HAYEDO NO ES NINGÚN PARTICIPIO

Muchos de los copilotos nazis de sidecar fueron luego jockeys, escapistas y alcohólicos. Después de la guerra, la BMW hizo una versión desarmada de paseo, pero eso ya no era pasear, ni pegar tiros desde la palma de un poseído.

BUHARDILLA DE LAVAPIÉS (22)

Porque hay algo
Que se lo está comiendo todo
Se lleva el perfume de las cabezas
Nos retuerce de días malos
Y baila descompuesto como una niña de papel en el incendio

Algo que vive en los diciembres
Y en la cerámica que se va a romper
Es último y grande
Está aquí y respira hombres y mujeres

Algo que si lo besas
Te seca la calle

No sabemos bien lo que es
Pero no sabemos nada bien

Nosotros peleamos

Estamos tan drogados
De saltos de ángel
En vaginas nubladas
Tan llorados y fríos
En garitos para demonios
Que ahora no perdonamos
Y nos buscan para encerrarnos

Piensan que el problema somos nosotros
Y han comenzado a exterminarnos

GRACIAS, CHAVALOTE

A este gorrión le prometí una lombriz hace algo más de un mes. Con él arranqué de nuevo el blog, después de que ardiera el otro ordenador. Ha dado suerte, así que se ha ganado un gusano de los verdes, que me siento rumboso. Buen día para las lombrices, malo para los gusanos.

A ESTE LADO DEL RHIN

La barbarie. Los nuevos bárbaros. Están por todas partes. Son refinados trogloditas. Animales con algo leído, como una lluvia o un viento de “hubo una vez”. Con eso les basta. Y un traje. Luego la política. Casi siempre de derechas. Ya están preparados para patear la cabeza de los diferentes, de los mejores, de los débiles, de los otros. El dinero los compra por su capacidad de infligir daño, por el alcance de sus infecciones, por su toxicidad. Y ellos rugen, o patean, o se rascan entre sí como monos carnívoros. Más dinero. Más despojos. Estamos preparados para las próximas elecciones.

BUHARDILLA DE LAVAPIÉS (21)

LIDERO UNA BANDA DE AMANECERES RAROS

Vamos por ahí desamados
Y azules
Y a la que menos te lo esperes
Amanecemos raro

Dios nos pisa los talones
Pero tenemos fotos suyas

Dios es un lejos preciso y horario

Estamos pringosos de incendios adheridos
como las manos de los niños malos.
Damos triste de comer pero coge un vaso.
Sonará algo lindo, despacito como una orilla.
Tenemos una cuna para tremendos,
una linda excavadora para tus flanes.

Ese temblor de querer grande, dulce,
torpemente naranja.
Tus ganas espantosas de abrazar.
Todo el horror de amar.
A tu sexo le instalaremos un telón colorado.
A tu corazón le pondremos un perro.
Tendrás tus ganas de sentir fumando en un bidón de gasolina,
y no te importará.

Nosotros sí hemos decidido luchar.

PRESIDENTA TODO TERRENO

Esperanza Aguirre, presidenta de la Comunidad de Madrid, pasando frío de madrugada en un descampado. Con todo, y pese a que la noche está especialmente solitaria, ella no perderá la sonrisa, ni la esperanza. ¿Tendrán algo que ver sus atrevidas salidas nocturnas con sus esfuerzos por llegar a fin de mes?

BUHARDILLA DE LAVAPIÉS (20)

ACÉRCATE Y OYE.
Está sonando mi tiempo.
Es un reloj de pájaros listos y cajeros automáticos.
Oye su pulso de camiones de la basura al amanecer,
su latido de miradas contra neones y carteleras.

La sangre de hombres sin energía
corriendo debajo del suelo
como un metro de goma
que comunicara los horrores entre sí.

Ven a oírlo más de cerca.
Oye el carmín untándose;
los chasquidos de los elásticos de la ropa interior;
el murmullo del látex bajando por millones de miembros,

entrando en millones de coños y culos.

Somos esto
y la prisa
y la muerte.

Luego el dinero para comprar
minutos digitales,
comida en bolsa;
las mentiras con que se vuelca otro cuerpo en otra cama;
los consejos para que la voluntad y la conciencia
sean un problema de pastillas.

Sobre la voz de los coches,
sobre las curvas de los escaparates,

sobre el estruendo de tanta carne ciega buscando una salida,
oye el sonido vertedero de mi tiempo.

Yo mismo sueno a plástico y uña mordida.
Por encima de tus ojos y los míos,
casi dentro del calor que vive en esta buhardilla
ahora a oscuras,
sigue horrísono este tiempo,
sigue espantando despacito la maquinaria
que nos ha convertido a todos
en estos manotazos nerviosos
con que hay que desnudar un cuerpo
para que no sospeche amor.

CASAS REALES

BUHARDILLA DE LAVAPIÉS (19)

Ven.
Azuleame de nuevo,
que estoy descascarillado en la parte del alma.

Ven.
De cerca soy más acariciable.

Ven a mí.
Soy un diablo con el labio partido.
Sólo pido un pecho caseta de perro
donde guarecerme de esta lluvia.

Los aeropuertos están tan tomados...
Lloro tan poco...

He visto músicas arrastrarse buscando un preservativo,
hombres que me piden una copa más o se mueren,
campanas de iglesia tocando a degüello
en el fondo de las botellas viejas...
Y estoy roto de una manera invisible.

Ven.
Te haré un daño precioso.

Notarás tu infancia reventando lejos
como una tormenta que se acerca.

Cógete de mi capa de cartones.
Daremos una vuelta por el hiperespacio de las putas.
Te enseñaré a sonreír y a morir.
Ven a quererme horrorizada.
Tengo juguetes prehistóricos en la cabeza.
Podrás acariciarlos temblando
mientras yo me subo
al estribo de tus pánicos y
te relampagueo en el vientre.

Ven a mis flores carnívoras,
a mis lenguas de querer,
a mis muertos.

Ven y destrózame con tu amor.
Deja que te salve hacia abajo.

Vamos a ser fabulosos, nena.

GOOGLE EARTH CRAP

Chiringuito Los Manueles (Torremolinos), visto desde una botella de whisky en Madrid

FIESTAS

Concebía a los seres humanos como receptáculos o vasos de lo maravilloso

y a todos reconocía derechos de príncipes

-ERNST JÜNGER-

Al cabo, con un cuerpo
Para la policía de la gravedad
Y un alma encantada de hacerle autoestop
Con su corazón gordo
A todas las religiones que le pasan por el lado
Tal vez sepa algunas cosas sobre las fiestas
Sobre la última hora de las fiestas
Cuando todo lo bebido está en el pasado
Y las mujeres caminan soñolientas sobre tu cráneo
Sobre el cráneo general del Hombre
Con una delicada y desaconsejable copa
En su mano de salvarte pero no
Esa última hora de toda fiesta con jardín
Por única luna el condón en el bolsillo
El cansancio de plata
De tus ojos tumbados
De sus pechos amarillo foco
La aparición turbia de un vaso de ginebra sin hielo
Sobre el innoble césped y las risas submarinas
Dentro de todas las bocas y habitaciones
Ese momento de las fiestas
En que somos tan hombres y mujeres
Que siempre hay un perro que nos mira aterrado

Como digo,
Al cabo de perros y fiestas
Ya sé colocarme lejos del patoso, del dueño, de la piscina
Cerca de la callada, de los coñacs, de la salida
Como un sonriente amigo de porcelana
En canoa por las conversaciones
Y no es poco

De "LA PUERCA ROSA"

ESCAPARATISMO

El escaparatismo es disciplina de buhonero sentado, de tendero pescador. Al cebo se le coloca un brillo, un precio, y el besugo pica. Sólo hay que poner el escaparate en una ribera con agua corriente. En los barrios ricos hasta muestran el bidet a la calle y ni les importa que se vea la caña, el hilo y el dueño hijo de puta que maneja el arte desde el mostrador: siempre pica algún chocho. Ahí el escaparatismo pierde mucho de emboscada, pero la ciencia del imán sale ganando. Sean joyas, zapatos, telas o pieles, esos labios mayores se pegan al cristal como ventosas, y no siempre en metáfora. Ahora bien, hay escaparates empozados y verdosos expuestos a un agua que apenas corre, también empozada y verdosa. Los habrá más siniestros en Madrás, en Darfur, en Iquitos, pero los más elocuentes son los escaparates de Lavapiés, el off-fashion. Nichos de producto presente sobre oscuras telas polvorientas. Teteras de alpaca dormitando ante el lento desfile de los besugos panza arriba, tocones de carne seca de vaca, zapatillas nuevas viejas, bolsos pensados para llorar debajo de un coche, guantes de fiesta sin nadie, fundas de móvil como sudarios de juguetes rotos, colores fantasmales solidificados en un pañuelo, pálidas maniquíes engañadas, lámparas con la sombra del cierre metálico tatuada en sus tulipas. Y las bragas estiradas por dentro con el corrector dental de Mazinger Z en el escaparate de una mercería española. El escaparatismo en Lavapiés es disciplina de desahuciados, de malabaristas paralíticos. En esta feria de muestras, todo es tapadera. Y lo que sospecha la policía: tenderos con doble vida. Sacad una foto a cualquier escaparate de por aquí. Os sale velada.

BUHARDILLA DE LAVAPIÉS (18)

Amo este horror. Todo lo entorpecido. La esquizofrenia. Este choque de cráneos dentro de una barriga sin padre. Aparatoso como un sí, me duermo solo, recogido, miserable feliz, apenas trazado, sin poderes, tirado en la nada como una moneda de un país desaparecido.

HOMENAJES

"Yo dejé de creer en Dios con el Photoshop"

Alicia Ron

¿Y ADÓNDE VAMOS A IR?

Está la cosa muy malita en el solar patrio. Huele demasiado a trincheras llenas de odio y excrementos. La tentación parece servida: salir por pies. Ahí se quedan los miserables políticos y sus desquiciados partidarios. Ahí se quedan las mentiras, las infamias y las bombas. Un buen sitio fuera de España sería Málaga. O tal vez Santiago de Compostela. Quizá Oviedo... Puede ser. Pero sin periódicos, sin televisión, sin gente, sin oír de nuevo los Messerschmidt sobrevolándonos, o los Fiat. Algún sitio fuera de España. Tal vez en lo más recóndito de Lavapiés.

SALVEMOS AL PATITO DE GOMA

¡Alejémoslo del contacto con los humanos!

ESPAÑA

Tres son las alternativas: disparo, centro... o a la izquierda.

J.A. de JACINTO

Por aproximación, es el retrato de un antiguo compañero de colegio mayor. Ya por entonces tenía dos seudónimos: José Antonio de Jacinto y José Antonio Montalvo (creo que uno era para la poesía amorosa y otro para la épica). Él era más de Octavio Paz y de Cernuda. Yo más de Dyc, supongo. Estoy en unas páginas de sus memorias (tan joven, ay) y él está en mi cuaderno. El Google dará con este rincón en alguna de sus búsquedas. Me gustan los colores. El parecido con Lorca sólo es un accidente. Vamos, de siniestro total. Nunca vi a nadie comerse los flanes con una seriedad como la suya.

Monumento a las víctimas del 11-M

Las bombas se oyeron desde este mismo sitio en el que escribo. Esa mañana todos tuvimos a alguien que no se ponía al teléfono ni aparecía por parte alguna. En esto que llaman monumento no sentí ninguno de aquellos temblores. El azafato que controlaba el flujo y reflujo de gente como que no me lo supo transmitir... Y por fuera, con triangulitos del Corte Inglés. Pero si hablamos de recogimientos, esta foto recogida. Que valga.

PARQUE TEMÁTICO DEL ESGUINCE

Lo dicho: a los diseñadores de este tipo de artilugios habría que llamarles la atención de un buen cabezazo. ¿Se ve a algún niño disfrutando de su ingenio? Loco estaría o con ganas de matarse. El parque temático de la tontería, plaza de Tirso de Molina, donde nadie compra flores y a los punkis les ha dado por la mística. Tremendo. A Miró le habría dado la risa, o un esguince.

MUTACIÓN (2)

SANGRE, SUDOR Y WHISKY

Lo mío con los Spitfire le debe bastante a Churchill, por aquello de ponerse a fabricarlos a costa de cualquier precio y acertar: la Batalla de Inglaterra se decidió en el aire. Los Spitfire y los Hurricane se batieron el cobre con los bombarderos y cazas alemanes que les superaban con creces en número, y aguantaron. Cayeron como moscas, pero aguantaron. Churchill no pilotó ninguno. No habría cabido, probablemente. O no le habrían dejado. Ya metió la pata como soldado en las guerras de los Bóers y en los Dardanelos, por lo visto. Lo suyo era la oratoria grandilocuente, el whisky, los puros y aguantar el tipo. Si Hitler se hubiera encontrado con un político con mejores notas, probablemente hubiera ganado la guerra. Pero no. Se encontró con un cabrón tozudo, hijo de aristócrata inglés y americana a secas (a mí de esa junta me habría salido un croupier), a quien lo de ser ordenado o brillante no le iba en absoluto. Y con la poca pinta de bailarín que tiene, les bailó a los alemanes sin moverse del sitio. Lo que no sabía es que le dieron el Nobel de Literatura. Por sus memorias de la guerra. "Su autobiografía camuflada de historia universal". Tela con el Winston. Cuando murió en 1965 hubo desfile aéreo de la RAF, por supuesto, y Londres entero se echó a la calle para despedirle. Luego su féretro bajó solemnemente por el Támesis y todas las grúas inclinaron la cabeza en señal de respeto. "En la historia de los conflictos humanos, nunca tantos debieron tanto a tan pocos". Va por ti, loco. Y que le den mucho por culo a Chamberlain.

BUHARDILLA DE LAVAPIÉS (17)

ESTOY VIVO EN LOS OJOS DE LOS DESEQUILIBRADOS
En las bombillas que sudan humo de pobres
En las mareas de la tristeza y de la alegría
En Madrid En tren Encima de las mujeres
Y debajo de los puentes
En la antorcha que espanta al lobo
Y en la que prende tu pira
En el subsuelo de tu sexo y en su Norte
En tu agenda robada
Y en los teléfonos que marco para destrozarte al azar,
Sin conocerte, sin amarte, sin tenerte ya nunca.
Abrázate a mí y deja de flotar, nena.
Soy tu Salvador Abisal.

Estoy tan vivo que doy pena.

(Con el pecho lleno de tambores indios,
solicito a una mujer su presencia de por vida
en la mía y luego me mato en un coche,
por ejemplo, o me caso)

Algo está creciendo en el revés de mi cabeza.

Soy el apasionado hijo de la gran puta
que soñaron tus espinillas.

Podría amarte sencillamente, pero me compliqué.
Ahora duelo para ser, nena.

"Vendrán de fuera las fauces que llevas dentro
como vinieron de fuera las mujeres que llevabas dentro"

COSAS DE LOS PARQUES

Los parques se hacen a regañadientes y se vigilan con helicópteros y tipos pedestres a los que no les gustan los parques. Y los que diseñan los cacharritos para los niños nunca han sido niños o nunca se han tirado por un tobogán con el culo ardiendo. Hacen armatostes con mucho palitroque lamido (sin aristas) y mucho caucho (sin chichones), pero son injugables: los niños se acercan a ellos, los estudian, prueban; y no le ven el lado divertido por ninguna parte. Ni subiéndose, ni estándose quietos, ni buscándole el número pi por los bajos. Sólo les falta poner cinturón de seguridad en los columpios. Una pena, porque los críos están prefiriendo la consola (y yo). Otra cosa es la mierda que han hecho en Tirso de Molina. Con la excusa de poner un Mercado de las Flores (por Dios) y echar a todo el nirvana de rojos, punkis y borrachos, han montado una chicane y un trampolín para coches de policía y ambulancias (esto último se agradece). Aparte de que de flores nasti, la subida de precios de las terrazas y de que el nirvana no se larga ni con agua hirviendo, han puesto un parquecito high design para niños high gilipollas (y en este barrio no abundan). Al primer niño que se entretenga ahí es porque en su casa le dan palizas de muerte. Consolas al margen, a los críos les va mejor la calle para jugar (sí, en Lavapiés sí). Suelen ser esquinas con bares y con sus padres dentro. Mayormente fútbol. Y unas veces sí, y otras también, se dan buenos pepinazos, y hay risas y adultos cascarrabias chillando. Pues como tiene que ser, leche. Otro día le saco una foto al Guggenheim Disney de Tirso de Molina. Acabará en el Museo de la Inquisición de Toledo. Al tiempo.

CARRASPEO

Sí, efectivamente carraspeo un poco antes de escribir. Creo que es una forma de respeto antiguo. De respeto. Una manera santiguada de decir voy. Aunque esté hecho de restos de andamio y a esto no se le pueda llamar estar erguido. Algo así. El que carraspea un poquito antes de escribir. A mano o a máquina. Un leve carraspeo. Un santiguarse y un amén hacia delante. Para decir. Ahora que lo pienso, me pasa también con el ajedrez. Otra forma de decir, supongo.

BUHARDILLA DE LAVAPIÉS (16)

Sóplanos hoy entre los ojos
y provocarás una espantada de playas.

Un mal día para los días buenos.

¿Sigues ahí?
Yo por poco tiempo.
Voy a ponerme la nuca de morir.

De dormir blanco.

Alguien se está desatando los cordones en mi alma,
desabrochándose los botones en mi alma,
quitándose el sombrero en mi alma,
y está solo.

Me acuesto dentro de mí,
como un marcapáginas callado,
por donde me voy sabiendo día tras día.

FASHION VICTIMS

De acuerdo, de acuerdo. Pero yo conocí una vez a una que tenía cabeza.

Con menos muebles que una habitación japonesa, pero tenía.

El vestidillo me ha quedado monísimo, eso sí.

IRAK, UN DÍA DE ESTOS

Lo dejo, mamá.

EL CORAZÓN EN LA CABEZA

Lo mismo que hay gente de ideas fijas o de conducta recta o de moral de hierro, hay mujeres de sentimientos cuadrados: la boda soñada (es decir, la boda prevista), el marido honrado y fiel (es decir, el mueble elegido), el hijo de provecho (es decir, la secuela), y el futuro perfectamente desplegado ante sí con números, casillas, nichos y nietos. Es la viva imagen del personaje de Mafalda, Susanita. Pero esa obviedad en las conversaciones y en el comportamiento ha de ocultarse, si no se quiere recibir un tarrazo del varón más cercano. Así que estas mujeres de sentimientos cuadrados te atacan con el disimulo. Y lo mismo es una malabarista de pelo rasta que una decadente escritora que se muere por ser la Pizarnik (y no se morirá nunca). Detrás de sus cócteles molotov o de sus polvos en la tapia del cementerio, hay un niño azul con los ojos rubios, una hipoteca que pagas tú, y un satisfactorio y civilizado divorcio que te arruinará la vida. Para reconocerlas antes de que sea demasiado tarde hay un procedimiento infalible. Miradles las pupilas cuando contemplen la luna llena. Igual que a los vampiros les delata el espejo donde no aparecen, a las mujeres de este tipo la luna se les refleja en las pupilas en forma de perfecto cuadrado. Momento de salir pitando.

JOHNNY STINKING, DETECTIVE PRIVADO

Sin embargo, lo que en realidad suele sacar Johnny Stinking es la botella.

EL YOGUR

DOWN & UP

Personalmente conozco a cientos de niños y adultos con el síndrome de Down. He vivido con ellos y lo hemos pasado en grande, incluso cuando lo pasábamos chungo. No son especiales. Son especialísimos. Genéticamente son los únicos seres humanos negados para la maldad. Tanto para recibirla como para infligirla. Son totalmente angélicos y los listos no paramos de putearles porque se les nota en la cara. Siempre me ha jodido y siempre me he cagado en Dios cuando se les arrimaba algún listo para tenerles pena o sentirse amigo de los animales durante un ratito. Que se sepa: ellos tienen una polla de campeonato y ellas una líbido que ríete tú de las frígidas intelectuales. Y en lo que respecta a la inteligencia y a la integración social y laboral, iros a la mierda. Y como ellos son incapaces de hacerlo, aquí dibujo a mi amigo Miguel en el matiz de explicarle una hostia a un listo (si no le ha crecido, la polla está en proporción). Ojo: es ambidextro. Salud.

LAS EXTRAÑAS AVENTURAS DEL TURBIO NIÑO MATOMUERO (2)

TENGO UN PLAZO de cuatro melones
Para escribir una novela.

Empujar una colilla dentro de una maceta
A modo de semilla
De madre
Una propuesta Una sesión de espera
Ese tiempo de nervios sin dínamo

En la calle
Ponerle collar a una pena sencilla
Y darla de lazarillo
A un desesperado

Partir
Con los lápices

No hacer nada bien
Como el viento

Vivir equivocado
Consentir en estas tres dimensiones
Sólo para ser un error de bulto.

Sencillo, gigante, rojo como los ríos redondos
Que botan sobre la lengua de Dios
Y saltan a la noche

Al amparo de los bares con ausencia
Fumar árboles con pájaro
Beber sombrío
Ser el seto que mea el perro de madrugada
Esa manera de beber
Hacia abajo
Comer hacia dentro
Un remolino vestido de gris miseria
Y azul desastre
Amarillo with or without you
Decir Infiernos
Y que venga el camarero
Cuatro melones
Escribir una novela es.

BUHARDILLA DE LAVAPIÉS (15)

Recuerdo, de niño, un día de tormenta.
Corría por la playa para morirme cuando vi la Barra de bar.
Larga y maltrecha, había encallado.
Herida de cigarrillos, de grandes mordeduras de codo,
tenía mal sus mujeres de espaldas desnudas
y mal sus hombres fijos, pero aún respiraba,
y di el aviso.
Fueron a buscar un borracho para que confirmara su especie
mientras yo acariciaba su lomo y lloraba.

Pobrecita.
Tranquila, mi amor.
Estoy aquí, estoy aquí.
No pasa nada, respira, respira...

Murió allí, entre nosotros, los niños ceros.

SALVEMOS EL PLANETA: SUICIDÉMONOS

Para que la cría de un oso polar no dependa siempre de los seres humanos, los ecologistas alemanes han exigido que se la sacrifique. Que maten al osito Knut para que no perviertan sus instintos salvajes. Su madre lo ha rechazado y hay que criarlo a biberón en el zoo de Berlín. Matémosle para que no sufra ese espanto de estar vivo entre seres racionales. Hay que ser ecologista para "razonar" así. Y muy gilipollas. Colectivamente gilipollas, los ecologistas, aunque por separado (y cuando hablan con libertad, sin que nadie de los suyos le oiga -como en una secta-) y con alguna que otra copa, hay alguno que se salva. De acuerdo, nos vamos al carajo si no dejamos de contaminar a lo bestia. De acuerdo, las especies se extinguen (algunas; otras ni p'atrás) y los ríos se secan. Pero al que mate al oso lo capa un juez alemán al que le han hinchado las narices. Por lo pronto, el bicho ya ha pedido cereales para acompañar la leche. Y mañana pedirá la videoconsola. Pero estará vivo. Alienado como un niñato de padre moderno, pero vivo. Y lo dicho. Salvemos el planeta: suicidémonos.

BUHARDILLA DE LAVAPIÉS (14)

La botella en una mano,
la espada en la otra.
Para el reto
me abro de piernas en mi buhardilla:
Sobre una loma de mi cráneo
Me yergo
Es mi corazón el que os desafía
Venid
Aquí está el alma que no hará prisioneros
Sois más
Pero nosotros ya hemos sonreído en el fuego
El Infierno nos ha peinado todas estas mañanas
Venid
Aquí está la ruina de haber amado de frente
El orgullo de haber amado de frente

Sin dramatismos
Venid
Que os voy a partir la cara

Mi entrecejo enrojecido
es una pista de aterrizaje
para hijas de puta
para hijos de puta
pero

sí que
daría mi vida por algunos misterios.
La Gran Barra.
El tiempo.
El hormigueo de los vencejos en la nada.
La nuca de ciertas adolescentes.
El alma de marisco de las bañeras de los hoteles caros.
Mi vida por entender el fulgor de esta destrucción,
los brillos de estas muertes.
La mierda que nos entra en los ojos con esos libros negros;
en las orejas cuando se abren los labios de algunas mujeres.
Por qué cuando se tumban boca abajo sus espaldas
son puertas de garaje.
Mi vida y la de los míos
Por conseguir los planos de todo esto.

REQUISITO (6)

REQUISITO (5)

También hay que producir piezas

para escribir y hablar de ellas,

no para verlas.

REQUISITO (4)

Y, salvo Valdés Leal y Zurbarán (creo), todos los pintores y dibujantes han contado

entre sus producciones con una sugerente chica bebiendo

y fumando a dos manos en un rincón.

REQUISITO (3)

Y tampoco puede faltarle a quien dibuje con esmero

un contemplativo de espaldas y con sombrero

PIES MORTALES: ZAPATOS INMORTALES.

Hace tiempo lo tenía claro. Las únicas criaturas que nos sobrevivirían civilizadamente eran las cucarachas (los gérmenes o los virus o las bacterias no son civilizadas). Pero después de ver los efectos de cientos de matanzas en las guerras más recientes, en los accidentes de tráfico, en los terremotos, en el tsunami de Indonesia y en la infamia de Irak, me rectifico: también nos sobrevivirán los zapatos. Civilizadamente.

Si piensas que hay un exacto y concreto par de zapatos que está destinado a sobrevivirte, tu relación con todos los que guardas, usas o tienes perdidos por ahí cambia inmediatamente. Empiezas a mirarlos de otra manera. Puedes convertirte en el Psicópata Jodeshoes. Y sólo por rencor. O envidia. ¿Qué estúpida eternidad les espera sin tus pies para rellenarlos? ¿Querías una buena onda expansiva? Toma.

SALIR DEL TRABAJO. LLAMAR A CASA.

" En estos momentos la cabeza desde la que llama

no se encuentra operativa o está fuera de servicio..."

BUHARDILLA DE LAVAPIÉS (13)

¿Estoy hablando de hombre a hombre?
No puedo saberlo.

Tengo una risa entre las manos de mi boca
y voy a prenderle fuego.
Lo haré por ti.

También volveré a casa por ti.
Un alma ha de tener su casa y su manera de pagarla.

Abro una botella
como si descorchara unas bragas.

Las que me dejan por ahí ya están sabidas
y no sirven.

Trato de hacerme entender pero
no son exactamente ganas de hacerme entender.

Lo mismo doy cuerda a los esternones
que a las pelvis. NO LO SÉ.

Millones de suicidios,
millones de asesinatos,
millones de guerras,
¿y todavía se llama "pelvis"?

Ascienden mis globos oculares.
Con grandes carcajadas, el niño que fui les tira piedras.

Un animal
riéndose con dos cojones
es un espectáculo impagable.

Ya ves que hay fiesta en las encías de este Agosto borracho.
Mira cómo te sonríe.
Ven.

Esto no es una nana de champán para bebés ricos y derrotados.
Esto es algo mucho más espantoso.
Vivimos unos tiempos donde
acabaremos violando
tarde o temprano.

Y violaremos vencejos en el aire.

O esto o el tocino.
No hay remedio.

Tarde o temprano te verás
dándole por culo a un Domingo y
sentirás tus ojos de loco por primera vez.

Yo mismo estoy ardiendo en un descampado.
Acerca tus manos y caliéntate.

Comprenderás que de esto
NO SE VUELVE.

HAY ARTE PARA TODO

He visto a gente encabronarse con gracia, cagarla con estilo, escaquearse con un don casi sobrehumano. He conocido tipos perfectamente miserables pero con una apariencia anímica exquisita. Mujeres que parecían tener el palacio de Blancanieves entre las piernas y sólo era una vagina. Hombres que fusilaban gobiernos enteros y resbalaban luego en la acera sólo con que un moro les pidiera un cigarrillo. Hasta para beber fiado en los bares hay que tener talento y maneras: a la hora del cierre el camarero ha de quedarse con las ganas, la tremenda ilusión de que te tomes la penúltima, hombre. Y es que no. Por principios.

REQUISITO (2)

O un Cristo celestial en llegando Semana Santa.

REQUISITO

FUENTES DE INSPIRACIÓN

BUHARDILLA DE LAVAPIÉS (12)

Tampoco es cierto que estemos creciendo:
es que las mesas comenzaron a comerse las patas
cuando nacimos.

Porque NACIMOS, eso sí.
Obligatorio.
Conozco millones de desobedientes, pero no cuentan.
Para esto hay que NACER.
De un remoto coño y un alarido blanco.
Luego la leyenda de tu edad
y los seres invisibles que la pueblan.
Los seres fabulosos.

Aquí ya no hay obligación alguna.

La Gran Barra es el norte.
Sólo aquél que tiene fe en ella será digno de contemplarla
algún día.
Sólo el mejor de los creyentes será digno de acodarse en ella
y pedir.
Una mañana cualquiera
entrarás en un bar desconocido
y allí estará.
Prepara tu espíritu
para ese MOMENTO.

Puede que esta sea toda la poesía.

Ya es bastante grave
que el sol se ponga siempre en el mismo sitio
como una gallina idiota.