EL LUNAR DEL FIN DEL MUNDO APARECE Y DESAPARECE EN GETAFE

Según los obispos de Alcalá y de Getafe, los transexuales quieren destruir el mundo. Son máquinas de Apocalipsis. Digo yo que porque se habrán fijado en sus caderas. Partiendo de la base de que es absurdo que Getafe tenga un obispo (arriba, López Andújar, convocando los truenos del Fin del Mundo Trans con su Símbolo Húmedo), que estos dos tipos con pintas de gays trastornados se pongan a escribir juntitos una carta de primero de BUP contra los chicos que los vuelven locos de lujuria hasta perder los papeles, me parece cojonudo. Fantástico. No se podía pedir más. La Secta Institucional de los Pederastas se vuelve loca y arremete contra los chavales que se pintan los labios y las chavalas que quieren bigote. Porque eso es el fin del mundo, oyes. Ya está. Para que sigáis yendo a misa los que aún tenéis algo de cerebro. Pongo también a su compi, el de los "hombres nocturnos",  el guionista de la Marvel de Alcalá de Henares, el obispo Reig, de una caricatura antigua.

Pero hay un detalle más, que no sé si es paranormal, o simplemente photoshop, lo cual denotaría una coquetería en él mismo y en su equipo de borradores rayana en el onanismo. Y es el lunar que tiene o no tiene en la barbilla el Obispo de Getaaaafe, López Andújar. Aclarádmelo vosotros, porque yo no me acabo de explicar ese lunar de Bélmez... Y palabrita del Niño Jesús que las fotos son así, tal cual aparecen en el buscador de Google. Tela con el misterio...

¿Es un lunar que se licúa después de una noche nocturna y loca? ¿Es el estigma volátil de su homosexualidad epidérmica? ¿Es la malvada señal de Caína, la hermana trans de Abel? ¿Es todo López Andújar un Lunar y el lunar que viene y va de su barbilla es la marca de agua soluble de la técnica del borrado de sexos adscritos por nacimiento?

EL ZOMBIE MÁS AMADO

Cada año le cuesta más a nuestro héroe...

¿QUIÉN PROFANA DÓNDE?

¿Quién profana qué? ¿Quién profana dónde? ¿Los mismos que quemaron en la hoguera a Miguel Servet, el descubridor de la circulación sanguínea, poniendo un chiringuito en la universidad, o Rita Maestre, que protestaba por esto mismo, entre otros muchos asesinatos? ¿Quién blasfema más alto? ¿A quién hay que ponerle una multa de 4.000 millones de euros y nos quedamos cortos? Y una tontá que se me ha ocurrido estos días, por si alguien me quiere meter fuego. Que si Jesucristo hubiera sido un cangrejo lo habrían tenido que crucificar en un asterisco...

TORTURA Y CAL VIVA EN EL PP

POR SI ALGUNA CONCIENCIA SE CONMUEVE

PARAD LA GUERRA, HIJOS DE PUTA

EL CONEJITO BLANCO DE LOS MONTY PYTHON

DE TARTESSOS Y TARTAZOS

Mi amigo Alberto lleva treinta años detrás de la pista de Tartessos y parece que por fin ha localizado exactamente su corazón urbano en una isla fluvial de Cádiz, en el término municipal de Medina Sidonia. Sólo necesita algunos permisos, un poco de dinero, y en mayo está metiendo pico y pala  en ese secarral (con geo radar) para que su obsesión se convierta en descubrimiento. Así, como suena. Por lo pronto, creo que ha empezado a fumar menos, por si Tartessos no está allí y tiene que salir corriendo... Pero no va a ser así. "Tartessos, un nuevo paradigma" es más que la revelación delirante de un iluminado. Déjate llevar por el hilo de esos argumentos minuciosos y lo comprobarás. Como lo han hecho ya los arqueólogos de culo gordo, que le han dado inmediatamente la espalda. ¿Que no está en la desembocadura del Guadalquivir, por Huelva? ¿Que está en una islita fluvial de mierda, en Cádiz? ¿Que nos quieres dejar a todos en ridículo? Pues más o menos. La precisión de relojero forense con la que ha trabajado entre mapas, mitos, leyendas, poemas y yacimientos hace que su investigación no sólo sea contundente, sino humillante. Y no se lo perdonarán hasta que no les demos con la escupidera de Argantonio en todos los morros. Su tartazo de Groucho a Schulten y compañía. Anoche, en el Círculo de Bellas artes, había arqueólogos alemanes y alguno del CSIC. Tras escuchar a mi amigo hubo uno que hoy va a paralizar cierta exploración en curso, por Doñana. Pasmado como todos nosotros. Si ahora mismo conozco y quiero y admiro al más que probable descubridor de Tartessos, Alberto Porlan, como lo fue Carter de la tumba de Tutankamón o Schliemann de Troya, le pueden dar por saco a las Columnas de Hércules (dos GPS de almadraba para fijar el paso exacto de los atunes), al mismísimo Fin del Mundo (Sierra de Fates -Hades-, en Cádiz), y me quedo con su amistad. La borrachera que nos vamos a coger cuando aparezca la primera boca de metro de Tartessos va a ser fina, colega.

LA LOBA VEGETARIANA (CAMISETA 2)

Buscando otra cosa, cierta burrada que pinté con Rajoy en una playa y cierto cadáver a sus pies (no he encontrado el archivo, señal de que lo destruí por cargo de conciencia: hoy no le tengo el más mínimo respeto a ese tío), apareció un descarte de camiseta, "La Loba Vegetariana". Y me ha vuelto a gustar. Ese tomate lunero (esa luna tomatera) vuelve a llamar a la insurrección.

EL ATENTADO EN FUNCIONES

"En un día como el de hoy en el que todos los españoles debemos de sentirnos unidos contra el terrorismo, es un honor para mí presidir los actos de recuerdo y homenaje a todas las víctimas de los atentados del 11 de marzo de 2004. Un suceso que conmocionó a toda la sociedad española y cuyos culpables fueron juzgados como se debe haciendo caso omiso a las teorías conspiranoicas que ayudaron a la victoria del PSOE en las elecciones de unos días más tarde que yo mismo contribuí a alentar a descartar tengo seres humanos en la Orquesta Mondragón".

EL VERBO "MUJEREAR"

Somos tontos hasta lo imputable, yo el primero. Y jugando con el lenguaje más. Entre las iniciativas lingüísticas más tontas de ayer, Día Internacional de la Mujer, estuvo la de cambiarle el nombre al edificio de la Carrera de San Jerónimo porque "Congreso de los Diputados" discrimina a la mujer, esto es, a las "diputadas". Como si en el plural no estuviéramos todas, "bedelas" incluidas. ¿Qué nombre proponen? ¿Congreso de l@s Diputad@s? ¿"Congreso de los Arrobas"? ¿Garito Epiceno de las Broncas? ¿Travestimos a Daoíz y Velarde, los leones, en leonas? Pero si no tienen huevos, por favor, y esas melenas ya son de Drag Queen total... Como los semáforos sólo para escoceses en Valencia... ¿Por ser mujer lo tuyo es llevar faldas? ¿Qué tal un semáforo con una muñequita depilándose las piernas? ¿Todas las estatuas ecuestres son a caballo? ¡¡Por un mundo en el que los héroes de bronce vayan montados en una yegua!! Se me ocurre un verbo para todas estas tontás, el verbo "mujerear", el verbo para quedar tontitamente correcto y no enfadar a las energúmenas (sí, en esto hay igualdad por los dos sexos). ¿Has mujereado ya el discurso para la propuesta de la nueva reordenación urbana de Cáceres? Sí, es media hora más largo. Entre cacereños y cacereñas, amigos y amigas, y avenidas y avenidos, media hora más, fijo... Así que voy a mujerear la tontá de arriba con una pincela del photoshopa.

No queda más largo, pero ahora parece más apropiado para que vayan esposando (¡machismo con cadenas!) a Rita Barberá, Sonia Castedo, Esperanza Aguirre, etcétero, etcétero, etcétero...

EL PLANETA ESTÁ A SALVO

Y por contraste con tanta discriminación y tanta burricie como nos achacan, he aquí lo mejor que hemos aportado los Hombres en cultura y civilización a este arranque de siglo, no se vayan a subir las Mujeres a la parra, con tanta inteligencia y tanta sensibilidad, como si los Hombres no tuviéramos a buen resguardo nuestro orgullito...

DÍA INTERNACIONAL DE LA MUJER... A LA ESPERA

... De que se cumplan las bellas palabras que seguro vamos a escuchar y leer hoy. Como Sophie Grabol (Forbrydelsen), también impaciente, y eso que ella es danesa. Pinto a una española y en el GIF la tengo que poner tirándose de los pelos...

LA SONRISA DE CREMALLERA DE ALGUNOS ASESORES

Luis Salom, sayonara, arigató. No sé qué carguito ocupa ahora en el PP de Valencia, probablemente de asesor Kent, pero aparece a menudo escapando como una liebre de las alcachofas con pregunta de los periodistas que quieren informar sobre la corrupción en Levante. Sólo le tengo prejuicios infantiles, como que no le soporto la continua sonrisa de cremallera, el peinado, la suficiencia y todo su carisma de enchufado y de asesor por injerto. Básicamente, y como diría Aristóteles, el chaval es un bocas. En el bidet de Twitter y fuera. Como se ve, ya lo pinté hace dos años. Y no ha mejorado. Es a este tipo de personillas a las que les deseo cariñosamente la cárcel para que completen su formación de depredadores con un módulo de auténtica proyección personal y el respaldo de los maestros. Yo se lo pago con gusto, antes de que asesore a los suyos para que me lo quiten por otro lado.

GIRAUTA, YIRONLÉ...

Juan Carlos Girauta, arriba. Como su propio apellido indica, antiguo militante del PSOE, luego del PP, y actualmente portavoz de Ciudadanos en el Congreso. Así que Girauta no es Girauta, es lo siguiente. Por suponer, y hasta por inferir, lo próximo será pastor de la Iglesia Evangélica, mayordomo para las escenas de acción de Arturo Fernández, el actor, y chef televisivo especialista en cocina para caníbales. Lo que plantea el programa de Ciudadanos para el futuro, vamos. Con corbata y compadreo de junta directiva, entre consignas liberales qué tal una ronda de anticuchos proletarios con cervecita popular: los de Podemos son amigos de los amigos de ETA, qué no harán con los votos inconscientes de todos los drogadictos de España. Mirad qué pasito de baile. James Brown, Girauta, yironlé.

EL SEGUNDO PAYASO DE MI COLOR, CON EL PELO PINTADO

Los americanos inventaron la publicidad, así que supongo que tienen todo el derecho del mundo a disfrutar con los payasos de Micolor en estas elecciones, Obama y Trump, comoshtai, abiguitos... Y los peligros de la lejía como automedicación. Con el payaso Donald se les ha colado un yerno franquista y con el payaso oscuro una discriminación positiva, que ya es oximorón de Hawai, qué guay. Costilla corta, Texas, costilla larga, Missouri, si los cerdos supieran. Guantánamo no, los Pirineos contra México sí. No les preguntes cosas más complicadas a los americanos que te pegan un tiro. Salvo si están estudiando en Berkeley, que te pegan dos. Uno para matarte y otro para sacarte la primera bala, que son humanistas. Si tuvieran que votar en España, en la jornada de reflexión los tendríamos a todos en primera línea de playa en sus mecedoras, como en sus porches de Alabama, tocando el arpa de boca. Cuandos los ictus se producen con la brisa. ¿O eran los caicus?

HOMEOPATÍA IDEOLÓGICA

RAJOY EN MÁRMOL Y A CABALLO

Hace más o menos tres años que dibujé el retrato animado de arriba. La sensación actual es que el modelo no ha mejorado mucho. Sigue a sus cosas, dejando pasar el tiempo como la Puerta de Alcalá y pensando en sus sopas de sobre. Pero mientras él ha estado ahí, de grumete miope (grumete de grumo), el dolor y la ruina se han multiplicado por todo el país. Esclavitud, suicidios, desahucios, hambre, miseria, intemperie... El reloj eterno de un GIF, su sincronía con la ineptitud y la displicencia como principales virtudes del carácter proteico de Rajoy, lo pondrá en su sitio el día de mañana en algún Museo de Miserables de Tarima. Glup, glup, neurona a neurona, su huella histórica en el recuerdo de una época. 

INJUSTICIA POÉTICA

Hay maneras de encarcelar injustamente a la gente. Maneras de encarcelar criminalmente. El rabotazo de enfado e impotencia de un estado de derecho suele expresarse así cuando las leyes no funcionan sin hacer malabares o sin sacar un cuervo negro debajo de algún pañuelo del código penal. Tachán, muslo del fiscal ayudante en el escenario, y magia potagia del mago Mr. Trena. Luego vienen las disculpas y los meados de culpa, pero los barrotes estuvieron ahí, con toda su arbitrariedad, su venganza y su ilegalidad. Es lo que parece haber pasado con el tipo de arriba, Arnaldo Otegi, que se ha comido más de seis años de trullo mágicamente. Por injusticia poética. Y por las veces que se ha abrazado con asesinos y los ha apoyado sentimentalmente, supongo que hemos estado mejor estos años con el pavo entre rejas vigilado por un cuervo negro completamente inconstitucional, aunque no esté bien reconocerlo. Me pasa mucho en Lavapiés, cuando pierdo de vista a algún menda durante años: que sé que se ha muerto o que ha estado pasando algunos añitos en el "colegio". Casi nunca me pregunto si es justo que se haya muerto o si es justo que a alguien le quiten la libertad por robar en una tienda cuando su verdadero crimen es ser más malo que un spray de vinagre, por dentro y por fuera, aunque la figura no aparezca en ningún código para encarcelar bichos.

EL CORAZÓN DE LAS TINIEBLAS DE LA INVESTIDURA

LA HOSPITALIDAD DE UN GRANJERO CON ESCOPETA

Tenemos ya la infamia dentro, asumida como un hueso de estancia, sin movilidad. Y llamamos refugiados a gente sin refugio. También llamamos Europa a lo que es una intemperie con historia. Y sigue sin caersenos la cara de vergüenza, la careta.

LAS DEJACIONES DE LA CASA REAL...

POR FIN UN PACTO CON INTELIGENCIA Y HUMILDAD

UNA NIEBLA DE LUZ MEDIEVAL, EL ECO DE LA ROSA

Por la potencia de "El Nombre de la Rosa", por todo lo que me conmovió de chavalín ese libro que me prestaron en una biblioteca pública. Una inconcreta tarde de verano en concreto. ¿Lo leí realmente en una sola tarde? Puede que también tuviera su noche. Esa niebla de luz medieval y el temblor de los libros sagrados continúa hasta hoy en día. Un atolondrado monje (con whasap) del mito de la letra impresa gracias (entre otros mayores) a Umberto Eco. Descanse en paz el maestro.

LA VIDA SIN AVANZAR

Llénanse las portadas con los viejos caretos y la vida sin avanzar. La misma mediocridad campanuda de los chungos sin día de asuntos propios. A cada frase una pedalada al hinchador de playa. Un puto país de helio y titulares con voz de pito. Cookies de corruptos hasta en la sopa. Y la vida sin avanzar.

Gracias, Manel

EL INCIENSO PONE

El incienso pone. Ves a Dios. Puedes violar niños. Hacer pintadas en los exteriores de tu iglesia. O de tu capilla en la Complutense. Llamar Hija de Puta a la persona que te parezca. Sobre la piedra que recuerda qué más da. El incienso pone. Te hace sentir brutalmente elegido para las hazañas más portentosas: meterte un bote de spray por el culo, escribir mierda a tu espalda con la caligrafía de tus nalgas y volar hasta la dulce guerra civil que no debió acabar nunca. A reacción.

LOS JUECES PERROS

No me gusta el uso peyorativo de la palabra "perro" o de sus derivados. Vida perra, amores perros, morir como un perro, tratar a alguien como un perro, amistad perruna, hijo de perra, hija de perra, el perro flaco y sus consecuentes pulgas. Por poner sólo algunos ejemplos. Sin embargo sí estoy de acuerdo en calificar de perros a algunos jueces en este país. Perros por no hacer nada o perros por hacer precisamente lo que mandan sus amos, no siempre lo más honesto, justo o apropiado. Ir a por el cuello de una liebre de izquierdas, cazar dos perdices de trapo en un coto donde pone estúpidamente "Gora Alka Eta", o, más de diario, sacar de sus madrigueras a miles de conejos insolventes para que mueran a la intemperie bajo los disparos de los cazadores de la luz, del gas, de los bancos... Esas cosas de jueces perros (peyorativamente) en un país cuya lista de togados falderos es bastante extensa... Los otros jueces, los jueces de verdad, no abundan tanto. Y por eso, por lo que me gustan los perros, también me parecen algo perros, en el buen sentido de la palabra. Perros que guardan la casa de la Democracia contra las fieras. Perros fieles. Perros bravos. Y hasta perros independientes, que son los que prefiero. Perros por su cuenta. Sin Dios ni amo, con el aire de la libertad dándoles en el hocico en una loma y en su mirada un brillo de... Justicia verdadera, aunque suene cursi. Quizá un perro loco (Elpidio Silva), un perro con ínfulas (Garzón), un perro tozudo (Ruz), un perro presumido (Pedraz), un perro agresivo (Bermúdez), un perro solitario (Castro), un perro idealista (Joaquín Bosch) y hasta un perro gay (Grande Marlasca). Pero todos perros nobles. El de arriba es mi juez perro bueno de estos días, el juez Eloy Velasco. Está siguiendo el rastro de dos alimañas políticas, Esperanza Aguirre e Ignacio González, por si se hubieran cagado impunemente en el abrevadero de todos los madrileños. El Canal de Isabel II. Y no va a parar hasta dar con la "fuente" de la corrupción. Con todo el respeto, me fío plenamente del olfato de este perro de aguas.

UNA PESTILENTE MANCHA DE PORQUERÍA EN UN DESCAMPADO MADRILEÑO

Ha dimitido un poquito Esperanza Aguirre. A mí me sigue pareciendo una burla. Hasta que no vea a esta tiparraca entre rejas de por vida y habiendo devuelto hasta el último céntimo que ha robado no me sentiré mínimamente resarcido. Y tampoco. Creo que dentro de mí hay un pequeño bicho vengativo que quisiera verla cubierta de heces y pidiendo perdón de pueblo en pueblo hasta que la devore finalmente una turba de palomas piojosas en un descampado madrileño. Sí, tiene que ser madrileño. La misma Esperanza Aguirre que destapó la trama Gurtel es la que ha conseguido que dimita Esperanza Aguirre. Cualquier día se suicida y le echa las culpas a otro.

UNA REVELACIÓN IDEOLÓGICA (2)

UNA REVELACIÓN IDEOLÓGICA

DOCTOR, ME DUELE ESPAÑA...

LOS TITARITARITEROS

(SESIÓN ÚNICA CON CARTELES FACIALES POR EL MORRO)

La forrada está aforada

¿Quién desaforará a la forra?

El desaforador que la desaforare

Buen desaforador será

LOS HILOS DE LA DERECHA: GORA PP FASCISTA

Llamadme Ismael, Ismael Moreno. No me preguntéis por qué no vi necesaria mi intervención en el caso Urdangarín. Preguntadme mejor quién es vuestro escudo en la judicatura contra los argumentos de la ficción, quién es vuestro ex policía franquista contra el desorden en las palabras... Preguntadme quién os defiende de los muñecos de trapo, finalmente. Os diría que yo, si no hubiera una fuerza superior y una cruceta de madera con hilos que mueve todo mi músculo reaccionario por el bien de la Humanidad, por los siglos de las siglas, amén. Pero si queréis una inquina mejor que la mía, aquí os regalo el enlace a un bonito artículo de Iñigo Sáenz de Ugarte: El Juez de la Horca.

TOSAR Y DARÍN, DARÍN Y TOSAR...

Anoche Ricardo Darín ganó su primer Goya por su interpretación en "Truman". Yo voté a Luis Tosar. El argentino es natural y eficacísimo en sus trabajos: se planta delante de ti y no necesitas más. Se explica. Se manifiesta. Y en sus silencios, cortos o largos, hay un subtexto de media página de guión con sus cursivas, sus matices y sus acotaciones. Chapeau. Pero en "Truman" parece que el que se muere de cáncer no es el personaje (un actor), sino el actor en sí. Ricardo Darín palmatorio interpretándose a sí mismo. Y eso es trampa, amiguitos. O se le acerca. Por eso, en esta ocasión, el trabajazo de Tosar en "El Desconocido" me pareció más meritorio. Encima, en un registro que no le conocía al gallego. Un bicho en un brete y teniéndose que expresar con los ojos. Hay que tener muchas tablas para mecanografiar hora y media de peli sólo con la mirada y tú con una bomba bajo el culo y un cabrón al otro lado del teléfono... Otra vez será, sin duda. Lo mejor de la noche, el Goya a Natalia de Molina y a Daniel Guzmán. Lo peor, los canapés de tortilla con ínfulas. Lo más absurdo, la actuación intempestiva de Serrat. Lo más terrorífico, los nazarenos de Calanda con su tamborrada mortífera, que Buñuel era de allí. Por esa regla de tres, y estando en el Hotel Auditorium, que hubieran invitado a Narco Aurelio y que se hubiera puesto a repartir cocaína a toda la peña. ¿O sí que lo invitaron?

DEMÓSTENES EN ROQUETAS DE MAR

La sensación térmica de que estamos en el corazón de una mierda se intensifica día a día, pero hay momentos de carcajada terminal, de risa en el patíbulo, como decía Rimbaud, descarga de premuertos y pañol de histerias. Anoche fue con Gabriel Amat (arriba), el alcalde de Roquetas de Mar, en El Intermedio. Un (presunto) patán navajero del PP y con sus pocas luces manifestándose a las claras en su manera torva de mirar y de amenazar como el padre fascista de todas las adolescentes escapadas de casa con su novia, La Libertad. Qué elemento. Qué cosa más (presunta) bestia. De flipar. Presunto corrupto, presunto todo. Y ahí, de alcalde, de presidente de la diputación y de líder del PP en Almería, tu preciosa bahía... De andaluz profesional. De liderazo del cortijo amañando (presuntamente) lo que puede y más para sí mismo y para las empresas familiares. Terrenos, contratas, concesionarios y palmeras localizadas por GPS y por su yerno. Porque él lo vale y lo puede y lo quiere y lo paga el municipio. Eso ayer. Pero en Youtube hay más carcajadas desahuciadas a su costa. Estas risas de 2012, y también en El Intermedio, no tienen precio. Que al hombre le parece que hay que quitar de en medio a algunos periodistas que nos desprestigian con sus páginas y con su internet. Demóstenes en Roquetas de Mar. Aquí. Lo dicho. La sensación térmica escatológica y subiendo.

UN REY ENCARGA...

De arriba abajo. Un rey encarga. Manda. Es mi gracia que. El tío recibe a sus súbditos en una leonera de maderas también aristócratas, o sea nobles, y encarga. Manda. Fórmame un gobierno. Contrata jardineros. Podad los setos. Un rey de paisano para los contratos basura de presidente del gobierno y un rey de capitán general de los ejércitos para lucir unas Rayban en la Castellana. El mismo olor a podrido en los palacios, en la Zarzuela y en la Moncloa. Arranquemos juntos los lirios que ha vislumbrado el pueblo por encima de las murallas. Podemos esos bastardos. Un rey encarga.

FRODO, LA DUCHA Y LAS BANDAS DE CRIMINALES

Arriba, Carles Mulet, senador por Compromís. Con la Constitución en la mano y la Ley de Partidos, exige la ilegalización del Partido Popular. Por asociación de malhechores y organización criminal. Si tenemos las pruebas y tenemos la ley, ¿qué impide disolver por la fuerza tamaña banda democrática de ladrones juramentados? Que toda la política y toda la justicia de este país están implicadas en los delitos y en las mordidas de la misma mafia: todos saben demasiado de todos, con informes, grabaciones comprometedoras y el necesario material de chantaje que se precise. Una cloaca juzgándose a sí misma. Imposible. La banda criminal predominante no morirá sin sangre. Y, por supuesto, no permitirá el acceso de ninguna otra familia advenediza que no respete las leyes del mercado negro. Este es el panorama. Los orcos asesinos en la cumbre y en plena orgía de violaciones y canibalismo. Los enanos de los pendientes y las barbas juzgados en Mordor por falta de higiene.

A CAMBIO DE NADA

Daniel Guzmán. "A Cambio de Nada". Ópera Prima. Director y guionista. Una delicia de principio a final. No ganará el Goya a la mejor película, creo, pero es tan digna y capaz que se defenderá en los carteles y en el boca a boca. Una de esas cintas que funcionan tanto en comedia como en drama y de la que cuesta creer que sea la obra de un "novato". En el guión está la verdad de una adolescencia briosa y problemática (como debe ser, coño), pero con el pulso de un esmerado informe policial.  Su abuela, soberbia. Tosar, magnífico. Y los protas, fantásticos y bien dirigidos, con su perejil y su fundamento. Estoy hablando rarito, pero es que me ha gustado lo inefable. Chapeau, caballero.

VERGARA, EXPLÍCITO EN ELDIARIO.ES