LA CAMPAÑA ELECTORAL RESUMIDA EN UN ESLOGAN

GLOBOS ÉPICOS CONTRA LA REFORMA LABORAL

-¡En cuanto acaben con las pelotas de goma y los gases lacrimógenos, contraatacaremos nosotros con nuestras espadas de globos...!

Los franceses le están diciendo que NO estos días a la reforma laboral que pretende imponer su gobierno. Manifestaciones a lo grande y con todo el peso de sindicatos y asociaciones derramándose en oleadas por París. Algo que apenas hicimos nosotros en Madrid contra una reforma idéntica, la capitalista más depredadora. La que ahora mismo ha conseguido sueldos de miseria y trabajos de esclavo para el ochenta por ciento de los nuevos empleos en España. Con algo más de sangre que aquí, pero me temo que a los franceses se les acabará imponiendo también. Sus antidisturbios tienen el mismo concepto de la poesía que los nuestros. Y sus políticos y banqueros saben distinguir a un gilipollas ilusionado igual que los nuestros. A hostias. El chiste estúpido de arriba no es más que una estilización melancólica de la foto de abajo, que me ha dejado turulato esta mañana. Esa es la realidad a la que nos aboca la conciencia blandita de los tiempos: estamos siendo exterminados, pero qué maravillosos somos, señor agente.

Foto Asociated Press

TRAS EL DEBATE DE AYER, EL PUNK

Sólo vi unos minutos del debate entre los cuatro que quieren dirigir este bendito país de mierda. Fue repugnante. Ni desolador, siquiera. Como ver a cuatro curas masturbándose. Mi favorito, mientras le hablaba a los niños en una clase de Educación para la Ciudadanía, el maestro enrollado Pablo Iglesias. El de Ética y Religión. Le votaré, si no estoy muy borracho ese domingo. Luego cogerá mi voto, le dará forma de supositorio y me lo meterá por mi populismo de atrás para pactar con Pedro Sánchez, el Mármol Tonto. La alternativa ya la dio el tipo de arriba en Trainspotting, Irwine Welsh. Ver pasar trenes. La Heroína. El Punk. Manda cojones que todavía siga siendo una salida el Punk en este patio.

EL LAVADO DE CARA DEL PP VALENCIANO

En aras de la renovación, la transparencia y la rehabilitación de toda la cúpula del archicorrupto PP valenciano, su nueva presidenta en la Zona Cero de la Pestilencia, arriba, Isabel Bonig, le ha escrito una carta de apoyo y solidaridad al Arsobispo de Valensia, Cañita Cañisares, el que está en contra del Imperio Gay, el Feminismo y los Refugiados que no son trigo limpio. De perlas. Para empezar a quitaros la mierda con espátula, lo mejor, sin duda, es ponerle una peana de oro a un mojón. Vamos, que os estáis lavando la cara con heces al gotelé.

EL PARKINSON DE "EL PAÍS"

El que fuera un periódico puntero y cierta bandera de la profesionalidad en España con la Santa Transición ha degenerado en titulares de portada como el de hoy en su edición digital. Ni en un taller de periodismo en un instituto te dejarían poner esa frase. Suspenso en Redacción Periodística y ni se le ocurra volver en septiembre. Dedíquese usted a otra cosa. "Es que soy becario...". Pues usted y su jefe a la puta calle. Ya dejaron de ofender.

EL DE LA MOTO Y EL DEL CARRITO DEL HELAO'

Cuando un tribunal de justicia te mete una multa de casi 400.000 euros es que la has debido de liar muy gorda. Tanto como para arruinarte de por vida. O tanto como para pagar con la cárcel si no dispones de los cuartos. Pero si perteneces al PP es distinto. Esa multa de la justicia significa que vas por el buen camino. Que eres indiscutiblemente de los suyos. Adelante, chaval. Acabarás de vicesecretario sectorial del partido. Aunque no sepas de qué vicesector ni de qué secretariado por partes, un cargazo. Y más si eres gay "formal" (de los que se casan de frac) y no te gustan los moros. A la mierda lo que hayas afanado (supuestamente: yo también escribo de frac) en el Ayuntamiento de Vitoria con tu valedor Alfonso Alonso. Eurillos a la mar. Arriba, Javier Maroto, enterándose de que lo suyo con la justicia no supone el más mínimo inconveniente (al contrario) para que lo saquen de los primeritos en la lista electoral de cara al 26-J. Ni para su partido ni para sus votantes. Impasibles los "alemanes". Y al resto de España también parece que se la suda. Estamos llegando a la hez madre de este caldo de tiempos.

LA SENCILLA MISIÓN DE CELIA MAYER

Celia Mayer, arriba, por el gesto casi de Podemos, pero más de Ganemos Madrid y Ahora Madrid. Sustituta del hereje de Guillermo Zapata al frente de la Concejalía de Cultura y Deportes del Ayuntamiento de la capital, esta mujer tiene la fácil misión de resucitar a un muerto (la cultura madrileña) y de que los muertos fascistas no anden homenajeados por las paredes de la ciudad como lagartijas de mármol en versalita. Con lo cual todo el mundo trata de ayudarla colándole títeres para adultos en la programación infantil y metiéndole inocentes asesores de la iglesia en su comisión de Memoria Histórica. Todos los días que sale el sol entre los leones mojados de la Cibeles algún engominado o alguna cocodrila pide su cabeza y hasta el cuerpo entero porque los muertos no se tocan, nena: ni los caídos de la Summa Roja (cuando Madrid era una fiesta) ni los caídos de la División Azul (cuando Madrid era un palio). Su mejor momento del día debe de ser cuando se junta con la alcaldesa Manuela a echarse un cigarrito y contarse mutuamente las puñaladas y las flechas de la falange que aporta cada una en la espalda. Miras sus fotos de unos años antes, de cuando regaba geranios tan ricamente en el Patio Maravillas, y esas ojeras no las tenía. Echar a andar un geranio era más fácil, Celia. Estamos contigo.

HA NACIDO UN ATLÉTICO

Mi caída del caballo con el Real Madrid ha sido paulatina (cómprenme la imagen de una "caída paulatina"), pero el trastazo gordo se produjo con la imagen de su presidente abrazándose con el otro ex presidente, Aznar. Hasta aquí llegó el Ebro. Ni por fútbol,  ni por imagen, ni por ética me iba a caer bien el Real Madrid nunca más... El memo de Ronaldo tampoco ha ayudado a que vuelva a simpatizar con la causa blanca, la verdad. Pero lo de anoche fue de "atragantá"... Y mi bautizo para profesar la disparatada fe en el Atlético de Madrid. Como el que se hace moro, me convertí en rojiblanco. Vi al Dios Colchonero. Lo sentí. Aleluya. Mirad mis llagas. ¡El Pupas! Ya intenté convertirme en el pasado, más bien como turista en una sinagoga o en una mezquita, pero sin ningún resultado revelador ni ningún milagro futbolístico apareciéndose en la coronilla de una higuera. Anoche sí. Con una derrota injusta, dolorosa, épica. Pobre Juanfran. Pobre Atleti. Dos penaltis fallados, el gol del Real Madrid en fuera de juego y el último tanto en la tanda marcado por el impresentable Ronaldo, que no hizo nada durante todo el partido... Pero mi enfado santo al levantarme esta mañana sigue siendo contra el tipo de arriba, Pepe, que no paró de hacer teatro cada vez que un atlético le rozaba y de la manera más infame y canalla. Un sucio miserable marrullero indigno de llamarse a sí mismo deportista. Que las imágenes de su repugnante actuación en la final se pasen en vídeo en todos los colegios del mundo. Que a partir de hoy mismo los niños devuelvan avergonzados la camiseta del farsante. 

EL PAYASO DE CARA BLANCA, CIUDADANO DE BIEN

Si algo me faltaba para convencerme de la futilidad reaccionaria de Albert Rivera, su viaje a Venezuela me lo ha acabado de confirmar. Una carambola de payaso de cara blanca para atizarle con el chorro del agua al payaso tonto, Pablete, que estaba distraído en un lateral de la pista de al lado. Aplausos y risotadas de los niños de la derecha. Pero el resto de los niños sabemos que el tiparraco ese no es bueno. Que solo se mueve por codicia y que está más falto de una poltrona forrada de billetes que una yonqui de un chute. Y ahí se ha ido la mujer, donde los chándales.

EL IMPERIO DE LOS GAYS Y LA CAÑA DE ESPAÑA EN ARZOBISPO

Los curas y los gays son mucho de Imperio. En lo de imperiosos, en la pompaza y en lo de marcar territorio. Unos con el Imperio de Dios y otros con el de Imperio Argentina, pero creo que andan a la par en afeites, afectaciones y mucha pluma en la voz. Los curas con las del Gallo de San Pedro, también de madrugada, y los gays con las de la suave boa constrictor de las grandes fiestas. Con todos los parecidos (véase arriba una simbiosis), yo creo que la diferencia básica entre unos y otros es que los gays son más naturales, me caen mejor, y no te prometen el puto paraíso cada vez que te ven, como un relaciones públicas a la puerta de la discoteca. Llámese Iglesia a la Discoteca que frecuenta el de arriba, la Loca de los Flyers, Antonio Cañizares, La Caña, Arzobispo de España, y lo tendremos todos mucho más claro, "Candle in the Church".

QUIÉN LE SACA LOS COLORES A QUIÉN...

Concepción Dancausa. En wolof, Konchidancausa. Delegada del gobierno en Madrid. Hija de falangistas. Hija del Tamayazo. Ya hablé de ella en este blog, en los días en los que se negaba a cambiarle el nombre fascista a las calles de Madrid. Ahora, la mujer prohíbe a los aficionados al Barça que lleven ninguna "estelada" a su partido contra el Sevilla en el Calderón. De banderas andaluzas no ha dicho nada. Ni de los chistes. Y mira que también son "identitarios". A la mujer lo que le fastidia es que pienses en colores diferentes. ¿Amarillo y rojo? No, espera, que esos son los que más le gustan a Konchi... A ella lo que le fastidia es que enseñes tu sujetador con esos colores en un recinto sagrado. ¿El campo colchonero? No, espera... A ella lo que le fastidia es que los catalanes vayan a animar su equipo con toda la parafernalia independentista por ver si consigue esta temporada su primer título en el extranjero, esto es, Madrid... Más o menos. Yo iré con el Sevilla, pero, si fuera al campo, por éstas que intentaría lucir una "estelada"...

CUANDO FRANCISCO GRANADOS ESCUCHABA A LA GENTE...

...Y tenía un oído fino para la política.

DAVID MARJALIZA, O MARJALIZABA, VAYA SÍ MARJALIZABA...

Arriba, David Marjaliza. En estos momentos, en alguna dependencia policial esperando para seguir cantando la gallina a preguntas del juez Velasco. David Marjaliza, sí. O marjalizaba, el pobre. Con lo difícil que es eso. Porque para marjalizar bien hay que saber. No todo el mundo puede marjalizar de la noche a la mañana, por ciencia infusa, ni mucho menos estar marjalizando más de diez años sin que nadie se dé cuenta de lo que has marjalizado como un campeón. Primero, y aunque parezca mentira, te tienes que dejar marjalizar por algún político con tronío. Francisco Granados, por ejemplo. Luego, ya marjalizado tú mismo, tienes que marjalizar unos terrenos, dejar que tu colega marjalizante los marjalice en un mapa para que suban de precio, y después marjalizas los beneficios para marjalizarlos en los siguientes terrenos que quieras marjalizar. Al cabo de unos años, queda marjalizado hasta el lucero del alba por tu zona: alcaldes, diputados, concejales, secretarios, empresarios y el horizonte. ¿Que te pillan marjalizando al fin y al cabo? Pues cantas la gallina como está haciendo David, aguantas la reprimenda por marjalizar, prometes que no vas a marjalizar más, y al cabo de unos meses te plantas en Ginebra, en Panamá o en Bermuda, y recoges todo lo que hayas marjalizado hasta ahora. Tan ricamente. ¿O acaso no trata de marjalizar todo el mundo? En estos momentos se está marjalizando en alguna parte de España a punta pala y en secreto, pero ya nos enteraremos dentro de unos años, así que no hay por qué escandalizarse ahora precisamente.

OTRA LÚCIDA VIÑETA DE MANEL FONTDEVILA SOBRE EL 15-M

Gracias, Manel.

ABSORCIÓN ANAL CON UNA WACOM

Puedo estar equivocado, pero a tenor de los cien años del nacimiento del de arriba los periódicos se han visto asaltados por caricaturas de aproximación (fotos aparte) tirando a Primero de Parodia y para septiembre Mínimos Parecidos. Unos dibujos espantosos y unos bosquejos de bostezo. Hasta en el ABC a tinta china, con la veneración que le tienen ellos a su santo de la palangana... Así que hice una búsqueda de mosqueo en Google por si los logros hubieran estado en el pasado y en otra parte... Y tampoco. O nos los encontré, que todo puede ser. Pero es que ni Sciammarella, cachis la mar, aunque algo sí pilló el argentino mágico en su careto que le sirvió para un croquis lejano que sí "suena" a Cela, pero sin su melodía clavada... Con el añadido, esta búsqueda que digo, de que en la sección "esculturas" al ínclito, la producción en 3D ya era de bochorno: los cincelazos al granito y los pegotones de bronce son los de un Lladró borracho y con el modelo sin estarse quieto y poniendo caras raras, que venga Bernini... Porque en las placas reza Camilo José Etcétera, que de otro modo lo mismo es John Wayne con gafas que Vicente Aleixandre recién afeitado. Una cosa de tirar p'atrás, oyes. Y me dije: "¿No será que el chivato está maldito para que nadie le coja el punto?" Pudiera ser. Si eres capaz de hacer las cerdadas que hiciste, plagios incluidos, y hasta de comprarle un Nobel a los suecos sin tener carnet de conducir, la cara igual te vira a borrosa e inestable y los rasgos te abrenuncian... Vale, a mí me deslumbró "La Colmena" y "La Familia de Pascual Duarte". También me lo pasé pipa con sus cosas sueltas: "Café de Artistas", "Garito de Hospicianos...", por ejemplo, y hasta con el "Viaje a la Alcarria", guía Michelín de moscas y meos... Pero, con el pasar de los años, ha sido saber cositas del menda y se me han caído los palos del sombrajo de Ikea, Carmiña. Con todo, esta mañana me decidí a cubrir el hueco (paso al frente, que soy joven e inconsciente) y fui a por la caricatura perdida del gremio y del "genio", casi una defensa corporativa de nuestro oficio, y aquí  la tenéis, fresca de manchar los dedos todavía después de un par de horas con el pincelito sin censura de la Wacom. Cela posando con su soberbia, su mala hostia y su aspecto de enterrador literario Cum Laude... O creo que es eso lo que había que pintarle. No sé. A mí me gusta. A mala hostia él, mala leche yo... Y por si quedara alguna duda de lo mucho que lo aprecio en lo personal todavía, va una muestra de su talante y su disposición al iberismo tremendo de vedette pedorra aquí, en este vídeo. Aunque esté pactado con la pobre muchacha, supongo, qué asco de escritor patrio... Cumpleaños feliz, insigne.

EL MONSTRUO DEL 15-M

Irene Montero, la psicología del 15-M, esto es: su ansiedad, su paranoia, su Eros, su Ello, su Tánatos, su pulsión onírica, su sublimación, su psicosis, su complejo de inferioridad, su Súper Yo, su inconsciencia, su angustia, su Ego, su ilusión óptica, su transferencia, su salud mental, su manía persecutoria, su delirio de grandeza, su sonambulismo y su psicopatología de la democracia cotidiana. Todo junto. PODEMOS. El único súper robot que hemos sabido construir contra los Mazingers del Fascismo y del Capitalismo Suicida. Un monstruo infantil y voluntarioso al que le estamos enseñando kárate teórico entre todos para cuando llegue el día del gran combate en dibujos animados. Un monstruo como para darle de hostias a menudo por sus salidas de niñato... Y otras por inocente... Pero es nuestro monstruo, estamos criándolo sin manual de pediatría para Espartacos Bebés, y lo adoramos. Irene Montero es la que está intentando que verbalice sus sentimientos en público (arriba, en una de sus clases de logopedia). A veces lo consigue. No es poco para la edad que tiene. Digo el robot.

ANIVERSARIO DE LA MATANZA DE SOL

El 18 de mayo del 2011 subí al blog la viñeta de arriba. Desde el 15 de mayo en adelante, hasta perder las elecciones, subí otras aún más melancólicas. Muchos de los que estuvimos por ahí haciendo bulto seguimos por aquí, igualmente impotentes, por más que tengamos las uñas negras de votar lo mismo. Y muchos otros con los que seguro que me rocé por el Paseo del Prado o en la Puerta del Sol están hoy en Munich, en Londres, en Oslo, en Berlín... Pasamos de pedir Democracia Real a voz en grito frente a la sumisión de nuestros políticos y la corrupción de entonces a padecer la mayor dictadura camuflada de Europa, una reforma laboral esclavista y los derechos civiles pisoteados como confeti después de una fiesta. Ahí sigue Europa, tan puta como siempre, y aquí siguen los políticos de siempre, tan hijos de puta como en su día, si no más, visto que los casos de corrupción se han triplicado... Hoy es el 5º aniversario. Sensación de haber sido Heidi en Verdún. Ahora vamos juntos con Pichí a las elecciones de Hiroshima.

EL MENÚ DE LA LEY MORDAZA

Al secretario de estado de seguridad, arriba, Francisco Martínez, camarero del ministro del interior, no le parece que la Ley Mordaza restrinja libertades. La gente la llama "Ley Mordaza" porque está muy loca, claro. Considerada España como un restaurante cutre con camareros maltratadores, pedir la hoja de reclamaciones te cuesta, pongamos, 6.000 euros de media, pero eso no coarta tus derechos, por supuesto. Se te cortan y coartan las ganas de pedirla, que es otra cosa. Lo que te aconsejan básicamente es que tragues con lo que te echen en el plato y que seas bueno como un niño amaestrado, un perrito de catequesis, o al revés. Tampoco se te ocurra calificar al camarero de "cabrón" si se lía a bandejazos contigo, que él trabaja para el dueño del restaurante y es un mandado. Ah, y no lo grabes con tu móvil, que te lo comes también. Esperemos que esta pesadilla gastronómica a lo Rabelais acabe este verano. Luego, con más calma, ya iremos metiendo en la cárcel a toda la plantilla de este puto restaurante de fachas y redecorando el local, que es nuestro de toda la vida. 

MONTESQUIEU, LLÉVATELOS A TODOS...

El señor de arriba es muy de derechas. Juez y muy de derechas. Salvador Alba. Le acaban de cazar instruyendo por teléfono a un empresario imputado, el señor Ramírez, para que declare lo más conveniente y de la manera más convincente las mierdas adecuadas para poder empapelar a la jueza Rosell, una muchacha con sus subidas y bajadas en mi crédito personal, pero que cometió el error de tocarle las narices al ex ministro Soria antes de fichar por Podemos. Ahora se trata de dirimir judicialmente qué mierda pasa en la justicia de mierda que tenemos en este bendito país de mierda. Yo ya no abro internet para leer noticias sin antes ponerme la careta de soldador. Qué asco todo.

LA MANO IZQUIERDA DEL "CANDELA"

El cartelito de arriba luce a la entrada del "Candela", el legendario garito para flamencos y alrededores sito en la calle del Olmo, 2, esquina con Olivar. Melena al viento de Lavapiés. Con su letrita de ordenador, su subrayado en lo importante y las GRACIAS en cursiva, que los gitanos tienen su aquel de recochineo. Un ruego. Un rueguecillo. Lo más posible respetar y ruidos, los necesarios, chavales. Que todos somos buena gente y "habría" que respetar el descanso de los vecinos. El "habría" lo pongo yo. Qué arte, joder. Esta peña es la que debería haber redactado ella enterita la Ley Mordaza, con sus puntos, sus comas y el duende que da cerrar a las seis de la mañana, y no los malajes del PP y los curas del ministerio del interior. Lo que nos habríamos reído con esa mano izquierda cargadita de colorao... 

ESPAÑA DE FÁBULA

El Albondiguilla se ha puesto a cantar. Arturo González Panero, ex preboste de Boadilla del Monte, no quiere hocicar en el trullo a solas y llama a todos los de la fiesta para que expliquen la barra libre de mordidas e ingestas de liquidez en el erario público. Una albóndiga de carne picada, a medias ternera mugiente y cerdo popular, pero personaje fabuloso, y cantando el "Lerele, Sr. Juez". Samaniego, Iriarte y Esopo se lo pasarían pipa escribiendo el cuento de la bolita comestible que vivió del cuento. Una pequeña bolita de carne sujeta de una correa (gürtel, en alemán), como un chihuahua desconsolado, que es su verdadero aspecto de perrillo encarnado.

MICAELA MIGUEL, MIGUEL MICAELA...

Miguel Arias Cañete ensayando con los zapatos de su mujer 

el baile típico de Panamá y sus papeles "Amnistía Fiscal Pa' mí y Pa' los míos"

LOS PRINCIPIOS DE LA DEMOCRACIA, Y LOS FINALES...

COMPLETAMENTE DE ACUERDO CON IGNACIO COSIDÓ

Estoy con Ignacio Cosidó, director general de la policía. Por supuesto que los chavales de Podemos suponen un peligro para la democracia que tenemos en España. A ver si acaban con ella de una puta vez y podemos disfrutar de una Democracia de verdad. Aquella "Democracia Real" por la que nos manifestamos contra el comisario político de arriba hace ya mil años.

QUEMADOS, PERO TODAVÍA QUEDAN PERIODISTAS

En estos tiempos de ordenanzas disfrazados de periodistas y de pregoneros disfrazados de tertulianos, José Martí Gómez, arriba. Un maestro. Literalmente un maestro de escuela. Y probablemente lo habría sido, y de los cojonudos, si no le hubiera picado (como a Spiderman) la mancheta del Diari de Barcelona. De ahí hasta ahora, pegándose de hostias contra el poder y librándose de más de un fusilamiento por teléfono de parte de algún político con trono. Veterano de El País, y actualmente más quemado que los rulos de cocaína de los peperos valencianos, acaba de escribir "El Oficio más Hermoso del Mundo". ¿Un dedo índice manchado de nicotina apuntando directamente al culo de Cebrián? Hablamos de oficios, no de orificios. Aunque al IBEX le parezca hermosísimo. En cuanto tenga un rato, a leerlo. Digo el libro. A mí me cuentas una anécdota divertida con periodistas y ministros, y ya me tienes.

A LA ESPERA DE RUBÉN AMÓN

Por seguir con El País y la canallesca buena, arriba Rubén Amón, uno de tantos que debe de estar sintiendo vergüenza de su jefe. Vieja o nueva, pero vergüenza. Trabaja en el periódico, como lo hizo su padre, y con los mismos mimbres de libérrimo y rebeldón. Me gusta lo que escribe y de los temas que escribe. Sangre nueva en los viejos canalones de tinta roja. Supongo que en algo le mitigará el bochorno por culpa de su Dirección la victoria del Atlético de Madrid ayer frente al Bayern. Antes de la encerrona que nos espera en Munich la semana que viene auguro algún artículo suyo al respecto. ¿De Cebrián? ¿Del Glorioso? Nunca dejes de creer.

Nota del 4 de Mayo: Y ya en la final, después de sufrir ante el Bayern, el articulazo de Rubén Amón, el bueno.

LA CANALLESCA MALA CONTRA LA CANALLESCA BUENA

Hará unos cuatro años escribí una cosa muy encorajinada contra Cebrían en este mismo blog, "Perro come Perro". Me quedé corto entonces. La saña con que el menda acaba de revolverse contra sus compañeros de profesión a causa de los "Papeles de Panamá" no tiene igual. Querellas, demandas, coacciones y coerciones contra todo aquél que no rinda sumisión al sátrapa de los medios. Ignacio Escolar, despedido de la SER por publicar informaciones contrastadas en el diario.es que implicaban reveladoramente al Buda de El País y sus manejos con dineros de extrarradio y sombrías petroleras. Qué importa si es verdad o no. Aquí no estamos hablando de periodismo, sino de PRENSA. La que siguió a la del Movimiento y sigue cumpliendo su mismo "papel" en papel... Y luego el infame de Sostres "apoyando siempre al empresario" en su pestilente columna de "Ducha de Odio". Iba a poner su caricatura también. Para qué, si ese tiparraco escribe desde un esfínter y no se le ve.

RICARDO COSTA, POLÍTICO VALENCIANO EJEMPLAR

Casi visto para sentencia, el chaval lo tiene todo, pero lo que más me apasiona de su carisma y comportamiento en público es que resume al político valenciano del PP. Inteligencia, honestidad, humildad y entrega a los ciudadanos. Ejemplar hasta niveles taxonómicos. Ya no me acordaba de su conversación con El Bigotes pidiéndole cien gramos de "caviar" para una fiestecilla. Su voz vigorosa y firme con el proveedor al otro lado del aparato. CIEN gramos. Y luego su risa noble frente a los periodistas. Merecemos todo lo que nos pase si hay una parte de este bendito país de mierda que continúa votando a tipos como el de arriba.

FIJÉMONOSH EN LO POSHITIVO

LA EFICAZ POLÍTICA CULTURAL DEL GOBIERNO

DÍA DEL LIVRO 2016