LA MAFIA DE LAS ORQUESTAS DE VERANO

La SGAE se concibió en un principio para la música y para que los músicos cobraran sus derechos. Que hubiera que aceptar como autores a los plumillas y demás fue una cuestión menor, apenas protocolaria. Las bases y la estructura se encargarían de ir primando a los chavales de los derechos AUDIOvisuales. El agravio comparativo venía de suyo y había que asumirlo. Por poner un ejemplo: un jingle de cinco segundos puede generar los mismos derechos que una pieza cómica de cinco minutos. El estribillo idiota de ese jingle de cinco segundos también le generará al letrista más ingresos que veinte gags de los buenos al guionista de turno. Pero bueno, a trancas y barrancas, la ley ha ido amparando registros y derechos de propiedad intelectual de teleseries y poco a poco las televisiones han aceptado que alguien debe cobrar por la autoría de los guiones aunque no lleven una puta canción. Hasta no hace mucho ni siquiera estaba contemplada la figura del "sketch" en televisión. Era una "obra de teatro menor". Cualquier tipo contanto por enésima vez el chiste de la vaca tenía más reconocimiento en euros que tu sketch original emitido en prime time. Peleas y reclamaciones mediante, hemos ido tirando. Pero a lo que vamos: después del músico Teddy Bautista y su desastrosa gestión de imagen, tenemos ahora a otro músico, Antón Reixa. Y la SGAE está a punto de hundirse. Incomprensiblemente, parece ser que las televisiones acordaron con Reixa al inicio de su mandato un descuento en las cuotas del 30% (por sorpresa o a traición, qué más da) y de lo restante, las privadas han pagado algunas, y las públicas que hasta diciembre... A esta bajada general de pantalones y de ingresos por la cara, hay que sumar la vergüenza (otra más, con la de los derechos en las peluquerías) de esa panda de "autores musicales" que se han forrado con los fondos de concursos y programillas escombro de madrugada. Esos bucles de basura pegadiza que se cuentan por miles, cuya autoría firma alguna de sus madres, y que les han supuesto unos 25 millones de euros por la patilla. Más derechos que Granados y Albéniz juntos, a costa de ordeñar de donde no hay, y dando mierda a la gente. Para que nos respeten un poquito más. Esa es la SGAE a día de hoy y así seguirá siendo en lo general hasta que la autoría no se haga respetar (ni siquiera desde su propia sede) y en lo particular hasta que los guionistas y los músicos no vayamos un poco más a pachas en esto de los derechos. El paseo de la banda militar de música deja a las televisiones sin un euro que echarle al desfile de los patéticos bufones. O por poner otra imagen: es como si la mafia de las orquestas de verano se hubiera adueñado del ayuntamiento y ahora el que sobra es el pelma del pregón de las fiestas, que les quita tiempo del taxímetro. Pero lo de ayer fue ya sangrante y me tuve que enterar por terceros. En la asamblea de ayer de la SGAE en El Círculo de Bellas Artes, a la que no fui porque soy un adán, un asocial, un inconsciente y un esclavo, estuvo, contentísimo y con más colorao encima que Tutankamon en un bautizo, Diego, El Cigala. Dieguito, El Cigala. Antiguo vecino de Lavapiés, barrio por el que no se le ha vuelto a ver desde su enriquecimiento, a lo mejor porque debe dinero y no quiero malmeter. Dicen que a Joaquín Cortés le pasa lo mismo, pero no voy a ser yo el que se meta con su Porsche amarillo a toda velocidad por la calle Argumosa, que llevaría sus prisas, el hombre. En fin. Al Cigala lo he pintado arriba en uno de sus gestos más habituales últimamente. No, no está cantando ninguna canción de otro. Está sufriendo por los bajos su merecida liquidación de derechos de este semestre. Como "autor" que es. El orgullo de la SGAE. Estas son las paradojas y este es el nivel, Maribel.

ESCAPA EL JEFE DE LOS SOPRANO

Iba a pintar al miserable de Lasquetty por justificar el abuso policial de ayer contra los vecinos de Vallecas: "Un grupo de radicales iba a tomar al asalto un edificio público...", cuando en realidad eran abuelos y nietos preparándose para pasar la noche en el ambulatorio con sus galletas y sus colacaos... Pero se me ha cruzado, se nos ha cruzado, la triste noticia de la muerte de Gandolfini. Un puto infarto y se acabó. Me queda el consuelo, nos queda, de tenerle en vídeo hasta que se funda el planeta. Tony Soprano volverá a abrir su nevera por las mañanas. Esa luz de fiambre seguirá siendo la pupila hambrienta de este siglo de mierda.

De "Los Soprano", algunos brillos, entre miles:

-¿Te acuerdas de la historia que me contaste sobre el padre toro hablando con su hijo? Desde lo alto de una colina miran a un grupo de vacas y el hijo mira al padre y le dice: '¿Por qué no bajamos corriendo y nos follamos a una?'. ¿Te acuerdas de lo que el padre contesta? El padre contesta: '¿Por qué no bajamos andando y nos las follamos a todas?'.

-No pagaré, sé demasiado sobre extorsión.

-Me da igual que me tengan miedo. ¡Dirijo un negocio, no un puto concurso de popularidad!

-¿Que estoy detenido? De acuerdo. La última vez tardé tan poco en salir que mi sopa todavía estaba caliente cuando llegué a casa.

Sí, María Luisa. Descanse en paz el gran actor.

LOS JUECES ESPAÑOLES DE LA MARVEL

La Justicia en este país, como conjunto de jueces, e incluso como objetivo, es un desastre, por no decir una palabra con "m". Sólo puedes tener algo de esperanza en jueces concretos, con nombre y apellidos. Jueces singulares y nada... gremiales. Si la Justicia en España, en letras mayúsculas, fuese un objetivo, y no un conjunto de jueces desbordados, por no decir incapaces, le ocurriría lo mismo que al objetivo igualmente loable de "Salvar el Planeta". Una acción conjunta y un objetivo ecológico que no puedes dejar en manos de ningún colectivo del tipo Cumbre del G-20, Cumbre de Kioto, Amigos del Oso Panda, etc. No hay un conjunto eficaz de personas que pueda lograr ese objetivo porque juntos son una filfa con pandereta y mercadeo de emisiones, y al estado comatoso del planeta me remito. Para Salvar el Planeta tienes que recurrir a tipos singulares y con un currículum apropiado. Tíos solitarios y nada gremiales. Supermán, Batman, Spiderman, Mazinger Z, Mario Bros, y por ahí. Ni se te ocurre pedir con una demanda de procedimiento administrativo que salve el planeta la Audiencia Nacional de superhéroes con visión láser o el Tribunal Supremo de superhéroes que cagan meteoritos o el Tribunal Constitucional de superhéroes que llevan una capa antimisiles bordada por abuelas mutantes. Lo dicho. Jueces singulares y superhéroes, fifty-fifty. La Justicia de la Buena y las Causas Imposibles, a pachas. Justo lo contrario es lo que le ocurre al Cuerpo de Bomberos. Nadie pide que le apague el fuego de su casa un bombero concreto: marcas el 112 y luego la extensión de tu bombero favorito, Martínez, 112-2314. Así ocurre con los Incendios a Domicilio, que cualquier bombero entrenado sirve, y así ocurre al revés con la Justicia de Mierda, que como no des con el juez adecuado ya te has quemado enterito, colega, por el cerillo de la Audiencia Nacional o por el bidón de gasolina del Juzgado nº 13 con el titular en sustitución. Conocer los nombres de los jueces y  los juicios de relumbrón que están intentando llevar adelante en España es verlos cagando meteoritos, repeliendo escupitajos de ácido sulfúrico y cogiendo la baja por un tarrazo de kriptonita a la salida de su despacho, portada en El País. El Gay Grande Marlaska, el Desterrado Garzón, el Ímprobo Rus, el Loco Elpidio, la Implacable Alaya... y el Pobre José Castro. Si al Loco Elpidio le están mirando sus antecedentes penales en el planeta Subidón, al Pobre José Castro le acaban de arrear en toda la cabeza con un autobús de notarios perturbados y trece asteroides de catastro. Por aquello de ver cómo lleva el blindaje de credibilidad y minarle el sendero del procedimiento hasta el tenebroso Castillo de la Monarquía. Ahora entiendo perfectamente que la Marvel tenga en España a sus mejores dibujantes.

LOS PÁJAROS DE LA CEOE

Sobre las seis de la mañana, sin fallar un día desde que empezaron los calores, oigo el trino de un mirlo a través de mi ventana. Por la cercanía del sonido y casi diría que por el fraseo, creo que es el mismo mirlo. Podrían ser dos, o tres, y de la misma banda de música, turnándose los días pares, pero de cualquier manera el canto del mirlo se distingue del piar más anárquico de los gorriones ("la calderilla del cielo", que decía alguien que no recuerdo, cachis), con toda la pinta no de estar levantándose, sino de no haberse acostado, los sinvergüenzas. Así que es mi mirlo contento y a esa hora estamos solos él y yo a la faena de cantar, pintar y escribir en el aire. Ese azul eléctrico del alba sobre los tejados lo tengo estos días asociado a su presencia y es un gusto. La tibieza del aire, la luz creciente y el buen día de verano que se presenta por delante nos ponen alegres, y supongo que por los mismos motivos, cada uno en su según y en su metabolismo. Sin embargo, ya llevo dos días sin escucharlo. Han bajado las temperaturas y el mirlo debe de andar mosqueado y sin dejarse oír hasta que la cosa de la climatología vuelva a tender al optimismo... Todo esto de mi mirlo feliz y de la bajada de las temperaturas lo cuento para que se entiendan mejor los graznidos del cuervo de la CEOE José de la Cavada, su director de relaciones laborales. Un empresario lenguaraz, chulo, explotador y condenado en firme por la inspección de trabajo por humillar a sus empleados. A favor de los minijobs, de los despidos libres, del contrato único y de que al trabajador no se le den más días libres que los imprescindibles -y en un vehículo rápido- para ir a enterrar a sus muertos, como dijo ayer. Así de contentos se sienten los empresarios con esta temperatura ambiente de obreros esclavizados y los sindicatos bajo mínimos, que lo demuestran ufanos a los cuatro vientos. Los pájaros de la CEOE. Cuervos a gusto, graznando, y mi mirlo de baja, con depresión. Esta noche le hago una sustitución en la ventana con algún tema de los Black Crows. Los buenos. Puestos a piar, hasta que la paloma de la paz se haga un tirachinas con la ramita de olivo.

SOTANAS EN ZARA

Según el obispo de Córdoba, Demetrio Fernández, la ONU tiene un plan diabólico para que la población mundial se vuelva homosexual en veinte años. Ese plan comienza en la escuela enseñándoles a las niñas y a los niños lo que es un espermatozoide, un óvulo, el Binomio de Newton y una postal del Apocalipsis. Demetrio Fernández conoce perfectamente lo que es la ONU, el Binomio de Newton en la cama, y lo que vienen siendo los homosexuales, uno por uno, que lo tiene comentado con el Obispo Nocturno de Alcalá de Henares, aún más experto que él. Demetrio, pues, sabe de lo que habla. Ahora, según el obispo de Córdoba, la mujer no podrá ser jamás sacerdote porque carece del don para ello. Y añade que el sacerdocio no es ningún derecho que pueda ser reivindicado por las féminas, que lo suyo es la maternidad y punto pelota, tal cual lo dijo Juan Pablo II, que era infalible, el tío. Demetrio Fernández conoce perfectamente lo que es el sacerdocio, las pelotas, y lo que vienen siendo las mujeres, una a una. Demetrio, pues, sabe de lo que habla. Porque si los homosexuales empezaron con la ley de la gravedad y las mujeres diabólicas reivindican su derecho a no tener esperma en la homilía y a dar sermones con el Apocalipsis oliendo a limpio, ¿quién va a violar a los niños viriles y a las niñas vírgenes infaliblemente? Otra cosa es que los curos no tengan cura o que a una mujer le apetezca santificar las fiestas más en domingo que en sábado, que no le veo yo mucho peligro por ahí: son más listas que vosotros y a casi todas las tontas de ese género ya las tenéis de monjas o de primas del pueblo. Y qué leches: a ese don de dar hostias y órdenes a partes iguales los guardias civiles también les dijeron que no a las mujeres en su momento, y ahora mira el gusto que da verlas por ahí, castigando cristianos y poniendo penitencias con el hisopo de "párese usted ahí en el limbo del arcén" que me viene pecando por toda la raya continua desde Móstoles. ¿Y hay que tener un don para ser guardia civil? Pues las de Ávila a lo mejor te dicen que sí, y las de Fuengirola te dicen que no, que va en el sueldo, pero ahí están las muchachas. Así que no me parece que lo de ser curas, padras, obispas o monse-ñoras le ponga mucho a la tropa femenina, al menos en España, que no digo yo por esos países protestantes con Lutero de pichichi, que a lo mejor. Si Amancio Ortega hubiera visto tendencia por ahí, con lo listo que es, hace tiempo que habría sotanas monísimas y entalladas en Zara. Y ni el obispo de Córdoba hablando del Don ni el de Alcalá de Henares hablando del Dnieper nos libran de la primera sacerdotisa por CCC, mecanografía hablada y escrita, piercing de polígono, tatu con el Cristo de las Anillas en las lomas del escote, y unas hostias que ríete tú del Capellán de Yeserías, Demetrio, campeón...

LA PANDILLA VOLADORA DEL PP

Si ya es un orgullo ser el director de La Razón (Marhuenda, el Clark Kent de la derecha), ser uno de sus subdirectores tiene que ser un suborgullo de la hostia. La Razón tiene cinco subdirectores, que hay un montón de cosas que subdirigir, pero el viernes me quedé con la cara de José Antonio Álvarez Gundín, subperiodista a sueldo y actual subdirector de Subopinión y Subeconomía del subperiódico La Razón. Y por lo que decía el viernes de la Ley de Wert en la Sexta, subdemócrata, submarino y subvencionado. A favor del clasismo, la discriminación, la segregación por sexos y la iglesia en las aulas, claro. Es lo que ocurre cuando tienes que hacer pasar la mierda por un producto apetecible. Que contratas comerciales de mierda. A comisión al principio, supongo, y luego, una vez demostrada tu valía, pues a sueldazo y despacho propio. José Antonio Álvarez Gundín lleva demostrando su subvalía desde hace muchos años, siempre en las Franquicias de Mierda del PP. Comerciales así llegaron a vender la "democracia orgánica" de Franco y el "nacional catolicismo" como si fueran el yogur cero plus de la civilización. Ahora trabaja de subfascista para La Razón y la renovada subtelevisión subpública, de subtertuliano. Como dirían los de la Pandilla Voladora, de subfascista también se sale, como del deporte... Pero me temo que Gundín lo hará ascendiendo. Los comerciales de Franco en periódicos, radios y televisiones, vendiendo lo que decía antes. La Pandilla Voladora del PP, todos fumados con la grifa de Millán Astray. El Lao más Bestia de la derecha.

EL VIEJO SENTIDO DEL PELIGRO

Esto que nos pasa con el "todo vale" de los tiempos (en música, en literatura, en bares, en política, en exposiciones...) o con el "indiscutible determinismo" de las circunstancias globales que afectan y condicionan nuestra vida, y su aceptación diaria, inexorable, entrópica y chiripitifláutica, es parecido a esa progresiva pérdida del "sentido del peligro" (como quien pierde vista o audición con los años) que teníamos en perfecto estado de revista de pequeños, en el campo, en el pueblo, en el recreo, en los solares. Al menos así lo recuerdo. Una serpiente, una ortiga, un sapo, un perro desconocido, una mata con bayas rojas, un cura meloso, un borracho raro, un maestro con palmeta, una madre con zapatilla, un concejal de urbanismo con Mercedes... Tu instinto estaba ahí y te avisaba. Timbrazo y adrenalina. Corre, esquiva, disimula, coge una piedra, salta, piérdete. Y no te ponías a convencer al perro, no catabas la baya roja, no te sentabas en las rodillas del cura y no le reías los chistes al concejal de urbanismo... Si hoy reaccionáramos con la misma rapidez y naturalidad frente a los truños que intentan hacernos tragar por aquello de vivir en sociedad y aceptar las reglas del juego, de la cultura, de la civilización, de la política... No estaríamos en esta puta vida adulta de zarandaja y trampantojo. Un tesorero de partido político con la cara del de arriba, Álvaro Lapuerta, por ejemplo, haría chillar a ese niño como delante de un perro rabioso. Ese niño trepaba a un árbol como una exhalación y antes de que el viejo abra la boca para convencerle de que es inofensivo ya le ha arreado un piedro en toda la cabeza. Cachis. Antidemocráticamente. Sin unas elecciones. Sin conocer el programa del Partido Popular de ese momento y sin saber nada de sobres, robos o sinvergoncerías. Piedro. Instinto. Sentido del peligro. Fiarse de lo que uno entiende por fisonomía chunga: sapo a punto de escupir, baya roja, maestro con palmeta... ¿Prejuicios? Atajos. Naturaleza salvaje. Y si hay algo desnaturalizado en este arranque de siglo es la cultura toda, la convivencia toda y la política toda. "Bueno, algo se salvará..." Lo que se salva está conmigo encima del árbol. O lo llevaba yo dentro o se ha subido al mismo tiempo que yo. Basta hacer la prueba con todos los caretos que nos quieren hacer tragar como ciudadanos de bien y servidores públicos. Esas polaroids de bacterias al microscopio no se sientan a comer la merienda con ese niño porque a mí no me da la gana. En cierto sentido, y me pongo serio, este blog no es otra cosa que mi puto árbol. Y cada entrada un piedro.

ESTALLIDO

No sé cuánto tardarán los esbirros del gobierno en meter una cabeza de caballo entre las sábanas de Elpidio José Silva, pero el día en que lo hagan descubrirán que el juez loco siempre ha dormido con ese tipo de peluches. Y peores. Disfrutemos del espectáculo ahora que al Gran Capital se le ha escapado un virus granadino que sólo mata banqueros. Veamos a cuántos es capaz de llevarse por delante antes de caer fumigado. Por lo pronto, a Blesa le han metido un chute de anticuerpos de la Audiencia de Madrid que no ha funcionado. Observad cómo se mueven los sudorosos abogados de los bancos con sus trajes de guerra bacteriológica. Oíd sus respiraciones entrecortadas en la televisión... Mirad cómo se empañan de miedo y condensación jurídica sus escafandras Ray-Ban buscando un antídoto.

TODAS LAS CONDICIONES PARA UN NUEVO SIGLO DE ORO

Buenos tiempos para los bancos, buenos tiempos para los sinvergüenzas, buenos tiempos para los ladrones. Malos tiempos para los investigadores, malos tiempos para los músicos, malos tiempos para los poetas. Así que realmente no sé en qué ha afectado la crisis al clima habitual de este país en lo que respecta a estos colectivos. El confort y la intemperie se han venido repartiendo en el solar patrio de una manera más o menos uniforme desde la traición a Viriato o los títulos bien ganados de Godoy ("Príncipe de la Paz"), o desde que le metimos fuego a Miguel Servet y metimos preso a Miguel  de Cervantes. Después de Godoy , Fernando VII ("El Deseado"), con dos cojones, y San Miguel, una marca de cerveza. De modo que la crisis sólo ha venido a gorjear sobre paisajes idílicos o a tronar sobre mojado. Esas mañanas deslumbrantes y soleadas para las alimañas que salen de sus madrigueras a depredar otro ratito, o esas mañanas sombrías y heladas para los creadores que salen de sus madrigueras a mendigar otro ratito. Esto es Es-pa-ña, que diría cualquier Leónidas en los bares. Eso sí, Es-pa-ña, pero ahora con una intensidad cromática y atmosférica inusitadas. La tormenta perfecta. La Es-pa-ña perfecta. Espanto y ruina en los Países Bajos, políticos y cortesanos corruptos, hambre en el pueblo... pero los artistas buscándose el Siglo de Oro por los bolsillos, las partituras y los folios sin encontrarlo ni p'atrás. Todo lo más, Calatravas, Etxevarrías, Sueños de Morfeo... Qué melancolía. Y la Sociedad General de Autores sin poder pagar a su gente porque los entes públicos no tienen dinero para esas fruslerías. Consecuencia de ello, que se está llenando la Casa del Autor, esa residencia de la caridad para escritores sin medios. Y proliferan los correos electrónicos con iniciativas para comprarles prótesis, gafas y audífonos a los indigentes del Parnaso. ¿Suena esto de algo, audífonos aparte? Dan escalofríos. La España que ha de helarte el corazón. En todo su apogeo. El recién elegido Antón Reixa hace lo que puede reorganizando la estructura de pago de derechos mientras Teddy Bautista goza de su jubilación millonaria y se ríe de todos nosotros. Un gallego contra los venenos que dejó un canario, una hora antes... Pero amanece, que no es poco, qué hostias. Y hace un sol de carallo. Aquí seguimos, hijos de la gran puta, afilando los lápices para este nuevo Siglo de Oro que está a punto de reventaros en los fuciños. Venid de uno en uno, que es un solo hombre el que os describe.

EL PERIODISTA DE PARIPÉ COMO POULET TÉLÉVISÉE.

En la canallesca mala (la hay buena) han surgido últimamente personajes asociados con el periodismo que lo practican como el toreo de salón, o como esos niños coñazo que aporrean un temita al piano sin que les lleguen los pies al suelo y para "disfrute" de las visitas. Para pasmo de la audiencia. Miniperiodistas turísticos. Miniperiodistas de familia. Claro de Luna en titulares. Periodistas espontáneos y nocturnos que nunca han matado un toro y que hacen como que saltan la tapia del cortijo en un espectáculo sólo para tontos. Ni hay toro, ni hay torero, ni brilla la luna, que es un foco de televisión. Aunque también tienen habilidades para el pressing catch taurino, esto es, hacen que se torean entre ellos. De mentira. A lo mejicano, pero en Madrid, y diciendo mucho "No me dejas hablar", "Yo no te he interrumpido", "Eso es incierto", etc. Por todo esto, no creo equivocarme mucho si incluyo a Eduardo Inda en esta categoría de periodistas de paripé. Y con él, gran parte de los invitados a la Sexta Noche y un apabullante tanto por ciento de los que aparecen por los toriles de Intereconomía. Y una imagen preciosa que ha surgido esta mañana hablando de comprar un pollo para comer mañana o alrededores. Al pollo asado que se hace en algunos sitios de África, a ese pollo de asador a la vista del público, a veces detrás de una vitrina, a ese pollo de futbolín, lo llaman Poulet Télévisée. "Pollo Televisado". Con la misma inteligencia y las mismas vueltas sobre sí mismos que dan los periodistas de paripé. De vez en cuando el presentador les chorrea con un cazo grasiento y ellos aprietan los sobacos. Televisados. Me mondo, jefe...

REDACCIÓN LA UNIÓN EUROPEA (2)

La Unión Europea es muy bonita y tiene muchas estrellas en círculo comanche dándole vueltas a un euro en una bandera azul peluche que ya le digo yo, señorita, que en una guerra nada más que la van a seguir los soldados cursis. La Unión Europea por antonomasia tiene su parque temático en Bruselas, con su castillo monetario de Christine Lagarde, sus ofertas para grupos con corbata y los niños gratis (tres comidas al día, si enseñas la tarjeta oro de tu padre en el paro). Yo no he estado todavía, pero dice mi padre que nada más entrar hay un muñeco cabezón con la cara de Luis de Guindos (por dentro y por fuera) que se hace contigo lo que viene siendo una foto, si le das una moneda vieja en las antiguas pesetas. Luego está la Isla de Nunca Jamás Rompuy (dice mi padre que es clavadita a Chipre, a escala), el Foso de los Mejillones, la Taberna del Irlandés (ahí le ponen tu nombre a una empresa, al azar, y te dan una pulsera para no pagar el parking), el Pantano del Déficit (con su emisión de vapores de deuda, si das palmadas), el Ratón Montoro haciendo de Ratatouille con billetes del Monopoly, la tienda de souvenires del Partenón (que es el Partenón mismo), Durao Barroso cantando El Libro de la Selva por fados, y Mufasa Merkel enseñándole su hijo subnormal a toda la sabana con una estampida de cebras (¡las rayas son códigos de barras!) que ríete tú de las rebajas en la cinta transportadora de orgánicos del vertedero del ayuntamiento de Madrid, que creo que ahora son todos los miércoles, señorita, pero no me haga mucho caso, que mi padre cuando trae orgánicos a casa son los sábados y son sus amigos del sindicato, que se liberan de sus mujeres para la partida de mus. Dice mi padre que le ponga que los últimos garbanzos que usaban de ostracos nos los comimos el día en que al muñequito subnormal de Mufasa Merkel le pusieron la cara de Rajoy y todas las suricatas del PP sonrieron con la boca manchada de tinta de sello de banco... Ahora que mi padre me ha dejado sola con la redacción, dígame usted a mí si no merece la pena todo el esfuerzo que está haciendo mi familia para pagarme el viaje al parque temático de Bruselas, ese mundo de fantasía e ilusión. Tengo que enterarme de si los otros niños llevan el cinturón de explosivos ACME tan apretado debajo del baby o es cosa de la austeridad y el simbolismo de apretarse el susodicho. Porque sin cinturón de explosivos ACME no te dejan entrar, señorita. Y yo, lo que mande la Unión Europea va a misa. Dice mi padre que ya el botón rojo o el azul va en gustos. Y los cables. Y la frase que puedes decir cuando aprietes tu botón de los deseos: "¡Por la educación!" "¡Por la libertad!" ¡"Por el jamón!". Eso cada uno y yo todavía no tengo pensada la mía, pero será una frase explosiva y muy bonita, como la Unión Europea verbigracia.

MINISTROS ABISALES EN LA CARTERA DE EXTERIORES

Un franquista del Opus Dei es nuestro ministro de exteriores. José Manuel García Margallo. Ya ha colocado a todos sus amigos y familiares en embajadas y oficinas consulares. Su hijo acaba de ser contratado por Telefónica no hace mucho. ¿De telefonista? De directivo. Un franquista del Opus Dei es el principal comercial de la "Marca España" por el mundo. José Manuel García Margallo. La mayoría de los artistas, deportistas y creadores decentes le han dicho que preferirían no salir en el vídeo del Corte Inglés. Un franquista del Opus Dei, como ministro de exteriores, le llama la atención a Artur Mas como si el catalán fuera el presidente de Polonia. José Manuel García Margallo. Un franquista del Opus Dei chilla despavorido  por el premio que le ha dado la Unión Europea a la Plataforma de Afectados por las Hipotecas. Para García Margallo los escraches son el paso siguiente a que una jauría de perros salvajes devore a una castañera en su puesto de trabajo. A este gobierno se le podrá tildar de mafioso, totalitario, malnacido, ladrón, mediocre, corrupto, traidor y fascista, pero nadie podrá decir de sus ministros que no están cumpliendo a carta cabal con lo que se esperaba de ellos. Ni por sus antecedentes, ni por su aspecto.

LA FÓRMULA DE LA FELICIDAD PARA LA VEJEZ

Si la vida ya no valía nada en Guanajuato, ahora vale menos en la Unión Europea. Y como "menos que nada" es vida en negativo, vida en tu contra, en la Unión Europea la derecha está a punto de inventar la muerte en vida, y con números, para los que no puedan pagarse un plan privado de pensiones. Los años que vivirás después de la jubilación están a punto de entrar en una fórmula matemática de malvado de tebeo para que la empresa en que se ha convertido el estado no pierda dinero con tu supervivencia. Esto es, tu esperanza de vida jugará en contra de tu calidad de vida, más es menos, como si a tu felicidad o a tus ganas de vivir le pusieran un impuesto. Y todo porque 1) has dejado de cotizar, 2) el estado tiene que ir devolviéndote poco a poco el dinero que empezaste a darle cuando tenías dieciocho años o alrededores, y 3) ahora dice la economía que es más importante la rentabilidad de los números que lo que se le deba en justicia a un viejo de mierda. Una cuestión de estadística, de abstracción y de perder los papeles en este acogote universal del capitalismo amenazados por esa jauría de burócratas meapilas de Bruselas, los tiburones de la banca y los peces piloto de sus aseguradoras. A la mierda la sincronía sencilla de las pensiones con la subida del "coste de la vida". Bienvenida la tasa por cada año "de más" que se te ocurra vivir, que eso es lo que nos cuesta tu vida a los demás y lo que te va a costar vivirla a ti, colega. En euros. Y si a cuarenta abuelos de Asturias les da por pasar de los cien años este mes de julio (todos a la vez, a base de sidra y cabrales), a ti la media de su contento y el promedio de su vitalidad te sale que en Agosto no podrás pagar la factura de la luz. Todos rehenes. Todos amenazados. Y el médico a sueldo del gobierno recetándote un veneno rentable, que ya has pasado de los ochenta años, abuelo. Para qué quieres vivir más. ¿Para arruinarnos a todos? La telaraña. La tristeza materialista con la que estos hijos de puta conciben la vida. ¿Y para esto queremos un estado? ¿Una estructura social? ¿Para que la "obsolescencia programada" entre en los presupuestos generales? Cuando los políticos que nos gobiernan (y sus comités de sabios iluminados) se ponen a discutir sobre la conveniencia de tratar a una persona peor o mejor que a una máquina rota, es que aquí se le ha ido la pelota a alguien. Que esto no es. Que hay que parar la bola de mierda con un "hasta aquí llegó el Ebro". Por pura humanidad. Por pura sensatez. Por pura rebeldía. Que yo no me compré el traje de gitana de la democracia para este funeral. El palmero desterrado de arriba, un socialista, dijo ayer que esta reforma darwiniana de las pensiones había que hacerla sí o sí, incluso sin consenso social. Que en Bruselas sí que saben lo que nos conviene a los españoles de tercera o cuarta división y que nos dejemos de tonterías con la igualdad, la libertad, los sindicatos, el respeto por los mayores y demás zarandajas del siglo pasado... Joaquín Almunia, del PSOE. Los otros escarabajos peloteros que tenemos de Erasmus en el vertedero de la Unión Europea también se sorprenden con esa desaforada pasión por el excremento, y más en un coleóptero que venía de Bilbao. El vicepresidente de la selección natural y el comisario de la competencia entre pinzones de plumaje gris tiene su pensión asegurada, por supuesto. En la fórmula con que se ha calculado él mismo su capitalito para la vejez está el máximo común múltiplo de las veces que le ha lamido el culo a la banca, su índice de masa corporal a cuatro patas, y el polinomio de Schumpeter: "Tócales los cojones hasta que peten"... El día en que nos veamos abocados tan ricamente al canibalismo, a Almunia lo retiran de los supermercados. Por carne de economista.

REDACCIÓN LA UNIÓN EUROPEA

La Unión Europea es muy bonita y tiene estados miembros porque tener miembros estados sería darle más importancia a las partes que al todo y confundir el sexo (de salva sea la parte) con la convivencia, que la Unión Europea parecerá un mapa edredón, señorita, pero de ahí a hacer cama redonda es pensar que las cordilleras no son más que arrugas en las sábanas y un fiordo noruego el pico de la mesita de noche. Porque la Unión Europea, como su propio nombre indica, ya no es sólo juntarse por los Países Bajos a lo bestia, sin un Parlamento previo o una Normativa en la Comisión, una Rogatoria porque estás con el mes de la Presidencia, un Consejo, un Acuerdo, una Moratoria (Turquía), una Troika, tu Prima por la mía... La Unión Europea es mucho más. La Unión Europea es la poesía de medirle la curvatura a un calabacín para que todos caguemos lo mismo y según lo Tratado (con perdón por la tolerancia, señorita), pagarle el hotel a un Alto Representante que mide 1'60 y matar a una vaca porque no habla francés... La Unión Europea es una central de bancos (no confundir con un banco central) con un fondo monetario como hacen los amigos cuando se van de juerga. La Unión Europea es Suiza en la Directiva de Playas, Alemania en las Leyes de Inmigración, Inglaterra en el envasado del aceite de oliva y Dinamarca en el etiquetado del queso manchego. La Unión Europea es Mónaco y es Socuéllamos. Es Franckfurt y es Calasparra. Es Luxemburgo y es Burgos. Es una pata de Ikea y una pata de Jamón. Un sueldo mínimo en Baden Baden y un sueldo mínimo en Gandía Gandía. La Unión Europea es todo esto y mucho más, señorita, pero dice mi padre que le ponga que lo que viene siendo la Unión Europea, lo que es a él, si antes se la traía floja, ahora se la trae más bien tirante (que no sé yo lo que quiere decir) y que le ponga también que la Unión Europea es sobre todo el Himno a la Alegría, que dice mi padre que es como hacerle una lápida a un moño pero con violines, y Beethoveen, un alemán sordo, el director de la banda, y así nos va con la Unión Europea, que es muy bonita y que a todo el mundo  le alegra la cara nada más pensar en ella como queda demostrado en los "me gusta" con que le ilustro arriba la redacción, señorita. ¿Esto me lo va a calificar usted o la señorita Moody's? Aunque yo soy más de estándar y pobre, ¿sabe? Poligonera de lunes. Resaca de la burbuja. Esto último lo ha puesto mi padre. Lo recalifica usted a él.

LAS MATRIMONIADAS DE LA LEY DE COSTAS

Federico Ramos de Armas podía haber sido secretario de estado de Defensa (ramos de armas, ramilletes de fusiles), pero es más colega del ministro Arias Cañete, así que le ha tocado "medio ambiente". No en balde (ni por el forro) estuvo ya en la consejería de medio ambiente de la Comunidad de Madrid, paradigma de la ecología patria, probablemente cambiando con una furgoneta por la noche los medidores de contaminación atmosférica por orden de esa otra gran ecologista (del pepino en la cara) y ex concejala de lo mismo en el ayuntamiento, Ana Botella. Pero de lo que más entiende Federico Ramos es de ladrillos, por supuesto. De inmobiliarias. De pelotazos en la construcción. Derecho, Económicas y Empresariales (Pontificia Comillas) para una meritoria carrera en el IVIMA y varias presidencias de consorcios urbanísticos. El Ecologista Definitivo e Ideal, pues, para hacerse cargo de una Ley de Costas a la medida de todos los amiguetes de la hostelería y de la construcción. Una Ley de Costas que ya la quisieran para sí los piratas de Maracaibo a la hora de hacer su paseo marítimo. Una ley de Costas que resucite a esos miles de hormigoneras que teníamos varadas en las playas como bígaros gigantes, un beso en la cara (de cemento), y otro en el rompeolas, como primer acuerdo matrimonial y boda playera entre el PP y todas las constructoras y todos los mangantes de este país hasta que la muerte los separe, o, dice la ley, al menos durante 75 años, qué más da. Así, amnistiando a los "tradicionales chiringuitos", amnistían a todos los mamotretos del litoral con padrino y vuelven a dar licencia de protección mafiosa a todos los proyectos de invasión marítima que quedaron aplazados por la crisis. Eso sí, para que el paripé ecologista funcione, se derribarán todas las casucas de los pescadores pobres. Las Baleares se salvan. Las Canarias no. Nivel de corrupción mediante, claro, que Matutes anda de por medio. Los surfistas del rodapié en plena faena y escuchando a la Oreja de Van Gogh por los cascos mientras se nos va a la mierda el litoral, por ley. Qué te esperabas de un gobierno a sueldo de los bancos más ladrones y estafadores que haya conocido este país en toda su historia, que ya es decir... ¿Un poco de disimulo, tal vez? Para qué. Les pone escupirnos a la cara. Se llama jerarquía. Una Ley de Costas de lo más ecologista para que no nos quepa ninguna duda de quiénes son los cerdos alfa. ¿O es que no sabemos ya a estas alturas de la pelea que los fascistas se vuelven más distendidos y sociables humillando a los pobres? Por eso ponen a explicarnos la nueva Ley de Trinque en el Litoral a uno con toda la cara de cemento y el rictus de "verás luego cuando les cuente a los míos el pinocho que le he largado  a estos gilipollas". Federico Ramos, el doble de David Venancio Muro, el de "Matrimoniadas". ¿Que no?

Una gracia... Las lunas de miel con las constructoras en Benidorm. Las bodas por lo civil con las cadenas de hoteles y los alcaldes "José Luis Moreno" del PP poniendo el sable para la tarta. Las risas enlatadas cuando el banquero que enciende la hormigonera dice la palabra "ecología"... Las Matrimoniadas con Abel Matutes en salto de cama. Qué patético todo... La misma gracia que les debe de estar haciendo esta mierda infame a las familias de Ojos de Garza... Ay, muyayos... Así le entre una medusa por el chocho a la jelecha del PP en su apartamento en decimocuarta primera línea de playa, en vertical. Y que venga un tsunami que sepa cargarse nada más que a los listos, o de secretario de estado p'arriba, también en vertical.

"MI HIGO PICO FLOWER" DE PORTAVOZ DE MEDIO AMBIENTE DEL PP

La portavoz de Medio Ambiente del PP en el congreso es una señora que ha estudiado química y estadística, con lo cual puede decir que la cosa del cambio climático no está clara, desde un punto de vista religioso. La portavoz de Medio Ambiente y Chanchullo Completo del PP en el congreso es el descarte masculino de una virgen románica que puede decir, con esa voz viril sin modular, como si lo que tuviera dentro fuera el motor de un landrover en lugar de una persona, que la Ley de Costas no está pensada para los amigos constructores y hoteleros del partido en el gobierno, qué va. ¿Que Abel Matutes es uno de sus principales valedores? Una casualidad, hombre. La portavoz de Medio Ambiente del PP en el congreso es sintomática toda ella: para ser la portavoz de algo tiene la voz apropiada (¿la alegría de un calcetín negro dentro de un túnel?) para hacer repugnante cualquier cosa que diga defender, por eso precisamente está ahí, espeluznante, totémica, de aglomerado de rosarios, fea, virago, desagradable, mutante. Odia a los ecologistas y no me extraña que odie a la naturaleza, viendo lo que le ha hecho a ella. A la portavoz de Medio Ambiente del PP en el congreso, María Teresa de Lara y Carbó (que no falten las ínfulas) no le dejarías ni que te regara las macetas. "Eso" es lo que protege el PP nuestras costas, con el Cid Campeador de las sandías enterradas en la playa, Arias Cañete, a la cabeza gorda. Gracias otra vez a "La Sexta Columna" por su reportaje de anoche. Ahí descubrí a la psicópata de arriba y a un tipo, secretario de estado, como escapado de un capítulo de "Matrimoniadas", de José Luis Moreno, el tal Federico Ramos: en su cara y en sus palabras la caracterización de un mentiroso a sueldo. No tardará en aparecer en la voluntariosa galería de bultos sospechosos de este blog, espero que antes de que lo metan preso. En el reportaje de ayer se te partía el alma al comprobar que los pobres son más pobres que nunca, tanto más si viven pegados a la playa y no tienen un grupo inmobiliario pirata detrás. Pobres canarios. Canarios pobres. Y esta mañana me he acordado de un amigo de las islas, Juan Santana. No sé si sigue teniendo su programa de radio, sus cabras... Pero seguro que la cabra traumatizada de arriba le servía para una de sus canciones. ¿Estará en Youtube el superéxito más desconocido de la historia de las canciones del verano? Hace casi diez años de esa movida... Veamos... ¡Está! Qué bueno... Y como en la radiofórmula, esta canción va dedicada a: Tomás, Mati, Germán, Marta, María la cocinera, los camareros del Amillo, el indio Tolteca y la chimenea programadora de televisión... ... "Mi Higo Pico Flower". Ah, la Taberna de Guaro... Ah, El Tapeo...  Y otra más, de regalo. Es mucho, Juan Santana. Qué arte. Acaba de sacar otro LP, con rusos y serbios: "El Mejor Disco del Mundo". Sin dudarlo. Mi Higo Pico Flower... No me negaréis que la pepera medioambiental tiene todo el pelo rizado  "en forma de jelecha"...

LOS INMORTALES SE QUEDAN SIN PENSIÓN

Muere gente en Turquía por defender unos árboles, un parque, una loncha orinada de tierra para perros, mientras una comisión de sabios españoles dictamina que las personas inmortales no tienen derecho a ninguna pensión. Puedes calcular la esperanza de vida de una arruga si propende a la izquierda o si trompea a la derecha. La estadística del que se come físicamente, materialmente dos pollos (dígase con la voz de Chiquito de la Calzada), y tú acabas comiéndote uno imaginario, en bocadillo de Carpanta; la estadística de la marquesa que vive físicamente, materialmente cien años, y los doscientos euros que le quitan de la pensión a la abuela Mari Carmen, que no va a llegar a los ochenta, ni por mucho que se imagine. Los antidisturbios turcos están matando a tiros a los que no quieren un centro comercial donde tallaron de jóvenes con su navaja "Tarik y Yasmina" en un arbolillo con olor a gasoil, mientras el Partido Popular sufre otro ataque de hidrofobia con las aventuras por Europa de la Plataforma contra los desahucios. Erdogan mata, Iturgaiz babea, Rajoy apuesta por el suicidio en masa de todos los jubilados, y este verano que se acerca ya suena por las lomas del calendario. Parece que viene alegre y cantarín, como el tintineo de unas esposas de la policía. No haremos historia, colega, pero la estamos viviendo una cosa mala. ¡Esos turcos, p'alante! (Quién me ha visto y quién me ve, con lo que nos costó echarlos de Málaga en el XV... Cervantes me pegaba un tarrazo, como mínimo... Son otros tiempos, don Miguel. Hay que hacer piña... Zaca. Tarrazo. Lo que yo decía.)

LA LEYENDA DE ELPIDIO JOSÉ

El niño Elpidio José juega con las tuercas fértiles de su mecano y construye Gotham debajo de su cama. Elpidio José sueña con Batman, con su capa, con su oído de murciélago. Elpidio José le espanta las moscas a una cabra muerta en Granada y llora. Elpidio José veranea raro, tiene siestas verticales frente al mar, emperadores que vienen transparentes a soplarle en el flequillo lacio. Elpidio José murmura versos que sólo él conoce, memoriza amaneceres, piedras, deletrea gorriones, sentencia palacios, merodea el tiempo kilómetros de años por delante y sube escaleras que nadie ve. Elpidio José se traga una noche la linterna de un ladrón y por la mañana derrite con los ojos la manteca colorada de su pan. Elpidio José besa a su madre, abraza a su padre y se marcha. Elpidio José aprende de la cal de las paredes, de la tierra de las macetas, del aire de los abanicos. Elpidio José lee en los ojos de los escarabajos y pasa el examen de todas las sombras.  Elpidio José salta. Elpidio José ríe. Elpidio José baila. Elpidio José habla con Dios de música, de Italia, de Lora del Río, de San Roque. Elpidio José juega a que es feliz y a que hace felices a los demás con su título de Elpidio José. A Elpidio José le dicen que es un incapaz, pero Elpidio José sabe que es muy capaz. A Elpidio José le llaman extravagante, pero a Elpidio José no le parece ningún insulto. Elpidio José tira de la puntita del hilo que aún conserva debajo de su cama de niño y lee correos electrónicos secretos. Elpidio José ya tiene su capa de Batman y con sus ojos de linterna y su oído de murciélago ha descubierto a uno de los malos. Elpidio José vuela por encima de todos los mediocres y de todos los pusilánimes y de todos los esclavos y de todos los sicarios y de todos los cómplices, y mete en la cárcel a un banquero malvado. En Granada todos sabían de lo que era capaz el niño loco Elpidio José. Y los más viejos se acuerdan. Y los más jóvenes se admiran. Y en algunas noches claras de San Roque, por el verano, dicen que todavía puede verse una de las escaleras invisibles de Elpidio José, cresteando las olas de la playa y ascendiendo en saltos de delfín hasta la Estrella Polar, la luz que tira del carro donde va presa una osa mayor, estúpida... y verde.

CUANDO DESPERTÉ, EL DE LAS AZORES SEGUÍA AHÍ...

Mal que bien, sin muchas opciones y sin que puedas proponer tu propio candidato, eliges al delegado de tu clase (presidente de gobierno). Tu delegado de clase electo se marcha fuera del aula (y de tu país) a juntarse con otros veintiséis delegados de clase (colegios públicos, colegios privados, colegios concertados, colegios militares, colegios religiosos, colegios fascistas, colegios sectarios, colegios racistas, colegios extraterrestres, etc.) y allí eligen en inglés al Súper Delegado de Clase (el presidente de la Comisión Europea) que no tiene ni siquiera que estar en tu mismo curso, hablar tu mismo idioma ni, por supuesto, conocer tu plan de estudios. Este Súper Delegado de Clase será a partir de ahora el que te deje sin calefacción, organice los juegos del recreo, despida al profesor más competente, le quite la beca a todo el que no tenga un padre bróker o superior, y te cambie (por tu bien) las asignaturas "Beneplácitos de la Rana 1" y "La Fritura del Ser en Aristóteles" por las de "Prolegómenos de un Cura 1" y "El Más Allá en Tu Conocimiento del Medio". Así es como funciona el Consejo Europeo cuando elige al Presidente de la Comisión Europea, su inapelable brazo ejecutivo (armado), el que hoy ostenta José Manuel Durao Barroso (el mismo baldón para Portugal que el que supuso para nosotros Solana al frente de la OTAN cuando lo de Svrenidka y los Balcanes en general). Una sucesiva y exponencial erosión democrática desde su primer paso (la ley electoral de tu aula para delegados de clase es una mierda) hasta el último, con todo el pescado vendido y con el Súper Delegado Multicolegial convertido en un secretario  lameculos del socio capitalista que más dinero tiene en el negocio (el Bundesbank), con su directora de colegio al frente, Frau Ángela Merkel, y la jefa-gerente de estudios, Christine Lagarde, de los Hermanos Maristas del F.M.I. De esta cadena de intereses con los que no tienes nada que ver y de esta sucesión jerárquica de despropósitos europeístas con caras y caretos, depende que comas hoy o que tu hambre pase a ser una demanda nutricional no cubierta, aunque aceptable en los parámetros macroeconómicos que maneja la Unión Europea según las previsiones de sus expertos para tu franja horaria de aquí a lo que te queda de año. Colega. Gente con la que no te tomarías una cerveza es la que le pone el precio a la que te estás tomando. Encima, Durao Barroso. El eterno Durao Barroso. Ultraconservador, ultracatólico y ultramarino, que fue el anfitrión de las Azores, se lleva a partir un piñón con Ansar, y no hay quien lo baje del tanque ni con agua caliente. Vete tú a cantarle el Grándola Vila Morena, que te mete preso por la normativa europea de Solfeo en días impares. De estas y otras revoluciones gástricas me vienen siempre unas ganas tremendas de disfrazarme de Carlomagno, plantarme en Bruselas y cagarme en la espalda de La Sirenita, que está en Copenhague y ya es cabreo y mierda en parábola para la Comisión Europea, La Unión y la puta madre de su Loba Mujer en Berlín, sin cuello, sin escrúpulos y con la misma gracia vistiendo que una funda de radio. Cabronazos... Para que luego os preguntéis por qué preferimos quedarnos en los bares antes que ir a votar a ningún puto colegio...

MANDA BOLLOCKS

Hay ingleses que sólo conocen Europa por las fotos del desembarco de Normandía. Poner a uno de ellos al frente de los Asuntos Exteriores de la Unión Europea es poner a Rompetechos de astrónomo. Sin embargo, Catherine Ashton es la Alta Representante Rompetechos de la Unión para Asuntos Exteriores y Política de Seguridad. Una Rompetechos inglesa, lady baronesa Ashton de Upholland (meñique de nácar para el té), protegida de Tony Blair y Durao Barroso (con Bush y Ansar, los de las Azores contra el mundo) y con el inglés hablado y medio escrito como única herramienta para no comunicarse con nadie (inglés de Lancashire, oveja: sheep, esperamos respuesta) más allá de los acantilados de Dover. Una "alta representante" que tiene en la cara su "born to kill" al despertarse en la sala de reuniones vacía. ¿Llegamos a algún acuerdo, secretario? Sí, que Europa limita al norte con Rusia desde la propia Bruselas, y al sur con el integrismo islámico, también desde la propia Bruselas, milady. Pero todo bien, ¿no? Sí, señora, su carruaje con alas la está esperando para regresar a Londres. ¡Ah! ¿Pero salimos de Londres? Con Catherine Ashton, la Unión Europea ha adquirido el tono pajizo y estirado de un mayordomo británico hablando con el servicio, la misma influencia en el exterior que la de conducir por la izquierda, y el liderazgo mundial que se le supone a una junta de vecinos peleados entre sí y el portugués amenazando con suicidarse. Europa una isla, pues, y la baronesa Ashton la que te dice Aloha con un salto de cama escalofriante y una guirnalda souvenir por gentileza de Viajes La Niebla. Y en lo que respecta a la "política de seguridad europea", supongo que hemos puesto un espantapájaros de castillo escocés en la puerta de cada masara terrorista y que cada primero de año le cambiamos la combinación al cerrojo chino de las joyas de la corona, con la parafernalia añadida de otro cambio de la guardia del Palacio de Buckingham a cargo de otros veinte Erasmus con un paraguero de peluche en la cabeza y parada militar de camareros legionarios españoles velando sus fregaderos de platos sucios en honor a Jacques Delors. Por tradición. Churchill sembrando de medusas el Canal de la Mancha contra los submarinos alemanes y ahora la Catherine, preguntándole al ministro de exteriores francés a qué lado de las Baleares queda Haití, si por la parte de Madeira o la de Australia. Son estos los panolis aguaminosos que nos controlan desde Europa y así los dibujo. Mañana nos dice la baronesa de Ashton que se acabó lo de comer los chanquetes a puñaditos y te lo crees. Que está muy feo. Por política de seguridad europea y relaciones con el exterior. Porque te lo dice tu "alta representante". Manda bollocks, colega.

EL PRESIDENTE DEL MUNDO

Cualquier presidente de gobierno al uso queda de panoli por contraste con el presidente de Uruguay, Pepe Mujica. En la cara ya tiene su bonhomía y su mundo vivido, aparte de los balazos que lleva en el cuerpo, los años de guerrillero y los años de presidiario-rehén (si los suyos cometían alguna burrada fuera, a él lo fusilaban en la cárcel). Pepe Mujica da el noventa por ciento de su sueldo a causas benéficas, vive en una casita con huerto (le gustan las flores) y para moverse en viajes de estado le tienen que prestar los aviones "oficiales" o lo hace en clase turista. De esos aviones quiero hablar. Cuando no se lo presta la señora Dilma (Brasil) o lo pasa a buscar directamente (monta Pepe, que nos vamos), se lo presta la Kirchner (el Tango 01) con toda la displicencia del mundo (Uruguay todavía es una parodia de Argentina para ella) y la carita de "favor debido". Ahora la señora Dilma le ha hecho a Pepe una buena oferta para comprar un avioncito de segunda mano y que ya no tenga que pasar apuros, que los orientales son amigos. Pepe ha hecho cuentas y sale barato, siempre y cuando los empresarios de Uruguay apoquinen lo suyo. El avioncito es un Embraer ERJ-135. Tecnología brasileña. Pepe está encantado, pero todavía no ha cerrado la compraventa. A mí me sonaba ese avión. Me sonaba... ¡Hostia! ¡El mismo! Cuando el viaje a Oporto, a la salida del autobús de pista, allí estaba nuestro Embraer ERJ- 135. Una moto con alitas y espejos retrovisores. Durante el vuelo, sentías los carraspeos del piloto cuando se metía en las nubes como una vespa en un paso de cebra. Ese es el avión de estado que se va a comprar Pepe. Cualquier presidente de gobierno al uso queda de panoli si lo comparamos con el señor Mujica, como decía. Humilde, sabio, ahorrador, amante de las flores y con dos cojones.

(*) 19-6-2013: Pasan los días y escucho su discurso en Río. Los uruguayos tienen ahora mismo la voz del planeta y es emocionante. Vuelven a hablar los indios. Dejaron de recoger leña.

EL JEFE DE UN CHISTE

Jean Claude Juncker, el Jefe del Eurogrupo. Dicho así parece el jefe de un comando militar todos en pandi. Dicho así parece el jefe de un chiste: "Va un inglés, un francés y un español...". Más quisiéramos. El Eurogrupo es el club vip de los ministros de economía de la Unión Europea. Esa reunión exclusiva en sofás de cuero de emigrante, camareros sin lengua y secretarias bilingües para lo que fuera menester. Jean Claude Van Damme  Juncker Ja Vohl es luxemburgués. Luxemburgueño. De la propia Luxemburgo. El primer ministro de Luxemburgo, la nación. Concretamente del partido popular cristiano (ese pleonasmo). Con menos habitantes que Móstoles un lunes, es un país que te recorres en bici y no arrancas a sudar. Con un Duque de plastilina por jefe de Estado, sus diputados se juntan en un hotel. Con estas premisas objetivas (ordinario que es uno), explícale tú a este tío de calcetines bávaros de perlé lo que es una comarca minera, un astillero, una lonja de pescado o las marismas de Doñana con todos nuestros gatos tuneados de lince ibérico para pillar más subvenciones. Explícale tú al casero de Hansel y Gretel lo que es mismamente Móstoles, Málaga en verano o Santiago de Compostela en época de exámenes. Explícale tú al abogado de Sissí Emperatriz lo que es un convenio colectivo, un ERE a mala leche o una cola del paro en Extremadura a las siete de la mañana. Explícale tú al peluquero del Flautista de Hamelin lo que es una sopa de ajo, una borrachera de orujo casero o dormir debajo de una hamaca. Explícale tú al jefe de protocolo de las perdices que se comen de postre en los cuentos lo que es un pistolero en albañilería, un piso patera o un coche cunda. De acuerdo, seré muy simplista y un palurdo sin la más mínima vocación europea, pero lo que habría que explicarle de verdad a este tío es algo incluso más personal, por la vía del acercamiento, de hombre y medio a medio hombre (pa' chulo un español siempre), que por muy Jefe del Eurogrupo que sea y  muy mandamás de moqueta, un tío no puede abrir su boquita de mordisquear hostias con esa suficiencia y esa poca vergüenza de abogado de los bancos, y pedirle a un pueblo que ni conoce ni respeta que se ponga a comer piedras. Dicho queda, por mucho que disimules con la Merkel y hagas como que carraspeas en desacuerdo. Que te hemos visto el pelo de la postal, Jean Claude. Avisado estás, Juan Claudio. Se acabaron las piedras para comer, luxemburgués. A ti y a los tuyos os esperamos en los chiringuitos, que va a ser nuestra tapia del cementerio. Por más hambre y más miseria que pasemos en esta racha mala, descuidad que no se nos va a despintar ninguna de vuestras caras, cenaoscuras, que sois unos cenaoscuras. Y tú, el jefe de un chiste. Para lo que has quedado, mon dieu... Échale huevos y pásate por la tapia de cementerio que te digo, Juan Claudio. La tapia que quieras. A pie de playa. Este verano. Efectivamente, colega, eso que ves asomando por los Pirineos son cien mil culos de camarero de chiringuito a lo Braveheart, para empezar a hablar. Y cierra la boca, coño, que estás casado... No, si todavía sales en los cantares antes de tiempo...

TAJADAS ENORMES Y CALIENTES DE CARNE DEL SUR

Habida cuenta de las cuentas de la Unión Europea, ese fantasmagórico ente multinacional sólo puede estar dirigido por dos tipos de personajes: A) Empleados obedientes de las entidades financieras; B) Escombros políticos de sus respectivos países. Dos tipos de personajes que, por supuesto, no son excluyentes. Basta echar un vistazo a los que han sido o siguen siendo nuestros representantes patrios en el higado de la Bestia: Mayor Oreja, Solana, Almunia, Iturgáiz, Abel Matutes, Loyola de Palacio... Da igual que luego mires nuestra lista de "representantes permanentes" en los alminares del Castillo de Dracul, ese menú de mindundis aguados y turistas aburridos. No elegirías a ninguno de ellos de delegado de clase. Como en los sindicatos, en ese colegio son los liberados de la política. Los liberados de matemáticas. Los liberados de España. Los Delegados Exentos. Y si es a esta gente a la que mandamos a nuestro apartamento en Bruselas D'or para que nos rieguen las flores de la agricultura, la industria, el turismo, la minería o la ganadería, de qué nos extrañamos por tener así las macetas, que da asco verlas. Empleados obedientes del casero financiero y escombros políticos, como digo. ¿Y qué escombros mandan los otros países? No les vamos a perdonar que también exilien a un buen tanto por ciento de sus inútiles, pero lo que suelen enviar a ese patio de Monipodio es a sus peores alimañas. Inadaptados sociales en Dinamarca, Holanda, Francia, Alemania, Bélgica... Cerebros sin escrúpulos en economía, diplomacia, paciencia, negociación, protocolo, grupos de presión, respeto, empatía con los pobres... En el photocall de la Bestia Comunitaria (como si hubiéramos alquilado entre todos un monstruo por piezas) vemos energúmenos en todas las disciplinas. Siniestros enviados especiales, pulidos, sonrientes, con doscientas carreras y una orden de alejamiento de sus respectivos países. Sólo se redimirán de su condición de escombros y proscritos si arrancan una buena tajada de carne del corazón de Europa y se la llevan todavía caliente y sangrante a sus amos con la excusa de un tratado "histórico" o de un acuerdo "satisfactorio para el conjunto de la Unión Europea". Sus amos, unas veces con nombre, apellidos y presidencia de algún gobierno; sus amos, otras veces corporaciones financieras, los Mercados. Pon a pelear tú contra esos Vampiros a Mayor Oreja. Un cura viejo, gordo y soñoliento de maldad levantando su crucifijo del Opus Dei: a tomar por culo los astilleros. Pon a pelear tú contra esos Hombres Lobo a Abel Matutes. Un posadero lameculos regalándole ensaimadas a los licántropos: a tomar por culo la cabaña vacuna. Entre el FMI, el Banco Central Europeo, y los comisarios y responsables de la propia Unión Europea, hacen las delicias de una banda de mafiosos para su calendario benéfico del año. No se explica tanta aparente incompetencia en unos dirigentes sin las dos premisas que apuntaba antes. Alimañas de los bancos, escombros de sus países, o las dos cosas a la vez. El pulido de arriba, Olli Rehn, el pistolero de la economía de la zona euro, al norte de Tarifa. ¿Quién se lleva masturbando desde hace siglos con la palabra "austeridad"? Los luteranos, los calvinistas... Lo que más abundaba en las bandas mafiosas italianas eran los católicos. Era otro estilo, claro. Han sido barridas por los nuevos tiempos. Nostalgia de Chicago, Sicilia... Los que ahora nos ofrecen su protección democrática internacional son bandas centroeuropeas, escandinavas y de por ahí. Austeridad, mmm... Gente sin escrúpulos. Pacientes. Fríos.  Lobos en la nieve. Tajadas enormes y calientes de carne del sur.

¡OH, ENTRENADOR, MI ENTRENADOR...!

Una trayectoria de mérito en el PP es afiliarte a los dieciocho años a sus Juventudes Cumbayá, comenzar de concejal soso de fiestas también cumbayá y, ya con tu súper megatítulo de arquitecto técnico (para uno del PP, lo mismo que un mono con una guillette), que te nombren Caballero concejal de urbanismo y ganarte los suspiros de las damiselas feudales de Madrid como campeón de las recalificaciones y los favores. "A vos dedico estas tierras, marquesa". "Suyas son estas lomas del nuevo plan urbanístico". "Castellón y cierra España, osea". Así acabas de alcalde guay del propio Castellón y luego puedes esperar tu oportunidad de asomar de entre toda la pila de cadáveres trajeados de la trama Gürtel levantina (Walking Fashion), Camps, Costa, etc., sacar tu nueva y canosa cabeza de senador mormón por Iowa, y coronarte presidente de la Generalitat Valenciana (Mordor, según El Intermedio, unas risas). La trayectoria trantrán de Alberto Fabra, sin nada que ver con Carlos Fabra, todo un senador mormón por Iowa cortando su césped los sábados por la mañana para que lo vean los vecinos, pero cortito de carisma... "¡Eh, vecinos!" Portazo. Como un problema hormonal, cortito de liderazgo y don de gentes... Al igual que le pasa a Salvador Victoria en Madrid, Alberto Fabra, como senador mormón por Iowa con un núcleo familiar fuerte y pick-up a la entrada, necesita fotografiarse de político cercano y servicial para que no se note que no hay nadie dentro del maniquí de senador mormón por Iowa, como su propio cargo indica...

Un esfuerzo que ha acompañado con la sumisión de un lobo epsilon (por no decir omega) buscando la sabiduría y la protección de los lobos alfa de la manada pepera. Aquí le vemos tratando de imitar la sonrisa escalofriante de Cotino el Hierático, por ejemplo...

Y aquí, abandonándose placenteramente a la pinza mofletera de su antecesor en el cargo, Camps el Bendecidor...

Toda una lucha de años por demostrar el carácter y la energía de un auténtico senador mormón por Iowa con la barbacoa siempre disponible para los amigos... Pero sin éxito. Cortito de carisma para toda la vida... En esa melancolía andaba Alberto Fabra cuando alguien le dijo que su problema con la tiroides del carisma tenía remedio, si se ponía en manos del curandero adecuado. Un "personal coach leader trainer" experto en revitalizar senadores mormones por Iowa sin carácter ni energía. El curandero costaba 20.000 euros, pero qué más daba, si lo iba a pagar la Generalitat... No sabemos cuántas sesiones de espiritismo le dio tiempo a hacerle el Bróker-Mantra (Napoleón, ¿estás con nosotros? Lincoln, si estás en la habitación, carraspea en inglés), pero el presidente de la Generalitat tuvo que despedir a su Sargento de Hierro Vudú a toda prisa, que lo habían sosprendido los medios de comunicación clavándole alfileritos a Jaime I a costa del erario público y eso no podía ser. El carisma, cada uno de sus genes o de su bolsillo, Albertito. ¿Que no tienes tiroides popular? Te fastidias. No haberte dedicado a la política, que sólo eres aparejador, colega... Así que deja la güija donde estaba. Desde la Generalitat se han excusado inmediatamente diciendo que la "práctica de contratar a un personal coach brujo consolador leader fucking man, come on, es común en muchos gobiernos, entre ellos el de Obama". Es cierto. Carrito del helao' aparte, todos sabemos que el presidente de los Estados Unidos tiene la personalidad que tiene de cartearse con un podólogo animista de Honolulu. ¿Qué tenemos que recriminarle entonces nosotros a Alberto Fabra? ¿Que contratara sin pensar al analista del Mago de Oz? Si él pudo devolverle el corazón al Hombre de Hojalata, ¿por qué no iba a conseguirle un carisma al senador mormón por Iowa? Joder, Obama tardó lo suyo en ser negro y nadie le anduvo sacando las vergüenzas por los periódicos... Ahora ha tenido que despedir a su personal Michael Landon think tank (la escena fue desgarradora y plana a la vez, a lo Spielberg) y ahora el pobre anda subiéndose cada dos por tres al sillón de su despacho, las manos en los costados, firme como un senador mormón por Iowa en un acto religioso privado en la iglesia de su comunidad, mirando soñadoramente por la ventana hacia la Ciudad de las Artes y las Ciencias de Valencia: "¡Oh, entrenador, mi entrenador..." Yo no digo nada, pero ese sillón es giratorio, y alguna tarde de nostalgia por su coach Robin Williams de la Gestapo del Carisma vamos a tener un disgusto...

ALFONSO GUERRA, ROBERTO BENIGNI...

En la tristeza gris de los políticos españoles siempre ha destacado Alfonso Guerra. Hiriente, irónico, listo, a veces mulá, a veces histrión, siempre desvergonzado, ritual, vengativo, azote de fascistas, conspirador, tricotosa, chabacano, intelectual de zahúrda, barquero, mitómano, ajedrecista, fullero, iluminado de feria pobre, tenor de ópera gratis, jornalero de una Internacional de segunda división en Rusia, bochorno de Machado, estupor de Mahler, sarpullido de Gloria Fuertes, conciencia de Felipe González, pesadilla de Aznar, Drácula, sueño erótico de Cristina Almeida, pregonero de un Bakunin de Galerías Preciados, Ratatouille sevillano tirándole del pelo a Boyer, a Garzón, a Mariano Rubio... Y probablemente menos rojo que sus palabras y sus desaires a la derecha. Esa es la pena y esa es la paradoja de una de las cabezas señeras del extinto PSOE. Pero está bien tener a un animal de esas características en el ecosistema de la izquierda o alrededores, en esta circustancia de descampado, hambre y falangistas preparándose para marchar en División Azul contra las libertades que tanto nos ha costado alcanzar. Contra un presidente del gobierno dormido (como poco), mejor las coplas desvergonzadas de un desocupado que marcar el paso al desolladero. ¿Había humoristas de visita en Auschwitz para animar la espera? 

DEVUÉLVEME LAS LLAVES DEL YATE

Abel Matutes. El Señor de las Moscas de Golding. El cacique de derechas que posee su propia república discotequera en Ibiza con un arco odorífero de influencia que alcanza a todas las Baleares, pantalán reaccionario de Madrid con su totémica y simbólica cabeza de cerdo en Fraga Iribarne. No hay asunto viejo de corrupción insular que no tenga a Matutes en su epicentro: favoritismos, prevaricaciones, cohechos, recalificaciones, tráfico de influencias... Desde lo público a lo privado y vicemierda. Desde Franco hasta nuestros días. Piedra angular de los apandadores que ha tenido a su amparo y vórtice del enriquecimiento ilícito de peperos y partidos satélites con antenas autonómicas. Full business. Transportes, hostelería, construcción... Todo un exministro de exteriores que incluso se fue de avanzadilla a Cuba a ver qué le sacaba a Fidel Castro de barra libre para sus hoteles y los de sus amigos. Uno más de los "donantes" del yate que el rey acaba de repudiar, y es a lo que vamos con esta entrada. "Me llena de orgullo y satisfacción regalarle mi yate al estado, que a mí me sale por un pico ponerlo a navegar. Apañaos vosotros con la obra muerta". 20.000 euros cuesta llenarle el depósito a la moto. A los "donantes" les salió también por un ojo de la cara el regalito "de agradecimiento" a su majestad por su incansable promoción de las Baleares. Ya. Lo más bonito y siniestro de cada casa puso su parte para el barco del rey. Los capos de las Sicilias. Unos seiscientos mil euros cada uno, según las malas lenguas. Un precio barato (el ojo de la cara), si bien se mira, por tener al rey contento y cogido por las pelotas. Influenciable total. Oyente 24 horas. "Nos lo debes, Sumaje". Ahora, contra todo agradecimiento debido y pago de la omertá, el rey le ha regalado a su vez el barquito a la beneficiencia del estado, suponemos que por quitarse el marrón del mantenimiento de encima. Y los "donantes" se han cabreado como monas. Ah, que no era un regalo inocente... Antes ya estaba claro, así que ahora: blanco y en bote (bote: barco). ¿El Fortuna va a ser ahora para todos los españoles? ¿Cómo vamos a manipular "a todos los españoles"? ¡Esa mordida era exclusivamente para el Borbón, coño! Y los muy cutres quieren que se les devuelva el regalito con hilo musical del Café del Mar. ¿No conserva el Rey el tiquet de compra? Qué lástima. Con presentarlo en cualquier banco de la Cosa Nostra te habían devuelto el importe íntegro, Juanca, una vez descontadas las molestias por el generoso soborno "representativo", también llamado "paripé de la mafia", y los miles de metros de seda que han necesitado para vestir a las monas hasta en su carnet de identidad. Los "donantes". Los Sabandeños de Ibiza debajito de la ventana de la novia regia. Que les devuelva el anillo. A todos. Ya. Y luego el Palacio de Marivent. Ya podéis seguir con la guitarrita hasta el juicio final. Oig... "Matutes, háblale a Rajoy de este desplante, que tú siempre has tenido mano ahí". Fea la novia, feos los novios, y la lista de bodas en cualquier comisaría. Bochornazo. Pura Ibiza.

LORCA SERÍA DEL 15M, POR SUPUESTO, PERO...

Ian Gibson. Vecino de Lavapiés. Le leo en una entrevista diciendo que si Lorca estuviera vivo, hoy sería un indignado más. Uno de los más fervientes partidarios del 15M. Probablemente. Y votaría en blanco o a UPyD o a IU. Y viviría en un chalet de La Moraleja, con jardineros andaluces y un ayudante húngaro de dieciocho años. Y escribiría sus crónicas petardas como Boris Izaguirre en El País. Y tendría su sillita de tertuliano en la tele. Y buscarían su opinión sobre el calentamiento global, el integrismo islámico, la marginación de los gitanos, las células madre y la deslocalización de los vestidos de faralaes en Tailandia. Sí. Hoy un Lorca ya bendecido por el éxito (su "Casa de Bernarda Alba" interpretada por Carmen Matgi y Anabel Alonso), entre los cincuenta y sesenta años, sería una figura pública. No le veo como un homosexual molusco, del tipo Gala. Lorca daría guerra. Epataría. Cobraría un pastón por sus pregones en las ferias. Tendría sus polémicas con Sánchez Dragó. Estaría en la Pasarela Cibeles. Haría de jurado en "Splash". Sería presidente del COGAM. Adoraría a Isabel Pantoja. Desfilaría en el Día del Orgullo Gay (en el techo del autobús La Barraca). Presentaría su nueva obra de teatro: "Frígida". Su nuevo libro de poemas "Romancero del Twitter". Recibiría el premio Nobel vestido de rosa. Bromearía con el rey. Se casaría por lo civil con Joaquín Cortés. Adoptaría un niño egipcio. Sería el prota de la última película de Almodóvar. Le harían hijo predilecto de Andalucía. Anunciaría gomina para el pelo Vidal Sasoon... A la que me cruce con Gibson por el mesón de Asturias o por el Portomarín, se lo comento. No me jodas, irlandés, no me jodas...

EL MACHAQUE

Quitando las alegrías que nos dan las maravillosas producciones de la literatura española más actual (tanto en novela como en poesía), todo es un machaque al optimismo. Aznar repta de nuevo, los obispos quieren que el saber científico de la fe (sic) esté en igualdad con el resto de las asignaturas, y el Bayern de Munich le gana al Borussia de Dortmund. Con la victoria de los de Heynckes, el Málaga y el Real Madrid vuelven a perder un poquito otra vez. Y el Barça gana otra pizca, pese al 7-0 que le endiñaron los del Bayern en el global. Los desvergonzados y alegres chavalotes del Borussia aplastados por la maquinaria y la suerte del poderoso. El vitalista Klopp derrotado por el pajarito aterrorizado que es Heynckes. Los obispos colándose hasta la cocina y los investigadores haciendo la maleta. María Dolores de Cospedal comprándose unas bragas con mueble bar para ir a misa y esta primavera helando la sangre. Que les den mucho por saco a todos los cenizos. Anoche los del Borussia se emborracharon como mejicanos, más que como alemanes. Salud, Klopp. Sois nosotros.

LAS ALAS DEL YAK-42 ESTÁN EN UN CHALET

En el ministerio de defensa cuyo titular era Federico Trillo (PP) en mayo del 2003 desaparecieron unos 120.000 euros destinados a la contratación de aviones para el transporte de tropas. Tras cinco subcontratas con compañías casi piratas, los soldados españoles montaron en un ataúd que no habría tenido ni que despegar según las normas de aviación civil. Se estrelló. Murieron 75 personas. 62 soldados españoles. El crimen era tan evidente que la repatriación de los cadáveres se hizo a toda prisa y de mala manera. Ni los forenses turcos quisieron verse envueltos en la vergüenza. A Trillo le premiaron desde el PP con la embajada en Londres después de mentir, amenazar e insultar a los familiares de los fallecidos, que sólo años después lograron recibir los restos auténticos de sus muertos. A día de hoy, no hay ningún culpable. Los únicos dos jefes militares con condena en firme (sólo por la identificación criminal de los cuerpos) fueron indultados el año pasado. Los familiares tampoco han sido "compensados" con todas las indemnizaciones correspondientes. Una infamia de dimensiones inhumanas que en cualquier otro país habría hecho caer a un gobierno entero. Aquí no. Visto el comportamiento del PP con el dinero público, la sospecha de que fue robado directamente  o empleado en sobresueldos y regalos para los suyos, es más que plausible. ¿A quién le importa cómo viajen los soldados? ¿Quién se va a enterar? Desde el primero hasta el último, unos malnacidos. Y ahí siguen. Impunes. Canallas. Sonrientes. Aquí, el dolor y la rabia del hermano de uno de los soldados muertos. Qué espanto. Qué ganas de montar a todos los responsables en otro Yak-42 y a ver si la suerte cae esta vez de nuestro lado... "¡Mayday, Génova, Mayday, o sea!" Plof. Empate. Será fácil identificar el cadáver de Trillo. Probablemente sea el que peor huela, aunque no sé.

RUMASA EN EL CORAZÓN (¡DESFIBRILADOR! ¡APÁRTENSE!)

Una de las iluminaciones más trágicas del "Ser Español" se produce con la revelación del origen de multitud de nombres patrios de  bares y empresas. Cafetería Carlan (camareros Carlos y Antonio), CIFESA (Compañía Industrial de Film Español Sociedad Anónima), Cirsa (Compañía Internacional de Recreativos Sociedad Anónima), Grupo ACS (Actividades de Construcción y Servicios) Banesto (BANco ESpañol de CrédiTO -¡-), María Fontaneda (fundador, el abuelo Eugenio Fontaneda; ¿y su nieta? María), Caprabo (socios CArbó, PRAt y BOtet), Coronita (Grupo Modelo, empresa mejicana, pero fundada por leoneses: el nombre "Corona" ya estaba registrado), Navidul (charcuteros sin nada que ver con la navidad; el eslogan: NAtural, VIejo y DULce), Chocolates Valor (Fabricante VALeriano LÓpez, sic), Panrico (fundador PANificio RIbera COstafreda, tela con el panadero Panificio). Todos estos nombres escalofriantes vienen a cuento porque tengo grabado a fuego en mi "ser español" (brand) un día ya lejano de los ochenta en que supe que el "holding" RUMASA era, oh, desolación, RUiz MAteos Sociedad Anónima. Desde entonces las marcas y los nombres de los negocios sólo me infunden melancolía. Una especie de ennui comercial. Una apatía corrosiva, casi nihilista, y no me fío de nadie. Ni del DRAE. Ni del Congreso de los Diputados S.A. Ni del Corte Inglés (un sastrecillo en la calle ¡Rompelanzas! de Madrid). ¿O acaso no estaba en el aura de la megaempresa RUMASA el holograma de Ruiz Mateos vestido de Supermán? No nos habrían dejado entrar en la Unión Europea, ¿no? ¿O nos dejaron por algún motivo? Puedes sacar a un tigre de la selva, pero no puedes sacar la selva del tigre. Puedes sacar a un español de España, pero no puedes sacar España de un español... (Melancolía industrial) Espera, espera... Un poquito de mundo, leche, que tampoco es para ponerse así. A ver. "Apple Macintosh", por ejemplo, la súper marca de Steve Jobs, tiene su origen en una de las manzanas más apreciadas de California y eso porque Jobs trabajó en un manzanar durante un tiempo. ¿No era por la manzana envenenada que se comió Turing? Qué más da. Apple Macintosh. ¡La bomba! ¡Un exitazo!  Ya... El mismo éxito que tendría un ordenador llamado "Peros de Ronda". Me voy corriendo a la oficina de marcas y patentes a registrar el nombre. "Tengo el archivo guardado en el Mac". "El mío es un Ron. ¿Son compatibles?"... Peros de Ronda. Melancolía. Cafetería Julifer (camareros Julio y Fernando).

LA ENFERMEDAD DE VILLAR MIR

-¿Qué es lo que tengo, doctor?
-Tiene usted la enfermedad de Pauwelson.
-¿Y es grave?
-No lo sé, señor Pauwelson.

Contado el chiste, el individuo de arriba es Villar Mir. Atenuados sus gestos de codicia y prepotencia con una benévola caricatura, Villar Mir, como en el chiste, tiene la enfermedad de Villar Mir, o lo que es lo mismo, es el Marqués de Villar Mir. Así se lo diagnosticó su majestad el doctor Juan Carlos I. "Villar Mir, te nombro Marqués de Villar Mir". Una enfermedad aristocrática snob (de s. nob.: sine nobile), hemofílico de pasta para toda la vida, contraída, tal vez, por sus muchos contactos con el propio Sumaje (paciente cero) durante unas controvertidas maniobras en alta mar, en astilleros y en pasillos para regalarle otro yate de la mano de algunos otros empresarios igualmente rumbosos... Sabino Fernández Campo desaconsejó a Sumaje aceptar el barquito (El Fortuna II, rebautizado luego como Corona del Mar, qué apropiado) y al poco lo echaron, quién sabe si por ese motivo. Pobrecillo Sabino (listo como él solo: sabía que Mario Conde y los demás regaladores no eran trigo limpio), pero Villar Mir se quedó Marqués de Villar Mir a la postre (clinc) y para toda la vida, oye. Con ese espejo aristocrático en el que mirarse todas las mañanas ("Villar Mir, eres el Marqués de Villar Mir") no hay empresa que no acometa "noblemente" desde la suya, Grupo Villar Mir (y dale) y OHL, un gigante de la construcción surgido de haber comprado casualmente Altos Hornos de Vizcaya en los ochenta por una peseta (de las gordas, suponemos). Pegado siempre a la olla grande, con Franco o con el primer gobierno de la democracia, ahí sigue el hombre, poniéndole velas (de las otras, no de yate) a Dios y al Diablo para que le adjudiquen obra civil desde la administración, ya sea el PSOE, el PP o Bárcenas el que esté gobernando. Entre eso y conspirar continuamente para ser presidente del Real Madrid a Villar Mir no le queda tiempo para tener otra... expresividad. Vale, es verdad que la corrupción hoy en día está carísima y al hombre le afecta una cosa mala en su aspecto físico. Esos cientos de millones que se le van en untar a sus queridos amigos fascistas son como estigmas en la bolsa de cuero de un banquero escocés, números en los marcadores fosforescentes de unas fotocopias malditas, pero lo que más nos duele en el alma a los demás es el agravamiento de lo suyo. Contemplar cómo una Constitución antaño tan robusta cae poco a poco bajo la enfermedad de Villar Mir.