CONTRA LA PESTE PORCINA (PP), BUENA LITERATURA

Puestos a no pintar más ganado enfermo y enfermizo por ahora (tengo a todo el PP en cuarentena con la peste porcina), decido pintar a gente que me gusta. Fred Vargas, la mujer de arriba en traducción libre de esta casa, es la mejor escritora que he leído nunca. Pensé que mi listón andaba por Djuna Barnes y Dorothy   Parker, pero esta francesa lo ha mandado a tomar por saco desde la primera novela suya que leí. "Los que van a morir te saludan". Una novela negra. Y de ahí a las novelas tizón nuclear. "Más allá, a la derecha", "Sin lugar ni hogar", "El Hombre de los Círculos Azules", "Huye rápido, vete lejos", "Bajo los vientos de Neptuno", "La Tercera Virgen", "Un lugar incierto", "El Ejército Furioso"... Psicópatas, espíritus, mancos, evangelistas (qué personajes, por Dios), subnormales, prostitutas, maquis, ejércitos infernales, vino blanco, gatos, policías excéntricos, policías enciclopédicos, policías pirenaicos, asesinos cultos, asesinos históricos, asesinos brutales... Poesía, exuberancia, humor y una originalidad en la escritura que habría hecho levantarse de la cama a Onetti, sólo para conocer al escritor que habrían querido ser Chandler, Hammett y hasta Chesterton, si hubieran nacido mujeres. Una pasada. Su obra está casi toda traducida al castellano. Incluso tiene alguna novela gráfica en colaboración con Baudoin. "Los Cuatro Ríos" es una cosa... Y como siempre tengo que ser injusto con alguien en esto de la literatura, si Fred Vargas y Espido Freire se liaran a hostias, la francesa le saca los ojos a la de los melocotones con una de sus metáforas de trapillo. Con una de las buenas, es que la pone a comerse una chuleta de cerdo con las manos. ¿De la autoayuda se sale con más autoayuda? Queda recomendada Fred Vargas. Te abre la cabeza.

(Estoy flipando ahora mismo con una entrada de hace años. Mira que me sonaba, mira que me sonaba que ya había pasado Fred Vargas por el blog... Estoy mayor.)