miércoles, 31 de enero de 2018
HUIÑA (Por Leila Guerriero)
El 23 de enero murió el poeta chileno Nicanor Parra a los 103 años. Me enteré temprano, por mi amigo Rafael Gumucio, y me pareció imposible, como si me hubieran dicho: “Acaba de desaparecer el universo”. Vi a Parra una sola vez, en su casa de Las Cruces. Tenía 97 años y me impresionó que existiera: que esa leyenda grabada en roca fuera de verdad un hombre. A la edad en que muchos se lanzan al mundo a recoger fama y prestigio, él se había hecho anacoreta, instalándose en ese pueblo sin singularidades. Después, cada vez que conté que lo había entrevistado, muchos exclamaron con asombro: “¿Pero Nicanor aún vive?”. Era fuerte, potente, en muchas formas blindado. Siempre me pregunté cómo sería cuando estaba solo. Habitaba un territorio que estaba más allá de la rabia, de la inteligencia, de cualquier ternura. Tenía el talento de la furia, el oído de lince, el don de la insolencia. Nadie que no haya sido un visionario hubiera podido escribir lo que escribió en ese Artefacto de 1972, “la izquierda y la derecha unidas jamás serán vencidas”, que resume tanta política de hoy. Aquella vez salimos a un balcón que daba al mar y a un jardín silvestre. Él dijo: “Este jardín se cuida con el método inglés: no hay que tocar, no hay que regar”. Y después: “¿Le conté la historia de la huiña? Acá apareció la huiña. Era arisca, hostil, desconfiada, no se acercaba. Pero un día decidió que yo era su amigo. Y se acercó demasiado y la pude tocar. Al otro día estaba muerta. A esa huiña de campo le molestó que yo la tocara. Se sintió... desvirgada”. La huiña es un gato salvaje, huidizo, un trozo de vida que no admite dominio. Parra lo sepultó en ese jardín que me mostraba. A él lo velaron el miércoles en la catedral de Santiago —que es como velar a un tigre en un parvulario— y lo enterraron el jueves en el jardín indómito de su casa de Las Cruces.
Gracias, Leila Guerriero.
Columna publicada hoy aquí en El País.
sábado, 27 de enero de 2018
QUE NOS INVADA LA OTAN YA, POR FAVOR.
La jueza María Elósegui, elegida nuestra representante para los Derechos Humanos en Estrasburgo. Del Opus Dei, la mujer. Visto lo que piensa de los homosexuales, del aborto o del preservativo, me da miedo imaginar lo que piensa de la rotación de la Tierra, la evolución de las especies, la llegada del Hombre a la Luna, el color de piel que dan los Rayos Uva frente al color de piel que da Senegal, o lo que piensa de la Santísima Trinidad: Flirteo, Polvo, Cigarrito; el Cid Campeador, Martin Luther King, la Santa Inquisición o la penicilina, que sale de unos hongos asquerosos y a lo mejor con forma de polla, por Dios... Que sea esta tiparraca lo mejor que podemos mandar a Europa para defender los Derechos Humanos es suficiente señal, suficiente muestra para que nos invada la OTAN piadosamente, por nuestro bien.
miércoles, 24 de enero de 2018
LOMBROSO EN CATALUÑA
Ex conceller de Junts x Cat, signifique lo que signifique, Joaquim Forn, se da de baja en el videoclub de diputados para que le dejen salir de la cárcel, signifique lo que signifique... A lo que quería remitirme es a su cara. Completamente a su cara. No hay ningún problema en Cataluña. Es este tipo de gente. Solo este tipo de gente. Que no nos confundan con independentismos o ideologías. Esa cara.
INDUCCIÓN AL SUICIDIO DESDE LA BANCA
No me negaréis la sensación de vértigo.
Lo que no sé es si van a despedir al publicista o a su camello.
jueves, 18 de enero de 2018
jueves, 11 de enero de 2018
LOS PUTOS AMOS (POR JAVIER GALLEGO)
Echamos mucho de menos la sandalia de David Fernández, la verdad, aquella chancla que el representante de la CUP le mostró amenazante a Rodrigo Rato explicándole que en Irak no hay nada más humillante que tirarte el zapato. En España tenemos madres que lanzan zapatillas como atletas olímpicas y que deberían darle un buen zapatillazo al padre del milagro español para bajarle esos humos de niño malcriado que gasta. Rato era el hijo mimado en su casa, el consentido de Génova, la niña de los ojos de Aznar y tanta coba le ha convertido en un chulazo engreído, presumido, ridículo.
Ha pasado esta semana por el Congreso como el rey por palacio, o como Pujol por el Parlament, o sea, mirando por encima del hombro a los lacayos, ofendiéndose por encima de sus posibilidades y echando balones fuera y broncas a los diputados. Da igual que esté condenado a 4 años por las tarjetas black e imputado por la salida a Bolsa de Bankia, que se quisiera llevar 2,4 millones de pensión cuando le echaron o que le investiguen por seis delitos monetarios, a Don Rodrigo le sienta mal que le llamen delincuente.
Al señorito le da igual que el hundimiento del banco que dirigía haya destruido la vida de miles de familias y haya puesto al país del revés. La plebe al niño pijo le asquea y la responsabilidad le resbala. Le suele a pasar a quien nunca ha tenido que preocuparse de nada. Ahora resulta que la culpa de hundir Bankia fue del chachachá y de una conspiración judeomasónica entre Zapatero, De Guindos y el Banco central para acabar con este genio español y mucho español. Que no le vamos a quitar galones a los otros tres mosqueteros, pero al primer espada le corresponde el mérito de haber pinchado la burbuja que él mismo creó. Cómo ha cerrado el círculo, el tío.
Lo que pasa es que a Rato no le gusta dar explicaciones porque hasta ahora nunca se las habían exigido. Pertenece a esa casta de señores feudales que no tenía que responder por nada y que se sienten insultados cuando los vasallos les encaran. En este país tenemos una expresión muy castiza para ellos y su chulería. Son los putos amos. Los que se creen por encima del bien y del mal, de la mugre y de la chusma, de la ley y los tribunales.
Es Pujol cuando abronca a los diputados catalanes, el rey emérito cuando se cabrea porque le quitan de en medio, Gallardón, Blesa, Granados, Camps o Chaves cuando se indignan ante la prensa, los jueces o las comisiones, Aznar y Felipe cuando, altivos, se niegan responder por sus mentiras… Son esos señorones y señoritingos que ejercitan el derecho de pernada sobre las gentes de este país, que lo arrasan impunemente protegidos por su inmunidad y que se hacen los humillados y ofendidos cuando les atrapan. Va siendo hora de que alguien les dé un zapatazo.
(Completamente de acuerdo.
Muchísimas gracias por su artículo de hoy en el diario.es, señor Gallego)
LA MORADA DE MORAGAS
Jorge Moragas deja el gabinete del presidente (los gabinetes son pequeñitos) y se muda a Nueva York para representarnos a todos los españoles en la ONU. ¿No tiene camas la ONU? ¿Una silla? ¿Una mesa? Es que se va allí con toda la familia, oyes... A una casita alquilada con vistas a Central Park. Uf, con lo caro que debe de ser eso... Ya, pero es necesario tener allí un embajador. Con todo, y después de la crisis tan mala que hemos pasado (¿ya la hemos pasado?), hemos ajustado los costes lo más posible por si alguien se ofende o se enfada o se siente tratado como a un mierda por si le da por pensar en los servicios de dependencia o en los recortes en los hospitales o en los comedores escolares... 80.000 euros de alquiler al mes.
lunes, 8 de enero de 2018
sábado, 6 de enero de 2018
DURA NOCHE PARA LOS REYES MAGOS EN MADRID
Zapato de Rey Mago encontrado en una calle de Madrid esta mañana. La policía cree que el amanecer sorprendió a una de sus tres majestades en su regreso a Oriente y lo dio por perdido con las prisas y la que estaba cayendo...
viernes, 5 de enero de 2018
LOS SINDICATOS PESQUEROS DE PERÚ EN CONTRA DEL INDULTO A FUJIMORI
La vida en sí es una enfermedad degenerativa, así que la propia vida de Fujimori es una degeneración, aparte de la biográfica, que es la progresión de un ladrón y la de un asesino hasta alcanzar la máxima cota del indultado: que te bese otro presidente de nación a cambio de los votos de la astilla de tu hijo también metido a corrupto cachorro. Yo te perdono, que estás viejito y enfermo, ese pleonasmo. El criminalcito... "Lo conseguimos, papá. Sólo hubo que amenazarle, como me enseñaste...". Lástima que no se pueda resucitar a los muertos ni recuperar los 600 millones de dólares que se calcula que robó patrióticamente Albelto Fujimoli. Cómo será la cosa de infame que hasta el desnortado de Vargas Llosa está en contra. A ver qué dice Martín Romaña de todo esto.
jueves, 4 de enero de 2018
PREDICCIONES DEL BLOG
Ni que decir tiene que me he partido de risa con este titular del ABC de hoy.
La caricatura de arriba es de hace tres años, lo menos...
UN HOMBRE ES ASESINADO POR SU CULPA (JOSÉ ANTONIO PÉREZ)
Los hechos ocurrieron el pasado día 28 de diciembre, cuando J.P., natural de Madrid, apareció muerto en plena calle con signos de violencia. Aunque la investigación permanece abierta, diversas fuentes aseguran que J.P. probablemente merecía que le pasase algo así. Varios vecinos confirman que no eran raros los miércoles que salía a tomar "una caña" y volvía más allá de las once de la noche. "Lo hacía incluso con lluvia", asegura un vecino que no duda en señalar esta conducta como la causante de su muerte.
Por si esto no fuese suficiente, J.P. salía con mujeres. A pesar de tener 35 años, no se le conoció pareja estable y muchos de sus conocidos aseguran que ni siquiera tenía un criterio estético definido. "Lo mismo le daban las rubias que las morenas", confiesa a eldiario.es un compañero de trabajo. Y añade: "Era cuestión de tiempo que acabase así".
Poco antes de su muerte, J.P. fue visto en un bar tomando un gin-tonic. "Los hombres que beben solos buscan subconscientemente ser víctimas de una agresión", nos dice el catedrático de Psicología Enrique Delgado. "Un varón atractivo sabe a lo que se expone cuando cae en determinadas actitudes provocativas".
El día de autos J.P. vestía una camiseta ceñida y un pantalón vaquero slim fit que, según testigos presenciales, "se le pegaba muchísimo al culo". J.P. llevaba tiempo apuntado a un gimnasio donde practicaba una rutina de musculación a pesar de ser un simple administrativo. "Lo que debemos preguntarnos", señala el profesor Delgado, "es por qué un hombre que trabaja en una oficina tiene esos bíceps. ¿Qué busca? ¿Qué mensaje pretende lanzar al mundo?"
También el entorno de J.P. era problemático. Hijo de padres divorciados, pasó buena parte de su infancia sin un hobby definido, actitud que lo mismo le llevó a bailes de salón que a clubs de rol. Este comportamiento errático acabó por rodearle de un ambiente excesivamente heterogéneo para una persona normal. Así lo recuerda un compañero del colegio: "Era mono y miraba muy fijamente a los ojos. Todos sabíamos que acabaría muerto en alguna esquina". Un terrible presagio ahora hecho realidad.
Maravilloso artículo aparecido hoy en eldiario.es
Sencillamente genial. Gracias, señor Pérez.
miércoles, 3 de enero de 2018
viernes, 29 de diciembre de 2017
LA MANDADA EDELMIRA
La señora de arriba suele atender, aunque no atienda, por el nombre de Edelmira Barreira, Comisionada del PP ante el Reto Demográfico... Ya respuestos del susto, sea por la señora en sí o por el cargo, la insufrible pija es amiga de Soraya, cobra 100.000 euros al año y no se le conoce producción alguna en lo que va de año. No es que se le pida tener hijos o ancianos o algo por aquello del Reto Demográfico, es que se le pide que comisione... ¿Y que es una Comisionada? Aparte de todos los juegos de palabras que se os ocurran, una comisionada no es nadie en su acepción de "mandada". Así que La Mandada Edelmira puede irse a engordar la lista de cuentos malos de García Márquez o devolver la pasta que seguro que se ha gastado en lacas como para detener el iceberg del Titanic. Por todo lo demás, feliz año que viene a los lectores del blog y perdonad tanta mella en mis citas diarias, pero el trabajo aprieta últimamente. ¿Propósito de año nuevo? Que a todo el que vote al Partido Popular se le cierre el culo. ¿Y eso no es más bien un deseo? Y hasta un anhelo, pero dejémoslo en una... precaria disposición al diálogo con esa pandilla de cómplices, cuando no de letales descerebrados.
sábado, 16 de diciembre de 2017
domingo, 10 de diciembre de 2017
¿QUIÉN CUBRE EL TURNO DE NOCHE?, de Manuel Rivas
TRAS LA SENTENCIA que condenó a Ratko Mladic, conocido por
el Carnicero de Srebrenica, juzgado por genocidio por el Tribunal Internacional
para la ex Yugoslavia, en La Haya, lo primero que me vino a la cabeza fue una
pregunta del historiador judío estadounidense Hayim Yerushalmi: “¿Es posible
que el antónimo de ‘olvidar’ no sea ‘recordar’ sino ‘justicia’?”. Esta vez, la
respuesta no era un enmudecimiento. Se ha hecho justicia. Es la impunidad, la
suspensión de las conciencias y la indiferencia decretada lo que activa la
memoria histórica. Sí, es posible que el antónimo del olvido sea la justicia y
que lo que impide descansar a la memoria sea la injusticia. En España lo
sabemos muy bien. ¿O no?
Sí, esta vez se ha hecho justicia. Así que me olvidé del
verdugo Mladic y me fui por el túnel de un poema a abrazar a Izet Sarajlic.
Estaba en el cementerio, bajo la lluvia, al lado de la tumba de su esposa,
muerta justo al terminar la guerra: “¡Cuánto me gusta empaparme junto a ti!”.
Se habían amado como nunca durante el sitio de Sarajevo, el
más largo de los asedios, cuatro años en vilo (1992-1996), 12.000 muertos y más
de 50.000 heridos. Izet Sarajlic, fallecido en 2002, era antes de la guerra un
célebre poeta bosnio, el más traducido de la desaparecida Yugoslavia. Doctor en
Filosofía, figura universitaria, académico. Cuando empezaron a caerse las vigas
del cielo, podría ser de los primeros en zafar del infierno. ¿Y quién iba a
reprochárselo? Muchos lo hicieron. Pero Izet se quedó. Cada día se jugaba la
vida en las colas del pan o del agua. Y la poesía también era una forma de
apostar la cabeza. No es una metáfora. En la oscuridad helada, sin luz ni
calefacción, los poetas de Sarajevo daban recitales al pueblo de la noche.
Mantenían vivos los cuerpos de las palabras.
Terminada la Guerra Mundial, el filólogo judío alemán Victor
Klemperer, un superviviente, tuvo un encuentro casual con una mujer berlinesa,
no hebrea, que le contó que había estado en prisión durante el nazismo. “¿Por
qué estuvo usted en la cárcel?”. Y ella contestó: “Pues por ciertas palabras”.
Esa respuesta sencilla y genial, “por ciertas palabras”, empujó a Klemperer a
escribir una obra en verdad imprescindible. La LTI (Lingua Tertii Imperii) o La
lengua del Tercer Reich. Es la historia mejor contada de la mutilación de las
palabras para imponer un “orden” criminal.
La lengua del Tercer Reich es la historia mejor contada de
la mutilación de las palabras para imponer un “orden” criminal
Cuando el poder abusivo somete al lenguaje, cuando contagia
todo de arenga, desaparece lo que Esther Cohen denomina “la posibilidad de la
aventura”. Ese es el meollo. En la literatura y en la vida.
Lo extraordinario de Izet, y de gente como Izet, es que
custodiaron la libertad de las palabras, la posibilidad de la aventura, en el
imperio de la destrucción. Sobre aquel tiempo de asedio, Izet Sarajlic escribió
una carta con el escritor italiano Erri De Luca: “¿Quién cubre el turno de
noche para impedir el secuestro del corazón del mundo? Nosotros, los poetas”.
Me parece una pregunta extraordinaria: “¿Quién cubre el
turno de noche?”.
Ahora, la antología en castellano de Sarajlic, con el título
Después de mil balas (Seix Barral, noviembre de 2017), se abre con una
semblanza del propio Erri De Luca que es uña y carne de los poemas. De ambos,
de Izet y Erri, decían que eran como los hermanos Grimm: “En el siglo más
zarandeado y desbocado de la historia humana, nos dedicábamos a escribir
cuentos”.
Hay una poesía de Antonio Machado tan estremecedora que
resume todo el horror de una guerra, esa en la que podemos sentir a través del
tiempo un bombardeo sobre la población civil y el peor destrozo: La muerte del
niño herido. Allí donde dice:
“Invisible avión moscardonea
—¿Duermes, oh dulce flor de sangre mía? El cristal del
balcón repiquetea.
—¡Oh, fría, fría, fría, fría, fría!”.
Izet le llevó la contraria a la guerra de otra forma. Frente
al tableteo de las armas, él tecleaba muchas veces, como una provocación
histórica, la repudiada palabra “amor”. Ante un incesante bombardeo nocturno,
va y escribe: “Una noche como ésta inconscientemente te preguntas cuántas
noches de amor te quedan”. Caen las granadas y una de ellas está a punto de
alcanzar el poema: “Ha sido lanzada desde el Mrkovici / donde antes de la
guerra /cogía margaritas /con la mujer que amo”.
Machado e Izet, cada uno a su manera. Así es la gente del
turno de noche en el corazón del mundo.
lunes, 4 de diciembre de 2017
CUMPLEAÑOS DE FERLOSIO
Hoy cumple 90 años y dice que sólo se queda con el "Alfanhuí". Estoy de acuerdo. Y con "Vendrán...". Felicidades, maestro. A no morirse nunca.
sábado, 25 de noviembre de 2017
viernes, 24 de noviembre de 2017
RAMOS DE ARMAS, FLORERO DE CAZOS
Al tipo de arriba, Federico Ramos de Armas, le siguen periodísticamente la pista por adjudicar dinero público (175 millones de euros, "nada") a una empresita privada (Suez) que ha acabado fichándole por una pastizara casualmente un mes después de que el hombre quedara libre tras cumplir los dos años de barbecho a los que le obliga la ley de incompatibilidades (a lo mejor es otra la ley, pero igualmente inútil). Lo dice aquí eldiario.es. Por otro lado, en este blog ya lo teníamos graciosamente fichado por su honrada tarea en Medio Ambiente y la aprobación en su día de la Ley de Costas a favor de la depredación de las constructoras y su rapiña en nuestro litoral. Recordadlo aquí, si queréis. ¿Que Federico no estuvo a favor del medio ambiente, sino de sus amigotes? ¡Por favor! Estamos hablando de un servidor público del PP, así que la duda ofende... Federico Ramos de Armas, Florero de Cazos, número 3 de Soraya... Imputado en el escándalo Acuamed hace unos años, el virus hisopero dimitió en su momento: casualmente su "baja laboral" coincide con un bajón de los contratos públicos con sus amiguitos rapaces. Aquel que vea sólo una coincidencia es probable que siga votando a esta puta banda criminal. Por cierto, Federico lleva ahora barba y sale sonriente en las fotos. Como todos, tiene aspecto de no ir a pisar la cárcel nunca ¿verdad?
martes, 21 de noviembre de 2017
domingo, 19 de noviembre de 2017
FLAMENCO EN DIFERIDO
Para después de las elecciones del 21 - D espero poder pintar algo menos explícito que el 1 - O de arriba (Uno - Cero). Tal vez a Puigdemont intentando votar por correo o que su voto llegue 21 Días después, por si cuela la independencia en flamenco diferido. ¿Un concierto de Camarón traducido al lenguaje de sordomudos? "La Leyenda del Tiempo" y que el de los gestos no encaje el playback...
sábado, 18 de noviembre de 2017
ROSA MARÍA, ROSA MARÍA, SI TÚ LO PINTARAS QUÉ FELIZ ME HARÍAS...
Los pilotos norteamericanos de la base de Whidbey Island (cerca de Whasington) pintaron este pene al vapor el otro día sobre el cielo. Al poco, la Navy pidió disculpas. El pene era completamente inaceptable y no respondía a los valores de la Armada. Por "inaceptable" entendemos "rechazable", un "no es no", y a mí no me llevas a la cama; y por "no responder a los valores de la Armada" entendemos que la Armada tiene otros valores, otras medidas: mayores o menores, vaya usted a preguntárselo a los países penetrados por el ejército estadounidense, directamente violados. Aparte de lo poético que es un níscalo de nubes, obsérvese que los pilotos dibujantes, o el piloto dibujante, hizo un esbozo de los testículos en otro papel de cielo, algo detrás... Un artista meticuloso: Pinte usted una polla in the sky sin levantar la tobera del DIN-A3. Fantástico ejercicio de habilidad y menudo fresco. A mí esto me remite a las heroicidades de la mitología griega y a cierto relato de Bolaño. Espero ansioso la respuesta de los norcoreanos, que seguro que lo pintan más grande, pero, sobre todo, la respuesta del ejército español... Ojo, que tenemos una magnífica piloto de F-18 (Rosa María García-Malea) que puede que esté de chulitos hasta el moño y a lo mejor pinta algo con rima...
viernes, 17 de noviembre de 2017
SALVATOR MUNDI NACIONAL
Manuel Morocho, inspector de la UDEF, "indiciariamente" el hombre que puede conseguir que toda la cúpula del PP, tan criminal como la cúpula de la nangreta hoy en día o de la mafia en Chicago durante los años 20, acabe finalmente en la cárcel por la documentación que ha sabido hacerle llegar al juez sobre la trama Gürtel. Por todo el calvario que ha sufrido hasta poder declarar en sede judicial, es un hombre honesto sin la más mínima duda. Por el temblor de su boca y de sus ojos cuando dijo que toda la plana mayor de la banda había cobrado dinero negro "indiciariamente", es un hombre valiente como pocos. Y, por todos los indicios, Manuel Morocho es un hombre honesto, valiente, incorruptible y portentoso. A lo mejor es tarde para que nos libre de nuestros pecados, pero bien hace con enumerarlos delante del juez supremo y rellenar la linea de puntos al lado de la palabra "pecador". Este país está tan podrido que sólo con que nos rellene alguien ese formulario, incluso con mano temblorosa, nos resarce un poquito a todos. Gracias, chavalote, Salvator Mundi. Cordero y vino por Lavapiés cuando quieras. Invita el pueblo.
martes, 14 de noviembre de 2017
SI TÚ ERES MI HOMBRE... Y YO TU PORTAVOZ...
De todos los iluminados del "procés", hay unos que me caen peor que otros y otros mejor que algunos impresentables. La mujer de arriba, portavoz de "Esquerra Republicana", es una de ellas. A mejor, digo. Marta Rovira. Desde mi punto de vista de microespañolista, de microindependentista y de microfisonomista, una mujer atrapada entre su inteligencia y su romanticismo. Por un lado, rodeada de tarados, por el otro, de drogadictos. Tarados embrutecidos por un par de axiomas "geopueblerinos" (el nacionalismo resumido para idiotas) y drogadictos ciegos de su propia cocaína de codicia y egolatría (la política resumida para ilusos). La mujer ha llegado a decir que las elecciones del 21-D son ilegítimas, pero que "Esquerra" las legitimará presentándose a ellas... Flipando, la pobre. Con su lupus en brote desquiciado y cuesta abajo en el delirio portavocero. Pero luego hay otra explicación más triste... Sus fotos junto a Josito Paniagua (Oriol Junqueras en castellano). Lo adora. Es su líder. ¿Es su hombre...? ¿O son imaginaciones mías? Bah, seguro que son imaginaciones mías. Demasiado trastorno. El suyo... O el mío...
Cuando Marta despierte, esperemos que el dinosaurio no siga allí... Y no sé si me refiero a la cárcel de Soto del Relax, exactamente.
domingo, 12 de noviembre de 2017
RECORDANDO A CHIQUITO SIEMPRE
HACE MÁS DE SIETE AÑOS DE ESTO...
jueves, 22 de abril de 2010
CIUDAD DE VIDA, MUERTE Y JARL
"Ciudad de Vida y Muerte", una película cruda sobre la matanza de chinos a manos de los japoneses en la conquista de Nanking. Proximidades con "La Lista de Schindler", "Salvad al Soldado Ryan" y "El Condemor". Impagable secuencia hacia el final (1hora:55') cuando ves a los japoneses caminando y gesticulando como Chiquito de la Calzada mientras suena una batucada. Ya me pareció de lo más chocante cuando lo vi por primera vez. Tuvieron que recordarme que Chiquito ya dijo que sus andares los había copiado de los japoneses cuando trabajaba en Osaka. Venga ya, pensarían algunos. Pues clavado. Directamente. Memorable y memorioso Don Gregorio. Un genio, el tío... La pena es que con esta referencia el dramatismo de la peli se va completamente al traste. Como si vieras venir hacia ti doscientos legionarios en puntas de pie y bailando Los Pajaritos con cierto aire marcial en "A mí la Legión". Ay, si no fuera por estos ratos...sábado, 11 de noviembre de 2017
CHIQUITO EN EL CORAZÓN Y EN LA MEMORIA
Grabamos una Gala de Nochevieja para Antena 3, hace ya muchos años. De camareros en un bar con extraterrestres, Miguel Caiceo y Chiquito de la Calzada. Entre los despropósitos y delirios de una fiesta enloquecida, Chiquito ponía de repente el contrapunto y con el mando a distancia cambiaba el canal de la tele diciendo: "Y ahora, un poquito de fuentes de Badajoz...". Tras un zoom lento sobre la pantalla, dos, tres segundos, ahí entraba un VTR a total con veinte segundos de alguna fuente de Badajoz, tal cual. Preferiblemente al mediodía. Chorros mansos de agua y paz desde Extremadura en la noche más loca de la tele. "Se van a ir todos a mear", me decía la directora. "Se quedan todos hipnotizados viendo el agua", decía yo. "Y el que no, por si pasa algo".
-Y yo qué digo después... -preguntaba Chiquito ya en la grabación.
-Nada.
-Cómo que nada...
-Nada. Dices "Y ahora un poquito de fuentes de Badajoz", apuntas a la tele con el mando, y te quedas callado.
-Vale...
No sé cuántas veces hubo que repetir la toma. Chiquito no podía callarse con las fuentes. Y a cada repetición era distinto. El hombre luchaba con su ser interno... Y ganaba la risa. Llorábamos de risa en aquel plató. No importó que hubiera que repetir y repetir, incluso con Miguel tirado por el suelo y los extraterrestres revolcados por la barra. El surrealismo de poner unos segundos de fuentes de Badajoz en Nochevieja tenía que tener al más grande mirando el agua para que fuera uno de esos momentos inolvidables y mágicos de tu vida, y a la mierda el guión.
Que Tomás se despierte hoy muy tarde, así Gregorio seguirá vivo más tiempo.
Qué nudo en la garganta.
Descanse en paz Chiquito de la Calzada.
viernes, 10 de noviembre de 2017
LOS PAYASOS SON MEJORES PERSONAS
No sé cuántos muertos habría necesitado la cosa "simbólica" de Carmen Forcadell para que no volviera a dormir jamás en libertad ni con la conciencia tranquila. Afortunadamente su función de teatro no se ha cobrado más víctimas que algunos millones de arcadas de asco. Ahora "paga" 150.000 euros y aquí no ha pasado nada. Fue un paripé. Disculpad. Viva la Constitución. Fijaos de cuándo es la caricatura. Desde entonces hasta ahora haciendo de Fofito y nosotros tomándola en serio. Los payasos son mejores personas.
A TI SÍ QUE TE VAMOS A ECONOMIZAR NOSOTROS...
No pudieron impedir que hubiera un Ayuntamiento de izquierdas en Madrid y ahora lo amarran de pies y manos para que no siga dejándoles en vergüenza: el equipo de Manuela Carmena ha reducido el lastre de la deuda (el robo de los fascistas) en más de 2.700 millones y todavía les da a los chavales para incrementar el gasto social en los madrileños. Les "daba". Cristóbal Montoro, a la izquierda, no puede consentir que Sánchez Mato, a la derecha, los deje en evidencia. A él, un sicario, y a todos los suyos, unos ladrones. Por eso la intervención totalitaria. Ojo con estos, que son de los que gritan que el Rey va Desnudo. Cristóbal Montoro en pelotas y enseñando sus genitales, dos minieuros del Banco Famobil del BBVA, regálaselo a tu pequeño bróker esta Navidad. Cómo los odio, pordiós. El cinismo con el que "justifican" su fusilamientos con sordina y a todas horas Cataluña en Sálvate De Luxe. Con altavoz. Y la carita de Sánchez Mato, un economista de los buenos, al recibir la petición de amistad de los sodomitas del pueblo: "Deja de hacer bien tu trabajo o te vamos a dejar el ojete como un bostezo..."
miércoles, 8 de noviembre de 2017
EL DE LAS AMNISTÍAS FISCALES INTERVIENE MADRID...
¡RESISTE, MANUELA!
(Ya los intervendremos nosotros a ellos)
(Con Montoro bastará un champú anti piojos)
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