LO MEJOR DE LOREAK

Nuestra película candidata a ganar los Oscar es "Loreak", Flores, en euskera. Y lo mejor de la película es la interpretación de Itziar Aizpuru. Durante toda la cinta tuve la sensación de que había trabajado antes con ella, en alguna parte, con guiones surrealistas y descabellados... Y encontré a su alter ego en mi cabeza. Su alter tubérculo. "Mamá Patata", de la serie infantil "Los Patata". No creo que pasemos del corte europeo, pero si llegamos a Hollywood, se la comerán. 

EL PARIPÉ NARANJA DE LOS GUAPITOS DE CARA (PLEONASMO)

Lo mismo que un multimillonario no sabe empatizar con los pobres más que por la vía de la caridad y el paripé, un guapo no sabe reorganizar el mundo en contra de su belleza más que por la vía de la drogadicción, y/o inmolación (santidad suicida). En el primer caso podríamos tener a Bill Gates. En el segundo, tal vez Jim Morrison, tal vez Evita Perón. Con estos mimbres premeditadamente maniqueos, el sentido de la justicia social que pueda tener un guapo multimillonario es el que cabe en un juego de mesa con el bonito pijo hasta arriba de Neruda pinchado en vena. Ahora imagina a este mismo tipo metido en política. Imagínalo disfrazado de persona y hablando en un mitin de pobres, feos, maltratados, enfermos y desahuciados. ¿No escuchas el sonido de los dados en el cubilete? Es la impresión que me da cada vez que veo al guapito de cara de Albert Rivera, el santo solvente. Es la impresión que me da cada vez que veo a la guapita de cara de Inés Arrimadas, la santa pija. Les damos penita. Se drogan con nosotros. Les divertimos. Nuestros derechos son su pasatiempo. Y ahora están en pleno psicodrama de inmolarse por nosotros con risas por lo bajini. Si todavía no has localizado al pardillo de la timba, no lo dudes: el pardillo eres tú.

LA PARAJODA CATALANA

SIEMPRE HACIA DELANTE

MIENTRAS, EN EL SUELO DE LAS ENCUESTAS...

MÁS HUMOR NEGRO SOBRE LAS ELECCIONES CATALANAS

EL MADELMAN BUZO NÚMERO UNO POR LA INDEPENDENCIA DE CATALUÑA

El madrileño Raül Romeva, con diéresis, es el número uno por la independencia de Cataluña. Un pacifista, ecologista y submarinista con el suficiente nivel de grandeza intelectual y perspectiva política como para querer que fusilaran en la Comisión Europea al jugador de fútbol Pepe (Real Madrid) por un pisotón que le dio al jugador de fútbol Messi (Barça). Defensor de los Verdes, y también muy activo con los otros colores del arco iris (como debe ser), Romeva es lo más gris que he escuchado y visto últimamente en la escala Pantone de los políticos "independientes". En una carcasa tan vistosa vive holgadamente el cerebrillo del Madelman Buzo que por fin se ha quitado las aletas y puede saludar en inglés y catalán a sus vecinos en tierra. ¡Qué sonrisa más bonita tiene! ¡Viva el Madelman Calvo! ¡Sigámosle! ¡Que nos represente, que nos represente...! ¿Una entrevista en inglés y en Inglaterra para hablar de lo suyo con la libertad, la justicia, las morenas, la corrupción y la butifarra excluyente? ¡Por supuesto! Y la cagó. Pero ahí sigue el torso desnudo Panasonic del número uno para que no se vea que un poco más atrás en la cola se esconden el Madelman Maxilar y el Teletubie Oriol. Con esta baraja para jugar al póker con los mafiosos, casi da penita que pierdan la partida. Pero qué marronazo para los catalanes si la ganan, por un casual.

LAS CASUALIDADES DE MANOLO TENA

Si hay alguien por ahí que todavía se estremezca con "Frío", con "Quiero beber y no olvidar" o con "Colgado de ti", hay un nuevo disco en el mercado: "Casualidades". Y contiene canciones de una belleza espectral, hechas con la misma fibra escalofriante: "Septiembre", "La Verdad", "Alicia", "Es Mágico"... Hasta trece temas. Todo lo que da de sí ese superviviente estupefacto que es Manolo Tena. Algo he tenido que ver en el documental que acompaña al disco y que emitirá próximamente TVE. Un documental que no tardará en convertirse en el documento de toda una puta época de la música en España, con sus protagonistas, sus dolencias, sus milagros y sus desastres. Manolo no se reconoce en la caricatura de arriba, pero al tiempo...

C.B.

Uno imaginaba de pequeño que todo lo bueno que pudiera llegar de Sudamérica tendría que entrar por sus puertos naturales de Cádiz y Coruña, tal vez Lisboa... Pero el Boom Hispanoamericano entró por Barcelona, aunque también de forma marinera. Con Carmen Balcells como concepto boya y con Carlos Barral al timón. Literatura fina, C.B. Hoy todos están muertos, incluido Vargas Llosa. Incluido Bryce Echenique. En los sesenta y setenta se nos llenó España de gloriosos refugiados en sus editoriales de acogida. Cuando Barcelona era una alegre Maracaibo llena de canciones piratas que chuleaban al Gobernador Paquito. Hoy cualquier ministra rubia es capaz de ponerle la zancadilla al Gabriel García Márquez que corra con su coronel Aureliano Buendía en brazos. Y sin ninguna boya nodriza que lo salve de morir ahogado. Sin ningún editor que huela a salitre y con el aspecto de poder encararse con el aristócrata meapilas y toda la escolta que le pongan por delante en una taberna del puerto. Descansen en paz todos. Muy buena tendría que ser la próxima novela de Bryce. Y a Vargas Llosa que le vayan dando por... celana.

MEJOR COMEDIA: VEEP

Arriba, Armando Ianucci, el escritor de "Veep". Cuatro Emmys ayer, si no he contado mal. Una serie descacharrante sobre el mundo de la política, heredera de la mítica "The Thick Of It", también del mismo guionista y creador, e hijas todas de "El Ala Oeste de la Casa Blanca". Recomendación de la casa: "The Brink", otro pasote bélico-político en diez fulgurantes entregas para los amantes de "Teléfono Rojo, volamos hacia Moscú" y "El Gordo y el Flaco van al Oeste" con un Tim Robbins brutal y la pareja de pilotos americanos más hilarante de toda la historia de las teleseries. Pero a lo que iba: que Armando Ianucci es uno de los grandes, con la cara de asesino español en blanco y negro de los cincuenta que me ha quedado. Ahí donde le veis los apellidos son los de un escocés. Hijo del padre napolitano que puso una pizzería en Glasgow con dos coglioni, el amigo también es experto en Milton, el del "Paraíso Perdido", para que la definición más chocante de comedia vuelva a cobrar sentido: "La Comedia es Tragedia más Tiempo". A este tenor, y mientras lo estaba pintando, tuve todo el rato una especie de deja vu con Ianucci y su cara tragicómica. ¿Dónde había visto una expresión parecida? Buscando en mi cabeza apareció su alter ego en la portada de un cómic español. "Donde hay Globos hay Alegría", de Javi Guerrero. 

Un día de estos pintaré como Javi Guerrero y el mundo desaparecerá.

CUANDO SE TE PONE EL CUERPO DE PATRIA. O NO.

Ayer por la noche preferí la narrativa de El Intermedio a la película de terror del Francia-España de baloncesto. Y digo "preferí" aunque no fue una decisión meditada. No estaba el cuerpo para matanzas de mamelucos bajo la canasta francesa ni para cargas de caballería debajo de la nuestra. Tampoco es tan extraño. La mayoría de las veces el patriotismo es una cuestión corporal (el cerebro no es parte del cuerpo). Una cosa corporal como las ganas de fiesta, por ejemplo. Se te pone el cuerpo de jota. Se te pone el cuerpo de eñe. Y ayer no. Ayer no hasta que llegaron los whasapps exhaustos de que el partido era un infierno y nos íbamos a la prórroga... Y entonces ocurrió ese calambrazo en el cuerpo, algo completamente distinto a la narrativa metabólica de antes, y que venía a decir algo así, con la electricidad, el malestar y la espontaneidad propia de los calambrazos en un sofá: "Ahí están los nuestros, hijo de puta, y tú los has dejado solos". Así que busqué desesperadamente nuestras banderas por los canales como con unos prismáticos en el campo de batalla... Y no las encontré. Estaban televisando esa batalla pero yo no era capaz de dar con el reportero de guerra. Sí, podía haber acudido a la radio, pero tampoco tenía el cuerpo para una locución histérica: eso que hacen los periodistas radiofónicos cuando se ponen a gritar la realidad y la realidad es un acto de fe epiléptico, como si te chuparas un Credo a toda velocidad con canastas o goles y a ti te obligaran a convertir cada frase en una polaroid de la Oratoria de Polígono... Y pasé del tema. El cuerpo había vuelto a su sitio en el sofá sin haberse movido un centímetro, y nos estaba pidiendo una comedia americana que teníamos guardada en un pendrive. Narrativa otra vez. Al ratito llegó el whasapp eufórico de la victoria, pero como desde otro planeta. Le "habíamos" ganado a Francia. Gasol era nuestro héroe... Y yo no había hecho falta. "Otra vez". Menos mal que para explicar esta sensación de traidor mindundi e impune que tengo ahora Isaac Rosa la ha descrito infinitamente mejor que yo esta mañana en su columna de eldiario.es. Mi dibujillo de Gasol es de hace un par de años.

LA VIEJA PRENSA DEL MOVIMIENTO

El mismo impresentable que dijo que a Madina le molaba ETA, el mismo impresentable que salió corriendo escaleras arriba delante de Gonzo (El Intermedio) cuando le preguntaba sobre un elogioso reportaje sobre Guinea Ecuatorial en su periódico (puteando a la cámara y contestando de mala manera), es el mismo impresentable que se descuelga ahora con que la salvajada del Toro de la Vega le parece de perlas. Bieito Rubido, director de ABC. A la derecha de la derecha y con los modales y la actitud de un jefe de prensa del Movimiento. Un tipo al que no hace falta que vote nadie. El cuarto poder, fillo. La canallesca mala en carne viva. Le enseñas una foto de Pablo Iglesias y llama de inmediato a Melilla para saber cómo va lo del Segundo Alzamiento.

UN CANTAUTOR PARA DOWNING STREET

Con cara de película de Ken Loach, incluso de Stephen Frears, el líder laborista británico Jeremy Corbyn también luce todo el aspecto de estar a punto de cantar una melancólica canción de barricada junto a Pete Seeger, así que desde ya tiene todas mis simpatías. Lo que en los años sesenta podía ser calificado como una izquierda moderada, una izquierda sopazas, hoy en día es el demonio rojo abrasando banqueros en una pira de tarjetas de crédito de tan crecida como está la derechona de toda la vida, sea en Inglaterra, en España o en Estados Unidos. El repentino liderazgo de Corbyn tiene a todo el poder financiero soliviantado, no vaya a ser que les fastidie a última hora el purazo de la matanza y el expolio general. Sólo por el pánico verbal que ha suscitado (titulares como de advenimiento de apocalipsis) ya merece la pena seguirle los pasos. Cómo se lo monta el cantautor veterano que le escupió en los ojos a Pinochet para que los Mercados no le estampen la guitarra en la cabeza. Otro que merece un guitarrazo en España es Pablo Iglesias. Ya nos tiene a mí y a mi voto, pero si se estuviera callado -o un 90 % menos fatuo- de aquí a las generales nos tendría menos espeluznados. A los dos.

CATALUÑA EN EL TIEMPO

NULLA DIES

SENSACIONES MUNDANAS

Sensación de que vamos agarrados en la trasera de un camión de la basura, pero oyendo música clásica porque salimos a recoger refugiados.

Sensación de que en alguna parte del metabolismo del ser humano hay un gen de oveja. También un gen de piedra, un gen de regreso cósmico.

Sensación de que el camino de las drogas que tomaron muchos fue tan acertado como el impulso aerodinámico del principio. La forma más aventurera de morir en la cama. Una muerte con trailer.

Sensación de que hay un tipo por ahí que va a descubrir el bonobús para los agujeros negros. Sensación de que también hay un tipo por ahí que se ha comido un alga de meteorito y que lleva dos días incubando el virus que puede acabar con la humanidad. Esta tarde van a discutir los dos por una plaza de aparcamiento aquí, en Lavapiés. Habrá un muerto.

IMPRESCINDIBLES, ILUSTRES IGNORANTES

Octava temporada de "Ilustres Ignorantes", en Canal Plus. Casi todo ya en internet. El humor por el humor: Coronas, Colubi, Pepín Tre y Javier Cansado (arriba, bitter). Debería recomendarse en todas las farmacias. En todas las universidades. El arranque de temporada con "La ignorancia", antológico.

POR SI NO LE HABÍAIS VISTO LA CARA A PETRA LASZLO

Petra Laszlo, morralla de orgía en cualquier Salón Kitty de nazis de extrarradio, también se dedica al periodismo. Ella es la noticia. Durante una estampida de refugiados en Hungría se dedicó a propinar patadas y zancadillas a esa pobre gente, y ahí está su proceder incontestable en sendas piezas de vídeo que circulan por la red. La muchacha es nacionalista, raza aria, superiora. Y los sirios no. Y no hay que acudir a justificaciones ideológicas de ningún tipo. Tú no defiendes tu país. Tú no te mueves por un ideal elevado de resarcimiento universal. Tú eres un puto bicho. Porque hay que ser un puto bicho para zancadillear a un padre que trata de poner a su hijo a salvo o patear a una niña que intenta escapar de la turbamulta. Y ni periodista ni hostias. Una zorra desalmada manejando una cámara como si fuera su propio ojete. Que no la encierren cinco años. Que la deporten a Siria. De Erasmus nazi a Damasco. Lo que iba a disfrutar la muchacha pateando a los soldados de Bachar Al Asad. O discutiendo de la supremacía aria con cualquier pirado con gafas de sol del Estado Islámico. Encima con esa cara.

EL COMPROMISO SOLIDARIO DE TODO UN CONTINENTE...

Europa es una bombonera de gusanos. El gusano de la Democracia y su sabor a chocolate suizo. El sabor de la Liberad y su licor francés. El gusano sepia de la Tradición y su crocanti de huesos pulverizados de millones de judíos, gitanos, comunistas y homosexuales. Estamos organizados. Tenemos Diosas Gordas a las que les ponemos nombres de instituciones como si fueran vírgenes de polígono, tenemos zocos de cristal que funcionan cada mañana como gigantescos mataderos de tarjetas de crédito, y tenemos una Sanguinaria Moneda Única porque somos monoteístas en las catacumbas de los Bancos y en los altares de la Mafia. Nuestros barcos de guerra llevan mensajes de paz a los Mercados del Medio Oriente y nuestros barcos de paz llevan millonarios oliendo a nichos afterhour, parrillada de pobres y fascismo. Pero acogemos en cristiano y nos gustan los niños con la nariz sucia. Con miedo. Los pederastas de la Vieja Europa enculando con drones. Cibersexo. El Erasmus virtual de los puercos ricos. Intolerable un niño muerto en una playa. Con lo que nos gustan a nosotros los niños... Ahora que se han quedado sin padres... O ahora que sus padres están recibiendo una paliza de la policía húngara... Qué bonito era Damasco. Bienvenidos a Europa. ¿Os gustan los bombones? Esto último que se lo diga a los niños de arriba cualesquiera de los miles de voluntarios (benditos sean) que van a tener que pelear contra los canallas de las cuotas y "el compromiso solidario de todo un continente...".

LA PARTE PLEBISCITARIA DE LAS GÓNADAS

UNA PROFESÍA...

"WALKING DEAD ESPAÑA", ESTRENO EL 20 DE DICIEMBRE

UNA METÁFORA VISUAL SOBRE ESPAÑA, CATALUÑA Y LA ESTUPIDEZ

JULIÁN LÓPEZ, A PUNTO DE ENCONTRAR SU NORTE

Ayer vi una peli española, "Perdiendo el Norte" (probablemente una cita del General Lee), y no estuvo mal. El guión andaba con las costuras al aire (cuatro guionistas son demasiados para que el traje no apriete), pero tenía sus buenos momentos de risa y su pelín de ternura. A destacar la vis cómica de Julián López. Una vez más. Una espléndida cosa genética que no se aprende... Pero que sí se puede... ¿Enfocar? ¿Controlar? ¿Medir? Espera, que ya tengo el verbo que estaba buscando: DIRIGIR. O dirigir mejor. Con esas dotes naturales, está a faltita de un director que lo gestione adecuadamente (quizá incluso Nacho García Velilla en un nuevo intento) para reventar en pantalla con el papel que no intente ceñirse a su registro, sino que vuele por encima. Pienso mientras escribo, así que me duplico arriesgadamente. Quizá lo mismo que Julián, que se ve a sí mismo mientras interpreta y olvida que los personajes son completamente distintos a las personas. No sé si me explico. En su siguiente película, con menos ensimismamiento y con un guión de tela más fina, seguro que lo peta. "Petar". El que habla de "tela fina"... Lo mejor de la peli la carcajada última con el chino. No las últimas, que también. La última última. Una gozada.

NOSOTROS VOTAMOS A RAJOY, LOS AMERICANOS YA VOTARON A BUSH, ASÍ QUE ¿POR QUÉ NO PUEDEN VOTAR A ESTE MENDA...?

Si Dios hubiera hecho al "Hombre" con otro material distinto al barro, por ejemplo con laca e insecticida, le habría salido Donald Trump, el Adán multimillonario de Nueva York, con su Eva (Ivana) dada de bótox hasta arriba y la serpiente contratada de asesora de imagen. El especulador inmobiliario y el tiburón financiero por antonomasia. Veneno en espray en cualquier foto que mires. Xenófobo, machista, ególatra y "bien nacido", puede ser el próximo presidente del Mundo. Y probablemente nos lo merecemos. Tenía yo hoy ganas de pintar a un malo malísimo. Ahí queda esa peste a dólar.