VISIÓN

KABUM VIVE

KABUM

HERMENÉUTICA DORSAL

Si Dios hubiera querido un comportamiento más decente de nuestra parte, no nos habría hecho el culo en forma de fruta.

BUHARDILLA DE LAVAPIÉS (8)

Hoy quiero pasarme Lavapiés
de un carrillo a otro
todo el día.

Entro en un bar viejo como los bares y
pido un café.

Se me mete dentro y es el alma de otro.
Tal vez un ínfimo extraterrestre amargo.

El almanaque es precioso:
una morena desnuda y sonriente con el pubis de los 70
y los sobacos dados con jabón Lagarto.

Mi cabeza es minuciosa
como las pequeñas cacerolas de las mujeres
solas y viudas.

Voy a hacerle un hijo
A esta Barra A pedirle la mano
A aquellas tetas Voy a hacerme un hombre
En este entierro de taburetes solemnes
Hasta que suenen
Las pestañas del camarero
Que vigila mi equilibrio
Mi resaca
Como una temperatura más
De su necesidad de mi dinero

Dicen de la Gran Barra
que tiene la altura justa para todos.
Ah, enanos y gigantes,
codo con codo,
bebiendo en armonía.

Voy a comerme esta tristeza
Con patatas Este huevo de odio
Con sal y ajito de loco Estaré
Borracho como una mosca en el aire
De tu costillar Ahora que sé
Cómo me escuchas

Voy a cocerme en café A dejar
Que mis cejas escapen de pura lucidez Haré
Una hoguera
Una hoguerita con todos los vellos púbicos
Que me han frecuentado para pedirme ruinas
Y la saltaré a corazón cojo

Desde hoy dejo de ahorrar para ser Dios
Y me lo gasto todo.

Dios es un lejos.

PATA DE BANCO (8)

La dieta mediterránea está basada en el pescado y el aceite, como las relaciones homosexuales. La dieta Fast Food está basada en la viruta de carne y la coca cola, como la Guerra de Irak. La dieta oriental está basada en el arroz, como las bodas. La dieta de la alcachofa está basada en un espejo, como las brujas. Y en lo que respecta al atildamiento de los ingleses en comparación con la mierda que comen, en el carozo de una aceituna no hay genética con tal desparpajo.

MY NAME IS BUDDY

Recuperemos el Budismo. El Buddy de Ry Cooder y el Buddy de Jack Lemmon y Walter Mattau. Hagamos un mundo de colegas. Colegiémonos todos. Debajo de una higuera. Con barriguitas y nirvanas y psicotrópicos como cabezas de dibujo animado. En estos tiempos de uña quemada, vivamos solidariamente la metáfora de pasarnos el porro y olvidémonos de Hoover, de Aceves, de Aznar, de Zaplana, de Rajoy, de Aguirre, de Bush, de Gala, de las Murallas de Ávila, hasta que se nos pongan los ojos amarillos y los higos a 500 euros el cuarto. Seamos absolutamente fanáticos de la nada y del buddysmo. Todos a la planta de flautas del Corte Inglés.

BUHARDILLA DE LAVAPIÉS (7)

AMANECE VIEJO COMO UN GEMIDO DE ASCENSOR
viejo.
Alguien recoge todas las camas de encima de la mesa.
Las junta en un taco.
Alguien baraja los nortes y reparte.

¿He aplanado el bulto de una mujer dormida?

Me pongo una columna vertebral delgada,
unas manos apagadas,
me adorno una comisura con un cigarrillo y
salgo a la calle a ocurrir.

Este invierno está haciendo un Agosto raro.
Un mes con los calzoncillos de otro.

Un par de monedas encarándose en los bolsillos
y un trozo de carne todavía en el cerebro.

Su segundo nombre era ME ENCANTA VIAJAR
¿Y A TI?
La hice desaparecer cerrando los ojos.

Inacabado, me gozan mujeres acabadas,
pero sólo cuando yo también necesito sus cuerpos.

En otros barrios amanece con toda comodidad
para quien pueda pagarlo, pero aquí no.

Aquí sisean los taxis, los alegres drogadictos y la muerte.

Aquí hay calles en cuesta para el sudor y
miles de heridos con dudas y prisa.

Aquí hace un calor de pueblo con parados.

Me gusta este pánico.

La Barbarie es el sonido de un helicóptero.
También los altavoces municipales que pronostican fiestas.
Los chisporroteos de estática de la alegría blanca.
La partitura urbana de la nada que precede a un día más.
A un hombre que se para de repente y está vacío.

Moriremos un minuto de un año y será un segundo
pero seguimos atándonos los cordones de los zapatos
y casi nadie lleva sombrero.

PATA DE BANCO (7)

He soñado con barcos de secano. Eran barcos de interior, pero en absoluto fluviales. Al despertar he pensado en el Arca de Noé, el barco de interior por antonomasia. ¿Y qué tipo de barco es un arca? Moisés navegó en cesta Nilo abajo (Nilo arriba, según el mapa), pero no por voluntad propia. Un arca no es un barco, dicho por todo el mundo, pero es lo que le encargó Dios a Noé. La cosa iba a flotar por la madera, no por el diseño, y era un arca porque no se trataba de navegar, sino de guardar animales y preservarlos del diluvio. De ahí viene la palabra "astillero": de la que montó el pobre de Noé tratando de hacer un baúl marinero. Las circunstancias apremiaban. ¿A todos? Independientemente de su capacidad hotelera, ¿también subieron al arca los boquerones, las sardinas, las ballenas...? ¿Hubo alguna suerte de parábola en que se les explicó que iba a llover hasta debajo del agua? ¿Quedaron convencidas las gambas? A la Iglesia no le puedes preguntar por esto. Tampoco por la constatada descendencia de Caín o de Set (por fuerza tuvieron que acostarse con su madre, Eva -incesto-, o embarazar a su padre, Adán -otro milagro-). Y en lo que respecta al arzobispo Rouco Varela, en las semillas del melón no hay genética con tal desparpajo.

PATA DE BANCO (6)

Cierre manu militari de todos los museos de España. Muy pocos saben lo que hay dentro, pero las protestas serán abundantes y encendidas. Hacer una lista al óleo de los que más alto hablen de cultura y derechos ciudadanos. Luego, amenazar desde el F.C.P. (Falso Colectivo de Pirómanos) con meterle fuego a todos los establecimientos del Corte Inglés del país. Comparar ambas reacciones. Y en lo que respecta a Moneo, en las semillas de la pera no hay genética con tal desparpajo.

PATA DE BANCO (5)

Propuesta de cacheos intelectuales masivos en ciudades y pueblos a cargo de la Sección Cultural de la Guardia Civil. Penas de reclusión inmediata en severos colegios de reeducación para todo aquel que no sepa decir al menos un afluente del Ebro o el resultado aproximado de la batalla de Guadalete. Los ciudadanos que se nieguen al cacheo serán relegados a puestos directivos en empresas de comunicación, alcaldías y representación en el extranjero. Y en lo que respecta a lo que aprenden actualmente los niños en el colegio, en las semillas del pimiento no hay genética con tal desparpajo.

PATA DE BANCO (4)

Ante la llegada de un nuevo vástago a la Zarzuela, y por el bien de España, los príncipes deberían plantearse que el padrino fuera el terrorista De Juana Chaos. Una vez acogido en el seno de la Casa Real, a la gente le parecería todo de perlas y muy campechano, y se acabarían estos aires de preguerra civil. Si es niña, Juana; si es niño, Chaos, y a otra cosa mariposa. Y en lo que respecta a la independencia del País Vasco, en las semillas del pimiento no hay genética con tal desparpajo.

BUHARDILLA DE LAVAPIÉS (6)

Anoche empujé un par de millones de hijos dentro de una.
Era blanca, 35 años,
de nombre MI PADRE ME PEGABA MUCHO.

No respetó el orden.
Abrió primero sus piernas,
pero un hombresunhombre

antes que un poeta
ceremonioso.

Dentro de las manos,
invisible,
arde el fuego de humus
que sólo apagan las desnudas.

Con orden o sin orden.

Anoche paseé silbando por su cabeza.
No había el más leve soplo de aire allí dentro.
Lamenté haberle hablado de la Gran Barra.

Nos dimos los bajos, luego las espaldas,
y dormimos un sueño insolidario y laborioso.

Esas espaldas de las mujeres
que duermen de ti
haciéndose un ovillo de NO.

Hoy me hablará de lo bien.

Se despertará y me mirará y me recordará y me sonreirá.
La veré sonreír de ESA MANERA
y me hablará de lo bien.

Puto planeta desesperado.

Todo es una infancia mal apagada, madre.
No les culpes a los médicos
si ahora quieren llenarme la cabeza de cortafuegos.

PATA DE BANCO (3)

Sin hipocresías ni estúpidos golpes en el pecho, habría que darles inmediatamente a la Banca y a las Multinacionales el gobierno absoluto del país. Nos ahorraríamos el sueldo y las corrupciones de sus sicarios, los sinvergüenzas de los políticos (de derechas y de izquierdas), y las continuas sedaciones con la ideología, la libertad, los principios, los derechos, la división de poderes, la democracia y el Estado del Bienestar. Cuando a los tontos y a los esclavos se NOS llame tontos y esclavos directamente, sin disimulos, esto reventará higiénicamente por algún lado. Y en lo que respecta a la obra social de Caja Madrid, en las semillas del tomate no hay genética con tal desparpajo.

PATA DE BANCO (2)

Literariamente hablando, sólo valen las historias que entienda un niño entre cinco y diez años. Desde La Ilíada (te han quitado a la novia y vas a por ella) hasta el monólogo de Molly Bloom (mamá está tonta); desde el Quijote (cosas de la fiebre) hasta Crimen y Castigo (el alquiler). Así pues, y para evitar más mierda, a todos los editores, críticos literarios, asesores y escritores metaescritores habría que sustituirlos inmediatamente por una excursión de niños a por ranas. Y en lo que respecta a Carmen Balcells, en las semillas del tomate no hay genética con tal desparpajo.

PATA DE BANCO (1)

Las mujeres son hoy en día tan inteligentes y dirigen ya algunas empresas importantes gracias a haberse dejado invitar continuamente por los hombres desde hace miles de años. ¿Gracias sólo a eso? Y a que los hombres las prefieren en gran medida para practicar el sexo. Pese a tales logros (lo de las empresas o hablar sin faltas de ortografía), siguen siendo muy partidarias de dejarse invitar a todas horas y en cualquier circunstancia. En las semillas del tomate no hay genética con tal desparpajo.

BUHARDILLA DE LAVAPIÉS (5)

Exactamente.

Yo le di un día
a mi cabeza un beso

y me fui.

Si oigo llorar
puedo ser yo
y no hago caso

La locura ya es estar aquí.

Ahora hago ruinitas en los pechos.

Me matarán por eso o no me matarán.

Sin hambre,
he pelado camas a altas horas de la noche
sólo para ver cómo se secaba su pulpa.
Por maldad, hubo días en que no me emborraché
y días que no viví de puro rencor.
Por amor, he acabado con números, palabras y casas.
Por amor, he preferido pánicos y bares y unas gafas nuevas.
Con todo,
siempre seré el Hombre Soleado que te invita a langostinos.
El hombre del extremo de la Barra,
el de la mesa del fondo,
el que ya estaba.
El tipo que huele a comida saltada
como los mediocres huelen a precios.
El tipo que huele a Dios
como los borrachos huelen a Mujer Ida.
El borracho que huele a Mujer Ida

como las Mujeres Idas huelen a Domingo.

MUTACIÓN

¡Los fascistas han comenzado a volar!

IMPACTO MEDIÁTICO

España ante la tele

EL MAL (2) (En el ojo de un gato)

BUHARDILLA DE LAVAPIÉS (4)

Lo que quiero decir está en los dos lados de un escupitajo
y en los cuatro muñones de un abrazo de postguerra;
en las horas
benditas de la fresca y en los minutos años de amanecida
con mujer de verdad.

Lo que quiero decir es un horror bueno de madre
peinándote en la cornisa. Esa solicitud.
El incidente espacial que supone un beso ahí.

La leyenda de la Gran Barra,
también.

Lo que quiero decir es tal vez una madre cornisa
y un padre cornisa y unos amigos cornisa y
la disimulada cornisa que tenían en el esternón tantas mujeres.

Escarba en mi cráneo.
Ojalá encuentres algún juguete perdido, una moneda,
un trocito de madera auténtica.
Algo que sonría sin saberlo.

O el intento honesto y borracho
de hacerme un sombrero mejicano
con vuestras almas
y salir disparando de los sitios.

Devolverle a la Muerte
su mero rango de transportista.

Darle a los días su antigua anchura.
Aquéllos días para luego.
Aquéllos quiebros de cintura
con que nos hurtábamos al futuro.

Devolverle a la vida
sus queridos picores.

Cuando primero fue
el desalojo de aquél remoto coño.

Cornisas y madres.

Escribo tan junto dentro de mi cuerpo
que comienzo a sangrar por la nariz.

Puedo sangrar así
porque ahora soy un HOMBRE.

Aunque
me lloviera encima un día
me empapara del que llevo en las fundas del alma
me tuviera un día
en el calabozo de mis pantalones
las mujeres se me comieran los ojos
soy un HOMBRE

cuidado, animales,
que sé decir hola.

QUINTO

Monumento al Botellín Desconocido y culminación del ascenso.

CARRERAS DE CHIRINGUITOS

Las carreras de chiringuitos gozan de gran predicamento y reputación en las playas de Málaga. Los chiringuitos corren entre ellos no a la manera atlética o pedestre, cosa que les resultaría problemática y hasta peligrosa por los muchos ladrillos y enseres que habrían de desplazar, sino que lo hacen a la manera emblemática. A la orden de "!ya!" los clientes de los chiringuitos en competición estiran el cuello hacia el mar en actitud de gozar mucho de la brisa marina y del placer de la vacación, y así permanecen el tiempo pactado para la carrera. Gana el chiringuito más emblemático, por supuesto, y queda a criterio turístico de la opinión pública en ese momento dado. Grandes ganadores hemos tenido: el titánico "Los Manueles", la esforzada "Ponderosa", "El Amillo" y sus carreras de largos atardeceres... Muchas leyendas se han labrado y muchos cuentos se narran a la luz del fuego de las moragas... El chiringuito "Neptuno" y el autobús de japoneses con quemaduras de tercer grado durante una agónica carrera de 16 horas... El chiringuito "Los Tritones", del que se dice que avanzó medio metro hacia el mar en un sprint de carrera corta, un mítico domingo de los años ochenta... El desaparecido "Mi Copla", al que una ola le devolvió un hidropedal con dos alemanas muertas durante un novedoso certamen de primavera... Nadie conoce con exactitud el origen de estas carreras singulares (los sumergidos y silenciosos chiringuitos de la Atlántida guardan su secreto), pero no es modalidad frecuente entre los chiringuitos de otros países y litorales, a no ser por esnobismo de su dueño o importación notoria. Así, las carreras de chiringuitos de Málaga son uno más de los atractivos de la Costa del Sol. Elija una de nuestras cuidadas calimas matinales de desodorante y bronceador, y goce del espectáculo. Los turistas más atrevidos, los más emblemáticos, incluso se atreven a participar.

LA POSTERIDAD

Sólo hay dos tipos de personas:

-Las que apuestan su futuro a una sola semilla.

-Las que apuestan su futuro a cientos de semillas.

El Hombre Aguacate. El Hombre Sandía. Por hombre se entiende Ser Humano (no clamen las mujeres).

El Hombre Aguacate es de un solo libro, una sola empresa, un solo amor, un solo hijo. Suele morir de un tejazo.

El Hombre Sandía es de muchos libros, muchos fracasos, muchos amores, muchos hijos. Suele morir de un tejazo.

La posteridad de uno o de otro siempre depende de la calidad de sus fracasos o la estupidez de su único libro. Las tejas ponen a cada uno en su sitio. Y el cambio climático nos pondrá a todos.

Viva la muerte.

Viva la esterilidad.

Viva el pasado.

Arriba los melones.

BUHARDILLA DE LAVAPIÉS (3)

Pero
tengo
una noche entera
para comprender a este dios pequeño y aterido
que me cuenta dichas de incendios
y vientres olisqueando por las aceras.

Tengo esta noche como un indio su caballo
pinto de estrellas.

Y voy a hablarte.

Lo que quiero decir es oscuro como una niña.
Lo que quiero decir es de contentas violencias
y de calladas subversiones.
De nuevas heridas jubilosas.
Del pánico.
De fe en la vida perturbada. De vencejos y de ventanas.

De hombres y de mujeres.

Del espíritu y del pus y de los cuerpos y
de taparnos alaridos unos a otros con almohadas,
con besos, con choques de trenes.

Imperdonable al whisky,
severamente ebrio,
necesitaría más balas para acertarte.

La Gran Locura es un ejercicio de precisión
y no deja mutilados vivos.

Ya
caí una vez por el eterno
hueco de escalera
de mi cabeza.
Los brillos de la noche pasaron por el borde de mi copa
abandonada
con chisporroteos de final de hoguera.

No es algo que le puedas contar a tu noviecita
sin verla humear
bajo tu lupa de psicópata.

El infierno tiene estos pasamanos.

BOTANDO EN LA BUTACA

Hay tres películas cuyos protagonistas se pasan todo el rato en la cama y no son porno: EL EXORCISTA, JOHNNY COGIÓ SU FUSIL Y MAR ADENTRO.

A Russell Crowe lo nominaron al Oscar a la mejor interpretación masculina por GLADIATOR cuando se pasa media película con una máscara. No recuerdo si se lo dieron.

Cuando Clark Gable dice eso de "Me importa un bledo, querida" en LO QUE EL VIENTO SE LLEVÓ, quería decir exactamente que le importaba un huevo, o un pimiento, o una mierda. Pero dijo "bledo". Cuando vio la versión española, el propio Clark Gable corrió a buscar inmediatamente un diccionario de la R.A.E:

bledo: m. Planta rastrera, de unos tres decímetros de largo, hojas triangulares de color verde oscuro y flores rojas y pequeñas.

El orejas siguió preguntando por ahí y se enteró que es lo que se le da de comer a las vacas cuando no hay otra cosa. De muy poco valor nutritivo y muy poco sabor, según las vacas. Y al que las cuida no le cuestan nada porque el bledo crece solo, no como la alfalfa, que hay que sembrarla. El hombre quedó muy tranquilo, aunque habría preferido decir "Me importa un huevo de pato, querida" (protestas de los patos), "un cojón de mico" (huelga en el zoo), o "un rábano" (aplausos del modisto).

Los momentos de ir al baño en las películas de los Hermanos Marx (en casi todas) es cuando Chico o Harpo agarran un instrumento (no digo nada cuando canta Zeppo). Es lo mismo que me pasaba de pequeño con los Payasos de la Tele: Circunstancia Gabi tocando el saxofón enano. Y últimamente cuando hay tanta, tanta, tanta tensión en una partida de póker y yo no tengo ni idea de jugar al póker. En todas, menos en EL GOLPE. Probablemente es la diferencia entre una gran película y las otras. Consiguen que un paralítico no odie el ballet.

Y por supuesto nadie dice nunca, nunca, en CASABLANCA, eso de "Tócala otra vez, Sam".

EL MAL

PISANDO FUERTE

O una mierda, o un sirtaki

Ropa de abrigo para las "extremidades" climatológicas

Ayer fui a que me hicieran un "conocimiento" médico

Puto lenguaje

En la tele y en la calle, patadas y escupitajos a las palabras, palabras a las patadas y palabras a los escupitajos.

Eufemismos del siglo XXI:

Regulación del tracto intestinal: cagar normalmente

Tu crédito ya sin preguntas. Pídelo ahora: blanqueamos dinero y de paso donamos tus órganos

Parado de larga duración: vago, generalmente

Parado: despedido

Demanda no solvente: pobre

Brote esquizoide: tipo con un hacha por la calle

Manía persecutoria: tú, delante del tipo del hacha (nadie te creerá)

Infravivienda: chabola

Chabolismo vertical: constructoras que se enriquecieron en los años 60.

Ciudad dormitorio: ciudad establo

Nueva barriada: descampado

Plan de choque: más policía

Reacomodo: desalojo

Rehabilitación: desahucio

Madre no biológica: barriga que se alquila para mandar interno al niño y que se forme

Desembarazarse: abortar o dar a luz, es indistinto

Música étnica: música para la mala conciencia

Presunto: delincuente jamón

Regulación laboral: despido masivo

Reestructuración de plantilla: despido masivo

Adaptación ante los nuevos retos: despido masivo

Sinergia entre empresas: despido masivo

Nueva dirección: despido masivo

Ampliación de capital: despido masivo

Internacionalización de objetivos: contratación de mano de obra esclava fuera del país

Integración laboral: contrato basura

Dinamización del empleo: contrato basura

Demanda de mano de obra no cualificada: contrato basura

Iniciativa privada: te propongo un contrato basura

Fomento de la competitividad: despido masivo

Deslocalización: despido masivo aquí, esclavitud allí

Ropa casual, ropa "cásual": "cásualmente" no tenía nada elegante que ponerme

Eutanasia: desenchufar

Familia desestructurada: niño cabrón

Amor a primera vista: erección / segregación

Herido muy grave con pronóstico reservado: persona destrozada

Herido de carácter leve: Persona herida con poca personalidad

Escándalo público: lo que le ha molestado probablemente a un solo policía

Alteración del orden: lo que le ha molestado probablemente al mismo policía

Agresión a la autoridad: lo que le ha acabado de molestar definitivamente al mismo policía

Apertura del juicio oral: el detenido ya puede abrir la boca

Secreto del sumario: telefonazo nocturno al amigo periodista

Filtración a la prensa: secreto del sumario

Desacato: tocar los cojones al juez, pero delante de gente

Perjurio: mentira que se descubre

Declaración: mentira que se espera que no se descubra

Prevaricación: pleno municipal

Plan urbanístico: el "plan".

Prensa rosa: prensa cursi asesina

Prensa amarilla: periodistas de amarillo chillón

Prensa seria: la que pagan los bancos

Prensa sensacionalista: la que paga sensacionalmente

Avance informativo: atentado

Noticia de última hora: catástrofe

Reconciliación de la pareja: portada

Separación de la pareja: portada

Divorcio: desplegable en el interior con ella desnuda

Día de la Mujer. Os jodéis. Nunca habrá un Día del Hombre.

DARTH VADER TAMBIÉN FUE NIÑO

Foto gentileza de www.esponjiforme.com

VOLVIENDO A PIPI CALZASLARGAS

Es que me ha saltado (asaltado) una duda y he tenido que tirar de (abrir el) diccionario.

El de la Real Academia de la Lengua:

Calza:
f. calzo, cuña con que se calza.
1. Media.
2. Prenda de vestir que antiguamente cubría el muslo y la pierna, o sólo el muslo total o parcialmente. Más en pl.: don Gil de las calzas verdes.
3. amer. Empaste dentario.

Por eso la niña se llamaba Pipi Calzaslargas, porque lo que más destacaba de su personaje era que se calzaba con cuña, sus empastes dentarios (su padre, el pirata, iba y venía de Maracaibo con frecuencia), o quizá los calcetines (prendas de vestir) que antiguamente le cubrían la pierna o sólo el muslo total o parcialmente. ¿Quién se fijó nunca en sus discretas coletas como las alas de un aeroplano en llamas? Definitivamente Pipi Coletaslargas no definía tan bien al personaje. A los niños de aquella época nos habría desconsolado mucho otro nombre artístico. Y sobretodo no se habrían dado casos de niñas ingenuas pidiéndoles a sus madres que las peinaran esa mañana con unas calzas en la cabeza igualitas a las de Pipi, su heroína.

Foto gentileza de www.esponjiforme.com (página que recomiendo)

ESTÁN LOCOS ESTOS ROMANOS

A petición de A.nónimo, ronda de rótulos: "Alimentación en general y eléctrica". Las mejores bombillas para el paladar del fakir más exigente. Pilas de todos los sabores. Pruebe nuestra regleta San Jacobo. Lavapiés. Calle de la Fe.

PROGRESAMOS

SOMBRAS BORRASCOSAS

Cuando se sale a la puerta de un bar en un día de sol a hablar o a deshablar con tu pareja o despareja, cuídate de los idus y venidus de tus amigos (en Marzo) con las fotitos de los móviles, exactamente en el momento de cortarle otra cabeza a otro Domingo más. Creo que era Oscar Wilde el que decía que nadie era responsable de lo que hacía en una tarde de Domingo. Pues eso. La foto tiene casi tanto de artística como de testimonial. Vivan los infrarrojos que han hecho posible que se venga a este cuaderno. (Por cierto, ¿los infrarrojos son todos los de Carlos Marx para abajo?).

DE MACHISTAS Y HEMBRISTAS

Curioso el anuncio de la Consejería de la Mujer (o algo así). Es una reflexiva y guapa fémina en primer plano, pensando: “Ahora me visto como quiero, ahora salgo con mis amigos, ahora nadie me controla. He dejado a Víctor” (o algo así). Y luego una voz en off, como de madre superiora desde el refectorio: “HAY SALIDA”. Si buscaban el doble sentido, ahí están las bragas reversibles de María Magdalena. En ese tono, “salida” que se descoca, liga y se descontrola había antes; ahora la única novedad es que ha dejado a Víctor. Salvo en lo de que no se debe humillar en público (pareciera que en privado sí), la campaña arranca cargando de razón a todos los descerebrados que piensan que, menos su madre, las mujeres son todas un poco putones. Había “salida”. Por eso la mataron.

Por otro lado, nótese lo avanzadas que estaban ya las monjas con su organigrama laboral en lo que respecta a la paridad lingüística: Madre “Superiora”. Si fuera sólo “sor”, sería “superioro”. Claro, que como se entere el Padre “Prior”… Nótese también la chorrada latina del “primum inter pares”. Al mus no te sirve de nada, por ejemplo.

Luego hay otra cuña en radio. Chico y chica sufren lo mismo cuando oyen arañar una pizarra con las uñas, los dos han llorado con Bambi y a los dos les han partido el corazón alguna vez. Tienen tantas cosas en común gracias a eso que de fondo suena una voz de mujer cantando en francesito (en “francés” se canta con una voz más potente) para ilustrar la idéntica y homogénea imbecilidad de ambos, la gilipollos y el gilipollas. La dentera, la cursilería y los infartos metafóricos efectivamente no tienen género de duda. Y por si las bobadas te dejan frío/a, te lo cantan en mamada. Consejería de la Mubre, Consejería del Homjer.

Yo no sé por donde podría ir la cosa, pero da grima ver a mujeres hechas y derechas poner ejemplos de primacía o de igualdad o de “cojones” en Juana de Arco, Madame Curie (ellas mismas dicen Madame, no Marie; “madame”: señora de Curie) o Agustina de Aragón (que era de Tarragona). La que no peleó con los ingleses, peleó con los franceses, o peleó con los átomos. Guerreras, histéricas o enfermeras contra el mundo machista. Sí, me imagino que para algunas psicópatas también es machista el mundo de los átomos, cuando a nosotros lo que siempre nos ha inquietado de verdad es la “materia oscura”. Y hasta este comentario sería machista si lo sacamos de la contexta.

Con lo fácil que sería hacernos confesar que de pequeños todos soñamos alguna vez con ser Pipi Calzaslargas. De no asumir ese tipo de pulsiones naturales han salido muchos machistas y mucha idiota con bigotes en el alma. También algún que otro nuevo rico que ha preguntado dónde podría comprarse, ahora que puede, un caballo dálmata.

Foto gentileza de Tuttifelinus

LOS BUZONES SON AMARILLOS PARA ATRAER A LOS CARTEROS (3)

Antes de que me encerraran, antes de que ella se largara y de que no me quisiera más, yo me quedaba sentado delante de la tele sin sonido cuando Lidia se iba a la cama. Bebía whisky tibio y fumaba y la televisión era como si no estuviera allí. Podía salir a la calle y quemar otro par de contenedores pero no lo hacía. Me quedaba cara a cara delante de aquel cacharro parpadeante y frío y sólo volvía con ella a la cama cuando se acababa el whisky o el tabaco.
-Nena.
-Mmm?
-Han detenido a Dios en la Gran Vía.
-Mmm.
Ella buscaba su lado de la cama y me daba la espalda. Tenía sus días, como todo. Pero no siempre era desagradable aquel calor y aquella humedad, aquella amargura sofocante en el útero de la cama violeta.
Las mujeres que habían pasado antes por casa se fijaban siempre en la enorme camota. Pensaban que un tipo que tenía una cama violeta no podía ser malo. Un poco raro o equivocado o torpe o tierno, demasiado tierno haciéndolo, pero nunca malo. Algo así fue lo que metió en mi cama a aquella Lidia que la llenaba de murmullos de duermevela y espaldas y pechos que se viraban al lado correcto del colchón, nuestros respectivos lados correctos, negros, silenciosos y amargos. Eso y que Lidia no habría soportado nunca a un tipo que no hiciera nada creativo aparte de quemar contenedores y no ir a la mili porque se es escritor con la pluma y a patadas y porque yo realmente escribía. No hacía nada allí debajo del edredón, pero yo escribía sin mover un dedo. Sacaba la cabeza como una tortuga y olía el mundo en silencio. Así permanecía un rato, asomando sólo la cabeza en la oscuridad de entre la maraña de sábanas y edredón violeta, como un enfermo aguardando el final con los ojos cerrados. Desde allí se podían hacer grandes cosas todavía. Aunque faltaran pocas horas para que amaneciera, para el final, todavía tenía tiempo. Era la misma imbecilidad noche tras noche. Tal vez estuviera ganando el campeonato del mundo de ajedrez sin tener que partirle la columna al ruso de turno cuando el sueño me estrujaba los ojos hacia dentro y las imágenes se iban disolviendo en nada dentro de mi cabeza.
Luego, a la mañana, ella ya se había ido a su trabajo y yo tenía las piernas abiertas, los brazos abiertos, la cabeza abierta ocupando toda la cama violeta sin saber cómo pero aprovechándola mejor que el más grande de los gigantes... Encendía un cigarrillo que sabía invariablemente como el último de ayer, apoyaba la espalda contra la pared, fumaba, cerraba los ojos, abría los ojos, cerraba los ojos, acababa el cigarrillo, me levantaba pegajoso y gris al cuarto de baño, meaba, metía una de mis cabezas debajo del grifo, caminaba hasta el salón, me sentaba en el sofá, me levantaba, hacía café, hacía frío, hacía más café, me lo bebía a sorbos lentos y duros y lo miraba como si aquello fuera algo más que una bebida caliente para despertarme. Entonces escribía o leía o me iba a la calle a dar una vuelta sin ver nada.
A la noche volvíamos a encontrarnos delante de la televisión. Veíamos los informativos, alguna película, bebíamos el whisky tibio que ella había traído y fumábamos. Ya apenas si hablábamos de los furiosos planes que habíamos concebido para nuestras vidas. Echábamos el humo contra el cristal sucio de la tele y callábamos. Era mejor estar callados y mirar la tele.
Y si lo que daban era especialmente aburrido, yo la dejaba pasando las páginas de su libro de arte y me iba a la calle. Rompía algún escaparate sin robar nada, destrozaba una o dos cabinas, y regresaba con más whisky, un periódico del día siguiente, aire de Steve McQueen cuando vuelven a meterlo en la "neviera" en la Gran Evasión. Ella estaba ya en la cama y yo bajaba todo el volumen de la tele. Me sentaba delante y bebía y fumaba en silencio. El cacharro parpadeaba y me refrescaba la frente. A Dios volverían a detenerlo en la Gran Vía si no se andaba con cuidado.
Las cosas no estaban tan mal entonces.

MÁS VEHÍCULOS PREMONITORIOS

11-M

ollitram ed otneimaznaL

VIENEN LOS MALOS

Nos azuzan. Ya han comenzado a tirar perros contra las piedras.

YO SOY QUIEN ESPÍA LOS JUEGOS DE LOS NIÑOS

Lo decía Norah Borges: "Los niños son anteriores al cristianismo". Estamos tan sólo a unos minutos cósmicos del Gran Kabum y son lo único que nos queda. Esas risas y esa crueldad. Absténganse todos aquellos que tengan más de ocho años. Sólo queremos héroes.

http://www.youtube.com/watch?v=AmBGtE4ily0

LA LEYENDA

Efectivamente, la película existe. La Leyenda del Luchador Borracho. Nótese cómo medra también a su lado una de Bud Spencer y Terency Moix. A la puerta de un videoclub, cerca de la plaza de Olavide. Chamberí existe.

PANTHEON

Manda huevos ponerle ese nombre a un modelo de moto. HONDA PANTHEON. ¿Adónde vas con la moto? ¡A matarme!

BIRRETE

El Madrid más clásico cubre nuestras necesidades más académicas. Donde las tiendas de "todo tarima". Concretamente en la calle Argensola, una tienda para honoríficos y ridículos solemnes. Véase birrete, mazo, guantes y demás. ¿Que se quiere usted juez? Cómprese los achiperres. ¿Que se quiere usted honoris causa? Tirando de tarjeta. Alguien tiene que hacerlo, alguien tiene que venderlo, alguien tiene que ser el gilipollas. Y alguien tiene que tener su telefonito móvil para sacarle la foto.

SGAE

Este país podría pasar sin mí perfectamente, pero yo no podría pasar sin él. Por motivos técnicos y de entrada en boxes, el día uno de marzo de 2007 Lowon no se reajustó la boina y quedó parco de blog.

300 DE LAVAPIÉS (y 25)

Los perros y la cerveza
A veces el whisky A veces el ron
Los únicos que nos hacen caso

Pero a algo había que abrazarse
Ellos y nosotros

Una vez sabido
Que Dios sólo sale en los pastelitos

Que el Más Allá está a diez minutos
Andando

Que el amor de verdad es mentira

A algo había que abrazarse

De no estar ahí

El Desfiladero

Quizá intentara
Un amor de fémur

Un amor de mantenimiento
Con alguna mujer sin demasiadas marcas

Un poco más de sexo sin libros
Con alguna hembra sana

Pero ya no

Conmovedoras
Pobres niñas que queden
Soñando besos
Unos hijos
Su casa

Pero tiene que ser así
Al menos para otros

Un amor de fémur y escupidera
Es lo que deseo a los buenos que queden

Si pueden

Un amor de herida limpia
Cicatriz noble

Si podéis

Estamos tan adentro
Del siglo agujero

Y nada más ha empezado
La femoral de la penumbra

Tus sirenas hacha no van a servir
Para librarnos de la negrura
Julián

Que ya ni siquiera nos han dejado lugar
Para un amor de fémur y escupidera
A los de la primera línea
Los de las heridas
Y cicatrices espeluznantes

Y eso
Exactamente eso
No es bueno que lo sepan
Una tarde de verano
Los tipos armados con lanza y escudo

Los de las heridas y cicatrices espeluznantes
Con su lanza y su escudo

De modo que
Cierro casa
Esperanza
Y bajo las escaleras

Que acaban de convertirse
En escalinata

Ya
En el ágora
La luz de estos relinchos
La carcajada agónica
De estas nobles bestias en llamas

Que os he contado

Este imprevisible orgullo
Y esta forma desnaturalizada
De Honor

Por eso
Nosotros
Los menos
Los de siempre

Decimos que una mierda

Y partimos hacia
El Desfiladero

Aunque Hemingway nunca comiera aquí
Ahora sé
Lo que el chino llevaba en las bolsas

Eran cervezas frías
Para la tropa

Y nunca nos llegaron

En el primer ataque
Preguntaremos por ellas

Con desprecio

A esos diez mil que dicen
Que vienen

Los espartanos son a los persas
Lo que este brindis a lo que tú quieras
Teresa

Lo más estupendo que odies

Por los 300

Y a morir sin darle la menor importancia.

Buhardilla de Lavapiés, 21 de Agosto del 2004

HUMAN BEING (1)

300 DE LAVAPIÉS (24)

La calle de la Esgrima
Y las navajas de los atracos

La horrible calle Buenavista
La arisca calle Amparo
La triste calle Primavera
La desalmada calle de la Fe

A lo lejos, el Desfiladero

Y siguen llegando

Pierre es belga
Ni explora ni es pederasta
Tiene una beca Erasmus

(El del Elogio de Teresito)

Y se ha aficionado a la Soraya
Que le reta por Arniches
Cuando él ha venido a España
Por Cervantes

Soraya tiene hermanos en Toledo

Han quedado mañana
Para partirle las piernas
Al belga
Porque sí

Dylan es irlandés
Ni es un gran borracho
Ni degolló náufragos de la Armada Invencible

Analiza aguas para el Canal
Escribe poemas en gaélico
Y se lo gasta todo en un novio argelino
Que tampoco se reconoce
Demasiado bereber

Pero le ha pedido más

Tom es holandés
No le falta una oreja como a Mladic
Es joven, viudo y traduce prospectos
Para unos laboratorios farmacéuticos

Una colombiana tremenda
Lo ha metido en un lío
De drogas sintéticas

(Muertes resumidas, Tom)

Del que no sabe cómo salir

Los tres se entienden en un español
Sofisticado

En las barras
La gente se gira molesta

Un español así
Sólo se les consiente a los yugoslavos
Tal vez a algún polaco

Pero les gusta nuestro vino
Los gritos

Y tienen papeles

La policía pasa en sus sedosas motos
Y estudia a la chusma en la puerta de los bares

La policía
Con ojos estimativos

Licenciados Yesistas Profesores Cogoteros Novelistas Refugiados Fontaneros Pintores

Escultores Estafadores
Ángeles
Putas
Y borrachos

Siempre hay alguno
Que se ha dejado el carnet en casa

O en su país

La etiqueta que se anuda
En el dedo gordo
Del pie de los cadáveres

Oíd el chirrido de esas radios
Sujetadas con guantes negros

Sentid el frío de la cámara frigorífica

Los que corren
Los que aprietan los dientes
Los que agachan la cabeza
Los que suplican

Los que esposan boca abajo en el suelo
Como si marcaran reses

La Residencia en la Tierra
Que decía el Diplomático
La Nana de la Cebolla
Del Pastor

La infecciosa calidad de vida

(Una mejilla aplastada contra el asfalto
La boca abierta en una mueca
Junto a una cagarruta de perro
Las manos atrás
Amarradas
Rezando a la contra)

Los millones de indios que matamos
Mejorándoles la calidad de vida

Ahora nos devuelven la visita
A por más viruela

Caballos ardiendo
En las traseras de los Zetas

Si Murube supiera que Pierre es belga
Tal vez se acordara de Leopoldo III

De la masacre de sus abuelos
En el Congo

Dejaría de sonreírle
Cuando quiere que le compre un CD

También los buenos irlandeses
Cortaron cabelleras
En el Norte de América

En esas Indias por el Oeste
Que se apostó Colón

Por aquí los únicos indios de John Ford
Son los Pies Negros de la plaza

Y los Chiricauas

Los Chiricauas
Por las becas Chiricauas
De algunos bares
No todos

Se sabe de ellos
Que robaban ganado por la noche
Sin que se les oyera
Que tajaban nucas por la noche
Sin que se les oyera

Las becas Chiricauas
Suelen ser para el Agua de Fuego
Fiada
Por la noche

Mejor que las becas Erasmus

Rodri tiene una Chiricaua
En el España y en el Segurita

Aparece bien tarde
Con sus dos perros caballo
La Pilu
El Trasto

Rodri hace su emboscada al whisky
En silencio
Mientras la Pilu detiene
Huesos de aceituna con gran estilo
Y el Trasto vigila
Por su ojo bueno

Pobres perros
Que todavía nos hacen caso
Teresa

¿Los gatos no?

No
Los gatos son quinta columna
Como los pijamas
O planear fines de semana

DIA DE ANDALUCÍA

Andalucía no es blanca y verde.

Andalucía es una casa rural con porche a la playa, chiringuito y estatua subvencionada de pescador.

Después de haber lindado con Poitiers ahora lindamos el ridículo.

Hablamos inglés de paseo marítimo.

Hablamos andaluz de foto.

Decimos Andalucía y el alma se nos pone morfológicamente en alpargata, sintácticamente en chiste.

Andalucía tiene geranios en el pensamiento y pensamientos en el geranio. Luego siembras un japonés y te sale una polaroid.

A la Generación del 127 le dieron mucho por culo.

Pablo Ruiz prefirió Cannes a Málaga.

Alberto Rafael y la Bahía prefirieron Roma.

Antonio Cipriano José María se fue a Soria.

Andaluces, levantaos. Pedid tierra, libertad, la hora. Serán para Andalucía libre, España y la Urbanidad.

Cinco son los continentes: Europa, Asia, Africa, América y Estefanía.

Andalucía no son ocho provincias, sino la sospecha de una infección hospitalaria cuando nacimos.

Andalucía no es blanca y verde, ni hoy es su puto santo con discurso y tarima.

Somos un diagnóstico, no una región. Y soy de Málaga. Y vivo en Madrid. Y me cago en todos los políticos de izquierdas y de derechas que comen y beben del hambre y de la sed eternas de los míos ahí abajo. Bajando de Despeñaperros para España.

300 DE LAVAPIÉS (23)

Caballos ardiendo

El siniestro Mozart
Que te ponen en los psiquiátricos

El alegre y siniestro Mozart
De los hospitales para la frente

En ratas funciona

En ratoncitos
Con una oreja pegada a la espalda

También las acuarelas
Los arlequines
Pero sólo con los de la planta
A la calle

A los de las rejas
Les ponen un zumbido
De onda corta

Esófago de soprano

Peralta sacaba la manecita
Por entre los barrotes
Como un mono

La cabeza toda llena
De cortafuegos

Un trocito demasiado grande
De LSD

Dicho por todos

Al principio los arlequines
Estaban de pastel
Sin cristales

Ahora han tenido que protegerlos
De los escupitajos

Los de la planta a la calle
Tampoco son santos

El Sebas lo sabe bien

Su amigo Oleg cuenta de vodkas metílicos
En Moscú

Noches blancas
Muertes transparentes
Mendigos ciegos

Niños borrachos
Vestidos con ropa de mujer
Tropezando en el hielo

Teléfonos móviles
Que suenan en las alcantarillas

Toses que contestan



Oleg es bipolar
Como el planeta
Curioso en un ruso

Sebas y él se examinan de loco
Cada seis meses

A Oleg le cuesta menos convencerles

Se sabe un poema de Pushkin
Y lo recita carraspeando furioso
Deja de responder a las preguntas
Y sigue y sigue con el poema
Cada vez más fuerte
Hasta que lo sedan
Le renuevan el carnet
Le suben la dosis
Que luego él sopla en la plaza
Como si fueran polvos mágicos

Más de una guitarra de ecuatorianos
Ha terminado dormida en un minuto

O casi

Caballos ardiendo

Los de la planta a la calle
Tienen un programa de radio los domingos

Pinchan canciones infantiles
Y atienden llamadas raras

Teresa marcó una vez para burlarse de ellos
Y la cazaron

De domingo por la frontera
Y la cazaron

En fiestas también sacan limonada

Nunca he visto a nadie probarla

El sitio se encuentra en la calle de la

Cabeza

El azulejo que le pone nombre es una

Cabeza

Cortada sobre una bandeja

De noche no es bueno mirar esa

Cabeza

En absoluto

El tipo que le cortó la cabeza a su madre
En las noticias
Por el Norte

Luismi cortando la cabeza del moro
Con el capó de su independencia
Por el Centro exacto

El esófago de la soprano