KIKO VENENO Y LA PUTA DERECHA... OLE

Kiko Veneno saca disco nuevo: "Sombrero Roto". Y la entrevista que publican hoy en eldiario.es no tiene desperdicio (gracias por el enlace, majos). Si con los porros y la cerveza se adquiere esta lucidez, es que yo me he equivocado de camellos y de camareros toda mi vida. Bromas aparte, podéis leerla aquí. 

EL HIJO DE SU PADRE Y TODOS LOS MONTEROS

Iván Espinosa de los Monteros, arriba, Carlos Espinosa de los Mismos, abajo. Hijo y padre, padre e hijo. Como en un novela de caciques y cachorros de Torrente Ballester o Delibes. Las sagas, las camadas, las estirpes... Los árboles genealógicos de la Raza y luego las malas hierbas del pueblo llano... En el PP o en VOX, tanto monta, monta tanto, infamando a militares muertos en aviones de desgüace o difamando a todo aquel defienda la igualdad de derechos fuera del IBEX 35. El padre de su hijo pagándole la carrera más cara del mundo dentro y fuera de España para que el niño no tenga ni que estudiar y se haga consultor Osea o algo y hasta constructor de casoplones con piscina multidivisa diseñada por su santa esposa, la arquitecta también Osea y también pija de la muerte Rocío Monasterio, compi yogui de partido fascista, por supuesto. Cómo me gustaría estar en una de esas cenas chachi piruli en familia a las que me imagino que invitarán al obispo o arzobispo de turno, a un banquero de moda, a un alcalde afín... Yo sería uno de los camareros o uno de los guardacoches... Los quemaría todos con un lanzallamas casero. Relato de ficción, claro.

LAS PUERTAS DEL AYUNTAMIENTO Y LA GANZÚA DE LOS FASCISTAS

Cando penso que te fuches,

Negra sombra que me asombras,
Ó pé dos meus cabezales
Tornas facéndome mofa...

Negra Sombra.

Noche negra la de ayer y peor amanecer el de hoy.

Ese tipo de arriba será nuestro alcalde. 

Los fascistas que han echado a Carmena 

han colgado en su página web: Ya hemos pasao'.

Cerdos golpistas, franquistas infames.

Ladrones con ganzúa.

Almeida en la alcaldía y Ayuso en la comunidad.

No es el fin del mundo pero se le parece.

Negra Sombra.

La única luz, Cádiz, como siempre.

Un abrazo, compañeros.

Encajando la villanía.

Pensando en Pablo Iglesias y señora en su chalet.

VOTAR CONTRA EL HORROR

Gracias, Malagón. Gracias, El País. Ridículo, sí. Tirando por lo bajo, pero también vergüenza ajena, y bochorno, y asco, y vómitos... Pero, sobre todo, la perplejidad inconsolable de contar actualmente con la clase política más zafia, lerda, gañana y maleducada, cuando no malnacida, de toda nuestra historia, salvo escasas y honrosas excepciones tales como Mortadelo y Filemón (Errejón y Gabilondo) y acaso Mafalda (una emigrante argentina procedente de la judicatura como Manuela Carmena). Porque hay que bajar de noche las escaleras al sótano y votar sí o sí contra el horror, pero yo declararía el concurso desierto.

JUEGO DE TRONOS: FUNDIR EL MISTERIO

Para mí lo mejor de Juego de Tronos ha sido su música, su product placement de hielos de cubata (todos por fuera, de paisaje), la violencia gratuita (menos en los canales de pago), los Caminantes Blancos (La Generación del 27), Croacia, el enano (de largo el mejor actor), las nuevas tecnologías aplicadas a las antorchas, las muestras de política bajuna, el arte digital de los dragones (esos codos siempre en la barra cuando estaban en tierra; fantástica esa dogfight sobre Invernalia), los peinados de choni redimida de Dayneris, pero, sobre todo, las secuencias de batallas. Que al final los muertos decayeran en zombies de relleno o que el Murillo que pintara a los Inmaculados fuera Frank Miller (espartanos exóticos) tampoco importó demasiado. A los tipos que organizaron esos pollos a caballo y esas cargas militares habría que darles de comer aparte. Cuando el de arriba las escribió, no creo que imaginara lo que imaginaron con él los profesionales de los travellings y las "segundas unidades". Ya me podrían haber ahorrado los de la "primera unidad" esos primeros planos de Samsa con cara de estar oliendo un sutilísimo pedo medieval. ¿El final de la serie? Pues como decía el otro: "Aplausos, pero no indescriptibles". Y al de arriba, felicidades. Con los añadidos de algún guionista y la luz de un arco de personajes que a lo mejor no estaba en su texto, leer el último capítulo para 200 países al mismo tiempo realmente ha fundido el misterio.

EL MAESTRO ARMERO AMERICANO Y UNA SEÑORA CON LO QUE HAY QUE TENER

John Bolton, Consejero de Seguridad Nacional de EEUU, más conservador que una lata y un fanático de las armas. El maestro armero del zumbado de Trump. Le gusta Venezuela para veranear cuando sus amigos del lobby petrolífero gringo se hayan asentado en esas tierras de bonanza gasolinera. Ah, con una invasión previa, claro. Están en ello. En Irán también quiere una segunda vivienda, aunque la urbanización de al lado esté hecha unos zorros (Bush S. L. Constructora Inmobiliaria). Con estos preliminares, entiendan que el hombre se haya puesto que trina porque a la cuadrilla que ha mandado a la zona (una escuadrilla más bien: toda una flota) se le ha pirado un peón inmigrante. Un latino. Un tal Méndez Núñez. Español y muy chulo. Que a él no le contrataron para cavar cimientos con misiles en esos terrenos... No veas cómo se ha puesto el Bolton, oye. Y más cuando se ha enterado de que el tal Méndez Nuñez es en realidad una tía. Es curioso que en la Wikipedia definan al tipo este como un pelota con los poderosos y un déspota con los subordinados. ¿Machista tal vez? Pintas tiene, así que no es de extrañar que quiera dar ejemplo a gritos con nuestra fragatilla (un ave marina y también una barca de guerra con mal genio). Que no se puede pirar una inmigrante de mierda sin avisar antes y sin lamerle el culo previamente a Estados Unidos, nación cimera y cumbre de la Democracia a cañonazos... Y hablando de culos, la Méndez Nuñez, fragata nacida en el Ferrol, una F-100 que sabe kárate en gris perla, le está enseñando todavía la popa a esa pandilla (manada) de matones de playa con tatuajes y camisetas sin mangas de turismo por el Golfo Pérsico, tu resort de portaviones. Ole sus huevos, señora, y un aplauso a nuestro gobierno por primera vez en mucho tiempo... Con el aumento del salario mínimo y con la Méndez Núñez de vuelta a casa toda guapa y con la cabeza bien alta, a ver si vamos mereciendo la pena como país. Salud.

"LA NIÑA QUE AMA A AQUILES", UNA HISTORIA CONTADA POR ARTURO PÉREZ REVERTE

Aunque a veces se ponga espléndido de cetrino y se pase veinte pueblos en el cinexín de su ego, a Arturo Pérez Reverte hay que reconocerle que cuenta como nadie las historias de PAN PAN. Y esta de la niña que ama a Aquiles está contada fantásticamente. Yo quiero unos padres así para todos los niños del mundo. Podéis leerla aquí por gentileza forzada del XL Semanal del ABC. Gracias,  periódico conservador. Gracias, maestro.

EL FUTURO DE DAVID FERRER: UNA ESPECULACIÓN SOBRE LOS GAJES DEL OFICIO

En el mundo de los pilotos de aviación parece que hay una superstición bastante aceptada entre ellos: "Que el número de tus despegues coincida con el número de tus aterrizajes". En el boxeo también hay una máxima bastante práctica para ganar combates: "Pegar y que no te peguen". Y en el tenis otra: "Devolver pelotas dentro la pista y que no te las devuelvan". David Ferrer lo acaba de dejar. Un tipo simpático y honesto. Que le vaya bonito por ahí, cualquiera que sea el camino que tome. De dedicarse al mundo de la empresa, que sea su propio jefe. De lo contrario, podría acusar tantos años de práctica deportiva profesional y devolverse pelota. Pero como jefe, eso sí, será un gusto verle restar un pelota a dos manos desde el fondo del despacho y que el Ojo de Halcón nos muestre cómo el adulador se aplasta la mejilla justo en la raya y lo botan fuera.

TAIMADO, PERO DE LOS NUESTROS...

¡Vamos, Alfredo! Si pudiste con los ataques más purulentos del PP, un ictus de mierda no podrá contigo. ¿Ahora que les hemos dado una patada en sus partes a la derecha? Ni de coña. P'alante.


CRESPÓN NEGRO (10 - 5 - 2019)
Ha muerto. Descanse en paz. A modo de orientación: si queremos saber por donde se le habrían ido las horas de trabajo y de empeño estos días, el único partido que no ha interrumpido la campaña con motivo de su muerte, VOX. 

CUANDO CREZCA EL NIÑO DE CAROLINA...

Multa de 10.000 € a Federico Jiménez Losantos por decir en su programa de radio que el niño de Carlolina Bescansa (Podemos) debería estar en un contenedor. También por decir que si tuviera una Lupara le dispararía a los miembros de Podemos al verlos entrar en el Congreso. Sin embargo, sale afortunadamente impune por decir que la madre dopó al niño para llevarlo a su escaño en el Congreso. En ningún momento, gracias a Dios, ha pisado cárcel como los titiriteros, los cómicos o los raperos con parecidas incurrencias de expresión verbal extrema. Entiendo que así es porque el gran Federico sí tuvo una gracia tremenda en el momento en que estrenó sus gags y sus rimas por la radio. Salvemos a los bocachanclas. Libertad de expresión ya también para los malnacidos que se libraron del contenedor. A este tenor, una frase maravillosa de Castelao:

"Lo que yo siento es que alguno de los que maltrató a mi madre muera antes de que yo llegue a hombre"

NO SÓLO LOS JUDÍOS, TAMBIÉN LOS QUE AYUDEN A LOS JUDÍOS...

Probablemente, Francisco Serrano, presidente del grupo parlamentario de VOX en Andalucía, tiene ya todas las listas con las feministas y las asociaciones de mujeres de Andalucía, pero al "somi" le hacía falta la lista con los profesionales que ayudan a las víctimas de violencia de género, las muertas, las heridas, las refugiadas, las fugadas, etc, y la Junta de Andalucía, en manos del muy demócrata Partido Popular (Moreno Bonilla), le ha proporcionado esa ingente cantidad de datos. Tienes localizados a esos judíos a los que odias y ahora quieres localizar e identificar a todos los que ayuden a los judíos, por cómplices. Gracias, PP, gracias, C's. Es un primer paso. Más adelante comenzaremos con las purgas, los guetos, las estrellas amarillas en ropa y comercios y, finalmente, los campos de exterminio para todas las que se han atrevido a denunciar a los animales en que se han convertido sus parejas, probablemente, como decíamos al principio, todos votantes de VOX, y, con esas mujeres, la lista con los médicos, psicólogos y asistentes sociales que acaba de vender (delatar) la miserable, cobarde y nueva Junta de Andalucía a los ultraderechistas de la limpieza de género. El de arriba, por supuesto, con antecedentes penales contra las mujeres y sus derechos. Elegido "democráticamente" a pesar de sus tropelías, conocidas por todo el mundo.  No puedo con mi alma.

PRESENTACIÓN DE "HOLA, MELÓN" EN LA CALA DE MIJAS

Fue casi tan divertido como emocionante, 

y mi más sincero y profundo agradecimiento

a todos los que acudieron y al Ayuntamiento de Mijas,

pero nada hubiera sido posible sin Claro García,

que fue el encargado de presentar la novela e, inexplicablemente, aunque sí

consta en imágenes en la mesa (a mi izquierda),

no aparece verbalmente ni en texto ni en audio por parte alguna, 

salvo en unos segundos de total y sin referencia...

Sirva esta nota en resarcimiento

de uno de los principales protagonistas del acto.

¡¡Sí, señor!!

Un abrazo, Claro.

EL BROTE DE DÍAZ-AYUSO

Isabel Díaz-Ayuso... Candidata del PP a la Comunidad de Madrid. La sensación continua con esta "política" es la de estar en presencia de una perturbada. En lo que dice y en cómo lo dice. Esos ojos de loca, esa boca huyendo por las comisuras cuando le arriman un micrófono, esas palabras heladas en la celosía de su sonrisa de psicópata... Como una dirigente de la Sección Femenina en plenos ejercicios espirituales con una sierra mecánica... Vota a esta desequilibrada... Si esto es lo mejor que tienen los fachas del PP para sacar al ruedo, inquieta pensar lo que guardan en sus corrales. Queda campaña por delante para seguir oyendo sus disparates de inconsciente. Irán a más. El Samur de psiquiatría ya está en alerta. En alguno de sus mítines colapsará. De los brotes verdes de Zapatero al Brote de esta señora...