ÁBRELE TU PUERTA A TELEFÓNICA

Llaman al portero automático.

-¿Quién?

-Telefónica.

-Quedaron en venir por la mañana. ¿Qué horas son estas de venir, hijos de puta?

-Se nos complicó ahorita...

-Vale. No pasa nada. Suban.

Y esta es la pinta del tipo que los recibe.

LA RISA

Siento que dentro y fuera de mí todo está más viejo, más gordo, más enfermo. Todo, menos la risa. Ahí sigue, como una bruja buena, alerta y feroz. Ahí me sigue, atenta a no dejarme comer rabos de lagartija, ni preciosas manzanas rojas.

YASMINA KHADRA

YASMINA KHADRA es en realidad Mohamed Moulessehoul, excomandante del ejército argelino. Su novela MORITURI merece la pena. Violencia, psicología de una brutalidad näif y estructura de novela negra. Me la prestó mi amigo Jabuti y a ver si se la devuelvo cuando nos juntemos en la madraza.

Y EL ETERNO FEMENINO (4) SIENDO SODOMIZADO POR EL CADUCO VARONIL

EL ETERNO FEMENINO (3)

EL ETERNO FEMENINO (2)

EL ETERNO FEMENINO

NADA QUE VER CON MONTAIGNE NI PASCAL

Me imagino a esos dos, cada uno con un blog en sus castillos. "A ver qué pienso en este post... A ver qué pienso en este post...". Y a quién dar por saco en los foros. Con la cosa de la inmediatez en las ediciones y con la otra de no estar obligados a decir nada razonable, habría que pasarles un Adobe Photoshop o un Corel para que se dejaran de gaitas y se pusieran a pintar guarrerías. Me da la impresión que el Pascal y el Montaigne que hubieran llegado hasta nosotros, habrían sido muy diferentes. Y, por supuesto, mucho más entretenidos.

ATROPELLAN A ROUCO VARELA

La idea era que esta pareja feliz atropellase a Rouco Varela en una animación de Flash. No me salía bien y abandoné el arzobispicidio. Por que no quede ahí el momento de máxima alegría, va la polaroid.

POESÍA DE LA RESISTENCIA

Una cita traída por ellos, de la mano de Bermúdez, que a su vez cita a José María Valverde: "Si alguien tiene un pensamiento sin palabras, que lo diga". Y si no, a pintar la mona. O las.

ERYKAH BADU, MÚSICA, RECOMENDADA

MÁS ALLÁ O MÁS ACÁ DE LAS PALABRAS

Sin necesidad de verbalizarlo todo, cosificar los sentimientos en cajoneras semánticas, hay sensaciones inefables por las que todavía merece la pena tener orejas y unas buenas gafas. Es tal vez ese rencor que te entra hacia los libros que prometieron tanto y que tanto se han vendido al demonio. Los de literatura menos, aunque a mí me esté fallando mucho últimamente Marcel Proust.

SUS CABEZAS NO VALÍAN NADA

Hay un punto en el que todos los intelectuales, filósofos y ensayistas defraudan completamente. A la postre, resulta que la vida ha sido mejor malabarista que ellos, y sin buscar el aplauso al final. Platón, Freud, Nietzsche, Cioran y su puta madre, malabaristas de circo ambulante y con los leones famélicos. Oigo hoy la música que me ilusionaba de pequeño y me cago en sus putas calaveras: aquí estás, con todas las palomitas comidas y más solo que la una frente a los trabajos de mierda, la gente de mierda y la vida de mierda, tan malabarista ella con tus huevos, sentimientos y esperanzas jodidas. A la que me venga otro Platón con su mundo de las ideas, se las hago meter por el culo una a una, en la caverna o fuera, que encima no voy a poner yo también la cama.

LA CANCIÓN DEL MISIL

LA REALIDAD ES MÍA

BILL WATTERSON

Foto El País

Siempre serán los mejores, Calvin y Hobbes. Es enorme el mérito que tiene su creador, Watterson. Es casi sobrehumano el empeño con que ha conseguido que sus criaturas permanezcan puras pese a los embates de la industria del marketing americana. Diez años con ellos y sus tiras, y punto. Ni camisetas, ni muñecajos, ni adaptaciones animadas. Que no da permiso y a callar. Ole tus huevos, tío salado.

EL PATIO

Estrenamos lugar de trabajo. No conozco ninguna comisaría búlgara, pero podrían ser parecidas al sótano amarillento y maloliente adonde nos han traído (productos desinfectantes para tapar el olor a sangre y heces de los prisioneros) y donde pretenden que seamos unos trabajadores como Dios manda: obedientes y cumplidores. Puto Circo y sus polígonos industriales, aunque lo camuflen llamándolo Ciudad de la Imagen. Tal y como es la zona, la Ciudad del Sonido sería de corcho.

A PEDIR DE BOCA

¿Y por qué no? Me encanta dibujar y este tipo de dibujos anima a cualquiera. No sé muy bien por qué, pero me vienen a la cabeza los miles de bocetos pornográficos de Rodin. Luego el hombre te esculpe El Beso, o Las Puertas del Infierno, y claro, el entrenamiento se nota. Y hablando de animarse, se me ocurre hacer una animación en Flash con lo de arriba... Si la alejo, en una repetición continua, la moza se acerca ¿verdad? Puede que lo haga. Amenazo. ¡El primer blog pornográfico intelectual! One success.

SHAMBAO

Me encanta ver tonterías funcionando en directo: una tía descalza tratando de bailar con misterio en una playa. Su pañuelo en la cabeza, enseñando bien el ombligo pero hurtando la cara (el misterio), y el del tecladito con patas a lo lejos, alumbrado por hogueras del Corte Inglés. Chambao, Andalucía y el “Duende” de la Fnac hablando en flamenco con falditas de Armani. ¿Dónde estás tuuuuuuuuuú? A puntito de largarme de tu vera, tía idiota. Un beso por haberte curado del cáncer, y mejora también de lo otro, que entre tú, la Bebe y el de Jarabe de Palo nos estamos quedando tontos con una sola nota.

JUAN ANTONIO BERMÚDEZ

Hay un poeta nuevo. Se llama Juan Antonio Bermúdez. He leído un libro suyo: “Compañero Enemigo”. Editorial Libros de la Herida. Colección Poesía en Resistencia. Es bueno, el cabrón. De los del arco estirado con cojones. A lo peor, a veces, la puta flecha no da donde apunta o llega floja, pero me encanta descubrir peña que estira el arco con esos cojones. Cojones desde el punto de vista semántico y sintáctico. Castellano categoría A. Salud. Hay versos ahí, en ese libro, que están para no perderse nunca. Y no me arrepiento de haberme saltado la lectura en Traficantes de Sueños (no podría ir a un sitio de nombre tan pedante, creo, aunque se juegue al ajedrez y eso mitigue un poco). Y saludos granujientos a los ¿nikis? ¿niquis? ¿nkis? de Sevilla. A mi gente de Madrid les traéis alegría. La ilustración de arriba no tiene nada que ver con nada. Sólo es pintura para que la “internada” no quede seca. Por cierto: a partir de ahora dejo de llamar “post” a lo que cuelgue; lo llamaré “internada”. Aparte de su connotación deportiva, su coincidencia denotativa o etimológica con “internet”, me gusta eso de “colocar al ataque”.


8 de Enero de 2015: Qué cursi lo de la "internada". No lo volví a decir nunca, creo.

UN IMBÉCIL ESTUPEFACTO

Poco a poco, a medida que te vas haciendo un imbécil estupefacto, le vas teniendo miedo sólo a las cosas importantes: el amor malo, la mala bondad, los camareros malos, la mala esperanza, el horror chiquito de darle un mal día un cigarrillo a la persona equivocada y morir así, como un imbécil estupefacto en un punto final idiota.

DEFINICIÓN

Somos de sal y vacío y afanosas palabras
La sobrevalorada estructura contra el tiempo
Que se caga en el resto de las bestias
Y bichitos
Y se llama Rey de la Creación
Sin haber creado nunca
De verdad
Una puta mierda.

CARAJADAS

Las empresas que más contaminan ahora son "verdes". Los fascistas son de centro. Los petimetres son novelistas. Los amanerados son poetas. Las putas son modelos. Los infames son famosos. Los mentirosos son periodistas. Los corruptos son políticos. Los tebeos son cómics. Los almacenes son lofts. Las chácharas son debates. La gazmoñería, corrección. Y los lameculos, colaboradores.

EL PASADO QUE VUELVE

El pasado que vuelve no es el mismo que el que se fue. Trae cadáveres que en su día fueron casas, libros o mujeres. Alegres muertos encantados de joderte la fiesta presente, como en una película barata de zombies. Vas a besar a tu chica nueva y se interpone una cara vieja con gusanos; vas a estrenar tu piso de alquiler y en la encimera de la cocina hay un yogur de hace veinte años. Todo de repente. Como si alguien hubiera comenzado a vender bolsas de madalenas de Proust con su móvil de regalo.

UN LABIO ROTO

Un labio roto es normal. Dos. De arriba, si eres hombre. De arriba o de abajo, si eres mujer. También se los parten a los santos. Es más, suelen partírselos exactamente a los santos. Sin martirio. Sin estampita. Un labio roto. O los dos. Y mejor que no haya velas, porque pueden metértelas por el culo y encenderlas en ramillete. Cumpleaños feliz. Y que sople la policía.

PINTANDO LAS MONAS

Mucho mejor estas dos, que los dos monos de antes.

MÁS COSAS DE NIÑOS

Otra ilustración para ilustrar un niño ilustrado que lee.

LA VIDA LÉSBICA EN SUSPENSO

-Ayer soñé con un hombre desnudo, amor.
-Tranquila, tranquila...
-Pero es que te estoy perdiendo el respeto en los sueños...
-¡Tranquila, coño!
-¡Pero es que me gustaba!
-¡¡¡Que tranquila, hostias!!!

¡VIVA LA WACOM!

A veces me maravillo de que un puñado de individuos supuestamente autistas, onanistas, grasientos y semianalfabetos (programadores), haya diseñado un programa informático como el Photoshop. Luego coges tú el lapicito óptico y tu tableta gráfica, y hala: una ilustración así, entre natural y casi fotográfica. Y salen cosas como la de arriba. La leche. A ver si es que no son lo que parecen, los capullos... En fin, que gracias. Que tiene mucho mérito, chavales. Que si Leonardo pillara una Wacom hoy en día, se cagaba la pana. Fijo. La pena soy yo, que no doy más de "sí".

DE AQUÍ A LO EFÍMERO

Por pasar el rato, Pearl Harbour aparte.

MATICES

DE DONDE VENIMOS

De ahí venimos. Y desde entonces hasta ahora no parece que nos hayamos movido mucho. A la vejez el sexo se espiritualiza bastante, pero sólo para disimular la impotencia, la frigidez o la inapetencia física, que nunca la mental.

TORTÍCOLIS

TAMARO DE LEMPICKO

Una broma, de lesbiano a lesbiana.

MANUEL Y CHETE

Dos retratos de los que quedé especialmente satisfecho. Ni que decir tiene que sus protagonistas me caen fenomenal. Y se nota. No hay nada peor que encargarme un retrato, si eres un hijo de puta o una hija de puta. Saldrás. Serás tú mismo. Pero en el punto que tiene que tener la última y primera pincelada, se notará que me caes como el culo. Es el dinero que sudan los pescadores o los peones en la zanja. El besugo es desagradable a la vista. La zanja al tacto.

EN SEGUIDA VUELVO

COSAS DE NIÑOS

La expresión "cosas de niños" es completamente impropia. Cosas de niños son la crueldad, la ignorancia, el egoísmo, y, por supuesto, mearse y cagarse encima. Que también lo sean la inocencia, la espontaneidad y la risa en estado puro no es mérito de ellos propiamente, sino de la edad. La poca. La ilustración de arriba es un trabajo para un libro "infantil" de cuentos. Si llega a ver la luz, lo más probable es que sea porque alguien haya abierto una ventana cerca del manuscrito. Mi escepticismo para con el mundo editorial no me exime de apreciar muchísimo, y hasta quererla lo suyo, a su autora. Por lo que tiene de terca y optimista, y mujer feliz. Un abrazo, Miel. Que salga.

AFORISMO

PEREZA

Me interesó que hubiera un grupo que se llamara así. Les presté ese minuto de cortesía. Me decepcionaron totalmente. Cantaban y tocaban.

LA SIESTA

Viéndonos con un poquito de perspectiva, ni Averroes, ni Maimónides, ni Ortega y Gasset, ni tan siquiera Isaac Peral o De la Cierva. España ha aportado la siesta a la humanidad. Eso es lo que consta en la guía turística de cualquier extraterrestre, seguro.

LA IDIOTEZ

Cuanto más se piensa, peor. Las claves no están en esa parte del cerebro. ¿En qué punto de la geometría hay tierra? ¿Qué es eso de "geo"? Apuesto por el sinsentido, la idiotez, y, en último caso, por la inocencia sobrevenida.

A GUSTO EN BAGDAD

EL RETORNO

Vivo. Problemas de tipo técnico (el ADSL, la puta madre que parió a ONO y una mudanza) me han impedido seguir con el blog. En breve, si Telefónica no se retrasa, retomaremos el ritmo de posts y colocadas. Hay cientos de ilustraciones por salir al aire. Que vaya todo bien. Es maravilloso comprobar que Internet sin mí funciona lo mismo. Aroma de sutil vacío cualquier pretensión. Me alegro de que nunca la hubiera. Me alegro de tener esa misma disposición ahora. Un lujo mental. Estoy en forma, coño.

REJA CON GERANIOS

La plaza de toros de Mijas es elíptica y está un poquito en cuesta (como casi todo en este pueblo). También la calle que llega a la plaza está en cuesta. Durante los encierros, el toro que recula en el portalón hace eslalon, cuando no una bola de nieve compuesta de toro, borrachos y despistados hasta la fuente, unos cincuenta metros más abajo. De una de estas bolas a mí me salvó una reja con geranios.

LA CONCIENCIA

PROSPECTO

Esta azotea es un medicamento.

No conduzca ni realice actividades peligrosas durante su uso.

BLACK HAWK DOWN

METRO

GAMBAS

-¿Celebramos algo?

-Dejó de afectarnos el calentamiento global.

-Lo de la plancha ha sido calentamiento particular, ¿no?

-Siempre has sido una cínica, María Dolores.

-Estáis llamando la atención...

-¡Somos gambas, joder!

-Callad. Ahí vienen las manos por fin.

-Ya era hora. Me estaba enfriando.

-Nos calentamos, nos enfriamos... Viva Al Gore.

-Serás la última del plato, María Dolores.

-La de la vergüenza.

-Ya veremos.

FÓRMULA UNO