EXPOSICIÓN DE BARCELÓ

En Caixa Forum, Barceló. Un animal. Cuadros luminosos. Cuadros mugrientos. Brutalidad por todas partes. Algunos trazos angelicales. Otros de mierda. Sus cuadernos de pintura oliendo a tierra bajo el cristal. Puto genio. Admirable. A su lado Picasso es una bailarina cursi. Volveré. Autoflagelación con lo más tonto que he pintado esta mañana. Una niña curiosa. Si lo que has pintado puede reproducirse en plastilina es que es malo. Lo de arriba no pasa la prueba. ¿Por qué lo cuelgas? Para que aprendo.

PROYECTO

Un libro infantil para adultos. Un libro adulto para niños. "Tinín Zarabanda". Escrito está. A ver ahora cómo incrusto. Y era eso. Toi praticando.

MI BARRIO (21)

Mi barrio es mucho de abuelas que a lo mejor ni tienen nietos. Hay una que le da de comer a los niños y juguetes a los perros pero a lo mejor es al revés. Juega a las tragaperras sin saber y también bebe cocacola sin saber. Pierde las cosas, tira los cafés, dice hola cuando se va. Es bajita y toda de tela. Cuando se muera tampoco se va a enterar y seguirá a sus cosas como ahora. No sé cómo se llama, pero la he dibujado en un hola.

POR NO MORIRME (3)

POR NO MORIRME (2)

POR NO MORIRME

Mera superstición, por si me incineran con Valentín, mi fiel ordenador, y todos estos dibuitos se pierden. Nadie debería ser responsable de lo que hace una mañana de domingo, no digamos ya una tarde...

MI BARRIO (20)

En mi barrio la música en la calle la pone casi siempre el ayuntamiento y cuando no es una sirena de la policía es una sirena de los bomberos o es una sirena de una ambulancia o es una sirena con corsé y es que han mandado a la banda municipal a que inaugure una placa de Albéniz o a que albenice una procesión y entonces son tambores en do sostenido, sí señor y cagarruta de caballo. A lo mejor un día sí viene un hombre flauta con su perro músico pero sólo es para que el perro coma y nosotros nos acordemos del triunfo de la confederación o de lo borrachos que eran los celtas o de lo bien que se llevan las tamboras de los senegaleses con los botellines en cuarteto, lo cual es decir que en la ruta de los músicos callejeros buenos mi barrio queda a la misma distancia que un pistacho de una cebolla, por eso se van a los barrios pro limosna, con otras orejas y otra paciencia para los violonchelos o los propios Art y Garfunkel, que en mi barrio no cantan The Boxer diez segundos y ya les están preguntando si quieren costo.

PERO ME LÍO, ME LÍO Y...

Pero me lío, me lío y pinto piezas que no me van a servir de nada para lo que quiero y que sólo quedan de cara a la galería (como ésta, por ejemplo). El guaje de arriba tenía que tener la cara mucho más cubierta por el sombrero, pero me gustó así. Para tirar, pero me gustó así, leche. Todo sea por practicar y darle un susto a los barrenderos.

ESBOZOS DEL PROYECTO DE ANTES

Pues eso. Tres esbozos como los de arriba para el proyecto que tengo en mente (qué mente). Ni siempre serán africanos, ni siempre serán niños. Habrá niñas, esquimales, peruanos, francesas, chinos, panameños, noruegas... Están hechos sobre fotos que voy encontrando por ahí. Algunas tal cual y en la postura que los pillo, y otras tratadas. Pincel óleo 59 de tamaño y 48% de densidad. A ver si persevero.

A VUELTAS CON LOS NIÑOS

Últimamente ando pintando niños. No deben ser del todo reconocibles ni tener los rasgos muy definidos. El dibujo de los dos coleguitas de arriba, tan ellos los dos, no me sirve para lo que quiero, pero como me han quedado chulos, aquí que van. Según Google son dos niños tibetanos. A mí me ha quedado como una foto de colegio de la amistad temprana entre Felipe González y José Bono. Juás. Por fastidiar. Me gustan las ropillas y la cara de circunstancias del que aguanta el brazo echado por el hombro. Qué agradecidos son los críos para la tableta gráfica, leche.

MI BARRIO (19)

Mi barrio tiene inmigrantes que han venido del mismo barrio a emigrar aquí. Son inmigrantes por dentro. Por dentro como los glóbulos blancos, rojos, negros, amarillos, azules y verdes, y le dan la vida al barrio y también la sangre y el color de sus glóbulos. Por eso a la inmigración se la llama global cuando es de muchos colores y a las ferias me remito. También la llaman por países pero es la gente que cruza por los pasos de cebra porque no se fía. Los ecuatorianos son bajitos, prealbañiles y de cerveza. Los senegaleses son altos, vendedores y de café. Los chinos son familia, estibadores y también de café. Los rumanos son normales aunque los polacos digan que no y los dos tienen teorías distintas de lo que es un tubo, un semáforo o un presupuesto. Los marroquíes son según, pero todo el mundo los prefiere detrás de un mostrador a verlos por la calle aunque hayan salido a un recado. Cuando un inmigrante de mi barrio tiene papeles compra lotería. Cuando un inmigrante de mi barrio no tiene papeles compra un abogado. La inmigración en mi barrio es muy bonita y aunque la policía no quiera saberlo aquí hay trabajo, fiestas, peleas y cosas de robar para todo el mundo y todo el mundo debería llevarse bien hasta en las peleas y los sin embargos.

MI BARRIO (18)

Mi barrio tiene sus jubilados y sus vagos y sus parados y sus drogadictos. Los drogadictos de mi barrio son mitad niños, mitad muertos, y son muy amigos de la tabla periódica de los elementos. La estudian todos los días por si de pronto avisan de que los amaneceres ya son de noche o de que las noches se hace saber que son de goma. Entre que les llega la noticia o les llega la policía, los drogadictos de mi barrio fuman lo que cae y se caen con lo que sube. Con eso y con que los amaneceres los van dejando sin dientes y sin familia, apenas se les entiende un resultado de fútbol o si te están pidiendo dinero para un café antes de ir a comprar droga, con lo nerviosos que se ponen con el café hasta que no se lo toman con porros. Los porros son un fruto de sartén marroquí que se hace vuelta y vuelta y se asume por un solo lado hasta que cierras los ojos y te ríes de la noticia. Los chinos ya se hacen con negocios, papel albal y una superhéroe. Los drogadictos de mi barrio un día están y otro a lo mejor no, o porque los llevan al colegio o porque se van al otro barrio y ya no hay metro para volver. En lo que tienen de mitad niños y mitad muertos, los drogadictos de mi barrio también tienen algo de Dios.

MI BARRIO (17)

Mi barrio tiene viejas sordas para asustar a las motos lo mismo que tiene hondilones para que al motorista sólo se le vea el casco o a la vieja el roete. Las motos de mi barrio son de muchos tipos, pero de las que más hay no se sabe de qué familia son ni si la familia las echa en falta porque a lo mejor son motos que se han escapado o que no quieren saber nada de su otra vida de lo mucho que corren. Los colores de las motos de mi barrio por colores son de color sudor, de color regateo y de color cáscara de pitote. La gente dice que cómo van a ser esos los colores, pero desde luego no son los mismos que los colores que trajeron al principio cuando llegaron al barrio. Los ruidos de las motos de mi barrio son ruido que vienen, ruido que voy y ruido silencio, que mi jefe está tomando una copa en el bar y yo vigilo la salida. La gente dice que cómo van a ser esos los ruidos, pero desde luego no son los mismos que los ruidos que trajeron al principio cuando llegaron al barrio, que venían de una en una, bajando las cuestas acojonadas, en punto muerto, y agachando los faros cuando vieron a su primera vieja sorda y a lo mejor ni frenada hubo, por eso las motos de mi barrio son muy bonitas y chulas y engañan a las motos de pizza para que se metan por calles prohibidas y tengan que quedarse a vivir en el barrio, con otro ruido, otro color, y la vieja sorda que les toque o hasta un policía sordo, a mí me dijeron que.

PEDIRLE DEMASIADO AL AGUA

Lo mismo que se está muriendo gente que no se había muerto nunca, ahora está lloviendo donde nunca había llovido. Y de la misma manera que al que muere la muerte le encuentra vivo, al que le llueve por sorpresa el agua le encuentra con un chalet de mierda en una cañada o un adosado dominguero en una ribera. Lástima que las trombas tampoco respeten chabolas de necesidad. Estaría bien que las riadas se saltaran a los pobres y fueran sólo a cargarse la tele de plasma del pamplinas. Otra cosa es que lloviera únicamente en las camisetas de las tías buenas, pero ya sería pedirle demasiado al agua. Lo digo por la churri de arriba. Qué vicio con el lapicito óptico, chico. Estoy por dibujar mujeres con seis o siete tetas para que me duren más en la Wacom. Molan las goticas. Automuac.

VENID CUANDO VOSOTROS QUERÁIS, MAJETES

FUERA PENAS

Y fuera bragas, Fiera Bragas. ¡Y vengan puntas nuevas!

CADÁVERES EN LAS PISCINAS DE FORMOL

Tenía las ideas fuera de temporada.
Unas veces venía encabritada desde el futuro
Como una profecía histérica.
Otras se demoraba escribiendo a lo egipcio
Amigos de perfil, la cuenta de sus cosechas,
Las precauciones que había que tomar a sus muertes.
La encerraron cuando quiso pintar un paisaje de perfil mañana.

COLLARES

MI BARRIO (16)

Mi barrio tiene viejos de hierro o de madera y solos, y viejos por racimos. Los viejos por racimos van juntos al aperitivo como la delantera de un futbolín y piden todos lo mismo como si tuvieran un entrenador o un médico en la oreja. Los viejos solos a lo mejor ya estaban ahí en el aperitivo y no hace falta que vayan porque ya se están tomando lo suyo desde que quedaron viudos o nunca se casaron. Hay viejos duros como un chicle mascado hace mucho tiempo y hay viejos sin bastón pero que se les ve el bastón en los ojos y hay viejos que de pronto ya no están en su banqueta, de un aperitivo para otro. Los viejos por los que la gente pregunta mirando su banqueta vacía no siempre son los buenos, porque los hay malos y resentidos y con los años regalados. Pero hay otros que se mueren así de la banqueta y sí. Yo conocí a uno que se murió ayer y era de los mejores viejos del barrio, de los viejos de hierro y duros y buenos y elegantes y el que me regalaba libros que encontraba por ahí porque me veía leer y escribir por sus bares de batida y a lo mejor era uno de poesía guatemalteca o era de cómo hacer la pasta italiana o un boli usado o el diccionario de los sueños y hoy es su entierro y los que le queríamos no vamos a ir pero su familia sí y es que tenía familia, manda cojones, como para decirles lo que él decía, que a las seis de la mañana, como viene siendo costumbre, hay más pichas en los chochos que pucheros en la lumbre. O eso o que es probable que la última risa la echara conmigo por teléfono ayer por la mañana y era porque le dije que me habían contado que le estaban inyectando pollo frito por vena y que los mandara a la mierda, que tenía que volver al bar, que habíamos pedido una ronda a su costa y había que cumplir. Sus últimas palabras en el Nokia fueron: "Te tengo que dejar, que me van a intervenir". Dijo "intervenir". Eso le vino de la cultura que tenía o a lo mejor porque fue uno de los que trabajó poniendo tela asfáltica en el tejado del Museo del Prado. Y que ayer en mi barrio no murió un viejo. Murió un hombre. Que en paz descanse.

PUNTAS NUEVAS (3)

Ofrécese ilustración para cartel de la FAES o de Los Legionarios de Cristo. Ideal para anunciar unas jornadas espirituales o un taller de elevación de peinetas.

PUNTAS NUEVAS (2)

¡Millones de chicas "Puntas Nuevas"! ¡Billones! ¡Pienso desgastar estas puntas hasta llegar al núcleo del planeta! Apartaos, que voy. Luego, tal vez Barceló.

AY, LAS PUNTAS NUEVAS...

No sé qué nombre le iría mejor a la chica, pero, de verdad, para mí que debería llamarse "Puntas Nuevas". Qué cositas se consiguen con un poco de paciencia y un lapicito óptico afinado. Cómo me lo he pasado por algunas zonas, leche...

HORA FELIZ EN LA ISABELA

ASCO 2010

No he ido. Como siempre. Me salto la feria. Sólo de pensar en verme allí dentro a punto de estallar y rodeado de vigilantes jurados, me disuade. A la mierda el arte. Dios, esas fotos que he visto en los periódicos, esos reportajes, esas galeristas, esos ARTISTAS ultimando un huevo frito de plástico sobre un lecho de confeti, esas videoinstalaciones para que te pares a reflexionar sobre la sustancialidad inmanente de la violencia, del ruido, de las hojas verdes que brotan del chocho de la Torre Eiffel. Guau. Otro año me lo voy a perder. El retrato de arriba puede que tampoco sea arte, pero la moza me salió guapa y quería probar a ver cómo se me daba iluminarla como en la foto que encontré por ahí... 250.000 euros el que lo quiera. Ah, que lo podéis bajar e imprimir las veces que os dé la gana... Mierda. ¿100.000 y os lo firmo con un boli bic haciendo el pino?

SUBLIMES SIN INTERRUPCIÓN

Ilusa charla de borracho por la memoria con otro borracho.
La poesía, la fuerza, el humor, la vida en bragas.
Dos genios con la voz borrosa, de franela.
Cierran el bar.
Quedan barriendo nuestras cáscaras de mimas por el suelo.

EL ALA OESTE DE LA CASA BLANCA

Después de "The Wire", "The Corner", "Carnivale", "Deadwood" y "Roma", cómo no, "El Ala Oeste de la Casa Blanca". Mítico el capítulo final de la segunda temporada. Sobrecogedor el arranque de la tercera temporada. Por la energía y la sutileza de actores como Martin Sheen, a perder todas las horas de sueño que haga falta. Y luego escaleta, escaleta, escaleta. Brutal. Me ha salido con pintas de loco. Mejor.

MANGA ES UN PRESENTE DE INDICATIVO

Aquellos tebeos de mamporrazos y yunques

(el yunque y su acomodo en cabezas por fuera y por dentro como si un yunque),

las caídas de pianos,

los pies en polvorosa,

las nubes de tormenta,

los sapos y culebras,

los perros fumadores,

los ratones pistoleros,

los bocadillos de cocodrilo,

los teléfonos de zapato,

las vigas en la calle,

los tablones en la calle,

las alcantarillas siempre abiertas,

las poleas y sus obreros de mono azul,

los elefantes a la carrera,

y la persecución para que supieras que había acabado

la aventura.

De modo que guardaos el manga donde os quepa.

MI BARRIO (15)

Mi barrio es muy de niños y de perros, de perros niños y de niños perros. Al perro niño se le distingue porque le gustan los caballos de la policía. Al niño perro se le distingue porque está todo el día en la calle y en el suelo de los bares. La forma de ladrar del niño perro es papá un zumo. La forma de ladrar del perro niño es guau contento. Cuando un hombre mayor mayor saca a pasear a un perro perro lo sabes porque la correa que los junta es la correa que los separa. A lo mejor también pasa en otros barrios pero la conversación entre los dos ocurre en otro idioma.

EL TRÁILER DE TUSQUETS

Se acaba de rizar el rizo. La banalización de la literatura desde las propias editoriales. Una novela de Connolly, vale, pero que se publicite con un TRÁILER... Me cago en la puta madre de Tusquets, que no pienso ir a la dirección, ni comprarles un puto libro más. Acabaremos escribiendo novelas basadas en películas (véase "Camino", de pronta aparición), novelas basadas en teleseries ("Herederos", de mi amigo Blanco: sé que lo hiciste por dinero) y novelas basadas en videojuegos (me la invento: "Pantallazos de Call of Duty"). No me cabe duda de que también veremos trailers de una escultura, de un cuadro y de un poemita. Para qué cojones vamos a leer sin más. Olvidaos del e-book. Id poniéndome el libro en las vallas. Página a página, valla a valla, hasta la derrota final. ¿Un tipo leyendo ensimismado un libraco viejo? Que lo encierren.

COMO SIEMPRE, SALVANDO A LA MAGA

Debajo de la tapa de los yogures cósmicos
Hay un premio de luminosa mujer azul.
La suerte está en que no te toque
Y puedas seguir jugando.

MI BARRIO (14)

Mi barrio tiene bares caníbales que cogen a un hombre y lo dejan en los huesos, enseñando todo el esqueleto de sus mierdas de hombre. También tiene bares vegetarianos que cogen a una mujer y la rellenan de tostadas, viendo la tele como una mujer vaca. Tiene otros bares que ponen de aperitivo un penalti a un parado o un muerto que se ha vuelto drogadicto o un borrachito que llora por que le escuchen sus verdades las patatas bravas o unos callos hechos con panza de alcalde o unos calamares de areolas de puros de políticos hijos de la gran puta, y la gente se lo come todo en los bares de mi barrio con carcajadas de multimillonario, liándose porros con las sandías de las tragaperras por si cae la especial de que alguien invite a una ronda de las de olvidarse del frío que hace fuera y que encima viene del aire acondicionado que ha puesto el ayuntamiento en las cámaras de la seguridad de vigilarnos y es mentira porque ahora es el sitio donde mejor se están criando delante los cortes de manga que siempre se han sembrado en mi barrio tan típicos de aquí y que tanta gente viene de turismo a llevarse de souvenir y hasta pintados en la cara, los gilipollas.

MI BARRIO (13)

Mi barrio tiene muchos coches muertos con los padres vivos pero en la cárcel o en el hospital o muy lejos y corriendo a pie. A los coches muertos de mi barrio los coches vivos los miran con miedo y los policías les escriben epitafios en los parabrisas con mucho sentimiento en el bolígrafo. A los coches muertos los perros y los drogadictos les huelen la matrícula como si fuera el número de teléfono del cielo de los coches. Es bonito cuando cae la nieve ver que todos los coches son iguales ante los ojos del color blanco y entonces hay un más allá para los coches muertos que se llama silencio y hasta las hojas secas de los árboles se les pegan con más cariño en los tapacubos, que es una palabra que tienen todos los coches menos los sin ruedas que ya es mala suerte en un coche, vivo o muerto.

MI BARRIO (12)

Mi barrio es de tener muchos bolardos cuando sabes decir bolardos porque la mayoría de la gente los llama pitotes y las espinillas los llaman mierdas. Los bolardos los pone el ayuntamiento lo mismo que pone a los pobres con los pies cruzados en el suelo o a los municipales con los pies cruzados en los brazos y hasta los buzones que sólo hay uno y está siempre lejos y tiene la boca torcida que es la manera en que los buzones se cruzan también de brazos. Los bolardos sirven para que las motos vean por donde va la calle y para que las casas no aparquen donde los coches que quieran mearse en la acera, que es todos los días que protesta una vieja.

MI BARRIO (11)

Mi barrio tiene perros doctores y tiene perros enfermos. Con los hocicos pican su bonobar por donde los llevan sus dueños y al revés. De vez en cuando encuentran la cabeza chupada de un dueño en el suelo o la de una gamba, pero lo que más les gusta son los huesos de costilla y los huesos de pantorrilla y los huesos de rueda de moto y los huesos de culo de otro perro y los huesos de farola para mearse en los teléfonos recortados de busco piso adonde los puso de puntillas un ecuatoriano que más no daba de sí de poco alto y es que llevan esas ropas tan holgadas porque piensan que todavía van a seguir creciendo y los perros les miran de arriba abajo y mueven la cola como que no, somos escépticos o incluso cínicos, que es más propio de nosotros, los perros de Lavapiés, preséntame un perro de Quito y hablamos de tú a medio tú. Los perros de Lavapiés no es que sean perristas, pero chulos un rato sí .

ILUSTRACIÓN CHULA APARTE, DOMINGO MISÓGINO

Deducía la chica de sus muslos

Se admiraba en los escaparates en los que se miraba

Pero de su coño los demás sólo estimaban

La parodia cara de un molusco

PARECE QUE HA ESCAMPADO

Y ojalá que sea así. Un poquito de respiro. Que pare la granizada de marrones y putadas. Estoy por escribir una chirigota que me desagravie, leche.

SALMONES DE POLÍGONO

Los curritos remontan la ceniza plateada
De las circunvalaciones, de las rotondas, de los desvíos.
Vuelven a los polígonos
A desovar la nómina.

En alguna alambrada,

Su pellejo de otros años,

La escama del fatigoso

Eterno retorno.

Malditos los que hacen tan inhóspita

La solvencia.

EL ÚLTIMO AULLIDO

Ofrécese la ilustración para la portada de la traducción alternativa del famoso libro de Allen Ginsberg, "Aullido", que acaba de encargar la FAES de Aznar a un selecto círculo de traductores decentes, poetas solventes y otros fascistas de bien. "He visto a las mejores mentes de mi patria destruidas por la democracia..."

NUESTRA GENERACIÓN PERDIDA (2)

Ella decía que se perfumaba con sirenas de la policía,
Pero trabajaban enjaulados en una silla los dos,
Su culo y su nombre de riesgo: Vanessa, Jenifer, Soraya.

Él decía que iba a montar un grupo (como la nata),
Pero le robaban a su madre aterrada los dos,
Su nariz y su alegría de riesgo: polvos, vapores, líquidos.

Pulsaron juntos aceptar en un parking
Y se olvidaron el lunes por SMS.