Ayer vi la película. Sí, pirateada. Sí, por un compañero de Academia del propio Álex de la Iglesia. Impresionante. Impresionado desde ayer por la noche hasta que me he levantado para poner las cosas en claro. Llevaba tiempo sin ver un despropósito de tal envergadura. Espantoso. Desconsolador. Tristísimo. Ideas buenísimas al carajo. Escenas de acción maravillosas y una historia a la mierda. Un payaso tonto, gracioso, “fantástico” con los niños, y que resulta inverosímil con los niños y con el humor, en general. Un payaso triste que enloquece “por amor” y que tampoco te crees de tan escalofriantemente mal que está contada su relación (aparte de un Buster Keaton Areces ilegible cuando se pone humano y de una Carolina Bang Marvel incapaz de más registros que Grito-Sonrisa-Cara de miedo-Mira mis tetas). Actores magníficos en papelitos minimalistas, de relleno de sketch… Joder. Estupendos Villén, Tejada, Guillén Cuervo, Sancho Gracia, Terele Pávez, Galiana, Tallafé… Con lo bien que arrancaba, en esa secuencia terrorífica de risas de niños en el circo, payasos horripilantes y el bombardeo de la guerra civil fuera (espeluznante Fofito, patético y efectivo Segura). Pero, ay, amigo… No he visto una película donde sobren tantos planos. No he visto una película donde falten tantos planos. Imposible contar nada sólido con esos mimbres. Y ha sido tan triste… Fue tan descorazonador ver tanto talento a la mierda para empaquetar un producto tan… ¿infame? ¿descompuesto? ¿falso?… Que no podía ser. Tanto despropósito junto no. Y había que buscar la causa. De acuerdo, el guión parece haberse escrito con el culo, en un fin de semana o menos (la idea del argumento parece ser del propio Areces y Álex la hizo suya de inmediato: ay, el entusiasmo). Trazos aquí y allá, diálogos de cartón, ocurrencias, y la sensación continua de que se han dejado sin resolver los problemas de escritura en la esperanza de que se resolverían con la brillantez de los planos, la contundencia de las imágenes, el impacto de los payasos psicópatas… Y un espectador costurera en el patio de butacas, hilando planos que no están y cosiendo explicaciones todo el rato. Pero eso es tan de novatos, tan irresponsable… Que tal vez el guión en un principio fuera pasable, no tan horrible, y luego sobrevinieron los imprevistos del rodaje, la dictadura de los dineros, el apremio del tiempo, los productores Fu Manchú… Esto es echarle ganas a buscarle una explicación que me tranquilizara. Uno es como es. En algún lado tenía que estar la respuesta… Pasé mala noche por culpa de la puta película (suena ñoño, pero ha sido así). Me venían imágenes de otra trompeta. La del Secdleto de la Tdlompeta. Y esta madrugada me he puesto a resolver el enigma, vía internet. Efectivamente, el secreto lo desvela el propio Alex de la Iglesia en el blog que mantuvo durante el rodaje. La Señora Mayor escribe el blog “Balada Triste de Trompeta”. Una pieza de valor humano y literario espléndida. Sinceramente. Álex de la Iglesia escribe de puta madre y pasó un infierno durante los preparativos de la peli, rodando la peli y durante el delirante montaje de la peli. Van algunos fragmentos de ese blog. Siniestras claves de lo inexplicable ahora que sabemos el resultado (vale, todo es opinable, pero el susto no me lo quita nadie todavía). Escribe el propio Álex de la Iglesia:
“Estoy oyendo por teléfono a Domingo, explicarle a Carlos Areces los cambios de la quinta versión del guión, las escenas suprimidas -se va al garete la escena de El Lute-. tengo que pasar de diez semanas de rodaje a nueve, porque no tengo pasta (lo ideal eran once, haw, haw, haw!!!). Quité dos días, pero tengo que quitar tres de rodaje. Con las escenas eliminadas, lo he dejado en dos días y medio menos de rodaje. Espero que Domingo haga los malabarismos necesarios -nunca mejor dicho- para acomodarlo todo. Lo de El Lute era bueno, incluso intenté que hiciera el papel el grandioso Imanol Arias, pero no parecía predispuesto a ello, o sencillamente no tenía tiempo. Me estoy quedando sin actores por el presupuesto. El tema es el siguiente. Hay secuencias complicadas, hay animales, y sobre todo hay muchas secuencias. Tambien hay muchos figurantes, o no muchos, pero muchos para lo que se supone es una película media española. Joder, esto cada día es más complicado. Además, si se paga poco, se paga poco proporcionalmente, y eso complica las cosas. He perdido cosas terribles, cosas que me duelen personalmente, que me destrozan y que no me dejan dormir. He perdido personas, y espero no haber perdido amigos. Ya pierdo suficientes neuronas con la academia”
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“10 minutos para que me recojan. Se jodió el disco duro. Asi, como suena. En una toma con especialistas. No grabó. La toma no se grabó. Hice otra. Quedó mejor. No se grabó. Perdí el control. Los nervios me estallaron en la cabeza. Me retrasó dos horas. Me descentró totalmente. Paso del disco duro, ruedo en los magnetos. Broncas, mal rollo, angustia. Por la tarde, mala suerte tras mala suerte. Vamos a toma única con tres cámaras, montando tres acciones paralelas en un mismo plano. Más dificil imposible. Con docenas de figurantes, especialistas, bombas, disparos, cristales. Rodamos el ensayo, no hay tiempo de repetir. Ayer llegamos a cotas de tensión inenarrables. Espantoso. Sólo me queda hoy para arreglarlo. ¡Y llevo dos dias! En un rodaje normal me hubiera llevado, un día como ayer, una semana de rodaje. La gente jugándose la vida. No hubo heridos de milagro. Es una locura”
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“Rodando una de las mejores tomas de la película cagamos con el foco. No pasa nada. Intento no perder los nervios. Hacemos otra toma y cortamos para comer. Cuando estoy llegando a la carpa, me dicen que ha pasado algo. Vuelvo y el segundo plano tampoco tiene foco. Se me caen los huevos. Pienso en matar a alguien. Ya sé a quién matar. Pero no le quiero matar. Además todos cometemos errores, yo el primero (aceptando las condiciones de producción). Nunca me ha parecido justo castigar por castigar, sobre todo por deficiencias técnicas, pero en esta película no hay tiempo para errores. El plan está más apretado que nunca en mi vida, jamás he rodado en estas condiciones de presión, y puedo hacerlo, sé que puedo hacerlo, pero sin que falle la máquina. Tiene que ir todo engrasado y sin fisuras, porque a la primera grieta me caigo con todo el equipo. El otro día me follaron con la putada del disco duro, que por cierto, sigue ahí, sin mi consentimiento, aún más, ocultándomelo, y no hemos rodado con los magnetos, ¿por qué? Por cuestiones de producción. Que no tienen nada que ver con Youssaf, bendito sea Dios. Tienen que ver con las tocadas de pelotas de mi señora productora, que no tiene ni zorra del nivel de presión al que estoy trabajando. A mi no me importa cantar mientras hago malabares con las dos manos, y un arito de colores en la polla. No. Lo que me saca de quicio es que las mazas las hayan comprado en un chino. O peor, que sean malabares belgas, por cuestiones de coproducción. Imagino que no habrá habido otra opción (rezo por mi salud mental para que sea efectivamente así), y que, la pobre mujer, desesperada, tome las decisiones que tome. Pero llega un momento en que se rompe la cuerda. Y si lo lees, no me llames para comentarlo. No tiene vuelta de hoja. Ya lo hemos discutido mucho. Disculpa la vehemencia, pero quiero que sepas lo que ocurre, y sobre todo, desahogarme de las putadas que me como todos los días”
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La verdad es que es muy triste, es lamentable no poder hacer las cosas como uno quiere, rodar a trompicones, de mala manera, presionando a todo el mundo, sin tiempo de pensar, ni de reaccionar siquiera. Esta noche es la fiesta del ecuador de la pelí. Me pienso pillar una tajada descomunal, impropia de un hombre sensato y maduro, de un estadista como yo. Bajaré a los infiernos y maldeciré una y mil veces el día en que Dios permitió que yo dijera que sí a nueve semanas. El día en que Youssaf me dijo que no tendría diez, y dije que "estupendo". El día en que acepté este plan de trabajo imposible. El día en que decidí hacer la película en estas condiciones. El día en que pensé "mejor hacerla que no hacerla". Así se hace cine. Esto es dirigir. Esto es mi profesión. Otros tienen siete semanas, o cinco, o cuatro. O no tienen nada, porque no ruedan. Me quejo de vicio. Pobre idiota. Ahora sonreiré, porque esa es mi obligación, y adelante. Siempre adelante.
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Y esta es la cara que se le quedó a Carlos Areces uno de los días de rodaje infernal:
Por todo lo cual “Balada Triste de Trompeta” debería exhibirse en los cines con la infaltable lectura de los testimonios del propio Álex de la Iglesia para que el producto se entienda en su totalidad. La novela de su concepción, preparativos, rodaje y edición con DVD adjunto, sería otra opción nada desdeñable. El producto multimedia del delirio de un director voluntarioso al que hay que agradecer el intento, por sus huevos y por su “siempre adelante”. Cojones, mil veces es preferible este despropósito de película ibérica a cualquiera de Garci o Aranda. Sonreír y adelante. Cabrón, qué mala noche me ha hecho pasar. Y hay que ver la película sin falta para poder hablar mal del cine español. La copia pirateada es de una calidad inmejorable. Qué planos más cojonudos y qué fotografía, macho. Otra de las cosas buenas de la peli: el maquillaje. Impresionante. Por eso lo pinto arriba.
Una pequeña reflexión infantil y una llamada también infantil. Después de la crisis habrá otra crisis. El euro es la medallita del Sagrado Corazón de Jesús de la misma iglesia que congrega a banqueros y políticos. Nos hemos creído todas las supersticiones de la Democracia y ahora somos niños aterrados en la noche. Sin cenar, por nuestro bien. Llorando, pero porque nos hemos merecido la paliza. Niños huérfanos obedeciendo a sus padrastros malvados y deshonestos, trabajando para ellos, alimentándolos, engordándolos, satisfaciéndolos en todo; niños aturdidos por sus drogas, sometidos a sus abusos de poder (sexuales, chantajistas, de reglamento, por ley, por mayoría de ellos solos) y neurotizados con sus hechicerías, somatizando en dudas, deudas, paranoias y sarpullidos masoquistas sus verborreas de curanderos. Los Mercados dragones ahí fuera. El Bienestar Social cínico. El lúgubre rezo a los Derechos Humanos. El pestilente sol de la Igualación. Los pantanos de la Justicia. Las "Bancas" "Éticas". Primero "Banca", y luego "Ética". Las "Redes" "Sociales". Primero "Redes", y luego, "Sociales". Escuálidos niños de postguerra de la guerra que mató a nuestros verdaderos padres. Los principios. Los valores. Los ideales. El corazón del hombre. De los Hombros y de las Hombras. Sí. Los Principios. Fueron algunos y muy respetados. Fundamentales. Importantísimos. Tenían nombres propios. La Libertad. La Igualdad. La Fraternidad. Banderas sin Estado, palios laicos de la Individualidad, la Rebeldía, la Autenticidad, la Independencia, la Nobleza íntima sin bisutería de blasones ni títulos de aristocracia... El Ser Humano como Ser Bueno y Ser Generoso por encima de cualquier otra consideración enfermiza que trataran de inculcarnos los inhumanos con rostro y sin rostro que agitan el caldero con los rabos de lagartija de ser los Representantes del pueblo, los brujos de la voluntad popular y los mediums ante los crueles Dioses de la Economía y sus acongojados creyentes, sus aturdidos pecadores aguardando arrodillados la penitencia, el castigo, la absolución, el milagro... El sagrado derecho a la insumisión, entonces. La apostasía. La Blasfemia instintiva, desobediente, inmediata. La sagrada apuesta de la propia vida en conseguir la derrota de todos los malos padrastros hijos de puta allí donde traten de imponer su mentira, su codicia y su intención perversa. Cuanto menos, por no ser cómplices de esta infamia histórica. Cuanto más, por morir con honra y no en una cuneta de fumador, una silla de prejubilado, un puente de desahuciado o una cola de trabajador innecesario. ¡Maldita sea! ¡Cojones! Cualquier polvoriento revolucionario del XVIII brillaba más que nosotros. Cualquier fusilado republicano estaba más vivo que nosotros... Y en otro Orden de Cosas, cualquier puto Papa pederasta del Renacimiento era más considerado con los niños de su alrededor que estos cerdos políticos y gobernantes con nosotros (de derecha, de izquierda o estratégicamente céntricos como el Corte Inglés). Con nosotros, los niñatos ciudadanos que dejamos de leer mapas por nuestra cuenta y que escuchamos tiritando sus cuentos de terror y opio en la peor y más estúpida noche de nuestras vidas. El Norte de África ha reventado por algo tan simple como el pan y algunos canales más en la tele. En Málaga hay un Camino de los Ingleses. Ya va siendo hora de que tomemos el camino de los niños islandeses. Sin mi siniestro tono bíblico, pero algo parecido sugiere también Isaac Rosa. Un a tomar por saco la bicicleta desde el corazón de la misma bicicleta. En Europa. En España. No sé por dónde comenzaría el lanzamiento de bicicleta. Tal vez por declarar enemigos públicos a todos los políticos. Lo más infantil va a ser lo que funcione. No se lo esperan.
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