lunes, 9 de septiembre de 2024

EL AJEDREZ Y EL PUTO CINE: ¡NO TOQUES! ¡¿POR QUÉ TOCAS?!

Eduard Fernández, arriba, es un magnífico actor. Impresionante su capacidad para encarnarse en el personaje que le toca en suerte. Desde el tipo más sublime al más abyecto. En una de sus últimas pelis, "Marco", le tocó la bola negra. Y borda una interpretación soberbia habitando un ser repugnante, un impostor sobre los campos de exterminio nazis. Esa roña humana, pero como de andar por casa. Una cucaracha con bigote y afán de protagonismo. Si no te la tropiezas, ni te fijas. Hasta aquí todo bien, y por eso la caricatura (se me nota la falta de entrenamiento con el programa avanzado del CS Illustrator, que Tesla confunda; se me volvieron locos los pinceles y los zooms, y dije guardo, paro, y lo que haya salido, por dió, por dió) y el reconocimiento al actor, al margen de todo y de todos... Pero la película es tirando a mala, por no decir desagradable. No te genera más que asquito y mal cuerpo, una pena, oye... Y en esas andaba, como que ya está, no pasa nada, tiene que haber películas así... Cuando te sacan una secuencia de ajedrez, probablemente falsa como todo en la vida de este hombre, en la que Marco juega con un SS, creí entender, y capta toda mi atención (hay una historia maravillosa, probablemente inventada, del campeón del mundo Alekhine jugando contra un oficial nazi en la cárcel, pero nada que ver con lo que quiero señalar)... Tablero mal colocado, de tiro en la nuca (primera fila con casilla blanca a la izquierda), y truño en el montaje con un mate de mentira donde una torre "parpadea" tras la edición, mano de Eduard incluida (38:41 torre negra en C6, ¡chas", 38:43 torre negra en C5, yendo a H5 a no sé qué, que se la comen), y les importa una mierda el raccord, la decencia y el respeto por el juego, que llega la Dama, da matarile (porque sabes que hay apoyo de otra torre en B8, venga a la moviola para verla), y el rey blanco "resigna"... Dos directores vascos que suelen ir en tándem, Aitor Arregi y Jon Garaño, y que ya me durmieron con "Andia" y me aburrieron (algo menos) con "La Trinchera Infinita". Podría abundar más en las cagadas de la secuencia con la supuesta partida legendaria donde Marco recobra "la dignidad" (qué vómito) jugándose la vida al ganarle al nazi, incluida la tontá de "Gané la batalla de Stalingrado" (Madre mía, ¿dejando a las blancas con el rey solateras y las negras con dos torres, dama, piezas menores y toda la pesca?), que ya me dirás tú el nivel, Maribel, porque son algunas cagadas más e igual de irritantes (mate de primeras con Da8, por ejemplo, puaj), pero paso de todo... Estoy hasta las narices de que se use el ajedrez en las pelis para darse no sé qué pisto de "inteligencia" o de "metáfora" de su puta madre y luego tratan las piezas como boñigas de vaca y al tablero como una cochiquera con rodapiés. Iros todos al peo y poned vuestras sucias manos en el parchís, que seguro que también da prestigio a la basura que estéis filmando...

viernes, 16 de agosto de 2024

¡VIVA LA BAÑEZA!

 


Parece que La Bañeza se ha propuesto ser punta de lanza grafitera y tienen un festival que junta a los artistas más gamberros, los gamberros más artistas con patente de corso, que le pegan un barrido de color y motivos al pueblo que lo revolucionan de arriba abajo (fachadas mediante), y lo dejan pintón pintón, del género "León subversivo", cuidado con nosotros. Cojonudo, porque el pueblo ya tiene su hueco en ser ariete del Arte Urbano... ¡en la España vaciada! Aquí podéis ver el enlace con la noticia, que la da hoy Eldiario.es. Ahora, dos anécdotas de cuando estuve currando por allí. Íbamos a rodar en la plaza una secuencia con camiones y toda la parafernalia, y en los preparativos con el equipo y los ensayos, natural que se acercaran curiosos y lugareños. En particular, me fijo en un grupo de abuelillos, de los de boina y garrota, que están mirando muy de cerca el dron que vamos a usar y que tenemos en reposo sobre una manta en el suelo; lo acabamos de comprar y vamos a romper la pana en el mercado de documentales "low cost" con unos cenitales de lo más modernos. Ya. El técnico que va a pilotarlo lo levanta del suelo amablemente y se lo acerca a los abuelos para que lo miren bien, tanto que les atraía el cacharro que llevábamos desde la capital, y les dice: "Es un dron". A mí me suena como de película de Tarzán, pero estamos mostrándoles la civilización "yuyu" a los indígenas, somos de Madrid Madrid, la cuna de la magia del hombre blanco, y no Pasa Nada. Tras echarle un ojo de experto, uno de los viejos nos contesta, manos a la espalda: "Sí, un dron, pero de los baratos". Casi me meo allí mismo... Luego, a la hora de comer, tardísimo, entramos en tromba en el único sitio abierto: por dios que nos dieran alubias, las alubias legendarias, las súper alubias de La Bañeza, que el rodaje era una puta excusa y que habíamos ido de Madrid hasta León sólo para comer un plato de esas alubias mágicas... No había. En desagravio, nos dieron ¿cocido leonés? ¿botillo? ¿cecina?... Nos dieron lasaña. Riquísima, pero lasaña. Más italiana que Sofía Loren, en La Bañeza. Qué bien me lo pasé ese día. Arriba, un grafiti de la artista Ana Corazón. Magnífico. Ya sabéis lo que me gusta esa estética y lo que se la aprecia en este blog. Vivan esas abuelas. Va fino el verano. Si no hay alubias, lasaña; si no hay alubias, abuelas, y playa en La Bañeza, que tienen para aburrir, como nos hace constar la artista... Y si ahora digo "La Bañeza, qué Bañazo", que alguien me sacrifique de un garrotazo en la nuca y tampoco Pasa Nada.

domingo, 11 de agosto de 2024

LAS ORCAS CADA VEZ SE ATREVEN A MÁS...


Ya son muchos los episodios en los que las orcas se han acercado peligrosamente a barcos tripulados, a vela y a motor, para alarma de tripulaciones y pasajeros. Un comportamiento inusual en este tipo de animales hasta hace bien poco, sin que zoólogos marinos y científicos de toda índole hayan logrado explicar todavía la etología de una conducta tan atrevida y temeraria que está causando más de un paro cardiaco en el mar e, incluso, tierra adentro. El último e insólito incidente entre orcas y humanos, se produjo ayer tarde en las inmediaciones del paseo marítimo de Fuengirola, a unos cincuenta metros del mar Mediterráneo, y junto a un cajero automático, donde fueron avistados varios de estos ejemplares nadando en actitud sospechosa alrededor de una de estas máquinas y otro de ellos comprando un cupón de la ONCE en un quiosco cercano (otros dicen que un "rasca y gana"). ¿Serán atraídas estas criaturas por el olor a tiburones financieros que desprenden estas máquinas? ¿Por las caras de besugos que se les quedan a algunos usuarios tecleando como bobos a las órdenes de una pantallita? ¿Es seguro sacar dinero en las calles de Fuengirola? ¿Es demasiado pronto o estamos a punto de conocer a qué sabe la Orca en Adobo en los chiringuitos andaluces?

SORPRESAS DE LA MIOPÍA, CONSUELOS DE LA PRESBICIA...


¿Es un torero con metralleta o no es un torero con metralleta, o por lo menos armado? Bonito flash de repente pasando a Internacional en las páginas de El País... Cachis la mar, mirando más de cerca y leyendo el contenido del artículo, la foto de arriba en realidad es la de un cadete en la base militar mejicana de El Ciprés, que ya les vale, también, qué cantidad de información la que se nos proporciona desde el "fotoperiodismo"... 

 

viernes, 9 de agosto de 2024

IMPRESIONANTE CRISTINA VÁZQUEZ

 


Acuarela de Cristina Vázquez, foto El País

Alegrón tremendo de ver el arte de esta mujer y la sencilla filosofía con la que se maneja. Cristina Vázquez, entre Cáceres, Huelva, Sevilla y Málaga, 51 años. Pasea por la playa de Matalascañas, disfruta, ve disfrutar, y saca fotos. La gente y el gozo, su material de trabajo para pasar luego el instante a la acuarela o al óleo en su taller. Y parece que triunfa. Que la gente se rifa esos cuadros. Me suenan tanto a mis "Estampitas de la Virgen" y "Las Candelarias" (creo que las llamé así) y en general a mis estampitas de verano, por sus motivos y "composiciones" (el azar ayuda, pero se buscan), que no he podido reprimirme y pegar algunas ilustraciones de las suyas. Impresionantes al detalle, según el tamaño de su mano.





Y ya "puestos", pongo yo algunas de las mías, para que veáis que no contrastan en absoluto... Salvando las distancias, claro, que lo mío es con lápiz óptico, leche.










miércoles, 7 de agosto de 2024

AURELIA EN EL RECUERDO


Me dieron ayer una noticia espantosa: "Ha muerto Aurelia". Me la dio Teresa, una amiga, desde Torrejón. Se ve que salgo poco últimamente por el foro... Pensar que me voy ahora a la calle y que no la veré más... Hace miles de años la dibujé con su cara feliz de los bares, su luz de fiesta, sus kilos de vividora, arriba (sí, es ella, con Corel antediluviano), Aurelia, casi diría que en la Taberna de los Navares, con una copa de vino en la mano, un cigarrillo rubio en la otra, y con la Chus poniendo cañas a su espalda, Raquel vendiendo tabaco y ajetes en la puerta, y a lo mejor Tomasito eufórico en pleno Camino del Hoyo jaleado por palmas, quizá un fotograma antes, un fotograma después... Así la conocí de primeras y así me divertía y lo pasaba en grande escuchando sus coplas gaditanas (tenía siempre medio corazón en Andalucía), sus incendiarias soflamas comunistas (compartidas), sus berrinches contra la injusticia (solidarios los dos), el recuerdo de sus tardes riendo por las calles y los garitos de Cádiz, ese arte para el humor, sus recuerdos de cuando estuvo invitada en un viaje a China y lo pasó reguleras, o aquella vez que se descojonó al final de un mitin del PCE, delegada de algo en el escenario (una luchadora feroz por la vivienda pública y contra los desahucios), cuando ella y dos o tres gorditas más se vieron cantando La Internacional y su "en pie famélica legión" y se miraron entre ellas partidas de risa, en pie las "famélicas", qué lujo recordar su manera de contar el instante, eso era de verdad la política para ella... O escucharla cuando recordaba (siempre los ojos brillantes) las aventuras de su madre, la mítica churrera del bar Jesusín (quien lo conoció lo sabe) que reventaba con su clavel colorao' la grisura y la tristeza de los tiempos de Franco en el Madrid más castizo, sabe nadie si el Campillo de Manuela no tiene ese nombre por la "señá" Manuela en su honor, pero esta semana debe oler a churros y aguardiente y poltergeist hasta arriba (ven aquí, Iker Jiménez, que sales escopeteao')... Luego pasó un cáncer maldito que la quitó de fumar y adelgazó su cuerpo y su voz hasta dejarla casi irreconocible, aunque seguía siendo Aurelia en esencia, en frasquito pequeño, formato duende andarín por terrazas y plazas, coqueta, guapísima, bastante disminuida por el tratamiento y las secuelas de la quimio, naturalmente, pero todavía cantando y soltando frescas, lo que le daba de sí la garganta (empezó a hablar más por los ojos), ahora echándole cocaína al vino tinto (espesante) y miradas retrecheras a los varones de su gusto: una mirada "vegana" de Aurelia era más carnívora y depredadora que la de la adolescente más fiera de Lavapiés... Terror de fascistas, pánico de mediocres, martillo de tontos, tenía la gracia de quererte porque sí y no había más que hablar y te defendía el nombre y hasta la sombra como en una copla antigua, si le caías bien... Y nos caíamos bien. Yo le contaba chistes subidos de tono o raros de cojones y ella se reía a carcajadas, decía que "le alegraba la vida", y se pedía otro rioja con cocaína en la terraza del extinto Revuelta (esto también le habría sacado la risa o un codito de los suyos); yo ejercía de andaluz desastre y desclasado (con acento malagueño sólo cuando me acordaba de mi madre, casi como ella) y Aurelia se hacía la francesa con sus delicadas boinas violetas o rojas preguntándome por mi mujer o ciscándose en los políticos reaccionarios que nos estaban rodeando por todas partes, a nosotros, más rojos que el culo de un mandril, secuestrados por una patulea de fachas estúpidos y corruptos sin gracia ninguna... La he visto escandalizar a barras enteras hablando de su virgen románica... La he visto desconcertar a camareros con su pestañeo y su sonrisa guasona... La he visto convertirse en el centro de atención en los bares cuando se ponía en plan flamenca y de allí salía un amago de Carmen Amaya o la Pasionaria harta de vino y de razón peleando contra un abuso o despotricando contra los bancos... La he visto subir Lavapiés arriba con una bolsa de la farmacia con más elegancia que Greta Garbo llevando un foulard en la mano... Ah, aquel cumpleaños suyo en el "Mano a Mano", tanto amor, tantas risas y tanto arroz distinto y exquisito rodeada de amigos, regalos, canciones, bulla, disparates, el cocinero dándolo todo, el restaurante entero alborotado... Su pena, su cabreo, por tener que hacer puré con aquellas recetas y aquella maña que se daba para la cocina que hasta las vecinas salían ávidas a las ventanas a preguntar qué delicia estaba guisando la Aurelia y era un cordero con patatas o unos flamenquines al Oporto de chuparse los dedos, pero que irremediablemente tenía que pasar por el chino si quería catarlos ella misma por culpa de las secuelas del cáncer... Qué tontería acordarme ahora del negocio con que íbamos a reventar la Nasa envasando esos purés y haciendo pastillas para los astronautas, mejor si eran astronautas españoles, que con eso ganábamos la carrera espacial fijo y a los extranjeros una píldora de cocido madrileño les iba a dar diarrea, pobrecillos... Hoy te hago puré con el Taj Majal como si fuera un monumento funerario en tu honor, Aurelia, una escultura de tocino de cielo con la Torre Eiffel, que estamos de olimpiadas, y un gintónic gigante, pero gigante de dar buena sombra y con pompitas chulas (nunca nos faltará la risa) al puto Valle de los Caídos, por toda la verdad, la honestidad y la alegría de vivir con las que te paseaste entre nosotros porque sí, porque era tu barrio y porque éramos tu gente... Descansa en paz, amiga. Que la tierra te sea leve. O el aire. Ya puedes levantar del todo los brazos. Y unas bravas con cervecita en cuanto pueda. En tu recuerdo.

domingo, 4 de agosto de 2024

QUÉ CRUEL TODO


Pobre Carolina.
Toda espíritu, sin medalla por una rodilla.
He oído su llanto por la radio, entre gritos, muy confuso todo, muy lejos, y me ha conmovido la mujer.
Creo que somos más de uno los que echamos lágrimas contigo.
Para estos casos, amigos, música y alcohol. La vida es larga.

 

viernes, 12 de julio de 2024

LO MISMO QUE CUANDO TE FUISTE, MARTA...



Ha vuelto Marta Rovira de su exilio de princesa en Europa... Regresa a su tierra, a su gente, a sus sabores... A qué le sabrá el primer pan tumaca que se coma... Su primera Voll-Damm... Su primera olla catalana... Sus primeros calçots... Seis años de soledad gastronómica y política para alcanzar la tan ansiada amnistía, no sé si tanto como su segunda Voll-Damm... Pero para comprobar que el dinosaurio seguía allí... Aquí... Que el dinosaurio sigue, por más meteoritos de jueces, por más asteroides que hayan arrasado la masía del procés... 


Por más que lo hubiéramos comentado aquí, digo lo suyo con Junqueras, el amor por los colores y los calores siempre ha dado para mucha novela. Al final, de la mano, más para una postal histórica que Alberti y La Pasionaria, tú...

martes, 9 de julio de 2024

LA MAMMA È MORTA...


En una de las secuencias de El Padrino, creo que la primera parte, no estoy seguro, un mafioso anglo italiano está en el patio de butacas de un teatrillo de barrio, quizás en Nueva York, viendo una opereta con piano, sesión varieté o similar, en la que el cantante, probablemente también anglo italiano, algo italiano, congelados Merca Donna, canta con mucho sentimiento: "¡La Mamma è Morta...!". Y al mafioso entre el público, arrobado, afectadísimo, le brillan los ojos, llora, se seca con un pañuelo, llora muy sentimental, con pucheritos, mocos, sentimientos puros, básicos, consternación primaria, mierda, llora, rellora, sentimentaloide... La mamma è morta, drama, espanto, la mamma, ¡La mamma...! ¡Y yo aquí, lejos de Nápoles, casi con certeza, lejos de Barcelona, la ciudad condal que nos dio la luz, la pasta, el bienestar, el poder, fluid, oh, lágrimas mías, dijo el policía... Descanse en paz Marta Ferrusola, la mamma de los Pujol. Palmaria rachita de figuras llevamos...

 

domingo, 7 de julio de 2024

UNA VIEJA CARICATURA, UN MUERTO RECIENTE, EL PROBLEMA DE SIEMPRE...


Ha muerto Villar Mir, arriba, que en paz descanse el hombre, eso lo primero. Y lo segundo, menudo pieza. Qué bonito es el idioma español. Un pieza. Un figura. Un prenda. Tendría sus valores, más allá de los que lo embellecían en bolsa con sus negocios, pero para mí que su escala ética era la misma que la escalera de una rata de peluquería a su inodoro privado. ¿De una rata de alcantarilla a su cagadero de costumbre? No diría yo eso, si atendemos a los prestigiosos besamanos prodigiosos que le prodigaba a la ex ministra Ana Pastor, por cierto, otra joyita, un prestigio que producía prodigios, viceversa y vicemierda, el prestigio y los prodigios, que en este país siempre ha habido mucha propiedad simétrica entre la empresa privada y el Estado.


Negocietes, chanchullos, prebendas, alcábalas, mordidas... Qué bonito es el idioma español. Conexiones entre el dinero de todos con la escala de valores que decía antes. Qué en paz descanse el hombre, también como decía antes. ¿Se da cierto aire con el señor Burns de los Simpson (y su sonrisilla) en la foto con la ex ministra o me lo parece a mí, que lo mío sí que parece que es dar por saco...? 


CUIDA TUS FUENTES


Un placer y un gusto que te orienten en las lecturas esos que saben. Los expertos. Si quieres leer sobre las murallas de Lugo, una buena ilustración del Muro de Berlín; si quieres saber más sobre la cerámica de Tartessos, la mejor foto del jarrón más hermoso de la dinastía Ming; y si quieres conocer las mejores novelas históricas para viajar al Imperio Romano, como arriba, una ilustración con un guerrero espartano. O eso o yo estoy muy confundido, que puede ser. Me he despertado hace poco. Lucía Rojas, ojo con lo que bebes este verano. Cuida tus fuentes.
 

viernes, 14 de junio de 2024

UN MILLÓN DE GRACIAS

Con nocturnidad y sin ningún aviso digital, furtiva y sigilosamente, esta madrugada he recibido la visita un millón a este blog. A estas alturas del día, ya son un millón ciento y pico, así que el evento ya se ha dispersado y es una efeméride de chicle. Un millón de visitas desde que empecé a escribir y pintar aquí en el 2007, tela. Un millón de visitas y, me consta, no he sido yo. Y también habrá habido visitas de la misma persona, varias veces, muchas veces. Pero, para llegar al millón, creo que no tengo ningún amigo, ningún pariente con tanto tiempo libre y con tan pocas luces. Así que hay gente que me ve y me lee. Un millón de gracias, de verdad. Tengo un montón de caricaturas pensadas y pendientes, y ya las iré sacando, que el vicio es el vicio... Pero en lo que se refiere al panorama nacional y planetario, me cuesta sacar la cabeza para dar los alaridos que merece la situación. Ya veis que cada vez se dosifican más las entradas. A ver si supero la arcada, que ya me dura demasiado. Gracias, de nuevo. Espero estar a la altura de las expectativas, si las hay. Arriba, campo de minas.

 

miércoles, 5 de junio de 2024

UN SELFIE DE BLAS DE LEZO CON NIGEL FARAGE

Nigel Farage, arriba. Político inglés. Por ser uno de los individuos históricamente más perniciosos para los ingleses, creo que sería del gusto del almirante Blas de Lezo, su artefacto preferido para fastidiar a la Pérfida Albión. En su momento, Farage fue uno de los impulsores, un propagandista acérrimo y tóxico, venenosamente eurófobo, de la salida del Reino Unido de la Unión Europea, aquel desastre sin excusas y sin argumentos. Un cuervo de mal agüero y ninguna moralidad que ha llevado a la ruina al país y que nadie encarceló en su día en la Torre de Londres, con todos los méritos. Pues bien, de aquellas tinieblas del Brexit resurge el menda, vuelve a enseñar las alas el pajarraco, ni culpable ni arrepentido, sin cargo de conciencia, dentalmente eufórico, y es que vuelve a presentarse a no sé qué con los ingleses y que quiere su voto contra Sunak, que no es lo suficientemente malo, parece, y mira que el primer ministro es más malo que pegarle a un padre. Le comentaré la jugada a don Blas de Lezo, que sé que le gusta ver a la Union Jack por el barro. De Blas de Lezo es la frase tremenda: "Todo español (bien nacido) debería orinar siempre mirando a Inglaterra". Con esa tirria, seguro que se hace un selfie con Farage a la que tenga ocasión. Me pido la foto de póster para ponerla en los chiringuitos de Málaga para cuando nos vengan los turistas ingleses a llorar penas en nuestras playas, de ciudadanos no comunitarios, qué penita

lunes, 6 de mayo de 2024

ILLA, ILLA, ILLA...


Recuerdo un eslogan descacharrante durante las manifestaciones del 15-M: "Illa, illa, illa, Botín hijodeputa". Era absurdo, sin rima ni justificación alguna. Ni estaba por ahí Juanito Maravilla, ni Botín era probablemente un "hijodeputa", todo lo más un banquero sin escrúpulos, esa redundancia. Pero funcionaba. Bueno, "funcionaba". La gente lo repetía, se divertía, y a otra cosa. Porque el Illa de verdad, arriba, candidato del PSOE a las próximas catalanas, no sé yo si valdría para protagonizar cualquier eslogan con fuerza... Con fuerza, con gracia, con chispa, con gancho... La sombra de este hombre te deja soso un bacalao y hablando en un mitin capta la misma atención que un prohibido fijar carteles, así que salero parece que tiene poco, como no sea para dormir a la peña en la tele, que te coge la palabra y es para anestesiarla. A lo mejor su talento va por ese lado y es un político de consenso... y consiesta. "Con todo", Illa, Illa, Illa, Puigdemont, por ejemplo, lo que sea, aunque apetezca y preste una barbaridad... Y a espabilar, leche. A ver si nos vamos poniendo las pilas en Cataluña, que entre Junts y Esquerra sí que aburren ya a las ovejas desde hace años.

sábado, 4 de mayo de 2024

A BUENAS HORAS...

Hay un modo de navegar por youtube, con los "shorts", que tengo que ir dejando, porque se me va el tiempo y no me entero. Una sucesión ininterrumpida y rápida de piecitas cortas, fulgurantes, que te atrapan la atención cosa mala. Ya sea por la risa, por la truculencia, la rareza, la ternura o el brócoli en una presa hidráulica, algo adictivo de nivel superior. Y me he dicho esta mañana, terapia a lo bestia, yo me quito de esto... poniéndome arañas y venga arañas, que así me curo de mi aversión a las arañas, o dejo para siempre de ver los "shorts" estos del demonio... Arañas me puse como Federico Jiménez Losantos, arriba, en una sucesión de cortos en metralleta diciendo una sarta de brutalidades, insultos y mentiras del género pasmoso. De verdadero talento para dar asco. Un aspersor de odio y mierda a cámara rápida, de vértigo, que debería ser estudiado por los ecologistas por su capacidad fulminante de teñirte de verde bilis un desierto. Tenía para todos y contra todos, más bien de pensamiento progresista que del otro, sus dianas, y con una vocación navajera y canalla como si fuera un bebé alien asomando por primera vez del ombligo de un zombi cabreado. Qué tío. Qué careto. Qué desprecio. Qué inmundicia. Entiendo que sea un espejo para muchos, para todos los malvados y descerebrados sin corazón, imagino. Pero, bueno, como araña me ha valido. Estaré sin consumir "shorts" un tiempecito. Gracias, Federico. Perdona que te elogie, que no estarás acostumbrado. Eres un ser de luz... negra. Un agujero. El concepto "agujero" eres tú. El borde por dentro, la negrura sin límites. Que nos quede siempre tu concepto y que no se muera nunca el hombre de carne, que no sabríamos qué hacer con el cuerpo. Si lo quemas, nube tóxica... Si lo entierras, peor que los residuos radiactivos... Y si lo embalsamas para evitar la putrefacción, a buenas horas... Me sugieren otra posibilidad: que destilen su cuerpo y que sirva de matarratas. En principio, me parece una buena idea. Luego lo pienso mejor... ¿Veneno "Losantos"? ¿Para ratas? En todo caso, sería un anabolizante... Vamos, que saldrían ratas culturistas. Quita, quita...

miércoles, 1 de mayo de 2024

VICTORIA, PREGO

Ha muerto Victoria Prego. Descanse en paz la mujer. No éramos muy partidarios de su pluma ni de su manera de pensar, como aquí se manifiesta. Logros tendrá mejores en su pasado que la última deriva reaccionaria en su manera de ser periodista. Mala profesión, desde siempre, y últimamente casi la más indecente y deshonesta por contar entre sus filas con bulócratas a sueldo del capital más explotador y de los políticos más canallas. Yo mismo soy periodista titulado y hasta he ejercido en cuatro chorradas a lo largo de mi vida, pero no puedo exhibirme en ninguna barricada de pundonor sin sentirme un advenedizo, aunque entienda y defienda el derecho de la gente a informarse adecuadamente, y la obligación de todo periodista de atenerse a la verdad siquiera sea por devoción deontológica, que los hechos y la objetividad no son ninguna creencia. Otra cosa es la opinión, no confundáis a la peña, hijos de la gran puta... Puta Doxa y puta Episteme, que por un concepto de más o uno de menos, lleváis a los países a la guerra civil. Buen día el de hoy, primero de mayo. Cuánto dolor y cuántas reivindicaciones. Y así me merma por dentro la entrada de hoy, más triste con la izquierda que ilusionado. Nos comen los fascistas y parece que no sabemos hacer una mierda para detener la carnicería. Sólo detenerla. Ni siquiera replicarles. Ni siquiera contratacar. Según el taxímetro del blog, que lo llevará una empresa fantasma en algún país extranjero, esta es la entrada 5.000 desde que empecé con mis cuitas y alegrías blogueras en el 2.007. Le cuento a la mujer de arriba el papel que le esperaba en esta novela absurda al cabo de los años y me retira el habla. ¿O no fue así? Cinco mil con Victoria, Prego. Me debo a mi público... Por cierto, seguís siendo lectores, no clientes, como en tantas megafonías de tantas empresas y nadie se alborota con la calificación consumista...


 

viernes, 26 de abril de 2024

UNA AUTORIDAD ECLESIÁSTICA CRITICA LA ACTITUD DE PEDRO SÁNCHEZ


En ocasiones, pocas, la realidad es lo suficientemente divertida como para que haya que inventarse literatura alguna o recurrir a drogas que sublimen el infame panorama político que nos estremece de costumbre. Arriba, en un catch de eldiario.es, el obispo Munilla, otras veces acogido en este blog, y que de izquierdas no parece que haya sido nunca ni lo será, aparece feliz y mesiánico saludando a la multitud, montado a la amazona en un caballo blanco (quizá un mulo, un burro grande, no sé), vestido divinamente de rosa-fucsia chillón, encaje y fantasía, tocado con una boñiga in de diseño a juego, y con un pie de foto sin manipular, insisto, en el que acusa a Pedro Sánchez de "poner su ego en el centro"... Si hubiera de verdad un karma en el Universo que todo lo arregla, vive Dios que dejaba actuar a la Justicia como también le pide Munilla, digo yo que para que prospere la denuncia de sus amigos de extrema derecha contra la esposa del presidente. Como mínimo, el karma justiciero güeno le nombraba ipso facto Concejal de Fiestas (de guardar) de San Francisco y entrenador personal de Drags Queens con tendencia al ascetismo exhibicionista, el estoicismo glamuroso, la paciencia ¡ya! o el ego humilde, esas cosas de curas sabios. Además, para ser justos en serio, añado que puede que no esté montado a la amazona, y que la (pierna) derecha la tenga al otro costado del mulo, o lo que sea el animal, digo el de abajo. Carpe Diem.

Y LOS QUE NO SABEN DECIR FEDERICO, ADEMÁS


El de arriba, Pello Ochandiano, candidato frustrado de Bildu a lendakari en las pasadas elecciones vascas, es teleco, ingeniero de cúspide de nómina, así que no debe ser tonto, al menos en lo que a inteligencia bruta se refiere. Pero tiene un problema logopeda, o logopédico (suena más complejo), y es que no sabe pronunciar algunas frases no demasiado sofisticadas como "ETA fue una banda terrorista", por ejemplo, y se obceca en no corregir la posición de la lengua para decir bien las cosas, váyase usted a saber por qué razón física, telúrica o ideológica, obcecación que cursa con el tiempo en tara, discapacidad o disfunción moral gorda, me temo que sin solución, y es que el alma se le ubica también en una posición muy mala para sentir bien las cosas o con un mínimo de nobleza, viniendo a degenerar en la misma dolencia que afecta a los fascistas con el nombre propio "Franco" y el adjetivo "dictador", que rara vez atinan a pronunciar juntos ambos vocablos. Igual que les sucede más prosaicamente a los que no saben decir Federico y, encima, tienen el federico estropeado. Curiosa tara compartida la de los ingenieros brutos, fanáticos y tontos de baba, y la de los fascistas ceporros, fanáticos y tontos de baba, dos sectas insufribles últimamente y, encima, con el federico estropeado.

jueves, 25 de abril de 2024

GRANDOLA VILA MORENA SIEMPRE

 


En Abril murieron grandes amigos míos. "Abril, puto mes ridículo", escribí alguna vez. Pero Abril también es el golpetazo de la primavera contra el dolor, el mal y el sinsentido. Una vibración más allá de la naturaleza que enfrenta limpiamente el caos. Un soplo aliado y fresco, si no lo piensas; una energía inusitada, tirando a absurda, que te asoma brillando en un remolino de pelo por la cabeza si te paras a pensarla un segundo. Un tirón de Dios o de lo que sea. Algo fenomenal. Algo inexplicable. Y si es histórico, como hoy 25 de Abril, puto mes ridículo, que lo bauticen con agua, con música y con claveles.

domingo, 14 de abril de 2024

MUERE GERMÁN AMEAVE EN ACCIDENTE DE HELICÓPTERO


Lo conocí hace más de treinta años, trabajando. Para lo que yo ya sabía de productores en el circo, y sólo de aspecto, era un violinista, un poeta, un escritor existencialista. Fumaba, bebía y templaba villanos en las alturas para que a los "creadores" no nos faltara un taxi, un hotel, un folio limpio. Puede que estuviéramos así unos meses, él de pistolero bueno de despacho y nosotros de turistas en Dodge City, cuando una tarde falló la postal de un rebaño de vacas en plató y hubo que pedir más moqueta al rancho de Fuencarral. Esto pasaba en el extrarradio, como siempre pasaban en el extrarradio esas cosas por entonces... La actividad en el lejano oeste se había parado por completo por culpa de la postal de las vacas, las chicas del cancán se retocaban el carmín sobre los burros con ruedas, ni los rastrojos rodaban en el polvo de la calle, y nos fuimos a refrescar el gaznate a la cantina... Pero allí estaba él, fumando a las puertas del descampado, esperando a La Moqueta de Fuencarral, que tenía que llegar en una diligencia urgente como si llevara un trasplante o algo peor a Fort Apache... Rioja alavesa, pianista de jazz (pianista de violín, qué más da), aventurero, cinéfilo, melena blanca George Moustaki, también de negro esa tarde, fumando ceñudo, los ojos en el horizonte... Y le dijimos que se viniera a tomar algo con nosotros al saloon, que esperar así a La Moqueta de Fuencarral era como esperar un capítulo de "El Hombre y la Tierra"... Desde entonces nos hicimos amigos. Estábamos en el bando correcto. Mover ganado. Cruzar ríos. Atravesar desiertos. Encontrar buenos pagadores en el infierno. Que no faltara nunca un folio limpio... Con el tiempo pude explicarme que él mismo hubiera recorrido América con un boli y las gafas de un equipo suicida de televisión para hacer un programa carísimo barato que no viera nadie, uno espantosamente cultural... Con el tiempo y mil conversaciones en bambalinas, en terrazas, en vestíbulos de hotel, en bares, en carromatos con las flechas de los indios todavía en sus maderas, entendí la calma con la que negociaba con traficantes de armas, con charlatanes de crecepelo prime time, las goteras de agua de fuego con las que había que trabajar a altas horas de la noche si querías que al día siguiente los revólveres estuvieran secos, la paciencia con la que hipnotizaba a los energúmenos, la literatura con la que seducía a los granjeros, los planos poéticos con que te realizaba una secuencia caótica y era que nos habíamos quedado sin cinta, pero seguíamos grabando... Con el tiempo y mil sillas de montar distintas pude comprender lo que era tener el culo pelado en los tiroteos y en el Mar de los Sargazos, por Madrid, por Sevilla, por pueblos fantasma de Andalucía pegados a las Montañas Rocosas, en la ruta de las caravanas hacia el Edén. Muchos recuerdos y mucho dolor, ahora que se ha ido... Una noche, sobre una loma, a media hora de un directo en exteriores (éramos unos intrépidos), con la tormenta más trágica y sobreactuada a punto de descargar sobre nosotros (la pesadilla de  cualquier equipo de producción), y un viento de efectos preliminares que hacía volar las mesas y las sillas forradas de blanco abajo, donde la gala iba a explotar en mil pedazos sobre el césped de un momento a otro, con Tomás Summers a un lado y Germán al otro, en aquella loma, digo, la idea de que tantos meses de trabajo se iban a tomar por saco en unos minutos, la tentación de suspender, esa adrenalina de morir allí con la caravana, tres perros viejos a punto de vender caro el pellejo, sin un ladrido, fuera de plano, cuando hasta los ayudantes de dirección y producción corrían de un lado a otro con el pelo ardiendo y los grumetes del hotel que nos patrocinaba cerraban escotillas aterrados... También, juntos, la risa deportiva de imaginar volando por los aires a los políticos y a los invitados de postín que acudían a ese show de televisión sólo por salir en pantalla a toda costa, de figurantes aéreos en un general del apocalipsis o en su sobaco... Pero no pasó. Justo al borde del desastre, la tormenta se estrelló en la silueta de las Montañas Rocosas, a unos cientos de metros, el viento amainó en brisa aceptable hasta el final del espectáculo, las azafatas pudieron recomponer sus peinados, los chistes y las canciones fluyeron en el escenario sin demasiados remolinos, como no fueran verbales y sólo por parte de los presentadores, que se tocaban la ropa, a salvo, sin creerse todavía que habían salvado el tipo por los pelos... Aquella gala fue un éxito, el primero de los que vendrían ese verano... Más tarde, con todo apagado, histeria incluida, celebramos haber salido indemnes de aquel despropósito con vino y whisky hasta la madrugada, indios y vaqueros más borrachos que nosotros, los presentadores despendolados, y el cielo luciendo estrellado y precioso en la noche para un posado de revista como si nunca se hubiera vuelto loco allí arriba, con su mánager pidiendo las sales y todo el atrezzo divino hecho jirones, y no se vio, todo perfecto por aquí, sin novedad en el frente, señor, mañana vamos con la segunda... Ése es ahora uno de los recuerdos que me viene al corazón... Esa pena alegre... Preguntar si comprábamos leña en Torremolinos en aquella fiesta, por si a un mandamás le daba por renovar la temporada... Unos espárragos de Tudela, mano a mano en aquel chalet, como si viniera Dios a vernos, aquella sopa de arroz... El chiringuito con jazz y conejos en el que reinó unos meses desde su silla de plástico en una playa de Costa de Marfil, el gran padre blanco haciendo su magia blanca... La diligencia verde camino de Almería con Louis Prima a todo trapo ajenos a la realidad, la poca broma de los guardias civiles apuntándonos con fusiles absolutamente realistas... Los platos de jamón que le hacía llegar a Chiquito y que Chiquito volvía a regalar feliz a cualquiera con que se cruzara en el pasillo, sin conocer a nadie... El primer teléfono móvil que se perdió en un taxi en España, aquella millonada, y el taxista con un ataque de nervios que entregó inmediatamente aquel armatoste a la policía... Las noches en el Central explicándome como un oftalmólogo el cartel de la actuación... El giro a la izquierda que había que hacer en Sevilla cuando salía del hotel buscando periódicos y molletes, y perdiéndome todo el Barrio de Santa Cruz, aquel jardín en el Callejón del Agua con rioja... Los primeros cigarrillos después del Ave, siempre con él... Las tardes de polígono, los conductores perdidos, los libros, las películas, los amigos, los sueños... Ese tipo de paisajes de la memoria que se me empañan ahora sin consuelo... En Madrid conocí a su hijo... Luego hablé con su hermana en La Bastida... Le escribí tonterías de ánimo que él leyó... Contestó pocas, con humor también... Pero me contaban que ya estaba en su mundo... Fumando ceñudo... Mirando el horizonte... Desde Madrid, y tras dos años sin verlo después de nuestras aventuras por las Rocosas de Andalucía, sé que a Germán le hubiera gustado morir ayer en accidente de helicóptero sobre el Chimborazo, como así ha sido. Por el cariño que me tuviste. Por la amistad que te tengo. Descansa en paz, Germán. 




jueves, 11 de abril de 2024

MARAVILLOSA CAPACIDAD DE SÍNTESIS SOBRE LA MATRACA

 


Gracias a Manel Fontdevila, de Eldiario.es

Qué maravilla de visualización. Las dos matracas de este país, últimamente, frente a frente. Los odiosos fascistas y los tediosos independentistas catalanes. ¿En serio no tienen nada mejor por lo que manifestarse día a día? ¿Nada por lo que protestar con algo de motivación, con algo de seriedad, con algo de sentido? Y los medios de comunicación, ¿no hay ningún otro gatito maullando en la rama de un arbolillo de parque que titular en portada?

lunes, 8 de abril de 2024

VAMOS A MORIR TODOS, CHE.

 


De casualidad me asomé a un artículo de Eldiario.es en sus páginas sobre Argentina. Hacía referencia en su titular a la plaga de mosquitos que se enseñorea por el país y también se asoma por algunos canales que visito. En el artículo, cómo no, se hablaba de los vericuetos liberales de tanto lobby por hacerse con los contratos privados que dejan a los argentinos a merced de carroñeros de toda índole: chinos, brasileños, estadounidenses, etc. Todo por la fuga hacia delante del iluminado Milei y el polvo cósmico de alimañas que lo sigue en la estela autodestructiva del cometa. El Fin del Mundo para Argentina, si nada lo remedia, y una de las fotos con que se acompañaba el artículo: necesitan pan de molde (pan lactal, como lo llaman ellos) y ahí están dos maravillosos españoles supervisando la producción en alguna planta de "Bimbo", dos adalides de la gestión y de la honradez para el último clavo del ataúd de Borges, pobretico. Y aunque la foto parece antigua, todo es premonición: Soria y Dolores de Cospedal, pies para qué os quiero.

domingo, 7 de abril de 2024

SIN PRISA PERO SIN POUSA, POUSA, POUSA...

 


Hace unos doce años escribía asqueado contra las manipulaciones y estrategias de Cebrián en El País puteando a periodistas de toda la vida. Hoy el grupo Prisa ha expulsado fuera al individuo con profusión de pus como un pelo enquistado o como la tenia del chiste, por el ombligo. Una asquerosidad de situación y de metáfora, porque ninguna de las dos partes de la castración te deja indiferente. La tumefacción de un cuerpo repugnante y baboso que sigue vomitando titulares, una porquería de la que cada día se va salvando menos gente, y el otro, que todavía culebrea eléctricamente en el suelo como un rabo de lagartija ofendido, el pene cortado de Rocco Sifredi, el pobre. En el olor del aire, millones de euros en papel podrido. Oye, y el cuajo que tiene el de arriba de abrir la boca para protestar con esa sonrisa ladina de perdonavidas que todavía se gasta el Buda de Times Roman como si hablara en negrita, el cretino. Aquí el enlace de "Perro come perro", que no me apetece seguir escribiendo sobre él y ya dije gran parte de lo que me defeco en su manera de ser, coño ya. Pousa, pousa, pousa, que no me toque más que la cousa...

viernes, 29 de marzo de 2024

EL MAXIFINGER DE LOS FACHAS


 
De la portada de Retina (El País), algo sobre los fachas y su expansión "manu interneteri" para comerle el tarro a la juventud. Que los hay, que lo son y que dan mucho asco, como cada vez que pasaba por el enlace y veía al pamplinas de la ilustración. Asco y un poquito de desasosiego. El asco, evidente, pero el desasosiego, la grima, no me la acababa de explicar... ¿Por qué me daba esa grima? Hasta que me fijé bien y ahí estaba. Ahí estaban los SEIS DEDOS (y hasta un séptimo escondido) en la mano izquierda del Fachatuber casado... Inmediatamente amplié y abrí texto. El superávit de dedos seguía allí. Lo que no había era ninguna explicación en el artículo. Extra de dedos por la cara. Un horror estético y un horror anti natura. Si lo que querían era provocar el interés de la gente, lo han conseguido. Unos "artistas". ¿Algún mensaje secreto para dominar el mundo? ¿La señal de la prepotencia de los fachas? ¿El advenimiento del Maxifinger?

jueves, 28 de marzo de 2024

ÉPOCA DE RESURRECCIONES



Me ha vuelto a suceder un percance informático. Por calificarlo en términos suaves, ha sido un percance... Del copón. A la porra el disco duro y con él a la porra el programa de diseño. Azares benditos han conservado novelas, películas y archivos viejos. No todos, lo sé, pero la memoria es piadosa y, por ahora, la falta de recuerdos hace de ausencia de la ausencia mayor que vendrá y que me va a arrasar lo andado hasta aquí. Lo que he escrito y no está, lo que he pintado y tampoco. Lo que está olvidado y que algún día me va a pegar un castañazo en la cabeza con su recuerdo. Podría quemar ordenadores de aquí a Sillicon Valley, encontrar a Bill Gales en un búnker y meterle un macrochip por el culo, hola, he venido a salvarte, hasta que cante la Campanera del niño cantor, pero también me he quedado sin mechero bueno. He revisado con melancolía los archivos de Mi Corel, siempre fiel de portátil en portátil, salvando el pellejo, y me he encontrado con estos acercamientos a una alcachofa de arriba. Estamos en época de resurrecciones.

martes, 19 de marzo de 2024

EL MAR, EL MAR, EL MAR...

Anoche en "El Intermedio" me refrescaron la memoria con las tropelías cometidas en su trayectoria "política" por el individuo de arriba, Miguel Ángel Rodríguez, esbirro del PP especializado en toxicología y violencia mediática. Mentiras, manipulaciones, amenazas y chulerías que habrían dejado cualquier currículum embarrado de por vida, pero que a Díaz Ayuso le parecieron preciosos atributos para tenerlo como al mejor jefe de gabinete del mundo y dejarse asesorar por su mente brillante. Depende de lo que quieras hacer con tu carrera, claro. Para infiltrarse en los medios, subvertir éticas y hasta puede que para influir en resultados electorales extorsionando gente, el mismo Putin lo habría descartado en una primera entrevista de trabajo, "no me jodas con este tío, que canta a la legua". Sin embargo, por chabacano, perturbado y amoral, Díaz Ayuso le consulta con qué mano tiene que rascarse el chichi para inquietar a la izquierda o qué tipo de pedo difundir en rueda de prensa por las mañanas, audible, sonoro o entrambos con sonrisa de psicópata y ojos de desequilibrada con idea fija... Pero como hoy es el Día del Padre, su puta madre con todo, que llevo mucho tiempo desatendiendo este blog y me apetece tomármelo todo más a la ligera. Y con chufla. Para descojonarse del tiparraco de arriba, nada mejor que este buen rollo con el MAR y Manel

 

martes, 27 de febrero de 2024

UNO DE LOS NUESTROS


Todos hemos tenido a uno de los nuestros de repente jodido. Uno de los nuestros fastidiado, atacado, insultado, machacado. Las circunstancias, algún chivatazo, ley de vida, cualquier cosa para explicar el brete. Si la mafia es de calidad, el personaje salva los trastos. Queda al descubierto la mafia, quedan al descubierto los trastos, y queda al descubierto el personaje, claro. Es peor el remedio que la enfermedad, como dicen las viejas, todas ellas sabias. Pero cuando van a por uno de los nuestros y no hay mafia que lo remedie, sino amistad, o compañerismo, todo lo más un poco de lealtad, suele pasar que al personaje se lo acaban comiendo los lobos, tarde o temprano. Incluso se intenta camuflar la carnicería como ajena: no se han comido a uno de los nuestros, sino a uno de los vuestros. Era corrupto. Era calvo. Era fan del queso tierno... No sería tan de los nuestros. Uno de los nuestros de verdad no nos habría puesto en este compromiso. La culpa de Ábalos ha sido colocar a un colega más allá de toda prudencia y vigilancia. Imposible que el bueno de Koldo se propase con las confianzas porque lo he mimado desde que salió del pueblo. Era un poco bestia, pero yo pensaba que con un trabajo mejor, un sueldo mejor y otras amistades... Pues no. El machaca de malos modos y peor cara se reveló además como un burdo trincón al que han pescado a las primeras de cambio. Algo hay de verdad (y de mentira) en que Ábalos no sabía nada de la carrera que llevaba Koldo a sus espaldas, pero te tienes que aplicar a ti mismo lo de "Uno de los nuestros". Te pueden salir ranas todos tus asesores, como a Esperanza Aguirre, o te pueden salir hermanos todos tus delincuentes (Alfonso Guerra y Juan Guerra), lo que no te pueden salir son mamotretos de dos metros, quinientos kilos de peso y gafas de sol, y ni ser amigo ni ser mafia, porque los lobos te lo acabarán aplicando a ti. Además, es que estamos tontos. Con la de rastro que dejan en la estepa nevada los mamporreros guripas chóferes machacas guardaespaldas repentinos cargos públicos en línea recta, esa trayectoria... Se los acabarán comiendo las alimañas. A uno por tuyo y a ti por haber pensado que eras de los nuestros, con lo finos que son los nuestros...
 

martes, 23 de enero de 2024

EL JUECECILLO DE LOS RECADOS

Se enfadan los jueces si les dices cualquier cosa como si estuvieran hechos de otra pasta, de otra carne mortal, de otro cristal más fino que el del resto de los humanos de a pie. Qué bonito pelo tienes, qué hechuras de animal sexual, qué sabiduría te gastas en tu pestañeo a la luz de la luna...  Como que no les gusta. Por la cosa de la separación de poderes, por Montesquieu o por lo que sea, se enfadan los jueces, muy dignos ellos. También si sugieres de pasada que podrían ser imparciales en su trabajo, al menos de cara al público. Que no se les note tanto la ideología de derechas, el pelo fascista de la dehesa, por ejemplo, si hablamos de jueces con querencias diestras en el ruedo. Al de arriba, Manolo, Manuel García Castellón, le han dicho recientemente -por Dios qué decires, ¡y a un juez!- que se le notan demasiado sus sentencias a favor de la gente del PP, que ya huelen, que los culpables reaccionarios se le van siempre de rositas como agua de lluvia en una alcantarilla de La Moraleja. Bueno, y que también deje de hurgar en la ropa interior de los partidos de izquierdas, como Podemos, que ya son muchos años cacheándolos con saña y difamaciones en la puerta de la lavandería y los chavales siempre han demostrado que no tienen nada sucio que ocultar y que huelen, todo lo más, a alcanfor. O esa soplapollez de intentar enjuiciar a algunos políticos catalanes por terrorismo porque a alguien le dio un infarto en una de sus manifestaciones, y que sólo calificaría de soplapollas al juez que quisiera instar al procedimiento, por más independentistas que sean. Ah, que es el mismo juez del que hablábamos antes... Al que no le gustan ni la gente de izquierdas como Podemos ni los independentistas catalanes que suscitan infartos con sus manifestaciones. Vaya... Pues definitivamente sería de soplapollas, señor juez. Relato de ficción. Por cierto, que no sé si los soplapollas tienen jubilación del estado o es como los autónomos, que cobran luego según hayan ido ganando de soplapollas en su vida laboral. Miro las hazañas de Manolo en su currículum y no distingo bien, pero cuando se jubile, como sea, se va a a llevar un pastizal de todos sus grandes éxitos como soplapollas oficial o autónomo, como derechos de autor. Y hasta puede que le regalen una puerta giratoria de recuerdo en lugar de un reloj. La de Génova 13, mismamente. Qué años más buenos, ahí, 24 horas al día al pie del cañón, parando taxis o juicios, de cuando era el juececillo de los recados, una criatura apenas, viendo pasar y trabajar y robar y volver a pasar y robar a sus admirados líderes de España.

 

domingo, 14 de enero de 2024

IL SOL DELL ' AVVENIRE

Ayer vi una película que merece la pena, "El Sol del Futuro", del director italiano Nanni Moretti, arriba. Divertida, vitalista y poética. Ah, y hasta tenía tiros, y había elefantes, y salían cachitos de Roma. Una delicia que podía haber firmado Woody Allen (a lo mejor lo hace algún día) y que habla del cine por el cine y de la puta vida por la puta vida con una ternura y un "tempo" de bocado exquisito. También se le hace un repaso satírico y muy concreto a la filosofía empresarial de Netflix, mira por cuanto, y al devenir de las ideologías de izquierdas, mira por donde. Recomendada cien por cien. Hedonistas, bienvenidos. No esperéis más, que el sol del futuro calienta hoy.

 

viernes, 12 de enero de 2024

EL UMBRAL DE SAPOS DE MARÍA JESÚS MONTERO

María Jesús Montero, ya no sé qué del gobierno actual. De un tiempo a esta parte se ha convertido en la cola de lagartija del "ejecutivo" en todos los saraos y acude con su cara a sonreír y distender donde haga falta (hasta el PP parece menos mierda cuando ella les replica en algo). Vale, la mujer se grandilocuenta a la menor ocasión (está a un pelo de ser andaluza profesional), pero creo que tiene buen fondo y se la ve curranta. Otra cosa es que ya la empiecen a usar de "pobrecita habladora" para justificar tremebundos pactos, connivencias y subversiones en el vendaval en que está envuelto el gobierno de coalición contra los fascistas. Anoche la vi en la tele hablando de los "perímetros" que habían robado los gusanos de Junts para entrometerse en los asuntos de emigración en este país (por joder y mear más alto ahora que pueden) y me dio pena la mueca que se le ponía en las comisuras con tanto penoso regate al castellano para no decir: "Nos tienen cogidos por los huevos y hacen de nosotros lo que quieren, amigos; ojalá pase pronto la mala racha". No sé cómo tiene el umbral de sapos para la legislatura, pero a buen seguro que se lo iremos viendo en la cara. Probablemente envejezca diez años una mañana cualquiera y no nos sorprenderá. Ya le pasa a Yolanda Díaz.

 

miércoles, 3 de enero de 2024

LAS NOCHEVIEJAS DE LA MARMOTA... Y DEL MARMOTO




En el fragor de la batalla, a lo mejor con petardos sonando en la calle y botellas rompiéndose contra el suelo, puede que no te importe demasiado ver de reojo en la tele algún que otro pantallazo con que las cadenas se retratan en Nochevieja como para que le identifiques el sello, la marca (de Caín) o la cepa exquisita de su cannabis, el alcohol a morro a veces es un amigo protector y perdonas hasta los anuncios de Campofrío de Fofito. Pero, de verdad, amigos, ¿es necesaria tanta y repetida presencia de la modelo y, sin embargo, presentadora, Cristina Pedroche, y su pie de foto, Alberto Chicote, todas las Nocheviejas y con el mismo plan para salvar el mundo? ¿Alguien piensa, en serio, que la expectativa por ver el "nuevo" modelito de la muchacha suscita algún tipo de evento cósmico? ¿Un terremoto anodino en las ondas? ¿El bostezo nacional? Y en otro orden de cosas, ¿por qué es tan poco sexy -perdonadme la expresión viejuna- una chica que se supone que es un mito erótico? Va a terminar poniéndose una tira de pixelado en sus partes (creo que algunos Click de Famobil ya las tienen) y acaba antes. Una cosa son los desnudos de pago y otras los desnudos de pega. Cansinos los dos.

jueves, 28 de diciembre de 2023

IN MEMORIAM, EL ALEMÁN DE LOS HUEVOS


Ha muerto el señor de arriba, Wolfgang Shäuble, el artífice de los recortes económicos en Europa y de la ruina de millones de personas de cuando la crisis, aquella en la que habíamos vivido por encima de nuestras posibilidades y que todavía estamos pagando. Sí, la banca se fue de rositas. Como el colega que acaba de morir. El ideólogo de los euros con cuentagotas y tentetieso con los golfos del sur, esos griegos y españoles de mierda. In memoriam, colega, ya te digo.
 

jueves, 21 de diciembre de 2023

RESPINGO EN EL GUADALQUIVIR


Juro que me ha golpeado la noticia de repente. Ha muerto Antonio Burgos. Como si hubiera desaparecido la Penibética de pronto o se hubiera echado a dormir la Giralda porque sí. Y no es que le tuviera especial cariño al hombre (pueden comprobarlo aquí, si pinchan). Hay personas que uno piensa que siempre van a estar, aunque sea por inercia, y no. Espero que se le recuerde mejor por sus incursiones en la música con Carlos Cano que por sus venenos en ABC. Descanse en paz el hombre.

 

jueves, 14 de diciembre de 2023

POBRE FERROL


Visto el deterioro de un partido ya de por sí decadente, fascista y criminal, el Partido Popular ya no elige portavoces, sino bocazas, bocachanclas como el de arriba, Miguel Tellado, que ha tomado la práctica decisión de saltarse cualquier oportunidad de reivindicarse como ser racional. Ahora muestra sonrisa tontuna, hace de pedrada sedente en el Congreso y, a la que puede, se yergue ante los micrófonos para soltar unos rebuznos opositores que enorgullecen a la cabaña equina de toda Galicia, que el súper político es de Ferrol. Pobre y castigada ciudad, intentando levantar cabeza y la que enseña destaca por lo que embiste y muerde, y por las pocas luces que tiene (como los astilleros actualmente) y lo orgulloso que las manifiesta. Abascal, que cuelga a Sánchez por los pies, y Tellado que lo quiere sacar de la Moncloa en el maletero de un coche. Este es el nivel, Maribel.

viernes, 8 de diciembre de 2023

CLIMATE SPREADING, DESPATARRE CLIMÁTICO, O LOS ZORROS CUIDANDO DE LAS GALLINAS


La cumbre del clima COP28 que se celebra sarcásticamente en Emiratos Árabes (Empresa-país que vive del petróleo) ha de pronunciarse en breve de cara a su compromiso final de acabar con el uso de los combustibles fósiles en el planeta y ya apunta maneras de forma unánime: por los cojones.



Y además, con el lenguaje no verbal de un salón de bodas (véase abajo)


Esos momentos de euforia de cuñado cuando ya lleva treinta cubatas en el cuerpo, se acerca el amanecer zombi y NO PASA NADA porque él tiene dinero de sobra para comprarse otro planeta si hace falta, que no hace falta, te lo digo yo, no quites la música, hostia...

 

miércoles, 6 de diciembre de 2023

20.000 ESPECIES DE GÁRGOLAS

En la vida de una gárgola de piedra, 45 años de Constitución no dan para mucho. Ni las novedades de la monarquía parlamentaria como sistema de gobierno o el derecho de la gente a una vivienda digna la afectan demasiado. Tampoco, por supuesto, la inviolabilidad de los reyes (ah, ¿pero se podían violar?). La norma suprema está ahí y uno la acepta por cotidiana como la ley de la gravedad o las de la aritmética, que también caen por su peso. No matar, no robar, los bancos mandan, esas cosas. Uno trabaja en lo que puede, se gana la vida más o menos, de vez en cuando cae una cervecita con amigos y sucede uno de esos lindos atardeceres de aplaudir o un amanecer glorioso en que te aplauden los demás. La Constitución está y se la cuestiona poco porque no se nota: es un consenso respirable al que nos hemos acostumbrado. Claro, que yo hablaba gárgolas de piedra, lo mismo estoicas que hedonistas con excursiones de crucero. Otro cantar (en absoluto gregoriano) suena con las gárgolas de carne que nos petrifican a nosotros, generalmente políticos y santones mediáticos, y a las que les tira más el Antiguo Régimen (como una dieta caducada) y el olor a cirio litúrgico de fiesta patronal en el ADN de un país entero (como si eso existiera, digo el país entero). Tocapelotas desaforados y aforados, fascistas con pedigrí o de chaleco nuevo, monjas, monjos, aristócratas Rex, de medio pelo, hipnotizados, disminuidos psíquicos, tarados bicolores, patriotas de boquilla, cinturones negros de yoga y reaccionarios de paripé con rima en consonante, illa, illa, illa, Pedro Sánchez hijo de puta... Todo esto por la estupenda película que quería comentaros y que es la que más nominaciones tiene a los premios Goya 2024: "20.000 especies de abejas", una frase que ni se lee ni se dice en ningún momento de la cinta. ¿Pero hay abejas? Sí. ¿Son protagonistas de algo? Las 20.000. Es una peli que transcurre en el País Vasco y está llena de naturalidad y amor. ¿Pero no iba de homosexualidad? ¿De transexuales? Va de padres, de hijos, de familia buena, familia mala y del qué dirán. Y con unos intérpretes magníficos. Vamos, ni te enteras de que son actores y actrices. Ojalá se lleve muchos cabezones y ojalá que la vea todo el mundo, que te hace ser mejor persona. Creo que a esto me refería con lo de tener una Constitución como la que tenemos, que sin ella es probable que "20.000 especies de abejas" no hubiera podido rodarse. Ni concebirse. Así que mucho ojo con las gárgolas y gárgolos de carne, que también ellos tienen sus titubeos de género. Arriba, Estibaliz Urresola, directora ¡novel! de la película. Un aplauso para ella.