LA VIDA SIN AVANZAR

Llénanse las portadas con los viejos caretos y la vida sin avanzar. La misma mediocridad campanuda de los chungos sin día de asuntos propios. A cada frase una pedalada al hinchador de playa. Un puto país de helio y titulares con voz de pito. Cookies de corruptos hasta en la sopa. Y la vida sin avanzar.

Gracias, Manel

EL INCIENSO PONE

El incienso pone. Ves a Dios. Puedes violar niños. Hacer pintadas en los exteriores de tu iglesia. O de tu capilla en la Complutense. Llamar Hija de Puta a la persona que te parezca. Sobre la piedra que recuerda qué más da. El incienso pone. Te hace sentir brutalmente elegido para las hazañas más portentosas: meterte un bote de spray por el culo, escribir mierda a tu espalda con la caligrafía de tus nalgas y volar hasta la dulce guerra civil que no debió acabar nunca. A reacción.

LOS JUECES PERROS

No me gusta el uso peyorativo de la palabra "perro" o de sus derivados. Vida perra, amores perros, morir como un perro, tratar a alguien como un perro, amistad perruna, hijo de perra, hija de perra, el perro flaco y sus consecuentes pulgas. Por poner sólo algunos ejemplos. Sin embargo sí estoy de acuerdo en calificar de perros a algunos jueces en este país. Perros por no hacer nada o perros por hacer precisamente lo que mandan sus amos, no siempre lo más honesto, justo o apropiado. Ir a por el cuello de una liebre de izquierdas, cazar dos perdices de trapo en un coto donde pone estúpidamente "Gora Alka Eta", o, más de diario, sacar de sus madrigueras a miles de conejos insolventes para que mueran a la intemperie bajo los disparos de los cazadores de la luz, del gas, de los bancos... Esas cosas de jueces perros (peyorativamente) en un país cuya lista de togados falderos es bastante extensa... Los otros jueces, los jueces de verdad, no abundan tanto. Y por eso, por lo que me gustan los perros, también me parecen algo perros, en el buen sentido de la palabra. Perros que guardan la casa de la Democracia contra las fieras. Perros fieles. Perros bravos. Y hasta perros independientes, que son los que prefiero. Perros por su cuenta. Sin Dios ni amo, con el aire de la libertad dándoles en el hocico en una loma y en su mirada un brillo de... Justicia verdadera, aunque suene cursi. Quizá un perro loco (Elpidio Silva), un perro con ínfulas (Garzón), un perro tozudo (Ruz), un perro presumido (Pedraz), un perro agresivo (Bermúdez), un perro solitario (Castro), un perro idealista (Joaquín Bosch) y hasta un perro gay (Grande Marlasca). Pero todos perros nobles. El de arriba es mi juez perro bueno de estos días, el juez Eloy Velasco. Está siguiendo el rastro de dos alimañas políticas, Esperanza Aguirre e Ignacio González, por si se hubieran cagado impunemente en el abrevadero de todos los madrileños. El Canal de Isabel II. Y no va a parar hasta dar con la "fuente" de la corrupción. Con todo el respeto, me fío plenamente del olfato de este perro de aguas.

UNA PESTILENTE MANCHA DE PORQUERÍA EN UN DESCAMPADO MADRILEÑO

Ha dimitido un poquito Esperanza Aguirre. A mí me sigue pareciendo una burla. Hasta que no vea a esta tiparraca entre rejas de por vida y habiendo devuelto hasta el último céntimo que ha robado no me sentiré mínimamente resarcido. Y tampoco. Creo que dentro de mí hay un pequeño bicho vengativo que quisiera verla cubierta de heces y pidiendo perdón de pueblo en pueblo hasta que la devore finalmente una turba de palomas piojosas en un descampado madrileño. Sí, tiene que ser madrileño. La misma Esperanza Aguirre que destapó la trama Gurtel es la que ha conseguido que dimita Esperanza Aguirre. Cualquier día se suicida y le echa las culpas a otro.

UNA REVELACIÓN IDEOLÓGICA (2)

UNA REVELACIÓN IDEOLÓGICA

DOCTOR, ME DUELE ESPAÑA...

LOS TITARITARITEROS

(SESIÓN ÚNICA CON CARTELES FACIALES POR EL MORRO)

La forrada está aforada

¿Quién desaforará a la forra?

El desaforador que la desaforare

Buen desaforador será

LOS HILOS DE LA DERECHA: GORA PP FASCISTA

Llamadme Ismael, Ismael Moreno. No me preguntéis por qué no vi necesaria mi intervención en el caso Urdangarín. Preguntadme mejor quién es vuestro escudo en la judicatura contra los argumentos de la ficción, quién es vuestro ex policía franquista contra el desorden en las palabras... Preguntadme quién os defiende de los muñecos de trapo, finalmente. Os diría que yo, si no hubiera una fuerza superior y una cruceta de madera con hilos que mueve todo mi músculo reaccionario por el bien de la Humanidad, por los siglos de las siglas, amén. Pero si queréis una inquina mejor que la mía, aquí os regalo el enlace a un bonito artículo de Iñigo Sáenz de Ugarte: El Juez de la Horca.

TOSAR Y DARÍN, DARÍN Y TOSAR...

Anoche Ricardo Darín ganó su primer Goya por su interpretación en "Truman". Yo voté a Luis Tosar. El argentino es natural y eficacísimo en sus trabajos: se planta delante de ti y no necesitas más. Se explica. Se manifiesta. Y en sus silencios, cortos o largos, hay un subtexto de media página de guión con sus cursivas, sus matices y sus acotaciones. Chapeau. Pero en "Truman" parece que el que se muere de cáncer no es el personaje (un actor), sino el actor en sí. Ricardo Darín palmatorio interpretándose a sí mismo. Y eso es trampa, amiguitos. O se le acerca. Por eso, en esta ocasión, el trabajazo de Tosar en "El Desconocido" me pareció más meritorio. Encima, en un registro que no le conocía al gallego. Un bicho en un brete y teniéndose que expresar con los ojos. Hay que tener muchas tablas para mecanografiar hora y media de peli sólo con la mirada y tú con una bomba bajo el culo y un cabrón al otro lado del teléfono... Otra vez será, sin duda. Lo mejor de la noche, el Goya a Natalia de Molina y a Daniel Guzmán. Lo peor, los canapés de tortilla con ínfulas. Lo más absurdo, la actuación intempestiva de Serrat. Lo más terrorífico, los nazarenos de Calanda con su tamborrada mortífera, que Buñuel era de allí. Por esa regla de tres, y estando en el Hotel Auditorium, que hubieran invitado a Narco Aurelio y que se hubiera puesto a repartir cocaína a toda la peña. ¿O sí que lo invitaron?

DEMÓSTENES EN ROQUETAS DE MAR

La sensación térmica de que estamos en el corazón de una mierda se intensifica día a día, pero hay momentos de carcajada terminal, de risa en el patíbulo, como decía Rimbaud, descarga de premuertos y pañol de histerias. Anoche fue con Gabriel Amat (arriba), el alcalde de Roquetas de Mar, en El Intermedio. Un (presunto) patán navajero del PP y con sus pocas luces manifestándose a las claras en su manera torva de mirar y de amenazar como el padre fascista de todas las adolescentes escapadas de casa con su novia, La Libertad. Qué elemento. Qué cosa más (presunta) bestia. De flipar. Presunto corrupto, presunto todo. Y ahí, de alcalde, de presidente de la diputación y de líder del PP en Almería, tu preciosa bahía... De andaluz profesional. De liderazo del cortijo amañando (presuntamente) lo que puede y más para sí mismo y para las empresas familiares. Terrenos, contratas, concesionarios y palmeras localizadas por GPS y por su yerno. Porque él lo vale y lo puede y lo quiere y lo paga el municipio. Eso ayer. Pero en Youtube hay más carcajadas desahuciadas a su costa. Estas risas de 2012, y también en El Intermedio, no tienen precio. Que al hombre le parece que hay que quitar de en medio a algunos periodistas que nos desprestigian con sus páginas y con su internet. Demóstenes en Roquetas de Mar. Aquí. Lo dicho. La sensación térmica escatológica y subiendo.

UN REY ENCARGA...

De arriba abajo. Un rey encarga. Manda. Es mi gracia que. El tío recibe a sus súbditos en una leonera de maderas también aristócratas, o sea nobles, y encarga. Manda. Fórmame un gobierno. Contrata jardineros. Podad los setos. Un rey de paisano para los contratos basura de presidente del gobierno y un rey de capitán general de los ejércitos para lucir unas Rayban en la Castellana. El mismo olor a podrido en los palacios, en la Zarzuela y en la Moncloa. Arranquemos juntos los lirios que ha vislumbrado el pueblo por encima de las murallas. Podemos esos bastardos. Un rey encarga.

FRODO, LA DUCHA Y LAS BANDAS DE CRIMINALES

Arriba, Carles Mulet, senador por Compromís. Con la Constitución en la mano y la Ley de Partidos, exige la ilegalización del Partido Popular. Por asociación de malhechores y organización criminal. Si tenemos las pruebas y tenemos la ley, ¿qué impide disolver por la fuerza tamaña banda democrática de ladrones juramentados? Que toda la política y toda la justicia de este país están implicadas en los delitos y en las mordidas de la misma mafia: todos saben demasiado de todos, con informes, grabaciones comprometedoras y el necesario material de chantaje que se precise. Una cloaca juzgándose a sí misma. Imposible. La banda criminal predominante no morirá sin sangre. Y, por supuesto, no permitirá el acceso de ninguna otra familia advenediza que no respete las leyes del mercado negro. Este es el panorama. Los orcos asesinos en la cumbre y en plena orgía de violaciones y canibalismo. Los enanos de los pendientes y las barbas juzgados en Mordor por falta de higiene.

A CAMBIO DE NADA

Daniel Guzmán. "A Cambio de Nada". Ópera Prima. Director y guionista. Una delicia de principio a final. No ganará el Goya a la mejor película, creo, pero es tan digna y capaz que se defenderá en los carteles y en el boca a boca. Una de esas cintas que funcionan tanto en comedia como en drama y de la que cuesta creer que sea la obra de un "novato". En el guión está la verdad de una adolescencia briosa y problemática (como debe ser, coño), pero con el pulso de un esmerado informe policial.  Su abuela, soberbia. Tosar, magnífico. Y los protas, fantásticos y bien dirigidos, con su perejil y su fundamento. Estoy hablando rarito, pero es que me ha gustado lo inefable. Chapeau, caballero.

VERGARA, EXPLÍCITO EN ELDIARIO.ES

NOS TOMAN A "CHUFA"

Tengo dudas. Unas veces pienso que lo mejor sería ilegalizar al Partido Popular directamente, por banda criminal y asociación de malhechores, otras pienso que lo mejor sería meterlos a todos en un tren y que se los coman a besos sus votantes de Walking Dead una noche de tormenta. El problema para la segunda opción sería el tren. El tamaño del tren. Habría que fabricar el tren más largo del mundo y hasta en eso meterían mano los del PP con sus sobrecostes, comisiones y mordidas. Hablando de mordidas, con Rita Barberá tendrían un buffet completo para zombies. Y no por rellenita. Por podrida hasta la médula, bocata di cardinale, de cuando la visita del nazi a Valencia. Con el nuevo escándalo (hasta Rafael vomitaría cantándolo, y mira que ha cantado arcadas), el caso Imelsa, la operación Taula, se ha vuelto a cosechar un buen ramillete de espárragos trileros (24) del camposanto de nuestra democracia. Llevaban medrando décadas, pero no los veíamos mientras poníamos flores de los chinos en la tumba de la Transición. Y mira que gritaban como mandrágoras en playback, antes de que las arrancáramos. El de arriba, Alfonso Rus, el que más. Cantando y contando dinero, y trabajando de "característico" en los mítines comedietas del PP. El de la gracia en el culo. Expresidente de la Diputación de Valencia (creo que ya hay más expresidentes de diputación en la cárcel que lentejas caben en un kilo) y alcalde de Xátiva, le conocían como Supermán. Adorador de Rita Buffet y de Camps Curilla, un napoleón de Cañas y Barro. ¡Trinca, Tonet, trinca...! Qué percha, el menda... Lo dicho, o el tren o un juez con bemoles para que no sigan tomándonos a "chufa".  

EL MINISTERIO DE OSCILA QUE TE ARREO

No sé qué ministerio le tocaría a Xavier Domenech en un futuro gobierno de Podemos, pero, como experto en bombardeos sobre la población civil, yo le daba la cartera de Mariano Rajoy. No la cartera simbólica: la de verdad, la del bolsillo. Esa y la de Aznar. Por artífices de todos los Guernikas que nos han caído encima y por ladrones. ¿Un Ministerio de Desagravios? Demasiado cursi. Ministerio de OxO/DxD. Ojo por ojo, Diente por Diente. Y todos los fascistas y todos los banqueros ciegos y a sopas... No lo sé. Parece demasiada buena persona, el chaval. Amigo de Colau, de Iglesias, de Errejón... Siempre ahí con su sonrisa abierta o con su carilla de preocupación. No le veo yo atizándole un soplamocos de bareto al aborrecible de Casado, por ejemplo, el que no se cansa de llamarle proetarra porque el Xavi lee libros. Pero todo se andará, con la práctica. Incluso el Ministerio de Deportaciones. Para los que tuvieron querencia por el exterior en nuestro pasado más reciente y no era por motivos de trabajo. Islas Caimán, Delaware, Andorra, Suiza, etc. El Ministerio de Oscila que Te Arreo. Devuelves primero la pasta y luego te largas de aquí. Deportado. Que te aguanten en tu urbanización de testaferros.

EL MISMO PAVO DE LA LEY DE COSTAS, AHORA EN ACUAMED...

Puede que Van Gogh estuviera obsesionado con pintar girasoles. Yo, sólo con pintar los capullos. Hace años ya me topé con el floro de arriba a tenor de la corrupta Ley de Costas y su manifiesta injusticia, Federico Ramos de Armas. La patente de corso la firmaba el menda como secretario de estado de Medio Ambiente de aquel momento. Ahora, en su condición trepadora de secretario de la presidencia, mano derecha de Soraya Vaya Vaya, el colega está siendo investigado por el juez Velasco como el enlace necesario con las alturas y consecuente firma de presupuestos hinchados en el escándalo de Acuamed. Allí donde haya un chorreo de liquidez corrupta, allí está él. Allí donde medren las constructoras de la mafia, allí está él. Ahora se ha dejado barba, como los de Podemos, para que le confundamos con un idealista. El juez que por fin consiga meter en prisión a este pavo me tendrá bordándole por las noches una puñetas nuevas de croché, aunque me deje la vista.

ALBERTO RODRÍGUEZ, RAJOY Y UN CUENTO PERSA...

Alberto Rodríguez, diputado por Podemos. Yo también me habría llevado un buen susto si llego a ver a un tipo de chaqueta, corbata y pelo engominado caminando a mi lado hacia la Puerta del Sol en una de las manifestaciones del 15-M... Aunque el tipo sólo fuera un humilde comercial que no ha tenido tiempo de cambiarse para la marcha... Es su apariencia. Un viejo icono de peligro que probablemente lleve archivado en el código genético en la balda de depredadores. La sombra del halcón para el ratoncillo de campo, la silueta del lobo para la oveja, el sombrero de chistera para el proletario... De acuerdo, yo también me he tenido que poner chaqueta y corbata en alguna ocasión (también para trabajar) e, incluso, smoking... Pero en todo momento era consciente de que mi aspecto se desdecía con mi comportamiento y de que todo era un paripé transitorio, unas veces más divertido que otras. Porque uno no es así en su interior NUNCA... ¿O es que tus valores visten de sastre? ¿Tus principios necesitan de algún moño? Ni lo piensas. Es teatro. Sin embargo, parece que hay gente que sí. Que lo asume. Y lo lleva "a gala"... Porque también llevan chaqueta y corbata por dentro, como si los hubiera poseído un maniquí del Corte Inglés, y se ven Emidio Tucci por fuera, Emidio Tucci por dentro, no sólo sin el más mínimo cargo de conciencia, sino orgullosos de ello. Pomposos con el alma pomposa porque hasta mi Dios es pomposo. Somos así, como el grupo rociero de Karl Lagerfeld. Diputado del PP por fuera, diputado del PP por dentro. Y entonces sí que eres un mierda extremista con piojos y con todas las etiquetas colgadas, chaval... Sobre todo, etiquetas. Y caras. Prejuicios carísimos. De ahí la sorpresa de Rajoy encontrándose con Alberto Rodríguez en el Congreso. La muerte con rastas. Y él de chaqueta y corbata. Rápido, Soraya, dame tu mejor caballo, que este tío quiere matarme y he de salir pitando para Ispahán... 

CAROLINA BESCANSA ES "VIRIDIANA"

A los de Podemos sólo nos falta hacernos una foto de grupo en el Congreso posando como Jesús en la Última Cena y ya somos "Viridiana": ladrones, vagabundos, madres solteras, rastas y leprosos profanando el palacio de Fernando REY. Vista la reacción del PP (el populacho asaltando Versalles) y la de sus poceros con megáfono en los medios (no se duchan), vamos por el buen camino... El Gran Wyoming puede hacernos de Buñuel perfectamente. Y por seguir con la Biblia y las imágenes potentes, creo que también fue un niño quien expulsó a los mercaderes del templo... 

SI YO FUERA CATALÁN...

Si yo fuera catalán... Probablemente le tendría un asco manifiesto al gobierno de Rajoy. Un asco bien visible y audible. Un asco audiovisual. Como se lo tengo sin ser catalán, vamos, y mis arcadas me cuesta... Pero es que siendo catalán, a mi asco con balcones a la calle le puedo añadir la ruidosa turuta de la independencia (el cazoo de los segadors) como un plus de asco, un asco geográfico, histórico y campanudo... De modo que, si yo fuera catalán (me pido Reus, que tengo amigos allí), si yo tuviera esa oportunidad de tenerle un Asco 2.0. a Rajoy y toda su mafia, creo que la aprovecharía con los ojos cerrados. Me haría un asqueroso nacionalista rebosando bilis contra el Partido Popular, la Cibeles, el Real Madrid y los cielos velazqueños, si hace falta... Pero luego miraría a mi alrededor para comprobar quiénes son mis compis, vería a Artur Mas, a Romeva, a Carles Puigdemont  (dalt) Casamajó, por ejemplo, y entendería al momento que alguien está intentando abrir otra boyante empresa de embutidos Pujol a mi costa. Y se me quedaría la turuta colgando melancólicamente de los labios... ¿No le ha pasado esto mismo a ningún independentista catalán de verdad? ¿En serio? 

EL RENACIDO, EL CLAN, MAGALLANES...

"The Revenant" ("El Revenido", en caló...), Globo de Oro a la mejor película, a su director y a su actor principal. "El Renacido", Iñárritu y Di Caprio. Habrá que verla sí o sí, que tiene una pinta estupenda. En lo que respecta a nuestros próximos Goyas, un pasote la peli argentina "El Clan" (oscura, perra, perturbadora), pero anoche vi "Magallanes" y es otra auténtica maravilla, ésta peruana...  (Nota para los tituladores de pelis: si vais a hacer una gran película iberoamericana, tituladla bien, con potencia, clavando el género, que no se piense la gente que habéis rodado una cinta histórica sobre algún navegante portugués del XVI en lugar de un thriller de puta madre...)

LA SENCILLEZ DE LOS LÍOS: "UN DÍA PERFECTO"

El hilo conductor de "Un Día Perfecto" es una cuerda, los Balcanes que muestra son parajes de Granada, el más voluntario de sus protagonistas está impelido por una fuerza mayor, no hay un solo tiro en esta historia de guerra, y la que probablemente es la mejor película española de los últimos años está en inglés. Si todo esto ya os parece un poco desconcertante, esperad a reíros con los magníficos chistes del guión en mitad de la tristeza más desoladora. Esperad a ver la naturalidad y sencillez con que Fernando León de Aranoa dirige todo este lío perfecto. Una película inolvidable plantada en mitad de los premios Goya de este año como una flor rara. No es spoiler, pero estas flores raras también forman parte de la peli.

"TRUMAN" Y JAVIER CÁMARA

"Truman" es la historia de un perro. Y el perro es Ricardo Darín. Se muere de cáncer y ha decidido dejar todos los tratamientos. También ha decidido dejar a su mascota con alguien de confianza. La mascota se llama Truman. El amigo que viene de Canadá a tratar de convencerle de que siga en manos de los médicos es Javier Cámara. Es su amigo de toda la vida. Independientemente de la actuación de Ricardo Darín (que hace de perro de sí mismo y de sí mismo en concreto), la actuación de Javier Cámara es de Oscar. Un Goya con más geografía. En su caso, está nominado al Goya por la mejor interpretación de un actor de reparto. Un lujazo con todos los méritos para ganar, si no compitiera, entre otros, con Tim Robbins ("Un Día Perfecto"). He tenido mis más y mis menos con las intervenciones de Cámara en la tele y en el cine. Ese "puntito" de outsider seco. Esa interiorización de rareza... corriente... o de normalidad... ¿excéntrica? Y siempre "seco", como digo. Económico. Parcazo. Casi tacaño... Así siempre, salvo cuando recibía el pistoletazo de salida de su director... Cuando le soltaban de la correa y ponían a correr no sé qué liebre que también desataba su veta histriónica, hiperbólica, incontenible... Y llegaba a lo "jartible". De salao. De humanísimo. de comprensivo. De chavalote total. Pero, chico, fue después de verle de prota en "Vivir es fácil con los ojos cerrados", que me convenció para los restos... Y ahora esta maravilla de interpretación madura, exacta y emocionante. No creo que "Truman" se lleve el Goya a la mejor película. Lo hará "Un día perfecto", de Fernando León de Aranoa. Pero algo anda descompuesto en el cine español si no le dan el Goyazo al mejor actor de reparto. Y luego Darín que consiga ganarle a Tosar: la pelearraca del siglo. Primera entrada del 2016. ¡Salud! P´alante sin miedo. Con todo.  

¿QUEDA MUCHA HUMILLACIÓN POR SOPORTAR?

DE PEPITO GRILLO A PRESIDENTE

Se le critica a PODEMOS el avenate nacionalista que le impide pactar con los otros partidos... Que a Pablo Iglesias le ha dado por anteponer los intereses de unos secesionistas descerebrados a los intereses del país... ¿Por exigir un referéndum que acabe con el paripé de Artur Mas? Democracia contra Fraude y a los pamplinas les molesta, por supuesto. El referéndum que se propone quitará todas las caretas a los falsarios de Convergencia y demostrará que no hay mayoría -ni por asomo- para iniciar un proceso independentista de verdad en Cataluña. Tal vez es eso lo que le fastidia al PP, que no puedan seguir sacando votos del miedo ante unas nuevas elecciones. Tal vez es eso lo que perturba al PSOE, incapaz de proponer otra cosa que un federalismo protésico, como un gozne de titanio entre Cataluña y el resto de la península. Tal vez es eso lo que molesta a Ciudadanos, alérgicos a todo lo que no sea liberalismo a capón. El tipo de arriba tendrá muchos defectos -el mesianismo y el ego inflado entre los primeros-, pero no es ningún impostor. A los que lo tienen entre ceja y ceja, como un mal sueño, quizá haya que explicarles que el rango de pesadilla probablemente lo alcance antes su mala conciencia. El día en que lo asuman, Pablo Iglesias habrá abandonado por fin su condición de Pepito Grillo y será su presidente. Al tiempo. Y si no, Ada Colau.

RETRANCA GALLEGA CON WIFI

Creo que era Oscar Wilde quien decía que sólo los mediocres "desarrollan". Supongo que en su infinita modestia, a él le bastaba con apuntar, con sugerir. Estoy de acuerdo con "no desarrollar". Casi peor que explicar un chiste. Y en periodismo, intentar contarlo todo. Con las columnas de Manuel Jabois esto no pasa. Ni desarrolla ni concreta. Espolvorea semilla de chistes y se larga. En cheli: "Se aligera". Se volatiliza. Después de soltar el "zaca", se abre. Aquí no ha habido nadie. Ni siquiera una columna, sino la peana de una broma. Y un aroma estetizante... de post gallego. De gallego 2.0. Un gallego con buena sintaxis de izquierdas y la retranca con banda fina de un gag cada cuatro, cinco frases en una crónica o un artículo de opinión. Si lo comparamos con la pesadumbre y el desarrollismo de un José Manuel de Prada, por ejemplo, Jabois es el tebeo, pero no cambio ni una sola de las carcajadas que suele provocarme por toda la mística de un Vicent o las verbalizaciones hipocondríacas de Millás. Se está haciendo un sitio en la nada con guasa y se agradece. Después de Camba, Jabois con su láser blandito y la fotodepilación en columna. Un tocamiento. Un aligerarse. Denúnciame. Ya no hay nadie.

ESTO NO HA HECHO MÁS QUE EMPEZAR, DEMÓCRATA DE TODA LA VIDA...

SIN PALABRAS

De acuerdo, yo voté a PODEMOS, pero lo de Izquierda Unida ha sido demencial. Como es demencial que el principio de todas las desigualdades en este país radique en una ley, la Ley Electoral. Dos diputados a ese precio.

EL VOTO OCULTO

Hoy voy a votar por todos los que han muerto en mi lado y por todos los que aún no han nacido. Será pues un voto por la sangre, un testigo que ha de pasar por mis manos para incorporarse al caudal de nuestra estirpe, una forma de justicia en las células, una fe, y casi una condena: ser siempre más torpes y más ingenuos que los que votan en la estirpe-negociado de al lado. Por más que lo pregonen en las encuestas y por más que los "expertos" aventuren hipótesis, no tenemos hijos adoptivos. Nunca los hemos tenido. Tampoco hijos ocultos.

QUE RAJOY NO ES UN POLÍTICO DECENTE, DICE...

Suicidios, desahucios, ruina, hambre, exilio, represión, paro, explotación laboral, delincuencia económica, corrupción institucional, secuestro de la democracia, exterminio de los débiles... ¿Y Pedro Sánchez gana el "debate" por decirle a Rajoy que no es un político decente? Como el Minion de arriba, Rajoy sólo abrió un poquito más los ojos en ese momento. Si el 20-D no recordamos de otra manera todo lo que nos ha hecho el PP, que suban las aguas y oculten a este bendito país de mierda, que no se perderá nada.

LA MENINA POR AHÍ Y YO CRUZÁNDOME CON ASESINOS A DIARIO.

Hace cinco años que pinté la ilustración de arriba. "1ª Comunión", la titulé. Un recuelo extracto de las Meninas de Don Diego Velázquez. Una tontá probando pinceles y dejándola vivir en un archivo remoto que hoy recupero. Por la cosa de la "menina", como andan llamando a la vicepresidenta del gobierno. La sustituta para debates de vómito. Para el vómito este de los debates que dicen que son importantes para la salud democrática del vómito. Mi idea de la democracia es otra, me temo. Y mi idea de los debates, claro. Pensar que hemos llegado a esto... A considerar que cuatro disparos con sintaxis pueden ser ideología o argumentación o dialéctica... Pensar que esta patética empollona con ínfulas representa a nadie... Que habla por alguien... Y que hay alguien escuchando con sentido... Cuando lees que las intenciones de voto de más de medio país son insistir en la infamia, que probablemente te cruzas con asesinos a diario, con más de uno, probablemente con más de cuarenta asesinos todos los días... Y te ofrecen la imagen de cuatro figurantes con las manos en el sotovientre diciendo "Hola, vótame"... Y tú cruzándote con asesinos por la mañana, por la tarde, por la noche... Sí, necesito votar a Podemos, pero a pesar de todo.

MÚSICA

Palante

POR CONTRARRESTAR UN POQUITO SU PROPAGANDA DE MIERDA...

NUESTROS MÚGICAS

Visto el nivel de estadista de "nuestro" presidente, no puedo por menos que compararlo hasta el oprobio con Múgica, el expresidente de Uruguay. Escucharlo hablar el pasado domingo con Jordi Évole fue como un cuento de hadas. El viejo sabio, entero, valiente, con humor, con fe... Lo mismo que el sopas en la casa del cantante de derechas... Y por soñar pensé en nuestro Sampedro en la tribuna del congreso con uno de sus discursos límpidos, con su humanidad brutal y demoledora, cada frase un surtidor de lejía contra la mugre de los escaños que tiene enfrente... Está muerto. Que en paz descanse el hombre.

El otro Múgica que podría quedarnos es Sánchez Ferlosio, pero no sé si estaría dispuesto a esta tarea desinfectante. Lleva tiempo sin abandonar el taxi de sus zapatillas, la bufanda, la bata, el cansancio de tanta mediocridad... No sé por dónde parará ahora que le han cerrado el Comercial... Él debería ser el Monedero de Podemos y no el singer morning que nos ha tocado. Antes les iba a votar catorce veces, ahora veintiocho.

(Demasiadas mellas en el blog, tantas como días: estoy hasta arriba de curro, disculpad)

EL PREPUCHERAZO DE LOS SONDEOS

LA VERDADERA FILOSOFÍA DE CIUDADANOS

QUE LO ABATA LA POLICÍA CON BALAS DE PLATA

Juro que no he tocado la foto. Es de El País. Una cara de referencia y en pequeñito para clicar en ella o en el titular y acceder al cuerpo de la noticia, ya dentro: Aznar quiere otra vez guerra. Un corta y pega que hice ayer y que hoy aparece en tamaño aún más pequeño, supongo que hasta en El País tienen cargo de conciencia. La foto no está manipulada, pero es tendenciosa. Hay un grafismo proyectado casualmente sobre esa cara (FAES, parece) que no le hace ningún favor a su dueño, sobre todo si hay un fotógrafo cerca para captar el momento estigmático. "Aznar y el Mal". Como siempre, pero ahora con maquillaje de malvado de película de ciencia ficción. Un mutante. Un contaminado. Un poseído. Un sicario de los diablos. El llavero de una gárgola. Un aborto en frasco. Y el Paladín a la Taza Mugrienta de Occidente que quiere otra batida contra los sarracenos terroristas allí donde se crían. Como si no fuera él mismo el bicho que los engendró. Esto es... ¡España! Rato por ahí, en libertad, enseñando el culo en bañador de regalo, y Aznar, también en libertad, saltándose todos los cordones sanitarios para enseñarnos su corazón podrido y su cara de endemoniado. Que lo abata la policía con balas de plata. Por si no era una proyección.

DIEZ SON MUCHAS ADVERTENCIAS

Los pilotos del caza ruso derribado ayer desoyeron hasta diez advertencias de los turcos. Si el plan era provocar, eyectarse y sobrevivir, a uno de los pilotos le falló la estrategia. Si el plan era sobrevolar posiciones turcas para dar información a los kurdos, al avión entero le falló la última polaroid aérea y optó por hacerse un selfie con flash de queroseno. Pero si el plan era rondar el avispero hasta golpearlo con la cola de un caza en llamas por ver qué pasa etológicamente en la cosa del estímulo y la respuesta, Vladimir Putin ha conseguido despertar la máxima atención de los apicultores de la OTAN. Con toda la nube de insectos que sobrevuela actualmente el panal sirio y con toda la gavilla de reflectores cazamoscas y varas de varear que hay en tierra, doy por actualizado el mejor nombre de insecticida de la historia: RAID. A Putin le servirá su cazabombardero muerto de piercing de malote (tiene mil más zumbando en el cajón de su mesita de noche), pero a los pilotos turcos se les ha puesto su joystick de corbata de hace unas horas a esta parte. Un SU-24 derribado a pedradas teledirigidas no se ve todos los días. Ni un belga de uniforme fuera de África. Menos aún en Bruselas, con todas las coles cerradas. Y el metro.

HAMOR MEDITERRÁNEO

Bertín Osborne dice que nos olvidemos de la Memoria Histórica. Que a él le mataron a seis tíos en Paracuellos y que, si él se ha olvidado del tema, los demás tenemos que hacer lo mismo. Puestos a nivelar, esforcémonos por igualar su alegre desmemoria de facha de copas fuera del cuartel con nuestro rencor de pringados a secas. Dice el cantamañanas. En tu pocilga o en mi chalet. Te lo dice el señorito a lomos de su jaca Status y con su voz de cubata popular. Un Osborne. Un Bertín. De Norberto, no de Alberto. Nivelazo genealógico. Un aristócrata campechano con medallas rizadas en su pecho de machojerez. Hamor mediterráneo. La simpatía hecha pelo patrás. El historiador lubricante. En TVE1, por supuesto. Impartiendo rating de audiencia y doctrina a partes iguales para que las señoras del Barrio de Salamanca lancen sus bragas a la pantalla de plasma, chof: queda inaugurado este pantano que me ha surgido en los bajos. Sí, seguro que a Franco también le habría puesto cachondo este hombre. Una guerra civil genocida y 150.000 asesinados ya en las cárceles siguen sin ser motivo suficiente para que la derecha tenga siquiera un poquito de mala conciencia en el siglo XXI. Por qué la van a tener. Por qué se lo van a pensar. No han parado ni un momento desde que "ganaron" en el 39. No han tenido tiempo, ni siquiera durante el paripé de la Transición. Y por ellos no van a parar. Ni para pensárselo ni para otra cosa que seguir asesinando rojos por otros medios. Tendremos que pararlos nosotros. O intentarlo al menos. Como siempre. Fijaos en los números de share que hace el Queipo de Llano de arriba y sabréis a cuántos tendremos en frente.

LA PRÓXIMA GUERRA CIVIL...

LOS CURAS Y LOS BANCOS, DE LA MANO