BRYCE ECHENIQUE NO COPIA (2)

ALFREDO BRYCE ECHENIQUE NO COPIA

El hombre que ha escrito LA VIDA EXAGERADA DE MARTÍN ROMAÑA ha sido atacado por los Intrigantes Sindicatos Pesqueros de Perú. Le acusan de un triste plagio a un autor español de segunda fila (de cuyo nombre no me acordaré). Bryce se ha defendido arguyendo una circense y confusa intervención en sus archivos. Cierto que su instinto de conservación no estaba en su mejor momento, o le pillaron con el gintónic cambiado, pero yo le creo. La emboscada no delata sino la pobre infraestructura de los cazadores de cabezas peruanos y la envidia de cuatro incas con gafas de sol y escuela saltada por las casas que tiene Bryce en Chamberí y Barcelona. ¿Qué necesidad tiene de copiar un texto de tres al cuarto en una revista de tres al cuarto para azuzar a unos escritorzuelos de tres al cuarto oscuro?

FINA ESTAMPA, CABALLERO

Caetano Veloso

Fina Estampa

LOS ENEMIGOS

Un aire a Josele Santiago

La Otra Orilla (esta sí es clavada)

TOBOGÁN (35)

Las otras novias son reojos
Pechos bizcos Un abrazo tropezado
Aquí en el puerto
Donde se refrescan las memorias
Con soplete y les dan nombre de mujer
A botellazos
Como en la vida

Madre, yo me voy para el frente
Para las líneas de fuego
He sido tan valiente aquí atrás
Y no he muerto
Tan enamorado aquí atrás
Y sin nada
Tan fuerte y noble aquí atrás
Y escupido
Que me voy para el frente,
Madre
Cubriré la retirada de todo lo que amo
Quedará a salvo
Entonces
Me haré matar
Madre
Me haré morir
Matando
Lo que odio
Y reirán las gaviotas
Del mar de silencio
Que me espera
Y tú seguirás cosiendo

TOBOGÁN (34)

He flameado tanto
Al viento
De aquellos cuerpos
Que ahora me visito
Con pasos de museo
Me acerco a leer
Aquellos coños rositas y húmedos
Como bocas de lobo
Una restrospectiva de mi vientre
La Galería
Cóncava
Aquel atracón
De síes

La condición de un Tobogán
Es diagonal
Como la espada envainada

Como los grandes libros
También lanzamos al vacío

No hay planes para ti
Déjalo
Arropa un Tobogán en tu cama
Y lo matas

Mandamientos
A los Toboganes que zarpan
A sus nudillos blanqueados
De viaje

Puedo lanzarle un salvavidas
A la Mantis que se ahoga en mi whisky
Pero otros se me adelantan
Y pienso raro

Llevo los hierros hinchados
En la brisa de tu adiós, nena

MULTIMILLONARIOS CURAS HIJOS DE PUTA (3) Relato de Ficción

Relato de ficción. Si el nombre o el parecido pareciera que corresponden a la realidad, sólo son frutos de la coincidencia...

MULTIMILLONARIOS CURAS HIJOS DE PUTA (2)

MULTIMILLONARIOS CURAS HIJOS DE PUTA

TOBOGÁN (33)

Entonces eran los taxis
Como ascensores a la risa y
Los músicos de la calle
Muy buenos
Y uno se vivía en postales
Contínuamente
De puro optimismo
El futuro estaba abierto
Las 24 horas

Sólo para los idiotas
Los Hombres Tobogán éramos
Resbalones de mujer

Veo pianos de ese tiempo
Ardiendo hoy en bidones de descampado
Toboganes hechos refresco con fórmula
Pero todo está bien

El teléfono de los taxis
Nunca fue su matrícula
Tampoco las mujeres llevaban el alma
En la sonrisa
Pero podíamos jugar a que sí

Como el lagarto del sake
Tantos ojos en tanta botella
Con precio acabado en suaves nueves
Y la calderilla en las hombreras del corazón
Como lentejuelas de cabaret
Brillos de dientes que salen a respirar
Fuera del vaso
En una risa
Mal dirigida

De chaparrales de vello púbico
Paisajes sedientos
Hice Amor
De la Nada
Hice mujeres
Alegré horas
Compré paquetes de diez noches
Dos de regalo
Cajas enteras de fines de semana
Para gastar las mañanas de lunes
Los finales de septiembre

PETE SEEGER

Es la diferencia entre los mulás integristas y los mulás occidentales del tipo "laico". La sonrisa.

DRAMÁTICO CENTRO NACIONAL

TOBOGÁN (32)

Este largo beso bajo cero
A los sueños que fui
Estas comisuras de ciudad
Con migas de mí
De nosotros
El Llanto Blanco Obsceno
Unánime de sus parques
Cuando amanecen
Y les huele el aliento a niños muertos
Y los Toboganes descansamos en paz
O decimos 1985-1998 rayados en el hierro
Y alguien ha puesto un bote de mermelada vacío
Y con flor a pie de escalera

Aguanto la respiración
De todos mis paseos por Madrid
El sudor de las barras de zinc
Donde se reflejaron mis cigarrillos
La panza sin madre de aquellas copas
Como frutas
Que producían mis manos

En mi soledad Mi silencio Mi cara
La expectación
El miedo de un mono escapado

Años con dos o tres meses menos
O más
Mujeres de un sólo hombre
Piernas todos los días de la semana
Pechos sin cuarto de plancha
Ni facturas
Amistades rápidas como cerillas
Encendidas en una tormenta
Intensas Equivocadas Impagables
Cerillas
Libros Películas Fiestas
Engarzadas en la memoria como joyas

NULLA DIE SINE LINEA

6º SENTIDO

Nunca he visto una complicidad masiva tan cerrada como con el final de la película EL SEXTO SENTIDO. A los que aún no la habían visto se les miraba con una mezcla de envidia y recochineo. "Te va a encantar pero tiene un final que es la leche". Sobre todo la cosa estaba en no contarlo. Y al que se iba de la lengua, por estupidez, por putear o por despiste, se le hacía el vacío, que hay que ser gilipollas con una película tan buena... ¿Por qué? Por eso precisamente, porque la película es tan buena que merecía un respeto. Justo lo contrario que con TITANIC, que todo el mundo sabía el final incluso antes de que se estrenara... O lo mismo que con LA PASIÓN DE CRISTO (como me apuntan), que sólo con ver entrar a los aficionados con los crucifijos al cuello ya te estaban contando el final con pelos, señales y clavitos...

GIPI

GIPI, un dibujante italiano con el que me he encontrado saltando por internet. Dibuja cosas estupendas y, encima, me gustó su cara. De ahí que le haya hecho el retrato y ponga una viñeta suya preciosa.

GIPI (c)

VOLLEYBALL PLAYA FEMENINO

Las peñas de aficionados más sacrificadas del mundo.

JOE STRUMMER

Joe Strummer, líder de los Clash, murió en Londres en el 2002. Tenía cincuenta años. El corazón. Todos morimos del corazón. Se para durante un tiempo imprudente y estás muerto. Agradeciéndole el gesto de morirse sin dar la lata egocéntrica como otros (James Brown), lo último interesante que hizo fue emborracharse como una lagartija por Granada durante meses. El mítico Joe Strummer en la sotabarra de un vivalavirgen sucio, rotoso y maloliente, bebiendo ginebra por los garitos del Sacromonte y durmiendo en una pensión de persianas pegadas con esparadrapo . En una de éstas, enseñó su machacada libretilla a cuadros a unos tipos que hablaban de música en un bar. Eran letras de canciones. Suyas. Las que había escrito en España. A uno de los interpelados le sonaba aquella cara reventada. Entonces pusieron algo de los Clash en el equipo de música. Efectivamente, el tiparraco de los pingos y saltos era Joe Strummer. The missing Joe. El bar se llamaba el "Silbar" y aquellos tíos privilegiados eran componentes del grupo granadino 091. Colaboraron. Con el español que estaba aprendiendo y con el inglés que le hacía olvidar la ginebra Larios, Strummer había escrito en aquella libretilla letras como esta:

Se cree, se piensa mas allá del extremo del sur
Aunque podría ser al Este, dice el mangante
Esto es como si siempre soñara en el negro expreso que pasa
Trabajando en Recogidas with the sexis señoritas
El graffiti-boy graba una inscripción en las paredes de la catedral
El taxista espera the woman del amigo del general
La gente espera al hombre de chocolate
al hombre del chocolate
El limpiabotas hace disparates con maniquíes en los escaparates
La gente espera al hombre de chocolat
Esto es como si siempre soñara en el expreso negro que pasa
Trabajando en Recogidas With the sexis señoritas
With the sexis señoritas

Y ahora Straight to Hell, lejos de Granada pero una muestra del mejor "rock jondo" que se haya compuesto nunca. Salud. Por los Clash.

FRODO BOLSON de BOLSON CERRADO

Las autoridades niveladoras de España han impuesto un justiciero reglamento para los contenidos de los espacios humorísticos que se emitan en las distintas cadenas de televisión. Nadie se ha atrevido a ponerlo por escrito, porque no habría manera de hacerlo con dignidad y sin que se te caiga la cara de vergüenza. Pero hay consignas. Visitas furtivas a despachos. Amenazas. El humor ha de ser igualitario, paritario, piadoso, demócrata y falso. Ni chistes de enanos, ni parodias de gangosos, ni remedos de homosexuales, ni está un ciego en el bingo. Bueno, si el ciego se ha quedado ciego por un accidente vale. De nacimiento no, que es discriminación y befa manifiesta contra una muy digna minusvalía. Ya no hay tullidos, putas, maricones, guardias civiles encabronados, gitanos ladrones, catalanes avaros, gallegos indecisos, vascos bestias, andaluces vagos, canarios lentos o valencianos sosos. Curioso que sí pueda seguir habiendo madrileños chulos. Como somos lo único que queda del estado, pues los libertarios a por nosotros. Pobres enanos, no sólo no los dejan trabajar en la tele, sino que tampoco podemos hablar de ellos: ahora que son superiguales que los demás les llega el tiempo del hambre con la hipocresía imperante. ¿Hobbits sí y bomberos toreros no? Tenemos el país que nos merecemos y las libertades "que nos hemos dado". Cáncamo.

LA MICCIÓN DE ZAPATERO EN ESTE PAÍS

HAN MATADO A KOWALSKI

Apareció por mi hotel con su perra. Las dos parecían de la misma camada; las dos parecían estar en temporada de patos. De modo que ahuequé el ala. Por la puerta trasera. Lo que aquella mujer solía necesitar en la cama podía dárselo cualquier otro animal. Aunque esa mañana lo que ella quería era un pato que hablara, como en los dibujos animados.

LA MICCIÓN DE RAJOY EN ESTE PAÍS

TOBOGÁN (31)

LA VENTANA QUE 2

Seis de la mañana y
Niebla sobre Madrid
Nieblo sobre Madrid
Alguien está calcando Madrid
Brochea de agua muerta los edificios animales
Los envuelve para regalo triste

Seis de la mañana y
Esta Caja Abierta de
Hombres Tirados
Como dados cargados
Ya jugados Perdedores
Esta Mierda 5 estrellas
Que me sorbe por los pies
Como yo a este resto de café

Los abrazados a una pedrada
Y los que escondimos
El verano como un perro su hueso
Y ahora estornudamos
Sobre la escarcha
El cementerio de flanes caseros
Que es ahora la infancia
Ya fría

SUELDO NESCAFÉ

Lo acabo de oír en la radio. El superpremio Nescafé: un sueldo de 1500 euros para toda la vida. "Toda la vida" es "Toda la vida". Sin embargo, el señor al que felicitaban por la radio no parecía muy animado. "Enhorabuena". "Digo yo", respondía. "Ya podrá usted estar contento con 1500 euros todos los meses, ¿eh?". "Digo yo", repetía. El hombre es que tiene 73 años, está jubilado, es hipertenso y, por lo quejoso del tono, con vieja marimandona en casa, abandonado, o viudo desde la infancia (tres oportunidades para tener voz de desgraciado). Hipertenso "Del mucho café que tomo". "Por eso le habrá tocado, hombre". "Digo yo". Por eso mismo. Le han dado el premio a un anciano que se está muriendo a paletadas... Va a haber que hablar con el notario y pedirle las actas del sorteo, por si el agraciado hubiera sido en realidad un mocetón de 18 puñetazos y con "toda la vida" por delante para machacar a los de Nescafé a base de seguir vivo. La voz del abuelo daba pena: "Con los quinientos euros que cobraba de pensión, algo mejor sí que viviré, digo yo...". Si en un año no has palmado, por los excesos con que te tiente el dinero, las viudas que acudirán al polen, o por el propio agradecimiento a Nescafé (más cafés diarios y empáticos), te acaban matando los Sicarios del Torrefacto, la famosa banda soluble, antes de que toque paga doble en navidades. Enhorabuena, colega. Acaban de acelerarte 1500 euros más al mes para que te mates pronto.

EDUCACIÓN PARA LA CIUDADANÍA

LA ALTERNATIVA DE LOS OBISPOS

TOBOGÁN (30)

Libre Dado
Otra vez Desnudo
Vestida la Mirada
Y Mirándote
Desde los muslos
Gafas de Carne
Para qué
Si no me reproduzco

Un hijo de mí
Y el Lodo Transparente

Veo pájaros y no los hay Veo manchas de amor y no hay más que cuerpos Veo el retén que guardan mis pies para casos de emergencia y sé que huyo
De Putas De Buenas Mujeres De Grandes Mujeres
Cogeré vuestras cartas y me haré una mochila de piel

Descubrir un nido de Mujeres bajo mi edredón
Y retroceder despavorido
Un nido de Besos
Debajo de mi lengua
Y cómo retroceder

Hincho los carrillos y soplo
En este saxofón de papel
Comienzo el lamento suave de los talados
Solos en la Noche del Bosque

En el Bosque de la Noche
Cierro la herida de mis ojos
Y la música te palpa
Te viste de Mujer
Cometida como un error
Una mentira corta
Inventada como Despertarse
Y soplo
Un Caballo Ardiendo
El hormigón de aire de esta pena
Sobre tus manos de pan usado
El vientre del que acabarás naciendo
Tu frente alborotada de socorros
Y soplo
Una Botella que aún no ha besado
Un Peluche a medio devorar por las hormigas
Sobre los parachoques de tu Alma
Tu víscera secreta
Soplo
Esto que ama
Doliendo

GOEBBELS, RAJOY, ZAPLANA, ACEBES

CHILIKI

Unos de los receptores de mis envíos de comida por correo electrónico: JUAN, de Huelva, ex mecánico de la Marina y arreglalotodo. Le das un cable y te dice de donde viene, adonde pretendía ir, y a lo que dedica el tiempo libre. De pequeño le llamaban Chiliki; el sobrenombre connota a cualquier cosa menos a niño melancólico, dócil y ciudadano. En el puerto de Dakar lo ven venir y carraspean.

¡CÁSCARAS!

A mis amigos del barrio siempre les mando comida por correo electrónico: patatas, unas habas, unos puerros, una cabeza de ajo. Esta ha sido la primera vez que les he mandado comida sin comida. La próxima les mando el envoltorio de un chupachups, que es una putada más dulce.

O TERROR DAS PATACAS

Cocinero y exlegionario gallego amigo mío. La legión se le pasó, pero parece que la cocina va a durarle. Lo mismo que la morriña por Ferrol, aunque de vez en cuando lo califique de "furado", agujero en gallego. Hermano de Jack Hunter (protagonista de los Guris Guiris), él también merecía un homenaje. El retrato es hijo de una foto que le sacó A. Ron en la Casa de Asturias, de la calle Argumosa. Sí, nosotros éramos los de la sidra madre. Un abraaazo, Vicente. Y perdona el parecido manifiesto que hubo que colgarte debajo.

TOBOGÁN (29)

Mi Madre parió un Tobogán
Sin haber jugado nunca

Necesito amanecer
Nevar un instante
Alumbrar perdidos
Con el calor de este Frío

Es inútil que hablen
Mis ojos en ti
La pulpa de mí
Entre tus manos de salvaje
Si no me amas Difícil

A veces la Pureza es tan Sucia

Desnudo Riendo
De tan Desnudo Terco
En que me sepas

Sucios Mejores Los Benditos
Mueren a puñados
Y os gusta
Por dentro os GUSTA

Peino mis Nosenadas
Con amor de niña
A sus muñecas
Pero os sigo mirando

Me espero
A la vuelta de la esquina
Estaré allí
Y seré dos
Un canalla con navaja
Y un cerdo bueno
No me hará falta hablar
Los Toboganes nos entendemos

Sostengo en mi nariz
El peso de los sueños idiotas
Que tenéis todos

A LOS DESNUDOS, LOS MUERTOS, Y A BORGES

EL ZAR DE ZUELA

Fue colocarlo en la entrada 500 y petar todo el blog, así que lo vuelvo a poner.

EL PEQUEÑO BONAÓN DE OREJAS HUMANAS

JAMES COBURN

500

Había algo en el Post-template... Ha habido que extirpar...

TOBOGÁN (28)

Canto
El temblor de los vasos de plástico en la cafetería del tren
Mientras el paisaje me ignora
Erecciones abandonadas en un rincón de la clase
Labios Lentos como Lomos de Libros serios
Saludos que traen el infierno
Recuerdos excavados en un placer
Siempre de otra
Carpetas de aquel tiempo
Ganchos de Carnicería
Se me anaranjan las pupilas
En este otro Flash inesperado

TOBOGÁN (27)

El Desequilibrio
La Diversión de la Sangre
El círculo vicioso de la sangre
Por tu cuerpo
La Sangre
El Horror de la palabra
"sangre"
Los Toboganes también sangramos
Niños Niñas Globos Perros
Sangramos
A todos les parece bien que
Sangremos
Eso

LEONARD COHEN

La de veces que he tenido que ir de madrugada al bar donde canta Leonard Cohen. De urgencias. Como esos de un ataque al corazón, una puñalada, un tiro, una indisposición grave de tristeza, una cagalera metafísica. Las canciones de este tío son un buen sitio donde apoyar los codos y fumar despacio. Porque nos muramos todos pronto o porque no nos muramos nunca. Y venga caladas.

CHELSEA HOTEL

RANDY vs. LOS TONTOS DEL HABA

Cuando antes me refería a los Tontos del Haba, hablaba de los lumbreras sin diagnóstico que estan por encima de ti en la escala de evolución del dinero y de la autosuficiencia, y que generalmente controlan un tanto por ciento excesivo de tu trabajo, tu paciencia y tu condición de inédito en las cárceles. Contra ésos, el impresionante Randy, hermano de Earl. Qué actorazo y qué pedazo de personaje. Lo mismo que Tony Leblanc haciendo de lelo. Igualito, oye. Y qué grandes actores tiene España, y qué pobrecito el cine españós. Ethan Suplee se llama el hombre.

EARL vs. EUROPRIDE

En estos días del Orgullo Gay pensé que las televisiones iban a emitir exclusivamente marchas militares, por falta de personal. No ha sido así, y probablemente de milagro. Los trabajadores heterosexuales habrán doblado turnos. En el Circo las mafias reconocidas son tres: el Gay Power, Globo Power, y más dañina aún, Tontolhaba Power. Para ser uno de los suyos en la primera hay que poner el culo, y en las otras dos la cabeza. Tengo amigos que han perdido ambas partes de su anatomía. Tenía. Otros aguantan. Y eso que vamos en la caravana de los payasos. Miedo me da pensar en la de los leones. A la mujer barbuda ya la conocemos todos: Rajoy, Dragó, Curri Valenzuela, Mercedes Milá; también a los enanos, los Lunnis, Bertín Osborne, Boris Izaguirre, Gala, Saramago. A los gays del ancla en el antebrazo se les ve mucho por la Copa América en Valencia. A los globonitas se les ve mucho por lacrimógenos blogs de guionistas dignos. Y a los tontos del haba por todas partes. El amigo Earl es lo único de la tele que me arrima estos días a la pantalla del ordenador. Por aquello de saltarme la publicidad de créditos para desahuciados y cremitas protanga.

TOBOGÁN (26)

Absurdo colocar el ordenador a derecha o izquierda
Cargar cepeús o las cavernas que forman una polla
Pantalones de mujer con cederrom
O pantalones de hombre con clavija
Cervezas con disco duro
Whiskys expandidos
El extraño tratamiento de textos con que me oyes

Están las máquinas de escribir negras
Las azules
Las cremitas con garantía
Pero están las negras
Las Negras con las que puedes escribir
"Extraterrestre" sólo con la mano izquierda
Las Negras de Frente Alta
De Hierro
Varillas Catapultas Precisas
Violentas
"Desesperación"
"Desesperación"
"Desesperación"
Y fuera la noche

Escribo hacia abajo
Como los ríos

Escribo Cara a Cara
Como un perro

Escribo con las manos
Como los árboles

Canto mis fuegos
Mis lluvias Mis Vias de Aire
Canto Bolígrafos Vivos
Lenguas Muertas
La Paz y la Histeria
Lo que estremece en la cuna
Y los llantos de cama

TOBOGÁN (25)

Puedo hablar de las Mujeres Párrafo
De las Minuto
Del Desamor como una máquina que pide el precio exacto
Un Tobogán puede hablar de ti y de mí
Con la Violencia que permite una Espera tan larga
La Energía que hace de un bolígrafo sin capuchón
Una obra maestra
El rayón en tu carnet de identidad
La firma de tu sí
A que te descuarticen
En Infancia Novios Horrores Desgracias
Y algún Tobogán
Que pasó
Y no asiste

Devolverán mi casco
Cuando alguien se case conmigo
Y también reirá el tendero

Ganas de follar bonobuses
De violar los rasca y gana
Meter mano a los maletines blandos
Empalmado
Decir que yo y mi circunstancia
No tenemos nada que ver y que
No hay mejor artillero que yo
Tras los sacos terreros de los geranios
Que no hay mejor soldado
Emboscado en una ensalada
O dentro de sus propios huevos
Cruzando su acero con un cirujano
Un internista
Aristotélico que no quiere
Los roces almendrados de mis yemas
Testículos
En tus mejillas
Aunque no sea la guerra

TOBOGÁN (24)

Llavero del espanto
Un Tobogán te pide la hora
Fuego
Dónde está la calle la plaza la glorieta
No sabes que es un Tobogán
Pero algo te dice
Huye
Ámalo
Huye
Dáselo todo
Huye
Nosotros lo vemos en los ojos
Se vuelven tumbonas en un día nublado
Niñas que desoyen
Tu cuerpo sigue ahí
Informativo y educado
Pero una Mujer siempre es una Mujer
Y no todos los Hombres
Son Toboganes

He averiguado Cerebros
Mostazas Precios Destinos de Autobús
Me he empapado de vaginas con fecha de cumpleaños
De Madres de vagina con necesidad de mi contrato fijo
De Padres de vagina que exigían que no hubiera vagina
De Vaginas sin Nadie en la Vida
A la vista
He estudiado Ojos a altas horas
Palabras estremecidas
Vientres engatillados y a oscuras
Me he examinado con los coños más bocazas
Las tetas más escaladas
Las camas menos mías
Siempre fumo lento cuando recuerdo
Que siempre había un Fondo
De Perdóname

TOBOGÁN (23)

Esto es Amor
Es Amor por vosotros
Los Horribles
Sólo un Tobogán
Se equivoca así

Me habéis esmerilado el corazón
Y ahora os quejáis de vuestra deformidad

Recuerdo las piedras
Que no le tiraba a los gorriones
Qué niño
Estaban allí y no las usaba
Eran preciosas
Los gorriones ensuciaban la pureza de los cables y las tejas y los suelos y las migas de pan y allí estaban las piedras redondas picudas arenosas pendientes preciosas y no las usaba
Qué niño
Sin dejar de mirar los gorriones
Plantear las piedras

Un día usé una porque estoy loco
Nunca una mujer
Ha reventado mi corazón como
Cuando el gorrión vio venir la piedrecita
Y salió volando
Para que yo no muriera

TOBOGÁN (22)

Me gusta llorar
Así
Armado hasta los dientes
Sin guerras
Defendiéndome de mí
Metiéndome bayonetas
Que no logro olvidar
Gritar
Quitádmelo de encima
Y soy yo

Llorar Tobogán
Tenerme pesadillas
Verme así de Monstruo
Visitado
Y apretar los dientes para la Risa
Que no viene

TOBOGÁN (21)

Recuerdo tus ceniceros repletos
Contra el silencio
De mis bocas llenas
Tus piernas estiradas
Como luces de pista
Para el aterrizaje
Y yo despegando

El Gran Juego del Sexo
Y los que prefieren la Lectura

Hay vientres en la sombra
Raíles atardecidos
Rocas que nunca caerán
Aunque el ingeniero

Yo sé de un verso atroz
Aunque Dios

Hacer cóncava la Torrifel
Diciendo No

Salvar de un pollazo
A una Tonta que piensa que yo

Lo único está tan lejos
Y se padece tan cerca
Tus mejores besos
Se han dado ya y tan equivocados
Había tanta cosquilla de paz
En aquellos dolores
Que ahora fuma

Sé que mierda
Y sé que adelante

Confieso que Suicidio
Que Venganza
Que Barco Pasaporte Nada
Pistola Cárcel Conciencia
Problemas de Ajedrez
Pistas para vuestros aviones
Asomar la Cabeza
Y que alguien me la Vuele

Hace un día de
Abrazar Castañeras
Hace unas manos
De acariciarte el pelo
Sin ti

Un Diario Rascarse Músicas
Y soplar un cigarrillo hasta que suene

TOBOGÁN (20)

He bombeado amor
En tus orejas desde que eras niña
Estás educada
En Toboganes
Y Tiroteos
Los Hombres ahí fuera
Encuadernan Bragas
Y ya te lo dije
Los Hombres se dan
A los Escotes
Como los castores
Y ya te dije
Espínate
Hoy estoy más Tobogán que nunca
Para tu Culo de Lista
Hoy verás lo que los Hombres
Nos reservamos desde el Eslabón Perdido, nena

El Ser es húmedo
Y tú te haces Agua de Amor
Si digo Común
Eterno Juntos Vida
Me gustará verte un día sin sexo
Pura y seca
A ver cómo humedeces
Sólo de sienes
Pregunto

El pecho de un Tobogán
También está lubricado
Es así que
Me duelen los aviones
Como las músicas de violonchelo
Los mensajes de contestador
Como pésames
Sin mí
Timbal

Habéis dicho tantas estupideces de los Toboganes
Que ahora os sorprende que hablemos
Que digamos Timbal
Y suene

PROTOCHIPS

He visto la margarita esta mañana y me ha recorrido un escalofrío. Pido disculpas. Era muy tarde. Había estado intentando dibujar una rebanada de pan con manteca colorá y no salió. De ahí la margarita... Y la debilidad en los dedos. Ahora van patatas, infinitamente más humanas y poéticas.