TENER SEXO CON LA BANDERA DE ESPAÑA NO ES ILEGAL, SONARSE SÍ

Y, como se puede comprobar, el ejército suele hacer de mamporrero...

WHATSAPP CON MEGAFONÍA: OTRO MOTIVO MÁS PARA ILEGALIZAR AL PP

Detrás de las brutales cargas de la policía contra el 15-M estaba este tipo, Ignacio Cosidó (arriba bis), a las órdenes de otra íntegra, Cristina Cifuentes. Igual que presumía esos años de tener controlados a los Indignados a base de hostias, el otro día presumía por whaTsapp de tener controlados a los jueces precisos para que los criminales investigados del PP no vayan al trullo. El juez Marchena sólo renunció a la presidencia del Consejo General del Poder Judicial cuando las palabras del bocachancla de Cosidó salieron por megafonía, así que de "integridad" poca, o sobrevenida y tarde... A la gente la están metiendo presa por unos versos o por robar un bocadillo y a éste tiparraco le dieron ayer una ovación en el Senado... Sé que las responsabilidades son varias y que están repartidas, pero el noventa por ciento de la mierda que asola este bendito país de ídem procede del PP. Una primera medida para comenzar a resolver el problema bien podría ser la ilegalización de esa banda de forajidos y un Juicio de Nuremberg a todos sus cargos y militantes. Sin bromas. Soto del Real ya está siendo nuestro Spandau.

VUELVE A CAER AL MAR EL PILOTO DE ENEAS...

...Y las lanchas de salvamento no saben si buscarlo en el Mediterráneo o en el paseo marítimo de Puerto Vallarta, tomándola... Ha muerto Fernando del Paso. Por "Palinuro de México" y por "Noticias del Imperio", descanse en paz y sigamos riendo EN su costa. Gracias, maestro.

OTRO TONTO A LAS TRES, PERO DE ÓSCAR...

De vergüenza ajena, Óscar Clavell, arriba, ex alcalde de La Vall D'Uixó e imputado por malversación durante su mandato, hace las preguntas del PP en la comisión de la Gürtel. Ayer dijo que la trama era más falsa que la Catedral de Burgos y que toda la culpa era de Rubalcaba... Después esbozó la sonrisa inefable de la caricatura sin faltarle un diente y básicamente dio por cubierto el cupo de Tontos a las Tres del PP un día de diario... ¿De dónde sacan estas brillantes cabezas de chorlito sin el más mínimo de pudor? ¿Un diputado puede decir esas sandeces sin que le quiten el escaño inmediatamente? ¿No hay que pasar ningún test psicotécnico antes de que te dejen presentarte a las elecciones? ¿A qué se dedicaría este pavo si tuviera que ganarse la vida?

AL CANTE, EL NIÑO DEL CONSEJO, MANUEL MARCHENA

El juez Marchena, arriba, es el que va a presidir a los jueces de España. Encantado de haberse conocido (miradle su página en la Wikipedia: es imposible que no la haya redactado él mismo en su mayoría), es el archienemigo del juez Garzón y el Señor Lobo del PP cuando hay que limpiar sangre del salpicadero deontológico de algún cargo o sacarle las castañas del fuego a alguno de sus capitostes si lo pillan volando a Suiza con el baúl de la Piquer y los ahorros de una comunidad autónoma, y es un suponer. Con este señor se han puesto de acuerdo los dos partidos de la ciénaga, el PSOE y el PP, para que sea el Niño del Consejo. Y los demás a tragar. El resto de los partidos y el resto de ciudadanos. De acuerdo, el cantaor de la judicatura es un lumbrera de las leyes (notarracas de estudiante), pero sufre de cierta bizquera hacia la derecha y ya me dirás tú si eso es entonar imparcialmente sin desafinar o sin soltar algún gallo con toda la pinta del pollo de la bandera fascista... Al tiempo, me juego lo que no tengo si no acaba saliendo en los cantares... O en un silbo canario de madre mía, madre mía...

A CUALQUIERA QUE SE LE DIGA...

RUEDA DE PRENSA DEL EX MINISTRO FERNÁNDEZ DÍAZ SOBRE LA BASURA DE LA POLICÍA POLÍTICA

INCITACIÓN AL ODIO DE LA CONFERENCIA EPISCOPAL ESPAÑOLA

Es delito de INCITACIÓN AL ODIO en su más abyecta expresión y de FABRICACIÓN DE ESTUPEFACIENTES con ese porcentaje "irrelevante" que me deja estupefacto y asqueado al mismo tiempo y que puede tener cuatro interpretaciones:

1) No les preocupa en absoluto.

2) Les parece insuficiente como para avergonzarse.

3) Todavía necesitan violar más niños para que sea "relevante".
4) No se han contabilizado las miles de violaciones que aún no han salido a la luz pública: esas que no se han denunciado todavía o que ya no se denunciarán nunca... Por cierto, ¿hay algún estudio sobre el número de adolescentes que se han suicidado por culpa de la iglesia? Esos niños que se hacen mayores y que no pueden vivir con el trauma...

A TENOR DEL "ULTRAJE" A LA BANDERA DE DANI MATEO, UN MARAVILLOSO ARTÍCULO DE SÁNCHEZ FERLOSIO DE 1983

TRIBUNA:

Situación límite: ¡Ultraje a la paella!

RAFAEL SANCHEZ FERLOSIO

8 JUL 1983

Con esta peste catastrófica de las autonomías, las identidades, las peculiaridades distintivas, las conciencias históricas y los patrimonios culturales, la inteligencia de los españoles va degradándose a ojos vista y se la ve ya acercarse peligrosamente a los mismos umbrales de la oligofrenia. Reciente está todavía, en estas páginas, la oleada de cartas catalanas sobre el inefable pleito de la eñe, con las que ese tremendo vanidoso de Juan Benet ha debido de disfrutar como un enano, aunque a costa de merecer, por lo demás, la tacha de pescador de aguas fáciles, pues es sabido que los catalanes siempre pican; que con ellos es como con las tencas: no hay más que echar el anzuelo y recoger.Sobre el modelo siempre delirante del agravio al abstracto (agravio al pueblo, agravio a la patria, agravio a la bandera y ahora también agravio a la Ñ o a la NY), el furor autonómico propende arrebatadamente a elevar a la categoría abstractiva y a la capacidad simbólica cuantas cosas se muestren mínimamente combustibles a la fallera llama del narcisismo y la autoafirmación, multiplicando pavorosamente el número de cosas susceptibles al agravio. Así hemos venido a llegar en estos últimos días a la situación límite de que hoy puede verse agraviada hasta la propia paella valenciana. No digo esta o aquella paella singular, en la medida en que de éstas sí puede decirse, con algún fundamento de razón y sin agravio de mayor cuantía, que una es peor que otra -aunque por ofendido suele darse más bien el cocinero, sin que el guiso dé muestra de sonrojo o de cólera ostensible-, sino la paella misma, el universal paella, la paella ontológica, la paella sub specie aeternitatis o, en fin, en una palabra, la paella como idea pensada por el mismísimo Platón.

Sí, esta paella ha sido la que, según la Prensa, acaba de llamarse a agravio o, más literalmente, a menosprecio grave, a causa de una campaña preventiva contra los incendios forestales que -por la desgraciada circunstancia de ser precisamente la paella uno de los guisos más frecuentes de las giras campestres y, en consecuencia, motivo recurrente de hacer lumbre en el campo- ha cometido la temeridad de esgrimir los eslóganes de "hay paellas que matan" y "la paella es el plato más caro del verano", queriendo solamente recordar las desdichadas consecuencias para haciendas y a veces para vidas que de cualquier descuido en el manejo de las correspondientes fogatas culinarias se pueden derivar.

Pues bien, por boca de don Ignacio Gil Lázaro, diputado por Valencia del Grupo Parlamentario Popular, la paella valenciana se ha llamado inmediatamente a agravio por los eslóganes transcritos, interpelando al ministro de Cultura, a fin de que en el acto proceda a retirar semejante propaganda, por cuando -transcripción literal de los periódicos- "menosprecia gravemente el patrimonio cultural autóctono valenciano". "¡Cosas veredes Myo Cid -y nunca mejor dicho- que farán fablar las piedras!".

En este punto, no debo yo ocultar que, para mí, la llamada cultura gastronómica es, en su mayor parte, uno de los aspectos más tristes, más lastimosos, más estériles y más deleznables de toda la cultura, ya que su desarrollo más caracterizado se debe fundamentalmente a machos solitarios reunidos en pandilla después de verse expelidos de la cama, ya por su propia incapacidad para el amor, ya por la de sus mujeres, ya, en fin, por ambas cosas a la vez, y es, por tanto, producto, en esa misma medida, de una de las más graves y profundas fracturas en las propias entrañas de una sociedad. Así viene a mostrarlo, de manera difícil de esquivar o de tergiversar, el carácter exclusiva y excluyentemente varonil de las sociedades gastronómicas, en las que la buena mesa se nos manifiesta específica y determinadamente como la anticama.

Lejos de mí tamaña enormidad cómo la de decir que entre la glotonería y el terrorismo no queda más que un paso (pues, aunque un paso fuera, todo un abismo moral seguiría estando en medio), pero tampoco tengo por casual, en modo alguno, el hecho de que en el País Vasco concurran de manera singular dos clases típicas de comunidades varoniles: las sociedades gastronémicas y las fratrías marciales, representadas éstas, hoy en día, por los etarras.

Pero sea de esto lo que fuere, esto es, independientemente de mi falta de aprecio personal por la llamada cultura gastronómica, no hay desde luego operación más bárbara, más inculta, o sea, más destructiva para cualquier forma de cultura agente y operante, que la de su elevación a patrimonio cultural, con la correspondiente inscripción en el registro de la propiedad central o periférica, ni tampoco podría concebirse insidia más venenosa para cualquier bien sensible que la de convertirlo en algo preñado de significación, por decirlo con esta expresión tan favorita en la jerga periodística de la época de Franco.

Y aunque uno esté tan lejos de ser ningún ferviente partidario del aborto terapéutico como de ser ningún entendido y exquisito degustador de paellas, creo que en el caso de la pobre paella valenciana, que, literalmente violada por la brutalidad de los furores autonómicos, tiene que verse, así, de pronto, preñada de significación, estaría casi a punto de recomendar, como indicado al caso, el inmediato aborto terapéutico, pues apenas consigo imaginarme un comistrajo más incomible y más indigerible que una paella con sabor a patrimonio cultural autóctono y además valenciano, sabor quer no puede ser más que algo así como un repelente deje a herrumbre y naftalina, complementado en este caso con un toque de orines fermentados de Babieca.

Por todo lo cual ya desde ahora advierto que, si por un azar, afortunadamente harto impensable, me viese yo algún día -Dios no lo quiera, aunque tampoco dejaría de afrontar valientemente mis responsabilidades- convertido de pronto en presidente del Gobierno, tengo muy meditado que, por el bien de los españoles, mi primer acto de gobierno no podría ser otro que un decreto-ley prohibiendo inmediatamente y sine die los Sanfermines de Pamplona, las Fallas valencianas, la Feria y Semana Santa de Sevilla, la Romería del Rocío y toda especie de fiestas semejantes, amén de incoar, simultáneamente y por la vía de urgencia, un proyecto de ley orgánica para la abolición de la Virgen del Pilar (¡Dios, qué descanso para Zaragoza, para Aragón y para España entera!).

* Este artículo apareció en la edición impresa de EL PAÍS el Viernes, 

8 de julio de 1983

GRACIAS A GABRIEL MORENO GONZÁLEZ (ELDIARIO.ES),

 QUE ES EL QUE ME LO HA FACILITADO

EL ANTICUERPO DE VILLAREJO Y SUS MUY DIFERENTES DOLORES

Me gustaba antes y me gusta ahora: Dolores Delgado (arriba). Nada que ver con la otra "dolores", ésta sí que de verdad, Dolores de Cospedal. En lo que las afecta y relaciona injustamente en los últimos días, una estuvo en una cafetería hablando distendida y relajadamente con gente, entre ellos el comisario del anticuerpo Villarejo, en público y en su tiempo libre, tan libre como para llamar "maricón" a Marlasca; y la otra, en su condición de Secretaria General de una organización política, llamó expresamente al siniestro personaje a la sede de su partido para conspirar contra la Ley y el Estado de Derecho con el objetivo de manipular y obstaculizar las investigaciones de la policía sobre sus fechorías en la trama Gürtel, por un lado, y por otro organizar un plan de espionaje para perjudicar a rivales de diversa índole, Arenas o el hermano de Rubalcaba. Comparar ambos casos no cuela y, además, ofende a la inteligencia.  

LOS TONTOS A LAS TRES

Llamadme loco, pero desde pequeño he tenido un sexto sentido para reconocer a "un tonto a las tres" por muchos títulos universitarios que tuviera, así que con Pablo Casado (arriba), al que se los han regalado, encima, mi superpoder está expuesto a un sobrecalentamiento que me hace sangrar por los ojos cada vez que lo veo. O lo escucho. Los tontos no suelen ser malos o hacer daño salvo por inconsciencia. Para ser malvado hay que ser inteligente y para ser maligno lo tienes que llevar en el instinto. Este Tonto a las Tres no es malo, ni malvado, ni maligno, pero es peligroso, porque es un tonto con ínfulas, esto es, un tonto en expansión, de los que piensa que no tiene límites: un tonto que no se sabe, y, por lo tanto, un Tonto Inconsciente e Ilimitado, con ínfulas, expansivo como las ondas explosivas con metralla de tonterías en las frases. Un Tonto, además, con favores debidos, entrenado desde pequeño como un caniche antidroga a oler Rojos y, hoy en día, subido a la parra. Así que imaginaros la estampa: un caniche tonto y con corbata encaramado a una parra y ladrando gilipolleces porque le pueden las ínfulas. Insufrible para la gente mínimamente inteligente, qué os voy a decir para todos aquellos que tenemos el sexto sentido de detectar de inmediato "un tonto a las tres" tan flagrante. Ese sexto sentido que últimamente me está matando con la política, con la televisión y con la literatura sobrevenida de los cantantes y de los youtubers... Porque yo también me siento un "tonto a las tres" (y hasta las tres y media) cuando me veo prestándoles atención... Putos superpoderes y puto sexto sentido... Te cae nada más nacer y no puedes remediarlo... Igual que ese otro misterioso sentido que tienen los enanos de reconocerse entre sí a distancia, como decía Monterroso. 

POR SUPUESTO UNA MUERTA

A la caricatura de hoy en El País de Sciammarella le falta precisión en los labios, que sólo son aproximativos, por no decir merodeadores. Los ojos sí, de tiburón hembra estéril, y la nariz, siempre oliendo a pedo de Chanel. Así que me autocito (incluso animadamente) y la coloco en dos versiones del mismo año, 2013. Se ve que el asco me desbordó en fechas parecidas. Ojalá que con esta hebra de hilo del comisario anticuerpo Villarejo en su despacho en Génova 13 queden a la luz todas sus perfidias y maldades y de ahí puedan extraerse esas sus corrupciones supuestas (por supuestas) por las tierras del Quijote y los supuestos millones que la Dolores supuestamente ha detraído para sí o para su puto partido de delincuentes por supuestos.

DOS ESCUALOS RUINES Y FRÍOS

Ignacio López del Hierro, arriba, sevillano consorte de Mª Dolores de Cospedal. Desde que se casó con ella en el 2009 (una UTE, Unión Temporal de Empresas) ha multiplicado por catorce su patrimonio. Aunque sólo lo hubiera multiplicado por dos, qué fuente de inspiración la de los ojos finiquitos, muertos, como botones negros de rata de peluche... Con todo, los intereses mutuos de esos dos escualos ruines y fríos podrían llenar de vómitos el vertedero de Valdemingómez y aún quedaría sitio en una esquina para la ropa sucia que esconden por separado. Ahora se destapan sus tejemanejes con el "comisario" Villarejo (de los anticuerpos de la policía) para librarse de la Gürtel, esa juntura de malos. Dos pijos codiciosos perdidos en un garito y buscando la salida para acabar aterrorizados en el retrete y oyendo una voz gutural fuera, de aguardiente terrorífico (en Lavapiés hay uno que habla así, pero es inofensivo)... Siempre ha sido algo más que una sospecha. Todos los chalets de esta mala gente tienen sus cimientos enterrados en mierda. La política es su ambientador.

JUECES, BANQUEROS Y VICEMIERDA.

El de arriba, Luis Díez-Picazo, el presidente de la Sala Tercera del Tribunal Supremo, está a las órdenes del de abajo, el presidente gordo, Lesmes. Sub-botones y Botones de la Banca para hacerles los Sudokus a los que los han puesto en ese sitio precisamente para eso, para que sus mandamases no se quiebren la cabeza pensando en la justicia mientras ellos hacen sus números por otro lado, los de las hipotecas, los de las comisiones, los de los rescates: los ROBOS con mayúsculas, reincidentes, expoliadores e institucionales a este bendito país de mierda desde tiempo inmemorial. Me juego mi cabeza de chorlito a que cualquier cosita que perjudique a los bancos con respecto a las hipotecas será solventada con una profusa y confusa sentencia donde volveremos a pagar por la sombra que dé una cornisa de banco en la calle y hasta daremos las gracias por los escupitajos que nos lancen desde sus supremos áticos robados de manera completamente legal. En pie los acusados, putos pobres de mierda, los pamplinas que se quejan cuando les quitan lo poco que les queda.

EL MEJOR MINISTRO DE ECONOMÍA DE ESPAÑA ERA (Y ES) UN LADRÓN

...Y me alegra haber coincidido con Sciammarella en el concepto. 

¿Estará en horas bajas el argentino?

EL SEGUNDO FINIQUITO EN MODO HUESO DE ACEITUNA PUAJ

No puedes esperar mucho de un partido para echar la pota, como casi todos, pero el PP en grado crónico, nauseabundo y malnacido (viene de Alianza Popular). Una camada de alimañas y una banda de forajidos, dicho por la justicia (pese a tenerla comprada, lo cual es mucho más significativo). Así que su secretario general, a no ser que se desdiga él mismo, es el secretario general de todo ese vómito. A su servicio halagüeño y con gomina, Teodoro García Egea, de Murcia, Campeón del Mundo de Lanzamiento de Hueso de Oliva en 2008. El personaje. Hueso viene y va sobre la democracia, la decencia, la ética y la vergüenza en todo lo que le he oído en la tele y en la radio. Si Casado es un bocazas repugnante, el bocazas mundial galardonado es el de arriba. Se preguntaron quién podría sustituir a Dolores Cospedal y vaya si encontraron a otro finiquito. 

LA MORDEDURA DE TEJERO

De la mordedura de Tejero puedes pillar la Tejerina, arriba, una enfermedad degenerativa parecida al Síndrome de Gilles de la Tourette con coprolalia que te hace decir sandeces e insultar a la gente porque no son tan tontos como tú, ni siquiera los niños andaluces, pobrecillos... A este tenor, y sin darle más importancia a la enferma, una parida que escuché el otro día: ¿Qué pasaría si le cortaran la luz a un colegio privado? (como a los que seguro que ha ido la ínclita) Pues que no se vería un pijo.  

FAN DE FLAVITA

BOLSONARO Y BELÉN ESTEBAN

Bolsonaro, el tipo de arriba con cara de marisco en mal estado, es de los que torturaron a Dilma Roussef durante tres años. Es racista, homófobo, machista y fascista, pero si os estáis preguntando por su filiación política: un malnacido. Parece que los futbolistas brasileños multimillonarios lo adoran. También los evangelistas. Por si necesitábamos más pistas. Pasito a pasito, en Europa y en toda América, poco a poco al carallo. Lo más cojonudo es que con urnas. La inteligencia del ser humano es limitada, y cada día somos más. Hagamos la proporción. Belén Esteban también vota. Bolsonaro seguro que le parece una marca cara de algo. De bolsos, probablemente.

CÁRCEL SÍ, PERO PAGANDO

Cuatro años y pico de cárcel por lo que ha robado Rato me parece un sueldazo sin tener que hacer nada, salvo jugar a las cartas o al dominó. Como si le dan una beca para meditar en un monasterio durante ese mismo tiempo. Cartas y dominó otra vez. Con los Efesios o con el Génesis. Trabajos forzados sería otra alternativa, pero a mí tampoco me compensa ni poéticamente. Los ponen a hacer escobas y el menda barrería para dentro, como siempre ha hecho... Así que me la suda que lo metan en la cárcel si no devuelve todo lo robado antes o durante su estancia, que después no me vale. Porque "después" es cuando ya tiene meticulosamente planeado qué hacer con el botín que escondido le espera. Cómo gastárselo en nuestras narices, otra vez impunemente. Así que cárcel sí, pero pagando, que menudas habitaciones y qué cocina a cargo de la Comunidad, 

LA JUSTICIA DE LOS NIÑOS

De pequeños arreglábamos el mundo pintándole bigotes a la gente que nos caía mal, ya fueran señores o señoras. Hacía falta valor y que no te vieran, pero si te atrevías, la sensación de victoria con la que escapabas de la escena del crimen era gloriosa. Le habías dado su merecido a los malos y se había hecho justicia... En esa nostalgia creo que andaba el que le pintó un bigote con boli azul al retrato de la de arriba en el ayuntamiento de Alicante. Sonia Castedo. Si no lo hace un niño, la prenda lerenda no paga por sus delitos ni para atrás. Así que yo también me apunto. Hala, condenada por mala... El cuadro del ayuntamiento parece que lo están restaurando sus esbirros. Mi pintada va a seguir ahí por más tiempo... ¿Que le han pintado un bigote? Eso es que se ha portado mal. Impepinable.

LA GENÉTICA Y LOS MALNACIDOS

También pudiera suceder que las anomalías psíquicas le vengan a la mujer por algún tipo de herencia genética en su ADN fascista, lo cual no constituiría ningún trastorno, sino una consecuencia lógica...

...Queda ahora por saber si en España algún tribunal se atreverá a ordenar un examen psiquiátrico a los hijos y nietos de este menda:

MIERDA GUAY, EN INGLÉS

Sin alusión alguna al panorama político, que de cool tiene bien poco. Mierda de másteres y asignaturas regaladas.

ER MONARCA

¿Algún día pudo engañarnos este despojo humano? Es el decadente retrato de Dorian Gray con la mirada horrenda de un monstruo a mesa puesta. No olvidemos que sigue siendo un ciudadano más allá del bien y del mal. Nunca le juzgaremos por todo lo que ha hecho y cometido. Si todavía hay alguien que dude en pelear con decisión por la Tercera República, le recomiendo que mire ese rostro atentamente. En su día cenaba con nosotros en Nochebuena, como hoy cena su hijo. ¿Ninguna arcada retrospectiva?

EL OSCURO TÍTERE DEL ACOMPLEJADO

Últimamente ando muy liado con mil cosas y no puedo atender a mis instintos como se debe. Con un saco de respingos a las espaldas y otro de pasmos al hombro, pero el trabajo prima por ahora. Hoy Domingo no es que esté más liberado, pero el mono ha podido más (el instinto y la necesidad) y no he tenido más remedio que descargar un poco de bilis en spray (también al óleo y un poquito de acrílico -digitales-) con la cara del fanático amargado y siniestro de Quim Torra. El careto. No pasa una que lo vea en la tele o en los periódicos que no piense que es un oscuro títere. Como un nubarrón suicida y por control remoto dirigido por el pamplinas con complejo de inferioridad del Puigdemont, el ensoberbecido de mediocridad que no acepta que más de la mitad de Cataluña no quiere bailar su danza del fuego en gallumbos y con la corbata anudada en la frente. El de arriba, el alegre y simpático bailarín que nunca ha bailado en público para no aterrorizar a los niños, es el que le anda diciendo al de los anuncios de Armani de la izquierda que hay baile sí o sí. Miradnos qué felices estamos ante la perspectiva...

EGIPTO XXI

De vez en cuando uno cree en la posibilidad real de entendimiento con alguien que no piensa EN ABSOLUTO como tú, que razonando sobre el asunto que haya que dirimir y aportando argumentos unos y otros se podría llegar a una zona común de aceptación, un hall de recepción, una zona de alto el fuego dialéctico y ver antes qué cosas nos unen que las que nos separan... Pero cuando compruebo que sin alcohol se pueden llegar a estos extremos, es que sigo bebiendo y que les den mucho por el culo a todos los fanáticos de mierda que pululan por ahí y hasta con balcones a la calle. Me da lo mismo que sea España o las Chimbambas. Televisión egipcia. Febrero de este año. Pinchad aquí y desenvainad la espada.

DIETA CASADO PARA ESTE VERANO

Te comes el máster...

¡BIEN POR "CALORINA" MARÍN!

Un juego de palabras para dar la enhorabuena a la Perlita del Badmington, Carolina Marín, y acordarme del espantoso incendio en Nerva, Huelva. A recuperarse y p'alante, Mariajo y Germán.

EL PADRE DE PESETO LOCO

FUERZA, NICARAGUA

Corría el año 1993, tal vez el 1994... Termino de comer con cierto cantante español y me acaba de contar un par de tejemanejes del gobierno nicaragüense para robarle a su pueblo. Tejemanejes entre sus dirigentes, una multinacional alemana y unos intermediarios gringos. Daniel Ortega andaba de por medio, por supuesto. Más de veinte años han tenido que pasar para que su pueblo se rebele contra el tiparraco de arriba. Ayer vi unas imágenes más que en directo, en carne viva, en las que aparecían los rebeldes en Masaya bregándose en las barricadas contra los esbirros de Ortega con tirachinas y lanzamorteros hechos con tubos de fontanería. También había médicos armados con fonendos. Ocultaban sus rostros. Los médicos. Uno de ellos hablaba como Rubén Darío. Los están cosiendo a tiros. Regresan los Clash. Ahora las balas de Washington las dispara Ortega.

LA PUNTERÍA DE LA GUARDIA CIVIL

Suceso en un pueblo de Santander.

Dentro de la casa, un drogadicto atrincherado y armado, un tal Simón.

Cruce de disparos con la Guardia Civil. 

Simón salió descojonado de risa.

EL HORROR HORROR HORROR

Nada más ver la foto me ha dado un "deja vu". A miniatura de texto medieval. Esos ojillos, esas bocas, ese horror. Horror, horror, horror.

UNA MARAVILLA DE FLAVITA BANANA

No se prodiga mucho en El País, pero es un gusto cuando lo hace.

NIEBLA EN EL CANAL...

El continente seguirá aislado, pero ya hay otro que se baja del carro.

El loco Johnson.

EL HORROR HORROR

Mirad esas sonrisas... 

¿Qué es lo que han hecho con sus vidas

para llegar a esas sonrisas?

Y pretender, desde esas dentaduras, socorrer las necesidades de un país.

MOCHILA 21, MAL ROLLO 0

Buenos días a las personas

y buen ritmo en el corazón

PABLO CASADO, EL PERLA

De la excelente sección de Eldiario.es, "PERLAS INFORMATIVAS DEL MES", buscadas, filtradas y expuestas con sangrante ironía por PASCUAL SERRANO, extraigo esta (gracias, compañeros):

Recorte de fotografía

Pablo Casado, el candidato del PP que termina con la pobreza. Así ( tuit 23 de junio):

Pero la foto completa era así, claro... Y si el día de mañana se descubre que el edificio alto del fondo se construyó con mordidas al ayuntamiento, se borra y ya está. Lo mismo que se borra a los acompañantes, si se revelan como corruptos, narcotraficantes o disidentes... Stalin lo hacía con sus fotos más queridas... Del pobre mendigo de la derecha, del mendigo pobre (pleonasmo), decir que tengo una camisa como la suya, que a mí se me habría puesto la misma mirada torva viéndoles pasar ignorándole, y que a partir de ahora desconfiaré todavía más de las camisas blanquitas, rositas o celestitas...