EL LECTOR DE AGRAVIOS HASTA LAS ELECCIONES

ATARAXIAS MODERNAS

LA REALIDAD IMITA AL ARTE POR EL MAR CANTÁBRICO...

A continuación, una de las piezas de la campaña publicitaria con las que "la caja madrileña" intenta expiar sus pecados y hacerse perdonar el latrocinio y su falta de vergüenza pasados para volver a engancharse a la boya...

Y ahora un cuadro que me llamó la atención en su escaparate de la Rue de Seine:

"Caminante no h", sin firma. O quizá la firma sea "Caminante no h". Caminante no hay camino. El famoso verso de Machado. En español y en París. Del 5 del IX de 2013... Probablemente no es la primera vez que un cuadro inspira una foto, pero maldigo el momento en el que el creativo de publicidad que lleva la campaña de expiación de los ladrones de la Osa Verde pasó por delante de este cuadro y se dijo qué apropiado, se hace la Banca al nadar. Si es que son la boya... 

CUADERNO DE PARÍS (4)

CUADERNO DE PARÍS (3)

CUADERNO DE PARÍS (2)

CUADERNO DE PARÍS (1)

PARÍS SIGUE SIENDO UNA FIESTA

El martes 25 de Agosto se conmemoró un aniversario feliz en Francia. La liberación de París en 1944. Fueron españoles los primeros suicidas que entraron por la Porte d'Italie, siguieron por la Rue de l'Hopital, cruzaron el puente de Austerlitz, y se plantaron en el mismo Hotel de la Ville donde les estuvieron rindiendo homenaje los franceses ante mis ojos estupefactos. Fue La Nueve. La Columna del capitán Dronne y el puñado de republicanos españoles que querían ganarle a Hitler (fueron a por él hasta el mismísimo Nido del Águila en Alemania) y luego regresar a España a darle lo suyo a Franco para pasmo de todo el ejército aliado, que no los habían visto así de enfadados y temerarios y enloquecidos desde la última borrachera de Gerónimo... Ahí está la bandera republicana. Conté hasta tres. Y destacaban por encima de las francesas. También en los discursos.  Y cuando sonó la Marsellesa al comenzar el acto. Todavía se me ponen los pelos de punta... Así que días en París, que sigue siendo una fiesta. Días a vueltas con Cortázar, Miller, La Nueve... Ya iré exteriorizando todo este lío de sensaciones y sentimientos, que para eso tengo una carrera. Y un blog.

REIVINDICACIÓN PERSONAL Y DE PERSONAJE DE "TRUE DETECTIVE 2"

Me quedó una espinita con "True Detective 2" después de haberme ciscado en su conjunto. Los curritos de la serie. Los peones. Aparte el sinfín de técnicos y profesionales que lo bordaron (p.e. los planos aéreos son magníficos), los actores, leche, los actores. Algunos intragables, pero otros soberbios. Arriba, Vince Vaughn, un monstruo. Qué culpa tiene el albañil de que el arquitecto esté a por uvas. Aunque el edificio se venga abajo, él hizo un frontal de chimenea del salón principal para quitarse el sombrero. Cuando pasen los años, ahí seguirá. Entre los escombros, pero aún visible. Chapeau, chaval. Uno de los mejores mafiosos "a la fuerza" de toda la historia. Crash. Catapum. Catacroc. Y a por otra chimenea, que seguro que no te faltan. Ahí queda ese frontal, bien visible.

ALGUNAS RAZONES PARA SACARSE EL ZAPATO EN "TRUE DETECTIVE 2"

El capítulo seis fue vergonzoso, pero ver cómo dos de los protagonistas (Colin Farrell y Rachel MacAdams) tenían que permanecer encerrados en una habitación de motel (final del cap 6, todo el 7 y arranque del 8) porque se habían quedado sin guión... Entre la angustia y la vergüenza ajena, ha sido una de las experiencias más tristes de mi vida como espectador de teleseries. Dos protagonistas sin un buen folio que echarse a la boca. Sin una línea clara de acción. Merodeándose a sí mismos, haciendo tiempo porque no había nada entre ellos y la secuencia final, y todavía quedaban dos capítulos que entregar. Escalofriante. Y un montador por ahí que no daba crédito y que intentaba hacer malabares con los planos (adelante y detrás, arriba y abajo, pantalón quitado, pantalón puesto) para que no te dieras cuenta de que el guionista estaba muerto en algún bar de Hollywood. Una historia, en general, sin la mística, la dureza y, por supuesto, sin el guión tenebroso y sofisticado de la primera temporada. Y no es que Colin Farrell o Vince Vaughn (el mafioso bueno) o la chica, Rachel MacAdams, estén mal (el tercer policía sí, Taylor Kitsch, para matarlo), sino que han de funcionar enganchados a una estructura inconsistente, son marionetas con los hilos flojos, peleles sin sustento ni dentro de sí ni fuera, en las tramas. Y eso, amigo, no hay quien lo salve. Puedes montar dos o tres buenas secuencias de acción y de tiros, pero eso ya me lo hace cualquier director con pasta y sin talento. Así que se te caen los palos del sombrajo en tu sofá como se le tuvieron que caer los palos de su sombrajo personal y de personaje al mafioso legal Frank Semyon (Vince Vaughn) cuando le dijeron que iba a arrastrar a la insulsa, torpe y mediocre Kelly Reilly (arriba), Jordan Semyon, como su esposa lapa con los diálogos más bobos, falsos y vergonzosos de la historia del cine. Si a Nic Pizzolatto le hacía falta el personaje para que Vince Vaugh sacara su registro más absurdo, lo ha conseguido al cien por cien. A mí consiguió sacarme el zapato en más de una ocasión delante de la tele. Y por acabar en positivo, el mejor de la serie, el actor Ritchie Coster, el alcalde de Vinci, Austin Chessani. Un pasote de interpretación desde el principio al final. Supera eso, De Niro. "Pero si era casi yo...". Mejor, macho. Mejor.

(En ningún momento Kelly Reilly aparece así en la serie, pero me he dado el gusto de hacer que su rimmel sugiera algo más que ella: ojalá hubiera puesto esta carita en algún capítulo. Y sí, he sabido quitarme el pincel a tiempo y no seguir retocando hasta hacerla de plástico...)

ÚLTIMOS SACRAMENTOS PARA LAS VACAS DE CUBA

Cuba y Corea del Norte son los únicos solares que le quedan por negociar a McDonalds. A las vacas de Cuba ya las están comulgando. A las vacas de Corea del Norte las están inventando ahora. El primer cubano que aparezca en los medios comiéndose una galleta de aglomerado de carne podrida entre rebanadas de plástico tendrá su entrevista en este blog. A los hermanos Marx del socialismo ya hemos comenzado a pintarlos en su contexto.

INVOLUCIÓN HASTA EN EL BADMINGTON

CREMATORIO 2

Rafael Chirbes, el último de los ESCRITORES a secas de este país, murió ayer.

Solitario como siempre.

Descanse en paz.

RAQUETAZOS ESPAÑOLES

No sabremos mucho de la división de poderes de Montesquieu, pero dándole patadas a un balón no somos malos. Algunos párrafos de la "Crítica de la Razón Pura" se nos escapan, pero en los circuitos de motociclismo no se nos notan... Y los chinos, indios y banglis nos pueden dar por saco impunemente con la represión en el Tibet y con el picante nuclear en el beriani y en los shaplas de Lavapiés, pero la pesadilla de las indias y de las chinas es española. Carolina Marín. Otra vez ahí arriba. Y lo maja que es. Enhorabuena, moza. Y lo que se ha tenido que reír cuando le pusieron el himno con letra de Pemán. Viva Ehpaña... Que vuelve a resurgiiiiir...

Y SI NO, TE ALEGRAS MIRANDO CUADROS DE SOLANA

CURIOSOS AUTORRETRATOS

Autorretrato de Alejandra Lunik.



Autorretrato de Sara Fratini



Autorretrato de Agustina Guerrero


Ilustraciones todas del artículo del País "Ellas Pintan Mucho".

Y mi pregunta inmediata fue: ¿Todas se han pintado a sí mismas de la misma manera? ¿Todas son la misma persona? ¿Es la misma mujer con tres seudónimos distintos? Pues no. Son tres personas distintas idénticas. Y las tres dibujan. Y las tres son así. Flipo con estas casualidades. Para incrédulos, consultar Google.

EL BOCAZAS

Todo lo malo que le pase al Real Madrid tiene su justificación en el Malo que tienen de presidente, así que hasta que no lo ajusticien en el pilón de La Cibeles o acabe preso por mafioso, al Real Madrid y su delantero calzoncillo le pueden ir dando. Pero me salta el ADN de castizo adoptado cuando oigo las memeces con que tratan de putearlo desde Polonia. Sobre todo las cagadas que suelta el bocachancla de Piqué. Nunca le ha ido mejor el insulto de BOCAZAS a un descerebrado como el niñato que digo. Hotia... Adivina, adivinanza: Bocazas, Descerebrado y Niñato, ¿de quién estoy hablando? Y no me digáis que no se os viene a la mente el que digo. Pues eso. Que me lo he pasado pipa con la caricatura. Ni pizca de exageración en ningún rasgo significativo. Palabrita.

UN AÑO MÁS LA FIESTA DE LA VIRGEN OVÍPARA

Rosendo en Las Vistillas y Amparo Sánchez en la Plaza de la Paja.

Premio para el primero que se presente con la camiseta:

"YA VENGO LLORADO DE CASA"

¡Salud!

EL REINO DE ESTE MUNDO DEL MINISTRO ÍNTIMO

Un iluminado. Por un reflejo de luna en el tapacubos de un Mercedes, pero iluminado. Y reaccionario. Y beato. Y Ministro íntimo. De interior. Por tu seguridad y la mía, te lo juro por la Virgen de la Tragaperras. De misa diaria. Con Fraga en el pensamiento y últimamente en la laringe. Verbalizado. Hecho Verbo. Como Dios. Con despacho. Para recibir. Rézale y proveerá. Rézale y te hablará durante tres horas para que te olvides de que en su apostolado mataron, no murieron, mataron a quince negros en la Frontera Sur de su Reino de este Mundo, España.  

SACRIFICADO OTRO ACTOR CON COLLAR

Ha muerto un cómico. Un perro. Uggie. Probablemente el secundario con más talento de la película "The Artist". Bordaba las escenas de acción, los gags sin palabras, y también daba magníficos primeros planos cuando se necesitaba intensidad psicológica. Mis recuerdos en blanco y negro de sus intervenciones en la película son superiores a todo el oropel veterinario y en tecnicolor que le llegó con el éxito, Óscar incluido, donde puso todas las caras que le pidieron los fotógrafos por esas pasarelas californianas, give me five, dog. Tenía más de Buster Keaton que de Charlot. Nunca movió la cola a cámara, nunca se disfrazó de mujer para hacer reír y jamás llevó zapatillas de felpa en la boca sin que su representante negociara la escena aparte. Cáncer de próstata. Sacrificado. Como Willem Dafoe en "Platoon", el otro actor con collar.

O LUZ O BICHOS

Purificación Causapié tiene nombre de diagnóstico homeopático, como de corrección prescrita por una curandera o un A.T.S. que ha leído a Castaneda. Nadie es responsable de su nombre en los papeles, pero sí de su cara, y Puri tiene aspecto de personita trabajadora, eficaz y perseverante. Mimbre de partido político (PSOE) desde que la rosa post González era un capullo. Su batalla eterna ha sido el feminismo y la igualdad, que es como decir la narrativa y la novela, o la agricultura y el campo. Ahora la han elegido a dedazo para sustituir a Carmona en las campanas locales del partido en Madrid. Es la nueva portavoz de su amo. Y es lo que me pasa con las fisonomías, que preferiría ver una cara de arpía consecuente o a una bruja lesbiana asesina en lugar de a esta mujer. ¿Qué le pasa a la gente buena por la cabeza cuando sus ilusiones adolescentes acaban en una cueva de monstruos sin escrúpulos? ¿Por qué no se largan a una ONG? ¿O por qué no sacan la espada flamígera de la niña que fue y comienzan a matar dragones? No lo sé. Supongo que hay una bifurcación en tu vida en la que aceptas la oscuridad porque piensas que no va a durar mucho. Que luego vendrá la luz. ¿Con bichos caminando a tu lado? O luz o bichos, Purificación. O luz o bichos.

EL CLUB DE LOS 10.000 EUROS

La reina, esa mujer que hemos votado entre todos para que cobre de nuestros impuestos, se gastó el año pasado unos diez mil euros al mes en ropita. El sueldo de Wert en París, con todo pagado, chófer y servicio doméstico, también es de 10.000 euros al mes. Y lo que cobraba en la presidencia del IFEMA José María Álvarez del Manzano, el funesto ex alcalde de Madrid, eran también 10.000 euros al mes. Ya ha dejado de cobrarlos. Ya está fuera el que vendió los servicios funerarios de Madrid a una empresa privada por 0,6 euros (al año siguiente los beneficios eran de 3 millones de euros). Nos sobra el dinero público, pero aún así tratamos de gastarlo con prudencia y eficacia. Espero que sepamos votar con la misma violencia contra esta especie de Pol Pot institucional que está arrasando con todo.

VACACIONES ANTILLANAS (1)

SALVEMOS A LOS GATITOS

Casi nunca coincide que cuando tú estés pensando en el mar, el mar esté pensando en ti. Afortunadamente, porque de lo contrario muere un gatito.