Y MÁS QUE ZOMBIE

DANDO MATES COMO JACK NICHOLSON... AL AJEDREZ

No sé qué andaba buscando esta mañana por los archivos del Corel, que me he encontrado con este saludo de hace más de veinte años, a lo Jack Nicholson al fondo de un autobús de línea, volviendo al barrio con el equipo de ajedrez de La Corrala, no recuerdo desde donde. Por la sonrisa, probablemente ganamos, aunque eran años muy locos y lo importante era la fiesta y no los enroques. Todavía me acuerdo de un domingo por Colmenar Viejo. Uno de los nuestros se mosqueó con un rival y quiso pegarle. El hombre estaba tetrapléjico en una silla de ruedas y aún así. Hubo que intervenir, claro. El menda en cuestión, digo el nuestro, está hoy en día en el "colegio". Sí, señor... Nos conocían como el equipo más navajero de toda la Federación Madrileña de Ajedrez. Pero no por detalles como el que cuento, sino porque entrenábamos con absenta y gambitos. Qué años...

CAYETANA ÁLVAREZ DE TOLEDO Y LOS SOLDADOS DEL AMOR DE SOTO DEL REAL

Andaba yo todavía molesto por mi exclusión "genérica" de Podemos en la denominación de partido (ahora somas UNIDAS PODEMAS), tan perplejo como cabreado por esa estupidez EXCLUSIVA, cuando leo y oigo las imbecilidades fascistas que dijo la marquesa de arriba, Cayetana Álvarez de Toledo, sobre violaciones, consentimientos sexuales y complementos de chaqueta, y no puedo por menos que sentirme esta mañana muy solidaria y muy mujer frente a esa mamarracha clasista con pintas de silbido de joyería. ¿De dónde sacan estos camafeos de dietista? Sé que tiene el voto de todas las pijarracas de España, de todas las del harén del Marqués de Salamanca como modelo de Lista Súper Osea,  pero necesito saber si hay muchas fotos de ella en las paredes de las celdas y en los cabeceros de cama de la cárcel de Soto del Real... Desnuda o vestida, la típica foto de almanaque de taller mecánico, sólo que para delincuentes del Partido Popular... De confirmarse mis sospechas sobre la verdadera misión de la marquesa en esta infame campaña electoral, Cayetana está cumpliendo el mismo papel que Marta Sánchez cuando la mandaron a animar a las tropas al Golfo Pérsico... Ni Marta Sánchez hablaba árabe, ni Cayetana habla catalán a "mucha honra", pero seguimos hablando de golfos y de masturbaciones.

UN CATORCE DE ABRIL DE 1931

Salud, compañeros en blanco y negro.

Alerta, compañeros a color.

Los fascistas siguen siendo los mismos.

SALVE, TOURIÑÁN

He trabajado con Víctor Fábregas y con Roberto Vilar (Os Tonechos) y conozco la tremenda vis cómica de ambos y cómo se potencian entre sí. La generosidad dentro de un sketch convierte las réplicas en auténtica magia. Hace unos meses picotee en Youtube el programa de la TVGA "Land Rober Tunai Show" para ver cómo le iba a Roberto en solitario. Allí me encontré con el descubrimiento de su nueva pareja cómica: Xosé Antonio Touriñán. En planta y callado, creo que no he visto una vis cómica igual en mi vida. Llamadme loco, pero es una mezcla entre un Benny Hill gallego y un Harpo moreno. De flipar. Luego el tío también borda los papeles dramáticos (véase Fariña) y no tiene desperdicio como monologuista. Así que me he lanzado a verlo en la teleserie "Justo Antes de Cristo" en el que hace pareja con Julián López... Y está de alucine en su papel de esclavo romano, Agorastocles. Él y todos. Una teleserie de Montero y Maidagán hecha con un gusto exquisito y con diálogos "seriamente" descacharrantes. Un M.A.S.H a la romana que es una pura delicia. Más cerca de "Amanece que no es Poco" que de "La Vida de Brian", y más en "La Vaquilla" (Romanos contra Bárbaros en el frente sin importancia de Tracia) que en "Gladiator" (el prota, Julián López, Manio, es un cobarde y un mindundi). Una verdadera maravilla su primera temporada de seis episodios. Espero que hayan renovado indefinidamente, me cago en la loba...

DE LOS CREADORES DE "LA NIÑA DE LAS CHUCHES"...

OTRO HITO DEL TERROR CIUDADANO...

"QUE NO VUELVAN"

(LOS PAPELES DE BÁRCENAS)

El Demoño sigue entre nosotros...

SÁLVAME DE LA ASESINA RUTINA...

Hoy murió Manolo hace tres años. Manolo Tena. Ayer ya me vino la fecha negra, el aroma de flecha negra de la certidumbre con número en el calendario, y he estado removiendo fotos y recuerdos, removiéndome también yo en este lado de estar vivo... Ese rato tan bueno escuchando a Manolo y a Rosendo en la Grabadora... Su guitarra Gibson... La carpeta con la documentación para esos minutos en los que recordaríamos su éxito en Las Ventas en el documental "Un Extraño en el Paraíso"... Y ese texto inencontrable (disculpad lo borroso) donde Manolo describe Lavapiés y que tanto me huele a "Melón", para mi sorpresa. Sí, Manolo está muerto, puede ser, pero yo creo que ha vuelto a largarse a Canarias en secreto, a golfear una vida menos. Ya lo ha hecho antes y tres años sin tener noticias suyas no son nada... Sigo llevando la camiseta de "Frío". 

ALFANHUÍ EN BABUCHAS

Se nos fue Alfanhuí. Misántropo, arisco, desengañado, cascarrabias exquisito, el caracol mal afeitado de sus propias zapatillas de felpa... Sí, vendrán años más malos, de acuerdo, pero no sé si me hubiera gustado tenerlo de abuelo... No sé si hubiera soportado a tantos abuelos distintos como fue siendo desde muy joven. Pero por la revelación que me supuso aquel libro de infancia, sus Andanzas de Alfanhuí, descanse en paz el hombre, Rafael Sánchez Ferlosio, y el hallazgo reciente de un pleonasmo: Parpadeo intermitente.

CURSOS NO CLANDESTINOS PARA CURAR LA PEDERASTIA

Como bien sabe el obispo de Alcalá, Monse Reig Pla, estos cursos se imparten en :

Cárcel de Soto del Real.
Cárcel de Estremera.
Cárcel de Ocaña.
Cárcel de Albolote.
Cárcel de A Lama...

...Y básicamente en el puto infierno a cargo de hombres diurnos que sí que van a enseñar a los tuyos a no violar niños, al tiempo que también podrían darte personalmente a ti un par de lecciones prácticas  (¿Sólo dos? Oig) acerca de la "cura psiquiátrica clandestina" de la homosexualidad, campeón.

LA CONCERTINA ENTRE LOS DOS PAPAS

Tiro de fondo de armario para recuperar dos caricaturas de hace años. La del Papa Francisco (guerrero) y la del Papa Jordi (superperiodista guay). Por la entrevista "sensacional" de ayer en La Sexta. Uno no iba a hablar u opinar de según qué temas y el otro tampoco iba a pasarse insistiendo. De la exhumación de Franco, por ejemplo, nasti de plasti. Y de los abusos a menores por arte de la Iglesia... Pues que se han iniciado los procesos. ¿Judiciales? No. Los procesos para que la cosa vaya mejorando progresivamente... Ya. ¿Los padres de niños homosexuales tienen que llevarlos al psiquiatra? En cuanto detecten un comportamiento raro. Madre de Dios, ¿raro? ¿Y acerca de la incorporación real de las mujeres a la Iglesia? Pues el Papa Francisco, por lo que dijo en la entrevista, ha descubierto... que le gustan. Que tienen su puntito y su visión del mundo, y que su manera de hacer las cosas le parece más interesante que una reunión de cardenales. Que le gustan un montón, vaya. ¿Sexualmente? Ojalá. Porque cuando el hombre Bergoglio estaba hablando de comportamientos raros en menores (tendencias, los llamaba), a mí me vino una estampa: la mayor colección de porno gay y pederasta (esos culitos de efebos y angelotes) en el interior de la Basílica de San Pedro... Eso sí que es una iconografía "rara" para mostrar la espiritualidad de la religión católica... Supongo que vivir en un museo da algo de miedo, así que no es de extrañar que el Papa hablara continuamente de dolor, de rezar, de llorar... También habló de "coprofilia" en el periodismo, tal vez por aquello del "Y tú más", aunque creo que la palabra exacta habría sido "escatología" o la más humilde "morbo"... La música de fondo, el silencio conventual del poder, del dinero y del secretismo. También se admite como música el tachán de platillos con el que apareció un pedazo de concertina de valla sobre la mesa. Metal y cuchillas asesinas, souvenir de Melilla y de Ceuta. El Papa Évole la llevaba en un tubo de plástico cerrado a rosca que se sacó de su chupa. Enseñó la muestra y el Papa Francisco la sujetó con cuidado. "No se me vaya a cortar usted ahora...", o algo así. "Dolor", dijo el Papa, o algo así también. Un descenso de la Humanidad, añadió. ¿Cómo fue la negociación entre los servicios de seguridad del Vaticano y los chavales de producción de Évole para que le dejaran tener un arma mortífera tan cerca de Susan? ¿Dónde encontraron el tubo de plástico perfecto para guardar el cachito de concertina? Los chinos. Otra vez los chinos... 

SUÁREZ JUNIOR

UNA BOINA VERDE SOBRE UN YACIMIENTO DE GOMINA Y MEDIO MILLÓN DE VISITAS

Si localizas un yacimiento de gomina y te lo echas todo en la cabeza para parecer más brillante y aseado, es probable que a los pocos días comiences a masturbarte con las cotizaciones en bolsa, como efecto secundario, o que España te parezca, de repente, una Unidad de Vespino en lo Universal, y que no se rompa el cuadro haciendo caballitos por el Peñón de Gibraltar. El de arriba, me temo, es uno de esos casos. Javier Ortega Smith, secretario mi general de Vox. Un elemento químico de perfumería: pólvora, napalm y el olor a cuero de los correajes de la falange, me temo otra vez, y con la boina verde fosforito por dentro y por fuera. Un figura repelente que está haciendo una cuestación por toda España para ver quién se apunta a matar más violadores de madres, esposas e hijas adolescentes que hayan entrado inexplicablemente en tu chalet a cuestionar tu derecho a matarles en defensa propia, aunque luego diga el forense que el negrito solo había llamado al timbre para dejar propaganda del Carrefour, qué más da. Pues eso. Que estoy deseando que me den ya la pistola cuando deposite su voto en la urna tal y como pienso hacer. Soy negrito, trabajo por diez euros al día repartiendo folletos y voy a defenderme yo propiamente también por si alguno de estos entra en mi vida, que casa no tengo. Aparte de toda esta chapa que acabo de dar, en algún lugar del mundo hubo alguien que entró en este blog esta noche y fue el visitante medio millón. Tras doce años de subir entradas en este viejo blog, me extraña sobremanera que haya links en youtube con un gatito que reciben dos millones de visitas en menos de media hora. No sé escribir gatitos, cachis la mar. Me lo tengo merecido.

LA MUJER DE LAS CAVERNAS

Podemos hablar del Hombre de las Cavernas, que por lo visto vuelve (ya se están encargando las inmobiliarias de que vivamos en cuevas y los fachas de que pensemos hacia atrás, que el mamut está muy callado), pero me interesa más una Mujer de las Cavernas a la que escuché el otro día en la tele: Rocío Monasterio (arriba). Por supuesto de Vox y por supuesto una monja de Erasmus en la vida civil aunque tenga familia numerosa (cómo no) y sea arquitecta (Charles Manson fue ladrón en sus comienzos). Esta señora ancestral habla de dictadura de género y del feminismo como un movimiento totalitario. Porque ella se ha casado con un "Espinosa de los Monteros" y el resto de las lesbianas no le llega a la suela del tacón, suponemos. También ama a España la Monasterio. Con la Campanario, de las que le arrojan bragas a los toreros y a los militares golpistas. Es un suponer y todo lo de arriba un relato de ficción, por supuesto los suponeres. Lo que más me gusta de ella, aparte de su belleza natural (cruda, paleolítica), es imaginarla trabajando en su empresa (de la que es dueña, ole) de arquitectura e interiorismo (lo que se viene llamando una "caverna" eufemísticamente). Una máquina, Rocío Monasterio, para los tiempos salvajes que corren. Como transforma la realidad para mejorar su vida y la de España entera. ¡Rocío Monasterio, cambia el mundo! ¡Escarcha Convento, piensa! ¡Hacía el neolítico y más allá, pero no mucho! ¡Revoluciona! ¡Transforma! Una capilla con cojines emoticonos. Una sacristía loft. Un altar isabelino con novia virgen, un facistol en mueble castellano, un vaporizador de incienso a la última y en la vidriera un Pantocrator con la cara de bisonte de Santiago Abascal. Maitines por bluetooth.

TE VA A CAER LA DEL PULPO, JACINTO ANTÓN, Y LA DE LA PULPA...

Un fantástico artículo de Jacinto Antón en El País acerca del libro y de la película que narran las peripecias de un comando israelí en las vicisitudes de un secuestro aéreo en 1976. Buena prosa, con su pelín de épica y heroísmo, (texto íntegro aquí), para terminar, precisamente hoy, un 8 de Marzo, con un final que le va a costar más de un twitt colérico con la sintaxis en predicado de sartenazo y a por sus carnes morenas. No pude evitar la carcajada cuando llegué ahí. Mira que es bueno en lo suyo, pero es más inocente... Feliz día de la Mujer a todas. Y no perdamos el sentido del humor. Atentos a la imagen de las últimas líneas. Esas en las que Jacinto huye del patriarcado... Y otra vez me viene la carcajada...

Eres mi héroe, salao...

ENTREVISTA (ESPLÉNDIDA) A FLAVITA BANANA EN YOROKOBU

Flavita Banana no tiene pelos en la lengua, los tiene en los sobacos

POR

ENRIQUE ALPAÑÉS

05 MARZO 2019

Arranca Archivos Cósmicos, tercer libro de la viñetista Flavita Banana, con una broma interna, vaticinando que la autora se beberá y fumará los beneficios de este libro. Ella está ahí, cumpliendo su promesa y apurando un tercio junto a su editor, Manuel Bartual, y su vecino, el también ilustrador Sergi Moreso. En una hora presentará Archivos Cósmicos en este mismo espacio, una librería café del centro de Madrid, así que Flavia, Flavita, diluye los nervios en cerveza.

No disfruta estos momentos de protagonismo, pero los acepta con deportividad, como los daños colaterales de un afortunado accidente. La verdad es que nunca pensó que acabaría envuelta en esta historia. Libros, presentaciones, entrevistas… La fama le pilló por sorpresa. «No es que fuera de repente», matiza dando un trago, «de hecho fue muy gradual, fue una mezcla: por un lado la gente me empezaba a contactar, por otro lado me fue gustando lo que hacía».

Para llegar a este punto de autoaceptación, Flavita fue desprendiéndose de cosas. De ojos, de cejas, de colores. Sus dibujos se erosionaron de detalles, se simplificaron en el trazo. «Fue por una cuestión de vagancia y de practicidad», explica, «necesitaba contar de forma simple lo que quería expresar».

Esta evolución, cuenta la ilustradora, se fue dando de manera orgánica, casi improvisada, «no pensé, “voy a hacer viñetas”, pensé que estaba simplificando la ilustración y añadiendo texto, pero me empezaron a contactar los periódicos y me di cuenta de que lo que estaba empezando a hacer eran viñetas de opinión. Y que mi opinión contaba».

Tiene la risa atronadora y el verbo fácil. Suelta frases contundentes, como lo hacen sus dibujos y hoy lleva una camiseta rosa de eslogan pegadizo: Stephen Queen. Flavita Banana es tal y como uno la imaginaría leyendo su trabajo. Quizá sea porque la protagonista suele ser ella, porque las viñetas plasman sus obsesiones, ideas y manías. «Yo digo siempre lo que me parece a mí. Si quien lo lee comulga con ello me parece bien, si no, no pasa nada».

Flavita lleva años huyendo de etiquetas reduccionistas. Cuando empezó a despuntar muchos la definieron como viñetista femenina, un concepto contra el que ella se rebeló. Ahora, en medio del bum editorial que vive el feminismo, son muchos quienes la definen como viñetista feminista.

«Soy viñetista y soy feminista» arranca ella cuando se le pregunta por lo ajustado de esta definición, «pero estoy bastante convencida de que el frutero de debajo de mi casa también es feminista. Y el cartel de su tienda no pone “el frutero feminista”. El feminismo, cuando se lleva a producto, es mirar el dedo y no la luna», concluye.

Flavita Banana habla y mucho de feminismo en sus viñetas. También habla de redes sociales, de sexo, de amor y de desamor. Y de política. Y de suicidios. «No quiero ofender a nadie, pero es que el suicidio me parece la broma final, sobre todo los colgados. Me interesa el concepto de usar el peso de tu ser para acabar con tu ser. Si no pesaras nada no te morirías, tienes que usar tu cuerpo para morirte. Y eso me parece poético, curioso y absurdo».

Flavita se ríe de todo, incluso de la muerte. Define su trabajo como humor triste y defiende que se puede enarbolar un discurso político, combativo incluso, desde el humor. «Me parece la mejor de las formas» asegura. «Y es que yo te puedo hablar de un tema con el que no estés de acuerdo pero si lo hago desde el humor, al menos me escucharás y te echarás unas risas».

De esta forma ha amasado cerca de medio millón de seguidores en Instagram, combinando risas, sonrisas y reivindicación. A pesar de este éxito digital y de tener una gran relación con los medios y sus seguidores, Flavita confiesa que si pudiera congelaría esa cuenta y no ganaría un seguidor más.

«A mí lo que me gusta es el oficio de viñetista de periódico. O los libros. Y sé que la gente del papel desdeña un poco el gran triunfo de internet. Ven un millón de seguidores y solo piensan: viral. Por eso creo que en muchos casos me perjudica tener tantos seguidores».

Pero el perjuicio no ha sido para tanto. Sus viñetas se asoman a menudo a las páginas de Mongolia, El País o Smoda. Y publica libros. La presentación del tercero está a punto de comenzar, así que Flavia, Flavita, apura su cerveza y reflexiona. «¿Sabes lo más alucinante de todo esto?» inquiere, «saber que siendo una recopilación, que todo este libro lo puedes ver en internet, haya gente que quiera comprar el libro, sentarse en el sofá y pasar un rato con un libro en papel. Eso me alegra por mí, claro, pero me alegra sobre todo por la sociedad».

Gracias a Enrique Alpañés

Gracias a Yorokobu.

Aquí el enlace en internet.

HOLA, MELÓN: UN PEQUEÑO VÍDEO DE LO QUE FUE LA PRESENTACIÓN

EL VATICANO BUSCA EL CAMINO

BALDOMERO ROMERO RESSENDI Y "BENITO", ALBERTO NIETO

Arriba, un cuadro que me parece una maravilla: "El Zambo", de Baldomero Romero Ressendi. 

Fijaos en la figura del pijama violeta, en segundo plano...

...Bien podría ser un sosias de Alberto Nieto, "Benito", en la película CAMPEONES. 

Incluso la figura de primer plano también se da un aire de familia.

Vuelve a aparecer el pintor maldito de este blog, el genial sevillano Ressendi.

He localizado una pieza bastante interesante acerca de él.

La firma Antonio García Villarán

LA TUMBA DE MACHADO COMO GIF CONTRA LOS ORCOS

Mírese cada vez que oiga usted las palabras de esos cerdos erguidos

que quieren matar poetas de nuevo.

Mírese cada vez que dude si votar a alguien el 28 de Abril.

LA EQUIDAD PARA ALGUNAS

Begoña Villacís no es culpable de nada, o sea. Ni de la sociedad patrimonial ni de saltarse la Ley de Transparencia, o sea. Qué culpa tendrá ella de esa norma en cuestiones de lencería, jo. Las transparencias vienen siendo lo que son hasta que ya eres tú misma, o sea, como Dios te trajo al mundo: pija, codiciosa y ya tal, con dos millones de euros de guays y responsable de Ciudadanos de las políticas de equidad en el ayuntamiento de Madrid. Ella pensaba que "equidad" tenía que ver con los caballos, o sea, divina de la muerte, y no con la igualdad. Cómo va a ser ella igual que los mugrientos, o sea, fíjate.

PUESTA DE LARGO DEL "MELÓN"

Entre Cristóbal González Montilla y Paco Torres.

Carlos Cascos y Ángel Rello, audiovisuales los dos.

Leandro Dagó, siempre atento a las necesidades de producción.

Paco Torres y Claro García, tal vez hablando de trucos literarios.

Y la fiesta final.

Gracias a todos: editores, representantes, presentadores, 

jefes de plató, realizadores, iluminadores, estilismo, catering y distinguido público...

Fue realmente una noche mágica.

LA COMISIONADA

Han nombrado a esta señora de Vox para presidir la Comisión de la Memoria Histórica en Andalucía. Ana Gil Román. De derechas no, lo siguiente. Y más allá de Ultra. A esta señora le ponen Franco y Primo de Rivera, así que el nombramiento es cínico y trapero, son su sorna y su sarna. Iba a escribir "humillante", pero estos hijos de puta ya no pueden humillar a nadie, solo cabrearnos. Y lo están haciendo de puta madre, como esta señora.

DENTRO DEL MELONAR

UN MELÓN SIN DESPERDICIO

Vaya, parece que a alguien le ha gustado mi novela.

¡GUAIDÓ, GUAIDÓ, A CASA A DESCANSAR...!

Venezuela estará mal, pero tampoco se arregla con una marioneta que se autoproclama (¡una marioneta!) presidente del país. Localicen al dueño de la mano que le infunde vida por atrás y se van despejando dudas. Sólo hay que ver los que aplauden a la marioneta para darte cuenta de que, sea lo que sea a lo que se oponga el juguete, siempre será mejor (Bolívar, Chavez o Maduro, esa decadencia). Razonamiento por exclusión, creo que se llama el proceso mental de preferir una votación a un golpe de estado.

HOLA, MELÓN (EL GRIFO DEL ROMPEOLAS)

A la venta en librerías a partir del 28 de Enero. Que os guste. 

En la faja se volvieron locos, eso sí.

Y que soy muy malo haciendo fotos.

PODEMOS: UN PAN COMO UNAS HOSTIAS

Aunque Podemos no se presente a las listas por Madrid les seguiré votando. Eso de antemano. Lo otro es demasiado triste. Toda la fuerza y el coraje del 15-M transformada en un sembrado de llantos y berreos porque, como dice Espinar, arriba, el último dimitido, "La política es comer tazas de mierda". (THE WIRE) ¿Y qué te esperabas? Para eso os mandamos al Congreso. Para que se cambiara la dieta en este bendito país de mierda. ¿O acaso esperabais que Aznar, González, Esperanza Aguirre, Cospedal y toda esa ralea de miserables comieran otra cosa que mierda? Y encantados. Pero vosotros no podéis comer mierda y por eso lo dejáis. ¿No lo sabíamos ya, leche?  ¿Teníamos que haber mandado a gente con más estómago? ¿Gente más acostumbrada a comer bazofia? Ahora entiendo que lo de veniros a Lavapiés era solo postureo. Un puto paripé de turistas con el pueblo. Qué exóticos, ¿no? Otro de los maravillosos resultados de toda la fuerza y el coraje del 15-M son dos partidos fascistas. Ciudadanos y Vox. Así que hemos hecho un pan como unas hostias, compañeros.

CUERDA DE PRESAS

De la misma cuerda de presas hambrientas del PP en cadena: Esperanza Aguirre, Cristina Cifuentes y, arriba, Isabel Díaz Ayuso. Ninguna en la cárcel, pero todo se andará. La saga de merodeadoras de la Comunidad de Madrid al olor del botín. Las dos primeras mentirosas y ladronas manifiestas. La candidata de ahora con un rictus en la cara y en la boca que la delata como descendiente directa y con todos los honores. Incluso de la Botella. Dios los cría y Hermes los junta.

WALKING DEAD DE FRANQUISTAS

Miguel Ángel Rodríguez, uno de los sicarios de tinta y pantallazo de la época de hierro de Ansar, vuelve a escena en Madrid tras el cancán que se ha marcado patéticamente la izquierda en Andalucía. Será el jefe de campaña de Isabel Díaz Ayuso, candidata a la presidencia de la Comunidad de Madrid por el PP. Isabel ya fue la jefa de campaña que hizo presidenta a Cifuentes. Isabel, la que no necesita ser feminista, sino femenina, esa gata que aupó a la pantera rubia cleptómana es a la que cogerá en brazos MAR como un villano para acariciarle el lomo con la uña del meñique. Vamos bajando en la cadena de zombies fascistas. Poco a poco, con el de arriba y con la femenina que digo, hasta que tengamos de presidenta de la comunidad de vecinos el esqueleto de la viuda de Millán Astray, y haya que volver a liarse a tiros como en la guerra civil, ahora en versión Walking Dead de Franquistas. En las calles y en las tarimas y también en el guiñol de las redes sociales donde le ponen voz de machos al ridículo muñeco de Franco.