BUHARDILLA DE LAVAPIÉS (33)

Aquí en el sótano vivimos a gusto.
Las despensas vacías nos soplan en la cara y nos refrescan.
De vez en cuando atrapamos un Domingo y nos lo comemos.
Puede que también nos echen un consejo, como a pordioseros.
Nos lo comemos igual.
Y dormimos maleducadamente.
Y respiramos con todo.
Y caminamos erguidos como reyes exiliados en este sótano.
Ciegos como soles, heridos, armados de un horror entero,
hemos comenzado otro túnel.
También hacia abajo.

¿Qué tipo de felicidad ensombrecerá tu cara
cuando nosotros encontremos lo que buscamos?

RINOS

-Entonces, ¿cuándo podré asustar a mi primer turista, papi?

-En cuanto dejes de jugar a los médicos con las monjas.

-Jo...

BUHARDILLA DE LAVAPIÉS (32)

Era un atardecer de los caros
Cuando la vi por primera vez.
Bajaba acabada y preciosa al bar
Como una princesa envenenada.
El tipo de mujer que nunca será madre.
Se tragó dos copas y desapareció.
Al día siguiente volvió a hacerlo.
Y ya siempre.
Hoy hace dos años que conozco a la fantasma
Y sé que nunca intentaré salvarla.
Es ése tipo de culos el que te cuesta la vida.

BUHARDILLA DE LAVAPIÉS (31)

Conseguir que un culo vivo
suba mis cinco tramos de escaleras
no será difícil,
si lo voy haciendo reir.

Una vez en casa, le daré sofás y músicas para que se entretenga mientras yo despejo la cama-terrario donde lo echaré a vivir. Le daré pollas y besos para que coma, poemas para que beba. Lo vestiré con camisones, pijamas, bragas pequeñitas -recién nacidas-. Lo sacaré a mear y cagar una vez al día y lo lavaré con agua caliente y jabón azul todas las mañanas. Haremos ejercicio. Le pondré un nombre raro. Tendré miedo de que le nazca una cabeza y todo estará bien.

¿Es tan distinto a lo que hacéis vosotros?

EN LA ÓPERA POR PRIMERA VEZ

MALOS TIEMPOS PARA LA LÍRICA

BEIRUT

BUHARDILLA DE LAVAPIÉS (30)

Algún día estudiaré los ojos
de mi padre moribundo.
Estudiaré para héroe.
Cogeré las manos de mi madre,
el petate.
Me techará la melena de humo
de un tren despavorido hacia el siglo XIX.
Amaneceré raro y armado en una ciudad canalla,
desnudo en una mujer canalla,
como recién parido por un enorme gusano de Betelgeuse.
Y volverá a ser Lavapiés.
Alzaré mi viejo cadáver por vosotros y
vendrán vuestras casas a darme de mamar y
ventanas.

Vuestros milagros serán mi dinero.

Luego saldré ahí fuera, donde la vida y los desodorantes.
Daré un par de vueltas por los intestinos del barrio
y cazaré un culo mejor que el tuyo, nena.

BUHARDILLA DE LAVAPIÉS (29)

NOTA EL DESORDEN CEGADOR DE MIS PIERNAS
Hacia la vida,
nena.
Compro helados de maderas exóticas, confitura de mujer, yogures de lámparas floreadas. Extiendo autopistas de mantel, cuberterías de aeropuertos y comienzo a devorar carcajadas y buenos días y ciudades y me limpio la boca con tu nombre y sigo comiendo y riendo árboles y policías y espaghetti de fronteras y vuelvo a estar encaramado en un árbol para comerme un gatito o salvarlo.

Elevo una plegaria.
Alguien la baja a balazos.

Ni-Hao, Salam, Hola.
Unas bravas, un rollito, un kebab.
Por la boca, por delante, por detrás.
Vende, compra, alquila, roba.
Bebe, come, jode, pierde.
Revienta
en el Culo del Mundo.

Por lo pronto, tú mátame como a un hombre rabioso.
Qué más te da.
Todos hemos sido niños, nena.

OTRA RELIGIÓN

SENSACIONES

Lo venden. Al principio decían "zumo de". Luego "zumo con". Después "sabor a". Y lo último que he escuchado es "sensación de". Concretamente mandarina. Está más claro con la naranja. Zumo de naranja: es zumo de naranja (supuestamente). Zumo con naranja: excipiente con algo de naranja (incluso cáscara triturada y disuelta). Sabor a naranja: colorantes y aromatizantes y edulcorantes en pleno simulacro de la naranja. Y ahora "sensación de" mandarina. "Impresión" de mandarina. "Sospecha" de fruta. Lejano remordimiento a campo. Fugaz, leve, impreciso dejá vu de mandarina. Lo raro es que no entre más gente en los supermercados con un K-47 y arrase con todos los pasillos y stands. Para mear y no echar gota.

BUHARDILLA DE LAVAPIÉS (28)

Ahora lidero una banda de amaneceres raros
Soy
Somos los Hijos de Puta
Iluminados
Que provocan las estampidas de almas
Que conoces

Los fusilados que fusilan al pelotón de fusilamiento
Sus huérfanos

Llegada una edad
Vistas todas
Ahora somos eternos
Porque sí

Ahora estamos dispuestos
A abrirte la cabeza
Para que dejes de tener miedo
O cabeza.

(El corazón,
en su costillar de los Domingos,
sólo es un animal de feria)

Aquí estaremos,
horriblemente pequeños y asustados
cuando llegue la felicidad.

BUHARDILLA DE LAVAPIÉS (27)

(Recuerdo
mi tiempo en los hoteles.
El tintineo de sus neveritas en la alta noche.
El pilot sobre los folios escritos,
junto a la tele sin sonido.
Y un whisky.
Los pasos muertos de los trasnochadores en el pasillo.
Los coches muertos abajo en el parking.
El zumbido muerto del aire acondicionado en su rejilla sonriente.
Revisaba los folios.
Alguno se salvaría.
Escribía sobre fusilados y huérfanos y alguno se salvaría.
Alguno saldría de ese hotel y se salvaría)

EL CÓDIGO BINARIO

La informática no funciona sin el código binario y parece que seguirá siendo así un tiempo. Es cierto. Entiendo perfectamente el código binario de los ordenadores: encendido-apagado, reactor-castaña, euforia-desesperación, entero-roto, auténtico-pirata, propio-ajeno, asesinado-asesino, lo mato-me mata, click-cabezazo. Un código binario que también puede aplicarse a los informáticos: centrado-excéntrico, orientado-desorientado, te lo miro enseguida-dónde habrás tocado, te pongo un parche-cambia de equipo. Y siempre es pasarse del Huelva al Real Madrid. Cuando piensas que estás en el Bernabéu, de pronto escuchas el sonido del mar... Es lo que tiene la piratería y los ordenadores que se montan y desmontan como las motos robadas, que de vez en cuando hay un susto, y alguien sangra. Generalmente yo, y por ahora sólo en metáfora. Y ya que viene al caso, le veo más inteligencia artifical a mi telefonillo de portería que a todo el Internet Explorer 7 vestido de astronauta.

BUHARDILLA DE LAVAPIÉS (26)

Bésame,
ahora que sabes que quiero matarte.

Porque lo sabes.
Mírame.
Míranos.
Podemos matar.
Pedimos fuego
Y pagamos con la vida

Nos has visto en mil sitios
Y siempre te hemos dado miedo

Hemos encontrado el grado preciso
En que la experiencia ya no apetece
Y ahora echamos pegamento rápido
En los abrazos que vemos

Es indudable que
Hay algo médico en haber olvidado
Nuestros nombres
Algo lindo
En haberla cagado así
En ser idiotas definitivos
Beber ron o
Tener a Dios pisándonos los talones

A veces viajamos en Cadillac
Otras en vaso

Ya lo ves

El viento afila nuestras ropas
Cuando nos recortamos contra la luna
Y suena un horrible piano
Y es lo que mejor hacemos

Es verdad que dormimos pegados al techo
como negros globos de feria
Donde los sueños tristes y las cosas perdidas
Pero somos unos imbéciles maravillosos
Que huyen de los hoteles por la puerta principal.

CORRIDO MEJICANO

¡MIRA CÓMO SUFRO!

¡Madre, aquí está tu hijo, el corrido!
¡Un Charro en el Barro de sus lágrimas por una mala mujer!
¡El último macho, madre! ¡Tú sí que me querías cuando me hacías daño!

Yucatán tenía un jardín
Y en el jardín había una flor
Y tras la flor un jardinero
Que le brindaba todito su amor
Pero ocurría que el jardinero
No siempre era un servidor
Aquel jardín era muy visitado
Nunca una flor dijo que no

Te dejé porque me fue preciso
Y el tequila me vino a consolar
Ahora roto, desmontado y muy cornudo
Ya no me quedan más balas que llorar

¡Cómo me la pegaron, madre!
¡Peor que tú a padre!

No es de hombre aguantar traiciones
Ni del Tequila, del caballo o la mujer.
Y por las cachas de mi pistola
Que no es macho el que se las deja hacer
Cuando la vi borracha y galopada
Por todos los bravos y bestias de Comala...
Con el sombrero me tapé la cara...
Nunca se vea a un enamorado berrear

Te dejé porque me fue preciso
Y el tequila me vino a consolar
Ahora roto, desmontado y muy cornudo
Ya no me quedan más lágrimas que llorar.

¡Cómo me dolió, madrecita!
¡Mira qué sufrimiento! ¡Me capen el caballo si miento!

La otra tarde con los peones en la plaza
Se jugaban cuánto iba yo a durar
Yo les decía que mi amor era eterno
Aunque ella fuera ahora comunal
Sólo hubo un bravo que repuso "ya lo siento"
Porque con ella me voy yo a casar.
Yo lo miré como se mira a un muerto
Y a la cantina nos fuimos a llorar

Te dejé porque me fue preciso
Y el tequila me vino a consolar
Ahora roto, desmontado y muy cornudo
Ya no me quedan más llantos que llorar.

¡Esto es sufrir, madre!
¡Soy el recordman del dolor!

Ya suenan las campanas de la iglesia
Y los muchachos la acompañan al altar
De todos novia era muy mentada
Naide sabía con quién se iba a casar
Dónde está el cura preguntaba ya la gente
Donde está el novio preguntaban sin cesar
Cuando aparezco de sotana y muy demente
Son mis pistolas su marcha nupcial

Aunque cornudo y apaleado soy valiente
Será la muerte tu marido y nadie más.
La mujer que del amor hizo vientre
Ya no se ríe de Panchito Yucatán.

¡Lo que lloré en la balacera, madrecita!
¡Más lágrimas que granos de arroz!

Te dejé porque me fue preciso
Y el tequila me vino a consolar
Ahora roto, desmontado y muy cornudo
En la otra vida también tú llorarás.

C.E.D.

De nuevo se ha estropeado el tractor. Ya vuelve a arar. La ilustración que ilustra lo inilustrable ineluctable es la última que se hizo en el muy noble y neófito tractor Valentín, y en coautoría, antes de que se desplomara en el bancal. Marchamos. Lacónicamente, pero marchamos.

CIVILIZACIÓN

Nunca me arrimé a un paisaje
Sin pensarlo un poco ensalada
A la fotografía de un animal salvaje
Fuera del ámbito de la política
Mis flores preferidas proceden de la tos de los servilleteros
Mis ríos de alta montaña tienen marca de whisky
Imposible concebir el tabaco surgiendo sin filtro de la tierra
Imposible admitir que los muslos de pollo tuvieron plumas un día, esa leyenda
¿Qué fue antes, las endivias o la bandejita de corcho?
Tan lejos del origen de los huevos fritos
Como pueda estarlo el trino de un semáforo
Pero esto va a cambiar
Esta tarde me como un coche verde pistacho en la autopista
Y a ver qué pasa con mi vida.

PORVREBIOS CÁLSICOS (ALMUTAMID DE CÓRDOBA)

1. Miraremos pasmados el vuelo del gorrión sobre nuestras cabezas, pero el guerrero sabio no abrirá mucho la boca.
2. Desconfía del contento de tu mujer. En la batalla, todo lo que venga silbando es malo.
3. Es dulce el tesoro de los amigos, pero también es dulce el tuyo. Cambia las cerraduras de vez en cuando.
4. Bebe de las fuentes de la sabiduría y de la tradición, pero déjate de tonterías en el desierto.
5. El ratoncillo de campo se maravillará de la flor silvestre, pero el halcón tiene una visión más general.
6. Si arrojas una gallina desde la almena, planeará. Si arrojas una bolsa de oro, planeará tu mujer.
7. Oirás con valentía el tambor del enemigo en la distancia. Si oyes más tambores, ya puedes hacer lo que creas conveniente.
8. Admirarás las virtudes de tu esposa, pero no te probarás su ropa.
9. Una mala cosecha de patatas no traerá más piernas de cordero a tu mesa.
10. Alá, en su sabiduría, hizo el barrizal y los carros. El hombre, en su sabiduría, los juntará.
11. Caballo comprado en mayo, verano de relinchos, pero la trucha no tendrá nunca una sartén en su casa.
12. Si tu mujer quemó vuestro cuadro de nupcias, tú no pondrás los camafeos de ella y de tus hijos entre las orejas de tu caballo.
13. Si mandas a tus siervos a plantar arroz, al año siguiente te preguntarán por el pollo. Mándalos a plantar pollos y te mirarán raro.

Y QUE RECONTRACONSTE QUE

QUE RECONSTE

Con estas manitas, Iberdrola, y una cosa que se llama Corel y tiene corolitos, he retratado a medio barrio. Se les sacaba una foto con una cámara digital, se la pasaba al ordenador (en algún lado tengo que verla), y a copiarla luego rasgo por rasgo. En ningún retrato he tardado menos de tres horas. Y alguno hubo de hasta cinco y seis, dale que te pego al lapicito. Ningún filtro, ninguna transparencia, ninguna superposición para copiar colores o contornos, y echarme a dormir la siesta. Luego se imprimía el trabajo y se le enseñaba al interesado: "Quítame papada", "Parezco bizca", "Cámbiame el fondo", "Ponme más kilos", "Ese ojo brilla menos que el otro". Se corregía el asunto, vuelta a imprimir y entrega. El Corel puso los achiperres, Iberdrola los voltios y algún que otro sus 60 euros por barba, que también los hay regalados. Son amigos, conocidos y meros encargos. A Juan y a Abdul, por ejemplo, ya los senté en alguna página del cuaderno. Vuelven a estar. Muchas gracias a todos por vuestra participación.

QUE CONSTE

A la gente le dices que pintas por ordenador (las tabletas gráficas podrían ser de chocolate para ellos, que les da lo mismo), y en seguida te escupen a la cara el poco mérito que debe de tener eso, "con lo que son hoy en día los ordenadores". Les enseñas cualquier retrato sacado en papel (buen papel, buena copia, buena impresión) y por ahí ha pasado todo Microsoft entero, que tú no. Tú no. Tú sólo a mentir y a engañar al personal, y a hacerles más trampas a las fotos que el cirujano de la Cher a su estampita de la comunión. Y no hay manera de explicarles que el lápiz óptico no traza sin mano o que eso se transforma mágicamente y tienes pinceles, rotuladores, ceras, aerosoles y toda la parafernalia, como un artista "normal", un artista "a cuerda", sólo que sin mancharte ni tener contacto con los materiales (oler a trementina / rascar acrílicos del suelo / almacenar lienzos en el cuarto de baño). Y es que ya, ni ganas de darme a entender. O lo ven, o no lo ven. Y al que no lo vea, mi humildad natural me impide insistirle; al que no lo vea, mi mal carácter con los retorcidos me impide aliviarles la tara con un Santo Tomás, mete la mano y cree, gilipollas de poca fe, o súbete a casa y mírame delante del "parato" cómo te pinto una raja de melón sin melón ni puta foto... Y como me pasa de todo con el ordenador y los programas gráficos (lo mismo que si se me acaba un tubo de magenta o se jode el tapón de la linaza), aquí va una muestra. La foto es "catch-screen", de móvil a pantalla de ordenador. Y todo porque el programa petó. Reventó. Y en una ventanita que conseguí arrastrar fuera "sin llevarme pintura", me avisaban dramáticamente de que la aplicación en uso debía cerrarse. Ni p'alante, ni p'atrás, y el dibujo sin guardar. Y como ésta, mil. Reventones y pantallazos a mitad de trabajo (el software de Maracaibo es lo que tiene), y archivos incompatibles a muerte entre sí (cuidado que son orgullosos los "flash" o los "rif"). Por eso, en esa impotencia, y antes de perder lo ya trabajado (mejor o peor, ese no es el caso), el tonto recurso de hacerle la foto al dibujo inacabado de una mujer hecho por ordenador y, mira tú qué cosas, también deshecho por ordenador. Porque a la chica no se la ha vuelto a ver tomando copas en un archivo de recuperación. Ni echándole miguitas para que vuelva. Nada. Fugit. De modo que, el dibujo por ordenador, pues unas veces para bien (qué precioso color de relleno, chaval, por ejemplo), y otras para cagarse en la pana (a ningún artista "físico" le desaparece una vaca del lienzo; bueno, si se pasa con la trementina, a lo peor), así que empate. Yo no oculto que mi caballete tiene enchufe, y la gente deja de preguntarme cómo le hice esa foto tan rara a la puta raja de melón. Si es que da igual. Como decía el otro: "demasiadas explicaciones para no estar mintiendo". Una cruz. Pero que conste. Item más: con la mala leche, el nombre del archivo tiene falta de ortografía: "Qué" Conste. Un sindiós.

(Nótese el puntero yerto del ratón y perdóneseme el mal encuadre. Estaba de luto)

BAR-CAYUCO

A las costas de las noches de fútbol europeo (bocana Canal Plus, Bar Los Caracoles), llegan los cayucos hasta arriba de parroquianos de África. Mucho senegalés. Mucho nigeriano. Mucho guineano. Anoche, la mayoría estaba con el Valencia (qué salaos), aunque también había alguno del Chelsea (un rebotado de Londres a Madrid, seguro). Chelsea 1 - Valencia 1. El amigo blanco de la izquierda ya estaba. M. está siempre. Es mobiliario fijo. Si dieran el bar en traspaso, habría que incluirlo y conservar su "status". De hecho, es lo que más tiene y hace: "status". En los apretones de aforo se transforma en la ardilla Scratch (de la Edad de Hielo) buscando su bellota-taburete o defendiéndola con tarascones verbales. El otro blanco de la derecha debe de ser un infiltrado cuya identidad no consta ni en este cuaderno ni en este bar. Lo que sí quedaría horrible es que le pusiera un círculo negro en la cara para preservar su imagen, ¿verdad? Ironías aparte, así va la foto, tratada con filtro de pincel seco en el Photoshop, y cuya autoría corresponde a Javier Nieto, quien me la pasó por infrarrojos. Tela.

BUHARDILLA DE LAVAPIÉS (25)

Me dais pan, whisky, tabaco, una buhardilla alquilada, pero yo tengo ganas de mataros a todos. Me dais taxis, Barras, calles y hasta cines, pero realmente os mataría a todos. Se por qué y no lo sé, al mismo tiempo, como los deseos suicidas o el amor. Quizá es el calor. Quizá que no os conozco bien, pero no conozco nada bien. Puedo veros ahí fuera preparándolo todo con vuestros trabajos y vuestras familias y vuestras ilusiones
y dais ganas.

Disimulad el motivo,
ocultad las almas.

Zapatos,
unas gafas,
los mismísimos libros,
la mismísima música
que me dais.

Os mataría a todos.

Es mucho más que trabajar.
Mucho más que comprarse un coche.
Más que unas vacaciones.

TIRO AL PLATO FEMENINO

No sé si hay mucha relación entre el deporte y la homosexualidad. Bueno, en realidad todo el olimpismo griego, claro. Pero uno al que siempre he relacionado con las lesbianas es el tiro al plato (que ya es llamarlo deporte...). De cualquier manera, en Málaga siempre ha habido mucha afición a la rotura de platos en público (matrimonios, chiringuitos, cochinillos quemados). Las competiciones son a primera hora de la mañana, cuando no hay ningún parapente despistado y los turistas están de resaca. Ahí se juntan por igual cazadores vestidos de conejo y lesbianas vestidas de militar, o de divorciadas. Cosas que recuerdo de pequeño, no sin cierto escalofrío.

BARRAS (3)

Y sin ser partidario de los bares de diseño o con estudios, reconozco que el turismo por sus costas a veces da sus frutos. Criaturas infernales que suelen estar liadas con algún camarero y plantas carnívoras de las de cinco comidas al día y la cena lo más fuerte posible. Cazan tontos solitarios y solitarios tontos, y a la que se arrima un grupo practian lo que suele llamarse "molinete de mierda", y todos al futbolín.

BARRAS (2)

Entre los radioaficionados, al que lleva la emisora en un camión le llaman "Barra Pesada". Entre nosotros, una barra pesada va a ser la que tiene camarero cansino. Abajo, reencuentro entre dos camioneras sin radio, por ilustrar.

BARRAS

Como en los cascos de los barcos viejos, en sus quillas, hay barras con clientes adheridos, antiguos borrachos incrustados, barras con tal lastre y tales monstruosidades en su línea hidrodinámica que no se sabe como siguen flotando ni de qué manera consienten gobierno. Cuando entran en dique seco, esa quincena de vacaciones que se aprovecha para una limpieza más a fondo, a los clientes de toda la vida también les pasan un trapo. Conozco protuberancias de barra con nombre y apellidos que es cuando peor lo llevan. Sin embargo, pese a la dependencia, y en lo que respecta a la barra en sí y como línea divisoria, seguimos estando en el lado correcto. Sus y a ellos.

Pero sobre todo a ellas.

SALUD

DEBERES

Y la Madre, cerrando el libro del deber
se marcha, satisfecha y orgullosa; no ha visto
en los ojos azules y en la frente abombada,
el alma de su hijo esclava de sus ascos
-ARTHUR RIMBAUD-

Ljubojevic debería haber sabido que el ataque con sacrificios

de consecuencias incalculables es mi caballo de batalla

y es así como me he hecho un nombre
-DAVID BRONSTEIN-

-¡Viva Mompracem! ¡Plaza a los tigres del archipiélago!
-¡Todavía otro esfuerzo! –gritó Yañez,

que veía vacilar a los asaltantes-.

¡Un esfuerzo más y daremos cuenta de esos testarudos!
-EMILIO SALGARI-

Preocupante que sigan estando ahí
el diablo y los miedos

De pequeño los fulminaste
con el farito de tu pequeña bici y su dínamo
pero

(De LA PUERCA ROSA)

BUHARDILLA DE LAVAPIÉS (24)

¿Sabías que tras el cristal de los bares
sólo hay mujeres preparadas para la lluvia?
Mujeres que quieren ser madres o que ya lo son.

Brillamos espantosos
Queremos brillar amor
Pero brillamos esto

Te haremos un infierno de amigo
Si te llevas nuestras cabezas

Este beso que no para de crecer
Desde nuestro horror
Hacia tu sonrisa
Mételo en una almohada con clave

Nuestros sueños tienen títulos de crédito
con nombres de psicópatas.

Thomas Hamilton entró en una escuela.
Mató a dieciséis niños.

De bebito flotábamos
Desde arriba veíamos a las vacas de plastilina
Mugiendo su blandura

Yo veía
A mi prepadre buscándose pesetas en la cabeza
Como piojos Veía
Huellas de tacón en un mar de mermelada azul
Les deseaba buenas madres a los otros niños
Y dormía en lo alto
Dormía.

Thomas Hamilton nos esperaba.

Ni él había comprado las balas,
Ni yo contaba sus agujeros en mí
TODAVÍA.

Hoy le entiendo las ganas de matar porque sí,
como los enchufes sucios o los barrancos.

CASANEGRA

-Señor Rick, se está usted convirtiendo en su mejor cliente
-CASABLANCA-

No se deberían poner caras largas,

aunque sólo fuera para no tener más superficie que afeitar
-FENANDEL-

Le voy a encontrar la pista a este dolor
que me ha robado los sábados.
El norte a estos ojos terribles,
a esta cara mía abandonada en la noche
como una cáscara de catedral.

En todos los verdes sé que me falta amor.
En todos los libros sé que soy poco.

Los naranjas que veo en el horizonte
son los alaridos de los buenos días que te di.

Aun así, ya no veo una lágrima y me añado.
Ya no me subo a los pechos que se van.

Este dolor es otra cosa.

Mira a la espesura.
Un estremecimiento de hojas que he sido yo.
La vida se me ha vuelto pregunta
como se vuelven pared tantas mejillas.

Insisto en el oro de este temblor.
Las quemaduras de cigarrillo en esta tela de recuerdos.

Cualquier carne a esta ropa interior vacía.
Algo de lo nuestro se está comiendo lo mío.
Recuerdo tu esternón aerodinámico.
Unos días a parques,
otros a novelas,
ese hueso tuyo sabía atravesar mi cabeza.

Surcos de espuma en mi frente.
Estelas de patinadora que necesitaba ser madre tras la pirueta.
Piernas en cuyas alforjas se fueron los sábados.
La huella de tus cuchillas es la caligrafía de este corazón inédito.

Con permiso, de postre,
voy a cagarme en Dios,
ahora que sé que el tiempo,
incluso yo mismo,
somos
el pulso de un melón bajo las estrellas muertas.

(De LA PUERCA ROSA)

LA MUERTE DE POMPOV

P.TELE (2)

"¡No lo dude más! ¡Es auténtica baba de caracol!

Si el caracol la tiene, ¿por qué usted no?"

P.TELE

"¡Y aún hay más! ¡Por la compra de su primer pedaleador

le ofrecemos el segundo a mitad de precio!

¿Va a poder rechazar esta irresistible oferta?"

APARECIDOS SIN CABEZA

-Yo lo quiero todo y lo quiero ya. Quiero que me abra la cabeza un grupo de majorettes enfadadas, Claire. Unas majorettes enfadadas drogadas. No lo entiendes, ¿verdad?
-DOUGLAS COUPLAND-

Sé de mentes que habitan en la mantequilla.
Lo que desyunas no está en el periódico.
Sé de espíritus en el pan y de lámparas dentro de los cigarros.
Sé de perros que corren por el interior de los besos,
De mariposas que se resguardan de tus lágrimas
En las armellas de los cerrojos.
He visto caer de tus bragas negras en el tendedero manuales de /juego secos.
Puede que todo esté habitado, entonces,
Y que esta sensación de vacío
Sea una guerra lejos a la que he ido
Y de la que no me llegan noticias
Ni en la mantequilla, ni el periódico,
Ni en tus bragas que edita la noche.
Me he ido de mí
Y no sé si volveré.
Hablaré con los libros.
Sé que migran cientos de kilómetros por dentro de los hombres
Hasta que encuentran su cabeza de otras temporadas.

(De LA PUERCA ROSA)

BUHARDILLA DE LAVAPIÉS (23)

-Los muchachos y yo estamos cansados.
Es la primera vez que tienes tu motel
Apuntado por cien Cadillacs de oro, amigo.
Déjame que me presente.
Mi espíritu es el que humea-.

Esta fiebre es salud.

Somos los hijos
Que deliran inconvenientes monstruos
En camas líricas
Los hijos de la pizarra
Y la bofetada buena

Nos acarician la frente
Y leen en braille
Rocas solitarias
Sienes polvorientas con lagarto
Sombra de buitre

Neuronas dentadas y hambrientas
Que se comen tu buenos días
y el maletín que te cuelga como una fruta

Dada la última tendencia de los osos
A ser de peluche
Esta costumbre nueva
De amar aterrado o de
Soñar tan de lejos
Diseñamos artilugios
Para torturar Domingos

No te conocemos bien
Pero no conocemos nada bien

VÍA CRUCIS

Estaba dibujando mi Cristo cenital (vigilante sobre las carreteras) cuando se me ocurrió la tontería de añadirle algo al baldón que ya le pusieron los romanos: INRI (Iesus Nazarenus, Rex Iudaerum: Jesús Nazareno, rey de los judíos). Y la estupidez en cuestión era: WWW.INRI.ORG . Qué travieso y original... Pero lo descarté de inmediato porque era una evidente falta de respeto y, lo peor, sin gracia. Que no. Sigo dibujando, confortado por obrar bien (uno es así), cuando tengo un presentimiento. Tal y como está el mundo de desquiciado, mirar en el Google... Espanto. La página existe. Es pornográfica. Su dominio está en venta. Estamos locos.

THE HOLY WEEK

Si Cristo murió por todos nosotros, en Semana Santa es al revés. Los tronos son coches destrozados y los nazarenos llevan capucha de grúas. Se adjuntan itinerarios. Esta noche se cruzan el Sagrado Renault Megane de La Bendita Tabla de Windsurf en la Baca con el Venerado Volquete de la Buena Hostia entre la carretera de Andalucía y su incorporación en la calle Antonio López. Llueva o no llueva. Con crucifijo anfibio (corona de espinas de espeto de sardinas) o todoterreno (la lanzada de Longinos es clavada de casa rural). A lo más que me suena esto es a la celebración del 28 de Diciembre, cuando nos alegramos y disfrutamos tanto con la matanza de los santos inocentes encargada por Herodes. Nosotros así, y los otros Alá ellos. La tradición marca que estos días la cosa esté plagada de gente que se autolesiona, en coche y a mano. No faltemos a las costumbres. Va una playa y un penitente a rastras.

MASS MEDIA

EL RELOJERO MANCO DE LAS DOS MANECILLAS

SÓCRATES.- Juro por la respiración, por el aire y por el Caos también, no haber visto jamás un hombre tan grosero y torpe como éste. Las sutilezas más sencillas las olvida antes de haberlas aprendido. Voy a llamarle a la luz del día. ¡Estrepsíades, sal aquí y tráete la cama!

ARISTÓFANES (Las Nubes)

A los pronósticos los provoca una fundación de gente
Con las dioptrías a cincuenta años
Y a las mareas la mosca cojonera que es la luna

Así que

Vamos a llorar catedrales de risa muy pronto
Catedrales ni siquiera nucleares
Bastan los bichitos
La mucha agua La poca
O la beca de intercambio de una loma de desierto
A tu almohada
Tantas veces advertida y no bilingüe aún

Sí, amigo, sí
A lo diario le están naciendo siglos
Le cuelgan futuros como vestidos de papel
Lo hacen pasar al cuarto de los niños
A dar las buenas noches por la mañana
A dar miedo

¿O es que todavía no te has dado cuenta?

Empezamos a estar dichos en las propiedades del plástico
Reclamados por lo inorgánico
Como dados de pan en un cubilete
Percatados en una subasta
Donde cada comprador es un Desastre
Que nos necesita al peso
Nos busca de números
Nos requiere de amor estadístico

Hace años que no coincide lo despreciable con lo despreciado
Y lo estamos pagando
En ríos con rodapiés
El hielo caliente de los mejores ayeres
El antiguo sol vuelto sol moderno
(Moderno porque viene y se acerca y se arrima y es melanoma)
Y tus juguetes en la basura de no haber volado nunca
Sin ayuda
Caminado nunca por caminar
Paseado nunca por que a ti te pasee La Tierra
Como la caída deambulada
Que llaman viaje, Viaje y VIAJE.

Y así
Pintan los coches de amoníaco
Para que sus criaturas interiores mueran desinfectando
Fuman de amoníaco las criaturas
Para que sus muertes interiores escuezan los ojos
A la altura
La bajura
De las gafas gachas del Dios por fin forense
Que nos espera a nuestra imagen y semejanza
A la vuelta del Gran Kabum

Y así
Yo te sugiero la afición muy adjetivada de beber inhóspito
Insoluble
Desdichado
Luminoso
Radiante por dentro como una comarcal con bici nueva
Y que al mundo le vayan dando mucho por culo,
Poesía aparte,
En lo que tiene de indemostrable y famoso
Por ejemplo.
Y hostias.

(De “EL RELOJERO MANCO DE LAS DOS MANECILLAS”)