INICIATIVA

Lo del Infierno ya no me funciona... ¿Y si probara con un Cielo más bajito?

PATRIA

-¿Por qué seguimos yendo a ver películas españolas?
-Porque no tenemos industria.
-Siempre se me olvida.

TORNAS

CENITAL

VIVA TAMAYO

STAINLESS

CUANDO LOS INSTRUMENTOS BEBEN

http://www.youtube.com/watch?v=4F31uI1vXt8

CUNA

Y te metes tus papeles donde te quepan.

DISTANCIAS APARTE

Salvo a la Pizarnik, me imagino a todas las "escritoras femeninas"

iniciando y terminando sus obras completas una tarde de verano. Adorables. Ilegibles. Fulminantes.

HONRADAMENTE

Si estuviéramos aquí para algo, ya se sabría, joder...

Y EN LA MANO

"Y en la mano izquierda una pistola, cariño..."

AFORISMO

Nunca se llega tarde a casa. Es la casa la que llega tarde a uno.

PALEONTOLOGÍA IBÉRICA

Cuando sea mayor quiero ser hispanista, como Mel Gibson. Perseguir el perfume de Lorca hasta en las paleoletrinas de Millán Astray, hurgar en la barba de Unamuno como en una huerta, escribir solemnes rodapiés de celulosa para poder comerme un canapé en el Cícrulo de Vellas Atenea o en el Rincón del Casino de San Fernando, gordo y solvente como el maletín de Dumbo, que volaba sólo cuando no escribía. Pero incluso sabiendo que Mel Gibson no es un hispanista, la cara del otro sabiador que me ha salido es la de mi muy buen amigo Porlan, tan indiferente al elogio como terco trabajador de verdades fabulosas. La nariz suya es más judía y su talla mucho más gallarda, que conste. También añadir que con una dentadura como la suya es difícil comer cerca. Por saludar. Y un abrazo.

REFLEXIONA, CHAVAL

NI SUTURA NI SUPURA SON COMIDA JAPONESA

NO ME DIGAS

Cuando muera volveré para contaros cómo amanecéis desde aquí.

Cómo es vuestra seriedad desde la nuestra.

Me callaré a vuestro lado igual que siempre, sólo un poco más muerto, sutil,

Y notará vuestra piel un oído que no estaba y que revela

Un pabellón de escalofrío sólo para vosotros y yo, ese instante de miedo y pausa

En el que trataré de explicar que la muerte no basta nunca,

Que los pájaros siguen piando aunque no estén,

Que uno es hombre, que somos hombres

Porque ni el infinito es suficiente y vamos,

Que lo difícil es morirse a secas

Dios aparte

O un hijo

Un amigo

Morirse totalmente inefable

Como un helado

Un desdecirse que se va volviendo duro

Como un camión que se entibia de lejos que no viene

Y ya es un fue que te deja habiendo observado tonto

Y lo llamaron tu vida.

Y DIOS LE PUSO NOMBRE A LOS ANIMALES

El único "conjunto" que existe realmente son

Los Cojones de Picasso, inéditos y de Cádiz.

Los demás son pura invención literaria hasta

que alguien los contrate.

ASISA

LOS MAYOS

El día de la abeja Maya es el primer domingo de Mayo, lo mismo que el día de la madre Maya o el día de los abejos Mayos, cuando los madrileños de una juventud rondante a los 85 años se ponen faja, redecilla, medias y botellín festivo en una explosión gay decimonónica, y a las niñas vírgenes se las tortura con sol, cepillo, bandeja de alpaca y pose en un camafeo polaroid paredón contra un fondo de flores y velos y viejas vestidas de mesa camilla con borlas. Tierno Galván propuso Mayos con metralleta y yo digo que el disfraz terrorista del día es el de Napoleón. Sólo con mencionarlo ya corrían los Godoy y los Jovellanos mientras Dupont daba fuego por ahí. Lo más memorable fue un barrendero que buscaba cagarros de majorete y, por no perder el tiempo, le barrió los bajos a una abuela trono toda de violeta y pompones rojos como sandías. Vive la France.

EL SENTIMIENTO MEDITERRÁNEO DE LA VIDA

Si no te mata la bala, te mata la infección del plomo. Si no te mató el Mediterráneo de pequeño, te mata el recuerdo. Cuando juntábamos tractores y olas a base de flotar en "de una rueda su recámara" con una válvula gigante que invariablemente te dejaba escrito el padrenuestro en la barriga y en las piernas. El Mediterráneo como todo lo que le sobraba a un chiringuito. El Mediterráneo como sopa de alemanas gordas que olían a coco. El Mediterráneo como frufrú nocturno y el Mediterráneo como posavasos de hidropedales. Ese tipo de agua simbólica que infectó a los griegos, el aliviadero de los fenicios, el trampolín de los moros, la cubitera de la sexta flota, la palangana de Fraga, el azulito de los bebés con huevos. Por eso uno ve una montaña y se sube. Por eso las parrochas, no las sardinas. Por eso recordar el tsunami de Indonesia. En Málaga lo ven venir y ponen las paellas en alto. Pero sólo en el último momento. Y a la vida que le den por culo.

LAS EXTRAÑAS AVENTURAS DEL TURBIO NIÑO MATOMUERO (12)

Del mendrugo pisado
Salen todas las hormigas
En un final de bulería
Qué vas a comer en el aluminio
En el plástico de los ordenadores
En el plástico de los ordenadores
En el plástico de los ordenadores
Pega un bocado a tu pan con instrucciones
Y que por fin sea una mujer desnuda
Esa misma barra
El arco de violín
Con el que harás sonar al planeta
El ombligo de tu madre la caja de resonancia
Las estrellas los tomates
Nosotros, los dioses, los borrachos que aplauden
El pequeño espectáculo que cabe en tu ceño
Míranos
Este baile no se aprende
Tus besos volcarían un tanque
Si nos besaras
No cambies de vida
Cambia de muerte
Vamos a por Dios
El desenfreno cuesta arriba
A por el puto jefe
Si está
Oficinas Época
Pasillitos de las Grandes Civilizaciones
Desinfectados, blanquísimos servicios con nombre
De Batallas
Mea Waterloo Caga Lepanto Reviéntate tu grano Midway
Mastúrbese con Agustina de Aragón
Alfombras de hambre, de mujeres, de dinero
Alfombras a dos aguas
Para que no haya nadie
Quédate a escribir con nosotros
El papelero fía
Ofrece tabaco, tinta y papel
A cambio de que digamos
El papelero fía
Dos veces

LAS EXTRAÑAS AVENTURAS DEL TURBIO NIÑO MATOMUERO (11)

SALUDEMOS A LOS CAMIONES de la basura
Su advenimiento diario, nocturno
Y separador
Saludemos militarmente
La salida de las funcionarias
Al amanecer
El chispacito de nada y el cafelito de nada
De los funcionarios
Meando nítido en los umbrales del día normal
Seamos cotidianos
Un segundo
La lengua lame discreta un resto de espuma láctea
La mano hurga urbana sus monedas
El reloj dispone
La calle invita
Añadámonos a la educada lava
Glad to meet you
Y reventemos en un ascensor
Como una burbuja de jabón de persona
Y que tengan que desalojar

FUERZA MAYOR

EL ESTADO

En alguna parte tengo escrito que sólo le reconozco a Dios algunas mañas, y al Estado la Nochevieja, el Alcantarillado y la Operación Retorno. Pues bien, le quito la Operación Retorno. Con la misma objetividad que un muerto, pero pudiendo escribir esto. Y a la mierda la docena de guardias civiles envueltos en papel de regalo con los que me crucé el miércoles pasado.

BUHARDILLA DE LAVAPIÉS (44)

Soy yo.
Voy a lápiz de Cádiz a Cuba.
Subo en tiburón las escaleras de mi buhardilla
y abro la puerta
con los dientes de mi llave y esta sonrisa.

Yo,
El Amador Derribado.
Puedo prestarte dinero o anticiparte un tigre.

Soy fundamental para mí
y sin embargo me ignoro por vosotros
o me destrozo para que os riáis.

A veces como difícil y duermo de puro coraje,
pero tengo los ojos de soldado de Chandler,
aunque la cabeza se me vaya a las copas y los perros
y los culos.
Y al amor.

Soy horriblemente maravilloso
y no le basto a nadie cuando sólo me mira.

Pero no hay nada que no pueda arreglar
una Carga de Caballería.

Al día de hoy,
muerto como un himno,
escribo el nombre de todo lo malo
y os incluyo.

Esta copa llena que bajo es por vosotros.

Tengo a todos mis caballos
piafando
y a sus jinetes con los ojos en mí.

Por lo pronto,
así de muerto,
quizá por vuestra puta culpa,

sólo quizá,
no os hagáis ilusiones,

me como un tomate fresquito con sal.
Miro por bulerías. Miro
los tejados, los vencejos.
Oigo las llamadas médicas de los subamigos
con sus vacaciones y su playita y sus vente.
El contestador os conoce bien, cabrones.

Me como otro tomate. Pongo a Bach.
Clavicordios fritos.

En los ojos,
el brillo estremecedor de la Carga inminente.
En los ojos de mis hombres
y en los ojos de sus caballos.

Hace tanto calor
como para pensar que hiela.
Los vencejos entran en barrena con la cola en llamas.

Pongo a la Callas.
Su garganta reverbera a lo lejos.
Cuarenta grados de mujer.
¿Qué culo tendría?
Esa es la voz de un culo magnífico, amigo.
La voz de un espléndido culo muerto.
Como los ojos entrecerrados del culo de Marylin.

Es el calor.
Otro tomate.

Dejar que el teléfono suene.

Prepararlo todo para la expedición
en busca de la Gran Barra.

Abandonar esta Buhardilla.
Lavapiés.

No volverá a llover este verano.

Mis hombres esperan la orden.
Antes saldré un ratito a la calle.

Un tomate más bajando las escaleras.
Cinco pisos para un tomate pequeño
como el puño de un niño.

Buhardilla de Lavapiés, 1 de Febrero de 1999.

TODOS LOS HEMOS TENIDO

PRÍNCIPES DE GANDULA

Honor y gloria a los Príncipes de Gandula, los mismos de Villa Gandula, amigos generosos y con un sentido del humor tan espléndido como su hospitalidad. Larga vida a los señores de Espulgaperros y a su exponente Antón, sobrio con los niños y pesadilla de los conejos. Por las naranjas más dulces y meonas que he probado en mi vida, por esos días de música, risas, palabras con raíces y peñascos neolíticos: salud y sentimentales gracias.

Caballerizas de Villa Gandula.

Naranjas Guasi de Villa Gandula.

Estribaciones de Villa Gandula

BUHARDILLA DE LAVAPIÉS (43)

También la Gran Barra es Eterna,
aunque para comprenderlo
haya que filtrear con la muerte en las pequeñas cosas
y dejarse follar por ellas

Viendo
cómo insisten las mesas.
El enjambre de copas cómo insiste.
El ascenso al culo final,
los planes y los meses que multiplica un demonio
mientras no se sepa cuál será el último cigarrillo
o el último viaje de tobillo a pubis.

Viendo
cómo insisten las calles y
las raciones y
los agostos y
los fines de semana mentira y
los niños eternizados y
las mismas pesetas y
los zapatos con el aire dándoles en la nariz hacia los mismos sitios mientras insisten las madres y los amigos y las novias y todo es sonrisa y cabezazo. Cómo soy yo y cómo insisto en ser todo sonrisa y cabezazo yendo
tan mal acariciado
y malvivido,
elemental como una tos,
riendo indescifrable por ahí,
con mi intestino de neón canalla y
los bolsillos llenos de misterio y calderilla.

(Os mataría a todos)

Alguien está tocando un violonchelo de piel humana
Con el fémur de Dios Una tristeza depredadora salta
A la yugular de mi casa Hay sillas vacías de repente
Zapatos vacíos
Al tiempo le han puesto un sombrero de plomo
Para el viento
Le han dado una dirección exhausta
Y volarán hacia atrás los pájaros
En el runrún del absurdo
En el temporal de huecos
Contra el que han de batirse
Todas mis proas.

BIZQUIS (2)

La frase más repetida en las series policiacas americanas: ¡Han matado a Kowalski!

La frase más repetida en las series españolas: Tenemos que estar todos unidos.
La frase más repetida en los bares españoles: La leche cómo la quiere.

La frase más repetida en el cine español: Así no podemos seguir (dentro y fuera de la pantalla)

La frase más repetida en el teatro español de antes: ¡Han matado al Comendador!

La frase más repetida en el teatro español de ahora: ¡Han matado a Kowalsky! (con "y")

MENSAJE

Mensaje a los extraterrestres que heredarán estas cenizas: nos mató la yenka.

NO HAY TIEMPO

Al planeta le queda un cigarrito y yo mismo no me siento muy eterno.

LAVAPIÉS AGRÍCOLA

Calle de la Fe, Feria de Muestras, Mercabangla.

Otro día, Lavapiés, Puerto de Mar, hermanado con Shangai chulapo.

SANTO DOMINGO Y OTRAS CARNES DE GUARDAR

Dominicanas en el bloque. Muchas. Gigantescas. Prolíferas. Ruidosas. Usan los carritos de bebé como los cocineros las espumaderas, sólo que ellas los cuelgan de los buzones, y a los propios bebés, si no estuviera mal visto. Se integran. A gritos, pero se integran. Ya se cagan en los moros y son racistas entre ellas: las más negras, del sur; las más blanquitas, del norte. Están las de los maridos camareros, las de los maridos peones y las de los maridos presos. Lo del wash and wear de los ingleses ellas lo entienden mejor como wash and embutir. Con las carnes que les sobresalen habría para calzar dos flotas de camiones. Siempre me extrañó lo de Cristóbal Colón con los espejitos y las baratijas a cambio de tierras y productos de valor. Hasta ahora. Es lo bueno de que lo viajen a uno sin moverse del sitio. Lavapiés.

ELECCIONES FRANCESAS

"Lo ridículo de los franceses es que, si yo estuviera vivo,

habrían votado IMPERIO."

BIZQUIS

-Si Woody Allen puede rodar con Penélope Cruz, Emilio Aragón podría ir al infierno.

-Si la contaminación lumínica es un problema gordo, el colesterol perderá prestigio.

-Coreano que asesine, El Virginiano que se le llama. Proponer serie o reposición de la original.

-El Apocalipsis es antiguo. Ya ha sido.

-Creer en Dios SOBRE todas las cosas es situarlo muy arriba.

-Los que escriben en los foros hacen aforismos.

-A Miliki le gustan los niños, pero no como a Sócrates.

-A Rouco Varela no le gusta Sócrates, pero no como a Paco Clavel.

-A Paco Clavel no le gusta Miliki, pero no como a mí.

-En la canción de las tablas de multiplicar de Miliki hay un error en la del siete.

-Los zumos con sensación de mandarina son metafísicos.

-La palabra "metafísica" sólo indica un orden en la colocación de volúmenes en una estantería. El libro del mismo nombre que escribió Aristóteles estaba "ton metá ta fisicá", más allá de otro, que iba de Física y probablemente fuera De Rerum Natura. ¿Qué libro has escrito, Aris? Ese, el que está más allá de la física. ¿Y de qué va? Uf. De Dios, del Mundo, del Alma, de la Esencia... ¿Tienes ya un título? No.

-La erudición aburre a los camareros. Les hace sentirse inútiles sin estudios y se arrepienten mucho de tener orejas.

-El Génesis es un libro futurista.

-En Rusia el pasado es imprevisible.

-En un folleto para campamentos de verano ofrecen inglés, repostería y paracaidismo. Los niños acabarán mutando.

-Si disuades a un negro parásito y gorrón de que se acerque a tu mesa, creerá que tu iniciativa está fundada en turbios sentimientos de carácter ligeramente racistas.

-Las únicas criaturas que saben que en Lavapiés hay semáforos son las palomas.

-Aparte del murciélago y de la paloma, la otra rata voladora que conozco es una tendera avara, charlatana y usurera cuando corre a bajarme un whisky de una de sus estanterías de arriba y ultravigiladas: Ton metá ta Jotabé, Dyc.

-Aparte de Monseñor Setién y de Rouco Varela, el otro personaje público siniestro es Fofito.

-El Señor Chinarro se apellida Chinarro en la vida real.

-El saxofón de Gabi se conserva en el Museo de la Inquisición de Toledo.

-En Miami no hay ninguna placa recordando a los Payasos de la Tele.

-Físicamente, la Corona de España no existe. El Rey está ahorrando para una.

-Físicamente, el Reino de Navarra es un campo de fútbol.

-Ségolène Royal es una marca para lo que quieras. Perfume, urbanización, hotel, joya, tarta, yate. Las manzanas "ségolène royal" son muy apreciadas. Y las pomme de terre. ¿Se escribe así? Ecribe toi alors, mon ami.

-Peña de Francia es una calle en cuesta.

-Los monólogos no son un género cómico.

-Los monologuistas de verdad se lo callan.

-Sólo se habla con la gente que no conoces en casos de fuerza mayor: desorientación, juicios, hospitales.

-A nadie le importa lo que pienses de la siesta o de los taxis.

-El cencerro de Milikito se conserva en el Museo del Bandolero de Ronda.

-Woody Allen nunca ha interpretado.

-Al Pacino, Robert de Niro y Dustin Hoffman son la misma persona.

-Fernando Esteso no ha sido nunca gracioso.

-Arturo Fernández no come.

-Los leones de la Cibeles no están uncidos.

-Una embarazada con tacones no camina, se asoma.

-Se está investigando una línea de consanguineidad entre los Borgia y los Hermanos Pascual.

-No hay arroz en Burgos. La morcilla de arroz de Burgos es mulata.

-El Señor Chinarro no ha querido nunca hacer gracia.

-A Valle Inclán le jodió el brazo Miguel Bueno, que tiene calle en Fuengirola, en el barrio del Boquetillo. ¿Un bastonazo y el brazo fuera? No. Los literatos no dan tan fuerte. La herida se infectó y hubo que resumir.

-Valle Inclán y Villaespesa sí que eran artistas del hambre, no Kafka.

-Max Brod fue un hijo de puta, pero gracias.

-Nabokov fue un indiscutible gilipollas cazamariposas y Lolita está vieja.

-Dos porteros de fútbol, Camus y Nabokov. Camus se mató en coche. La noticia en Argelia causó conmoción: "Muere portero de fútbol". ¿A quién le importaba lo que escribiera?

-"Muere James Dean, escritor de autógrafos".

-Becerra, mejicano, también se mató en coche. Autor de "Provisiones para pasar la noche en un espejo".

-Hay que tener mucho ejo para pasar la noche en un espego.

-Arturo Fernández no come por culpa de los espejos.

-El alcalde de Madrid ha colocado cadáveres de coches en seis plazas. Memento mori.

-Los Serrano: "Te gusta más un roce que a un chapista".

-Farmacia de Guardia, Verano Azul. A Mercero le gustan los niños, pero no como a Sócrates.

-Ferrandiz tiene un pabellón deportivo en su honor. Siempre han ido juntos Ferrandiz y el deporte.

-Yo disfruté con la muerte de Chanquete.

-Debajo del Balcón de Europa, en Nerja, hay un restaurante con mesas desde las que no se ve el mar. También tiene otras que están mejor situadas, pero están llenas de silenciosos turistas disecados.

-"Gentle", de Barbara Streissand, es obscena.

GURIS GUIRIS

Lejos de los circuitos comerciales, lejos de la corrección, a este lado del plagio, de la parodia, sobreviene GURIS GUIRIS, la serie de acción retórica y policías monosilábicos. Consultar cartelera en Cacosmia o preguntar al Príncipe de Michigan. En la ilustración, un acercamiento a Miguel Lago, más conocido como Jack Hunter. La primera secuencia, la de los millones de coches de policía americanos, y un helicóptero, es impagable. De hecho, probablemente no la hayan pagado. Pero te ríes.

BUHARDILLA DE LAVAPIÉS (42)

En el útero
Cubría mi mentón con los puñitos cerrados
Fintaba en sueños
Daba el paso atrás con mis cejas sangrando
Dios me sacaba el protector bucal
Y me daba aire con una toalla blanquísima
Para que pudiera nacer
Así me quedó esta costumbre
De llorar poco
y pegando

Me sé goteado
como los crímenes
que se van sabiendo.
Bebido
como un roble tras la tormenta,
y qué.

La épica soy yo.
Ya no distingo entre lo que vivo y lo que muero.

Me enloquecí a conciencia.
Digo pan, mujer, risa y daño.
Adoro morir y
me estoy creyendo.

He querido y me han matado, parece.
Los míos me arrojan palabras y mantas
pero yo prefiero pasear por la desgracia,
borroso y descalzo,
buscando gatos ardidos,
muñecas mojadas
por mis venas a punto de cerrarse.

Camino el desastre
como un perturbado sonriente
para que me saquéis fotos y parecidos
como hacéis con Dios en su cumpleaños.

Os miro y no os puedo creer.

Qué bien disparan los fascistas de buenos dientes.

Me ahorco de sueños
y yo mismo me ladro
a la salida de los escotes
de sólo dos pechos.

¿Qué buscabas?

Ruinitas.

Las hay de un solo beso y de dos.
Las hay de una cama y de dos.
Las hay de una mamada por probar
y las hay hasta de dos si les gusta.

Las ruinitas nunca tienen ventanas de tocino
ni años,
¿verdad, nena?

SIMCA, IN MEMORIAM

Simca, el mono mascota de cierta compañía de legionarios en Ceuta. Tan cierta como que es la cuarta. Sim-ca, por simio y cabrón. Un mono tití. Entre sus habilidades estaba la de liar porros como una máquina y arrearle al carnero de los desfiles con un bastón en los morros, por celos. Fue abatido a tiros una mañana aciaga. La cuento para que no se pierda en la mala memoria histórica de los legionarios: Día de pago. Caja Fichet con los dineros. El oficial pagador (un teniente, o un cabo, yo qué sé) se despista con la cosa y el mono Simca escapa con la caja hasta el tejado del cuartel, desde donde empieza a repartir generosamente billetes al viento. Al oficial pagador se lo llevan los demonios y conmina al mono a que baje. Simca no se da por aludido. El oficial pagador declina la vía diplomática, tira de pistola y empieza a freírlo a balazos. Ya sea por la poca cuantía del mono, la mala puntería o los nervios del cabreo, las balas no le alcanzan. Aparece el cuerpo de guardia alertado por los tiros, naturalmente. Ellos sí traen calibre suficiente y obedecen la orden. A tomar por culo el mono, cojones. Simca voló en mil diminutos pedazos, como diminuto mono tití que era. El mono porrero y pagador que se dejó la vida en un arrebato de humor y mecenazgo. No era noticia para irla divulgando por ahí, en estos tiempos de protectoras de animales y amigas de los Pequeños Simios, pero tal cual me la contaron, tal cual la cuento. De lo recuperado para el pago, faltaban unas cincuenta mil pesetas. Hoy brindamos por ti, igual que brindaron en su momento tus compañeros de milicia. Simca, caballero legionario. In memoriam. Y si no, que le pregunten al cabo Mantecas.

JEROGLÍFICO: ¿DÓNDE ESTÁ BIN LADEN?

SHOOTER Y 300

Allá cada cual con lo que ve en el cine, que yo los estrenos los veo en casa, pirateados y con una mala calidad del demonio. Algunos los he visto doblados en mejicano, otros con las siluetas de la gente que se levanta al servicio y otros con toses que te hacen dar un respingo de muerte a esas horas de la madrugada. En la mayoría de ellos, a la que aparecen los títulos de crédito, el heroico pirata vampiro recoge achiperres y se levanta como el rayo buscando la salida. Hay planos estupendos con el nombre del protagonista en una diagonal vertiginosa. Es una forma de ver cine. La otra es muy cara. Tranquilas las productoras españolas: la mayoría de las pelis que pillamos en Lavapiés son americanas. Nos encanta el cine malo. Dos pelis como Dios: Shooter y 300. Violencia, honor, acción y pocos besos. Las películas con las que flipábamos de pequeños. Los afiches son los oficiales de las pelis, aunque dudo de que les guste la publicidad que les hago, tan barata.

LAS EXTRAÑAS AVENTURAS DEL TURBIO NIÑO MATOMUERO (10)

Duramos en el mientras por ahora
Como todas las esculturas atemorizadas
De vuestros horarios
Sacamos el whisky a zarpazos
Las novelas
Las canciones
Los poemas
Hijos de puta
Y todavía legisláis el tamaño de las uñas
De las garras
De los hocicos con los que olemos el peligro de las corrientes
Sus truchas metafísicas
Y sus mojones de trantrán

BUHARDILLA DE LAVAPIÉS (41)

Ser de los charcos que piso
y de las mujeres que me dividen
no ha sido siempre fácil.

Nunca han dejado de disparar.

Cantar flojito dentro de mí
ha sido mi religión a menudo.
Cantar flojito y sonriendo,
cercado de santos y héroes propios
como un niño ciego
en el Culo del Mundo.

Caminar una sola ascua,
sonreírme sucio, bendito, luminoso.
Amar desde el fondo,
atesorado y frío.
Vencer las ganas de mi alma de ser algo.
Pintar parones de piel como Gauguin pintaba indígenas.

Y siempre sereno,
dolor conocido.

Seco de lunes,
te quito tu sudor inteligente
y barnizo mi estatua destrozada.
Será mi repelente de palomas muertas.

ALEGRES PARECIDOS

El filofascista Sarkozy y el filopédico J.J. Santos, como dos gotas de ginebra. Ya son como los españoles. Ya somos como los franceses. Quiero un paraguas. La foto de la izquierda la sacó un simpático argelino con una cámara en forma de bidón de gasolina. La de la derecha es un humilde catch-screen de los amables chicos de Google.

LO SABEN

Hay veces que me hace gracia. Otras me llevan los demonios. LAS MUJERES SABEN QUE ESTAMOS PERDIDOS. Tanto en la desorientación genética y metafísica (quiénes somos, adónde vamos, de dónde venimos), como en que ellas nos perdieron, nos pierden y nos perderán. Físicamente, sexualmente, literariamente, y en el Carrefour. Y no es consejo tomárselo con paciencia.