DÍA INTERNACIONAL DE LA POESÍA

La Anamari y la Bernardi
Fueron a por bellotas.
La Anamari se cayó...
¡Llevaba las bragas rotas!

CHAGALL EN BLANCO Y NEGRO

En vísperas vísperas vísperas de la Primavera, el hombre de los millones de colores, pero en blanco y negro, por enredar. De una foto que había en un blog de nombre complicado famous people biography guide o algo así punto com. Todavía me acuerdo de la primera vez que vi su ventana sobre París. Qué cojonazos. Salud, Marc, con un tempranillo madrileño a granel. Tu gente sigue volando por ahí.

SALUD, PRIVAMERA.

Días que te levantas primaveral. Lo mismo que si te levantas veraniego. Momento estupendo para darse a los colores más guapos. Ahí puedes elegir Duffy, Chagall... O Sorolla. Ni pensarlo. Así que me he puesto a buscar cuadros no demasiado conocidos del maestro valenciano y aquí va la copia de un detalle. "María vestida de labradora valenciana". Con los achiperres y miriñaques del cuadro original, esa moza no está para agacharse a por ajetes, pero el costumbrismo es el costumbrismo y ya se inventarán las máquinas agropecuarias para que las señoritas estupendas ni parpadeen a la vista de un puerro en el suelo.

Y ahora los originales, el detalle y el cuadro completo, que siempre me voy de rositas (y amarillitos). Mucho Sorolla para mí, como se puede comprobar, pero es de lo más divertido ponerse a las órdenes de don Joaquín. Qué tío.

Ya sé que el detalle y el "completo" no parecen hijos de la misma reproducción, pero es lo que hay.

LA VERDADERA HISTORIA DE GARBANCITO

Lucro cesante, especulación con alimentos, desorientación a causa de las drogas... Esa es la historia que yo tenía en mente cuando pensaba en Garbancito, el niño que para recordar el camino de vuelta a casa por el bosque iba arrojando garbanzos tras de sí. Y una mierda. El cuento verdadero es catalán (Patufet) y es la historia de un acondroplásico que se cae dentro de una col y se lo come un buey. Ni lucro cesante por no vender los garbanzos, ni especulación con alimentos por deshacerse del stock, ni desorientación por drogas (iba a por bayas guais). El cuento mío terminaba fatal, el niño perdía sus pistas (los pájaros canallas se zamparon sus garbanzos) y un ogro se lo comió ensartado en una navaja de Albacete. En la ilustración, el comienzo del fatal desenlace del mío y que los catalanes salven al suyo como puedan. Y espérate que el mío no sea... Pulgarcito. La leche, qué despiste.

POMPA Y CIRCUNSTANCIA: A POR GADAFI

La ocasión lo merece. Por fin la ONU da "permiso" para socorrer a los que pelean contra el cabronazo de Gadafi. Desde 1945 sin saber hacer un huevo frito y hoy mira. El susodicho me ha quedado para ir a por el pan ya. De pompa y circunstancia. He dudado en ponerle unos ajitos, pero no. Los misiles van a venir de otro lado. A ver qué les toca hacer a los nuestros, que tenemos por allí unas traíñas grises. Suerte y al dictador. Alta ocasión que está viendo el siglo. Música para la gente de Bengasi. Honor al huevo frito de la ONU.

ESA YEGUA

Este domingo corre un animal hermoso, un animal hembra, una yegua. Una de las leyendas dice que es hija de un boquerón y de una tapa de almejas. Otra de las leyendas habla de su fiereza en la meta por haberse criado en un suelo de bar con cabezas chupadas de gamba. Leyendas aparte, es de la cuadra Brazacorta, de alguna parte de El Señor de los Anillos. Correrá en la quinta, en el premio Atlántida. La montará el valiente enano Fayos. Su principal rival será otro animal del Señor de los Anillos, de la cuadra Safsaf, la vertiginosa yegua Queenside, con el elfo francés Grosjean en su lomo. Hablamos de la legendaria yegua CLUNIA, surgiendo del frío para quemar en primavera la misma hierba de la Zarzuela que ya incendió el verano pasado... Será arriesgado apostarle a ganador (poca pasta, encima), así que se impone una gemelita con Queenside, y ya veremos con qué otro penco-pálpito hacemos el trío. El caballo de arriba es puramente mental. Lo tenía corcoveando en mi cabeza y por algún lado tenía que salir.

AFÁN DE SUPERACIÓN

UNDER PRESSURE

Como en la vida, como en las centrales nucleares, como en la cerveza, todo se reduce a un problema de presión. El hambre de Villaespesa. La de Valle Inclán. La explícita de Knut Hamsun. Onetti escribiendo El Pozo en el revés de unos folletos publicitarios. Y estos pinceles que de repente responden bajo presión. Mola. Metafísica y prácticamente, mola. Asustado negro anónimo arriba y abajo un retratillo de Bacon, el pintor agónico, sin intención alguna. Él mismo fue quien se puso bajo el lápiz de abocetar.

VUELVE LA WACOM

Resuelto, en parte, el problema mañético del lápiz óptico, con el añadido de que en la nueva configuración he pillado pistas para solucionar mi eterna falta en la Wacom: cómo activar los sensores de presión o como quiera que se llame el achiperre que hace que se note en el trazo lo mucho o lo poco que aprietes el lápiz contra la tabletita. Pues eso. Nuevos horizontes se abren. De presión, como con la cerveza. Que salga algo interesante o no, ya no dependerá de los cablecitos, sino de mí. Apañados estamos.

REDACCIÓN: LA PRIMAVERA (2)

Acuarela, tinta y lápiz de color sobre una foto de Viéitez

(tomada del estupendo blog "La Escuela de los Domingos")

La primavera es muy bonita y a mí me gusta mucho ella. La capital de la primavera es el color verde y su época más importante son las flores. También los sábados con los ojos como platos, valga la redundancia. Los sábados de primavera los escarabajos dejan de volar derecho todo lo contrario que las hormigas, el agua oxigenada ya no escuece y es como si hiciera sol hasta por la noche. Por la noche en primavera huele a moto nueva y yo creo que es por el ozono, que es otra cosa que tampoco se explica. El ozono. Eso sí, de cada pila enterrada brota una vespa azul casi todas las noches de los sábados de primavera porque las primaveras son así como queda demostrado, señorita.

DE TETERAS, GORDITAS E INFUNDIOS

Según el PP, el terremoto de Japón es la última ocurrencia de Zapatero, una improvisada y sucia maniobra de distracción que ha contado con el apoyo secreto de China, esos comunistas. Los chinos, pues, habrían proporcionado toda la figuración de víctimas en los telediarios haciéndose pasar por neoliberales japoneses en llorosos manojillos y bajo la dirección de Almodóvar, que para eso es el único director de cine español con el pelo manga (Armendáriz es exmanga). Insisten los populares en que la tensión añadida de las explosiones en las centrales nucleares japonesas no es más que farfolla populista en un teatrillo manipulado por Youtube y Reyes Abades en un bidet. Por su parte, Zapatero declara que lo que más le ha impresionado de la catástrofe nipona es que todos sus pueblos parecen marcas de electrodomésticos de la Fnac, que el tren bala por fin haya acertado (¿fuego amigo, los islamistas, otra vez ETA?) y que le admira sobremanera la perseverancia del PP en su campaña de infamias preventivas cuando él, humildemente, se ve incapaz de la descortesía de una remontada a última hora.

"PERSEVERANCIA: Una virtud de baja calaña por la que la mediocridad llega a conseguir éxitos de poca monta."

DICCIONARIO DEL DIABLO - Ambrose Bierce

JEROGLÍFICO PARA JAPÓN

PASO FIRME EN EL DESASTRE

MUNDO LIBRETAS

DAME ALGO

NO ME ENSEÑÉIS A PESCAR.

DADME LA CAÑA PARA QUE LA PUEDA VENDER,

HIJOS DE LA GRAN PUTA.

MONICACOS

Tengo el cursor del lápiz óptico temblando. Parece que es una cosa mañética con la toma de tierra del enchufe de la CPU. Hasta que resuelva el temblor mañético, van monigotes, monicacos y cucamonos de una libretilla que tengo por ahí. Me gusta el boxeador verde. Hijo mío...

LA CUOTA VAGINAL

Paridad (de parida) en los comités directivos. Fifty-fifty hombres y mujeres. ¿Por mérito? Por decreto. Ya se joderán las mujeres cuando tengan que poner por huevos un 50% de varones inútiles al frente de la empresa, junto a ellas, las realmente capacitadas para el puesto. Efectos y aberraciones de la corrección política, el pensamiento único, el pensamiento blando y el pazguatismo. Si yo fuera gangoso o transexual o albino o padeciera tetraplejia, síndrome de Down, ludopatía, esquizofrenia, cleptomanía... Exigiría inmediatamente mi cuota de mando, mi sillita de compensación igualitaria para dirigir una empresa del copón. Si a las pobrecitas mujeres hay que enchufarlas para que puedan ser igual de ejecutivas y eficaces que los hijos de puta tiburones machos, nosotros, los eternamente marginados por nuestra condición igualmente genética, accidental o enfermiza, también tenemos derecho a que papá Estado nos siente en la mesa con los mayores, a comer o a enredar con los cubiertos. Liberad a Willy. Con esto de becar a las trepas sin aptitudes, y si se amplía la cobertura, como sería lo suyo, le estaremos haciendo un favor al mejor de los autistas para que dirija él las campañas de primavera del Corte Inglés (benditos anuncios de fundido a negro y con un off apenas audible: "socorro, socorro"), el mejor de los pederastas rehabilitados (una oportunidad de reinserción) para que asesore en el Ministerio de Educación, el mejor de los enanos en el Ministerio de Vivienda (una idea pérfida), el mejor y más cazurro maltratador reformado de director de Marie Claire, y la mejor y más igualitaria de las mujeres gangosas, esquizofrénicas, cleptómanas y subnormales al frente del Gobierno, por cuota vaginal extrema. Con dos cojones. Viva el igualigüismo.

DÍA DE LA MUJER INTERNACIONAL

Un ocho de marzo de 1908 murieron quemadas 146 mujeres en la fábrica Cotton de Nueva York. Los machistas tiraron cócteles molotov dentro. Hoy, hoya, seguimos y seguimas todos y todas quemados y quemadas. La mujer del bikini rosa (de algodón) de arriba también es internacional. De arriba, del busca imágenes retratables de Google. A lo mejor de abajo es sólo española y lleva una braga burka... Eslogan: "Ocho de marzo. Fuera caretas. El mismo salario. Las mismas tetas". Para todos. ¿Se me nota el tono irónico? Como dijo Boabdil: me es indiferente. Sobre todo cuando me acuerdo de las quejas femeninas a las pruebas para las plazas de bombero en la Comunidad de Madrid. Que les rebajaran eso de levantar tantos kilos y correr con ellos a cuestas, porque lo que a ellas les mola es rescatar de los edificios en llamas sólo a gente igualitaria y solidaria y cumbayá de menos de veinte kilos o similar. ¿No hay manitas? Pues no hay galletitas. "Señoritas". Con lo bien que se les da a algunas lo de dejarse bigote y lo mucho que se les resiste esto de ser bombero capacitado. ¿O se quería aprobar la oposición sólo por lo de hacer un calendario picante? Pijas de Serrano... ¡A mamarla a Asturias, que allí sí que hay mineras con dos ovarios, hostias! Y más quemadas que las de la fábrica de la efeméride. Es que me enciendo, oye...

EL COCODRILO EN FAVORITOS

Nos han bajado el límite de descargas de 120 a 110. Dejo fuera a Pau Donés, Alejandro Sanz y Miguel Bosé. Lo siento, chavalotes. Curioso que no se quejen Mozart, Bach o Dvorak. Ni Pachelbel, con lo que ha tocado las narices con su canon. Ahora, si sólo me puedo descargar 110 libros electrónicos, tendré que elegir meticulosamente en qué género, de los infinitos que pululan por la red, saciaré mi hambre de lectura global: dragones, vampiros, dragones-vampiros, espadas vampiros, vampiros drag-queen... Ya veremos. Lo bueno es que haya tanta oferta de lectura al alcance de todo el mundo sin necesidad de ir a las librerías o a las bibliotecas, tan caras ellas... Me parece fantástico cómo se ha igualado todo... Y que hasta las manadas de ñus, con sus idas y venidas por los documentales, ejerzan de crítica literaria. "¿Cuántos ñus se han arrimado a Fulanito?" "Tropocientos". "¿Al galope o como silbando?" "Al galope, al galope... Setenta mil en una noche. Es que Fulanito escribe fino de carallo, mecagonomundo. Hala, hala... Ya estás tardando en poner al cocodrilo en favoritos." Pues eso, deseando que se líe el taco de una vez en internet. Y pintando la mona.

UN SANDWICH MIXTO DE MEJORES TIEMPOS

Gente a ciento diez en la puerta de los bares. Desahuciados, parados, asfixiados, Sénecas de campos de tierra, Napoleones de rellano. La materia oscura de la que están hechos los mejores chistes. Garabatos de calabozo. Perros locos que dejan de ladrar un segundo y le dan la última calada a su ruina antes de coger el camino de casa y de la parienta.

-Los moros se han liado la manta a la cabeza.

-Los moros siempre han tenido la manta liada en la cabeza.

Invito a desayunar.

Un sandwich mixto de mejores tiempos.

Un poco quemado.

Como todos.

PINTANDO UNA GACHÍ PROBABLEMENTE AMERICANA EN UN CHIRINGUITO

Cuando veo a esas tiparracas del PP, metidas en política por voluntad de servicio, responsabilidad cívica y mandato divino, entiendo que la alegría siempre haya estado con los pobres y los llanos. La alegría jovial de un vinito, una charleta, una tapa, un voto. Esas momias de laca, estampitas de monjas civiles, jamás se han bebido una cerveza sin meñique ni se han comido un cordero fiado, y se les nota en el aplomo del pánico que tienen eternamente en la mirada. Ese rictus aterrado, secular, con el que miran a la gente de la calle. Merde du gent. Merdellonas. La Soraya, La Cospedal, La Teófila, La Rubí, La Esperanza. Las Samantha Fox del calendario que pone en su taller mecánico un cura reparador de tronos (chapa, pintura, nivelado de ballestas, varales, ITVs). Tampoco es que sean la alegría de la huerta Rosa Aguilar, Elena Salgado, Leire Pajín, Garmendia... Pero son mis mierdas.

TERRORISMO ZEN

La mayoría de las cosas que me gustan funcionan con gasolina o dependen de ella. Los bolígrafos. El café. Las minifaldas. La mayoría de las cosas que me gustan funcionan con violencia o dependen de ella. Los gintónics. El narrador en primera persona. Los pinceles Van Gogh. La mayoría de las cosas que me gustan funcionan con tabaco o dependen de él. Los amaneceres. El Cerro de los Ángeles. Los espaguetis con salsa de anchoas. La mayoría de las cosas que me gustan funcionan con independencia de mí o dependen de mí. El sexo. Los postres. La cerveza alegre que beben los demás y que yo disfruto tanto o más que ellos... Junto ahora la gasolina con la violencia, con el tabaco y con mi puta independencia, y podríamos tener una explosión de las gordas en el Cerro de los Ángeles, que es el centro de España al amanecer, con un gintónic a la acuarela, en la minifalda de un cortadito: el espagueti de bolis que voy a necesitar para contar en primera persona esta jodienda, de postre.

TODOS QUIEREN HALAL

"El sentido último de las revoluciones"

MÁS FUERTE, MÁS ALTO, MÁS LEJOS, MÁS CERCA

Con lo que me he quitado de fumar, de beber y de comer,

todavía me queda para quitarme de ir en autobús...

ESTÚPIDO GOBIERNO

"Con el Ángel Caído empieza la ley de la gravedad"

RAFAEL PÉREZ ESTRADA

Estúpido gobierno que para salvar la salud de los camareros los manda al paro. Estúpido gobierno que para salvar las costas las hace invivibles sin sus chiringuitos. Estúpido gobierno que para salvar las pensiones las hace inalcanzables. Estúpido gobierno que financia un cambio de sexo y no un cambio de muela. Estúpido gobierno que confunde igualdad con igualación y los crímenes pasionales con el machismo. Estúpido gobierno que confunde las becas con las limosnas, los colegios con parkings de chulos, las universidades con criaderos de cobayas para las empresas y la música en la calle con el escape libre de una moto. Estúpido gobierno de inútiles y engreídos tuercebotas corruptos que no llenarían con sus pedos el globo aerostático de "Comedme la polla" porque en Europa no lo verían del todo correcto.

EL CAMINO DE LOS NIÑOS ISLANDESES

Una pequeña reflexión infantil y una llamada también infantil. Después de la crisis habrá otra crisis. El euro es la medallita del Sagrado Corazón de Jesús de la misma iglesia que congrega a banqueros y políticos. Nos hemos creído todas las supersticiones de la Democracia y ahora somos niños aterrados en la noche. Sin cenar, por nuestro bien. Llorando, pero porque nos hemos merecido la paliza. Niños huérfanos obedeciendo a sus padrastros malvados y deshonestos, trabajando para ellos, alimentándolos, engordándolos, satisfaciéndolos en todo; niños aturdidos por sus drogas, sometidos a sus abusos de poder (sexuales, chantajistas, de reglamento, por ley, por mayoría de ellos solos) y neurotizados con sus hechicerías, somatizando en dudas, deudas, paranoias y sarpullidos masoquistas sus verborreas de curanderos. Los Mercados dragones ahí fuera. El Bienestar Social cínico. El lúgubre rezo a los Derechos Humanos. El pestilente sol de la Igualación. Los pantanos de la Justicia. Las "Bancas" "Éticas". Primero "Banca", y luego "Ética". Las "Redes" "Sociales". Primero "Redes", y luego, "Sociales". Escuálidos niños de postguerra de la guerra que mató a nuestros verdaderos padres. Los principios. Los valores. Los ideales. El corazón del hombre. De los Hombros y de las Hombras. Sí. Los Principios. Fueron algunos y muy respetados. Fundamentales. Importantísimos. Tenían nombres propios. La Libertad. La Igualdad. La Fraternidad. Banderas sin Estado, palios laicos de la Individualidad, la Rebeldía, la Autenticidad, la Independencia, la Nobleza íntima sin bisutería de blasones ni títulos de aristocracia... El Ser Humano como Ser Bueno y Ser Generoso por encima de cualquier otra consideración enfermiza que trataran de inculcarnos los inhumanos con rostro y sin rostro que agitan el caldero con los rabos de lagartija de ser los Representantes del pueblo, los brujos de la voluntad popular y los mediums ante los crueles Dioses de la Economía y sus acongojados creyentes, sus aturdidos pecadores aguardando arrodillados la penitencia, el castigo, la absolución, el milagro... El sagrado derecho a la insumisión, entonces. La apostasía. La Blasfemia instintiva, desobediente, inmediata. La sagrada apuesta de la propia vida en conseguir la derrota de todos los malos padrastros hijos de puta allí donde traten de imponer su mentira, su codicia y su intención perversa. Cuanto menos, por no ser cómplices de esta infamia histórica. Cuanto más, por morir con honra y no en una cuneta de fumador, una silla de prejubilado, un puente de desahuciado o una cola de trabajador innecesario. ¡Maldita sea! ¡Cojones! Cualquier polvoriento revolucionario del XVIII brillaba más que nosotros. Cualquier fusilado republicano estaba más vivo que nosotros... Y en otro Orden de Cosas, cualquier puto Papa pederasta del Renacimiento era más considerado con los niños de su alrededor que estos cerdos políticos y gobernantes con nosotros (de derecha, de izquierda o estratégicamente céntricos como el Corte Inglés). Con nosotros, los niñatos ciudadanos que dejamos de leer mapas por nuestra cuenta y que escuchamos tiritando sus cuentos de terror y opio en la peor y más estúpida noche de nuestras vidas. El Norte de África ha reventado por algo tan simple como el pan y algunos canales más en la tele. En Málaga hay un Camino de los Ingleses. Ya va siendo hora de que tomemos el camino de los niños islandeses. Sin mi siniestro tono bíblico, pero algo parecido sugiere también Isaac Rosa. Un a tomar por saco la bicicleta desde el corazón de la misma bicicleta. En Europa. En España. No sé por dónde comenzaría el lanzamiento de bicicleta. Tal vez por declarar enemigos públicos a todos los políticos. Lo más infantil va a ser lo que funcione. No se lo esperan.

EXPLICACIÓN DE BALADA TRISTE DE TROMPETA

Ayer vi la película. Sí, pirateada. Sí, por un compañero de Academia del propio Álex de la Iglesia. Impresionante. Impresionado desde ayer por la noche hasta que me he levantado para poner las cosas en claro. Llevaba tiempo sin ver un despropósito de tal envergadura. Espantoso. Desconsolador. Tristísimo. Ideas buenísimas al carajo. Escenas de acción maravillosas y una historia a la mierda. Un payaso tonto, gracioso, “fantástico” con los niños, y que resulta inverosímil con los niños y con el humor, en general. Un payaso triste que enloquece “por amor” y que tampoco te crees de tan escalofriantemente mal que está contada su relación (aparte de un Buster Keaton Areces ilegible cuando se pone humano y de una Carolina Bang Marvel incapaz de más registros que Grito-Sonrisa-Cara de miedo-Mira mis tetas). Actores magníficos en papelitos minimalistas, de relleno de sketch… Joder. Estupendos Villén, Tejada, Guillén Cuervo, Sancho Gracia, Terele Pávez, Galiana, Tallafé… Con lo bien que arrancaba, en esa secuencia terrorífica de risas de niños en el circo, payasos horripilantes y el bombardeo de la guerra civil fuera (espeluznante Fofito, patético y efectivo Segura). Pero, ay, amigo… No he visto una película donde sobren tantos planos. No he visto una película donde falten tantos planos. Imposible contar nada sólido con esos mimbres. Y ha sido tan triste… Fue tan descorazonador ver tanto talento a la mierda para empaquetar un producto tan… ¿infame? ¿descompuesto? ¿falso?… Que no podía ser. Tanto despropósito junto no. Y había que buscar la causa. De acuerdo, el guión parece haberse escrito con el culo, en un fin de semana o menos (la idea del argumento parece ser del propio Areces y Álex la hizo suya de inmediato: ay, el entusiasmo). Trazos aquí y allá, diálogos de cartón, ocurrencias, y la sensación continua de que se han dejado sin resolver los problemas de escritura en la esperanza de que se resolverían con la brillantez de los planos, la contundencia de las imágenes, el impacto de los payasos psicópatas… Y un espectador costurera en el patio de butacas, hilando planos que no están y cosiendo explicaciones todo el rato. Pero eso es tan de novatos, tan irresponsable… Que tal vez el guión en un principio fuera pasable, no tan horrible, y luego sobrevinieron los imprevistos del rodaje, la dictadura de los dineros, el apremio del tiempo, los productores Fu Manchú… Esto es echarle ganas a buscarle una explicación que me tranquilizara. Uno es como es. En algún lado tenía que estar la respuesta… Pasé mala noche por culpa de la puta película (suena ñoño, pero ha sido así). Me venían imágenes de otra trompeta. La del Secdleto de la Tdlompeta. Y esta madrugada me he puesto a resolver el enigma, vía internet. Efectivamente, el secreto lo desvela el propio Alex de la Iglesia en el blog que mantuvo durante el rodaje. La Señora Mayor escribe el blog “Balada Triste de Trompeta”. Una pieza de valor humano y literario espléndida. Sinceramente. Álex de la Iglesia escribe de puta madre y pasó un infierno durante los preparativos de la peli, rodando la peli y durante el delirante montaje de la peli. Van algunos fragmentos de ese blog. Siniestras claves de lo inexplicable ahora que sabemos el resultado (vale, todo es opinable, pero el susto no me lo quita nadie todavía). Escribe el propio Álex de la Iglesia:

“Estoy oyendo por teléfono a Domingo, explicarle a Carlos Areces los cambios de la quinta versión del guión, las escenas suprimidas -se va al garete la escena de El Lute-. tengo que pasar de diez semanas de rodaje a nueve, porque no tengo pasta (lo ideal eran once, haw, haw, haw!!!). Quité dos días, pero tengo que quitar tres de rodaje. Con las escenas eliminadas, lo he dejado en dos días y medio menos de rodaje. Espero que Domingo haga los malabarismos necesarios -nunca mejor dicho- para acomodarlo todo. Lo de El Lute era bueno, incluso intenté que hiciera el papel el grandioso Imanol Arias, pero no parecía predispuesto a ello, o sencillamente no tenía tiempo. Me estoy quedando sin actores por el presupuesto. El tema es el siguiente. Hay secuencias complicadas, hay animales, y sobre todo hay muchas secuencias. Tambien hay muchos figurantes, o no muchos, pero muchos para lo que se supone es una película media española. Joder, esto cada día es más complicado. Además, si se paga poco, se paga poco proporcionalmente, y eso complica las cosas. He perdido cosas terribles, cosas que me duelen personalmente, que me destrozan y que no me dejan dormir. He perdido personas, y espero no haber perdido amigos. Ya pierdo suficientes neuronas con la academia”

……………………….

“10 minutos para que me recojan. Se jodió el disco duro. Asi, como suena. En una toma con especialistas. No grabó. La toma no se grabó. Hice otra. Quedó mejor. No se grabó. Perdí el control. Los nervios me estallaron en la cabeza. Me retrasó dos horas. Me descentró totalmente. Paso del disco duro, ruedo en los magnetos. Broncas, mal rollo, angustia. Por la tarde, mala suerte tras mala suerte. Vamos a toma única con tres cámaras, montando tres acciones paralelas en un mismo plano. Más dificil imposible. Con docenas de figurantes, especialistas, bombas, disparos, cristales. Rodamos el ensayo, no hay tiempo de repetir. Ayer llegamos a cotas de tensión inenarrables. Espantoso. Sólo me queda hoy para arreglarlo. ¡Y llevo dos dias! En un rodaje normal me hubiera llevado, un día como ayer, una semana de rodaje. La gente jugándose la vida. No hubo heridos de milagro. Es una locura”

…………………

“Rodando una de las mejores tomas de la película cagamos con el foco. No pasa nada. Intento no perder los nervios. Hacemos otra toma y cortamos para comer. Cuando estoy llegando a la carpa, me dicen que ha pasado algo. Vuelvo y el segundo plano tampoco tiene foco. Se me caen los huevos. Pienso en matar a alguien. Ya sé a quién matar. Pero no le quiero matar. Además todos cometemos errores, yo el primero (aceptando las condiciones de producción). Nunca me ha parecido justo castigar por castigar, sobre todo por deficiencias técnicas, pero en esta película no hay tiempo para errores. El plan está más apretado que nunca en mi vida, jamás he rodado en estas condiciones de presión, y puedo hacerlo, sé que puedo hacerlo, pero sin que falle la máquina. Tiene que ir todo engrasado y sin fisuras, porque a la primera grieta me caigo con todo el equipo. El otro día me follaron con la putada del disco duro, que por cierto, sigue ahí, sin mi consentimiento, aún más, ocultándomelo, y no hemos rodado con los magnetos, ¿por qué? Por cuestiones de producción. Que no tienen nada que ver con Youssaf, bendito sea Dios. Tienen que ver con las tocadas de pelotas de mi señora productora, que no tiene ni zorra del nivel de presión al que estoy trabajando. A mi no me importa cantar mientras hago malabares con las dos manos, y un arito de colores en la polla. No. Lo que me saca de quicio es que las mazas las hayan comprado en un chino. O peor, que sean malabares belgas, por cuestiones de coproducción. Imagino que no habrá habido otra opción (rezo por mi salud mental para que sea efectivamente así), y que, la pobre mujer, desesperada, tome las decisiones que tome. Pero llega un momento en que se rompe la cuerda. Y si lo lees, no me llames para comentarlo. No tiene vuelta de hoja. Ya lo hemos discutido mucho. Disculpa la vehemencia, pero quiero que sepas lo que ocurre, y sobre todo, desahogarme de las putadas que me como todos los días”

…………………….

La verdad es que es muy triste, es lamentable no poder hacer las cosas como uno quiere, rodar a trompicones, de mala manera, presionando a todo el mundo, sin tiempo de pensar, ni de reaccionar siquiera. Esta noche es la fiesta del ecuador de la pelí. Me pienso pillar una tajada descomunal, impropia de un hombre sensato y maduro, de un estadista como yo. Bajaré a los infiernos y maldeciré una y mil veces el día en que Dios permitió que yo dijera que sí a nueve semanas. El día en que Youssaf me dijo que no tendría diez, y dije que "estupendo". El día en que acepté este plan de trabajo imposible. El día en que decidí hacer la película en estas condiciones. El día en que pensé "mejor hacerla que no hacerla". Así se hace cine. Esto es dirigir. Esto es mi profesión. Otros tienen siete semanas, o cinco, o cuatro. O no tienen nada, porque no ruedan. Me quejo de vicio. Pobre idiota. Ahora sonreiré, porque esa es mi obligación, y adelante. Siempre adelante.

……….

Y esta es la cara que se le quedó a Carlos Areces uno de los días de rodaje infernal:

Por todo lo cual “Balada Triste de Trompeta” debería exhibirse en los cines con la infaltable lectura de los testimonios del propio Álex de la Iglesia para que el producto se entienda en su totalidad. La novela de su concepción, preparativos, rodaje y edición con DVD adjunto, sería otra opción nada desdeñable. El producto multimedia del delirio de un director voluntarioso al que hay que agradecer el intento, por sus huevos y por su “siempre adelante”. Cojones, mil veces es preferible este despropósito de película ibérica a cualquiera de Garci o Aranda. Sonreír y adelante. Cabrón, qué mala noche me ha hecho pasar. Y hay que ver la película sin falta para poder hablar mal del cine español. La copia pirateada es de una calidad inmejorable. Qué planos más cojonudos y qué fotografía, macho. Otra de las cosas buenas de la peli: el maquillaje. Impresionante. Por eso lo pinto arriba.

EL TRASTEVERE

El Lavapiés romano. El Trastevere. Ganas tremendas de pintarlo a raíz del reportaje de El País Semanal del pasado domingo y sus beneficiosos efectos sobre las naturalezas humanas. Ya huelo a cerveza Peroni. Me encanta cómo ha quedado de desangelado, melancólico e ilegible el letrero del hostal. Gracias sean dadas a la autora de la foto, Anam. He tratado de conseguir la misma luz vieja y dura que ella logró con la cámara.

ÉPICOMAN Y LOS FRESONES REBELDES

Sensación de soma en el aire. Como si nos hubieran narcotizado el viento. Vampiros morales. Podía haber pintado un superhéroe. Alguno nuevo. ÉPICOMAN, el superchavalote con sus guantes de rejilla de carnicero... Juás. En la tienda de tebeos de la calle Tribulete vi una portada cojonuda: "Los Fulanitos contra la Momia que huele que mata". A falta de talento, unas fresas /fresones. Y una canción pegadiza y estúpida que me encanta, "Al amanecer", de los Fresones Rebeldes (cómo no). El vídeo es una tontá simpática que levanta el ánimo. ÉPICOMAN, ponte las pilas. El superchavalote con sus guantes de rejilla de carnicero y sus fulminantes reojos.

ODA A LAS MAJORETTES

Todo Platón y todo Nietzsche para llegar a una majorette
Las Termópilas o Austerlitz o Las Ardenas para llegar a una majorette
El soldado de caramelo que es una majorette
La marcialidad de la nada que es una majorette
Oh, la épica de juguete con la que desfila una majorette

RECUERDOS DEL NIÑO GUSANO

Y el perro millonario

Le habló al hombre gusano

De quién era el perro

Y quién era el amo

Dibujando y escribiendo lo de arriba me he acordado de "El Niño Gusano", Sergio Algora, muerto hará unos tres años. Un tipo con una música especial y con unas letras especialísimas:

"Uno a uno sus cabellos se electrocutaban

El Hombre Bombilla se apagó"

"Hay luz en la casa del fabricante de alas de mariposa

Ahora está eligiendo algunos colores que hagan juego con tu cara"

"De papel adhesivo

Era su traje de novia

Al quitarle el vestido

Ella perdió el sentido"

Va un retrato que hice de él hace eso, unos tres años. Por los calamares que usaba el Capitán Mosca de lentes bifocales... In Memoriam, chavalote.

VALLE-INCLÁN Y LOS BIZCOCHOS DE CHOCOLATE

No ha habido pincel nuevo que pueda con el desayuno de arriba. Se han tenido que pintar a la antigua y a mano las tiernas cárcavas del bizcocho y las mojadas lindes del chocolate. Así han devenido en alimento los colores eléctricos de la Wacom, que, de suyo, son más proclives a devenirse en tetas y culos, también cosas de comer en metáfora, pero nunca un bodegón de cafetería como el de arriba, señores. Seamos nutricios. Glosa a la pintura de un bizcocho de chocolate después de haber encontrado una edición cubana de "El Ruedo Ibérico" (Valle-Inclán) en la también muy nutricia Cuesta de Moyano.

LA APUESTA

Había perdido la apuesta con mi primo, el gordo. Efectivamente, el primer experto en introducir la técnica del balón gástrico en España fue Koeman, de un tiro libre directo que dio contra la barrera. Putos cañoneros. Puto Barça. Ahora había que buscar algún pardillo que compensara esa estúpida pérdida de dinero. El metro era un buen sitio para el rececho. Puto primo listillo. Puto dietista Koeman. No tardó en aparecer mi cartera. Con gafitas.

AY, LA SPANGLED BAAAAANNER

Amanece: ¿no veis, a la luz de la aurora,

Lo que tanto aclamamos la noche al caer?

Sus estrellas, sus barras flotaban ayer

En el fiero combate en señal de victoria,

Fulgor de cohetes, de bombas estruendo,

Por la noche decían: "!Se va defendiendo!"



Coro:

!Oh, decid! ¿Despliega aún su hermosura estrellada,

Sobre tierra de libres, la bandera sagrada?



En la costa lejana que apenas blanquea,

Donde yace nublada la hueste feroz

Sobre aquel precipicio que elévase atroz

¡Oh, decidme! ¿Qué es eso que en la brisa ondea?

Se oculta y flamea, en el alba luciendo,

Reflejada en la mar, donde va resplandeciendo



Coro:

!Aún allí desplegó su hermosura estrellada,

Sobre tierra de libres, la bandera sagrada!



¡Oh así sea siempre, en lealtad defendamos

Nuestra tierra natal contra el torpe invasor!

A Dios quien nos dio paz, libertad y honor,

Nos mantuvo nación, con fervor bendigamos.

Nuestra causa es el bien, y por eso triunfamos.

Siempre fue nuestro lema "¡En Dios confiamos!"

Coro:

!Y desplegará su hermosura estrellada,

Sobre tierra de libres, la bandera sagrada!

¡Y ahora, El Himno de Afganistán, que tampoco se entiende y probablemente venga a decir lo mismo!

Garam shah la garam shah

Ta e muquadas lamara

E da-azadi lamara

E da-nekmarghÌ lamara

Muzh patufanunoke

Pri kra da-bari lara

Ham da-toro shpo lara

Ham da-ranai lara

Sra da-sarbazi lara

Paka da-rori lara

Da inqilabi vatan

Os da-kargarano de

Dagha da-zmaro miras

Os da-bazgarano de

Ter-so da-sitam daur

Var da-mazdurano de

Muzh pa-narivalo-ke

Sola au ururi gvaru

Muzhan ziyar istunko-ta

Parakha azadi gvaru

Muzh varta dode gvaru

Kor gvaru kali gvaru.

UNA COSILLA EN FLASH

BAJADA DE BANDERA (CUENTO INFANTIL)

La niña soñó que paraba un taxi en la noche y era su padre llevándola a ella de mayor en el asiento de atrás, muy maquillada, de puta de hotel. ¿Era a eso a lo que se refería su padre cuando le prometía que le iba a pagar la carrera? Cuando despertó, el Ratoncito Pérez había dejado la Visa.

VIAJES EN EL TIEMPO O DE POR QUÉ DESAPARECIERON LOS ATLANTES

ARCO 2011

"Sé perfectamente lo que quiere la gente. El mundo es abigarrado, sinsentido, pretencioso e intelectualmente hinchado, y de esto quiere burlarse, esto quiere negar, destruir. Y de ello hay que hablar... El que odia íntimamente debe haber amado mucho alguna vez. El que quiere negar el mundo tiene que haber abrazado aquello que ahora quema".

Kurt Tuchosky, "Dada, 20" (I-VII-1920)

"El bluff y la perplejidad se pertenecen mutuamente y producen un efecto provocante de despabilamiento".

Peter Sloterdijk, "Crítica de la Razón Cínica"

LA ANTIGUA TABACALERA

Al dibujo lo llamé "Senegal" instintivamente, del mismo modo en que lo hice. Puede que tenga algo que ver con la exposición que vi este domingo en la antigua Tabacalera de Madrid. La parte de "Fricciones". Fotografías multiétnicas, muy variopintas ellas. Interesante, la cosa. Tanto como el edificio en sí. Más que los pasos de curritos en mono con cartones y fardos con hojas de tabaco, allí todavía resonaban los pasos de la postguerra o de cualquier fantasma peor. Y un biruji de rilarse.

ENLOQUECIDO REY A SOLAS

Enloquecido Rey a solas,

Mengua tu reino

Y tu cara desaparece, rey nictálope,

Asesino.

Tiembla una estrella, rey cadalso,

Rey, tu momia caliente, la frente amarilla,

Te encoges de miedo y fatiga, innoble rey,

Lumbre de centinelas imantados al suelo,

Rey, la negra majestad de tus caballos durmiendo,

Rey, se acerca furiosamente, rey,

Se acerca una quietud de barranco por la marisma,

Rey, se acerca gótica una ventana que habla,

Rey, se acerca una dentadura negra, enorme.

Siempre hacen el amor tus simios enjaulados,

Rey, qué viento de árboles, rey, qué

Estrépito, qué

Niña ha muerto en la marisma y viene

Monstruosa a palacio. Se acerca,

Ella se acerca, Rey, se acerca

Una lanza, un aceite helado, rey, se acerca

Una tropa de pantano a la muralla, rey,

Se acerca una tiniebla por la marisma,

Rey, cómo rey si desnudo no llamas a ti los soldados

En el espanto, noche reina que te rodea

Como la capucha a un condenado, rey, mira

El brillo de tu puñal ahora, el brillo

De tu puñal en la mano mira

Qué brillo, rey,

Míralo.

DE OLAS, TETAS Y POMPITAS

Un poco de frescor, que la entrada de antes ha quedado bien siniestra. Acuarela, pincel de agua y, toma cachondeíto, pincel seco. Todo, eso sí, en la Wacom. Me gustan los colores, más que el efecto de chapuzón en sí. Ah, y las tetas respingadas en el saltito. Estoy por poner además "Acuarela", pero esa canción siempre ha sido mejor tarareada. Como el sonido de los huevos fritos. Tuve una vez un amigo que sabía hacerlo con la boca. Qué gracia tenía, el jodío, y qué poco les gustaba a las tías (le salían pompitas).

LA DESCENDIENTE Y EL ABDICUO

Lo primero es no intentar tapiar el campo, o no tratar de ponerle puertas: desde siempre ha sido cosa de latifundistas, dictadores o, directamente, estúpidos; lo segundo es que tampoco se pongan en todo el perímetro guardias de la porra entrenados para detectar quién va al campo a ver porno y quién va al campo a robarle a Perales una pera... Porque lo del campo ya es imparable. Nos gusta a todos. Un campo donde la cultura es gratis o, cuanto menos, barata. Y el problema no lo tienen los que HACEN la cultura (productos culturales, si hablamos pronto y triste: libros, canciones, películas, videojuegos, etc.) sino los que negocian o negociaban con ella. Los creadores ven peligrar el dinero que les pagaban los intermediarios: un diez por ciento (como mucho) de los beneficios totales que generaba su obra. ¿Y por ese diez por ciento defienden el noventa por ciento de abuso y explotación de las multinacionales y de los parásitos que se lucraban a costa de ellos y del público en general? Internet lo único que ha provocado en el acceso a la cultura es la inmediatez y la universalidad que obvia y prescinde (y poco a poco suprimirá) el factor exógeno y tóxico de los distribuidores, almacenistas, mensajeros y transportistas carísimos de películas, músicas y demás. Que alguien le pague a Perales lo que vale exactamente su pera (con publicidad de banners en la página en la que se descargue la gente su perita, a tanto por ciento, por ejemplo; es una idea), que siempre será más que lo que le pagaban en la discográfica de turno, y cobrándonos de rondón a nosotros la dichosa pera a precio de marisco. Item más, y porque el público no queda al margen en este nuevo marco de intercambio, es evidente que ya pagaremos también nosotros la pera cuando nos suban el precio del yogur (p.e.) que se haya anunciado en la página de marras, con la perita de Perales y el pollo frito de Ramoncín, El Supremo. Cien mil descargas de la pera, cien mil impactos publicitarios: Peras Martínez, famosas en el mundo entero, y Perales en paz, con su chalet intacto... Lo otro, la policía, Ramoncín (El Supremo), Bosé, Víctor Belén, Teddy Bautista, la Ley Sindescargas, los inquisidores, recaudadores, vigilantes de la playa (el campo) y un mariachi de satélites espía encima de los ordenadores, es más un incordio temporal que una amenaza real: la rueda se impondrá, la penicilina también, y el ridículo histórico de estos años sólo será comparable con la vergüenza ajena que nos hacen pasar ahora mismo los que se suponen que deberían estar a la última con las libertades y atentos, muy atentos, a cualquier añagaza fascistoide, tenga la excusa tecnológica que tenga. En el discurso goyesco de Alex de la Iglesia el pasado domingo creo que faltó más mala leche contra los pusilánimes y boborracos y vendidos a la industria que lo acosaron hasta hacerle dimitir. Tampoco aportó idea nueva alguna, aunque dibujó bien el croquis del problema; Adenauer hizo lo mismo con los alemanes después de la Segunda Guerra Mundial, pero dijo algo importante: Chicos, autopistas. Las caras de los contrarios en la gala fueron de lo más explícitas, por no decir bochornosas. La borderline de la Pajín (me dicen que es lista, pero qué tiene eso que ver con ser imbécil) y la muy ética y profunda Bollain, a la que parece que le han echado vinagre en polvo con un abanico. ¿Se puede decir "abdicuo"? Parece que no. Mejor. Lo digo. Arriba, la descendiente Iciar (se verá, se verá) y el abdicuo Alex. Un poema. El retrato a dos lo he sacado de un blog por ahí, "Bichotoblog", una bizarría extremeña, aunque la fuente puede que sea otra. Pues eso. ¿Andivás con el downloader, ladrón? ¿A por las peras de antes? Ni de coña. Están todas en screener, señor guardia. Voy a por las peras de temporada de Boardwalk Empire. A Buscemi le paga directamente el alcalde de Atlantic City y no se me va a quejar. Es un mafioso de los buenos.