SONIA

Los sueños de Raskolnikov

MI PIE IZQUIERDO

El pie izquierdo tiene un reojo siniestro

A la ironía sangrante

A la mala palabra en el momento bueno

Al caminar de las menores ya mujeres

A la vergüenza de las casadas insatisfechas

Al miedo de los policías

A los precipicios

A las ofertas sucias

A los perros distraídos

A la tristeza de los alegres

A la confusión de los veteranos

A las heridas de la calle

Y a los borrachos de la plaza.

Por el pie izquierdo merodea un glóbulo mestizo

Al que le gustan los malos caminos

Como a mí.

CÁRCELES

Hay cosas redondas en el centro del alma

Pechos, Nalgas, Lenguas Circulares como el tiempo

Y ahí están botando como pensamientos deseos fantasías disimulados poemas

Que sólo quieren ser concretas amebas sobre mujeres difusas

Redondas de principio a fin

Enteramente comestibles por el alma

Penetrables de dentro a fuera

Y no como las mujeres reales

Las Evidentes

Y ahora quién es el que está encerrado

EL PIE DERECHO DE LOS MOTORISTAS

He descubierto lo que tienen los motoristas en la cabeza

Cuando sacan su pie derecho del reposapiés

Y hacen que su belfo sobrevuele el asfalto:

El motorista asoma su pie derecho

Y girará a la derecha

O seguirá recto y ariete

Con todos los coches retados en el semáforo

Despidiéndose de su tacón cubano

Del irónico cuero con la nariz de plata

Y así se ofrece y asoma calmoso su pie derecho

Alerón

Su vector de búsqueda

De curvas De vientos

Su escáner de trazadas

Olfatea raso Detecta

Pinturas Chicles Aceites

Planea sobre la pasta de dinosaurios de la carretera

Y en su cabeza dice: "Chúpame la punta, T.Rex

Cógeme antes de que llegue a mi garito

Mi cueva".

Y en su espalda dice:

"Si estás leyendo esto, es que a mi chica le ha pasado algo".

Y en su cabeza sigue diciendo:

"Cógeme, T.Rex

Mira cómo saco la pata y te meo

Perrepeté".

Eso es lo que tienen los motoristas en la cabeza

Cuando sacan el cuello de su pie derecho

Sobre el asfalto

Su tacón cubano en vuelo estacionario

La nariz de plata de su fin de cuerpo

En sus motos perrepetés.

Escrito queda para que nadie se llame a engaño

O épica.

CERDOLINES

Repelechados como cacahuetes a toriles.

Devueltos.

Del infierno.

Del Paraíso.

Devueltos.

Casi mejor.

Adaptándonos.

Necesitando ser poema

Porque pronto seremos comida.

LOS EGIPCIOS FUTUROS

(Mejillones a la marinera en El Sport, Luarca, Oviedo, Asturias, desde el espacio)

Cuando vengan los egipcios futuros
Y nos hagan las catas las calas las caras
Nos saquen el retrato de lo que fuimos
Puede que concluyan
Que MIERDA
Que acaso Mozart
Tal vez Van Gogh
Alguna autovía elevada
Un plato de mejillones
Pero que básicamente MIERDA
Una bola de tierra
Una bola de papel tierra
Arrojada a la papelera del vacío
Y a otra cosa
Dirán los egipcios futuros

DÍAS EN ASTURIAS

Cerca de la plaza de Riego, en Oviedo, hay una papelería, Edelweiss, especializada en papelería. Tal cual. Salíamos de viaje hacia los Oscos, en el occidente de Asturias, y quería probar un estuchito de acuarelas que había comprado en Pomarín. No había Moleskines, ni falta que hacía. Un dependiente cojonudo me dio a probar libretas y más libretas quitando precintos sin cortarse un pelo: papeles, texturas, tapas... Compré una estupenda y salimos zumbando. Este es el cuaderno de viaje, con algunos apuntes tomados también en una Moleskine auxiliar y dibujos en manteles de papel. Vaya la espontaneidad por la calidad, y que no soy muy bueno sacándole fotos a los papelajos (a ver si me hago con un escáner). Pensé en ponerlas en orden de itinerario, pero pa' qué. La ruta es siempre mental. A tu salud, Marcelino, hermano. Si hubieras sido el guía de Pelayo, se habría follado a la hija del visir de Gijón en la propia Galicia, pero qué viaje más delicioso y qué grande eres. Por nuestra amistad y con dos cojones, este post es para ti y por si nadie se cree que estuviste haciendo patria tan generosamente por esos caminucos de Dios de Asturias, que es la hostia y lo será siempre. Ahí va el Ebro... Y el Nalón, el Caudal, el Eo... Que guste.

Policía local de Salas, con toda la pompa y el rancio abolengo.

Desde la cafetería Rico, en Luarca (Gintónic y ducados,

esperando a que la gente saliera del hotel Timoteo).

Los Panizales, tremendo mesón (cabrito, pita salvaje, cordero, vino, ensalada lujuriosa), y apuntillo de Santa María del Naranco

Dos pruebas para un pincel de agua (con su carga y su técnica)
que también compré en la papelería Edelweiss, en Oviedo.


Otro detalle de Luarca, desde la cafetería de antes.



Dos niñas en la playa de Luarca.

(MANTEL)

Un desastre de camarero del Este (nos sirvió una descomunal ensaladilla rusa, muy buena por cierto), que no atinaba a traernos las sardinas de Avilés. Cuando las puso en la mesa, estaban sucintas, secas y pasadas como trilobites. Un mal día para una sidrería espléndida y con nombre de sidrería: "La Sidrería".

Desde un chiringuito muy majo, en Tapia de Casariego. Ahí abajo
se están bañano Marcelino y Alicia.

Más pruebas del pincel de agua.

Playa de Luarca, desde un poyete de hormigón.

Barquito de la Cruz Roja en Tapia.

Puerto de Tapia de Casariego: enormes cervezas.

Cerdolín de El Rancho, en la Espina. Ocas, caballos, pitas y unos prejamones y morcillas campando por ahí entre gruñidos y chillidos que estaban pidiendo mantel y cubiertos.

Para encontrar la playa de Arnao, cerca de Figueras y Castropol, cruzamos varias veces el puente de los Santos hacia Galicia, sobre la ría del Eo. Unos paisanos a los que les preguntamos en el lado equivocado nos contestaron muy alarmados: "¡Pero eso está en Asturias!". Como si ellos estuvieran en Canadá...

Una señora un poco ridícula en la playa de Luarca. Antes vimos otra con muletas y un cerro de años, trepando por unas rocas para que no la pillara la marea alta. Son bravas, las asturianas.

Me encantó el puerto de Luarca. Hasta arriba de barcos y de gente.

Alicia le sacó la foto al crío y yo le saqué la acuarela.

(MANTEL, con la colaboración de Alicia)

La mejor comida de todas, en la sidrería La Cubierta, en Tapia de Casariego. Unos chipirones fritos y unos calamares en su tinta que hacían saltar las lágrimas, de buenos que estaban. Regado todo con sidra y una botella de blanco de aguja: Cresta Azul.

Casucas frente al restaurante SPORT, un clásico de Luarca: fabada, mejillones a la marinera, un par de botellas de tinto con casera (otro clásico), y tabaco de estraperlo (te lo vendían con mucho secreto dos camareros furtivos).

Autorretrato a lo García Lorca y muy cabreado. Después de no encontrar techo en Grandas de Salime, en la casa rural de San Martín de Oscos me quedé encerrado por la mañana. Allí no se levantaba nadie antes de las nueve y yo quería salir como fuera.
Hambriento y hosquísimo, me pinté en el espejo.

Barquitos de pesca en el puerto de Tapia. En el muelle hay una escultura con un marinero rescatando a otro del agua que más parece que estuviera a punto de sacarle un ojo con el bichero.

Apuntes en la Moleskine: el Culo, la Regenta y Woody Allen (el ayuntamiento ha desistido por fin de reponerle las gafas de pasta a la escultura: más de uno las tiene de trofeo en su videoteca)

Ría del Eo

El mismo niño de la pala roja (Playa de Luarca)

Hórreo El Curón, en San Martín de Oscos

Iglesia de San Martín de Oscos, como su propio nombre indica, y chimpún.

Curioso que esta fuera la primera acuarela que me gustó. Lo dicho, que gracias mil, Marcelino, y que han sido mis primeras vacaciones de verdad. Un abrazo.

TRAMPANTOJOS (ARRANQUE)

Montuna y afectada como nunca han estado juntos los dos defectos: una cabra con las piernas cruzadas. Preguntar por la voz interior de su marido, su historia íntima, su alma en bata. Voces de conserje en un edificio vacío. No saldremos vivos, ni de la felicidad ni del espanto. No hay tantas mujeres malas como para no esperar la buena por capricho alguna noche de bar o de duelo. Y la música. Tal vez el arte en general, como una temperatura o una casa. Tan lejos como pueda estar un hombre. Tan lejos así con una copa o un recuerdo entre las putas manos con que marqué los teléfonos negros y callados. Me interesa el fuego. Yo ya he ardido y ahora me interesa el fuego. Un modo de vida, el fuego. El agua de los hielos en el cubata: la forma en que arde el frío.

EL HIJO DE PAPÁ LISTO (ARRANQUE)

Papá Listo decía que todas las amistades tienen sótano. Y mientras Tita Loca pensaba en ratas y cadáveres emparedados, yo prefería pensar en bodegas y buen vino, en amigos con misterios agradables de resolver. No porque Ana mordisqueara sin parar lápices de madera tuvo que ser un castor en su vida anterior. No porque Paco se pusiera nerviosísimo en presencia de cualquier perro tuvo que ser sodomizado por un boxer a los tres años... Ese tiempo en el que Papá Listo hablaba de los sótanos de las amistades era un tiempo fresco y luminoso, con todas sus horas recién desembaladas y en perfecto orden para ser gastadas como las fichas de un casino. Al menos, así era para mí. Claro que las amistades de Papá Listo tenían sótano, pero porque venían de años oscuros y tremendos, amigos duros para momentos difíciles. Lo emocionante en las amistades de un adolescente bien comido y feliz no era que todo amigo tuviera un sótano, sino que podía tener un ático. Esa inocencia era lo que enervaba a Papá Listo y hacía aplaudir a Tita Loca cuando les contaba de nuestras andanzas por la ciudad o de las aventuras en el instituto.
-Ese tal Julio toma drogas.
-Hachís.
-A tu amiga Fernanda la vieron... ya sabes...
-Follando.
-... En... En el Parque del Oeste.
-Julio lo sabe todo del cine americano y Fernanda roba libros para regalármelos. Ni fumo porros con Julio ni follo con Fernanda. Sólo son mis amigos.

Ese fue el tiempo en que hubo una patria infierno con yogures importados y edredones rellenos de pubis de ángel; una patria casa con sonrientes titas suicidas y rollizos padres con hemorragias en los bolsillos. La muerte entonces no llevaba una guadaña al hombro, sino una enorme bolsa con golosinas, y en su cara de esqueleto se apreciaba una dentadura perfecta, de actriz de cine, con la que sonreía y sonreía bajando la escalerilla de su avión presidencial antes de saludarnos. Hola, hola, hola, mis queridos mortales. Tomad estas chuches. Papá Listo lo mismo podía contratar a la muerte que al propio cáncer en versión pastelito con solo firmar un cheque de los suyos. Compraba profesores, piscinas, atardeceres, demonios y novias. Dejaba que Tita Loca se arrojara desde el ático porque abajo ya tenía un ballet de aceitados muchachitos desnudos sujetando una preciosa red protectora con bombillitas de árbol de navidad. ¿Y dónde está el niño? Estudiando matemáticas en el salón. Habrá que comprar esas matemáticas...

SPANAIR JK5022

1. Descansen en paz los muertos. 2. Feliz cumpleaños a los supervivientes. 3. Investigación sin paños calientes sobre el aparato y la gente que lo "explotaba". El motor izquierdo del McDonnell Douglas (MD-82) reventó nada más despegar. Si el accidente tiene alguna relación con la campaña de recortes y reajustes de Spanair, quiero ver ya en la cárcel a ejecutivos, técnicos untados, banqueros tiburones y demás hijos de puta. ¿Están cayendo los pájaros porque es caro cuidarles el alpiste y las plumas? Una solución provisional sería obligar a todas las compañías aéreas a colocar en cada pasaje de sus aviones a un político, un gestor inmobiliario y un ejecutivo de multinacional. Forzosamente. O eso o no despega el aparato. Alguien se encargará de que el mantenimiento de los aviones esté un poquito más mimado y sin la más mínima supeditación al dinero. Seguro. En caso de funcionar, la inclusión obligatoria de hijos de puta en el pasaje será una medida permanente. Todo sea acostumbrarse a esos compañeros repugnantes de viaje lo mismo que a un niño imbécil o un escritor subvencionado.

EL SOL POR TODOS LOS LADOS (ARRANQUE)

Tanto en novela como en cine, hay un género disperso e inconcluso con poquísimo prestigio: Los Arranques. Si tras el arranque tenemos efectivamente una novela o una película, la pieza de origen (ese folio, ese párrafo) pierde todo valor, así que su gloria está precisamente en su fracaso, en su abandono y en su olvido. Las mentiras más hermosas suelen ser elocuentes promesas de hijos de puta. Incluso estoy por afirmar que hay falsos arranques camuflados de auténticos y que ni siquiera pretendían ser inicio de nada, sino algoritmo de un momento de drogas o de euforia. ¿Por qué no tenerlos en cuenta? ¿Porque se desinflaron? ¿Porque dejaron de correr? ¿Porque comenzaban a temblarle las comisuras a la sintaxis de las últimas frases? Por esa regla de tres estaríamos obligados a descartarnos también a nosotros mismos sólo por haber llegado a la gaseosa de los cuarenta tras un arranque de champán a los veinte. Sueños de oro para acabar debajo de un puente. Así que un respeto por Los Arranques. Por la falta de perseverancia que nos ha salvado de mucha mierda. Por la falta de perseverancia que nos ha dado la frescura de un sólo párrafo. De modo que colocaré algunos propios. Y jugaré. Habrá arranques falsos y habrá arranques que no. Unos no tienen nada detrás (quízá treinta o cuarenta páginas más) y otros son trampolín de novela terminada. Arranquemos.

"ESPAÑA, PERDISTE"

Más fútbol para recomendar un libro estupendo: "España, perdiste", de Hernán Casciari (Plaza & Janés). La invasión argentina de España, blog mediante, y un tipo aprensivo y maniático que pelea por reconvertir su actual condición anfibia entre Barcelona (su mujer) y Buenos Aires (sus huevos) con un sentido del humor muy paseable. En estos días de canícula, lectura líquida fresquita para tomar a sorbitos o de un buche. Si no te ríes, abandona toda esperanza para lo tuyo, tío cenizo.

JUEGOS OLÍMPICOS 2008

-Aplovechal tiempo muelto. ¿Un paltidito?

PASAJE DE CHINITAS

Yendo las olimpiadas como van, un buen sitio para haber estado en Málaga era el Pasaje de Chinitas, en el Central. Chinitas las había, pero vendiendo tatuajes de gena en la playa. Y eran todas delgadas, así que no sé por qué tienen que poner un Pesaje de Chinitas en pleno centro de Málaga. La silueta no es de nadie, sino de un pincel gordo de 40 mojado en negro 100. Al dibujo todavía no le han puesto la cervecita helada oº/-2º que nos pusieron a nosotros antes de comprar en plena calle Larios el abanico de toros calados que consta abajo, como mandan los cánones más raciales y carpetovetónicos para remover el aire y manufacturar viento.

Y abajo, la supradicha calle Larios, engalanada como para casarse con un guiri. El nombre, como al de la ginebra, le viene por el Marqués de Larios, prócer, benefactor y probablemente parásito de Málaga, al que la ciudad le está muy agradecida porque si no, a ver cómo se justifica el nombre de la calle Larios sin caer en la mentira, recurrir a la anestesia o drogar al que nos pregunta. Recomendados quedan los churros de Casa Vicente, que se llama así porque ni el dueño ni ninguno de los camareros atiende por ese nombre en la preferencia de llamarse de muchas otras maneras para despiste y desasosiego de niños y foráneos. Lo mismo que en la Tierra de Fuego hace un frío que tira p'atrás, Casa Vicente.

DÍAS EN MÁLAGA

Sudorosas noches malacitanas, un cuaderno de dibujo y un boli Bic.

Cabeza de mujer imaginaria al boli Bic sacada del natural.

Cabeza de Tyranosaurius Rex a boli Bic también sacada del natural.

Egipto. Ruinas del Templo de Amón. Apuntes a boli Bic en un cuaderno de dibujo sentado tranquilamente en Málaga con el suplemento de viajes de El País y la fotografía conveniente. Ya en Madrid, unos brochazos de color en el ordenador para darle más aire de libretilla de aventurero del XIX en plena peripecia.

PREPARATIVOS

Le doy grasa de caballo a mi móvil

Afilo mis gafas en la piedra

El tren piafa impaciente en su corral

Pero aún no es la hora

Extraigo el veneno de veinte cigarrillos

Unto en su lógica la punta de mis pilots

En el tendedero silban al viento mis camisetas medievales

El tren piafa urgente

Es el momento de ensillarlo

Con mi mejor página en blanco

Y salir pitando de Madrid

¡HALA, NIÑA, LOS CHANQUETES!

SIN BOTE DE SPRAY (2)

(Por seguir jugando, y perdona, Cibeles, guapetona, pero más te jode Raúl cuando te soba)

SIN BOTE DE SPRAY

1. Calle del Olmo. Lavapiés. Las tropotantas de la madrugada.

2. Calle del Olmo. Lavapiés. Las tropotantas y un Adobe Photoshop de la madrugada. Lowon pasó por aquí. Concretamente por el cierre metálico de la izquierda.

Cualquier día me lío la manta a la cabeza (una gorra de béisbol con la visera p'atrás) y me tiro a la calle con mi tableta gráfica a dar por saco en paredes, cierres y preámbulos de banco. ¡Cuidado! ¡Es Lowon! ¡Con su supermirada miope y su potente instinto de conservación! ¡Apartaos, insensatos, que va a sacar su libretilla!