LOS LÍMITES DEL HUMOR, CON PERMISO DE MANEL FONTDEVILA

Valentín (mi ordenador) ha vuelto a petar. No puedo dibujar ni una colilla. Hasta que se remedie el enfermito veré cómo me las apaño, pero no quería dejar pasar ni un día más sin apoyar a Zapata: el HUMOR no tiene más límite que la risa. El humor es risa. Y nos podemos reír de cualquier cosa. Temblando de gozo o de terror. Risa nerviosa, histérica, plena, herida, rotunda, rastrera, volátil, suave, fuerte, negra, azul... RISA. Cualquier otra consideración para PERMITIR el humor es absurda: YA TE HAS REÍDO. No hay causa. Ni judíos, ni negros, ni atentados terroristas... YA TE HAS REÍDO. Lo otro es hipocresía, pazguatismo y los modales en la mesa de un caníbal. Absurdo PERMITIR o no PERMITIR lo que ya ha pasado. Inútil permitir que amanezca. Allá tú si ves que hay dolor en reírte de todas las malditas bombas del mundo o de la terrorífica incineración de seis millones de judíos. Sólo hay libertad. Y el ABSOLUTO. Allá tú si piensas que haces daño dentro del daño. Y no LIBERACIÓN. Ni todas las leyes del mundo juntas en un yunque del tamaño de un trasatlántico conseguirán aplastar la sonrisilla del que se sigue riendo por dentro del chiste más negro de la creación. Del chiste más negro de la materia oscura del ser humano. Porque somos eso. Esa sonrisilla de Epur si Muove, gilipollas del PP. Gilipollas chupacirios del mundo. La RISA es invencible. La RISA OS SUPERARÁ SIEMPRE.

Dos ejemplos. Dos intentos.

-¿En qué momento exacto se suicidó Hitler? Cuando leyó la factura del gas.

-¿Qué es lo que peor llevan los pederastas? Que se tienen que acostar muy pronto.

Si ya te has reído, aunque sólo sea una décima de segundo y por dentro, ahí tienes los límites del HUMOR. 

Luego, denuncia a este blog.

(Y gracias por la viñeta, Manel. Tú sí que sabes)

UN POQUITO MÁS ADENTRO, CHRISTINE...

Según el señor de arriba, Luis María Linde, Gobernador del Banco de España, quitarle el dinero a los pobres para dárselo a los ricos (la austeridad del PP) es patriotismo. Esto lo dijo no hace mucho tiempo. Ahora también está de acuerdo con el patriotismo que propone el Fondo Monetario Internacional: apretar aún más el cinturón al trabajador para que los empresarios sin escrúpulos que nos han traído hasta este vertedero de indecencia puedan holgarse en otro Ferrari nuevo. Si no fueran ya suficientes las muestras de patriotismo de este señor, atiéndase a la columna que le dedica hoy Almudena Grandes en El País, "Patriotismo". La mujer se equivoca en el nombre -lo llama Emilio, qué despiste (los correctores del infecto periódico han sido despedidos, qué le vamos a hacer-), pero creo que acierta en sacar a la luz cierto detalle de la biografía reciente del tipejo que nos gobierna en el Banco Gordo. Su concepto de austeridad para los demás mientras él mismo se sube el sueldo a lo bestia. Un 5,8%. Tener el tacón de aguja de Christine Lagarde metido en las cotizaciones a la baja del final de su espalda lo ha vuelto loco. De gusto. Y lo cobra. Como todos los listos. Traspasados todos los lindes. Todas las lindes. 

ASÍ DE CLARO, ASÍ DE CARO, ASÍ DE CARA...

¿Has estado en las islas Buruagas este verano? Te lo digo por el suave tono marrón sobre Manila que tienen tus mejillas. Sí, gracias, pero el médico me ha dicho que tengo muy altas las buruagas. Eso va a ser de comer demasiada carne azul... Tanto monta, monta tanto, el empleado como el jefe (intercambiables los dos en un momento dado) para lo que se vende en este país en cuestiones de periodismo y objetividad... De arcada. Yo sí he visto las caritas de los trabajadores de TVE en la puerta de Prado del Rey intentando que alguno de los cochazos que pasaban por ahí abriera la ventanilla para dejarse colar un folleto explicativo, un lazo naranja, un "buenos días, compañero, ¿sabías que estamos en lucha contra la manipulación informativa?". Y acelerón pa' dentro del cochazo negro con los cristales tintados. 

VENCERÉIS, PERO NO CONVENCERÉIS... ¡SALUD!

LA CÁRCEL DE CALAÑA

Si un vómito pudiera vomitar, lo haría frente a Rafael Blasco, arriba, cinco veces Conseller valenciano... de Solidaridad. Seis años de cárcel por quedarse con más de millón y medio de euros que estaban destinados a paliar el hambre de niños del Tercer Mundo. Comunista, Socialista y Fascista, sucesivamente, en las etapas por las que le convenía transitar junto al partido de turno que liderara los fondos públicos, Rafael Blasco medró durante sus últimos años, por supuesto, con Francisco Camps. De la Casta a la Ralea y de la Ralea a la Calaña... Bonito nombre para la nueva cárcel que necesita este bendito país de mierda. La Cárcel de Calaña. Exclusiva para tiparracos que harían vomitar a un vómito.

LA KHALEESI DEL SUR

Juan Marín, de Ciudadanos, preguntándose en qué momento se dejó engañar por la Madre de Dragones...

EL NUEVO PP TRAS LAS ELECCIONES

EL ENTRENADOR SIMBÓLICO

Es una alegría ver contentos a los chavalines del Barça con la racha que está llevando este año el equipo de sus amores. Y más aún con las jugadas a la acuarela que le salen de vez en cuando a Messi, un verdadero espectáculo incluso para los que detestan el fútbol. Pero se me eriza de rabia el pelo austrohúngaro cuando veo a su entrenador simbólico celebrar los goles de sus jugadores... como un jugador más, claro. Porque otra cosa no es Luis Enrique, a mí entender. Literalmente, un entrenador en el banquillo al que el argentino chiquitín le dijo en su día: "Tú déjanos a nosotros y no estorbes". Y es lo que ha hecho hasta ahora. Dejarles jugar. Y celebrar sus goles como uno más. ¿Estrategia? Balones a Messi. ¿Táctica? Balones a Messi. Mientras los demás equipos dediquen cuatro jugadores a controlar a la "Pulga", el Barcelona siempre jugará 9 contra 6. Ah, y otra cosa más que le han pedido que haga Luis Enrique: cuando alguno de los compis se lesione, ¿viste? Hacé que uno de los que tienes sentados a tu lado lo sustituya, che... ¿Algo más? Bueno, las ruedas de prensa, pero ahí no hace falta que vos digás nada...

"ARTE CALLEJERO" EN LAVAPIÉS

El grafiti de arriba no participaba de ninguna iniciativa solidaria o comercial, y ni siquiera sé si aún permanece en sus alturas de la calle Doctor Fourquet, pero es una muestra digna de arte callejero, con su aventura en blanco y negro, su estilo cuidado, y su pelín de intriga: por el personaje, por los huecos tarjeteros del muro (¿qué pondría ahí para que los hayan despejado con esa minuciosidad?) y por la ausencia de firma... Un pasatiempo cordial y anónimo que supera con mucho las aberraciones colectivas de "arte callejero" que se han generado recientemente en el barrio a tenor de cierta entente entre comercios y artistas, y de cuyo nombre ni siquiera me acuerdo. Calle o Libre o Arte Libre o Mi Puta Madre También Pinta... Con alfombrita roja delante del establecimiento y el artista "embelleciendo" su fachada en el muro o incluso en el escaparate. Salvando las producciones que se firmaron en los muros de "La Boca del Lobo" y del "Juan Raro" (personalísimas, inquietantes, artísticas...), todas las demás parecen tatuajes en un momento de borrachera -el tatuado y el tatuador- con la previsible consecuencia de bochorno al despertar, cargo de conciencia, cepillo y cubo con detergente. Eso cuando tenían fácil remedio, que hay casos, y ahí constan, en los que al tatuado se le ha quedado cara de gilipollas y un imborrable tatu en la frente: "Hamor de Madre". Vamos, que no ha sido Julio II quedando con Miguel Ángel para hablar de frescos. Y que con tanta multiculturalidad en el barrio se nos están colando los culturales y los multis una cosa mala, colega. 

OTROS DOS ROBOTS DEL MALVADO BARÓN ASSLER

Por donde quiera que pasa la sombra de Esperanza Aguirre se marchitan las colillas. El niño que acarició durante la campaña electoral ha envenenado a su abuela esta mañana y la bicicleta en la que se montó en Madrid Río se encabritó ayer por la tarde y pisoteó hasta la muerte a un perro salchicha. Todo lo que toca la Reina Gürtel adquiere el homogéneo tono amarronado de la mierda. Arriba, Lucía Figar y Salvador Victoria, dimisos ambos, y ya con el perfume sepia de la galería de los horrores del museo de la Condesa. Dos robotitos más de vuelta al garaje del malvado Barón Assler (sí, el de Mazinger Z). ¿Cuántos van ya? ¿Y cuántos han ido directamente a la cárcel? ¿A qué juez le toca atar cabos de una puñetera vez?

PRESENTACIÓN DE "EL ARCÁNGEL" EN "TIPOS INFAMES"

Estáis todos invitados. No garantizo corbata. Tampoco adornaré la mesa con el Goya, como sí hicimos en la presentación de la novela en Málaga. Ahí me tenéis en la foto, amarilla de amistad, escuchando las bromas con que José Antonio Montano salpicó su cariñoso elogio de "La Canción del Hijoputa". En Madrid la presentación estará a cargo de Alberto Porlan. No sé qué dirá de mis escritos, pero cualquier cosa que salga de esa magnífica cabeza merecerá la pena. Aunque solo fuera por él, yo iría. Para escucharle y darle un abrazo. A él y a Paco Torres, mi editor capitular y capitular persona. Lo dicho. Ahí nos vemos el viernes de la semana que viene.

ACDC, A Carmena Desde Colau

1. Olvídate de los huertos urbanos. Todo lo que se ha sembrado hasta ahora en Madrid lo han ido a recoger a Suiza. Yo tampoco puedo cantar aquí "Els Segadors" sin que me miren mal.

2. Dales cien mil millones de euros a los empresarios mafiosos que tenían contratos con el ayuntamiento del PP. A cambio, pídeles que no construyan nada más. Yo quise paralizar también las obras de La Sagrada Familia en Barcelona, por las buenas, y no pude. Ya estaban paralizadas.

3. Vete hablando con la Cibeles para cuando te toque hablar con Ana Botella, por ir practicando a tener enfrente a alguien que echa espuma por la boca. Yo ya lo hago con los dragones del Parque Güell y los Pujol me van pareciendo poca cosa.

4. Tú tienes ahí a César Luena en el PSOE, pero yo tengo aquí a Oriol Junqueras... ¿No te da la impresión que es como estar de visita de estado en un país extranjero y de pronto te aparece el disminuido psíquico en traje regional y con un ramo de flores? 

5. Ojito con quien te obliguen a bailar el primer chotis. Yo me voy librando de la sardana por lo pronto, que estoy más sola que la una. ¿Te quieres creer que esta mañana ya he rechazado seis peticiones del Círculo de Empresarios?

6. Si vas a decir que no a la privatización del Canal de Isabel II, no les argumentes a los del Barrio de Salamanca que la lluvia es de todos, que se ríen en tu cara. La lluvia es de pobres, Manuela.

7. Cuando quieras poner orden en las casas que el ayuntamiento ha malvendido a los fondos buitre para que hagan rapiña con los pobres, ve directamente a la casa de Aznar y llévate contigo un par de autobuses de abuelos de Lavapiés, que seguro que te ayudan a explicarle los detalles técnicos al expresidente.

8. O les vendes patucos militares a los de Nuevas Generaciones o te cierran la tienda de Malasaña por incompatibilidad con el cargo de alcaldesa, así que vete liquidando existencias... ¿Has visto? "Liquidando Existencias"... ¡¡Ya hablamos como dos rojas asesinas!! 

¿ESPERANZA AGUIRRE FALSA, DESHONESTA Y DESQUICIADA? PUES COMO SIEMPRE

UNA MALDICIÓN PARA TODOS LOS PROFESIONALES DE LA POLÍTICA

Ese último fruto de sartén, seco, correoso y solitario sobre una bandeja encima de la máquina del café, tosido, abandonado y muerto a la espera de clavarse en la encía de las condesas que quieren ser castizas hasta el final... 

DEL ÁNGEL ESPAÑOL AL SERAFÍN CASTELLANO

El Angelote Español por antonomasia es de Murillo, pero el Serafín Castellano del que quería hablar es más bien un Sorolla, que es levantino el querubín y fue la primera "hostia" de confesión de la madona Rita Barberá. Detenido por el coro de la policía de la UDEF. Prevaricación, cohecho, malversación. La Trinidad Pepera. Y otro revuelo mediático en alas de la corrupción. Unas plumas que ya vienen de lejos, con Zaplana y con Camps, siempre a su vera, el angelito abogado, delegado de gobierno en Valencia, el mandado. Adjudicaciones luciferinas a empresas de amigotes, para variar, y todo el mundo preso... y en libertad inmediata. Con cargos, eso sí. Los cargos con cargos. Como siempre. Hinchando los carrillos en los cuadros de banquillo. A veces pienso que pinto chorizos y criminales a coloritos como a Goya le dio por sus pinturas negras, de puro asco y por exonerar. También me estoy quedando sordo para según qué pactos que oigo por ahí.  

ROJOS AD PORTAS...

Foto Eldiario.es

El terror de los romanos en sus ciudades fortificadas cuando se acercaba el cartaginés menos complaciente acompañado de sus soldados: "¡ANÍBAL AD PORTAS!". Te rilas. Y ardían legajos y se escondían tesoros en los jardines de los pudientes. Algo parecido hicieron los nazis cuando se les echaron los rusos encima en Berlín, no hace tanto. Ahora es el ayuntamiento de Madrid el que se rila por la patilla, con Ana Botella al frente, "¡ROJOS AD PORTAS!", y han comenzado a quemar documentos comprometedores a la manera moderna, con las trituradoras de documentos, que te los convierten en espaguetis de celulosa en un santiamén. Así lo ha denunciado Comisiones Obreras. Ocho contenedores extra de papel triturado tras conocerse el resultado de las elecciones. Y así se hacen eco los chavales de eldiario.es. Si había alguna razón para concederle todavía a los populares el beneficio de la duda, queda descartada. Una asociación de criminales, como sabe perfectamente el juez José de la Mata, y como llevamos gritando hace años en este blog.

IRENE LOZANO, EL ÁNGEL CAÍDO

Irene Lozano, arte y parte del tirón de UPyD en su corta existencia, y el ángel caído más hermoso en la decadencia ególatra de la rancia de Rosa Díez. Ese arrastre de negocio familiar con la madre borracha en el que también acaba ardiendo la hija más inteligente, por lealtad. Bastaría con el gesto de Pedro Morenés callándola en el Congreso para que esta mujer mereciera media hora menos de infierno por haber confiado en la vampira rubia. Y hasta perdonarla del todo. Que no pase calor este verano a la intemperie. Seguro que tiene su círculo de sombra Lavapiés, si lo busca. O si alguien se lo ofrece. 

LAS INTRUSAS

CARMENA Y CARMONA, RAIN MAN...

Carmena y Carmona son un dúo cómico, sin lugar a dudas. Como Pedro y Pablo, Varapalo y Tentetieso, o Recoveco y Vericueto (guiñol).  Surrealistas, slap stick, de trapo, o de humor político, como los payasos del este. Era sabido que la política hace extraños compañeros de cama. la novedad en Madrid es la extraña pareja cómica que está a punto de formarse. Una jueza cabal y un payasete. Al escenario. Carmena y Carmona. Veníamos con Carlos Marx en un taxi para acá... Alcaldesa y Tenientito (de alcalde). Sopa de Consistorio. Una Noche en el Pleno. Un Día en las Tribunas. Hermanos de Leche. El lastre que tiene que soportar el hermano inteligente cuando tiene que llevar a la feria al hermano tonto. Porque si no lo lleva, no hay feria. Y queremos feria. Rain Man. Carmena peleando en el casino para hurtarle un desahucio a los fascistas y Carmona tirándose un pedo en una cabina (electoral)... Y riéndose él solo. Con la rosa payasa del PSOE en la solapa, por si se te ocurre preguntarle qué ideología tiene. Flosh. 

EL AMANECER DE LOS VIVOS MURIENTES

A la hora del aperitivo, como buenos revolucionarios de domingo, fuimos a votar a la calle Tribulete. Concurrida la rúa y hasta los topes el colegio electoral de las Escuelas Pías (UNED), este era el aspecto (arriba) de la mesa con las papeletas para la Autonomía. PODEMOS estaba arrasando, según la excitante merma de papel en su taco. Otro tanto estaba sucediendo en la mesa para el Ayuntamiento, a su izquierda. Lavapiés, el corazón de PODEMOS y del 15-M, estaba respondiendo como un solo hombre. Ah, si todo el país tuviera nuestra conciencia de clase, aperitivo y fiesta... Pero por los colegios electorales de Serrano (Mordor) o de Pozuelo (Estrella de la Muerte) los zombies con bigotito y cardado estaban votando purulento casi a la misma velocidad que nosotros, y anoche jodían la felicidad de los bien nacidos con su presencia en los números: estaban muertos, sí, pero seguían dando por saco con que ellos eran la lista de muertos más votada por los amigos del gore y la gusanera de corruptos. Han perdido muchos de sus extras más repulsivos (Aguirre, Cospedal, Rudi...) y algunos de sus cementerios preferidos serán adecuadamente cubiertos con cal viva (Madrid, Valladolid, Barcelona, Coruña...), pero no hemos conseguido acabar con la plaga de zombies de dos colores. El bizombismo aún tiene partidarios y PODEMOS incluso tendrá que llevar caminantes rojos encadenados en su marcha, cuando no al revés: aterrorizados concejales del 15-M y diputados vivos de PODEMOS atados a pactos con los muertos y su casta degenerada. El Amanecer de los Vivos Murientes. Y Albert Rivera calculando qué precio le pone a su caja de tiritas. Todo de shock anafiláctico, si no fuera por las dos alegrías inconmensurables de Manuela y Ada, y la cara de acelga de peluquería con la que apareció la Queen Zombie de Esperanza Aguirre para decir por televisión que había ganado, y se le cayó una oreja.

LA SENSACIÓN DEMOCRÁTICA

EL SUEÑO DE LOS INDECISOS

LA OTRA ESPERANZA, LA BUENA...

LA YAYA NO SE CALLA

UNA PREGUNTA SENCILLA PARA LAS MUNICIPALES EN MADRID

CIUDADANAS CORSARIAS

Hace ya algunos años se estrenó en Madrid un musical exquisito que llevaba por título "Corsarias". No sólo destacaba por la originalidad y potencia de sus canciones, sino por la interpretación sublime de dos de sus actrices más relevantes: Malena Gracia y Marlene Morreau. A esto sólo hubo que añadirle la producción impecable del empresario Francisco Correa para que la obra se convirtiera en breves semanas en uno de los éxitos más sonados del Broadway madrileño. Rendida la crítica y perplejo el público, parece que asistiremos próximamente a otra jugada maestra en la cartelera (ya está Madrid inundado con sus rostros): el musical "Ciudadanas Corsarias". Aunque aún es pronto para decirlo, presumimos que el casting ha sido realizado por la misma máquina de seducción, inteligencia y carisma que alzó a la cumbre de la escena patria a Malena Gracia. Ahora son abogadas intrépidas luchando por su sueño. Unas cantando por la alcaldía de Madrid, otras recitando consignas rimadas en pos de la portavocía nacional. Apuntamos algunos de sus nombres para que los tengan en su memoria y no se sorprendan de su éxito: Begoña Villacís (arriba, caracterizada ya de futura alcaldesa) y la jerezana Inés Arrimadas. ¿Cómo es posible que todas las Ciudadanas Corsarias sean tan maravillosamente inteligentes (y guapas, señores, y guapas)? Desde aquí aventuramos la hipótesis de que no hay otra explicación que la del esforzado trabajo en la sombra de un selecto grupo de empresarios musicales (¿BBVA? ¿Banco de Santander?) inasequibles al desaliento y con los mismos criterios de acierto seguro que tuvieron con "Corsarias". ¿O es que no ven ustedes maravillosas similitudes en la estrategia de promoción? El 24 de mayo se ponen a la venta las entradas. No lo olviden. "Ciudadanas Corsarias". A por todas.

CON LA YAYA MANUELA SIEMPRE

B.B. KING SE HA VUELTO INVISIBLE

Una señal para que lo escuchemos el doble.

Te acompaño en el sentimiento, Raimundo.

Descanse en paz el rey del blues.

SILLA LIBRE PARA LOS SOPLONES...

El monumento itinerante se ha inaugurado hace poco en Berlín, en la Alexander Platz, "ANYTHING TO SAY?" (¿Algo que decir?), y es obra de Davide Dormino. La silla libre es para el que quiera acompañar a Snowden, Assange y Manning como "whistleblower". ¿Delator? ¿Chivato? ¿Denunciante? ¿Acusica? Por afinidades con la palabreja compuesta en inglés (whistle, blow), la mejor traducción al español sería la de SOPLÓN. El sujeto activo de un soplo. De peyorativo para abajo, un mierda. En los ambientes carcelarios y en mi propio barrio, Lavapiés, un "chota". Lo peor. El que se va de la mui y perjudica. En su propio beneficio o en el de otros y, a veces, solo por pura envidia, pura estupidez, o incluso por afán de notoriedad. El Mierda que se convierte en Nota... Esa es una línea de trabajo, la otra vendría por el término inglés "leak". Filtración. O un soplón o un filtrador. Como los mejillones. Hasta que no haya un término más positivo para demostrar el coraje ciudadano frente a los gobiernos totalitarios y las grandes corporaciones, yo a esa silla no me subo. ¿Que no es una entrada políticamente correcta? Mejor.

NUEVAS PROFESIONES DE MIERDA

HIJOS DE LA IRA

Con el permiso de Dámaso Alonso (arriba de roquero y por supuesto con Podemos), de producirse otra victoria de la banda de delincuentes del Partido Popular en la capital, habrá que volver a su lamento de vísceras desesperadas: "Madrid es una ciudad de cuatro millones de cadáveres  (según las últimas encuestas). Y definitivamente habrá que volver a la Comuna de París, por Lavapiés y alrededores, con las barricadas necesarias contra los zombies fascistas que aguardan la fecha de ataque con el voto purulento en la mano.

EL PAÍS COMO GÉNERO

El nivel de democracia real en este país es el mismo que decía Joe Gould, que para tocar fondo tenía que ponerse de puntillas. Gobernados por bancos, dirigidos por delincuentes, la mafia es el sistema. Y que a un mafioso le pillen contando dinero de sus mordidas o metiendo una cabeza de caballo en una urna no deja de ser una secuencia tipo en una película de género. La Degeneración de este bendito país de mierda en estampas como la del personaje de arriba, todo un presidente de Diputación, como los grandes mafiosos suelen ser presidentes de fundaciones benéficas o de albergues para constructores abandonados. Alfonso Rus. El ejemplo. Guest starring.

JESÚS HERMIDA EN EL CORAZÓN

Hace ya más tiempo del que quiero acordarme que trabajé con Jesús Hermida y su mujer (Begoña) en cierto departamento de programas especiales. Mi función, con la de mis compañeros de guión, consistía en pergeñar elementos de ritmo, situaciones cómicas, disparates varios y despropósitos visuales divertidos que aliviaran el peso de las entradillas de los presentadores durante unas tres horas de televisión con todo su tráfico de artistas de más o menos fuste y la tropa de vídeos que no podía (o sí) entrar a capón. Hermida, Jesús, solía asistir a estas reuniones de guionistas hiperventilados sin sentarse en la mesa principal, atento a las propuestas con las que abrumábamos a Begoña, jugueteando siempre con un cordoncillo o un llavero en una silla aparte, respetuoso, con la sonrisa puesta de estar pasándoselo bien y sin perderse detalle, como un oyente en una mesa redonda de sabios, pero de chimpancés con gafas en nuestro caso. Una presencia callada que al principio imponía, pero a la que nos acabamos acostumbrando. Una presencia que acabamos agradeciendo. Porque cuando la estampida de neuronas profesionales comenzaba a languidecer y orillar en negativas de producción o imposibilidades técnicas (no, no podéis quemar a Liborio García, arrojarlo desde un tejado y pretender que luego siga presentando la gala tal cual), ahí escuchábamos la voz ¿mítica? de Jesús retomando algún gag que le había gustado o proponiendo la pirueta surrealista que le había sugerido alguno de nuestros desbarres de guión. Un salto en el vacío mayor que el de Liborio. Un riesgo televisivo mejor que el más atrevido de los nuestros... Y éramos atrevidos de la hostia. Begoña se echaba las manos a la cabeza, nosotros soltábamos la carcajada, y los de producción o los de contratación artística se miraban unos a otros pidiendo por dios tiempo muerto. Ese era Jesús Hermida. Y tres momentos que guardo en mi corazón. Cuando fue perdiendo color hasta quedarse en blanco y negro en una sobremesa con macarrones y empezó a hablarnos de su relación con la luna... Cuando se me acercó a mi mesa de trabajo por primera vez en todo ese tiempo, me dijo que acababa de leer mi novela ("El Loco Wonder"; se la había regalado a Begoña, no a él) y que estaba completamente loco... Y esa otra mañana en que tres vigilantes jurados me tenían acorralado contra una pared (les faltó encañonarme) sin dejarme subir a trabajar a un programa que ya no tenía nada que ver con el departamento de especiales (era un directo, llegaba tarde) y entonces apareció Jesús Hermida, sonriente, impecable: "Cristóbal, ¿qué has hecho ahora...?"... Me echó la mano por el hombro, los jurados se cuadraron militarmente, y salimos de allí juntos charlando como si tal cosa y como si no hubieran pasado años y años desde nuestra última reunión de escaleta... Ese era Jesús Hermida. ¿Su última y acomodaticia entrevista al rey? Qué rey. Qué cojones me estás hablando del rey. El rey era él... Veré si aún conservo el teléfono de Begoña y la llamaré. O no. Demasiada gente aturdiéndola hoy. Te acompaño en el sentimiento, niña. Descansa en paz, Jesús.

UN ESTADO DE ÁNIMO

De vuelta a casa, me encuentro el blog asaltado por irritantes okupas publicitarios. Ya lo iré despejando con alguna escoba antivirus de la tontería. Continuamos en la brecha. Gracias por seguir ahí.

NO NOS RESIGNAMOS A LA INJUSTICIA...

Desde ayer, este hombre tiene un huequito en mi corazón. Aquí, el discurso íntegro, ÍNTEGRO, con el que agradeció su premio Cervantes. Los caretos de los asistentes son casi tan elocuentes como sus palabras. El instante de duda general antes de que se pusieran a aplaudir, impagable... Un bofetón histórico y magníficamente escrito. Podemos.

A TOMAR VIENTO LOS ESCRÚPULOS

¿A lamer culos se le podría llamar "asesoría oral"? ¿"Oratoria" a los discursos shibilantes de Mariano Rajoy? En el postureo de la abyección en esta etapa final del PP sus miembros se manifiestan más en sus avatares animales que en lo que tenían de maniquíes con corbata o peineta. Bichos con rasgos humanoides. Ratas de guiñol, muñecas secretarias, clicks embajadores, curas meones, el peluche de una vicepresidenta al que le han cambiado el disco pirateado por el auténtico y ahora dice "amnistía fiscal" "amnistía fiscal", abrázame mucho. Los dos tiparracos de arriba, Trillo y Pujalte, han cobrado casi medio millón de euros por asesorar verbalmente a la empresa a la que adjudicaron los parques eólicos de Castilla-León. ¡Sopla, qué trabajo! Blow job, en inglés. Y a tomar viento los escrúpulos. Ahora amenazan con ajusticiar a todo aquel que pregunte por la legalidad, o siquiera la moralidad, de sus trabajitos esquineros para la empresa privada. Que corra el aire. La gente se la soplamos. Que los aspen, si se sienten culpables. La Democracia es un suspiro entre una Dictadura y un Banco. Brisa de puerta giratoria. Abanicos en misa. Una moneda al aire que cae en el bolsillo de un corrupto. O dos. O dos mil. Un viento de Fuerza 4. De Fuerza Nueva. Basta.

PARECIDOS REGIOS: DEL POPULISMO AL BOTULISMO

AVENTURAS DE LA LEY MORDAZA

MONTORO DESENCADENADO

CINE DE BARRIO RICO

AY QUÉ GUSTITO PA' MIS OREJAS

(Canta Raimundo Amador)

Ay qué gustito pa' mis orejas
Ay con la Rata ya tras las rejas
Y tú me dices "¡ay!"
Y yo te digo ay que no tescuchao'
Ay que tu preguntaauau...

LA CAVERNA ROJA

14 DE ABRIL: TODAVÍA, EN LA MÁS ABSOLUTA NEGRURA...

CADA VEZ MÁS SOLITOS

Algo debe de estar pudriéndose en la Cumbre de las Américas para que Eduardo Galeano haya decidido morirse...

...Algo debe de estar pudriéndose en Alemania para que Günter Grass haya decidido difuminarse al carboncillo.

Desde las Venas Abiertas de Alemania a la Memoria del Fuego de Hojalata, cada vez más solitos, y a pares. Por integridades, por identidades. Günter Galeano y Eduardo Grass. Como si no pudieran morirse, en su lugar, Esperanza de Cospedal y Dolores Aguirre, o Cristóbal Rajoy y Mariano Montoro, o esos otros tantos viceversas que tenemos en la cabeza y que no desaparecen ni con un espray de lejía. Con la diferencia de que nosotros sí podemos volver a leer con gusto y agradecimiento cualquiera de los libros de Grass o de Galeano... Dime tú a mí qué sobras completas nos dejarán los vicemierdas que digo para que nadie quiera volver a leerlas sobre sus tumbas. Ni cagando.

TECNOLOGÍA PUNTA, TECNOLOGÍA PUTA