NO PARAN DE INVENTAR INFIERNOS FRESCOS

Tocad la piel de algunas palabras recién dichas

Tienen tersura de lagartos

Tocad las frentes de los que sonríen en la televisión

En las vallas

Esa grasa de ensayos para dormirte con una nana de olla de brujas

La olla carísima Programable por internet

Las brujas carísimas Programadas con bisturí

Tocad la piel de las nuevas palabras mundiales

No paran de inventar infiernos frescos

Amables

Casi dan ganas de que por fin nos metan esos rabos aplaudidos

Por el propio culo hasta hoy tan insolidario

Casi dan ganas de besarles en la boca como Harpo

Y luego quemarlas una a una con el soplete

Corro a buscar mi sombrero de espantapájaros

Mis rizos de querubín borracho

Y que este blog disperso haga de bocina

THUNDER CAPTAIN

El Capitán Trueno. Thunder Captain. La estúpida moda de los superhéroes. Bruguera contra Marvel. Y para colmo, lo primero que se vende es la novia. Elsa Sigrid Patacky. Una rumana nibelunga. Guapa, pero bajita. La novia del Capitán Trueno de bolsillo. Que le ofrezcan el papel a Fernando Esteso. El dibujo de arriba es por hacer tebeo: "Adolescente que se muerde el labio inferior al comprobar que no hay papel higiénico en el W.C. Tensión contenida. Futuro incierto. Desazón."

HOGAR, DULCE HOGAR

Me gusta aventurar tres rayajos con el lapicito óptico y coger el camino natural de un mamífero. ¿Cómo pudo pintar Leonardo tanta madera y tanto hueso? Porque se contenía. Cachis con las tetas y las metas. No me quedó mal la inercia y por eso la enseño. Puro accidente. Metabólico, pero accidente, con su luz de fondo y todo.

FRASE VACÍA

BYE BYE, KINÉPOLIS

¿SALDREMOS DE ESTA?

1. Crisis económica.

2. El gobierno anuncia un plan de choque.

3. Los talleres de chapa y pintura se frotan las manos.

POEMA AL RUMIANTE

Una vaca se desangra por su leche

Como un poeta lo hace por su ego

Con su leche de poema La vaca sensible

De natural idiota

Idiota natural

La ubre del sentimiento

Qué importante soy

En blanco y negro sobre vuestro prado

Alimenticio

Pasto

Pasta, por favor,

Que escribo,

Que doy.

Me quedo una foto más y me voy.

EL AUTOBÚS EN LA PORTERÍA

LOS VASCOS

FELICIDADES

Feliz la arruga curva del cuello de los estúpidos cisnes
Feliz el dedo tibio de cubata caliente midiéndose terminado abajo
Feliz el tirón mecánico del vagón mecánico que conmueve sólo a un pasajero
Feliz el tenue silbido que pasa por las mallas verdes de los andamios
Felices mis dedos mirándome de reojo en el teclado preguntándome
si hemos terminado
o no

NOS VAMOS A LA PORRA (2)

Lo dicho: no voy a dibujar calaveras, cabronazos.

NOS VAMOS A LA PORRA

El comunismo es esencialmente ingenuo e inviable. El capitalismo es esencialmente malvado y suicida. Las vías intermedias nadan en la literatura y la artesanía financiera. Los recursos naturales no dan más de sí para la ambición depredadora de las multinacionales. Hay que volver pues a la caza y al trueque de piezas: yo te doy a ti un banquero para cenar y tú me das a mí la piel sin curtir de un tertuliano. Nos calentaremos con hogueras hechas de fajos de billetes y nos contaremos divertidas y antiguas leyendas de horarios y jefes y tarjetas de crédito mientras nuestros cachorros devoran tiras endulzadas con miel de bolsos de Loewe, correas de Vuiton y pantorrilas caramelizadas de presentadoras de televisión. Esa misma noche fría, en algún lugar de los polos estará resucitando una cría de mamut. La ilustración de arriba es la que acabo de hacer porque sí. Porque la culpa de todo esto no es mía y, encima, no voy a dibujar calaveras, cabrones.

PALOS (3)

La cuerda aguanta

Mantenga la distancia de seguridad

Son cosas de niños

Acero inoxidable

Por un día no pasa nada

Llegamos a tiempo

Agua potable

Todas las Direcciones

Con un apretón de manos vale

Regularización de empleo

Es muy fácil de manejar

Reserva Natural

Sumergible a 50 metros

Consumir una vez abierto

Área de vídeovigilancia

Un par de días guardando cama y ya

Toros en libertad

Se vende

No pincha

PALOS (2)

Yo no huelo nada

Por el dinero no te preocupes

Con la gasolina que hay llegamos de sobra

Te va a doler un poco

Aquí somos todos muy amigos

Sólo es una manera de hablar

Será algún animal

Por probar no pasa nada

Hoy por ti, mañana por mí

Te gustarán mis colegas

Se te pasa con una aspirina

No parece muy profundo

CONFIANZA EN UN PAÍS

La confianza en tu país se mide en el momento en el que te toca beber agua del grifo a oscuras.

PALOS

No toquéis el botón rojo

El perro no hace nada

Tecnología alemana

Esa puerta no se cierra nunca

Son cuatro gotas

Váyase tranquilo

La semana que viene lo tienes

Ha cambiado mucho

Yo te aviso

No tiene pérdida

Todo es acostumbrarse

Nunca se les vio discutir

Vuelvo en cinco minutos

Mi padre fue un trabajador nato

El final no te lo esperas

¿Tienes un segundo?

No quema

La luz no tardará en volver

MI AGÜITA AMARILLA

Fastuoso, lo del trasvase del Ebro. Donde las dan, las toman. Aragoneses contra catalanes. Al enemigo, ni agua. Pero ojo, que Agustina "de Aragón" era de Tarragona. Así que basta con seguir el ciclo natural del agua, como cantaban los Toreros Muertos, para comprender que, tarde o temprano, los catalanes acabarán meándoles encima a los aragoneses. Y vuelta a empezar. Desálame esta escupidera, tú, que me estoy duchando con el ambientador del coche.

EL PANADERO CHEMA

Ha muerto el panadero del Barrio Sésamo español, Chema. Su mujer era la que estaba dentro de Espinete. En el imaginario de la época, mediados los ochenta, la caspa más nacional era representada por esos bodypuppets sin gracia y apenas guión. Visualmente, el único que se libraba era Don Pimpón (un granjero barbudo con pinta de fumado). Pero cualquier parecido con el Barrio Sésamo original era un accidente. Ahora recuerdo a la gallina Caponata. Uf. Al amigo Chema se lo ha llevado en volandas un cáncer fulminante en un mes. El teatro Tribueñe se ha quedado sin cabeza. Barrio Sésamo sin pan. ¿Se les ocurrió poner una panadería por lo de "sésamo"? Yo habría puesto un ladrón árabe retirado. Y a Espinete le habría obligado a escuchar a los Clash hasta provocarle una cirrosis. Con su paté le habría untado una tostada a Gracita Morales, el único y verdadero bodypuppet que ha producido la tele en España, Chiquito de la Calzada aparte. Mientras, que sigan vivos José Luis López Vázquez y Manuel Alexandre. Se acabó eso de sacarte en los monólogos con la dudosa procedencia de tus polvos blancos, Chema. Era harina. Que descanse en paz el hombre.

TELEFÓNICA, ESA PUTA

Antes fue ONO, y antes de ONO, fue UNI2. Ahora es Telefónica, esa prostituta ladrona y abusadora. Sigo sin ADSL. A la falta de seriedad en los plazos, fechas y horas con que me lleva burreando desde hace casi un mes, hay que añadirle el escándalo de la subcontratación de empleados de cuya profesionalidad sólo cabría decir, suavemente, que es una mierda líquida. Provengan de donde provengan, como si son de Burgos en lugar de Ecuador.

LOS NEANDERTHALES ERAN GITANOS

Los coleguitas de arriba no son neanderthales

ni gitanos, pero quería gente sonriendo.

Vista la reconstrucción facial que hizo ayer El País sobre el aspecto que probablemente tuvieron los hombres del neanderthal (con resinas, siliconas, látex y pelo natural), concluyo que eran gitanos. Gitanos gitanísimos. Cualquier día aparecerá un yacimiento en el que veamos trastes de guitarra, castañuelas, un diente de oro y un cuchillo jamonero.

LA REPÚBLICA

Aunque sólo sea por la fecha y el aniversario: infamia y ninguneo a todos los que sigan pensando que reivindicar la objetiva memoria histórica es una basura de izquierdas. Personal del PP y perros adjuntos: iros todos a la puta mierda y que viva la República.

LOS PERMITIDORES

La vida en sociedad ha creado una figura siniestra y tóxica de la que apenas somos conscientes. Es el PERMITIDOR. Detectamos rápidamente al que prohibe, al que subyuga, al que toma por suya nuestra palabra o nuestro silencio, pero a estos permitidores aún no les hemos tomado la medida cabal de su capacidad de envenenamiento y daño. Hay permitidores en la calle, en el trabajo, en cualquier local comercial en el que entres con la guardia baja. Tan triste como dejarse prohibir, es dejarse permitir. Y más humillante. Únicamente hay que detectarlos a tiempo y escupir a sus pies. Antes, durante y depués de que intenten permitirnos.

ÁBRELE TU PUERTA A TELEFÓNICA

Llaman al portero automático.

-¿Quién?

-Telefónica.

-Quedaron en venir por la mañana. ¿Qué horas son estas de venir, hijos de puta?

-Se nos complicó ahorita...

-Vale. No pasa nada. Suban.

Y esta es la pinta del tipo que los recibe.

LA RISA

Siento que dentro y fuera de mí todo está más viejo, más gordo, más enfermo. Todo, menos la risa. Ahí sigue, como una bruja buena, alerta y feroz. Ahí me sigue, atenta a no dejarme comer rabos de lagartija, ni preciosas manzanas rojas.

YASMINA KHADRA

YASMINA KHADRA es en realidad Mohamed Moulessehoul, excomandante del ejército argelino. Su novela MORITURI merece la pena. Violencia, psicología de una brutalidad näif y estructura de novela negra. Me la prestó mi amigo Jabuti y a ver si se la devuelvo cuando nos juntemos en la madraza.

Y EL ETERNO FEMENINO (4) SIENDO SODOMIZADO POR EL CADUCO VARONIL

EL ETERNO FEMENINO (3)

EL ETERNO FEMENINO (2)

EL ETERNO FEMENINO

NADA QUE VER CON MONTAIGNE NI PASCAL

Me imagino a esos dos, cada uno con un blog en sus castillos. "A ver qué pienso en este post... A ver qué pienso en este post...". Y a quién dar por saco en los foros. Con la cosa de la inmediatez en las ediciones y con la otra de no estar obligados a decir nada razonable, habría que pasarles un Adobe Photoshop o un Corel para que se dejaran de gaitas y se pusieran a pintar guarrerías. Me da la impresión que el Pascal y el Montaigne que hubieran llegado hasta nosotros, habrían sido muy diferentes. Y, por supuesto, mucho más entretenidos.

ATROPELLAN A ROUCO VARELA

La idea era que esta pareja feliz atropellase a Rouco Varela en una animación de Flash. No me salía bien y abandoné el arzobispicidio. Por que no quede ahí el momento de máxima alegría, va la polaroid.

POESÍA DE LA RESISTENCIA

Una cita traída por ellos, de la mano de Bermúdez, que a su vez cita a José María Valverde: "Si alguien tiene un pensamiento sin palabras, que lo diga". Y si no, a pintar la mona. O las.

ERYKAH BADU, MÚSICA, RECOMENDADA

MÁS ALLÁ O MÁS ACÁ DE LAS PALABRAS

Sin necesidad de verbalizarlo todo, cosificar los sentimientos en cajoneras semánticas, hay sensaciones inefables por las que todavía merece la pena tener orejas y unas buenas gafas. Es tal vez ese rencor que te entra hacia los libros que prometieron tanto y que tanto se han vendido al demonio. Los de literatura menos, aunque a mí me esté fallando mucho últimamente Marcel Proust.

SUS CABEZAS NO VALÍAN NADA

Hay un punto en el que todos los intelectuales, filósofos y ensayistas defraudan completamente. A la postre, resulta que la vida ha sido mejor malabarista que ellos, y sin buscar el aplauso al final. Platón, Freud, Nietzsche, Cioran y su puta madre, malabaristas de circo ambulante y con los leones famélicos. Oigo hoy la música que me ilusionaba de pequeño y me cago en sus putas calaveras: aquí estás, con todas las palomitas comidas y más solo que la una frente a los trabajos de mierda, la gente de mierda y la vida de mierda, tan malabarista ella con tus huevos, sentimientos y esperanzas jodidas. A la que me venga otro Platón con su mundo de las ideas, se las hago meter por el culo una a una, en la caverna o fuera, que encima no voy a poner yo también la cama.

LA CANCIÓN DEL MISIL

LA REALIDAD ES MÍA

BILL WATTERSON

Foto El País

Siempre serán los mejores, Calvin y Hobbes. Es enorme el mérito que tiene su creador, Watterson. Es casi sobrehumano el empeño con que ha conseguido que sus criaturas permanezcan puras pese a los embates de la industria del marketing americana. Diez años con ellos y sus tiras, y punto. Ni camisetas, ni muñecajos, ni adaptaciones animadas. Que no da permiso y a callar. Ole tus huevos, tío salado.

EL PATIO

Estrenamos lugar de trabajo. No conozco ninguna comisaría búlgara, pero podrían ser parecidas al sótano amarillento y maloliente adonde nos han traído (productos desinfectantes para tapar el olor a sangre y heces de los prisioneros) y donde pretenden que seamos unos trabajadores como Dios manda: obedientes y cumplidores. Puto Circo y sus polígonos industriales, aunque lo camuflen llamándolo Ciudad de la Imagen. Tal y como es la zona, la Ciudad del Sonido sería de corcho.

A PEDIR DE BOCA

¿Y por qué no? Me encanta dibujar y este tipo de dibujos anima a cualquiera. No sé muy bien por qué, pero me vienen a la cabeza los miles de bocetos pornográficos de Rodin. Luego el hombre te esculpe El Beso, o Las Puertas del Infierno, y claro, el entrenamiento se nota. Y hablando de animarse, se me ocurre hacer una animación en Flash con lo de arriba... Si la alejo, en una repetición continua, la moza se acerca ¿verdad? Puede que lo haga. Amenazo. ¡El primer blog pornográfico intelectual! One success.

SHAMBAO

Me encanta ver tonterías funcionando en directo: una tía descalza tratando de bailar con misterio en una playa. Su pañuelo en la cabeza, enseñando bien el ombligo pero hurtando la cara (el misterio), y el del tecladito con patas a lo lejos, alumbrado por hogueras del Corte Inglés. Chambao, Andalucía y el “Duende” de la Fnac hablando en flamenco con falditas de Armani. ¿Dónde estás tuuuuuuuuuú? A puntito de largarme de tu vera, tía idiota. Un beso por haberte curado del cáncer, y mejora también de lo otro, que entre tú, la Bebe y el de Jarabe de Palo nos estamos quedando tontos con una sola nota.

JUAN ANTONIO BERMÚDEZ

Hay un poeta nuevo. Se llama Juan Antonio Bermúdez. He leído un libro suyo: “Compañero Enemigo”. Editorial Libros de la Herida. Colección Poesía en Resistencia. Es bueno, el cabrón. De los del arco estirado con cojones. A lo peor, a veces, la puta flecha no da donde apunta o llega floja, pero me encanta descubrir peña que estira el arco con esos cojones. Cojones desde el punto de vista semántico y sintáctico. Castellano categoría A. Salud. Hay versos ahí, en ese libro, que están para no perderse nunca. Y no me arrepiento de haberme saltado la lectura en Traficantes de Sueños (no podría ir a un sitio de nombre tan pedante, creo, aunque se juegue al ajedrez y eso mitigue un poco). Y saludos granujientos a los ¿nikis? ¿niquis? ¿nkis? de Sevilla. A mi gente de Madrid les traéis alegría. La ilustración de arriba no tiene nada que ver con nada. Sólo es pintura para que la “internada” no quede seca. Por cierto: a partir de ahora dejo de llamar “post” a lo que cuelgue; lo llamaré “internada”. Aparte de su connotación deportiva, su coincidencia denotativa o etimológica con “internet”, me gusta eso de “colocar al ataque”.


8 de Enero de 2015: Qué cursi lo de la "internada". No lo volví a decir nunca, creo.

UN IMBÉCIL ESTUPEFACTO

Poco a poco, a medida que te vas haciendo un imbécil estupefacto, le vas teniendo miedo sólo a las cosas importantes: el amor malo, la mala bondad, los camareros malos, la mala esperanza, el horror chiquito de darle un mal día un cigarrillo a la persona equivocada y morir así, como un imbécil estupefacto en un punto final idiota.

DEFINICIÓN

Somos de sal y vacío y afanosas palabras
La sobrevalorada estructura contra el tiempo
Que se caga en el resto de las bestias
Y bichitos
Y se llama Rey de la Creación
Sin haber creado nunca
De verdad
Una puta mierda.

CARAJADAS

Las empresas que más contaminan ahora son "verdes". Los fascistas son de centro. Los petimetres son novelistas. Los amanerados son poetas. Las putas son modelos. Los infames son famosos. Los mentirosos son periodistas. Los corruptos son políticos. Los tebeos son cómics. Los almacenes son lofts. Las chácharas son debates. La gazmoñería, corrección. Y los lameculos, colaboradores.

EL PASADO QUE VUELVE

El pasado que vuelve no es el mismo que el que se fue. Trae cadáveres que en su día fueron casas, libros o mujeres. Alegres muertos encantados de joderte la fiesta presente, como en una película barata de zombies. Vas a besar a tu chica nueva y se interpone una cara vieja con gusanos; vas a estrenar tu piso de alquiler y en la encimera de la cocina hay un yogur de hace veinte años. Todo de repente. Como si alguien hubiera comenzado a vender bolsas de madalenas de Proust con su móvil de regalo.

UN LABIO ROTO

Un labio roto es normal. Dos. De arriba, si eres hombre. De arriba o de abajo, si eres mujer. También se los parten a los santos. Es más, suelen partírselos exactamente a los santos. Sin martirio. Sin estampita. Un labio roto. O los dos. Y mejor que no haya velas, porque pueden metértelas por el culo y encenderlas en ramillete. Cumpleaños feliz. Y que sople la policía.

PINTANDO LAS MONAS

Mucho mejor estas dos, que los dos monos de antes.

MÁS COSAS DE NIÑOS

Otra ilustración para ilustrar un niño ilustrado que lee.

LA VIDA LÉSBICA EN SUSPENSO

-Ayer soñé con un hombre desnudo, amor.
-Tranquila, tranquila...
-Pero es que te estoy perdiendo el respeto en los sueños...
-¡Tranquila, coño!
-¡Pero es que me gustaba!
-¡¡¡Que tranquila, hostias!!!