocura de Valencia, Antonio Cañizares, cargó el otro día contra los que tratan de escapar de la muerte en Siria. Que no eran "trigo limpio" y que sólo unos poquitos poquísimos muy pocos podían ser considerados como refugiados. Que la mayoría hacía el petate por gusto. Y más que por gusto, con la malsana intención de reventar Europa por dentro: o con bombas o con su intolerable manera de ser a su bola, ignorando curas y costumbres cristianas. Partiendo de la base de que todos los curas son trigo limpio, Antonio Cañizares, arzopárroco de Valencia, no podía ser diferente. En su voz y en su tono, los argumentos cereales para una auténtica cosecha de cruzados mágicos. Una lencería por dentro que no impide la ostentosa lencería por fuera de toda mariposa cristiana cuando se cría entre hojas parroquiales como fatwas musulmanas y tiene que ir por ahí de ceremonia en ceremonia y con la jaima vaticana siempre lista para acampar en cualquier altar, como bien se ilustra en esta foto cien por cien "Bobo y Pequeño", almacén de telas.

Aunque lo que me vino a la mente en su momento es esta pieza religiosa (porque es de culto) de los geniales Faemino y Cansado. Arzobispo de Ehpaña. Que la disfrutéis.