EL SÉPTIMO DE CABALLERÍA

-Toma. Vete al bar. Pero deja a mamá tranquila...

NEIL YOUNG, ROCK IN RÍO Y LA PUTA TVE2

Ayer actuó Neil Young en el Rock in Río. La 2 de TVE lo transmitía en directo. Cada dos canciones cortaban para meter publicidad. Neil Young no cortaba para irse a publicidad. O son estúpidos los programadores de la 2, o son estúpidas las marcas que quisieron anunciarse. Otra cosa es que uno piense que nos vamos todos al carajo si una televisión pública que pagamos de nuestro bolsillo es capaz de cometer una canallada así. Me he tenido que enterar por la prensa de que Neil Young presentó con mucho cariño a su banda, los Crazy Horse, mientras yo estaba contemplando al imbécil de Kiko y el champú nuevo que había encontrado para luchar contra la caspa. Inútil esa lucha, cretino. Y por añadir un comentario menos ácido: me cago en todos vuestros muertos. Por lo demás, por lo que pudo verse y oírse, de locura el concierto. Para comprarlo cuando salga en DVD o bajarlo directamente del Ares.

CIAO, SILVIO

Por el juego sucio de Di Natale, el patético paternalismo de Buffon y los dos falsarios de Cassano y Panucci, que pasaron por el Real Madrid sólo para robar dinero. También por el impagable instante de Cesc "labios secos" antes de marcarle el gol de la victoria a Italia.

INAUGURAR EL VERANO (3)

Mírala, qué maja ella. Otro día le pongo cara.

INAUGURAR EL VERANO (2)

Redacción "El Verano":

Una de las mejores cosas del verano es la horchata. Y el melón. Y el Retorno de las Medusas. Y los chiringuitos. Y escribir a boli el guión de un programa de TV lejanísimo junto a una cerveza helada. En el verano las noches son más cortas y los días cortísimos. Las mujeres piensan más en su cuerpo que en invierno. También los hombres piensan más en el cuerpo de las mujeres que en invierno. El calor hace que la gente diga tonterías, pero igual que en invierno, y consigue que reconozcamos a la gente en la oscuridad por el olor de su sudor o de su miedo. Y que hacer el amor en verano durante la siesta debería ser deporte olímpico, señorita.

POR INAUGURAR EL VERANO

Pues eso. Que es verano. La tontería que le entra a la gente con el calor, las vacaciones y el culto a la piedra ardiendo que es el sol. ¿Lo bueno? Las noches. Lo malo: la red de neuronas con pensamiento único que se forma como una boina sobre España y que hace que todos tengamos las mismas ideas en el mismo momento y a la entrada del mismo restaurante.

MANDRILES

Detesto la política y a los políticos. Este congreso del PP en Valencia me parece la reunión de un montón de locos. Locos de la misma locura y encantados de tener todos la misma locura. Se despiojan unos a otros o se dan mordiscos como los mandriles. Locos desagradables y amenazadores, todos juntos en el mismo edificio. Es una oportunidad magnífica para castrarlos químicamente. Por mandriles peligrosos que sólo buscan el poder y la reproducción. Lo mismo cuando se junten los mandriles del PSOE. ¿La chica de arriba? Por alegrar la vista.

UN CABLE, ZIDANE

No lo hicimos con Tassoti, pero lo podríamos hacer con Materazzi.

¿POEMOS?

Ojalá sea la foto de todos los periódicos de mañana pero con Italia eliminada.

LOS GUARDIANES MADE IN USA

Los americanos USA son los guardianes del mundo. Vigilan la cultura con la cocacola, vigilan la economía con los misiles, vigilan la castidad con el porno, la honestidad con los lobbys, el arte con las fotocopias de Warhol, la religión con las bodas en Las Vegas, el canon de belleza con Hollywood, la salud con las hamburguesas, y vigilan y controlan los niveles del miedo palpando y apretando con sus yemas imperialistas en diferentes puntos de la pancita del planeta, que diría Mafalda. ¿Y todavía la gente se descalza para ir a Nueva York, como si entrara en una mezquita? Lo hacen. Y se sacan fotos en la Zona Cero. Y dicen: "La última vez que estuve...". Pero claro, luego están Miller, Melville, Poe, Thomas Wolfe, Dylan... ¿Habrá alguno con esa literatura en la sangre haciendo guardias ahora mismo en Guantánamo, en Bagdad, en Kabul, en Darfur? Si lo hay, y no la palma, está obligado a escribir algo fundamental y mágico que acabe de una vez por todas con tanta chulería mundial por parte del analfabeto bravucón de mierda que es su país, Estados Unidos.

CAMPANA EXTRACTORA

Doblan los muertos
A campana extractora
Suben abajo a no ser
Altísimos, que es morirse
Rimbombantes
Barrocos
Con familia numerosísima
De Amigos y Recuerdos
Campanas extractoras
Megafonía de lo que fue aquel guiso ya comido
Caldo de huesos, picores y publicidad
Como si se hubiera muerto un pollo faraón
Una albóndiga zarina
Y ahí van los méritos
Con que la campana extractora
Apesta la posteridad

INQUIETANTE SENSACIÓN GENERAL

Se os está poniendo el cuerpo de guerra civil y no os disgusta, cabrones.

EL VANO INTENTO

(Cuartilla fotocopiada y distribuida estratégica y patéticamente por el bar

en la que intenté vender los cuadros que no vendí abajo)

PINTANDO BARES DE MEMORIA

Efectivamente, cuando te ves pintando bares de memoria es que o te falta el whisky en casa o serás el fantasma de ese mismo bar cuando te mueras. En concreto, el bar de arriba es el del Ingenioso Hidalgo, en Lavapiés. Los pintarrajos de la izquierda son los cuadros que no vendí. Mi memoria, que es una borracha.

LA ROTUNDA LIGEREZA

RETUÉRCELE EL CUELLO AL CISNE

Qué bonitos los amaneceres

Y qué bonita la brisa

Qué bonitos los microseres

Que habitan en tu sonrisa

Por eso me cago en tu puta madre,

Por lo cursi que eres, Marisa

EL PASE DE PECHO

EL VERANO QUE VIENE

El verano come días rojos y escupe sus huesos coches arrugados

Con manta amarilla al lado

El verano toca la panza de melón de las agendas

Y suenan teléfonos en renglones lejanos

El verano es una inclinación del sol

Una tendencia que pudre el hielo

Y diseca las olas de las postales

Es inútil que alguien le pegue un tiro al 21 de Junio

Da igual tratar con él que con su sudario

En los chiringuitos seguirán asando sardinas

Con todas tus velas negras

EPC

LA CAVERNA DE PLATÓN

Obama, primer candidato negro a la presidencia de EEUU; España, ilusionada con la Eurocopa.

MODALES

MAYO DEL 68

-Dicen que casi todos los que montaron aquel pollo del 68

están muertos o integrados...

-No veo la diferencia. ¿Tú la ves?

EL CIRCO

En el Circo no hay piedad. Todo espectáculo dentro de él está concebido desde la muerte, la dominación y la burla. Todas sus criaturas son seres atrapados, inadaptados y deformes. La nariz roja que se colocan los payasos es a causa del mal olor. Leones y caniches enloquecidos, al mismo nivel. Trapecistas endeudados, contorsionistas reumáticos, malabaristas rencorosos, gerentes expulsados de la empresa privada. Como cooperativa de bufones, como centro psiquiátrico con horario de visitas, como carpa de internamiento, el Circo es, sin la más mínima metáfora, la puta tele.

BAMBI CONTRA GODZILLA

David Mamet. Después de muchas películas suyas, por fin leí algo de ensayo. "Bambi contra Godzilla". Un libro cabrón, lúcido y muy divertido. La pena es que luego me hice con "El Viejo Vecindario", tres insoportables obritas de teatro, por no decir ininteligibles, sobre los judíos en EEUU. Una lástima, pero que le den. Vayamos ahora con "La Vieja Religión", una novela. A ver, que el Mamet me cae demasiado bien y sé que es un prejuicio. Como no acierte, me divorcio. La chica de arriba es por ilustrar: "Lady Godzila velada". ¿O debería haber dibujado a Bambi en pelotas?

SANTO BORIS VIAN Y LAS CUATRO EMES

Santo Boris Vian, que estás en los cielos,

líbranos de los trompeteros de la felicidad,

de los ecuánimes en la baba,

de los correctores de la vida.

Protege nuestros folios de la facilidad,

de la seriedad,

del mesianismo,

de la opinión,

de la blandura,

de la necesidad.

Sálvanos de la oportunidad,

de la estrategia,

de la fe,

de la delincuencia religiosa,

de los rectos.

Cuida de nuestros millones de hijos muertos

en todos los coños idos,

de nuestros mil padres muertos

en todos los libros leídos;

cuida de nuestras furias en justicia,

de nuestros vicios en defensa propia,

de nuestro ritmo secreto.

Y ampáranos en estas horas de Mierda, Maldad, Mediocridad y Miseria.

LOS JUEGOS OLÍMPICOS CHINOS

Los chinos quieren caerle bien al mundo con sus olimpíadas. Necesitan que la organización guste mucho. Necesitan acercarse a Occidente. En el medallero veremos medallas de ORO, PRATA y BRONCE. Pero luego seguirán sorprendiéndose de ver a negros corriendo como locos sin que les persiga la policía.

EL YESISTA

Han inventado un Ministerio de Igualdad, que es como organizar un Ministerio de Simetría o un Ministerio de Vamos a Ver. La primera medida de su titular, Bibiana ella, ha sido aprobada hoy: mayores penas contra el "hombre varón", hombre a secas, en los asuntos de violencia de género. Fdo.: El Ministerio de Igualdad. Con todas las letras. Esto aparece en la segunda parte de "1984" y queda perfecto. Fdo.: George Chiki-Orwell.

***

La ilustración de arriba es por el mejor yesista de todos los tiempos, Rodin. Muestra en la Fundación Mapfre, frente al Palacio de Congresos de Madrid. Hago unos pintarrajos con El Pensador (The Thinker, en sajón más caro) porque pienso ir a verla. Con lo que a mí me cuesta salir de mi nada. Desde mi autismo, en metro, a ver El Rapto (El Beso es un Lladró algo más leído).

***

Y en lo que vuelve a respectar al Ministerio de Igualdad, lo que antes decía de los infiernos fresquitos. Y que definitivamente parece que nos hayan puesto a todos zapatos hondos, estos cabrones.

NO PARAN DE INVENTAR INFIERNOS FRESCOS

Tocad la piel de algunas palabras recién dichas

Tienen tersura de lagartos

Tocad las frentes de los que sonríen en la televisión

En las vallas

Esa grasa de ensayos para dormirte con una nana de olla de brujas

La olla carísima Programable por internet

Las brujas carísimas Programadas con bisturí

Tocad la piel de las nuevas palabras mundiales

No paran de inventar infiernos frescos

Amables

Casi dan ganas de que por fin nos metan esos rabos aplaudidos

Por el propio culo hasta hoy tan insolidario

Casi dan ganas de besarles en la boca como Harpo

Y luego quemarlas una a una con el soplete

Corro a buscar mi sombrero de espantapájaros

Mis rizos de querubín borracho

Y que este blog disperso haga de bocina

THUNDER CAPTAIN

El Capitán Trueno. Thunder Captain. La estúpida moda de los superhéroes. Bruguera contra Marvel. Y para colmo, lo primero que se vende es la novia. Elsa Sigrid Patacky. Una rumana nibelunga. Guapa, pero bajita. La novia del Capitán Trueno de bolsillo. Que le ofrezcan el papel a Fernando Esteso. El dibujo de arriba es por hacer tebeo: "Adolescente que se muerde el labio inferior al comprobar que no hay papel higiénico en el W.C. Tensión contenida. Futuro incierto. Desazón."

HOGAR, DULCE HOGAR

Me gusta aventurar tres rayajos con el lapicito óptico y coger el camino natural de un mamífero. ¿Cómo pudo pintar Leonardo tanta madera y tanto hueso? Porque se contenía. Cachis con las tetas y las metas. No me quedó mal la inercia y por eso la enseño. Puro accidente. Metabólico, pero accidente, con su luz de fondo y todo.

FRASE VACÍA

BYE BYE, KINÉPOLIS

¿SALDREMOS DE ESTA?

1. Crisis económica.

2. El gobierno anuncia un plan de choque.

3. Los talleres de chapa y pintura se frotan las manos.

POEMA AL RUMIANTE

Una vaca se desangra por su leche

Como un poeta lo hace por su ego

Con su leche de poema La vaca sensible

De natural idiota

Idiota natural

La ubre del sentimiento

Qué importante soy

En blanco y negro sobre vuestro prado

Alimenticio

Pasto

Pasta, por favor,

Que escribo,

Que doy.

Me quedo una foto más y me voy.

EL AUTOBÚS EN LA PORTERÍA

LOS VASCOS

FELICIDADES

Feliz la arruga curva del cuello de los estúpidos cisnes
Feliz el dedo tibio de cubata caliente midiéndose terminado abajo
Feliz el tirón mecánico del vagón mecánico que conmueve sólo a un pasajero
Feliz el tenue silbido que pasa por las mallas verdes de los andamios
Felices mis dedos mirándome de reojo en el teclado preguntándome
si hemos terminado
o no

NOS VAMOS A LA PORRA (2)

Lo dicho: no voy a dibujar calaveras, cabronazos.

NOS VAMOS A LA PORRA

El comunismo es esencialmente ingenuo e inviable. El capitalismo es esencialmente malvado y suicida. Las vías intermedias nadan en la literatura y la artesanía financiera. Los recursos naturales no dan más de sí para la ambición depredadora de las multinacionales. Hay que volver pues a la caza y al trueque de piezas: yo te doy a ti un banquero para cenar y tú me das a mí la piel sin curtir de un tertuliano. Nos calentaremos con hogueras hechas de fajos de billetes y nos contaremos divertidas y antiguas leyendas de horarios y jefes y tarjetas de crédito mientras nuestros cachorros devoran tiras endulzadas con miel de bolsos de Loewe, correas de Vuiton y pantorrilas caramelizadas de presentadoras de televisión. Esa misma noche fría, en algún lugar de los polos estará resucitando una cría de mamut. La ilustración de arriba es la que acabo de hacer porque sí. Porque la culpa de todo esto no es mía y, encima, no voy a dibujar calaveras, cabrones.

PALOS (3)

La cuerda aguanta

Mantenga la distancia de seguridad

Son cosas de niños

Acero inoxidable

Por un día no pasa nada

Llegamos a tiempo

Agua potable

Todas las Direcciones

Con un apretón de manos vale

Regularización de empleo

Es muy fácil de manejar

Reserva Natural

Sumergible a 50 metros

Consumir una vez abierto

Área de vídeovigilancia

Un par de días guardando cama y ya

Toros en libertad

Se vende

No pincha

PALOS (2)

Yo no huelo nada

Por el dinero no te preocupes

Con la gasolina que hay llegamos de sobra

Te va a doler un poco

Aquí somos todos muy amigos

Sólo es una manera de hablar

Será algún animal

Por probar no pasa nada

Hoy por ti, mañana por mí

Te gustarán mis colegas

Se te pasa con una aspirina

No parece muy profundo

CONFIANZA EN UN PAÍS

La confianza en tu país se mide en el momento en el que te toca beber agua del grifo a oscuras.

PALOS

No toquéis el botón rojo

El perro no hace nada

Tecnología alemana

Esa puerta no se cierra nunca

Son cuatro gotas

Váyase tranquilo

La semana que viene lo tienes

Ha cambiado mucho

Yo te aviso

No tiene pérdida

Todo es acostumbrarse

Nunca se les vio discutir

Vuelvo en cinco minutos

Mi padre fue un trabajador nato

El final no te lo esperas

¿Tienes un segundo?

No quema

La luz no tardará en volver

MI AGÜITA AMARILLA

Fastuoso, lo del trasvase del Ebro. Donde las dan, las toman. Aragoneses contra catalanes. Al enemigo, ni agua. Pero ojo, que Agustina "de Aragón" era de Tarragona. Así que basta con seguir el ciclo natural del agua, como cantaban los Toreros Muertos, para comprender que, tarde o temprano, los catalanes acabarán meándoles encima a los aragoneses. Y vuelta a empezar. Desálame esta escupidera, tú, que me estoy duchando con el ambientador del coche.

EL PANADERO CHEMA

Ha muerto el panadero del Barrio Sésamo español, Chema. Su mujer era la que estaba dentro de Espinete. En el imaginario de la época, mediados los ochenta, la caspa más nacional era representada por esos bodypuppets sin gracia y apenas guión. Visualmente, el único que se libraba era Don Pimpón (un granjero barbudo con pinta de fumado). Pero cualquier parecido con el Barrio Sésamo original era un accidente. Ahora recuerdo a la gallina Caponata. Uf. Al amigo Chema se lo ha llevado en volandas un cáncer fulminante en un mes. El teatro Tribueñe se ha quedado sin cabeza. Barrio Sésamo sin pan. ¿Se les ocurrió poner una panadería por lo de "sésamo"? Yo habría puesto un ladrón árabe retirado. Y a Espinete le habría obligado a escuchar a los Clash hasta provocarle una cirrosis. Con su paté le habría untado una tostada a Gracita Morales, el único y verdadero bodypuppet que ha producido la tele en España, Chiquito de la Calzada aparte. Mientras, que sigan vivos José Luis López Vázquez y Manuel Alexandre. Se acabó eso de sacarte en los monólogos con la dudosa procedencia de tus polvos blancos, Chema. Era harina. Que descanse en paz el hombre.

TELEFÓNICA, ESA PUTA

Antes fue ONO, y antes de ONO, fue UNI2. Ahora es Telefónica, esa prostituta ladrona y abusadora. Sigo sin ADSL. A la falta de seriedad en los plazos, fechas y horas con que me lleva burreando desde hace casi un mes, hay que añadirle el escándalo de la subcontratación de empleados de cuya profesionalidad sólo cabría decir, suavemente, que es una mierda líquida. Provengan de donde provengan, como si son de Burgos en lugar de Ecuador.

LOS NEANDERTHALES ERAN GITANOS

Los coleguitas de arriba no son neanderthales

ni gitanos, pero quería gente sonriendo.

Vista la reconstrucción facial que hizo ayer El País sobre el aspecto que probablemente tuvieron los hombres del neanderthal (con resinas, siliconas, látex y pelo natural), concluyo que eran gitanos. Gitanos gitanísimos. Cualquier día aparecerá un yacimiento en el que veamos trastes de guitarra, castañuelas, un diente de oro y un cuchillo jamonero.

LA REPÚBLICA

Aunque sólo sea por la fecha y el aniversario: infamia y ninguneo a todos los que sigan pensando que reivindicar la objetiva memoria histórica es una basura de izquierdas. Personal del PP y perros adjuntos: iros todos a la puta mierda y que viva la República.

LOS PERMITIDORES

La vida en sociedad ha creado una figura siniestra y tóxica de la que apenas somos conscientes. Es el PERMITIDOR. Detectamos rápidamente al que prohibe, al que subyuga, al que toma por suya nuestra palabra o nuestro silencio, pero a estos permitidores aún no les hemos tomado la medida cabal de su capacidad de envenenamiento y daño. Hay permitidores en la calle, en el trabajo, en cualquier local comercial en el que entres con la guardia baja. Tan triste como dejarse prohibir, es dejarse permitir. Y más humillante. Únicamente hay que detectarlos a tiempo y escupir a sus pies. Antes, durante y depués de que intenten permitirnos.

ÁBRELE TU PUERTA A TELEFÓNICA

Llaman al portero automático.

-¿Quién?

-Telefónica.

-Quedaron en venir por la mañana. ¿Qué horas son estas de venir, hijos de puta?

-Se nos complicó ahorita...

-Vale. No pasa nada. Suban.

Y esta es la pinta del tipo que los recibe.