LOS DÍAS

TOBOGÁN (47)

Hace unos días que
No tengo sueños
Duermo azul y frío
Como un pescado
Soy escarcha de nevera
Si miro por la ventana
Y trato de forzarme una ilusión
Como quien se provoca el hipo
Soy esto Que Está, nena
Y no siempre

Los Toboganes mamamos estrellas a las seis de la mañana
Espolvoreamos de alaridos tus tartas de cumpleaños
A veces se nos va la pendiente
Y exageramos de tan tiernos
Y boqueamos de amor
Y la gente mueve la cabeza
Y alguna fiesta se pudre
Inmediatamente
Lo asumimos

Es mejor lo Otro
Que NUNCA PASE NADA

Conozco días que aparecían muertos
Asesinados a los pies de la cama
Noches que perseguían disparando
A la Gran Noche que Vendría
Conozco años
Con los ojos rezumando lodo
Whisky
Pero he salido vivo
Tobogán Buscado

Aunque la historia sólo acabe de empezar
Y estéis afinando la puntería
Saldré vivo otra vez
Y otra
Y Otra Más
Hasta que sintáis Miedo
De mi Cara Final
Y huyáis

TOBOGÁN (46)

He visto árabes correr detrás de árabes
Y había cuchillos
Brazadas de miseria mojada
En los rincones de este barrio con niños
Y grandes perros
Policías perfectamente uniformados
Y hombres perfectamente acabados
He presenciado discusiones
De gargantas labradas en oro
Empuñadas por verbos
Viejos y Sucios como la Noche
Alimañas de olor maravilloso
Acodándose en los bares
Reclinatorio Los Soberbios Bares
Donde los muertos apenas sobresaltan
Como un mendigo
El frufrú de fracaso
Que viene de la calle
Y la tregua de dentro
Putas
Que se sobreponen al asco
A tu lado
Con un chinchón
Y vuelven a lo suyo
Echando cuentas
Divinos Borrachos
Callados
Con dinero suficiente para desaparecer
Pero quietos y mates
Casi invisibles
Profesionales junto a su copa
Heredándose cada cinco minutos
Como tú el barrio
Las cuestas de hojalata
De Lavapiés

Esta Vida que se frota
En tibias
Esta Gata del Diablo
Y su puta calavera

TOBOGÁN (45)

No os extrañe entonces que
Oiga pieles de mujer acercándose esternón adentro Oiga Mujeres
Besando Pollas para que no se vayan Hombres Peinando Coños
Para que No Se Vayan Nunca
Lametones domésticos en los labios de Dios
Para que Exista

Y oigo el Miedo
Llegando
Viene Amante
Niño Tibio
A estrangularte de Vida Perdida
Antes
Acarícialo un poco
Y sabrás
De estar muerto
Y aullando

Bebo de frente
Como escribo

TOBOGÁN (44)

He llorado grande
Enorme He llorado
Lento Gigante este dolor plateado
Y nadie me ha partido
Un bate de beisbol en la cabeza
He llorado escamas
De carricoche
Viruta de caballito
En las ferias piratas
De vuestras niñeces
Y nadie me ha reventado
A patadas de te comprendo

Me queda la maldad
Como una ropa nueva
Estos impropios puños de camisa
Limpios
Con que te habla un Tobogán
Para compensar tus ojos

TOBOGÁN (43)

Dulces Traídas y Llevadas
Charladas Vaginas
De Leyenda
Cuando los Penes Soldado
Y las invitaciones eran de colchón
Sábanas
De toda la vida
Vino en vaso
Whisky sin hielo
Techos
Ninguna bata
Ombligos que se narraban
Y amanecían

Qué Hambre tan Bella
La de aquellos Cielos Ensimismados

TOBOGÁN (42)

La botella mediada
De los indecisos
Ante una convocatoria de mujer
Y los que no se quitarán el sombrero en el Juicio Final

Esta Tristeza Noble
Y los que le temen a la soledad

La Helada de Malas Mujeres
Que está cayendo en la Memoria General
Del Hombre

La Ventisca de Canallas
Que azota la Memoria General
De la Mujer
Veo Mujeres Hombre hundiéndose en lagos literarios
Hombres Mujer tosiendo flemas hermosísimas
Mujeres Mujer salvando plazas y castillos
Hombres Hombre pidiendo cuartel
HEMBRAS con mayúsculas
Devorando a sus hijos
HOMBRES con mayúsculas
Castrándose

La especie está en venta
Nos comprarán las serpientes
Como en el Origen

A los superhombres
Apenas si los dejan entrar ya en los bares

A las supermujeres
Les han puesto piso hace ya tiempo
Y se han casado

Estamos solos los Toboganes
Y tiran desde todas partes

TOBOGÁN (41)

Estoy sincero, madre
Quiero matar
Por el sabor de aquellos helados de sábado
Quiero matar
Las hermosas heridas En las rodillas En los codos
Cuando los pájaros eran tan grandes y rápidos
Las tardes de manta en el suelo y picores entre tebeos
Padre a punto de llegar en su moto
Admirable
El tiempo haciéndose
Abuela Buena
Bocadillos de aceite y sal
Leche condensada
Y el agua fresca en gigantescos vasos
Quiero matar
Por los niños que nunca serían como yo
Bajando juntos los terraplenes de barro
Gritando las aes idénticas
De aquellas águilas en picado
Quiero matar
Madre

TOBOGÁN (40)

Hay tantas maneras de penetrar una mujer
CON PALABRAS
Tantas mujeres de penetrar primero con palabras
Que Madrid es la sintaxis de esta cama, nena
Aunque esté mudo
Asexuado de tan desnudo
Y sea
El alma tartamuda que abofetea
Dios
Cuando me encuentra en su diccionario
De Amor-Odio
Odio-Amor

TOBOGÁN (39)

Que el mundo se provoque la Gran Arcada de Amor
Entre tus senos, nena
Que sea tu manera de estar tonta
El giro de este planeta en el vacío
Tus cajitas con nada
El mineral del que sacamos el frío
Para los últimos cubatas de los suicidas
Mientras intentas que tu silencio
Sea esférico
La gran fiesta de nochevieja de los silencios
Y yo vivo para otro lado un instante

KASPAROV, EL OGRO VEGETARIANO DE BAKU

Alekhine, campeón del mundo de ajedrez, murió en su exilio de Estoril atragantado con un filete. Parece que Stalin no tuvo nada que ver. Kasparov ya ha sido detenido en varias ocasiones por los esbirros de Putin. Lo conveniente es que se siga negando a comer carne en los calabozos. A Litvinenko también se la dieron a probar y mira. Qué razón tenían las madres cuando nos decían: "¡No comas cosas fosforescentes del suelo!"

TOBOGÁN (38)

La parálisis que hay detrás de los nortes
Que se venden y se compran
Y que tarde o temprano
Acaba instalándose
En alguna precaricia
Las yemas babeando PERMISO

Es este mundo de psiquiatras y de cajeras y de golpes
Estas carreras con la frente abierta a que alguien nos cure o nos remate
Las idas y venidas con el corazón entre las manos como una mascota Muerta
Un hombre puede gritar
Los Toboganes nos damos al horror
Ahuecamos nuestros huesos y los hacemos cerbatana
Aguilas en picado

¡Han quemado el Palacio de Gobierno! ¡Han reventado el Banco Central!
¡Le han destrozado el alma a otro Tobogán!
¡Corred!
¡Violad!
¡Besad!
¡Pasad a cuchillo toda sonrisa que se mueva!
¡Asesinad! ¡Amad! ¡Fundíos en una blasfemia!
¡Extraed las rosas de vuestros vientres y envenenad el aire!
¡Envenedad las camas!
¡Las manos envenenad!
¡Las citas! ¡Los silencios! ¡Las llamadas de teléfono!
¡Envenenadlo todo con vuestro amor abierto en canal!

TOBOGAN (37)

Feliz en las aristas
Como un mono al límite
De seguir siendo así
O gritar Tal vez erguirse
Con una estaca ardiendo
Un Tobogán al borde
Esta risa que te para
Las manos con que me ibas
A domar las mejillas

Dionisíaco como un lápiz
Apolíneo como otro lápiz
Dibujo dientes
Y sé que son de Mujer
De Escritoras sonriéndose a solas
Dibujo pezones solitarios
Bostezos de viuda
Sillas abrazadas
Como pulpos
A tu culo de roca
Más físico el lápiz
Que mis dedos
Dibuja un mapa cardíaco
De tu vientre
Sin esperanza de que coincida
Y queda loco
Señalando nada sobre la mesa
Estupefacto
Recién disparado

TOBOGÁN (36)

Tengo a la muerte pintándome los labios de whisky y tabaco La sonrisa de Malos recuerdos Aceptados Las rodillas con barniz de imaginero Estas Lágrimas de cristal de copa Mis manos agujereadas por las monedas que Puse de un golpe en las Grandes Barras Los Amigos que bebían Policía junto a las aceras Las Mujeres con sus grandes gigantescas cefalópadas manos bajo mi gabardina El Sol crujiente de aquellos días Diciendo Sí Diciendo Adelante Yo cubriré la retirada contigo Destrozaremos el destino Será otro bar ardiendo Reiremos saltando en los Charcos como Huérfanos Tú y yo Bebidos y Comidos como Reyes malos Histéricos de Vida Brincaremos el Vals de las Encías entre los Desperdicios Lujosos de los Amores que avisaron su retraso y Cantaremos como nunca nadie ha cantado Lloraremos de Felicidad guillotinada Su cabeza es lo que te ofrezco Todavía habla

BRYCE ECHENIQUE NO COPIA (2)

ALFREDO BRYCE ECHENIQUE NO COPIA

El hombre que ha escrito LA VIDA EXAGERADA DE MARTÍN ROMAÑA ha sido atacado por los Intrigantes Sindicatos Pesqueros de Perú. Le acusan de un triste plagio a un autor español de segunda fila (de cuyo nombre no me acordaré). Bryce se ha defendido arguyendo una circense y confusa intervención en sus archivos. Cierto que su instinto de conservación no estaba en su mejor momento, o le pillaron con el gintónic cambiado, pero yo le creo. La emboscada no delata sino la pobre infraestructura de los cazadores de cabezas peruanos y la envidia de cuatro incas con gafas de sol y escuela saltada por las casas que tiene Bryce en Chamberí y Barcelona. ¿Qué necesidad tiene de copiar un texto de tres al cuarto en una revista de tres al cuarto para azuzar a unos escritorzuelos de tres al cuarto oscuro?

FINA ESTAMPA, CABALLERO

Caetano Veloso

Fina Estampa

LOS ENEMIGOS

Un aire a Josele Santiago

La Otra Orilla (esta sí es clavada)

TOBOGÁN (35)

Las otras novias son reojos
Pechos bizcos Un abrazo tropezado
Aquí en el puerto
Donde se refrescan las memorias
Con soplete y les dan nombre de mujer
A botellazos
Como en la vida

Madre, yo me voy para el frente
Para las líneas de fuego
He sido tan valiente aquí atrás
Y no he muerto
Tan enamorado aquí atrás
Y sin nada
Tan fuerte y noble aquí atrás
Y escupido
Que me voy para el frente,
Madre
Cubriré la retirada de todo lo que amo
Quedará a salvo
Entonces
Me haré matar
Madre
Me haré morir
Matando
Lo que odio
Y reirán las gaviotas
Del mar de silencio
Que me espera
Y tú seguirás cosiendo

TOBOGÁN (34)

He flameado tanto
Al viento
De aquellos cuerpos
Que ahora me visito
Con pasos de museo
Me acerco a leer
Aquellos coños rositas y húmedos
Como bocas de lobo
Una restrospectiva de mi vientre
La Galería
Cóncava
Aquel atracón
De síes

La condición de un Tobogán
Es diagonal
Como la espada envainada

Como los grandes libros
También lanzamos al vacío

No hay planes para ti
Déjalo
Arropa un Tobogán en tu cama
Y lo matas

Mandamientos
A los Toboganes que zarpan
A sus nudillos blanqueados
De viaje

Puedo lanzarle un salvavidas
A la Mantis que se ahoga en mi whisky
Pero otros se me adelantan
Y pienso raro

Llevo los hierros hinchados
En la brisa de tu adiós, nena

MULTIMILLONARIOS CURAS HIJOS DE PUTA (3) Relato de Ficción

Relato de ficción. Si el nombre o el parecido pareciera que corresponden a la realidad, sólo son frutos de la coincidencia...

MULTIMILLONARIOS CURAS HIJOS DE PUTA (2)

MULTIMILLONARIOS CURAS HIJOS DE PUTA

TOBOGÁN (33)

Entonces eran los taxis
Como ascensores a la risa y
Los músicos de la calle
Muy buenos
Y uno se vivía en postales
Contínuamente
De puro optimismo
El futuro estaba abierto
Las 24 horas

Sólo para los idiotas
Los Hombres Tobogán éramos
Resbalones de mujer

Veo pianos de ese tiempo
Ardiendo hoy en bidones de descampado
Toboganes hechos refresco con fórmula
Pero todo está bien

El teléfono de los taxis
Nunca fue su matrícula
Tampoco las mujeres llevaban el alma
En la sonrisa
Pero podíamos jugar a que sí

Como el lagarto del sake
Tantos ojos en tanta botella
Con precio acabado en suaves nueves
Y la calderilla en las hombreras del corazón
Como lentejuelas de cabaret
Brillos de dientes que salen a respirar
Fuera del vaso
En una risa
Mal dirigida

De chaparrales de vello púbico
Paisajes sedientos
Hice Amor
De la Nada
Hice mujeres
Alegré horas
Compré paquetes de diez noches
Dos de regalo
Cajas enteras de fines de semana
Para gastar las mañanas de lunes
Los finales de septiembre

PETE SEEGER

Es la diferencia entre los mulás integristas y los mulás occidentales del tipo "laico". La sonrisa.

DRAMÁTICO CENTRO NACIONAL

TOBOGÁN (32)

Este largo beso bajo cero
A los sueños que fui
Estas comisuras de ciudad
Con migas de mí
De nosotros
El Llanto Blanco Obsceno
Unánime de sus parques
Cuando amanecen
Y les huele el aliento a niños muertos
Y los Toboganes descansamos en paz
O decimos 1985-1998 rayados en el hierro
Y alguien ha puesto un bote de mermelada vacío
Y con flor a pie de escalera

Aguanto la respiración
De todos mis paseos por Madrid
El sudor de las barras de zinc
Donde se reflejaron mis cigarrillos
La panza sin madre de aquellas copas
Como frutas
Que producían mis manos

En mi soledad Mi silencio Mi cara
La expectación
El miedo de un mono escapado

Años con dos o tres meses menos
O más
Mujeres de un sólo hombre
Piernas todos los días de la semana
Pechos sin cuarto de plancha
Ni facturas
Amistades rápidas como cerillas
Encendidas en una tormenta
Intensas Equivocadas Impagables
Cerillas
Libros Películas Fiestas
Engarzadas en la memoria como joyas

NULLA DIE SINE LINEA

6º SENTIDO

Nunca he visto una complicidad masiva tan cerrada como con el final de la película EL SEXTO SENTIDO. A los que aún no la habían visto se les miraba con una mezcla de envidia y recochineo. "Te va a encantar pero tiene un final que es la leche". Sobre todo la cosa estaba en no contarlo. Y al que se iba de la lengua, por estupidez, por putear o por despiste, se le hacía el vacío, que hay que ser gilipollas con una película tan buena... ¿Por qué? Por eso precisamente, porque la película es tan buena que merecía un respeto. Justo lo contrario que con TITANIC, que todo el mundo sabía el final incluso antes de que se estrenara... O lo mismo que con LA PASIÓN DE CRISTO (como me apuntan), que sólo con ver entrar a los aficionados con los crucifijos al cuello ya te estaban contando el final con pelos, señales y clavitos...

GIPI

GIPI, un dibujante italiano con el que me he encontrado saltando por internet. Dibuja cosas estupendas y, encima, me gustó su cara. De ahí que le haya hecho el retrato y ponga una viñeta suya preciosa.

GIPI (c)

VOLLEYBALL PLAYA FEMENINO

Las peñas de aficionados más sacrificadas del mundo.

JOE STRUMMER

Joe Strummer, líder de los Clash, murió en Londres en el 2002. Tenía cincuenta años. El corazón. Todos morimos del corazón. Se para durante un tiempo imprudente y estás muerto. Agradeciéndole el gesto de morirse sin dar la lata egocéntrica como otros (James Brown), lo último interesante que hizo fue emborracharse como una lagartija por Granada durante meses. El mítico Joe Strummer en la sotabarra de un vivalavirgen sucio, rotoso y maloliente, bebiendo ginebra por los garitos del Sacromonte y durmiendo en una pensión de persianas pegadas con esparadrapo . En una de éstas, enseñó su machacada libretilla a cuadros a unos tipos que hablaban de música en un bar. Eran letras de canciones. Suyas. Las que había escrito en España. A uno de los interpelados le sonaba aquella cara reventada. Entonces pusieron algo de los Clash en el equipo de música. Efectivamente, el tiparraco de los pingos y saltos era Joe Strummer. The missing Joe. El bar se llamaba el "Silbar" y aquellos tíos privilegiados eran componentes del grupo granadino 091. Colaboraron. Con el español que estaba aprendiendo y con el inglés que le hacía olvidar la ginebra Larios, Strummer había escrito en aquella libretilla letras como esta:

Se cree, se piensa mas allá del extremo del sur
Aunque podría ser al Este, dice el mangante
Esto es como si siempre soñara en el negro expreso que pasa
Trabajando en Recogidas with the sexis señoritas
El graffiti-boy graba una inscripción en las paredes de la catedral
El taxista espera the woman del amigo del general
La gente espera al hombre de chocolate
al hombre del chocolate
El limpiabotas hace disparates con maniquíes en los escaparates
La gente espera al hombre de chocolat
Esto es como si siempre soñara en el expreso negro que pasa
Trabajando en Recogidas With the sexis señoritas
With the sexis señoritas

Y ahora Straight to Hell, lejos de Granada pero una muestra del mejor "rock jondo" que se haya compuesto nunca. Salud. Por los Clash.

FRODO BOLSON de BOLSON CERRADO

Las autoridades niveladoras de España han impuesto un justiciero reglamento para los contenidos de los espacios humorísticos que se emitan en las distintas cadenas de televisión. Nadie se ha atrevido a ponerlo por escrito, porque no habría manera de hacerlo con dignidad y sin que se te caiga la cara de vergüenza. Pero hay consignas. Visitas furtivas a despachos. Amenazas. El humor ha de ser igualitario, paritario, piadoso, demócrata y falso. Ni chistes de enanos, ni parodias de gangosos, ni remedos de homosexuales, ni está un ciego en el bingo. Bueno, si el ciego se ha quedado ciego por un accidente vale. De nacimiento no, que es discriminación y befa manifiesta contra una muy digna minusvalía. Ya no hay tullidos, putas, maricones, guardias civiles encabronados, gitanos ladrones, catalanes avaros, gallegos indecisos, vascos bestias, andaluces vagos, canarios lentos o valencianos sosos. Curioso que sí pueda seguir habiendo madrileños chulos. Como somos lo único que queda del estado, pues los libertarios a por nosotros. Pobres enanos, no sólo no los dejan trabajar en la tele, sino que tampoco podemos hablar de ellos: ahora que son superiguales que los demás les llega el tiempo del hambre con la hipocresía imperante. ¿Hobbits sí y bomberos toreros no? Tenemos el país que nos merecemos y las libertades "que nos hemos dado". Cáncamo.

LA MICCIÓN DE ZAPATERO EN ESTE PAÍS

HAN MATADO A KOWALSKI

Apareció por mi hotel con su perra. Las dos parecían de la misma camada; las dos parecían estar en temporada de patos. De modo que ahuequé el ala. Por la puerta trasera. Lo que aquella mujer solía necesitar en la cama podía dárselo cualquier otro animal. Aunque esa mañana lo que ella quería era un pato que hablara, como en los dibujos animados.

LA MICCIÓN DE RAJOY EN ESTE PAÍS

TOBOGÁN (31)

LA VENTANA QUE 2

Seis de la mañana y
Niebla sobre Madrid
Nieblo sobre Madrid
Alguien está calcando Madrid
Brochea de agua muerta los edificios animales
Los envuelve para regalo triste

Seis de la mañana y
Esta Caja Abierta de
Hombres Tirados
Como dados cargados
Ya jugados Perdedores
Esta Mierda 5 estrellas
Que me sorbe por los pies
Como yo a este resto de café

Los abrazados a una pedrada
Y los que escondimos
El verano como un perro su hueso
Y ahora estornudamos
Sobre la escarcha
El cementerio de flanes caseros
Que es ahora la infancia
Ya fría

SUELDO NESCAFÉ

Lo acabo de oír en la radio. El superpremio Nescafé: un sueldo de 1500 euros para toda la vida. "Toda la vida" es "Toda la vida". Sin embargo, el señor al que felicitaban por la radio no parecía muy animado. "Enhorabuena". "Digo yo", respondía. "Ya podrá usted estar contento con 1500 euros todos los meses, ¿eh?". "Digo yo", repetía. El hombre es que tiene 73 años, está jubilado, es hipertenso y, por lo quejoso del tono, con vieja marimandona en casa, abandonado, o viudo desde la infancia (tres oportunidades para tener voz de desgraciado). Hipertenso "Del mucho café que tomo". "Por eso le habrá tocado, hombre". "Digo yo". Por eso mismo. Le han dado el premio a un anciano que se está muriendo a paletadas... Va a haber que hablar con el notario y pedirle las actas del sorteo, por si el agraciado hubiera sido en realidad un mocetón de 18 puñetazos y con "toda la vida" por delante para machacar a los de Nescafé a base de seguir vivo. La voz del abuelo daba pena: "Con los quinientos euros que cobraba de pensión, algo mejor sí que viviré, digo yo...". Si en un año no has palmado, por los excesos con que te tiente el dinero, las viudas que acudirán al polen, o por el propio agradecimiento a Nescafé (más cafés diarios y empáticos), te acaban matando los Sicarios del Torrefacto, la famosa banda soluble, antes de que toque paga doble en navidades. Enhorabuena, colega. Acaban de acelerarte 1500 euros más al mes para que te mates pronto.

EDUCACIÓN PARA LA CIUDADANÍA

LA ALTERNATIVA DE LOS OBISPOS

TOBOGÁN (30)

Libre Dado
Otra vez Desnudo
Vestida la Mirada
Y Mirándote
Desde los muslos
Gafas de Carne
Para qué
Si no me reproduzco

Un hijo de mí
Y el Lodo Transparente

Veo pájaros y no los hay Veo manchas de amor y no hay más que cuerpos Veo el retén que guardan mis pies para casos de emergencia y sé que huyo
De Putas De Buenas Mujeres De Grandes Mujeres
Cogeré vuestras cartas y me haré una mochila de piel

Descubrir un nido de Mujeres bajo mi edredón
Y retroceder despavorido
Un nido de Besos
Debajo de mi lengua
Y cómo retroceder

Hincho los carrillos y soplo
En este saxofón de papel
Comienzo el lamento suave de los talados
Solos en la Noche del Bosque

En el Bosque de la Noche
Cierro la herida de mis ojos
Y la música te palpa
Te viste de Mujer
Cometida como un error
Una mentira corta
Inventada como Despertarse
Y soplo
Un Caballo Ardiendo
El hormigón de aire de esta pena
Sobre tus manos de pan usado
El vientre del que acabarás naciendo
Tu frente alborotada de socorros
Y soplo
Una Botella que aún no ha besado
Un Peluche a medio devorar por las hormigas
Sobre los parachoques de tu Alma
Tu víscera secreta
Soplo
Esto que ama
Doliendo

GOEBBELS, RAJOY, ZAPLANA, ACEBES

CHILIKI

Unos de los receptores de mis envíos de comida por correo electrónico: JUAN, de Huelva, ex mecánico de la Marina y arreglalotodo. Le das un cable y te dice de donde viene, adonde pretendía ir, y a lo que dedica el tiempo libre. De pequeño le llamaban Chiliki; el sobrenombre connota a cualquier cosa menos a niño melancólico, dócil y ciudadano. En el puerto de Dakar lo ven venir y carraspean.

¡CÁSCARAS!

A mis amigos del barrio siempre les mando comida por correo electrónico: patatas, unas habas, unos puerros, una cabeza de ajo. Esta ha sido la primera vez que les he mandado comida sin comida. La próxima les mando el envoltorio de un chupachups, que es una putada más dulce.

O TERROR DAS PATACAS

Cocinero y exlegionario gallego amigo mío. La legión se le pasó, pero parece que la cocina va a durarle. Lo mismo que la morriña por Ferrol, aunque de vez en cuando lo califique de "furado", agujero en gallego. Hermano de Jack Hunter (protagonista de los Guris Guiris), él también merecía un homenaje. El retrato es hijo de una foto que le sacó A. Ron en la Casa de Asturias, de la calle Argumosa. Sí, nosotros éramos los de la sidra madre. Un abraaazo, Vicente. Y perdona el parecido manifiesto que hubo que colgarte debajo.

TOBOGÁN (29)

Mi Madre parió un Tobogán
Sin haber jugado nunca

Necesito amanecer
Nevar un instante
Alumbrar perdidos
Con el calor de este Frío

Es inútil que hablen
Mis ojos en ti
La pulpa de mí
Entre tus manos de salvaje
Si no me amas Difícil

A veces la Pureza es tan Sucia

Desnudo Riendo
De tan Desnudo Terco
En que me sepas

Sucios Mejores Los Benditos
Mueren a puñados
Y os gusta
Por dentro os GUSTA

Peino mis Nosenadas
Con amor de niña
A sus muñecas
Pero os sigo mirando

Me espero
A la vuelta de la esquina
Estaré allí
Y seré dos
Un canalla con navaja
Y un cerdo bueno
No me hará falta hablar
Los Toboganes nos entendemos

Sostengo en mi nariz
El peso de los sueños idiotas
Que tenéis todos

A LOS DESNUDOS, LOS MUERTOS, Y A BORGES

EL ZAR DE ZUELA

Fue colocarlo en la entrada 500 y petar todo el blog, así que lo vuelvo a poner.

EL PEQUEÑO BONAÓN DE OREJAS HUMANAS

JAMES COBURN

500

Había algo en el Post-template... Ha habido que extirpar...