ALEMANE (2)

ALEMANE

Esto no tiene que ver con nada... Son pruebas para el futuro blog de un amigo, Vicente. Se va a empeñar en poner orden en las tropas alemanas de la Segunda Guerra Mundial. Saltándonos el detallillo de los nazis y el exterminio y los abusos y el expolio y el juego sucio... parece ser que la Wehrmacht tuvo también sus cosas buenas durante esos alegres años... Yo, por ilustrar...

TOBOGÁN (13)

Tengo las Cosas que tienes tú
Pero
Tu misma cara lírica bajo la ducha
Pero
Idéntica expresión de manos masturbando
Pero
Lo que une separa

Hablo de amor y de fe
De Ganas de Querer y de Querer
De amor por amar y de amar
Realmente
En esta negrura

Los Toboganes queremos al instante
Como los cañones
O las aceras en pendiente
Por donde bajan las parejas

Recuerdo la curva de cierto pecho
El pensamiento de aquel costado hacia el esternón
Su carne
La casera de aquella ubre
Era la misma que hablaba
Con raíles
La peor manera de tener un pecho estupendo

Ah los Toboganes
Públicos Generales Siempre dispuestos
Felices como patíbulos

Intentaré una Mujer como una Catedral
Rebuscada Firmada Rica
Antigua
Mujer incluso
Le meteré gente culpable dentro
Y veré su reacción

No son tus erecciones regurgitadas, nena
Esta tendrá estilo

Se trata de hacer zumo de Tobogán
Con las risas de los niños
El alarido del que se ha abierto el cráneo
El ladrido de algún gato cruzado
Zumo de rampa
Con tu miedo
Y el mío
En esta canción

TOBOGÁN (12)

Refiero sucedidos
Y como pipas en mi hipotálamo

Hacer memorias
Hacer tiempo
Crucigramas
Truquis de Caimán

Y aquella palmera de mudanza
La raiz escayolada
En un camión
De accidente Volcado
La carlinga ardiendo
Sobre la nieve
En una polaroid de la Guardia Civil

Son estas Cosas
El odio de azúcar
La paz
Una mujer abierta de piernas
Y sacándote otra Polaroid
Policial
Ese flash por el que parpadea la especie
El mismo Jim Thompson

Se trata de estar aquí
De ser un Tobogán
Que habla
Y que escuchas
Otras veces ha sido peor
Otras veces yo escuchaba
Y tú hacías que eras un Tobogán
He estudiado mucho para llegar a esto
Me sé Pero
Sé meterme las manos en los bolsillos como nadie
Sé sacarlas para dar un puñetazo como nadie
Sé no dar un puñetazo como nadie
Sé caminar
En ningún idioma
Algún día me verás
Y no me verás
Mis conciertos se anuncian en la cara B de las vallas
Y no pasa nada
El mundo sigue siendo una bola de grasa azul
En la negrura
Padre un pobre diablo
En la negrura

Como tú
Podría hacer un drama
De mi lavadora
De mi Termo De mi Casera De mi Lunar Escrotal
Y lo hago
En la negrura

Oye cómo me rasco el futuro
Como un perro gordo y viejo
En la negrura

ENTRERRÍOS

Las cosas han cambiado mucho en veinte años, sí. Y probablemente la poza del río aquel ya no exista. Ni la poza, ni el río, ni el niño que se bañaba aquellos veranos. Todos aquellos niños niños niños. Pero para eso está mi puta cabeza, si es que está para algo. Por las marchas y las acampadas a la poza del Embudo, en el albergue de Entrerríos, Mijas. Por aquellos días de sol, lagartijas y cuentos de miedo bajo la amenaza nocturna de la ermita, al frío de aquellas hogueras heladas. Salud, y avisadme si os vais a tirar desde muy alto, que me conozco todas las rocas del fondo.

TOBOGÁN (11)

Una vez tuve una novia
Pequeña
Besaba calculando
Su futuro
Amaba preocupada
Secretaria de su pecho
De su coño
Al poco le dije que sus tetas
Estaban faltas de gramos
Y que no humedecía satisfactorio
Lo dejamos
Porque yo no entendía a Unamuno

Una vez tuve un amigo
Que llamaba mucho por teléfono
Para que nuestra amistad

Tienes que poner tu culo
En una superficie brillante y fría
Hacia Nada
Habrá un Delfín de Gominola
Saltando de tus costillas
Hacia los Ojos
Con que te miro

Aunque nunca se aprenda
A Dejarse

Recuerdo una Mujer
Le podías sorber el Alma por el pezón izquierdo
Sólo el Deseo por el derecho
Gemía distinto
También dependía mucho de la cena

Recuerdo un Hombre
Proponía cafés para amueblarte
Tomando coñac
Yo también fui un tobogán para niños

Ahí fuera ha dejado de llover
Pero en mi interior siguen sonando
Las sirenas antiniebla
De los Grandes Barcos
Acabar Amor Matar Irme

TOBOGÁN (10)

Aquí se respiran madres de puta
Padres de asesino
Se respiran Perdones como Trampas
Puedes estornudar un Amor Rápido
Espurrearlo sobre mis ojos
Lo respiraré también

La Gente viene a mi Cabeza
A hacer Turismo
Todas las fotos les salen movidas
O hay un fantasma
Los Toboganes no somos Esculturas
La Velocidad no se detiene
Ni parada
Sirve para mejorar
Toboganes Incluso un Tobogán
Detenido por la policía
Está corriendo muy lejos
Por dentro

Quiero que sepas Cosas
Quizá te quedes sólo
Con el zureo de mi nevera
O el piar de los niños que fui
Pero ya sabrás algo

Haber sido niño no es tan fundamental
Ni lógico
Tampoco las Mujeres que enfundaron tu Pene
Con su género o su culo
Tampoco los Hombres que te llamaron Amigo
Los sueños patrocinados
Uno viene de un par de palabras
Y de músicas
Cosas que se roban
O se regatean
Como los relojes usados
Puedes inventarte dos huevos entonces
Y ponerlos aquí en esta silla
Darles un dueño
Una receta
La Gallina Biográfica
Que los cagó a ambos lados de tu Polla
Antes de que la empalaran
En un asador de carretera
La llamaran pollo

Los Toboganes no tenemos huevos
Sólo Velocidad
Hacemos posible
Tu mínima gana de suicidarte
A la vista de tu madre

La mía es espléndida y atroz
Y me vive aún

6 MUERTOS

No quité a mi hijo del narcotráfico

para que lo matara el tráfico en el Líbano.

TOBOGÁN (9)

DENTRO DE LA CABEZA
Hablo de pantalones abrazados
De Sábanas haciendo Princesas a las Puertas
De pagar el rescate de una aspiradora en un Gran Almacén de Todo
Para ensuciar con limpieza esta buhardilla
Pensar Cloro
Nítido como un quicio
Pastorear Mujeres hacia aquí
Ellas andando Vivaldi
Yo Hamelin
Flautilla de papel de facturas
Alguna vez de versos o arranques
Ahora que el suelo de madera
Cruje desinfectado
Y yo bailo
Una fórmula cualitativa
En los Cojones del Absoluto
Tobogán hacia arriba
Como un Intestino
Empalmado

Las Bromas a Dios
En el colmillo de vuestras sonrisas
Al Bufón Del ESPECTÁCULO METAFÍSICO
Improvisado
Miradle qué mal se toma
Cómo nos mira
Cómo llora de amor
Cómo se orina encima
De Amor Jodido

He comido ensalada de hojas de parque
Con Dostoievsky
En mis mejores borracheras
Lentas Baratas Tan solas
Y fértiles
Que yo era un BORRACHO
Nada menos

Madrid se ponía queridísimo
Sus esquinas olían a Luna
Y te vendían Sol en cucuruchos
Nada ni nadie se pasaba al Enemigo
En aquel mantel emocionante
Tan feroz

Había hospitales dulces
Redadas eléctricas
Un modo de eyacular
Que conocían las hachas

Me sé Pero
Me sé completamente Pero
Soy un enorme y perfumado Pero
Soy el gran Pero Tobogán

Había una vez otro como yo
Pero lo dejó

TOBOGÁN (8)

ESTÁS DENTRO DE LA CABEZA DE UN TOBOGÁN
Hay una Luz Escrita que se mueve
Y abraza Hay una Luz que te ve
No Hay Mujeres Enteras
Sólo sus Grandes Minutos
No Hay Amigos Enteros
Libros Enteros Padres Enteros
Hay prados de vocales gritadas
Donde pastan las bocas del miedo que tendré

TOBOGÁN (7)

Unas veces son las seis de la mañana
Otras siempre
Cuando los barcos se hunden
O Matan otro ciervo en el cine
Puede ser la Misma Hora
Alguna elegida Por Todos para Irse o Venir

Me separo de mis ropas hacia dentro
Y sueno como un cacahuete de pánico

TOBOGÁN (6)

Se Escribe
Entonces
Se silba Entonces
Siempre hacia el norte
Como los ojos hacia el sexo
Como se vira la infancia
Hacia tu primer novio
Madre
Y hay que vender todas las barras de bar de la memoria
Las cuentas calladas en sus platitos
Recordar que Un peluquero viejo me cortaba el pelo
Me hablaba de actores
De mujeres De grandes ceremonias
Donde millones se cortaban el pelo juntos
Qué tiempos
Qué magnífico estaba el oficio entonces
Decía
Entonces
Cuando el primer novio de madre era yo
Los días sonaban como médicos parándose en un pasillo
Y había ratos de arrodillarme en el esternón de una mujer
De peinarme con los puños
También de besarme desde muy lejos

Los vigilados por la luz
El alicatado del genoma La etiqueta del whisky
La respiración cutánea de mi casa y lo que dicen en la tele
Voy pensándome como un tarareo alegre
Mientras alguien descarga frutas de mi alma
Se llevan mis primeros yogures
Los noes pequeños
La voz de mi abuela tras su copita de aguardiente

Aquel odio de amor chiquito
Aquel amor de odio chiquito
Un niño regado en maceta de Tobogán
O Monstruo

La música seguirá sonando en el equipo cuando tú te mueras
La luz seguirá sonando en tu cara quieta en la butaca
La línea de calambre de los edificios rascando amanecer
La cascarilla de luz del vientre de Dios
Seguirá siendo Lavapiés
Mal leído
Y las crías de hombre seguirán viviendo en una felicidad Ganadera
Sabrán
Del proyecto agrario que fueron sus estaturas
Tiradas por las calles del pueblo
Como dados sobre una mesa
Cuando se vean atrapados por esta música
Que seguirá
Esta luz que seguirá
En sus caras quietas
Tal vez en esta misma butaca
Que nos sobrevivirá a todos

TOBOGÁN (5)

Los Toboganes tenemos mujeres de ojos entregados
O no tenemos

Me abrazo a tu cuerpo
Y estallo sin que lo notes
Reviento de síes que ignoras
Estoy tan lejos, nena

Las vírgenes le ponen visillos a sus vaginas
Cuando se acuestan
Y fuera llueve
Las mujeres visitadas
Se dan al futuro
Y su hombre pierde un pedazo de sien
Y balbucea dormido
Y ellas les miran y calculan

Has entrado
Estás dentro de la cabeza de un Tobogán
Y ahora eres las gafas de sol modernas
Que llevan sus demonios

Puedo arrepentirme y enfermar
De Nada
Caer sano
Callar

No siempre lo mejor ocurre dentro
Ahora mismo
Majestuosos drogadictos
Benditas prostitutas
Los dos Colectivos están
Besándose
Cerrando Madrid con cremallera de extrarradio
Labio a Labio
Como una mariconera negra de terciopelo
Mientras yo puedo
Teclear un Hígado que filtre
Tu Glande Tu Clítorix Tus Ojos Agrandados
Ante la Bidirección
De los Anos

Y el alma cosida a novias

EL ATAQUE DE LOS CLONES

Un tabernero que sale en EL ATAQUE DE LOS CLONES, en la secuencia en la que informa a Obi Wan de dónde está el planeta Camino. Escrivá de Balaguer no, pero me conozco yo algún camarero de Lavapiés, y más de un parroquiano, que se da un aire con el amigo. Qué bonito es el Corel Painter IX, y qué de achiperres tiene.

TOBOGÁN (4)

Ocurre que a veces son las seis de la mañana
Acostumbrará siempre
Donde el abrazo sea también una frase
Y se bese para leer PENE en mayúsculas
Para leer Estoy Aquí y
Tengo los brazos abiertos
Y la cabeza abierta
Y estoy cantando
Allí donde mires
El resto de las horas
Y esta

Sin duda
Malito de Ti
Escribiéndome
Hacia satélites ignotos
En una petición de abandono
Sin papel
La cabeza quemada
Se ve
Prehistórica
La nariz en la
Manera de Ser y viceversa
Y los hombros comillas
De esta sonrisa carísima
Desde donde me saquen la foto
O me fusilen

Los Malos ganan en muy pocos libros
En la mayoría enferman
Son apresados
Mueren
Cómo maltratan a los Malos de palabra
Y luego es mentira
Madre
Ahí fuera los Malos
Están haciendo palillos de dientes
De la Casita del Abuelo de Heidi
Quizá sea lo justo
Heidi era una niña
Todo lo boba
Estamos de acuerdo
Pero no tienen medida

Las Cosas están cagándose en la literatura
Y ya no piensan parar
Madre

Es que Cultivo heridos en los libros
Madre
Enfermos tristes y reidores
De pesadilla torpe
Madre
Cocacola en el suelo que sueño
Para que no resbalen las bailarinas que vendrán
A arrojarse por mí

En los LIBROS me han abrazado como tú nunca
Madre
También me han pegado como tú nunca
Madre
Pero preferiría haber nacido
De un coño de celulosa
Personaje más que Tobogán
Una frase antes que este frío
Nada antes que este frío
Ahora es inútil quejarse
De estos abrazos De estas miradas que piden respuesta
Y uno dice párpados
Dice beso
Dice carne de gallina

TOBOGÁN (3)

Pero no hablo de eso
Hoy no

Quiero Contarte un Tobogán
Lo que Soy Hacia donde Soy Contra lo que Soy
Primero estás arriba y luego No
Unos cruzan el Rubicón
Yo cruzo los Tobillos
Y Desciendo
Cruzo mis Huevos y Digo
Te Quiero
Para ver qué te sientes
Cuando no puedas Quererme
Trata De Hacerlo
Verás confeti de Halcón en tu vello púbico
Tus cortinas volando

La paciencia de esperar
A que regurgites mis erecciones por ti
Ver en qué han sido convertidas

Tiernas Tubas afinadas con viento
Del Fin del Mundo Redondo
Para cazar Toboganes
Exterminarlos a abrazos y perdones

TOBOGÁN (2)

Las mesas son importantes
Una más de las cosas importantes a cuatro patas
Una madre que friega antigua
Pacientes desnudas sobre tu cama
De amar por hacer algo
Las cosas a cuatro patas no han evolucionado
Hasta este alarido en la sangre
Mejoraron quedándose

Lo santo es odiarte
En la Caricia Central
Darte el Mimo
Definitivo
Tras el que dejes de Crecer

Embrazo un cigarrillo
Como una lanza
Me espoleo
Relincho
Gramático
Gallardo
Me barro por dentro
Abro escotillas
Salgo de mí en taxi
Y soy Madrid

Están las casas que no están
Los parques que fagocitan bancos vacíos
Cuando no los ves
Porque Madrid no es una ciudad
Es mírame

Paseo como un cero
Sonrío íntegro
Mis dedos
Y mi andar
Voy tremendamente nada
Salvo mis palabras
El precio de mi piel
La manera en que no soy
Mientras
Tú Sí
Y todo Sí
Y os perdéis este No
De Tobogán
Que sonríe invisible

Voy a abrazarte aunque no quieras
Los Toboganes lo hacemos siempre
Así que voy a abrazarte aunque no quieras
Y te desnudo
Te firmo
Te improviso unas angarillas
Una Infancia

Cantaremos un No Dulce Invitado
Con los tobillos en Fanta
Los ojos inyectados de pedos felices
De familiares degollados
De horribles niñas guapas
De nosotros

Me unto de ti De niños De iglesias blancas
Y me sonrío abundante
Gordo de minidioses De pezones posavasos
De mi cara cuneta de Mujeres De Hombres
De la Gran Risa aunque a veces sólo haya
Una vigilancia sencilla Repetida Diaria
Sobre la luz que pasa
Por mis Cosas hacia las tuyas

Y Digo
Ahora Digo
Nos comeremos nuestras almas
Mirándonos a los ojos

El Reglamento del Canibalismo es el Amor

REFRANERO

Amigo que no presta y cuchillo que no corta, si se pierden no importa.

(Santiago Vargas)

ZAMIENTOS

ZAMIENTO 1:

Sólo en situaciones muy concretas: si no puedes ser lo suficientemente fuerte, simula ser extremadamente débil.

ZAMIENTO 2:
Sólo en situaciones muy íntimas: si no puedes amar eternamente, echa un buen polvo corto aquí y ahora.

ESTELA PLATEADA

No vamos a estar nunca preparados para el fin del mundo. Tampoco para que empiece algo excesivamente nuevo. Somos unos animales decadentes y en su última etapa de evolución, siempre hacia abajo. No sólo perdimos el rabo en el camino; también el sentido del humor. El cerebro un muñón, el alma un tebeo, y el corazón para los lobos y las lobas. Quizá por eso me he sentido tan a gusto dibujando un superhéroe, como cuando era pequeño y pintaba al Capitán América (sin saber cómo era de facha el menda) o a Superman (ignorando por completo que era imbécil). El amigo de arriba es el favorito de A. Ron: ESTELA PLATEADA. Se lo dedico. Algo más hará por nosotros, aparte de lo que ya ha hecho.

ESTÁN CERRANDO

Sobre del suelo, la palma;
sobre la palma, el cielo;
sobre mi caballo, yo;
sobre de yo, mi sombrero.
-COPLA SANTIAGUEÑA-

La esperanza no levanta polvo
-PAUL ELUARD-

Parece que no nos queda demasiado por beber.
Hubo un vaso en que comenzamos a ir hacia atrás.
Puede decirse lo mismo de la comida,
de la lectura, de las mujeres.
En algún muslo de todo eso, pasamos la línea.
No llegaremos mucho más allá.

De LA PUERCA ROSA

LOS FELICES NAZIS QUE VIENEN

En este fin de año estamos pidiendo al cielo para nosotros y para ustedes dos, nuestros amigos: paz y alegría en la existencia, facilidad y felicidad en la creación literaria y otras buenas obras, que Dios nos libre de los hijos de puta literales o alegóricos que pretenden afligirnos, y que nos preserve de todo camelo e impostura; si hemos de combatir, que Dios nos ubique en la mejor trinchera y en la batalla más justa
-ERNESTO SÁBATO-

Nada importante me ha sucedido desde los ocho años
-GARCÍA MÁRQUEZ-

Ahora, un héroe vestido con una piel de león nos salvará
-ROBERT GRAVES-

Mi felicidad es lenta como la de los árboles.
En sus formas, palabras extrañas,
antiguos monos
cosedores de hojas y mujeres.
En la espesura de mis manos,
una pagoda,
o dos manos.
La inocencia arde todavía
en su pira de violines
y ya se le ve el cráneo al niño.
Toda lágrima sirve de lupa
y toda risa de zapatos, pero
en algún lugar de un pájaro,
en algún lugar de un nombre,
hay otra felicidad más lenta aún.
Ya hicieron jabón con nosotros,
y volverán a hacerlo.
Volveremos a ser lentas y tenebrosas
burbujas
ascendiendo en el aire de algún siglo.

De LA PUERCA ROSA

PROPUESTA

Que todo perezca y se abrase y yo viva
-NERÓN-

El mundo exterior existe como un actor en un escenario: está ahí, pero es otra cosa
-FERNANDO PESSOA-

La sinapsis
de la copa y el cigarrillo.
La noche fuera, generalizada.
La noche dentro,
el animal de ojos amarillos
desde el que os miro.
Estáis solos.
Clavicordios de hielo contra la policía,
un Chagall.
Los ojos de mi abuelo, el fusilado.
Estáis solos.
Patéticos y millonarios y solos,
buscandoos los dioses unos a otros
como parásitos que llevaros a la boca.
Solos.
Nadie ha cometido aún el suicidio perfecto.
Se sabría.
Propongo una solución plástica.
Un invento terminal.
Mezcla entre Stradivarius y Winchester:
un hombre objeto así.
Una continua propuesta de muerte hermosa
en vuestros restaurantes, en vuestros amaneceres.
Una respuesta enredada en vuestros pasos
como una palabra exótica.
Aunque nada os detenga,
al menos que la idea cruce vuestros ojos.
Al menos, ese frío.
Y para mí,
definitivamente Bach.
Contra vosotros, contra la policía, contra el sol,
Bach.
Los ojos de mi abuelo,
el fusilado.
Un Chagall.
La sinapsis de la copa y el cigarrillo.

De LA PUERCA ROSA

EL AIRE ESTÁ LLENO DE ATAJOS

Quizá, / Quizá tienen razón los días laborables-JAIME GIL DE BIEDMA-

Voy a darme entero
De frente
Amarillo y plata
Como los accidentes

Abrázame o reviéntame
Pero no me pienses

Soy la sorpresa
Que aparece tras una curva de mí

Esta velocidad también soy yo
Incluso parado

De LA PUERCA ROSA

SIEMPRE ES TARDE PARA LO QUE QUIERAS

El psicópata se pone un uniforme de combate improvisado, unas placas de identificación y unas botas militares brillantísimas. Advierte una imperceptible mota de polvo en la reluciente puntera de la bota y la quita cuidadosamente.

Arranca una tira de la sábana y se la ata alrededor de la frente
- MICHAEL O'DONOGHUE

Tarde, mujer.
Ya sólo hay calderilla de milagros
en mis manos confusas.
Tal vez hace tres muertes.
Tal vez dos naufragios antes.
De frente y luminosa,
pero tarde, mujer.
Habrías de hurgar demasiado
en mi cabeza joyero
para encontrar un futuro
que ponerte,
y no queda tiempo.
Eso que oyes acercándose
son palabras lobo.
Ahora que puedes,
vete.

De LA PUERCA ROSA

PARAFERNALES

El pudor es un sólido que sólo se disuelve en alcohol o en dinero
-ENRIQUE JARDIEL PONCELA-

-Ella no lo hizo. La conocí cuando era niña.
-Todos los asesinos han sido niños alguna vez.
-HISTORIA DEL HAMPA-

Sabías que en la cara y la cruz de los pantalones
viven todas las madres.
Sabías que en las simas de los escotes
hay gatitos invisibles que bufan a los ojos
de los hombres,
y jugaste.

Recién llorado,
barbudo,
sin tabaco estoy
de pie en tu alma
y ningún barco en el horizonte.

Llegados a este abandono
sé que en tu diario microondas
gira mi cabeza cortada.
Ponme un dedo encima.
Aún sonará a Lennon
y a preguntas de gaviota.
Pasará el tiempo en tu reloj
de polvo de esternones
y yo seguiré aquí,
de pie en la playa blanca,
en el costillar blanco del silencio
y la arena negra de haber querido,
mirando la huella
de dedos pintados
que dejó tu recuerdo
a la orilla de este horror.

Pero hoy es el día del recuento,
el día de las muescas en el cráneo,
en la médula,
en el coxis.
Todas las estampidas de manos falsas
que te pasaron por encima
y todas las paredes de ascensor
en que se convirtieron tus ropas.
El día de las sumas y de las restas,
de los hombres y de los mierdas.
Todas las camas en las que entraste
como un marcapáginas,
todas las lunas que te vieron
y que no viste,
todas las cartas,
todas las posturas
amanecidas junto a extraños
como hambres de niña.
Hoy es el día de mirarte por dentro
los paisajes y los abismos.

Yo ya no soy más tu viajero.

Hacia los palacios leves,
pero juntos,
dos,
el número contra el mundo.

Se partió
la cuerda que sujetaba
nuestro primer abrazo.

Pienso en lo que fuimos
y me sangra la nariz.
Millonario de ti,
cuántas veces nos subieron
el amanecer a la cama,
cuántas veces nos prometimos
muerte,
si este poema ocurría.

Que el frío de mis ojos
te conceda el don del olvido.
Que la memoria de mi calor
te maldiga con su recuerdo
para siempre.

Y basta.

De LA PUERCA ROSA

MANUAL DE EXPLORADORES

Soy gordo, pero por dentro soy delgado. ¿No te sorprende que siempre haya un hombre delgado dentro de uno gordo, como dicen que hay una estatua dentro de cada bloque de piedra?
-GEORGE ORWELL-

Todo es ironía en el sufrimiento, de modo que
sonríele tú también a la señal de prohibido
y orienta tu bragueta siempre al norte,
como si hubiera un lado húmedo de los semáforos.
A los restaurantes pídeles el mapa, no la carta.
Remonta ríos de salsa y vinos de la casa,
cómete sólo el churrasco que pida sacerdote,
y llegarás a la Plaza de Oro
donde están todas las mujeres que importan.
No hagas caso del tipo antiguo y quieto del pedestal.
Suponte mejor.
Despelléjate las ropas.
Haz un ramo con tus síes asimétricos
y ofrécelo.

Habla como si fueses a caballo.
Di hermosas mentiras.

Blándete así
y brillarás.

De LA PUERCA ROSA

CAMINAR SOBRE LAS AGUAS, ESCRIBIR SOBRE EL CLORO

-Tienes dinamita en la derecha, muchacho. Y eso es igual que tener dinero en el banco
-KID GALAHAD-

Busco folios
y corro por los bolsillos
de los peores edificios.
Sólo veo hombres y mujeres vacíos
con bufandas de moqueta.
Mis bolígrafos boquean como peces agonizantes
y no tengo un maldito folio que echarles a la punta.
Quizá en la calle y dando lástima.
¿Queréis que me quite las gafas y toque la armónica con ellas?
Estoy tan desesperado que sonarán.
Necesito folios de pan, folios de tabaco, folios de papel.
Cinco folios en blanco ya valen.

-¿Me da usted cinco folios para una novela?
-Toma diez y me haces otra a mí.

Salto de cara bondadosa en cara bondadosa y nada.
Las fotos de mis bolígrafos no conmueven lo suficiente.
No bastó lamer estatuas para aprender historia.

De LA PUERCA ROSA

FARRA AUSTRIACA

No venimos del mono, vamos hacia él
-GOBINEAU-

En lo oscuro y al tanteo, no hay culo feo
-GRAFFITI DE MINGITORIO BONAERENSE-

Correntada de amigos
Que el alcohol hace pis de gato
De bar en bar

Ahora sólo quedamos tú y yo
Y sobrios como dos pésames en el confeti

No lo pensamos mucho
De este lado de la sonrisa

Madrid lleva tiempo sin desastres así
Caminándole los cien muslos
Uno a uno
De garito en garito
Y hasta el amanecer

Bajo la amenaza de Cascorro
Geniales
Aún pudimos recitar los deneís mutuos
Que revelan una amistad de muchos años
Y mucha calma

De LA PUERCA ROSA

LOS LABIOS IMPRECISOS

La sonrisa desapareció en el rostro de Mattone y en sus ojos apareció una mirada técnica. Hart no parpadeó cuando le oyó decir:

-Empezaremos por un trabajo dental. Tienes demasiados dientes.
-DAVID GOODIS-

Eran los ojos de un hombre que está dispuesto a causarte algún daño,

pero no eran los ojos de un médico
-ERIC AMBLER-

Me voy a explicar por heridas buenas:
Es buena la herida del marcapáginas en el libro
Buena la cuchara que entra en el flan casero
Bueno el tajo de mi padre en el yeso
Buena la bravura de mi madre contra las numerosas patatas
El hueco de aire que me deja tu desamor en el pecho
La grapa que grapa tu foto en el carnet con mis señas
La incisión del palillo en el boquerón
La del whisky en tu alma
Y hasta la herida que tus gafas graduadas
pueden hacerle a un Picasso
Buena la herida del sol sobre un dormido
y buena la herida de una hora con números
sobre un hombre de arena.

De LA PUERCA ROSA

CUATRO VÍDEOS

HEY JOE

http://www.youtube.com/watch?v=Qilk-jgF-9A

KNOCKING'S ON HEAVEN'S DOOR

http://www.youtube.com/watch?v=S5WbEwFh9A8

PIELES DE PLÁTANO

http://www.youtube.com/watch?v=X9-w9LLF5cQ

LA MEMORIA HISTÓRICA

http://www.youtube.com/watch?v=HHSI9cVVSTM

EL SITIO DEL CERCO DEL ACOSO

Mírate a ti mismo con un ojo. Escúchate con el otro
-EUGENE IONESCO-

-No recuerdo. Tengo un hueco acá -se tocó la frente-. Me faltan diez años
-OSVALDO SORIANO-

Acude
Son más que yo
Acude
Tráete
Mis palomas han muerto asaeteadas
Y están muriendo mis botellas
Ojalá este último whisky y sus palabras logren que vengas

Me rodean los enemigos
Y son maravillosos

Corro desesperado dentro de mí
Y les reto desde las almenas
Mis ojos, mi boca, mi sexo
Les hacen retroceder hasta la distancia de un brazo
Pero vuelven al poco

Son maravillosos
Y yo necesito refuerzos

Son más que yo
Siempre quedará alguno
Que trate de poner su bandera en mi alma
Como un astronauta carísimo en un planeta conquistado inservible
De nadie
Una suela a la parrilla en el espíritu de un rodeado
La magnífica ceniza de fiesta que guardo en mi alma
Y que ambicionan los maravillosos
Acude

De LA PUERCA ROSA

EL EXTRANJERO

-Lo que pasa es que en lugar de puerta hice una claraboya, estilo gótico,

como de renacimiento. Lo que pasa es que no les gusta reconocer

los conocimientos, les falta ignorancia
-CANTINFLAS-

In manus tuas, Domine! –dijo santiguándose al trasponer el umbral
-BRAM STOKER-

Embaucados como autopistas
Desnudos, vestidos,
Aseados porque sí,
Divididos en oficios,
Por religiones,
Acostados por lujosas enfermedades,
Pagados,
Llorados
Y cagados y meados y cantados
Mañana tras mañana
Un hombre y otro hombre y
Una mujer y otra mujer
Diarios

El tigre al que se le borran las rayas
La pelota que no botará para siempre
El amor y la alegría
He visto el color azul
Dándose de cabezazos contra una pared de azulejos blancos

Aullando de dolor,
Tirado por motos,
Arrastraría sobre una calle cubierta de cristales
Al adolescente que fui

Lanzarse contra la importancia
Arremeter
Arremeter a modo de destino
Ser cuchillo, rayo, cabrón.

Tal y como se presenta el sexo
Wagner acabará sonándonos
A música de aeropuerto.

Comprarás una madre en oferta
Antes, única y cara
Ahora, entre muchas

No creo que sobrevivamos
Sin dejarnos algún hueso.
Ya ocurrió con una costilla.
Ahora no sé que bestia se nos exigirá al lado.
Qué estúpida carrera
Para vernos el culo los unos a las otras.
Llegar al horror a saltitos ridículos:
Poinqui poinqui poinqui...

Deseo el cuerpo de una mujer
Sólo su cuerpo, y ni siquiera entero.

Me canso de beber por vosotros.

Quisiera tener alguna vez esperanza en la Bomba
Aquellas bombas nucleares no.
Hablo de la Bomba.
Esa que han inventado en secreto.
La nueva.

Hablo del lejos que tengo en los ojos.

Una especie que aún le teme al fuego
E inventa todos los días un champú nuevo.

Este asco.

Poinqui, poinqui, poinqui

De LA PUERCA ROSA

CRÁNEO CUBILETE

1. f3, e5; 2. g4, Dh4 ++
-MATE DEL LOCO-

Coloqué la bolsa bajo el brazo, me dirigí al mostrador y pedí un café.
-¿Sabe que tiene sangre en la camisa? –dijo la mujer rubia.
-Ya sé. La uso así.
-HADLEY CHASE-

Se me fueron los interruptores
a pedir a la calle
y hasta la oscuridad reclama un pan de mis ojos
siendo de día.

Una jauría de cerrojos y de persianas
se está comiendo mi nuca
y es que he tirado el amor dentro de mí
como un dado
y ha vuelto a salir el siete.

De LA PUERCA ROSA

REDONDO DE HUMANO

¿Cómo sabes si la Tierra no es más que el infierno de otro planeta?
-ALDOUS HUXLEY-

Y así vamos adelante, botes que reman contra la corriente, incesantemente arrastrados hacia el pasado
-SCOTT FITZGERALD-

Todos parados, juntos, distintos,
sobre la misma puta tierra idéntica.

Serenos,
sin velocidades
ni tecnologías,
hablándonos uno a uno
y contándonos los porqués
y los amaneceres,
de cada cabeza y de cada monte,
hasta el abrazo y un Principio.

Mirad los muertos por nada,
los enterrados
y los otros,
la inmensa maraca con muertos
que es el planeta.
Cerrad los ojos y saltad en vuestras casas.
Escucharéis el sonido de esta tumba

No somos una bola de helado
Girando en el infinito

de LA PUERCA ROSA

SALUD DISTINTA

En Rusia, hasta el pasado es impredecible
-TATIANA TOLSTOI-

Los días no adquieren sabor hasta que uno escapa a la obligación de tener un destino
-ÉMILE CIORAN-

Hieren las alas de los vencejos.
Trazan nombres de cadáver en el aire.
Los gimen con sus pequeños pulmones.

Duelen los retrovisores de los taxis.
Fotografían caras que se quedan.
Reojos a muertos en el formol del azogue.

Observa la cadencia de las camareras uniformadas.
En la fiebre de la espera te traen copas que ya bebiste.

De LA PUERCA ROSA

DOBLÓN DE GOMA

Confía en Alá, pero ata tu camello
-ALÍ-

El gozne que rechina es el que consigue el aceite
-MALCOM X-

Se acabó el dinero pero siguen los sueños, amor
Y seguirán mientras no perdamos la cabeza
Podemos bebernos la pantalla líquida del portátil
Fumarnos las sillas de enea
Pediremos prestado un pollo que piense como nosotros
Lo asaremos en el láser del compact disc
De postre, miraremos portadas
De café, nos tocaremos despacio el pelo

Mañana tampoco habrá dinero
Y tampoco habrá problema
Si nos quitan el gas, flotaremos menos,
Pero nuestra buhardilla niña
Seguirá aquí arribota

La luz nos la cortaron en la pubertad
Contra eso no pueden nada
Cuando las cosas se pongan mal de verdad
Siempre podemos irnos a alguna costa de nuestras frentes
Vivir de lo que pesquen nuestros ceños
Dormir bajo nuestros flequillos
Como dos músicos despedidos

Aunque nuestras ropas estuvieran sin pagar
No las necesitamos para querernos
Esta noche nos volveremos a besar carísimo
Y nos acariciaremos sin urgencia
Millonarios
Todos los finales de mes
De nuestros cuerpos

De LA PUERCA ROSA

AHÍ FUERA

Es necesario soplar sobre algunos resplandores para obtener buena luz
-RENÉ CHAR-

Flaca, no me claves tus puñales por la espalda. Tan profundos no me duelen, no me hacen mal
-ANDRÉS CALAMARO-

De la calle, todavía con su olor a ruido,
todavía con migas de rostros en la mirada que lavo,
te traigo siete prisas de colores.
Dos de ellas tienen desconchados los minutos.
Quizá no coman pelusa a sus horas exactas,
pero son bonitas.

Mira esto también: un empujón ligero.
Aún no tiene música.
Se entiende que sólo lo han usado una vez
y no como a estos siete pobres destellos azules.
Una preciosidad aunque sean de ambulancia tardía.
Estaban tan asustados...
Si no los quieres, abrimos la ventana y que salgan.
El moribundo me dijo que apenas hay que alimentarlos.
Un grito no muy alto por las mañanas
y los lunes una postal con playa vacía.
Piensa que brillarán preciosos cuando nos duela la cabeza.

En la bolsa pequeña, café y tabaco.
En la bolsa grande, más almohadas, amor.
La manada de ayer cambió la ruta.
Hoy, apenas una docena,
Y corriendo mucho.

Eso sí, traigo dos de cincuenta sueños
y una pequeñita
soñada sólo por un lado.
¿Has escrito algo?
Traigo un hambre de lobo.

De LA PUERCA ROSA

LAVAPIÉS 49

¿Dónde encuentras un caballo sin patas? Donde lo dejaste
-JOSÉ DARÍO JAQUETTE-

Y un día te das cuenta de que ya sólo sirves para masturbar escayoladas
-JESÚS ANTÓN-

Tocados por el frío de lunas raras,
erguidos incluso tumbados,
viven en el fondo del cajón de todas las ciudades
como relojes parados, como fotografías.
Tienen nombres secretos
capaces de suscitar el fuego o el llanto.
No les importa matar o morir
por un perro Un envoltorio Una hoja
El futuro es nuestro problema,
no el suyo.
Un día llegaron azules y brillantes y callados
y eligieron descascarillarse a solas
junto al lento temblor de una ruina de piedra o carne,
alguna mujer Algún hombre
Los niños se manchan las manos
con la pintura de sus hermosas cabezas
y las madres nos pegan

De LA PUERCA ROSA

RAZZIA

Sí, es cierto, gasté mis codos en todos los mesones.

Me amaron las doncellas y preferí a las putas

-JORGE TEILLIER-

Los Beatles muy flojito
y el café haciéndose
por si quedara alguien en la cama.

Una camisa nueva
y encender la escalera
cigarrillo abajo.

Busco tanto árboles como mujeres,
risas o pirámides.

Mi hambre tiene los ojos alegres
y no sabe de precios.

Las manos en los bolsillos
y os estoy abrazando.

Llevo tiempo sin darme del todo.
Los caballos de piedra comerán de mi vello púbico
o volveré a casa con algo roto.
Estas mañanas crecen así:
Con mercromina Con escayola Con granito,
relinchando en el portal.

La carcajada en mi costillar
que me hace ver las estrellas
de dolor FELIZ.

Dejad paso, que os voy a querer a todos.

De LA PUERCA ROSA

HERIDORES

Entre dos males siempre escojo el que nunca había probado antes
-MAE WEST-

Si se le invita, declina el ofrecimiento en el acto
-FIODOR DOSTOIEVSKI-

A plena luz
Hambrientos en la noche
Bajo el mismo sol de los gritos en el mercado
La misma despejada claridad en las plazas desnudas
Y en los desnudos brazos de las mujeres
Que llevan niños y verduras
Hambrientos y depredadores y nocturnos
A las doce del medio día
Ante una copa Un libro Un pecho Una música

Tenebrosas alimañas de camisas blancas
Envueltas en humo de tabaco malo

Los hambrientos y los desesperados y los cínicos

Dulcísimos
Acariciando perros
Devolviendo pelotas
Saludando

Los dañados, los horribles, los asesinos miopes
Maravillosos
Hambrientos recién comidos
Sujetos a la tierra por zapatos de castigo
Por memorias de castigo

Invulnerables a la felicidad
Los perfectos emboscados

Cada alma tiene el suyo

De LA PUERCA ROSA

BIOLINES

En el fondo de toda lejanía se alza tu casa
-HERMANN BROCH-

Es hora de un susto
a las palomas con las manos en los bolsillos,
y decir:
¡Amigos, Ventanas, Olvido, Pan, Alegría!

Hora de un gran Basta
con los alféizares y las postales,
un Gran Dejadnos
sin destino,
como los pequeños fuegos borrosos
por los que apuesta un niño
entre las llamas nítidas.

Es hora de otra falta de respiración
en las miradas.

No sé si es el tiempo,
ciertas caras de gente muerta,
algunos fríos,
pero voy a hacer una hermosa estampida con los viejos aplausos.

De LA PUERCA ROSA

PARAFERNALIA

¡Diablo de chico! ¡Cuándo acabaré de aprender sus mañas!
-MARK TWAIN-

-Quiero ser el primero.

Quiero ser decapitado de pie,

y quiero que por cada paso que dé

una vez que mi cabeza haya tocado suelo

se salve uno de mis hombres.

-KLAUS STÖRTEBECKER, PIRATA DEL ELBA, DOCE PASOS-

Al amanecer
rasguea el planeta su guitarra
y suenan despacito sus ciudades meadas.

Los dos dedos que sujetan mi cigarro
son las muletas de este sol viejo, amigo.

Qué quieres que vea
un dulce escapado,
si yo me asomo a las gafas
y soy una emboscada

Déjame así, recién levantado.

Déjame demorar vida y obra en la ventana,
con el frío y los helicópteros,
con mi nada y la bondad
en el acantilado del día.

Sonrío, me rasco y peso mientras
preciosos violines que no existen
hacen de cristales que no están.

De LA PUERCA ROSA

EXTREMIDADES SUPERIORES

¿Qué le ocurre al agujero cuando el queso ha desaparecido?
-BERTOLD BRECHT-

Pienso en ti, y estoy tranquilo. Tú vigilas sobre mi trabajo, pero no lo humedezcas demasiado y no lo toques con los dedos
-AUGUSTE RODIN-

La memoria de mis manos me antecede
en los pechos de mi madre.
El lenguaje ya fueron ellas hablando en su cara buena.
Que luego viniera yo,
siempre vine detrás de mis manos.

Dicen que la mano que antes ve la luz es la diestra
y que la oscura, la siniestra, es la izquierda.
Las mías, juntas, encienden velas
y me ponen abrigos,
sin saberse de un lado o de otro.

Han descifrado, juntas, las claves de la mujer
y la calma del amigo.

Juntas, han peleado.
Juntas, han abrazado.

Su memoria me supera.
Y su conocimiento.

¿Qué puedo yo contarle a una mano
del placer de un café caliente?

¿Qué puedo explicarles del trasfondo de un pezón?

Su inteligencia es diez veces superior a la mía.
Una profunda biografía
de superficies
y calores
y pesos
como diez personas con dos ojos cerrados.

De LA PUERCA ROSA

¿Y ESTE ES EL LADO LUMINOSO?

ROSARIO DE DIENTES

¿No se tratará más bien del sol artificial captado en los estudios de Hollywood, que se reaviva cada noche en todas las salas de cine del mundo y cuyo haz animado, sonoro y luminoso, pero cargado de una luz extraña, altera efectivamente los cerebros, y cuyo trágico cono de sombra barre de una manera invisible a todo Hollywood en pleno día y hiere el corazón, por eclipse o por envejecimiento, de los desilusionados y de las estrellas...?
-BLAISE CENDRARS-

Señora, soy un caballero retirado de los negocios, antiguamente presidente del Sindicato pambritánico para la fabricación sistemática del queso de huevos y vegetales de Bagdad
-BERNARD SHAW-

Parad la noche.
He visto cajas de fruta con cabezas de enamorado.
Parad las camas,
las esquinas.

Las novelas eran una trampa.
Os lo habéis llevado todo a la boca y estaba envenenado.

No habrá más luna iluminando nuestras espaldas
mientras corremos desnudos por el capó de los ríos.
Arden las siete caderas que rodean la ciudad
y arrojan hijos apestados en nuestros pozos de sabiduría.
¿Qué fue de nuestras manos?
¿Dónde envejece el primer beso?

Quemad las cartas.
Arrancaos el pelo,
los ojos.

El primer túnel no necesitará cabelleras de oro,
ni miradas celestes.

Para cavar sirven fémures, coxis de amante,
cucharadas de tierra arrancada con maxilares
que fueron mejillas de rosa.

¡Seamos absolutamente concretos!

De LA PUERCA ROSA

GOD SHAVE THE QUEEN

PATRIA CHICA

" Sevillanismo"

Comparado con el sofisticadísimo baile por "sevillanas", el baile por "malagueñas" es un baile salvaje, de mendigos festejando al sol. Nuestros verdiales son fiesta pagana, de cuando los peores romanos politeístas, los más divertidos. Por eso, con todo, prefiero una buena orgía de moscatel y violines estrepitosos a "mírala cara a cara que es la primera", casetas privadas y gomina. Y cómo se ponen de estúpidas las personas con las sevillanas (baile). Si somos lo que bailamos, Sevilla es una puesta de largo y Málaga una fuga del hogar paterno. Item más: las letras de las malagueñas siguen siendo blasfemas y escatológicas, y las letras de las sevillanas las firmaría encantado el Papa de Roma, ole. Y que viva Málaga, señores. Larga vida al axarco.