viernes, 30 de octubre de 2015

UN DEPORTISTA DE PUEBLO CONTRA UN BOCACHANCLA



Sí, es raro que me vea pintando a un deportista. Quitando algún proyecto truncado para una colección de cromos de la selección española de fútbol y algún que otro ajedrecista, no soy de pintar músculo pagado. Pero hacemos una excepción con José Manuel Calderón, arriba, que puso en su sitio al detestable Sostres (abajo) a tenor de uno de sus detestables artículos detestables en la prensa escrita. Empatan a cero el Barça y el Villanovense (de Villanueva de la Serena, Badajoz, de donde es el baloncestista) y al repugnante memo se lo llevan los demonios. Tapaos la nariz, que van algunos extractos:


"Estas fases previas de la Copa del Rey tienen mucho de «siente un pobre en su mesa» y de «todo el mundo puede si lo intenta». Hay quien lo encuentra bonito y a mí me parece deplorable, porque ni todo el mundo puede, ni es agradable cenar con pobres, ni puede mantenerse el orden si todo el mundo empieza a intentarlo. Una hora antes del partido ya no cabía nadie en las gradas, en esta clase de entusiasmos de la gente que no vive en las ciudades (...)
Cada vez que las cámaras enfocaban al público, mi mujer hacía comentarios sobre lo afortunados que hemos sido. La vida sonríe en la ciudad y todo fluye ligero y amable. En los pueblos pasa la vida más lenta. Por eso las pieles de sus gentes son más gruesas y las facciones más duras y las miradas más penetrantes, como si a cada instante tuvieran el presentimiento de la muerte".

Es tal la sarta de estupideces y tan rastreros los comentarios despectivos del baboso plumilla, que la fantástica y escueta respuesta de Calderón en Twitter merece un sitio en este blog.


Tapón, canasta, bocina y final del partido.


jueves, 29 de octubre de 2015

UNOS NENOS DE ALDEA SIN BARCO


Nuevas Generaciones acusa de "proetarras" al sublime trío gallego "Poetarras" por esta canción. Juzgad vosotros en manos de quién estamos y quiénes son los criminales.

LA PATRIA COMO GOMINOLA ÉLFICA


miércoles, 28 de octubre de 2015

COMER CARNE DE PROCESADA


La OMS puede llamar por igual a una hamburguesa de Los Ángeles que a un botillo leonés, a una salchicha inglesa que a un chorizo de Cantimpalos: todo es carne procesada y cancerígena. No sé si un español medio le ha hecho alguna vez caso a una recomendación de la OMS a lo largo de su vida. Puede que haya algún neurasténico por ahí, entre los veganos terminales. Algún hipocondríaco en paliativos. Pero sería como hacerle caso a una azafata con sus instrucciones de hinchado del salvavidas mientras sobrevolamos Zamora. Es probable que la mujer haya aprendido a nadar en una piscina monísima, pero seguro que no tiene ni puta idea del punto de pimentón que ha de llevar un buen chosco de Tineo. Hecha esta precisión, de lo que quería hablar no era de la carne procesada, sino de la carne de procesada. En concreto, de la cacheira de Esperanza Aguirre, ese tumor maligno que le sale a la pantalla de tu televisor cada vez que aparece su jeta oxidada en Eau de Bilis. Los hay que niegan el Holocausto, los hay que niegan la evolución de las especies, y Esperanza Aguirre niega que estuviéramos en la Guerra de Irak. Con nuestros muertos allí (Diwaniya, Nayaf, Bagdad) y con nuestros muertos aquí (Madrid, Atocha). Dice que no. Sonriendo. Como una pesadilla. Que le quiten el carnet de ser humano a esta víbora cancerosa, por favor. Luego, allá tú si te tragas lo que dice. Si te gusta la carne de procesada. Los "Ovarios podridos de Lideresa", como si fuera un plato exquisito japonés del que puedes morirte.

martes, 27 de octubre de 2015

VIVA LA REPÚBLICA LACATANA


Carme Forcadell es desde ayer presidenta del nuevo parlamento catalán, un cuarto de los juguetes donde están repartidos casi a la mitad los juguetes bélicos y los juguetes educativos. Ayer entró la niña a ocupar su cargo en el cuarto, se subió a la caja de madera oficial, y lo primero que dijo fue: "¡Esto es la guerra!". Los amigos de la sangre en el recreo la aplaudieron a rabiar. Los gafotas, los pijos y los pusilánimes a favor del federalismo en la comba se cruzaron de brazos en silencio, ofendiditos. La actitud deberá ser otra de ahora en adelante, creemos. La actitud será considerar "Rompecabezas" como otro juego bélico más y no dejar que los repetidores se adueñen del recreo, por más que le hayan dado la caja de madera a una redicha.

lunes, 26 de octubre de 2015

UNO DE LOS CRIMINALES DE LA POLÍTICA PIDE PERDÓN


De los Cuatro de las Azores, Durâo Barroso, Tony Blair, George Bush y el Siniestro Aznar, el inglés ha sido el único en pedir perdón por la guerra de Irak. Ha habido que esperar años, pero ha ocurrido. Perdón. La cagué. Los informes estaban equivocados... Ya. Todos sabían de antemano que los informes estaban manipulados. Que la "inteligencia" trabajaba para las multinacionales. Que convenía una guerrita para ir sacando el stock de misiles y para ir parcelando el nuevo terreno rústico a petición de los coleguitas de las empresas afines. Perdón: sí, nos cargamos a cientos de miles de seres humanos sólo y exclusivamente por la pasta, comisiones aparte. ¿La Libertad? ¿La Democracia en la zona? Casi cuela el cuento de las Mil y Una Noches, ¿verdad? Ah, y perdón también por haber sembrado el caos del que ha surgido esa bestia prehistórica y sangrienta del Estado Islámico. Ya, otra vez. Si tan arrepentido está, que se preste a darles una de sus carísimas conferencias en alguna madriguera integrista, foro "Los Debates con Sangre Entran y Ya Tal". Sube el estirado inglés a la tribuna... Qué desagradable olor a heces y orina... Ejem (en inglés). Carraspeo (en árabe). "Chavales, no ponderamos bien las consecuencias de nuestra ambición de alimañas de chaqueta y corbata... Y quería pediros disculpas... Ejem (en inglés) Eh, eh... ¿Qué es eso? Me gusta mi traje de corte inglés... Ese mono naranja no va con el azulito de mis ojos... Por favor... Please... ¿Hay algún bestia de entre vosotros que hable mi idioma? El mono no... ¡El mono no! ¡El mono no...! ¡¡Fue el sieso español!! ¡¡¡Toda la culpa fue del español!!! ¡¡¡¡Ponedle el mono naranja al mierda del bigote...!!!! ¡¡Tengo su teléfono!! ¡Llamadle! ¡Que venga!  

sábado, 24 de octubre de 2015

viernes, 23 de octubre de 2015

CONGRESO INTERNACIONAL DE CANÍBALES EN MADRID


Hace unos días, Madrid se vio invadida por una horda hambrienta y pestilente de señores con corbata y señoras con traje chaqueta. Arrastraban sus zapatos de piel humana por parquets de Bolsa, ocupaban estrados, tribunas, atriles, se abrazaban a sus maletines de refugiados de la Banca y proferían alaridos liberales al unísono reclamando más desigualdad y que se aplicaran los artículos de la Convención de Ballantines y la Declaración de Davos sobre los Derechos Fundamentales del Alambre de Espino contra el sabotaje y las mentiras del populismo. Pedían agua de marca, bocadillos de carne de niño, se olían los bolsillos de atrás de los pantalones y, si detectaban un macho alfa de la depravación, había hostias capitalistas por ser los primeros en lamerle el interés de la deuda debajo de una tienda de campaña política. Hace unos días, Madrid perdió la oportunidad de encerrarlos a todos en un Centro de Detención, y tirar la llave.

martes, 20 de octubre de 2015

DESENGAÑOS BURGUESES


¿No había sitio para Irene Lozano en Podemos? ¿No tenía Irene Lozano otro sitio que el PSOE? ¿No es de locos que un partido que se llama "socialista" renuncie a derogar la Reforma Laboral de los fascistas? ¿Por qué la regeneración democrática suena a podredumbre efervescente? ¿Se puede contratar a un político? ¿Por qué dedicarse a servir al pueblo parece cosa de mafiosos? ¿Podría considerarse el invento cosmético de la "centralidad" como el epicentro de un terremoto de Nada? ¿Podríamos llamarlo "anocentro"? ¿Cuántos turistas había en el 15-M dándose una vuelta por la Puerta del Sol? ¿De verdad eligieron los tres un puto café con leche en vaso? 

lunes, 19 de octubre de 2015

BOBO Y PEQUEÑO: ARZOBISPO DE ESPAÑA




La política produce de vez en cuando gusanos lustrosos como columnas salomónicas, y la Banca, y la Literatura, pero los gusanos más repugnantes los suele generar la Iglesia. Entre las hojas de morera de la Biblia se crían estupendamente. Luego te salen mariposones gordos como avestruces y graznan contra la homosexualidad, contra el vuelo gallináceo de los monaguillos que intentan huir de ellos y contra los que dudan de la autoridad de tanta mariposa tuneada. El arzocura de Valencia, Antonio Cañizares, cargó el otro día contra los que tratan de escapar de la muerte en Siria. Que no eran "trigo limpio" y que sólo unos poquitos poquísimos muy pocos podían ser considerados como refugiados. Que la mayoría hacía el petate por gusto. Y más que por gusto, con la malsana intención de reventar Europa por dentro: o con bombas o con su intolerable manera de ser a su bola, ignorando curas y costumbres cristianas. Partiendo de la base de que todos los curas son trigo limpio, Antonio Cañizares, arzopárroco de Valencia, no podía ser diferente. En su voz y en su tono, los argumentos cereales para una auténtica cosecha de cruzados mágicos. Una lencería por dentro que no impide la ostentosa lencería por fuera de toda mariposa cristiana cuando se cría entre hojas parroquiales como fatwas musulmanas y tiene que ir por ahí de ceremonia en ceremonia y con la jaima vaticana siempre lista para acampar en cualquier altar, como bien se ilustra en esta foto cien por cien "Bobo y Pequeño", almacén de telas.





Aunque lo que me vino a la mente en su momento es esta pieza religiosa (porque es de culto) de los geniales Faemino y Cansado. Arzobispo de Ehpaña. Que la disfrutéis.



martes, 13 de octubre de 2015

ESTAR O NO ESTAR PARA GILIPOLLECES


No tendré razón, pero me sentí estafado con la primera entrega de la nueva temporada de "Salvados". Una entrevista ortopédica al escudo heráldico de arriba. Julio Iglesias. Si lo que quería Jordi Évole era hacernos comprender que el melódico está gagá, lo consiguió con creces. Todos los dictadores son simpáticos a calzoncillo quitado y él le canta el "Bamboleo" a Darth Vader, si le paga bien. ¿Que si es partidario de la redistribución de la riqueza? Pues ni sí, por no parecer más gilipollas, ni no, por no dejar de vender discos en el Tercer Mundo. ¿Algo que no se pueda comprar con dinero? Tiempo, o sea, no quiero ser viejo. Y piel, o sea, no quiero ser un viejo pellejo. O sea, un sabio de cojones para que ya no sepas si estás en "Sálvame de Luxe" o en "Salvados de Mierda". El mismo plano de su fotogenia cirujana (seguro que por contrato) y el mismo chicle en la boca todo el rato (seguro que de nacimiento). Un vacile sin la más mínima gracia, pero vacaciones en el Caribe para el equipo, perdonadnos la traición, gente. Ah, y la semana que viene charleta entre Pablo Iglesias y Albert Rivera. A lo mejor me pilla escuchando Gwendoline y no estoy para gilipolleces.

viernes, 9 de octubre de 2015

QUE A ESTAS ALTURAS HAYA GENTE ESCRIBIENDO...


Svetlana Alexievich, Premio Nobel de Literatura 2015. Bielorrusa. Como una herramienta. Salud, moza.

miércoles, 7 de octubre de 2015

DOLORES SE LLAMARÁ SIEMPRE LOLA



Fuiste la niña de azul, en el colegio de monjas 
calcetines y coletas, y estabas loca por Paco 
exámenes y veranos, vacaciones y de Paco 
y el recuerdo de su sombra, y el olor de su tabaco 

Eras la chica de Andrés, y has sido la de tantos 
eras la niña moderna, que nunca ha roto un plato 
no la nena de papa, no trabaja pasa el rato 
para en pubs y discotecas, y así vuelan los años 
Las vueltas que da la vida, el destino se burla de ti 
dónde vas bala perdida, dónde vas triste de ti 
dónde vas triste de ti 

Se fueron los buenos tiempos, la juventud ya se escapó 
papá ha muerto arruinado, el dinero se esfumó 
pobre se encuentra en la calle, nunca nada supo hacer 
ahora quema su vida, en barra americana de 7 a 3 

Dolores se llamaba Lola, hace la calle hasta las seis 
pues sin dinero en esta tierra, ay Dolores, ay mujer 
fuiste la niña de azul, ahora eres la vieja verde 
como se porta la vida, cuánto vale lo que tienes 
Las vueltas que da la vida, el destino se burla de ti 
dónde vas bala perdida, dónde vas triste de ti 
dónde vas triste de ti

Los Suaves desenchufan. Buen camino. 
Dolores se llamará siempre Lola.

martes, 6 de octubre de 2015

LOS DESCAMISADOS MULTIMILLONARIOS: EAU DE SASTRE


De acuerdo, es el triste futuro que nos aguarda según el genial Manel Fontdevila (eldiario.es) si IU y Podemos no logran hacer un frente común... Otra vez la derecha en los puestos de cabeza. Pero me da a mí que el futuro de la izquierda, el de la izquierda verdaderamente eficaz y elocuente, pasa por la foto de abajo...



Directivo de Air France recién respondido por la izquierda de su país cuando pensó que podía anunciar nuevos despidos tan "ricamente", vestido de chaqueta y corbata porque el capitalismo es así de estiloso... ¿Os estáis forrando y queréis mandar a la mierda a más trabajadores para aumentar los beneficios? ¿Qué tal si a vuestra violencia los trabajadores responden con la suya? Más que nada por que el miedo cambie de sitio... Más que nada por que siga habiendo futuro para la gente y no solo para las putas empresas. Tiempos nuevos y paradójicos... La Revolución Francesa empezó con unos descamisados en la ruina. Quizá la revolución que necesitamos comience con estos descamisados multimillonarios oliendo a Eau de Sastre.

lunes, 5 de octubre de 2015

EL SÍNODO DE LOS NONÓS


sábado, 3 de octubre de 2015

ZACA AL RATO



David Fernández, la cara visible de la CUP durante un tiempo a este lado del Llobregat. Fue el que protagonizó la escena de la sandalia contra Rodrigo Rato, al modo de los musulmanes cuando quieren demostrar desprecio infinito por alguien. Esa sandalia está ahora en el esófago del exministro de economía, el excapo de Bankia. Esa sandalia y un par de docenas más, gentileza de la Guardia Civil y de la UDEF. Si de esta vez no conseguimos meter entre rejas al SINVERGÜENZA, este país está definitivamente para echarlo a los zorros, y yo tendré que matricularme de peón contemplativo en las obras de la Sagrada Familia. Cuando terminen, España volverá a ser republicana.

viernes, 2 de octubre de 2015

LOS NIÑOS JURAMENTADOS DE LA CUP


Me caen bien los de la CUP. Serios en el contenido, alegres en las formas y más rojos que el culo de un mandril. La Cubana catalana. Sólo con su nombre, dicho bajo los bombardeos, oyendo Radio Pirenaica, ya estamos en la Tercera República: Candidatura de Unidad Popular... Contra los oligarcas, los poderosos, los banqueros, los curas, el capitalismo todo... Como una pandi de niños juramentados odiando a los mayores. Arriba, Antonio Baños. Un tipo con sentido del humor y las ideas como la patena. Rajoy lo mira desde Madrid con los ojos de quien mira un pecado. Entre el deseo y la represión. Entre la baba y el cilicio. Está prohibido, es de izquierdas, un antisistema sin escrúpulos, pero es el que puede traerle los testículos de Artur Mas en una bandeja (*). ¿Que es independentista? Sí, dame más fuerte, oh, sí, más fuerte...

*(4 Enero 2016: profético, oye... Por ahora) (**)
** (Hasta hoy mismo por la tarde. Antonio Baños renuncia a su acta de diputado. QUERÍA apoyar las investidura de Artur Mas finalmente y sus niños juramentados no le han dejado. Pues entonces no tenía las ideas como la patena y ha querido traicionar su programa. Tanta descanso lleves como paz dejes)

miércoles, 30 de septiembre de 2015

LO MEJOR DE LOREAK





Nuestra película candidata a ganar los Oscar es "Loreak", Flores, en euskera. Y lo mejor de la película es la interpretación de Itziar Aizpuru. Durante toda la cinta tuve la sensación de que había trabajado antes con ella, en alguna parte, con guiones surrealistas y descabellados... Y encontré a su alter ego en mi cabeza. Su alter tubérculo. "Mamá Patata", de la serie infantil "Los Patata". No creo que pasemos del corte europeo, pero si llegamos a Hollywood, se la comerán. 

martes, 29 de septiembre de 2015

EL PARIPÉ NARANJA DE LOS GUAPITOS DE CARA (PLEONASMO)


Lo mismo que un multimillonario no sabe empatizar con los pobres más que por la vía de la caridad y el paripé, un guapo no sabe reorganizar el mundo en contra de su belleza más que por la vía de la drogadicción, y/o inmolación (santidad suicida). En el primer caso podríamos tener a Bill Gates. En el segundo, tal vez Jim Morrison, tal vez Evita Perón. Con estos mimbres premeditadamente maniqueos, el sentido de la justicia social que pueda tener un guapo multimillonario es el que cabe en un juego de mesa con el bonito pijo hasta arriba de Neruda pinchado en vena. Ahora imagina a este mismo tipo metido en política. Imagínalo disfrazado de persona y hablando en un mitin de pobres, feos, maltratados, enfermos y desahuciados. ¿No escuchas el sonido de los dados en el cubilete? Es la impresión que me da cada vez que veo al guapito de cara de Albert Rivera, el santo solvente. Es la impresión que me da cada vez que veo a la guapita de cara de Inés Arrimadas, la santa pija. Les damos penita. Se drogan con nosotros. Les divertimos. Nuestros derechos son su pasatiempo. Y ahora están en pleno psicodrama de inmolarse por nosotros con risas por lo bajini. Si todavía no has localizado al pardillo de la timba, no lo dudes: el pardillo eres tú.

lunes, 28 de septiembre de 2015

LA PARAJODA CATALANA


domingo, 27 de septiembre de 2015

SIEMPRE HACIA DELANTE


sábado, 26 de septiembre de 2015

viernes, 25 de septiembre de 2015

jueves, 24 de septiembre de 2015

EL MADELMAN BUZO NÚMERO UNO POR LA INDEPENDENCIA DE CATALUÑA


El madrileño Raül Romeva, con diéresis, es el número uno por la independencia de Cataluña. Un pacifista, ecologista y submarinista con el suficiente nivel de grandeza intelectual y perspectiva política como para querer que fusilaran en la Comisión Europea al jugador de fútbol Pepe (Real Madrid) por un pisotón que le dio al jugador de fútbol Messi (Barça). Defensor de los Verdes, y también muy activo con los otros colores del arco iris (como debe ser), Romeva es lo más gris que he escuchado y visto últimamente en la escala Pantone de los políticos "independientes". En una carcasa tan vistosa vive holgadamente el cerebrillo del Madelman Buzo que por fin se ha quitado las aletas y puede saludar en inglés y catalán a sus vecinos en tierra. ¡Qué sonrisa más bonita tiene! ¡Viva el Madelman Calvo! ¡Sigámosle! ¡Que nos represente, que nos represente...! ¿Una entrevista en inglés y en Inglaterra para hablar de lo suyo con la libertad, la justicia, las morenas, la corrupción y la butifarra excluyente? ¡Por supuesto! Y la cagó. Pero ahí sigue el torso desnudo Panasonic del número uno para que no se vea que un poco más atrás en la cola se esconden el Madelman Maxilar y el Teletubie Oriol. Con esta baraja para jugar al póker con los mafiosos, casi da penita que pierdan la partida. Pero qué marronazo para los catalanes si la ganan, por un casual.

miércoles, 23 de septiembre de 2015

LAS CASUALIDADES DE MANOLO TENA


Si hay alguien por ahí que todavía se estremezca con "Frío", con "Quiero beber y no olvidar" o con "Colgado de ti", hay un nuevo disco en el mercado: "Casualidades". Y contiene canciones de una belleza espectral, hechas con la misma fibra escalofriante: "Septiembre", "La Verdad", "Alicia", "Es Mágico"... Hasta trece temas. Todo lo que da de sí ese superviviente estupefacto que es Manolo Tena. Algo he tenido que ver en el documental que acompaña al disco y que emitirá próximamente TVE. Un documental que no tardará en convertirse en el documento de toda una puta época de la música en España, con sus protagonistas, sus dolencias, sus milagros y sus desastres. Manolo no se reconoce en la caricatura de arriba, pero al tiempo...

martes, 22 de septiembre de 2015

C.B.




Uno imaginaba de pequeño que todo lo bueno que pudiera llegar de Sudamérica tendría que entrar por sus puertos naturales de Cádiz y Coruña, tal vez Lisboa... Pero el Boom Hispanoamericano entró por Barcelona, aunque también de forma marinera. Con Carmen Balcells como concepto boya y con Carlos Barral al timón. Literatura fina, C.B. Hoy todos están muertos, incluido Vargas Llosa. Incluido Bryce Echenique. En los sesenta y setenta se nos llenó España de gloriosos refugiados en sus editoriales de acogida. Cuando Barcelona era una alegre Maracaibo llena de canciones piratas que chuleaban al Gobernador Paquito. Hoy cualquier ministra rubia es capaz de ponerle la zancadilla al Gabriel García Márquez que corra con su coronel Aureliano Buendía en brazos. Y sin ninguna boya nodriza que lo salve de morir ahogado. Sin ningún editor que huela a salitre y con el aspecto de poder encararse con el aristócrata meapilas y toda la escolta que le pongan por delante en una taberna del puerto. Descansen en paz todos. Muy buena tendría que ser la próxima novela de Bryce. Y a Vargas Llosa que le vayan dando por... celana.

lunes, 21 de septiembre de 2015

MEJOR COMEDIA: VEEP


Arriba, Armando Ianucci, el escritor de "Veep". Cuatro Emmys ayer, si no he contado mal. Una serie descacharrante sobre el mundo de la política, heredera de la mítica "The Thick Of It", también del mismo guionista y creador, e hijas todas de "El Ala Oeste de la Casa Blanca". Recomendación de la casa: "The Brink", otro pasote bélico-político en diez fulgurantes entregas para los amantes de "Teléfono Rojo, volamos hacia Moscú" y "El Gordo y el Flaco van al Oeste" con un Tim Robbins brutal y la pareja de pilotos americanos más hilarante de toda la historia de las teleseries. Pero a lo que iba: que Armando Ianucci es uno de los grandes, con la cara de asesino español en blanco y negro de los cincuenta que me ha quedado. Ahí donde le veis los apellidos son los de un escocés. Hijo del padre napolitano que puso una pizzería en Glasgow con dos coglioni, el amigo también es experto en Milton, el del "Paraíso Perdido", para que la definición más chocante de comedia vuelva a cobrar sentido: "La Comedia es Tragedia más Tiempo". A este tenor, y mientras lo estaba pintando, tuve todo el rato una especie de deja vu con Ianucci y su cara tragicómica. ¿Dónde había visto una expresión parecida? Buscando en mi cabeza apareció su alter ego en la portada de un cómic español. "Donde hay Globos hay Alegría", de Javi Guerrero. 



Un día de estos pintaré como Javi Guerrero y el mundo desaparecerá.

viernes, 18 de septiembre de 2015

CUANDO SE TE PONE EL CUERPO DE PATRIA. O NO.


Ayer por la noche preferí la narrativa de El Intermedio a la película de terror del Francia-España de baloncesto. Y digo "preferí" aunque no fue una decisión meditada. No estaba el cuerpo para matanzas de mamelucos bajo la canasta francesa ni para cargas de caballería debajo de la nuestra. Tampoco es tan extraño. La mayoría de las veces el patriotismo es una cuestión corporal (el cerebro no es parte del cuerpo). Una cosa corporal como las ganas de fiesta, por ejemplo. Se te pone el cuerpo de jota. Se te pone el cuerpo de eñe. Y ayer no. Ayer no hasta que llegaron los whasapps exhaustos de que el partido era un infierno y nos íbamos a la prórroga... Y entonces ocurrió ese calambrazo en el cuerpo, algo completamente distinto a la narrativa metabólica de antes, y que venía a decir algo así, con la electricidad, el malestar y la espontaneidad propia de los calambrazos en un sofá: "Ahí están los nuestros, hijo de puta, y tú los has dejado solos". Así que busqué desesperadamente nuestras banderas por los canales como con unos prismáticos en el campo de batalla... Y no las encontré. Estaban televisando esa batalla pero yo no era capaz de dar con el reportero de guerra. Sí, podía haber acudido a la radio, pero tampoco tenía el cuerpo para una locución histérica: eso que hacen los periodistas radiofónicos cuando se ponen a gritar la realidad y la realidad es un acto de fe epiléptico, como si te chuparas un Credo a toda velocidad con canastas o goles y a ti te obligaran a convertir cada frase en una polaroid de la Oratoria de Polígono... Y pasé del tema. El cuerpo había vuelto a su sitio en el sofá sin haberse movido un centímetro, y nos estaba pidiendo una comedia americana que teníamos guardada en un pendrive. Narrativa otra vez. Al ratito llegó el whasapp eufórico de la victoria, pero como desde otro planeta. Le "habíamos" ganado a Francia. Gasol era nuestro héroe... Y yo no había hecho falta. "Otra vez". Menos mal que para explicar esta sensación de traidor mindundi e impune que tengo ahora Isaac Rosa la ha descrito infinitamente mejor que yo esta mañana en su columna de eldiario.es. Mi dibujillo de Gasol es de hace un par de años.

jueves, 17 de septiembre de 2015

LA VIEJA PRENSA DEL MOVIMIENTO


El mismo impresentable que dijo que a Madina le molaba ETA, el mismo impresentable que salió corriendo escaleras arriba delante de Gonzo (El Intermedio) cuando le preguntaba sobre un elogioso reportaje sobre Guinea Ecuatorial en su periódico (puteando a la cámara y contestando de mala manera), es el mismo impresentable que se descuelga ahora con que la salvajada del Toro de la Vega le parece de perlas. Bieito Rubido, director de ABC. A la derecha de la derecha y con los modales y la actitud de un jefe de prensa del Movimiento. Un tipo al que no hace falta que vote nadie. El cuarto poder, fillo. La canallesca mala en carne viva. Le enseñas una foto de Pablo Iglesias y llama de inmediato a Melilla para saber cómo va lo del Segundo Alzamiento.

martes, 15 de septiembre de 2015

UN CANTAUTOR PARA DOWNING STREET


Con cara de película de Ken Loach, incluso de Stephen Frears, el líder laborista británico Jeremy Corbyn también luce todo el aspecto de estar a punto de cantar una melancólica canción de barricada junto a Pete Seeger, así que desde ya tiene todas mis simpatías. Lo que en los años sesenta podía ser calificado como una izquierda moderada, una izquierda sopazas, hoy en día es el demonio rojo abrasando banqueros en una pira de tarjetas de crédito de tan crecida como está la derechona de toda la vida, sea en Inglaterra, en España o en Estados Unidos. El repentino liderazgo de Corbyn tiene a todo el poder financiero soliviantado, no vaya a ser que les fastidie a última hora el purazo de la matanza y el expolio general. Sólo por el pánico verbal que ha suscitado (titulares como de advenimiento de apocalipsis) ya merece la pena seguirle los pasos. Cómo se lo monta el cantautor veterano que le escupió en los ojos a Pinochet para que los Mercados no le estampen la guitarra en la cabeza. Otro que merece un guitarrazo en España es Pablo Iglesias. Ya nos tiene a mí y a mi voto, pero si se estuviera callado -o un 90 % menos fatuo- de aquí a las generales nos tendría menos espeluznados. A los dos.

lunes, 14 de septiembre de 2015

CATALUÑA EN EL TIEMPO


domingo, 13 de septiembre de 2015

NULLA DIES


sábado, 12 de septiembre de 2015

SENSACIONES MUNDANAS


Sensación de que vamos agarrados en la trasera de un camión de la basura, pero oyendo música clásica porque salimos a recoger refugiados.

Sensación de que en alguna parte del metabolismo del ser humano hay un gen de oveja. También un gen de piedra, un gen de regreso cósmico.

Sensación de que el camino de las drogas que tomaron muchos fue tan acertado como el impulso aerodinámico del principio. La forma más aventurera de morir en la cama. Una muerte con trailer.

Sensación de que hay un tipo por ahí que va a descubrir el bonobús para los agujeros negros. Sensación de que también hay un tipo por ahí que se ha comido un alga de meteorito y que lleva dos días incubando el virus que puede acabar con la humanidad. Esta tarde van a discutir los dos por una plaza de aparcamiento aquí, en Lavapiés. Habrá un muerto.

viernes, 11 de septiembre de 2015

IMPRESCINDIBLES, ILUSTRES IGNORANTES


Octava temporada de "Ilustres Ignorantes", en Canal Plus. Casi todo ya en internet. El humor por el humor: Coronas, Colubi, Pepín Tre y Javier Cansado (arriba, bitter). Debería recomendarse en todas las farmacias. En todas las universidades. El arranque de temporada con "La ignorancia", antológico.

jueves, 10 de septiembre de 2015

POR SI NO LE HABÍAIS VISTO LA CARA A PETRA LASZLO


Petra Laszlo, morralla de orgía en cualquier Salón Kitty de nazis de extrarradio, también se dedica al periodismo. Ella es la noticia. Durante una estampida de refugiados en Hungría se dedicó a propinar patadas y zancadillas a esa pobre gente, y ahí está su proceder incontestable en sendas piezas de vídeo que circulan por la red. La muchacha es nacionalista, raza aria, superiora. Y los sirios no. Y no hay que acudir a justificaciones ideológicas de ningún tipo. Tú no defiendes tu país. Tú no te mueves por un ideal elevado de resarcimiento universal. Tú eres un puto bicho. Porque hay que ser un puto bicho para zancadillear a un padre que trata de poner a su hijo a salvo o patear a una niña que intenta escapar de la turbamulta. Y ni periodista ni hostias. Una zorra desalmada manejando una cámara como si fuera su propio ojete. Que no la encierren cinco años. Que la deporten a Siria. De Erasmus nazi a Damasco. Lo que iba a disfrutar la muchacha pateando a los soldados de Bachar Al Asad. O discutiendo de la supremacía aria con cualquier pirado con gafas de sol del Estado Islámico. Encima con esa cara.

miércoles, 9 de septiembre de 2015

EL COMPROMISO SOLIDARIO DE TODO UN CONTINENTE...


Europa es una bombonera de gusanos. El gusano de la Democracia y su sabor a chocolate suizo. El sabor de la Liberad y su licor francés. El gusano sepia de la Tradición y su crocanti de huesos pulverizados de millones de judíos, gitanos, comunistas y homosexuales. Estamos organizados. Tenemos Diosas Gordas a las que les ponemos nombres de instituciones como si fueran vírgenes de polígono, tenemos zocos de cristal que funcionan cada mañana como gigantescos mataderos de tarjetas de crédito, y tenemos una Sanguinaria Moneda Única porque somos monoteístas en las catacumbas de los Bancos y en los altares de la Mafia. Nuestros barcos de guerra llevan mensajes de paz a los Mercados del Medio Oriente y nuestros barcos de paz llevan millonarios oliendo a nichos afterhour, parrillada de pobres y fascismo. Pero acogemos en cristiano y nos gustan los niños con la nariz sucia. Con miedo. Los pederastas de la Vieja Europa enculando con drones. Cibersexo. El Erasmus virtual de los puercos ricos. Intolerable un niño muerto en una playa. Con lo que nos gustan a nosotros los niños... Ahora que se han quedado sin padres... O ahora que sus padres están recibiendo una paliza de la policía húngara... Qué bonito era Damasco. Bienvenidos a Europa. ¿Os gustan los bombones? Esto último que se lo diga a los niños de arriba cualesquiera de los miles de voluntarios (benditos sean) que van a tener que pelear contra los canallas de las cuotas y "el compromiso solidario de todo un continente...".

martes, 8 de septiembre de 2015